Kitabı oxu: «Из мечты в цели»

Глава 1

Понедельник 21:43

Окончив юридический университет в городке Эдинбург, он не планировал становиться тем, кем он сейчас является. Детектив. Профессия требовала остроумие и внимательность к мелочам. Этим он не особо выделялся, но всегда предпочитал читать книги в этом жанре.

Но сейчас он склоняется над своими записями по делу убийства молодой девушки. Как быстро протекает жизнь, и самое главное – никогда не понять, когда она закончится. Но как пользуется этим временем он?

Сидит на облезшем кресле, где в комнате витает запах дешёвого кофе из автомата напротив участка.Он помнил, как зачитывался Конан Дойлем, мечтая о гениальных дедуктивных методах. А на деле – гора бумаг, давящая рутина и постоянное ощущение, что упускаешь что-то важное.

Берясь за эту работу, человек просто психологически теряется. В голове крутились обрывки вчерашних допросов, показания свидетелей, фотографии с места преступления. Все смешалось в какой-то неразрешимый клубок. Опять это чувство, противное и липкое, что что-то ускользает от взгляда. Что-то важное, что могло бы распутать этот узел.

Он откинулся на спинку кресла, потер уставшие глаза. На столе возвышалась хаотичная пирамида из папок, чашек из-под кофе и пустых пачек сигарет. Пепельница была переполнена окурками, как отражение его собственных мыслей – забитых и грязных.

Также рядом с чашкой из-под кофе стоял стакан с виски. Иронично, не правда ли? Блейкли было всего двадцать восемь, но употреблял он алкоголь в любой момент переживания и раздумия. Есть ли светлое будущее у него?

Он осушил стакан виски одним долгим глотком. Опустив руку, он задумчиво обвел край стакана указательным пальцем, словно пытаясь прочесть судьбу в застывших каплях.

Взгляд невольно упал на настенные часы. Время уже близилось к десяти, что означало, что его рабочий день подходит к концу.

Блейкли неспешно встал и начал собираться домой. Напялив на себя потертое жизнью пальто, он невольно улыбнулся. Нет, не от своей жизни, а от того, что наконец-то сможет вернуться домой и почувствовать себя приятно одиноким. В этом помещении ему казалось, что с ним все души тех, чье дело он расследовал. Нет, у него не было галлюцинаций с призраками, просто на него морально давили загадки и неопределенность. За первый год своей работы он запомнил их лица. Всех. Без исключений.

Выйдя из участка, он вздохнул во всю грудь и медленно выдохнул. Стоял мороз. Машины ехали, оглушая болтовню подростков, которые непременно чухнули из дома без ведома родителей. Снег под ногами жалобно пищал, что и расслабляло мать его Аша. Как бы ни было, погода была невероятно обмораживающей. Уличные фонари освещали дорогу и лица красивых мимолетных прохожих. Но было довольно трудно не заметить, как снег, наподобие цвета крыльев ангела, превращался в кучу грязи под колёсами автомобиля.

Он зашагал по тротуару, стараясь не думать о деле. Каждый шаг отсчитывал секунды до момента, когда он сможет скинуть с себя это пальто, заварить крепкий чай и просто посидеть в тишине.

И вот его желание сбылось. Подойдя к небольшому дому, который достался ему в наследство от пропавшего отца, он начал спешно искать ключи.

Наконец щелчок замка. Блейкли вошел в дом, сбрасывая пальто прямо в прихожей. Не оправдав своих ожиданий, он просто разделся, умылся и кинулся в объятия кровати и моментально заснул.

Что же снится детективам, спросите вы? Ему снились калейдоскопы из лиц, обрывки фраз, пятна крови на снегу. Во сне он снова и снова перебирал улики, пытаясь сложить их в единую картину, но пазл никак не складывался. Тревога, преследовавшая его наяву, просачивалась и в сновидения, терзая разум безысходностью.

Лечится ли это, спросите вы? Нет, такие воспоминания для него как клеймо. Они просто не стираются. Он будет помнить это до тех пор, пока сердце не остановится и пульс не будет прощупываться.

Глава 2

Вторник 6:56

Утро – это молодость дня. Утром всё ясно, свежо и легко, мы чувствуем свои силы и располагаем своими способностями. Есть такая поговорка, что утро всегда доброе, и оно вовсе не виновато в том, что ты не выспался.

Блейкли мог спать хоть целую вечность, если бы не надоедливый будильник на прикроватной тумбе. Он вовсе не хотел выслушивать его в семь утра. Блейк чувствовал вину за то, что не может дать будильнику сдачи, ведь это просто неживая штуковина, которая выполняет свои обязанности.

Проклиная весь мир, он встал и прямиком направился в ванную комнату. Посмотрев на своё отражение, он незначительно отпрянул.

Внешне он не поражал воображение, как полная луна, и в его взгляде не сверкал сапфир. Скорее, его лицо отличалось бледностью, словно полотно после ночи, но именно взгляд притягивал внимание своей глубиной.

В толпе его можно было заметить благодаря необычному цвету волос – рыжевато-каштановому. Такого же оттенка была его щетина.

Блейкли по-мальчишески взъерошил волосы и принялся выполнять рутинные дела. Закончив, он снова надел свое пальто и снова вышел на свою работу. И снова на улице стоял мороз.

Пальто в такое время года было чуть неуместно, но ему самое то. Он всегда любил это ощущение – покалывание в носу и легкое жжение в легких. Это как будто перезагружало его, стирая остатки сна и подготавливая к новому дню.

Занятый своими мыслями, он шагал по снегу, как вдруг зазвонил телефон. На дисплее высветилось родное слово "mom".

Слегка улыбнувшись, он принял вызов и поднёс телефон к уху. Пытаясь поздороваться, он лишь услышал в конце провода всхлип. Улыбка сразу сползла с его лица.

– Мам? – обеспокоенно спросил Блейк. Но в ответ опять лишь всхлип и шёпот: «Не стоило ему звонить».

– Блейк, я… – Женщина не могла нормально произносить и слова, давясь слезами.

Что такого могло произойти?

Отец просто взял и исчез много лет назад, а родственников у них с матерью не было. Что и с кем должно было произойти, чтобы она плакала?

– Опухоль… – произнесла женщина жалким от слёз голосом. – У меня опухоль мозга, Блейк! – выпалила она и снова принялась рыдать.

Слова матери эхом отдавались в голове, заглушая шум утреннего города. Он замер посреди улицы, забыв о морозе и прохожих.

Пауза продлилась слишком долго, что женщина запаниковала.

– Блейк?

– Я перезвоню, мам, – единственное, что он смог из себя выдавить, и сбросить вызов. Да, он понимал, как некрасиво в такой момент бросил вызов. Но ему нужно было переварить всю эту информацию.

Блейк уставился на свой телефон, словно тот был виновником всего произошедшего. Слова матери крутились в голове, превращаясь в навязчивый шум. Опухоль мозга… Это звучало как приговор. Он никогда не представлял себе, что столкнется с чем-то подобным.

Вряд ли кто-то из нас задумывается, что фортуна – дама с причудами. Но смерть еще более коварна. Она нагрянет, когда совсем ее не ждешь.

А что, если она хочет посетть твоего последнего родного человека?

Блейкли вытащил из кармана сигареты и нервно принялся курить. Запрокинув голову, он выдыхал горький дым, постукивая ботинком по полу.

Это была ещё одна его причуда. Пока все носили зимнюю обувь, он разгуливал в обуви не совсем по сезону.

Нехватка денег, подумали бы вы? В какой-то степени, да, ему не всегда хватало денег, но причина была не в этом.

Ему доставляло удовольствие ощущать холод. Он стремился прочувствовать мороз, чтобы осознать своё существование. В этот момент, когда зима прокатывалась по его телу, вызывая мурашки и желание закутаться в свое пальто, он осознавал, что жив.

Но сейчас его глупую и смешную для некоторых привычку он хотел бросить. Он хотел почувствовать себя мертвым.

Нет, не чтобы избежать ответственности и помощи для матери, просто для того, чтобы на мгновение отключиться от этой реальности. Реальности, в которой его мать, единственный близкий человек, больна. Реальности, где он чувствует себя абсолютно беспомощным.

Он докурил сигарету до фильтра, обжигая пальцы, и швырнул окурок в урну. Нужно было что-то делать. Нельзя просто стоять и курить, пока его мать там, одна, борется с этой страшной болезнью. Он достал телефон и снова набрал ее номер. Гудки тянулись мучительно долго, пока она наконец не ответила.

– Мам, прости, что сбросил. Я просто… Мне нужно было время, чтобы всё обдумать. Что говорят врачи? Какой прогноз?

– Блейк, милый, не извиняйся. Я понимаю, это шок, – ее голос звучал немного спокойнее, но все еще дрожал. – Врачи говорят, что опухоль большая, но операбельная. Конечно, есть риски, но… другого выхода нет.

– Сколько нужно?

– Что? – чуть опешила мать.

– Сколько денег нужно, мам? – тихо спросил Аш.

– Много, сынок, много. Врачи говорят, где-то тридцать тысяч евро. Ох, прости меня, Блейк.

Блейк прикрыл глаза. Тридцать тысяч евро. Сумма, которая казалась ему космической. Он никогда в жизни не держал таких денег в руках. Где он их возьмет?