Баскетбол

Счет был тысяча двести шестьдесят четыре - тысяча двести шестьдесят в пользу команды Мэла

Я читала этот маленький рассказ дважды. Сначала это был сильнейший шок. Вытянувшееся лицо, в ужасе смотрящие в пустоту глаза. Что это, черт возьми, было? Запустить булыжником в голову, метнуть нож в спину, автомат, огнемет. Что это? Больная, извращенная фантазия автора? Нет, не может быть. И я села перечитывать еще раз.

Когда летишь с моста, понимаешь, что все твои проблемы решаемы, кроме одной - ты уже летишь с моста...

Ты прилетел. Понял, или не понял, ты, что твои проблемы были сущей ерундой, теперь уже неважно. Проблем больше нет, тебя нет, времени нет. Тебе повезло, потому что есть баскетбольная площадка, кольцо и мяч. К тебе были благосклонны, дали шанс забыться. Лишь в редкие минуты в душевой ты можешь думать о том, что сделал. Что? Ты не хочешь думать? Не хочешь больше быть здесь? Ты все понял, одумался, ты хочешь назад? Поздно. Ты всего лишь сделал глупость, оказался слаб, разве можно за это наказывать столь сурово? Можно. Причем ты сам наказал себя. Сам. Только ты, и никто больше не виноват, что ты здесь. Удержись хотя бы на этой площадке, иначе пойдешь на общих основаниях.

Небольшой рассказ, смыслом длиною в жизнь. Может быть даже в несколько жизней. Мы слишком привыкли к тому, что все можно исправить. Жизнь - не компьютерная игра, где можно сохраниться, не видеозапись, которую можно отмотать назад. Она одна. Она подарена тебе лишь один раз. Второго шанса не будет, помни об этом. Иначе:

Счет был пять тысяч сто тридцать шесть на пять тысяч двести в пользу команды Мэла.

Баскетбол. Какие ассоциации вызывает это слово? Спортивная игра, мяч, кольцо, бросок, команда соперников, тренер, счёт, победа. Да, в самом начале сюжета всё именно так. Но ведь этот рассказ написал не спортивный комментатор, а писатели жанров фантастика и фэнтези. Поэтому чувствуешь, пока бессознательно - что-то не так в этой игре. Хотя все пункты из первоначальных ассоциаций присутствуют. А потом... Потом становится страшно. Страшно именно от того, что начинаешь понимать где происходит игра, по каким правилам. И, главное, кто играет и как они попали в команду. А удержать одного из игроков, от творящегося вокруг безумия, могло яблоко. Всего лишь - красное яблоко, заботливо положенное мамой на дно спортивной сумки. И у остальных возможно тоже было что-то подобное. Как всегда.. Мелочи решают многое. Если их вовремя заметить. А может ещё можно что-то исправить?

Не моё, не хочу, не нравится... Каждый раз твержу себе ...и выставляю "зелененькую" оценку. Резко, прямо, без загадки. Но хлестко, правдиво и эмоционально. Каждый раз ...и все равно читаю, расстраиваюсь и примеряю , извечно примеряю , на себя роль той самой матери , которая проходит "по краю" повествования. Каждый раз чувствую себя пессимистом, неисправимым пессимистом. Там где многие видят надежду на счастливый конец, я вижу только смерть, предательство, одиночество и безысходность. Только кафельные стены душевой, только нестерпимо горячая вода.... Только глупые мальчишки, которые слишком поздно узнали о яблоке, которое мама положила на дно сумки.

Две команды, одна площадка, оранжевый мяч и два наблюдающих. Кто они? Тренеры? Болельщики? Судьи? Почему они могут швырнуть в игроков камень или нож? Что происходит? Что за сумасшедший счет на тысячи очков? Почему игроки так упорно цепляются за возможность играть? Без победы, без проигрыша, без наград... Награда только одна - пустая голова, занятая игрой, а не мыслями. Точнее одной мыслью: "Зачем?!" "Как я мог?" "Почему я решил вот так?". И осознание, что ничего уже нельзя исправить, тогда можно было, сейчас уже поздно... А потому играйте мальчики. Думайте о корзине и мяче. Не вспоминайте маму, Ленку, козлов из армии и того парня, что до душа еще играл с вами на одной площадке...

Сильно, грустно, заставляет задуматься. Я б этот рассказ в обязательную школьную программу включила, чтоб подростки 15-16 лет прочли и подумали еще раз перед роковым шагом "из-за жвачки"...

Дальше...

А ты беги, кидай свой мяч И не филонь, а то сольют А ты беги, кидай свой мяч, Лети, как птица, чтобы, как Володя – зацепиться.

Эх, Антоха, жил же когда-то, да как все живут, мастера получил, не успел до кандидата. Плоды юношеского максимализма… Всегда ли их просто пережить? А, если времени на адаптацию нет и поблажек тоже нет? И даже за хорошую игру – кинжалом в спину… Награда за что? Что нас не убивает, делает нас сильнее? Да, но вряд ли каждого. Короткий рассказ. Берегите себя, мальчики.