Kitabı oxu: «Поэта праведная суть. Стихи»

Şrift:

Не от мира сего мои строки,-
От другого мира они.
От чего-то большого лишь малые крохи,
И, как маленький мальчик, я в них.
И, как всё, я исчерпаем,-
Останусь лишь в строках своих.
Не надо ни награды, ни званий,-
Лишь бы был я не от сих и до сих.

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэта праведную суть…

Поэта праведную суть
Принять не в силах окруженье.
Оно внимает суеты вращенью,
Влача земной греховный путь.
ПризЕмленное сердце не проймёт
К возвышенному устремленье.
И, может быть, на вечное гоненье,
Мучения поэта обречёт.
И недосуг толпе бранящей,
Что чужда бренность бытия
Самозабвенному певцу, —
Один лишь бог ему судья.
Что звукам незабвенной лиры
Он предается, не щадя
Ни сил своих, ни самого себя,
Её одну избрав себе в кумиры.

97

Божественная Лира

О ты, божественная Лира!
Я слышу каждый твой мотив
Во дни мои под сенью мира.
Пишу, судьбу благословив.
Строка покуда за строкою
Течет, как плавная река,
Не нахожу себе покоя.
И не усну наверняка.
Я весь в твоей прекрасной власти.
И увлекаюсь, как дитя.
Быть может, это – просто счастье?
Но знаю точно, – не пустяк.
И только с утренним туманом,
Когда зарёй горит рассвет,
Усну, от милой Лиры пьяным,
А на столе – лежит сонет.

16.06.15

Пушкину

Уж сколько раз перечитав,
Никак тебя я не узнаю.
Кто был ты, лирою поправ,
Всю немощну людскую стаю?
В словах твоих я вижу то любовь,
То неприкрытое презренье.
И стынет в сердце, в жилах кровь
От нелукавого почтенья.
Как мог ты в свой суровый век
Трясти грозящею бумагой?
И голова полна отвагой
Озвучить свой недолгий бег.
Я, как и ты, не придаю
Значенья суетной кибитке.
И ради грошей не пою,
Хоть слов скопилося в избытке.
Не ради славы и признанья
Пером бумагу отмечаю.
Не жду людского подаянья,
Своих молитв не попираю.
Но в те усталые минуты,
Когда перо скользит во тьме,
Хочу, чтобы любовью путы
Остались краешком в письме.

14.12.08

Пушкину 2

Под впечатлением прочтенья,
Тебе отвечу, милый друг.
Мне не питать души смятенья,
Мне пусто без себя вокруг.
Когда перо в руке играет,
Играет радостью душа,
И прегрешения прощает,
Преграды силою круша.
А славы звон, – лишь звон, не боле, —
Нет в сердце для него щели.
Я просто быть хочу на воле,
И оторваться от земли.
Слова мои ты принимаешь, —
Они близки твоим речам,
И сердцем моему внимаешь, —
Не быть задутыми свечам.

17.11.97

Лермонтову

И ты, бездонный, укоряешь
Открытый вздор душевных ран.
И, вместе с тем, себе не позволяешь
Прикрыть надежд чудовищный обман.
Вот так и я, загнанный в угол,
Не в силах отложить перо.
Вокруг не вижу страшных пугал, —
Не принимает их нутро.
И пусть смеется, кто невежда, —
Пустой улыбкой не скрадёшь
Ни свет вдали святой надежды,
Ни в сердце чувственную дрожь.
Какое дело мне до мира,
Когда не слышны будут в нём
Те звуки незабвенной лиры
От тех сердец, пылающих огнём.

6.12.97.

Лермонтову 2

Пусть мир жесток, – мои мученья
Пусть не приемлет род людской.
Себе пишу я откровенья,
Отгородившийся строкой.
Что делать, если крик душевный
Хочу оставить на листе.
Пусть крик не слышен, – я не первый
И не оставшийся в конце.
Мечом картонным не махаю
И не трагический актёр, —
Досталась юность мне лихая,
И след тоски давно я стёр.
Пишу же лишь из-за стремленья
Насытить жизнь пером своим.
Другим важны другие звенья, —
Моё ж останется моим.

6.12.97