Kitabı oxu: «В том краю серебристого инея»

Şrift:

Редактор Людмила Львовна Гусева

ISBN 978-5-0051-6052-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

…Евгений Гусев писатель разноплановый, многожанровый, а также журналист и руководитель писательской организации. Но, прежде всего, он – поэт. Поэт своеобразный, самобытный. Его стихи не отличаются избыточной образностью, но всегда – правдивостью изображения. Люди разных возрастов находят в них ответы на самые волнующие вопросы. Романтик по сути своей, он и в остросоциальных произведениях оставляет место для надежды. Стихи Гусева – как протянутая рука в минуты отчаяния, как надёжное плечо, на которое можно опереться. В них слышится вся душевная боль поэта за нашу многострадальную Родину и неугасимая вера в то, что однажды всё станет лучше.

Его поэзия – это эпоха, выраженная через душу художника-гражданина, через его муки, радости, сомнения и надежды.

Владимир ЛЕБЕДЕВ,
член Союза писателей СССР и России

ДЕРЕВЕНЬКА МОЯ

***
(Моей матери)

Подхожу я, веселый и гордый,
К тем местам, где родился и рос,
А навстречу, с оскаленной мордой,
Заливается взбалмошный пес.

И такая святая отвага
У смешного на вид кобелька!
– Неужели ты лаешь, дворняга,
На любого вот так мужика?

Только я не обычный прохожий,
Я тут жил, понимаешь, и рос,
В летний зной с облупившейся кожей
Ездил с матерью на сенокос.

Слушал в детстве тележные всхлипы,
Крик горластых с утра петухов,
Это здесь сочинял я о липах
Неумелые строчки стихов.

И была у меня собачонка,
Мне щенком ее дед подарил,
И она так же лаяла звонко
На прохожего, что было сил.

Ты ж, собака, не очень и злая,
Не пытайся обманывать слух,
Я и сам бы, поверь мне, залаял,
Видя скорбные лица старух.

НА РОДИНЕ

Я три года подряд откладывал,
Как у нас говорят – на потом,
Съездить в детство своё, в Перекладово,
Что мы Родиной малой зовём.

Я боюсь показаться игривым,
Но поймите меня, земляки:
Только здесь я могу быть счастливым
До конца, до последней строки.

Помню я вас, Костюшино, Скоково,
Вы навек моя совесть и честь.
Пусть я званья пока невысокого,
Но моя высота – она здесь.

Подхожу я к знакомым овинам,
От усталости нет и следа,
И не блудным, а попросту сыном
Возвращаюсь в былые года.

С тихим трепетом рожь колосится,
Жить до ста лет кукушка зовет,
В ивняке схоронилась синица
И весёлую песню поет.

На реку босоногие дети
Понеслись, как галчата с куста,
И у каждого есть на примете
В дальней роще грибные места.

Летний дождик идет огородами,
Светит липа намокшей корой.
Хорошо, когда малая Родина
Возвращает нас в детство порой.