© Игорь Платонов, 2019
ISBN 978-5-4474-7053-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
…А тоска – это взрыв изнутри и движенье вперёд, —
в ту реальность, где память не стёрта и воздух живой…
Осенних деревьев застывший салют,
Промозглая горечь межвременья,
Туманный ампир, пешеходный маршрут,
Нетленный винтаж обозрения…
Пустых переулков тревожный сквозняк,
Машины, застрявшие в ступоре;
Шарада рекламы для вечных зевак,
И голос полиции в рупоре.
Дворовые лузеры, пьяные в дым,
Блудницы в кафе заскучавшие;
Лихие тинэйджеры нрава экстрим,
И лабухи недоигравшие.
О чём-то поёт ностальгия дворов
С акцентами выкриков матерных;
Энергия страсти дошла до столпов,
И дрыхнет Аттила на паперти…
Ни леди, ни боссы, ни просто жульё
Не ведают мер космогонии;
А скоро – гроза, и она воспоёт
Высокую силу гармонии…
В обдымленных сумерках проще мечтать,
Душой припадая к источникам,
И чуять кругом вездесущую мать —
Природу живую и точную.
Никто не узнает, о чём ты молчишь в полумраке
И как рождается диво;
Об этом лишь знают собаки,
Поскольку, они сенситивы.
Никто не знает, что принесёт
Внезапный удар весны,
И сколько ещё нам плавить лёд
В сердцах, обезумевших от войны…
Никто не знает, о чём говорят дожди
И что побеждает стронций;
Никто не знает, что нас ждёт впереди
И куда мы несёмся.
Но мне вчера сказала заря,
Что мы так похожи на тех
Богов,
Что носила Земля
Без помех
В счастье веков…
Отблеск солнца в окне – как очаг
Для того, кто устал от ненастья;
Всё надёжно, мир – здесь и сейчас,
Но согрета душа лишь отчасти.
Что ей надобно, странной такой?
Что дано во вселенской интриге?
В ней тоска оживает грозой,
И мечта сокрушает вериги.
Драгоценности ей ни к чему,
У неё – обнажённая вечность;
И, наверное, лишь потому
Ты в очах сохраняешь беспечность.
Рань метелится в камни;
Свет зимы, серебрись!
Обжилась облаками
Разомлевшая высь.
Я плыву вдоль бульвара,
По волне буйных грёз;
Не нужны мне базары,
И не нужно колёс.
Я душой наизнанку
Целовал небеса,
И крутил не баранку —
Разжигал чудеса.
Но в миру всё иначе, —
Каждый вход ставит счёт;
Я респект одурачил
И пробил сердцем лёд.
Город выплеснул грохот,
Стала речь грозовой;
Притомилась эпоха…
Кто ещё здесь живой?
По кому не рыдает
Эпикуров мажор?
Ощути как фундамент
Чудотворный простор.
Разомкни боль устами,
Чтоб не гаснуть во лжи,
И умой небесами
Околотки души!
Я в горячке обранил
Озареньем закат;
И глаза фонарями
В переулках горят.
Как грохотали вагоны
В нервах полярного тракта!
Вьюги охрипшие стоны,
Трасса промозглого мрака.
Где-то пропали таксисты,
Будто мираж – Майами…
Все мы, как есть – артисты,
Только трясёт не в драме.
Водка и апельсины,
И задубевшие руки;
Запах зимы и бензина
Перегасил все глюки.
Словно вселенским эхом
Плакала эта стужа;
Стал я твоею вехой
С дикой тоской наружу.
Голым нутром, аортой,
Принял твою отраду,
Ветер сплошного Норда,
Ставший моей балладой.
Верил открытым сердцем:
Вышний предел не бросит,
Хоть куролесил дерзко,
Но и не слёг в неврозе…
И возвратился с неба,
Паром дыша в твой облик
С шапкой такой нелепой,
Предвосхищая топлес.
Дух не упрятать в шкуры,
Боль погасили губы…
Стала моей натурой
Родина снежной шубы.
Ветер гулял в бесприютной душе,
Где б ни носило;
Ты говорила, что рай в шалаше —
Страшная сила.
Что расцветают в любви и столбы;
Зреем ли в кухне?
И под ударом голодной судьбы
Сердце не рухнет.
Ты говорила, что пир без причин —
Гиблое дело;
Я раздробился на песни в ночи,
Тьма опьянела…
Рань погасила мистерию звёзд
И озарилась…
Хмур только я, как шофёр без колёс, —
Горечь открылась…
Колокол бьёт ли, народ ли молчит —
В нервах – рок века;
Обнажена красота лишь в ночи
Для человека.
Но расскажу, никого не виня,
Силе Небесной,
Как ты собой отогрела меня
В шаге от бездны.
Если мы не сгорим в этой битве идей,
Если мы устоим в этой странной войне, —
Я тебя проведу по одной из аллей,
И второе дыханье вернётся ко мне.
Ты почувствуешь мир и звонкам дашь отбой,
И безмолвие в нас обнажит мощь основ…
И согреются души вселенской судьбой,
Потому что любви умирать не дано.
Я тянулся к тебе неотступно и тяжко,
Вняв реке без ладьи;
Ты ютила меня красотой нараспашку
С диким солнцем в груди.
Напоила дыханьем… И взвил вещий ветер
Грозовые лады!
И в душе заиграли, как вольные дети,
Родовые сады.
И запела душа, отогретая силой,
Чья свобода – в корнях;
А нетленная речь свет надежд оживила,
Дав идеям размах…
Что ещё мы не сделали этой эпохе,
Потерявшей мечты,
Закатавшей кручину в протяжные охи
И отраду в посты?
Бьют перстами по клавишам вольные нервы;
Славься, мир без тоски!
Я врастаю в любовь без причин и без меры,
Только так мы близки.
Деревья внимают пространству,
И воздух звенит,
Вгоняя мечты в постоянство,
Как звёзды – в зенит.
Дворы наполняются холодом,
Век волен и дик;
А память ударила в колокол,
Хандру осадив.
И льётся по нервам прохлада,
Чья нега трезвит;
А даль колыбельной балладой
Играет в крови…
И в этом негаданном трансе
Вдруг хочется петь
О мире, где юность без глянца
И шик без цепей.
Нас мир обжигал временами,
Теперь же, с бронёю в ладу,
Мы бродим своими путями,
Чтоб чаянья греть не в бреду.
Сквозит мироздание в спину,
Бродяга подпит и хмур;
Он посох несёт как дубину,
Страхуя свой личный тур.
Я тоже рванул бы в трэвел, —
Уткнулся б душой в лазурь;
И злаки б отмёл от плевел,
Исторгнув себя из бурь.
Друзьям бы напомнил молча
О том, что я вновь живой,
И сердца пустынная полночь
Умылась бы вещей мечтой.
Но стали мы все другими,
А может, сломался мир,
Гремевший путями крутыми,
Бросавший удачи в пир.
Но чувства просты и стихийны,
Как ветер, не знающий лжи;
И я распахнул эйфорию,
Взалкав на границе души.
Тебя, ту стихию без боли,
Что может и бурю унять,
Когда все идеи – в неволе,
И с кожи озноб не содрать.
Тебя, световодную диву
С дыханьем цветов и былин,
Хранящую звёздные нивы
В сиянье бессмертных глубин.
Наш город освистан пургою,
И родственный взгляд – как пароль;
Здесь любят крутых, – не изгоев,
А сумм терминал стал дырой…
Судьбу не разбить на части,
И горечь гасить не врачу;
Я, песней развеяв ненастье,
В твои терминалы влечу.
И буду как прежде весел
Для мира, где все при делах…
Друзья, отдохните от кресел,
Почуяв свободу в умах.
Шоссе, мегаполисы, банки, кордоны,
Дворцы, рестораны, отели, квартиры,
Врата, сети, церкви, мосты, полигоны, —
Так Матрица держит недвижимость мира…
Слепые рефлексы, кредитные цепи,
Онлайн для контроля, мираж для тепла;
С тобой не играют, – тебя просто лепят
На благо Системы, что в вены вошла.
Тебя с малых лет учили знать место,
Тебя пеленали и тешили куклой:
Тебе показали и плаху, и кресло,
Но в тайнах души есть иная наука.
Нужны ли руины, чтоб знать состраданье?
Нужны ли доктрины, чтоб верить в любовь?
Теченье судьбы – как вода подо льдами,
Но в каждом есть воля, и ход – за тобой…
Есть правильный клерк, есть подлый,
Но оба они – под боссом,
Что ими рулит как угодно
Без нервов и лишних вопросов.
Есть честный игрок, есть шельма,
Но оба они – в игре;
И эта игра смертельна
При сдвиге в центральной коре.
Есть верная леди, есть бестия,
Но обе целуют распятие;
В цене и подрыв, и возмездие,
Что слева и справа от паперти.
Есть воля народа, есть мафия,
Но обе – под тайной десницею;
И ей не страшна эпитафия,
Поскольку, она – вне юстиции.
И как интеллект ни настраивай —
В тени остаётся одно:
Реликт с мозговою войной,
Что движет разрозненным равенством.
(вход и выход)
Заходя в тупик,
Никого не обвиняй;
Будь как дома,
Накручивай шик,
Но никому не открывай.
Это аксиома.
Когда ж понесёшься вперёд,
Пробив тупиковую стену,
Как беспардонная фура,
Не будь оголтелым, —
Закрой за собою проход
Той же структурой.
Вновь какая-то тварь затуманила смогом весь город…
Или может быть это стратегия тайной войны?
Маета осадила дворы и бетонные норы;
Эта муть – как ловушка, но рядом – счастливые сны…
С малых лет я мечтал быть удачливым,
сильным и вольным,
Но пробить стены сердцем не просто, и рай – в небесах…
Андеграунд имеет регистр теневой колокольни,
Только, в битве за счастье не помнят об этих вещах.
Зомбоящик шлифует мозги, суть пуская на мыло,
Чтоб собрать всех в единое стадо и выставить цель…
Мы устали от мыслей – что будет, что есть и что было,
Мы лишь верим в надёжность брони и родную постель.
На пиарных плакатах осклабились шоу-герои,
И хардмэн в кулуарах мякину сбивает в зерно…
Я хотел бы узнать, почему обанкротилась Троя,
Я хотел бы понять, почему мы так ценим дерьмо.
Здесь любовь – как награда,
а боль – как секретное благо,
Я не знаю, кто всё это выдумал и воплотил;
Я б сердца взбудоражил, пальнув оглушительным ладом,
Но я просто смотрю в этот смог, и я в нём – как дебил.
И какая же тварь затуманила наши дороги?
И какая же суть в колее меж войной и чумой?
Нас так долго учили мечтать о спасении в Боге,
Но никто не сказал, как с Небес возвращаться домой.
Я парю над тоской, как от пут ускользнувшая птаха,
И играю на раненых нервах, предчувствуя пир…
И туман растворился, – я лад оживил новым тактом,
Чтобы хлынуть непуганой музыкой в маетный мир.
В одном интервью говорили мне:
«У Вас многовато грусти…»
Теперь мы живём, как в триллере,
Растём на искусстве…
Ширит плацдарм вакханалия,
Крут лейтмотив диссонанса;
Пир – как чума виртуальная,
Вывернут мир наизнанку.
Мало мажора? Нате вам:
Трейлеры в стиле «Баунти»,
Райские грёзы в аккаунтах,
И восхищения с матами.
Шалый гламур – как опиум,
И секс-модели спятили;
Пахарь бежит от шопинга, —
Всюду – клиентоискатели.
Как ни бросайся в тяжкие —
Мир добродушно не скалится;
Ценности вот, нараспашку все,
И веселятся «смайлики».
Леди с мятежною грацией,
Мачо на аватарке;
А изнутри – инфляция
И деловые кухарки.
Спой, попсовик непуганый,
Выложись без фанеры-ка!
Станешь толпою обруганный,
Как азиатом Америка.
Что, нам опять не весело?
Снова не мармеладово?
Делай кручину песнею,
И запевай внепланово.
Даже и звёзды рухнули, —
Важно в асфальт впечатались.
Нам ли не звёздно, грустно ли?
Всё же мы недопечалены…
Недораскрыты, скованы
Складным системным прессингом;
Кланы в тени упакованы,
А за пиаром – мессинги…
Голь обошла историю, —
Транс в колее безвременный…
Только пою не с горя я,
Грусть – это власть на бременем.
Всё нынче странно… Наплыв осадков…
Печаль – как ветер, и крепнет шум…
Поёт джаз-леди о чём-то сладком
В диапазоне стихийных дум…
Орут гуляки на шалом сленге,
Как будто нет ни пучин, ни дна;
Скорбит Земля, и молчат калеки,
Предвосхищая блаженство сна.
Легко ли взглядом печалить спины
И верить в чудо, живя игрой?
Отдай свой порох пустым руинам
И стон души погаси росой.
Никто не волен ломать дороги
И поворачивать речи вспять;
Мы стали чуткими в подлом смоге,
Но кто-то должен во тьме сиять.
Горячка выжгла озноб из тела,
Вернув избитой душе права;
Цепная ложь этот мир проела,
Но, только, правда всегда жива.
Она жива, даже если бездна
Затмила сердце, и нет мостов;
Но наши чувства не от железа,
В них дышит воля – стезя основ.
И я лечу этот дикий воздух
Своей раскалённой в миру тоской;
А высь о чём-то поёт межзвёздно,
Вселяя в вены сплошной покой.
Я стал мостом в этой драме звуков,
Чей зов глубинный тревожит ум…
Какая может быть здесь разлука?
Мы все – в единстве контактных дум.
Всё нынче странно, печаль – как пепел,
Стихия страсти сошла на нет,
Оставив песню, как вольный трепет,
И обнажив грозовой сюжет.
В прокуренном баре она появилась, как фея,
Как ангел, сошедший в долину туманных надежд;
И публика оцепенела, прицельно глазея
На диву мечты под покровом легчайших одежд.
Она проплылá в глубину обомлевшего зала
И мило подсела к почтеннейшему старику;
Он руку в перстнях протянул ей тепло и устало,
И жар поцелуя впечатал сознанье в тоску…
И гасла в шампанском невинная горечь природы,
Проникшая в шик и познавшая важный ажур;
И он, дирижёр красоты, делал всё ей в угоду,
Как будто нащупал Психею ослепший Амур…
Но жизнь, как монета, имеет обратную правду,
И эта загадка сокрыта от всех до поры;
А долгая ложь – это просто живая отрава,
И тайные чувства отшибли её от игры.
И горькое сердце метнулось к тому, кто был дорог —
К романтику чистой любви с дикой песней в груди;
Он молод был, волен и беден, и верил просторам,
Где пела душа, оставляя печаль позади.
Их встреча была коротка, как и водится в драме,
Их чувства рассвет обнажил; и увидел старик
Бессмертье любви без вуали, вранья и оправы,
Когда холодел, познавая внезапный тупик.
В безумстве ломаются судьбы и рушатся планы,
И выстрел послал обольстителя в край без Джульетт;
Его же любовница в шоке не вынесла раны
И вдруг разрядила в ревнителя свой пистолет…
В казённом пролёте она появилась, как фея,
Как ангел орды под покровом легчайших одежд;
И публика оцепенела, прицельно глазея
На диву, сошедшую в мир из туманных надежд.
Он смаковал реальный шок,
Томясь облавой дум недобрых,
Любил уход воды в песок,
И не притягивал подобных.
Ценил Монтеня, в долг не брал,
Играл в бильярд, писал рассказы,
Сбивал истому в мадригал,
Но не испытывал экстаза.
Ядрил шарадою кураж,
Внедрял экспромт в азы искусства,
Чеканил фрондою типаж,
И не транжирил всуе чувства.
Искал в Сети альтернатив,
Сгоняя самости излишки,
Бывал нахрапист и глумлив,
Но троллинг лопался пустышкой.
Душа – не волк, и не птенец,
Порой сама себя не знает,
Пока не взвоет, наконец,
И пустоту не обласкает.
Одним свобода – тяжкий труд,
Другим – отрада в темпе вальса;
Но вряд ли кто торчит от пут,
И наш герой с цепи сорвался…
Менял намеренья, пути,
Гасил хандру «Наполеоном»,
Желая статус обрести,
Чтоб не плодить идей палёных.
Но не раскрыв себя ни в чём,
Он тяжелел в бреду сарказма,
И им гасил любой облом,
Смакуя имидж Камикадзе.
И всё ж обрёл он свой талант,
Вкусив реального прогресса,
Когда ему без предоплат
Нужда вернула ум на место.
На фабрике блефа – бессменный режим,
Там нет ни ранжира, ни бунта;
Оттуда никто не уходит пустым
И жизнь поднимается с грунта.
На фабрике блефа не ведают бед,
Не сеют ни пепла, ни злака;
Там каждый плодит виртуальный секрет,
Вникая в гармонию смака…
Кокетки легли на конвейер мечты, —
Модель ощутила фактуру;
На фабрике блефа дары – как мосты,
А боль – как издержки натуры.
Там нервы – как рельсы, и пафос – броня,
Бравада пробоин не чует;
Система навара не просит огня,
И в сейфы тревога не дует.
А в банке идей— конвертация душ,
И плебс порешил стать Гомером;
Но мудрый Зоил обанкротил хлопуш
И сам стал оплотом химеры…
Стратег лохотрона почуял хай-лайф
И стал куртуазно мобильным;
А миру не нужен заоблачный пай,
И бред стал космической пылью.
На фабрике блефа – стратегия грёз
И клок мишуры от кумира;
На всякого лоха – железный прогноз
И понт – как волшебная лира.
И если какой-то мобильный чудак
Решит стать ваятелем чуда, —
Он миф сотворит и исчезнет в «трудах»,
Чтоб действовать из ниоткуда.
В сфере продвинутых и крутых
Синтаксис держит систему,
И мысли – как «оперы» без понятых
Вникают в любую проблему.
Там взгляды – как в пасмурный день жалюзи,
А фразы похожи на тест;
И дети формата съезжают с оси,
Сканируя тайный реестр.
Теперь Шопенгауэр курит бамбук
И Гегель обуян хандрой;
Локатор инсайта отбился от рук
И вводится в чувства пароль.
И всякое слово звучит терминально,
С налётом машинной хандры:
«Винду проапдэйтил? Поюзай финалку…»
Чем дальше – тем круче дары…
«Душа креативна? Релиз мне на брифинг!
И фейс не забудьте апгрэйдить…»
«Инфа» да «имхо» виртуальны, как мифы,
В тонах от Паскаля до Фрейда.
О, асы жаргона, кудесники слога,
Вам свой бы язык сотворить;
Но мне же милее родимое слово,
Я корни хочу сохранить.
И вы извините, что я не спросил,
Как шарм загружать в интерфейс;
Я больше люблю засекреченный тыл
И непредсказуемый рейс.
Но вот незадача, – бывает пробел
В делах, одиозных, как дуст;
Вчера я плясал, голосил и гудел,
А ныне – печален и пуст.
Какой-то пацан мне всерьёз предложил
С устатку в тоске «хотдогнуть»…
Я вроде в миру никому не хамил,
Теперь одному не уснуть…
Будь ближе, родная, – мне тяжко от фраз,
В которых я – как маргинал;
Мне было бы проще зажечься без фаз,
Когда на устах – мадригал.
Так вот оно – в сердце сиянье основ
Того, как легко быть собой!..
Но только реальность ясна и без слов;
Я видел весною убитых птенцов,
Где жизнь не бывает игрой.
Ты будешь ловить новый глюк,
Пока не увидишь себя,
Ты будешь искать райских птиц,
Пока не проснёшься.
Забытые курят бамбук,
А те, кто сильней – не скорбят;
Они обещают быть мудрыми
В холоде новшеств…
Твой опиум – розовый цвет,
Но это оружие сна,
Смотреть в эти линзы приятно,
Но мир любит зрячих.
Любая из ближних комет
Бывает страшней, чем война;
Примерно такая же сила
Преследует спящих…
Ты можешь обкуривать мозг,
Пока не проснётся шаман;
Ты можешь остаться крутым
И работать на дядю.
Но те, кто не млеет от звёзд,
Готовят секретный экран;
И этот капкан – как будильник,
Проснёшься, но в стаде…
Забытые курят бамбук,
А те, кто сильней – не скорбят;
И свет отделяет гармонию
От безрассудства.
Ты будешь ловить новый глюк,
Пока не узнаешь себя;
Но время даёт новый шанс
Воссиять и проснуться…
Как вольно меня в этот край занесло,
Как были крылаты мечтания!
И я не жалел упоительных слов
Внимая чудесным созданиям.
Тоску отметала бродяжья душа,
Плывя по весёлым бульварам;
И я постигал, буйноцветьем дыша,
Патриархальные чары.
И в той ностальгии дворцов и дворов
Мне было легко и просторно;
И я замирал от гуманных основ,
Чья нега проста и соборна.
И сквозь маету и глухой ампир
Тащила меня свобода
Туда, где душе возвращается мир
И людям плевать на годы…
Но память странна, как наследие драм,
А скука верна застолью;
И тихо дымя в непорочную рань,
Я славлю покой и волю.
По улицам бродит немая война,
Как выхлоп фатального пира;
И не угасает бульварный фонарь —
Светило заблудшего мира.
В час блуждающих чар даже горечь – как пир,
Даже порох – как пыль, только блажь – как смола…
Но к чему суета? В каждой битве есть мир,
Я не ставил на смерть, и она отошла.
А когда рассвело – я увидел людей
Без причуд и обид и с любовью в ладу;
А пустынный туман пробудил звонарей
И запела Земля у Небес на виду…
В час блуждающих чар не дари ветру слов,
Даже если орда облачилась в виссон;
Воздух прост и велик, стань дыханьем цветов,
Ибо в свете любви нет ни пут, ни времён.
А когда рассветёт – ты увидишь людей
Без причуд и обид и с рассудком в ладу;
А пустынный туман оживит звонарей
И Земля запоёт у Небес на виду.
В краю уснувших богов
Сквозняк похож на грозу;
И каждый мудрый готов
Держать кулак на весу.
В краю уснувших богов
Гудит магический лад;
И из любых тупиков
Выходит новый формат.
В краю уснувших богов
Царит непуганый шарм;
Исходит жар от голов
И реверанс – как пиар.
Я постигаю бальзам,
Вникая в эту игру,
Тоска течёт по устам
И плоть поёт на ветру.
В краю уснувших богов
На каждый вход – свой пароль;
Я внял хранителю слов
И разблокировал боль.
Куда намерен впадать
Поток священных надежд?
Душа желает летать
А тело просит одежд…
В краю уснувших богов
Идёт туман от речей:
Но я устал лить арго
И прорастать меж камней.
На отпечатках сапог
Не полыхнёт георгин;
А каждый выжил, как мог
И из мольбы вышел гимн…
Кто находит ключи
от волшебных дверей?
Кто не ведает боли?
Чьи сердца без камней?
Кто припомнит страну,
где мечты – как ветра?
Я не чувствую граней;
просыпаться пора.
Я люблю, когда светает
Оживает за окном,
И стихийны птичьи стаи,
Словно мир дохнул теплом.
И такой вот юной ранью
Проще верить и любить,
И невидимые раны
Озарением лечить.
Если ты ещё жив, разомкни цепь рассудка,
Отключи суету и прими дар судьбы;
Он – как утренний воздух, в котором не жутко,
Он – как воля Небес, где никто не забыт.
Наши нервы больны, мы, как видно, устали,
Но никто не желает быть частью земли;
Нас нетрудно достать, ибо мы – не из стали,
Выходи из системы, и кэш обнули.
Мир устал пребывать в состоянии битвы,
И на раненых судьбах восходят мечты;
Для кого-то – война, для кого-то – молитва,
Но прямые пути скоростны и просты.
Если ты ещё жив, разомкни цепь рассудка,
Отключи суету и прими дар судьбы;
Он – как утренний воздух, в котором всё чутко,
Он – как родина света, где мы – не рабы.
Никто не желает ломаться от боли,
Мгновенно меняться умеет лишь дым;
А шок возвращает сознанию волю,
И дрогнувший мир остаётся живым.
Внезапный экстрим – как воздушные крылья,
Но дар испытаний – не Спас на крови;
А если эмоции волю затмили,
То значит, душе не хватает любви.
Как долго умы нам туманили ложью,
Что благо – в страданьях, и боль дарит свет;
Кому хорошо быть травой придорожной?
И кто бы хотел укорачивать век?
Россию поганили, грабили, крыли,
Её называли «прогнившей страной»;
Но я не забыл, что сокрыто в той силе,
Которая раны врачует собой.
Умелые люди уплыли на Запад —
Искать благоденствия там, где нас нет;
Тела, как известно, уходят на запах,
А Дух не имеет ни смерти, ни смет.
Кому-то престижно мужать за кордоном,
Кому-то в усладу тоску покорять;
А свет неподвластен системным шаблонам,
Он дарит одно: от себя не сбежать.
Я в сердце отверз животворные речи
И песнями корни судьбы напоил;
О, вещая Русь, ты священна и вечна,
И непостижима, как тайна светил.
Pulsuz fraqment bitdi.