© Николай Гуськов, 2018
ISBN 978-5-4493-0188-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Тот нож, что держат могучие ручищи мужчины в кожаной куртке, исполосовал мне всю руку, так, что кровь неистово струилась вгоняя меня в шок. Он лишь маниакально посмеялся. Такое бывает в чересчур пьяном состоянии. Я и сам не очень то трезв, ведь надувшись пятью пинтами пива боль и вовсе не ощущаешь, но с определённостью падаешь в психоз, когда твоя рука кровоточит. Было бы куда страшнее, будь он трезв.
⁃ Ну что, получил, умник? – Гаркнул голос из толпы зевак, так охотно наблюдающей за нашими рознями.
⁃ Да, твою мать, получил! – Крикнул я в ответ, со злобой в лице.
После этого я схватил деревянный стул и швырнул его в Фрэнсиса.
Возможно, его зовут Фрэнсис. Я не знаю, но именно таким именем его обзывают местные.
Черт. А ведь утром, если, разумеется, я не умру в этом скверном месте, я буду чувствовать паразитирующую боль. Не смогу взять правой рукой кружку. Не смогу даже оттопырить пальцы. Это и есть – паразитирующая боль.
Фрэнсис был слабо зол, он скорее потешался надо мной. Неужели, в этом мерзком месте, изобилующее смрадом и тошнотой, в порядке вещей пырнуть новоиспеченного?
Этот мастодонт, ростом в семь фунтов, подхватил стул, кинутый мною, и отломал ему ножку. Невероятная сила. Он стал размахивать им, словно рабовладелец, усмиряющий негодующих кнутом.
Я был сосредоточен лишь на одном, как бы не пропустить удар по своей бренной голове. Не хватало ещё и усиленного похмелья.
Pulsuz fraqment bitdi.