Игра в «Жизнь». Сборник стихотворений

и ей так и хочется это кому-то сказать.

Она незаметно в море своем утопает,

И ей, так и хочется это все записать.

Элен, устает от борьбы со своей Вселенной.

Никто не дает совета, как это перебороть.

На каждый вопрос ответ все короче и откровенней.

Ей хочется, чтобы море внутри сбылось…

***

Первая, вторая и третья глава не про нас,

Одиночество точит меня, но, увы, не вас…

неритмично я рисую на теле своем картинки, играю с тобой в невидимки, листаю фотоснимки, кидая в Текилу льдинки…

Крашу ногти цветом крови, не тебя/не меня никто уж и не остановит.

Ты всё так же клянешься исправиться в следующем месяце,

Я всё так же не верю, считая, ступени у лестницы.

Те, которые ведут всё ниже и ниже, говоришь не слышу, кричу, ты не слышишь.

Мне хватает тебя на две с половиной минуты, каждый день все те же, туда же маршруты.

Ты конечно не худшее что со мной было, ты из тех, кто пытался из меня сделать глину.

Я все позже ложусь, все раньше бодрею, мне бы в крестные, добрую милую фею,

Чтобы она мне смогла "нафеячить" идиллию, чтобы день изо дня, мне не гнуть свою линию

Что скрывать, милый, я устала играть в молчанку,

я не пью, но мне бы сейчас на пьянку…

Там где куча наполненных виски людишек, все клянутся, во век не мотать мне нервишек,

Тянут руки ко мне, как за новой "машиной",раздражая вознею своей мышиной,

Но они для поднятия самооценки, чтоб извлечь себя из "витрины" уценки,

Залатают пусть там где ты, ясный мой, оставил пробоины,

Не разбираясь, пуляя из эгоизма обоймы.

Я признаюсь, я боль свою прячу… ну а как?! с тобой невозможно иначе…

четвертый и пятый стих, и ты поутих…

и стало намного больше "чужих" для двоих…

Я больше не пью ромашковый чай, не встречай/провожай, обнажая тугие нервы,

Не касайся меня невзначай, извлекая из меня микросхемы.

Сломана.

Не помогут шаманы и маги, новомодные гиппер средства,

Я искала, но ты так и не дал мне, для меня, подходящего места.

Я себя, наизнанку вывернув, завязала тугим узлом,

Но сейчас, друг мой, поздно, не рано, и во мне случился излом.

Мы поделим незначимость поровну, моя "до", твоя будет "после",

И пройдем по пустому городу, не заметив друг друга вовсе…

***

Во мне нежности накопилось целое море,

И страх по спине пробегает холодом,

Вдруг, он появится и в ней утонет?

А вдруг, мое сердце расколет молотом…

Мы– стены.

холодность стала страшнее чумы…

потому что мы – стены, а стены– мы…

Мы живём в коробках, еда из коробок,

Молчим по неделям, курим безмерно,

С утра, благим матом с проклятием пробок,

И как ни крути… воздвигаем лишь стены.

Я мечусь по углам, тишина, бронь бетонная,

За стенкой соседи ругаются, всё так привычно,

И я, как и все, на жизнь обреченная,

Частично правдивая, в меру циничная.

Четыре стены, мне трудно дышать, воздух вышел,

Как крыса подопытная, выход ищу,

А может быть там, на горячих от солнца крышах,

Избавлюсь от стен, прощу всех, себя прощу....

Четыре стены, мне выбраться б только,

Добраться до душ, что еще не истлели,

Так страшно, когда уже боль– но не больно,

Когда вечно свет над пустою постелью.

Четыре стены, пространство замкнУто,

Итожим и множим холодные лица вкупе,

Четыре стены, и кто кажется другом,

Давно тебя продал в людском варьете.

Четыре стены…из нас изгоняя людей человечных,

Барьеры и рамки вгоняют в загон,

И это не важно, что нет безупречных,

А важно, что стены и нет никого…

Можно?

Сжимаются легкие, трудно дышать и верить.

Читаются книги, сбегаю от серых будней.

И как ни старалась я, не получается склеить…

Я выбирая дороги, которые по безлюдней.

И кажется, словно, бегу по кругу.

Усталые ноги, как будто уже кровоточат.

И из последних сил, кричу ему: "Дай мне руку!".

И тишина… лишь карты мне, что-то пророчат.

Я изнутри, наверное, словно уголь.

Истлевшее сердце, от ветра уже не тлеет.

Над головой, водрузила огромный купол.

Который так тяжко давит и он же меня и греет.

Хожу на носочках по лезвию, это уже не страшно.

Сегодня, мне хочется просто побыть чуть слабой.

Когда я засну, всё снова станет прекрасно…

Пожалуйста, можно сегодня побыть уставшей…

Мы перестали…

Мы перестали писать письма…

даже сообщения стали короткими и пустыми.

Слова на губах замерли и застыли,

Поступки все превращаются в мысли.

Мы перестали писать друг другу о сокровенном.

Кажется, что если я промолчу, останется ненастоящим.

Мы запираем на ключ дверь от своей Вселенной,

Предполагая, что каждый важный, станет опять уходящим.

Мы перестали писать, уходя с головою в книги.

Становимся шизофрениками, ведущими бесконечные монологи.

Руки, сжимая в карманах, в горле сдавивши крики,

Вроде приходим, но остаемся стоять на пороге.

Мы перестали… и этого так не хватает.

Списываем все на то, что от мира устали.

А время… на пятки быстрее нам наступает.

И ничего не меняется… как жаль, что мы перестали…

Устали.

Вы не заметили, мы чертовски заняты!

Диагностированием у себя депрессии, недолюбленности и обделенности!

Мы так трясёмся над своей сохранненостью,

Что мы лишились веры и лёгкости!

Вы не заметили, что у нас все меньше сил на душевное?

Мы больше не верим в сказочное и волшебное.

Да и вообще любое проявление расценивается, как враждебное.

Нам не хватает любви!

Мы загибаемся от холодности прохожего.

Ищем "любимого", ни на кого не похожего,

Принципиально не видя близкого и " возможного".

Нам удобно жить так, обрастая броней и лечением ран сердечных.

Пропуская мимо близких и вечных,

Утопая в поисках бесконечных.

Или лучше пусть будут "заученные, вами вымученные, Но "чемодан без ручки"".

Вроде все так знакомо, не проходят подвохи и всякие штучки.

Но с таким "чемоданом" МЫ сами доходим до ручки.

Вы не заметили, что мы настолько заняты самокопанием,

Что сами упорно не обращаем внимания,

Накручивая, как снежный ком страдания.