Kitabı oxu: «Через стекло от осколков»

© Геннадий Чепеленко, 2023

ISBN 978-5-0060-5398-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Адажио на бересте

Слепой апрель

 
Из холода в жаркий апрель,
в слякоть и таянье красок,
в очередь красных потерь,
но – исчезающим классом.
 
 
Может, не в худший кортеж:
медленный, в память террора,
под замолчавший оркестр,
SOS, всех с правами надзора.
 
 
В очередь на карантин
через секретные кнопки,
в комнату с грифом один,
тесную, уже бытовки,
 
 
на четырех, и – ждать:
кому – то под ивээлом,
другим под живот кровать
и красная скатерть с мелом.
 
 
Мне несвободный режим,
приступы пьяной одышки.
Я, как живущий живым
не ре-комендую книжки,
их бело-черную муть
с подтеками акварели,
тяжелых страниц ртуть,
шелест, строчек качели.
 
 
И не прогноз, не расклад:
сбитые в кровь одеяла,
подтеками свет на руках,
на лицах, глубоких ранах.
 
 
В ступор осел телефон,
слов молчаливый шопот.
По ком-то плачет Афон,
другим воскрешения опыт
 
 
утром, в неровностях дня,
от новостей к передышке
под красные волны вина,
под белые, беглые выси,
 
 
когда от жары корридор,
красный закат с мотыльками,
перед глазами простор
с ослепшими глухарями.
 
 
И слышать: небо в воде,
как лодку апрель конопатит,
а дождь в перебив на ведре
музыку капель прячет —
 
 
к мозаике ночи пустой,
к пестрым проемам окон,
когда дребезжат под рукой
осколки последних стекол.
 
 
И ранят до струек тепла
в зрачках слеповатой ночи,
с сетчатки, глазного дна
отслаивая подстрочник.
 
 
И дня с глухарями следы
в сознании тлели мутном
под всхлипы осенней воды
с вечера в прошлое утро.
 

Лепестки чухони

 
Медленно
      стыли деревья,
когда затихали поля.
Безмолвие: через нервы
его осязать с нуля,
 
 
видеть:
      стреножены кони,
когда не окончен сезон,
и ты не зависишь от воли
вставая, идти в наклон,
 
 
когда еще свет в ладонях
и на водянистой листве,
а ты не в просторном доме
стреноженным и в узде.
 
 
Глотая холодный воздух
одышку гасишь внутри,
с трудом понимая прозу
доступную взаперти,
 
 
как прячутся в паутинах
крупные капли дождя,
как пули проходят мимо
устав в сквозняках дня
 
 
и тают в мишенях точки
высушенной мошкары
в лесу из хвойного воска
с подтеками бурой коры
 
 
разбросанными от центра,
дрожащими по углам,
они в серой копоти света
подобные мотылькам
 
 
двоились и падало зренье.
Я слышал: по каплям вода.
тревожила днем осенним,
просачиваясь в никуда.
 
 
Я видел: таяли листья
в остатках стоячих луж;
от них уплывали выси,
их белых чешуй чушь
 
 
Окончен сезон охоты.
Из скудных трофеев улов:
два, три лепестка чухони
в лодке с одним веслом.
 
 
И по туманам в лощины
в узкий, без света просвет:
в нем вспыхивая осинник
предупреждал: не снег.
 
 
Он рядом и таял ближе
в тусклом окне сентября
холодных домов крыши
в нейронных грея сетях.
 
 
Стекол разводы и копоть
с собой уносила вода,
и знающий, чей-то шопот
подсказывал мне «куда».
 
 
И – медленно из изгоев,
из Пятницы – в дикаря
то трезвым, то с перепоя
похожим на глухаря
 
 
я превращался в птицу
способную токовать.
Я не говорил «в Ниццу»,
меняя на стул кровать.
 
 
С ветки к удобной выше
я не успевал взлететь,
на резкий осев выстрел,
раненным вкось висеть,
 
 
мутную видеть картину
как тень мою принял лес,
как падает в паутину
небо, оставаив врез,
 
 
как остановился кокон
доматывать дня виток
и замерзал меж стекол
с белым лицом листок.
 
 
Он мне царапал душу,
немела от ветра щека,
а я продолжал слушать
разбитые звуки стекла,
 
 
слышал игру ксилофона
хрустальные полутона
и колокольного звона,
когда затихала она,
 
 
когда перепутаны жилы,
артерии – с кровью вен,
кругом не снег и не иней,
окно ни вкось и ни в крен.
 
 
В нем видимое терялось
в подробностях сентября,
а то, что еще оставалось
само по себе, без меня
 
 
оттенками серой краски,
брошенных греть костер
и ветром больным в маске
расшатывать корридор.
 

Пьяные снегири

Вале Чепеленко

 
Пора засушенных мимоз,
рябин настоянных на ветре.
От ветерка – острей мороз
и снегири пьяней на ветке.
 
 
Перебродивших ягод хмель,
спасенный крыльям от мороза:
с малиновых рябин капель
в снега и к памяти мимозам.
 
 
Друг перед другом снегири
слетая в красной канители
плели на снегах лабиринт
стяжками скатерти затейной.
 
 
Как в гнездах пыли воробьи,
елозя в белых, для веселье,
для солнечной их ворожбы,
валялись в ягодах осенних,
 
 
настоянных на покрова,
и первыми из мумитролей
тянулись к новым островам
раздутые от ягод с солью.
 
 
Их продолжалась воркотня,
мной не осознання взглядом…
Сменилась осень за три дня
безжизненным ее пейзажем.
 
 
но через раз, через плетень
я не выискивал их в сущем.
Их не сменила свиристель
веселая в лучах секущих.
 
 
Я помнил как обрывки дня
влетали в пьяные обьятья
заката, как потом – со дна
их красные бурели пятна.
 

Душная палата

 
Через Гефсиманский сад
на суд: с удушьем в палату,
в терновые круги, в ад
и – в трехнеделье кряду.
 
 
Понтий Пилата месть:
в мишенях квадраты окон,
заревом каждая весть,
с кровью, жарой, потом.
 
 
Слыша, куда все плывет,
не видел как из минаретов
свет падал. В ночь переход —
его летаргической метой.
 
 
Без лампы неполной луны,
тусклой через расстоянья
стирался текст неба, вины
моей, перед ней покаянья.
 
 
И бесконечность, и тишь,
охрипшие, шопотом ноты.
Я слышал: от желтых лиц,
отщелкивались темноты.
На мысли ловил себя,
как легче через преграду
в палате ловить снегиря,
при свете окон прохладу,
 
 
когда уплывала луна,
водой разбавляя чернила,
оттенками синего льна
все как-то еще светила
 
 
дорогу. До выхода, врат
орлом выпадала решка:
я шел через утренний сад
с ней на зеленых ветках.
 
 
Не помнил, когда до утра
память вернулась, одышка
с дыханием, бегом трав
исчезла. И – передышка!
 
 
И – медленная суета
вползала
       с возней прикроватной.
Мне стены шептали: среда,
не понедельник кровавый.
 
 
С пропуском дней, с четверга
мне неожиданной спешка…
Вплывали с водой берега
и ночь – без ее отрезков.
 
 
И настежь любой секрет:
распахнуты окна, стены.
Лунных фантазий сюжет
без текста, актеров, сцены.
 
 
Небо подобьем шатра,
дохнуло в глаза Куросио:
воздухи хлынув с утра
шли рябью, его курсивом.
 
 
День разглядев не совой,
я видел мосток капитанский,
как ветром правит немой
капитан из чужой Небраски.
 
 
Кружило. По курсу земля.
Мне пузыри по болотам.
Прав Лавуазье, не Золя:
дыхание легче с азотом.
 
 
И воздух из окисей дня,
плавал по всем протокам
в легких моих, без меня
снаружи и между стекол,
 
 
медленно ставил знаки
подсчеты вел без таблиц,
и – свет на углах атаки
вносил в искаженья лиц.
 
 
В мозаике новых красок
меня он надолго терял,
а я – выплывал без маски
из той же воды в провал,
 
 
разной от столкновений
с сюжетом кривых зеркал
из повторимых мгновений,
если их свет не смещал.
 
 
День оттого не длинный,
растянутый по голосам
меня помещал в картины,
да Винчи стирал их сам.
 

Желтые лужи

 
После дождя лужи,
устав от глубоких протрав,
в листьях внутри и снаружи
и в тех, что в пути от стужи
застряли на зыбких плотах.
 
 
И – всем ветерок качели
устроил как теплый бриз:
для тех, что куда-то летели,
мне – не попасть в метели,
качающих снежный обрыв.
 
 
В них есть кучевые неба,
без ряби по ним, в глазах
в абрисах разного цвета:
одним с позолотой лета,
другим —
                с ветерком на вожжах.
 
 
И – плавающим отраженье
мое в облаках вверх лицом.
Как после головокруженья
небо с моим отторженьем
стиралось во мне и в нем.
Я восстанавливал место,
где свет исчезал за углом,
но лужи подкинули Вестерн
и – ложные слухи и вести,
устроив мне желтый фургон.
 
 
И он – через лужи в холод
с вечера плыл до зари:
каждого встраивал в кокон
из вороха листьев под полог
из одноцветной слюды,
 
 
когда разноцветной мастью
не в тон ожиданьям творца:
одышка простора от астмы,
не маслом – осенние астры,
но холод, знобящий с утра.
 
 
И мне поворот на спасенье:
рябь луж, разноцветие брызг,
вода по изгибам осенним
и – отраженьем последним
моим и плывущим на бриз,
 
 
когда уже астры и лужи
подсели в контрастах Дега
с водою, остывшей от стужи
внутри, с одышкой снаружи
туманов к концу декабря,
 
 
а небо с волнами страхов:
в лужах нет прежним меня.
Осень под ковида знаком
текла по чужим буеракам
и с тенью моей до дождя.
 

Вощенное стекло

 
Неоновой, в инее дверь
внутри: за стеклом клетки
пьянила себя свиристель
на красной от ягод ветке.
 
 
Без нот, наугад, береста
звучала и – звуки летали
как будто зимою весна,
не осень с ее цветами.
 
 
На разноцветный мотив
ко мне миражами мрака
дождей приходил курсив,
меняя Восток на Запад.
 
 
В те же створки окна
небо входило холодным.
На нем остывала луна
и свиристель в желтом.
 
 
Без света зима по апрель,
чисел, событий, неделей.
С окон стекла акварель
и с охрою лужи в аллеях.
Погода ушла под навес.
Стрелки с юга на север.
Я с температурой и без
у моря, и сзади не берег.
 
 
В бреду, с голосами на
вощенном стекле сознанья
слоями всплывали со дна
знакомые люди, зданья.
 
 
И – растекалась вода,
захлебываясь пузырями
красными: в дыме дома
на фоне размытых зарев.
 
 
Была свиристель на час
из красного подсознанья:
свистящими звуками астм
с апное – через дыханье,
 
 
через подъемы – в диез.
через скачки препинанья.
И рушился плотный текст,
в тумане шатало здания.
 
 
Все размывалось в разы
и отдаленным и близким.
Я слышал: плачут навзрыд
створок шарниры, диски.
 
 
Ветром открыло дверь
окна втянув, а в стену
ударила грохотом дрель,
экран отключив и сцену
 
 
и выпал рассвет до шести
и титры о нем на экране.
От тока двухфазной сети
стекло осыпалось в раме,
 
 
но – свиристель в окне
на той же молчала ветке
от пьяной рябины в огне
и – в продувной беседке.
 

Адажио на бересте

 
Живой, готовый на вынос
утром, с сумой барахла
я собран. И время на выбор!
Я инок. Мне снова в бега.
 
 
В исхлестанный ветками ветхий
рассвет вдоль дорог и болот
меня из распахнутой клетки
встречать у закрытых ворот.
 
 
Не вылечен греками, Леной,
ветром, изъеденным в моль.
Он лепит соленой пеной
в лицо мне волной голубой.
 
 
Отчаянье перед простудой
ко мне подкатило само:
посыпались буги и фуги,
сюжеты в лучах Шапито
 
 
и многоголосье от вспышек
команд от ударов хлыста,
сорванный голос одышек…
Бемоль! С до диез не весна!
Новый, в неоновой краске
медный, без поводов звук.
И клоуньи шутки и пляски
от выстрелов пьяных базук.
 
 
И продолженье качелей
с приступов лжи под наркоз.
Он мне доносил еле еле
сбивчивый стрекот стрекоз,
 
 
а после затишия, с ночи
на сорванной бересте
адажио правило почерк
мой буквами, но не везде.
 
 
Ржавые из магистрала,
они меня гнали вперед
в залы слепых вокзалов,
тесных портов, причалов
с мыслью «на пароход»,
 
 
но – ветер, парус, берег,
с преодоленьем широт
отвергнуты: зуммером
                                 пеленг
о рвущихся неба строп.
Мне досягаемой точкой
маяк, красный луч в воде
или – в ручье проточном
звезда, облучок в ладье,
 
 
или по каплям источник
воды, уходящей в песок,
в часах
            без шума песочный
шум ветра, может звонок.
 
 
О сроках воды волненье,
в наклон убегающий слог…
мне, потерявшим зренье
увидевшим это в смог.
 
 
От парусов, всей регаты
вплавь догорающий залп
лучей и по волнам агаты
пиков блуждающих альп.
 
 
Снова к
        осиновым листьям
и нитям живых паутин.
Я по подтексту вымысла
видел нелепость картин
ретушью желтой краски
размытых поверх одеял,
похожих на поле из ряски
в зеленых болотах углам.
 
 
слышал дыханье округи,
ветра игравшим на всем.
Я не готовый к разлуке
с полсветом,
            спешил босиком,
 
 
слыша дрожащей бересты
как звуки не все в тетрадь,
как пьяный глотая воздух,
трезвел, но не мог бежать.
 
 
В окна стучал и в двери,
их не открывавших домов.
В стеклах торчали тетери,
кричащие рты без голов.
 
 
Лаяли с хрипом собаки,
послушные им взаперти.
Свет жил, гуляя во мраке
в пустом переулке плести.
 
 
От вдребезги битых окон
я слышал, к кому и по ком
осколки мозаик, стекла
торчали под разным углом.
 

Безумная Грета
/по Брейгелю/

 
Не рукотворной картина
в память, глубинам зеркал
с бесами к злым паутинам
красок, костров языкам.
 
 
Ад, оглушенный испугом
в красной, вспышками мгле.
Каждый, имевший свой угол
ждет очередь – на костре.
 
 
В смрад дымящих одышек,
к густым перегарам отрав
преступников и воришек
в огонь кислород избрав!
 
 
В воротах «Безумная Грета»,
над всеми в руках металл.
Шпага к ударам воздета
над пропастью в сотни жал.
 
 
В ней, поглотившей небо,
любое из них – в глазах,
но взбаламученный Гретой
ад – на холмах, в ветрах.
Повод там быть: слитки,
а – огненный переполох
к поискам зыбкой калитки
к богатствам – через порог.
 
 
Ни подлинника, ни копий,
ни плана: откуда в огнях
просвечены ужасом окна
и адом вся пеплом земля.
 
 
Он не выбирал в сюжете
удобный для глаза пейзаж,
не был одиноким на свете
в цветах забывая про нас.
 
 
Он поколенья без масок
в ход времени и в поток
включал из огненных арок
с кострищ, дымящих особ.
 
 
И не для тех, кто выбыл
в набросках карандаша,
в сюжетах из пепла, зыби
потухшим огнем дыша,
 
 
выхватив «золото» Греты
в огне расплавлял металл…
Он жил как не все поэты
премированные за хлам.
 
 
Не при дворе художник,
скитавшийся по стране,
был как любой сапожник
уставшим, спиной к стене,
 
 
что-то менял в картине,
Гретой пугал всех нас
или – окном в паутине
мазков исчерпав запас.
 
 
Сюжеты его на выбор
с набросков карандаша.
Он в тяжелейшей из игр
безмолвия всех лишал.
 
 
Через глаза или жесты
через развороты лиц
мир его окислов жести
без воздуха, без границ.
 
 
Еще – не Уленшпигель,
открытый всем и всему
в виды видавший тигель
плевел добавлял к зерну.
 
 
Ракурсы в фас, коллажи
менял как меняют вино,
а после по виду, не сразу
глотками глушат его,
 
 
просеивал краски неба
и воду – через решето.
Воздух бледнел от света
костров и дыхания ртов.
 
 
И – подбирал краски
черный сгущал до фраз,
а после бардово-красным
кой-где оживлял грязь.
 

Проездом

 
Вдоль туманов в огнях поезда.
Мимо станций без остановок,
без надежды на случай из ста
мне на скорый к станции Новой.
 
 
Перед носом, по нервам вагон
взбаламутил туманные клочья:
желтой молнией и через гром
оглушил меня
                      шумом полночным.
 
 
В поджигающем воздух огне
не лежать на издерганной полке,
днем не видеть как тает в охре
свет осенний в снежном потоке
 
 
и не слышать, как хлопает дверь
и гармонь от цезур, с экстазом
изворотливо, с «до» и до «ре»
будет в нотах менять парафразы.
 
 
Вместо ясных в длинноты тире,
от них на неточный подстрочник:
крупным шрифтом как на стене
в нем напомнить значение точек…
С веток ягеля с парой гвоздик
все колеса по разным стрелкам…
Дни темнее, чем ночи в разы
окон в инее, в хвойных ветках,
 
 
в бесконечной тягучести снов,
до последнего кадра картины:
только тиканье громких часов
в темноту сквозь узлы паутины.
 
 
В темноте, изменяющей полутона
мимо «Новой» ликующий поезд:
стук колес оживляют туманы окна
с полустанками вместе и порознь.
 
 
Тень от лампы качалась пустой,
стакан еле желтый от едкого чая,
окно с дребезжащей
                                 меж стекол осой
всех оттенков как в оттепель мая.
 
 
В тех же сумерках перед окном
изнутри с перебитым дыханием,
я как тень, еле пульс, метроном,
успевающий с опозданием…
 
 
Дням вчерашним, текущие вкось,
числа врозь и по разным лекалам:
полусбившейся, к будущим ось,
с замиранием, без интервалов,
 
 
по резьбе, по виткам, через ряд,
как дыханье с задержкой при астме.
Листья в окна прогноз шелестят,
облака предлагают мне царства,
 
 
поезд скорый на выбор в четверг
или в пятницу – без расписанья…
Мне бы знать, чем закончится век
в светолуние – в луностояния
 
 
с февраля, с високосных дней
и в метели, на узких просторах.
Я бы ждал как в снегах огней —
отскрипевшие за ночь ворота.
 
 
В дни зимы – и прогноз по себе,
что ко мне от ковидного лета
в перепадах жары, не в среде
безголосой, с подтекстами эхо,
 
 
заведенным на час Х звонком
по маршруту дыхания крыши,
улетающим стать двойником
мотылька в дни цветения вишен,
 
 
отвлекать облака – от всего:
от туманов, огней листопада,
если поезд не тот и чужое окно
ближе чем от жары прохлада.