Kitabı oxu: «Времена возвращаются. Поэтический сборник»

Антон Игоревич Чайковский, Ирина Викторовна Троценко

Şrift:

ISBN 978-5-0062-0000-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Спасибо моей любимой, жене, другу и соавтору Ирине Троценко, за поддержку, вдохновение и иллюстрации.

Отдельная благодарность Виктору и Марии Чубаровым за помощь в подготовке и реализации этого издания.

Особая благодарность Марии Юрьевне Комаровой и Дмитрию Таевскому за теплый отзыв о моей работе.

Времена возвращаются,
Умирают те, кто хотел умереть.
Времена возвращаются,
Так легко оторваться, так трудно взлететь.
Времена возвращаются,
И сердце несется в опор.
Времена возвращаются,
И кто-то стреляет в упор.

Чайковский. Не провинция

В одном из своих интервью Антон Чайковский сказал очень мудрую фразу: «Сейчас технические средства позволяют делать достаточного уровня качество записи, но клеймо „провинция“, к сожалению, приговаривает большинство таких проектов к ротации в узком кругу девяти-двадцати постоянных поклонников».

Для меня долгое время это было главной загадкой Антона Чайковского и его музыкальной группы. И качество его текстов, и музыка всегда были даже не на порядок – на пару порядков выше далеко не самого слабого иркутского уровня. Казалось бы, прекрасные предпосылки для мощной музыкальной карьеры, выхода на российский уровень, известности и популярности.

Однако Антон даже не пытается это делать. Несмотря на то, что собирает полные залы там, где выступает.

Понимание загадки пришло только после нескольких лет общения. И оказалось логичным и правильным.

Антон Чайковский – философ. Философ не прямолинейный, что называется, «в лоб», какими являются, к примеру, Олег Медведев или Антон Щербина. В стихах которых понятно всё и сразу. Антон гораздо глубже, тоньше, и из-за этого он не всегда понятен так называемому «рядовому читателю». Наверное, поэтому на его концертах не очень много молодежи – потому что над его песнями надо думать. Или как минимум понимать.

И хотя стихи Антона – это в первую очередь смысл, он бесконечно далек от так называемых «бардов». В свое время про парадокс бардов очень хорошо сказал один из их корифеев: «Если человек пишет плохие стихи – он просто плохой поэт. Если он споет эти стихи под три аккорда – он популярный бард». У Антона стихи первичны, и они хороши и с музыкой, и без. Музыка, кстати, тоже великолепна, это настоящий полноценный рок, причем каждый раз – разный.

И это совершенно разные формы восприятия. Можно услышать его песню и быть от нее в восторге. А потом перечитать текст песни на бумаге и понять совсем с другой стороны.

Для понимания стихов Антона мало уметь читать. В каждой их строчке – двойной, тройной или еще более глубокий смысл. Для их понимания нужно иметь недюжинный культурный опыт, эрудицию и начитанность. Нужно чувствовать аналогии, параллели, намеки. Это дано не каждому, и дается не сразу.

Я приведу сравнение, которое может показаться не совсем корректным. Но это правда. Те советские поэты, которые прошли войну и выжили – именно они потом писали те мудрые и глубокие стихи, которые вошли в список лучших произведений XX века. Потому что война в принципе меняет мышление и мировоззрение человека.

Антон на такой войне – каждый день. Он по профессии врач-онколог, и он каждый день смотрит на ту сторону жизни. Это не может не сделать человека настоящим философом.

Вернусь к вопросу, заданному в начале. Антон, хотя и вырос в среде иркутских рок-музыкантов, и вращается в ней уже больше тридцати лет, совершенно на них не похож. Для него музыка – это работа, требующая полной выкладки и максимальной ответственности. И он прекрасно понимает, что если он пойдет по пути масштабной музыкальной карьеры – ему придется оставить свою работу и заниматься только этим.

Он смог бы. Но не хочет. Наверное, потому, что никогда не халтурил – ни в работе, ни в стихах, ни в музыке.

И очень важный момент вот этой «всероссийской популярности». Такая популярность – это всегда компромисс. Компромисс между тем, что хочется писать и петь, и тем, что хочет слушать зритель. А так как за любой популярностью стоят деньги, то второе, как правило, берет верх.

Для Антона свобода творчества – важнее. Важнее денег и популярности. И это – залог того, что он пишет то, что чувствует и думает. А не то, что хочет какой-то дядя с деньгами.

«Родись я немного раньше,

Я умер бы от тоски».

Читайте стихи Антона Чайковского. Это – не провинция.

Дмитрий Таевский

Лирика

***
Это не любовь – ты знаешь,
Это – не тоска по плоти.
Белым шелком ниспадаешь
Ты в моем водовороте.

***
Снова ты в моих руках
Во сне.
Просыпаюсь —
Это прах
На мне.

***
Думал, что любят —
Дети.
Думал, что чувствуют —
Гады.
Ты появилась —
Ветер.
Он разметал
Преграды.
***
Эта сумрачная ночь пройдет
до дна.
Ты, наверное, опять
Одна.
Неизбывная моя
Печаль.
Снова мне Тебя со мною
жаль.

***
Забыл. Ушел.
Тоскливо. Горько.
Душа слаба,
Малы рубашки.

Остались мелочи
И только…
А жизнь —
Дешевле промокашки

***
На работе.
Сижу.
Ем корейскую лапшу.
Выключу свет —
Меня нет.
Но – не сплю.
Люблю.

***
Милый мой и нежный друг.
Как печально все вокруг.
«Это подло!», «Это вздор!»
Безутешный разговор.
Но горит твоя звезда.
Навсегда.

* * *
Утро в черном белье,
Страсть под слоем воды,
Не вспугнули сурка
Побежавшие дни.
Подряхлевшие пни
Не избегли ростка…
Страсть под слоем воды,
Утро в черном белье…

***
Зимы. Лета.
Сигаретный дым.
Шифоньеры. Наволочки.
Деньги.
Утро умирает молодым.
День встает из тьмы
На четвереньки.

Мысли. Страхи. Бред.
Дурные сны.
Склоки без конца
И без начала.
Но дрожит на ниточке
Струны
«Мне тебя всегда немножко мало!»

***
Ты – бежала.
Был – июнь.
Грохот – моря.
Шелест – дюн.
Мокрый – вереск.
Нотный – стан.
Я любовью
О-буян.

***
На тебя расставлены силки,
На тебя снаряжена засада,
Ну, да Бог с ним, милый, ты беги…
Что тебе ещё для счастья надо…

Был бы неба синего кусок,
Был бы воздуха глоток, да чтоб не глядя
Распускался туго собранный волос пучок
По отдельным золотистым тонким прядям…

***
Любить друг-друга это —
Заповедный сад.
Туда заходишь
Вроде наугад,
И нет возврата.
– Ты мне, конечно-же, сегодня рад!?…
– И я так рада…

***
Я оденусь во всё белое
И уйдёт из души чёрное.
Ты сегодня такая смелая.
Жизнь сегодня такая никчемная.

Солнце в небе парит красным фантиком,
Облака – ледяными торосами.
Мы пойдём, погуляем садиком,
По морозу – нагими и босыми…

***
Как хорошо придти домой,
С собачкой на ночь погулять,
Побыть с любимою женой,
Потом поесть, потом поспать.

Потом проснуться и, опять,
Пройти свой ежедневный круг.
Ничто не может помешать
Круговороту встреч-разлук.

***
Посидим, послушаем друг-друга,
Лучше этой песни – не найду.
Лучше этой песни – разговоры друга,
Лучше слова друга песни не найду!

***
Блаженное пространство сна,
Блаженный звук нездешней жизни.
Как притяжение окна,
Как шелест ветра в укоризне.

Его блаженство – мой порок,
Его потеря – мой достаток.
Мой сон – мой длительный урок,
Мой день – мой временный задаток.
***
Отмечен год,
Отмечен срок.
Известен возраст, виден прок.

А сталь крепка,
А сталь проста —
Начало чистого листа.

Сомнений нет,
Сомнений – ноль.
Стоит на берегу Ассоль.

А волны бьют,
А волны злят.
Начало оси ординат.

Шеф-повар весел,
Кормчий тверд,
По ветру флаги, близок порт.

А сны трубят,
А сны поют —
«Покой, отрада и уют».

Но где же берег,
Тверди боль?
И кто на берегу – Ассоль?
***
Удовольствие думать об этом
Ощущении жажды любви.
Удовольствие мерить рассветом
Неуемные думы свои.

Утешенье, брести, спотыкаясь,
По изнеженной ветром траве,
Не рыдая и не пререкаясь
Отдаваться шумящей листве.

***
Внезапный смех,
Чуть нервный и манерный,
Остаток губ,
Оброненный впотьмах.

Мне не хватает
Пары капель веры,
Тебе – любви и
…Шпильки в волосах.

***
В подушку глаза не запрячешь,
Цветок не зароешь в земле.
Ты плачешь, ты плачешь, ты плачешь,
Ты плачешь о меткой стреле.

***
Я люблю свою жену.
Я люблю ее одну.
***
Хочу тебя, скучаю.
Людей не замечаю,
А только отмечаю,
Как по тебе грущу.

Звонки не привечаю,
Письмом не отвечаю,
Налью немного чаю
И встречу пропущу.

***
Когда на сердце
Кошки скребут,
Ты не пугайся —
Я тут как тут.

Когда пожар
Застигнет в полях,
Ты не пугайся —
Мы выйдем на шлях.

Когда железные
Нервы-канаты
Безвольно ослабнут,
Ты вспомни – женаты.

***
Поет в тебе модерн,
Иль я его в тебе нашел —
Простая строгость стен,
Изящный желтый кабашон.

Бердслей свои эскизы
Томно рисовал.
А я тебя нашел —
Ведь я тебя искал!

***
Снег средневековья
На сосне увидел…
Серый воз крестьянский
Робко семенит…

Мучаясь, недавно
Правило я вывел —
Любишь, значит любишь,
Бог тебя хранит.

***
Это было – я знаю,
Я помню, люблю.
Эту нежную, нежную
Нежность Твою.
***
Ты. Зима.
Декабрь. Снега.
От дороги
Три шага.

Шапки. Шубы.
Дубовик.
Я. Сорвавшийся
На крик.

***
Где ты?! Не отвечаешь.
А я ведь так жду ответа.
Ты – чувствуешь? Ты – понимаешь?
Декабрь в середине лета?!

***
Чем ближе, тем дороже.
Чем ближе, тем больней.
Ты станешь чуть построже,
Я стану чуть добрей.
***
Широко открытыми глазами
Ты впитала всё, что было зримо.
Я, забитый снами и словами,
Думал, что «она» неповторима.

Пасмурное детство покачнулось.
Снег завяз в душистой томной ели.
Ты ко мне откуда-то вернулась.
Я пришел – к неоспоримой цели.

***
Тени, веки под глазами…
Пролегли века за нами.
Ветер, вечер за плечами…
Что же называлось нами?!..

***
Неслышно подкралась.
Не больно вцепилась.
Безумная шалость.
Внезапная милость.
Я – ждал. Без надежды.
Я – верил. Не веря.
Упали одежды —
Мы прятали зверя.

***
Сижу. И снова —
Боюсь тебя потерять.
«Записки у изголовья» —
Всего лишь тетрадь.

Кресло – всего лишь
Дерево и ткань.
Мысль – просто
Пугливая лань.

Жизнь всего лишь —
Горячечный плед.
Счастье всего лишь —
Выцветший плед.

Столько ещё
Можно сказать…