Kitabı oxu: «За нашу победу!»

Главный редактор:

О. Шевчук

© Издательство АНО «Редакция альманаха «Академия поэзии», 2025

© Коллектив авторов, 2025

Поэзия

Ольга Алексахина

Имеет высшее фармацевтическое образование, обладатель диплома CIDESCO (2007 г.). За многолетнюю общественную работу награждена благодарственным письмом от МГД. Поэт, член Союза писателей России, автор книги стихов «Соло с оркестром», а также публикаций стихов в журнале «Свет столицы» №№ 3, 4, 5, 10 (2021 г.), в коллективных сборниках: «Моя Москва. Моё Подмосковье» (2021 г.), «Во имя Отчизны» (2021 г.), «Антология Академии поэзии» (2022 г.).

«Горит лампада, освещая…»

Деду Якову Андреяновичу Дудкину

 
Горит лампада, освещая
Твой образ воина-стрелка.
Умён и молод, дети дома,
И непохож ты на бойца.
Жена с надеждой, что вернёшься,
Хлопочет по хозяйству днём,
А над тобою смерть уж вьётся,
Уничтожая жизнь огнём.
Весной вручили похоронку
Подросшим детям и жене.
Покойся с миром, воин русский,
Героем став в родном селе.
 

9 мая 2023 г.

«Кто дошёл до Победы – СЛАВА!..»

 
Кто дошёл до Победы – СЛАВА!
Кто не смог и погиб в бою,
Память вечную этими строками
В годовщину вам воздаю.
Слава всем, кто прошёл и вынес
Ад войны и смог ещё жить!
Своим подвигом и примером
Поколениям новым быть.
Ну а мы, потомки ваши,
Чтим и бережно пронесём
Отголоски общей Победы,
СЛАВА воинам, мир и покой!
 

Мы помним…

Деду Александру Трофимовичу Алексахину

 
Они защищали Родину,
Шли в бой, не жалея себя.
Война разрушала безжалостно
Селения и города.
Пухли от голода дети,
Теряла кормильцев семья,
Калечились судьбы людские,
Огнём выжигались поля.
Потерями и слезами
Пришла победа в дома.
Мы помним подвиги дедов,
Им низкий поклон на века.
 

«Живёт Россия-матушка…»

 
Живёт Россия-матушка,
Есенинская Русь,
Прославлена талантами
Её печаль и грусть,
Её просторы дивные
Бесчисленных полей
И небо ярко-синее
Над зеленью морей.
Вся красота России,
Воспетая в стихах,
Есть храм души,
Звучащий
В Руси колоколах!
 

2020 г.

Александр Андронов

Родился во Владимирской области. Член Союза писателей России. Автор девяти поэтических сборников. Награждён Золотой Есенинской медалью, медалью И. А. Бунина, медалью А. А. Брусилова. Заслуженный поэт Московии. Лауреат премии им. Ярослава Смелякова. Лауреат международного поэтического конкурса «Золотое перо Руси» 2021 года в двух номинациях. Член-корреспондент Академии поэзии.

Русская зима

 
Сырую осень, летнюю жару
В краю родном приемлем благосклонно.
Нам шалости природы ко двору —
Неприхотлив российский дух исконно.
 
 
Здесь, на земле, холодной и большой
Столетьями гнездилось наше племя.
Мы – Русские, пред миром и судьбой,
Глядели смело в будущее время.
 
 
Боялись нас коварные враги,
В честно́м бою мы равных не имели
И на своей земле чужой ноги
Ни при каком раскладе не терпели.
 
 
Текли века и воск свечей в церквях,
За окнами светало и темнело,
Но крепко меч держали мы в руках,
И много бед над нами просвистело.
 
 
Теперь нам снова лихо в мире жить,
Кругом враги, они не помнят Бога.
Нам всё трудней достоинство хранить,
И всё сильней в душе у нас тревога.
 
 
И безразлично, утро или ночь,
Мороз крещенский, мартовская слякоть —
Настало время Родине помочь,
Не дай Господь потом её оплакать!
 

Солдат России

 
Я страну от врагов спасу,
Потому что кругом война.
Я её на руках несу,
Потому что больна страна.
 
 
И иного мне не дано,
Я не знаю пути назад.
Жизнь отдам, коли суждено,
Мать, Россия, я твой солдат!
 
 
И таких, как я, не один,
А таких, как мы, миллион.
Чей-то брат, отец, чей-то сын —
Журавлей влечёт небосклон.
 
 
С нами правда и с нами Бог,
Слёзы выплаканы до дна.
Злое время несчастных вдов,
А Отчизна у всех одна.
 
 
Будем верно держать прицел,
И не будет дрожать рука.
Средства пусть оправдает цель,
Если та у нас высока.
 
 
Я страну на руках несу,
Мир давно заболел войной.
И не страшен мне Страшный суд,
Твёрдо верю: Господь со мной.
 

Игнатий Белозерцев

Автор девяти сборников стихотворений, член Союза писателей России; родился в 1951 году в деревне Теребаево Никольского района Вологодской области, служил в Военно-Морском Флоте, капитан 1 ранга в отставке, был учителем, государственным служащим, работал в исполкоме всероссийской общественной организации.

Победители

 
Это – время отражается на лицах.
Это – в лицах отражается страна.
Не устанем восхищаться и гордиться
Поколением, чья молодость – война.
Как один, они красивы и серьёзны —
В гимнастёрочках, пилотках, орденах…
Отсвет в лицах от сражений грозных,
Но в глазах у них уверенность – не страх.
Поколенье революцией рождённых,
И на труд готовых, и на бой,
Гордых, смелых, одухотворённых,
К равенству и братству устремлённых,
Любящих, любимых, окрылённых…
Поколение с трагической судьбой.
Разворачивай, Бессмертный полк, колонны!
Время лица превращает в лик.
И проносим мы портреты, как иконы.
Все в строю, никто не ранен, не погиб!
 

Моему поколению

 
За что любить нас нашим молодым,
Как мы отцов-фронтовиков любили?
За то, что мы Россию развалили?!
Ни армию, ни флот не сохранили?!
Развеяли величие, как дым?!
Мы – сыновья, предавшие отцов,
Солдаты, позабывшие присягу.
Вперёд ни шагу, и назад ни шагу.
Глупцы и трусы, племя подлецов.
На кладбище, смятением объят,
Завидую отцовскому покою.
Нас даже там, за гробовой доскою,
Потомки за измену не простят!
Жестокие, обидные слова…
Мы больше не играем в эти игры.
Уже стоит на старте «Булава».
И по нацистам точно бьют «Калибры».
Есть те, кто сберегли потенциал.
Наш мастер для потомков неподсуден.
И гиперзвук для армии он дал,
И кое-что, что разглашать не будем.
И мужества бойцам не занимать.
И имена героев не забыты.
Не наша ли у молодёжи стать?!
Не мы ли их готовили для битвы?!
Ещё не все завершены пути,
И наш Парад Победы впереди.
И снова поднят над бронёй атак
С серпом и молотом красный флаг.
 

Стратегический запас

Поэтам-фронтовикам

 
Самосад, да самокрутка,
Да малиновый кисет —
Им в свободную минутку
На войне замены нет.
Политрук сперва газету
Прочитает и – вперёд.
Коль вождя портрета нету,
Сыпь табак, честной народ.
Но однажды из газеты
Он такой нам стих пропел,
Что порвать газету эту
Ни один не захотел.
Горло крепче самосада
Те слова нам обожгли.
До Победного парада
Мы газету берегли.
Эти строки, как молитву,
На груди боец носил.
С ними выстоял он в битвах.
С ними верил и любил.
Фронтовик о том поведал.
Другом был ему поэт.
И сегодня для победы
Слов точней и крепче нет.
Откровенные, живые,
И молитва, и алмаз,
Эти строки фронтовые
Яростные, боевые —
Стратегический запас!
 

Мы все покинем и леса, и пашни

 
Мы все покинем и леса, и пашни.
Таков у смертных на Земле удел.
Лишь одного – быть без вести пропавшим
Я б на войне остаться не хотел.
Мне, за Россию павшему, наверно
Скостят грехи, и будет честь в раю.
Но я хотел бы, други, непременно
В победный день быть названным в строю.
Пусть знает сын, что в жирном чернозёме,
Который я, убитый, обниму,
Его отец, кореньев всяких кроме,
Живой травинкой тянется к нему.
 

Анна Белоконева

Автор сборника стихов и рассказов «По струнам души» (2010 г.), романа «Сидром Демиурга» (2020 г.), сборника стихов «Стихоритмия» (2021 г.), детской сказки «Как трое отважных ребят помогли Снегурочке спасти Рождество» (2022 г.), рассказа «Линии» (2022 г.). Член МГО Союза писателей России. Живёт в Москве.

Двадцать восемь шагов до весны

 
Этот бой был неравный, страшный,
На нас скалилась пасть сатаны.
Дан приказ, мы пошли в рукопашный
За двадцать восемь дней до весны.
 
 
Я бежал, словно в детстве, – лёгок,
Я кричал в небо до хрипоты…
Оставалось совсем же немного —
Двадцать восемь дней до весны…
 
 
Скоро будет цвести подснежник,
Вопреки всем законам войны.
Нам бы выстоять неизбежно
Двадцать восемь дней до весны…
 
 
Пахло кровью и пахло порохом,
Бес бесчинствовал на земле,
Ударяя в сугробы посохом,
Не давая прийти весне.
 
 
Вспоминались мне дом и мама,
Её руки и прядь седины.
Бег нарушила рваная рана
На моей беззащитной груди.
 
 
Я упал, я смотрел на небо…
Вот и всё, нет моей в том вины.
Сколько нас полегло бесследно,
Не дождавшись своей весны.
 
 
Ты прости меня, мама милая,
Что небыстрыми были шаги.
Ты прости, что не смог, не осилил я
Двадцать восемь шагов до весны…
 

7 марта 2025 г.

Мои дети знают про день Победы

 
Мои дети знают про День Победы,
Про своих прабабушек и про прадедов.
О том, какую цену заплатили
Все павшие, чтоб мы свободно жили.
 
 
Героев тех времён мы чтим и помним свято
И благодарны каждому солдату.
Ах, кто бы знал, что вражья сила подкрадётся,
Как раковая опухоль вернётся.
 
 
Но встали против злой фашистской тьмы
Герои нынешней войны!
 
 
Спасибо, что под гнётом информации
Вы не скрывались от мобилизации.
На фронте стали словно бы двужильными,
Воюете, чтоб в мире жили мы.
 
 
А там, где когда-то горела земля,
Где «мессерам» было раздолье,
Вновь стонут и плачут, и гнётся броня,
И сердце наполнено болью…
 
 
Там вышел на битву, как в поле косарь,
Российский солдат неподкупный.
Покуда звучит там священный тропарь,
Всё выдюжит воин-заступник.
 
 
Здесь статус неважен, здесь все заодно,
В окопах равны полномочия.
Лишь пуля не знает, где свой, где чужой,
Пять граммов свинца неразборчивы.
 
 
Так пусть будет крепкой у нас оборона
На огневой, где воюют за Жизнь.
Ты только до последнего патрона,
                        с подмогой дрона,
Воин, продержись!
 
 
Мы верим, прорастут цветы из дёрна,
И прочный мир наступит навсегда.
Сейчас над вами небо в саже чёрной,
Но в нём для каждого – геройская звезда!
 
 
К победе путь давно омыт слезами
И вереницей стягов освящён.
Сомненья нет! Останется за нами
Великая Победа всех времён!
 

Инна Варварица

Поэт, прозаик, детский писатель. Окончила фармацевтический факультет 1-го Московского Медицинского института им. Сеченова. Более 40 лет работала химиком-аналитиком. Много путешествовала по Европе, побывала в США, Египте, Японии. Автор восьми поэтических сборников, книги стихов и прозы, двух детских книг. Член МГО СП России. Живёт в Москве.

На южном рубеже

 
Нам в городе юном¹ привольно жилось.
Да только с мечтами расстаться пришлось,
когда вероломной, жестокой войной
навис сорок первый над нашей страной.
Забыт подмосковных походов маршрут,
мечты через год поступить в институт.
Мы с другом, отцов проводив воевать,
отцовский завод поклялись защищать.
 
 
Чтоб в небо поднялся любой самолёт,
металл для него выплавляет завод,
завод для него производит винты.
Чтоб враг не заметил завод с высоты,
укрыли его маскировкой под лес.
И всё же грозила опасность с небес,
уже в октябре – за налётом налёт,
в них с крыши завода строчил пулемёт!²
А дни всё тревожней, всё ближе враги.
На станции грузят с завода станки —
отправить скорей за Урал эшелон.
А мы из окопов копаем заслон³.
 
 
Ударил суровый мороз в ноябре.
Мы долбим окопы в промёрзлой земле.
Пробился к Кашире непрошеный гость.
Окрестности все перерыть нам пришлось,
и каждая рана земли глубока!
Прости нас, родная, укрой от врага!
Земля не в обиде, она нам, как мать.
Придётся друг друга нам с ней защищать!
Разрушим коварные планы врагов!
Надёжный рубеж обороны готов.
 
 
Мы встанем стеной у врага на пути,
ему до Москвы не позволим дойти!
Однажды, когда гул налёта затих,
мы с Колькой дорыли окоп на двоих.
Но снова на бреющем «юнкерс» идёт.
Должно быть, он принял наш лес за завод
и сбрасывал бомбы одну за другой.
Над нами его оглушающий вой.
От взрывов взметалась земля до небес,
и вздрагивал в ужасе ступинский лес!
Окоп – только он защитит нашу жизнь.
И крикнул отчаянно Колька: «Ложись!»
Мы вжались в окоп, мы сравнялись с землёй,
нас тут же накрыло взрывною волной!
 
 
Мы даже не сразу подняться смогли,
стряхнув с себя мёрзлые комья земли.
Я тряс головой, я от взрыва оглох!
Воронка от нас в трёх десятках шагов!
Мы чуть не взлетели сейчас на тот свет,
а нам лишь семнадцать, без малого, лет!
Но живы мы! Я потрясённо молчал.
А Колька вскочил, вслед ему закричал:
– Что, гад, тебе надо? Зачем к нам полез?
Зачем искорёжил поляну и лес?
Лети, там достанет тебя пулемёт,
гостинцев тебе приготовил завод!
 
 
Достало фашиста проклятье! Сбылось!
Мотор самолёта, прошитый насквозь,
заглох, задымился! Ломая кусты,
упал он в болото, за лес, с высоты!
А мы ликовали: «Ну что, захотел
земли нашей? Думал, останешься цел?
Теперь ты навеки останешься в ней!
Мы скоро всю свору погоним взашей!»
Мы слово сдержали! Уже через год
вернулся на прежнее место завод,
опять выплавлял уникальный металл
и все самолёты винтами снабжал…
 
 
…В осеннем лесу тишина и покой.
Поляна. Воронки на ней чередой.
Там, чуть в стороне от протоптанных троп,
отрытый когда-то друзьями окоп.
Двадцатый почти завершается век.
Застыл над окопом седой человек.
Вновь память рисует, что было тогда:
на тридцать шагов промахнулась беда,
укрыла в окопе родная земля!
Он с другом от бешеной своры зверья
в боях, пядь за пядью, её очищал.
Он друга, штурмуя Берлин, потерял.
И вот он опять у окопа – седой,
стоит со склонённой пред ним головой.
Ни память, ни годы стереть не смогли
душевные шрамы и шрамы земли!
 

Встречая Новый год

 
Мне было четыре недели всего,
когда Новый год я впервые встречала.
Всем радость метелью войны замело.
А я не спала и другим не давала.
Горластый ребёнок, тревожная ночь,
продуктов паёк до предела уменьшен.
Родные старались друг другу помочь,
за скудным столом никого, кроме женщин.
Включив репродуктор, не ждали чудес,
и всё же хорошую весть сообщили!
Весть с фронта, где папа, из тех самых мест —
фашистов на запад ещё оттеснили!
 
 
Зато через год стол на редкость богат!
Был отпуск у папы! Забыты тревоги
хоть на день! Консервы привёз, шоколад —
махорку менял на продукты в дороге!
Недавно исполнился год мне как раз.
Бант, платье нарядное – взрослая стала!
И папе, увиденному в первый раз,
про ёлочку дочка стихи прочитала!
 
 
Потом было восемь десятков ещё
с подарками, ёлками дней новогодних.
Что только меж ними не произошло!
И вновь Новый год мы встречаем сегодня.
Курантов ещё не закончился бой,
а в мысли внезапно грустинка закралась —
нет тех, кто тогда заслонил нас собой!
Лишь память… Лишь добрая память осталась!
 

Александр ветров

После окончания средней школы учился в пяти образовательных учреждениях. Последний вуз – Институт журналистики и литературного творчества. Член Союза писателей России, член Академии поэзии, автор пяти поэтических сборников.

Про Ющенко

Памяти отца, громившего бандеровцев

 
Хотел Россию подоить.
В Москве сумели возразить:
«В своих желаньях Вы нелепы!»
А он в отместку культ Мазепы
Решил в стране установить.
Ещё нашёл себе занятье:
Открыл фашистской мрази дверь.
В итоге что? «Лесные братья»
Взамен недавнего проклятья
В героях числятся теперь.
Никак не может без подлянки…
Был Сталин вовсе не жесток,
Когда подобных на Лубянке
Вели в подвал под стук сапог.
 

Из разговора в автобусе

 
– Бесом избранный урод
Мил народу в Украине.
– Мил от силы половине.
– Меньше, этой рад скотине
Лишь фашиствующий сброд.
– Это так, но я клянусь,
Что не всё во власти рока.
Люд наш сдержан, но – до срока.
Будем мы ещё жестоко
Мстить за Киевскую Русь.
 

Игорь Гавриленко
(1951–2023)

Окончил Московский институт стали и сплавов и аспирантуру при МВТУ им. Н. Э. Баумана. Работал научным сотрудником и преподавал в МГТУ им. Н. Э. Баумана на кафедре теплофизики. Автор многочисленных научных публикаций. Стихи публиковал в различных периодических изданиях и альманахах: «Академия поэзии», «Муза», «Пол день», «Кедринцы» и др.

Являлся членом литературного объединения им. Д. Б. Кедрина (г. Мытищи), дипломантом областного литературного конкурса им. Р. И. Рождественского за 2017 г., лауреатом премий им. Ю. П. Кузнецова и Д. Б. Кедрина.

Автор книг стихов: «Разноцвет», «Тихо лодка плывёт», «Рисунок по памяти», «Звёздный путь» (книга песен в соавторстве с композитором Р. Мулюковым).

Ветераны

 
Слава вам и почёт, ветераны
Той Великой священной войны!
Тем, кто верил: Победа настанет,
Этой верой в Отчизну сильны!
 
 
Не хвалились, не рвались в герои,
Нелегко вам и после жилось.
Вы на фронте видали такое,
Что другим никогда не пришлось.
 
 
Там, где «юнкерсы» небо закрыли,
Трудно было в начале войны:
В небе силы неравными были,
Гибли соколы, нет их вины.
 
 
Сколько выжило, сколько погибло
В том огне, все потери не счесть.
Пуля смертью солдата настигла,
Похоронкой шла страшная весть.
 
 
Колосятся поля мирным хлебом
На просторах российской земли:
В сталинградских степях и под Ржевом,
Где ровесники ваши легли.
 
 
На века вы героями стали.
Каждый сердцем, душой вам открыт!
На планете вы мир отстояли —
Этот подвиг не будет забыт!
 

26 марта 2020 г.

Путь фронтового связиста

Посвящается Л. Е. Набоких

 
Ушёл в семнадцать добровольцем,
Силён, не по годам плечист.
Был дома сельским комсомольцем,
На фронте стал лихой связист.
 
 
С душой открытой и широкой,
Всегда за правду постоит
Сержант с фамилией Набоких,
Как лев отважен Леонид.
 
 
Приказ связисту дан конкретный:
Наладить связь в кромешной мгле.
Ужом скользнул он, незаметный,
По фронтовой сырой земле.
 
 
Тянул в катушке чёрный провод,
Раскисло поле – всюду грязь.
Сомнениям не дал он повод
И штабу обеспечил связь.
 
 
И вдруг – сигнальная ракета,
И стало всё светло, как днём,
Разрывы мин, бой до рассвета,
Был ранен он в сраженье том.
 
 
Из боя вынес командира,
За подвиг – Красная Звезда,
Не для парадного мундира —
О том не думали тогда.
 
 
Потом награда «За отвагу» —
Сметлив был в воинских делах:
Скосил он снайпера-бродягу,
Что поджидал его в кустах.
 
 
Обычный сельский парень с Вятки,
Полз по земле весь службы срок.
С врагом сойдясь в смертельной схватке,
Пройти он пол-Европы смог.
 

Девятое мая в Ленинграде

 
Ливень стёр ощущение праздника
И весны с молодыми листочками.
Растревожено сердце блокадника —
Дробь дождя пулемётными строчками.
 
 
По окраине, нынче застроенной,
Он идёт, опираясь на прошлое.
Там, где пали героями воины,
Ополченцы в прорыв были брошены.
 
 
Вспоминает, как было усеяно
Поле боя замёрзшими трупами,
Город стылый, где окна заклеены,
Вой сирены надсадными звуками…
 
 
Перезвон колокольный на звоннице
Прозвучит поминальною музыкой…
Ветерана ждёт нынче бессонница
В старом доме на улице узенькой.
 

23 ноября 2018 г.

Лагерь на Днепре

 
Лагерь на Днепре в пятидесятых:
Пионерская линейка, флаг и горн.
Мы живём в брезентовых палатках,
Ходим строем и орём в сто детских горл.
 
 
Бегаем тайком к днепровской круче:
Там, где берег обрушается водой.
Вся надежда на счастливый случай,
Что трофей найдём и увезём домой.
 
 
Знаем про войну мы не из сказки:
Немцев кладбище вода подмыла здесь.
Россыпь тусклых гильз – добыча, каски,
Клочья белой ткани с штампиком «СС».
 
 
Глупые, непрошеные гости,
Нас ведёт по краю осыпи тропа,
И торчат солдат убитых кости,
И пробитые находим черепа.
 
 
Жутко, мы спешим обратно в лагерь
От тех мест, где похоронена война.
Снится нашей «доблестной» ватаге
Бой за Днепр: разрывы мин, огня стена.
 

3 августа 2019

Сносят памятник солдату

 
Сносят памятник Солдату,
Что лежит в чужой земле,
Сносят то, что было свято,
Те, в ком совесть, как во мгле.
 
 
Оболгать твой подвиг, право,
Не такой большой талант.
Прежде почести и слава,
А теперь ты – «оккупант».
 
 
В мирном небе снова взрывы,
Части бронзы – плеч, лица —
Рушит техника. Визгливо
Кружит трактор без конца.
 
 
Будто танк войны вчерашней,
А за ним – фашистский гад.
Встань, сойдись с ним в рукопашной,
Русской доблести Солдат.
 
 
Сраму мёртвые не имут,
Если подвиг не забыт.
Почему Солдат покинут,
Невниманием убит?
 
 
Где ж твои, Отчизна, силы,
Чтобы славой дорожить?
Ты прости, Солдат, Россию,
Что не может защитить.
 
 
Он добыл тебе в награду
Май, цветущий по весне.
Исказив Победы правду,
Мир вновь скатится к войне!
 

30 апреля 2018 г.

Вера Дмитриева

Родилась в 1946 году. Москвичка в третьем поколении. Член трёх творческих союзов: архитекторов, журналистов, писателей России. Стихи, начиная с 1960 года, публиковались во многих газетах, журналах, коллективных сборниках. Вошла в Антологию поэзии ХХ века. Публиковалась в журнале «Юность», альманахах «День поэзии», «Сияние лиры» и др. Член литобъединения «ЛИТО Строгино». Руководитель поэтической мастерской «Гамаюн» в районе Строгино. Автор 14-ти сборников стихов и прозы, а также многих публикаций в периодических изданиях. Дипломант и лауреат различных литературных конкурсов.

Битва за Москву

 
Сорок первый. Москва, затемнённые окна,
самолёты ревут на подходе к Москве.
Им столица видна, вот она уже, около!
Но зенитки не спят в подмосковном леске.
И морозную ночь ослепляет прожектор,
и дрожит в перекрестье лучей «мессершмитт».
«Батарея, огонь!» Точно вычислен вектор,
под прицельным огнём ас фашистский дымит.
 
 
Рвутся танки к Москве, натиск нечисти страшен.
Подмосковье горит в эти чёрные дни.
Воробьёв, Прошляков – это маршалы наши,
к обороне столицу готовят они.
И ударил набат, объявив наступленье,
и пошли танк за танком, за ратию рать.
Их вела сила духа. Захлебнулось вторженье,
и отсюда мы стали победу ковать.
 
 
Рокоссовский, Панфилов, Катуков и Доватор,
ополченцы московские, сибиряки —
миллионы героев стеною вставали,
красным снегом отмечено, где шли полки.
Враг бежал, догоняли его и косили,
всем народам впервые давая пример,
за родную столицу, за сердце России,
за страну, что была тогда СССР.