«Письмовник» kitabının rəyləri

Смешанное впечатление от этой книги.

С одной стороны, пронзительная история любви в письмах, с другой – она очень инфантильная, в ней много иллюзий друг о друге, много попыток спрятаться в партнере, обрести собственную целостность за счет другого.

С одной стороны, очень страшно описана война и это составляет половину романа, с другой – уж слишком страшно, сейчас в культуре есть эта тяга к «чернухе», когда все физиологические подробности описываются скрупулезно, требуху прямо под нос читателю суют. Меня это отталкивает.

В результате: по одному роману вряд ли можно составить себе полноценное мнение о писателе, но больше Шишкина я читать не хочу и никому не порекомендую.

Хотя напоследок хочу справедливости ради отметить: язык у автора гораздо лучше большей части его современников! Это, действительно, литература. Но, видимо, не для меня.

Спасибо автору прежде всего за прекрасный русский язык,которым написана эта книга.Получила удовольствие от самого процесса чтения,описания природы или военных действий вызывали у меня зрительные образы,как будто все видешь своими глазами.Ну и конечно интригует сама переписка героев,люди из разного времени,как они могут быть связаны,вот где загадка.И пусть её отгадает тот кто дочитает роман до конца.

Потрясающий роман! После «Лавра» Евгения Водолазкина, я не помню, чтобы на меня что-то произвело такое впечатление своим стилевым изложением. В центре произведения любовная переписка двух героев, немного инфантильная вначале, но ведь кажется, что они ещё очень молоды и расстались совсем недавно. С каждой перевернутой страницей романа эти письма «обрастают» прожитыми днями и годами, становятся все больше похожи на дневники, в которых переплелись детство, родители, тайные мысли и желания, яркие эмоции и мечты. К концу книги начинаешь понимать, что не так уж и важно, дойдут ли эти строки до адресата, главное, что они были написаны. Роман Михаила Шишкина тонко и непроизвольно обращает внимание на ВАЖНОЕ в жизни, что после прочтения книги начинаешь как бы со стороны замечать все эти мелочи, которые могли бы затеряться в суете будней.

Пронзительная книга об одиночестве человека в этом мире, о том как остаться человеком в самых сложных жизненных ситуациях, о чувствах, которые спасают. Два дневника – два разных стиля изложения. Читается на одном дыхании. Это первая книга Михаила Шишкина, прочитанная мною, обязательно буду читать остальные.

Не смогла прочесть до конца. Не поняла ни смысла, ни содержания. очень много наивного и непонятного бреда. Не поняла на чем основаны положительные отзывы, книга не захватила и после половины произведения.

Хороший, обволакивающий и, местами, грустный, пронзительный до внутренних откликов из живота, роман . Настроение не поднял, но погрузил на глубину. Как и всегда, Шишкин )

Жизнь, какая она есть, в письмах в вечность. Разговор двух любящих сердец, без ответа, но в неразрывной связи душ, которые вместе до последней капли. И неважно, кто ушел первым и как давно это было.

Я не читал ничего подобного. Это как разговор между глухими, но с тонкой наблюдательностью. Впечатляет описание всевозможных деталей, которые постоянно присувстуют в нашей жизни, но о которых мы мало задумываемся.

Она такая красивая! Яркая, самобытная, про жизнь во всех её проявлениях и про смерть в том же. Хотелось читать как можно дольше, и в то же время, не терпелось закончить. Это было прекрасно.

Почему мы не пишем друг другу письма? Почему мы вообще так мало пишем? Куда жизнь наша, если не записать её словами или на фото, или на видеоплёнку. Умрем - исчезнем. Или - нет?

*** Я люблю тебя, Володенька, который письма пишет Сашеньке, а совсем не мне. А потом читаю, вчитываюсь и думаю: "Нет, мне! Это же я, я - Сашенька!" И становлюсь Сашенькой для него, и Володя оживает, он тут, рядом со мной, живёт своей жизнью, которая на войне, и ждёт, когда закончится это всё "люди убивают друг друга, чтобы выжить", и он приедет, и сможет положить голову на мои колени, потому что я ему дорога, потому что меня любит. Я люблю тебя, Сашенька, со всей твоею жизнью, с твоими родителями, твоим мужем-немужем, твоим домом-недомом и с девочкой-Снегурочкой твоей. Я люблю тебя, Сашенька, потому что он погиб, умер на войне. И вместе с ним умерла не только первая любовь, а вообще вся, ты будто высохла, и всё стало рушиться. Полюбить снова не смогла, хотя пыталась, но он - муж другой, так пусть с той другой и склеивает своё счастье до конца, а ты, ты своё склеишь с тем, который умер, но в тебе остался, в письмах твоих живёт.

*** Я поняла! Я всё-всё поняла! Смерти не существует. Смерть - не антоним жизни вовсе. Смерть жизни никак не противостоит. Потому что смерть - это часть жизни. Смерть внутри её. А жизнь... жизнь вокруг!

*** Михаил Шишкин делает со мной ужасную вещь: он меня пробуждает и открывает мне глаза на то, что я, человек, уйду, а вот это всё вокруг останется и будет так же, как и раньше, просто без меня. И вот где-то я уже не существую, и из 365 дней один день - день моей смерти. Он всегда был, есть и будет. Какой-то один из трёхсот шестидесяти пяти. Все мы смертны. И наш мозг, который этого порой не осознает - не может думать наперед, не может видеть этот день, - нас обманывает. Как часто мы задумываемся о смерти? Как только кто-нибудь умрёт. Причём умереть должен человек тебе близкий, родной, любимый. Люди гибнут сотнями каждый день, но ты ведь не задумываешься о смерти, если только она не коснулась самого тебя косвенно или прямо. А потом снова забываешь. Так вот. Не надо забывать. Не надо забывать о смерти, но и не надо её бояться. Смерть - это жизнь. Потому что смерть нас пробуждает. Она отрезвляет, снимает всю эту ненужную шелуху. Нет, как раз-таки ненужное она оставляет. Всё ненужное надо с собой взять. Потому что ненужное - самое необходимое. Прутиком по решётке, колючки репейника, которые ты бросал ей в волосы, запахи из кондитерской, лист из гербария, и мамино кольцо, и обрывок газеты, приставший к порезу от бритья... И всё это нужно взять туда, в трамвай, где все-все, которых любил и которые когда-то были.

*** Смерти нет. Я так сказала, и так будет. Есть язык. Есть слова. Так вот, слово - жизнь. А для смерти нет ни одной буквы, ни точки, ни запятой - ничего для неё нет. Потому что жизнь вокруг, текст вокруг, слова вокруг. И даже тишина - это текст. Безмолвный жизненный текст. Потому что слова обманывают - ограничивают, и ты начинаешь общаться глазами.

А мы были и всегда будем - в наших детях, внуках, правнуках, потомках. И если слова исчезнут, мы останемся, мы будем жить.