Kitabı oxu: «Разбежались линии руки»

Şrift:

моей жене Елене Малозёмовой

Я предлагаю читателям стихи некоторых моих авторских песен. Они существуют в виде клипов на YouTube и аудиоальбомов. Исполняю уже много лет свои песни под оркестровки и гитару на разных творческих концертах, размеещаю на многих порталах и сайтах, Российских и зарубежных. Самостоятельными стихами представляю их впервые.
Как бы философские:

Разбежались линии руки

Разбежались линии руки,

Как притоки от большой реки.

Жизнь моя по ним плывёт – не тонет.

Самый достоверный документ,

Лучше дневников и кинолент –

Тонкие разводы на ладони.

И гадалка, взгляд свой хороня,

Врёт мне вдохновенно про меня.

Весело надежды разбивая:

– На твоих ладонях, се ля ви,

Нет в помине линии любви,

Линия судьбы, и та кривая…

Значит, будешь жить, как повелось:

Наугад, вслепую, вкривь да вкось,

Долго, безнадёжно, бесполезно.

И куда кривая заведёт,

Говорить не стану наперёд.

Будет жить тебе неинтересно.

Я гадалке ручку золочу-

Всё равно пойду, куда хочу,

Видели пророков и похлеще!

Хоть и нахлебался на плаву,

Хоть и вкривь, а всё-таки живу.

Столько лет – не больше и не меньше.

Столько лет без груза, налегке

Вниз плыву по бешеной реке,

Руки о пороги обдирая.

Скоро станет не на чем гадать -

Линий на ладонях не видать.

Значит, можно жить, не умирая

Книга жизни

Всю жизнь я верил только в электричество,

В свой крепкий горб и верность головы…

А в Книге моей жизни три главы

И лет страниц огромное количество.

Одна глава – с пелёнок до девчонок,

Другая – жёны, дети да разводы,

А третья глава – такие годы,

Как в дамских книгах – много ни о чём.

Меня крестили при закрытой двери

Втихую от соседей и родни.

Мой крест десятилетия и дни

Я молча нёс, да не донёс до веры.

Вперёд бежали ноги раньше тела,

Душа хотела радости и славы.

А я листал через страницы главы

И не читал того, что не хотел.

Отпрыгал, отчирикал незаметно я

И лучшие, и худшие года.

Пока не понял: жизнь одна заветная,

Другой уже не будет никогда.

Но столько лет как утонули в проруби

И стало жаль, что их не возвратишь.

Обратно прилетают только голуби

С любых высот к теплу домашних крыш.

Свой крест к губам я подносил как тост,

За то, что бог простит и не оставит.

И мне ещё десяток лет добавит,

Которые ушли коту под хвост!

Всевышнему, конечно, делать нечего!

Сейчас пошлёт он к чёрту белый свет

И будет убиваться: сколько ж лет

Себе я безвозвратно покалечил!

Свой крест к губам несу в последний раз

И думаю, ну дал бы хоть три года!..

Да, бог с ним, год, мне больше неохота!

Полгода! Месяц! Да хоть лишний час…

Кто мало просит, поступает мудро.

Глядишь, да что-нибудь перепадёт…

Ну, например, ложишься спать, а утро,

Когда уже не ждёшь его, придёт.

Круг

Не сдержать мне, ох! вздоха гордого.

Не в деревне ж я дох, я ж из города.

Не месил я навоз и в ночном не пас.

Я нормально рос, как любой из нас.

Я витрины бил и асфальт топтал,

И расти к двадцати ну, как конь, устал.

С головой моей разошлись мы врозь,

Я скучал по ней, но нормально рос.

К тридцати годам стало некогда:

То меня зовут, то я сам зову.

Всё зовут, а пойти просто некуда

Или только по ложному вызову.

Голова моя, ты прости, вернись.

Без тебя мне не сдвинуть гружёный воз.

А на месте стоять к сорока – не жизнь,

Хоть живу, как все, и нормально рос.

Мы рождаемся долго ещё после маминых мук,

Натирая мозоли о жизнь и раня умы.

Мы ползём и не верим, что путь наш всего только круг,

Что туда и вернёмся, откуда отправились мы.

Нестрашная сказка

Там шорохи свернулись змеями в углах,

Там брёвна из стены торчат как рёбра

И вечерами в дом заглядывает страх,

Глядит и ухмыляется недобро.

И сто дорог кривых сбегается туда,

Но время их бурьяном затянуло.

Ни на одной из них людского нет следа

И всё живое намертво уснуло.

Там ветер жмётся вбок и солнце не палит,

Не пахнут травы и не мокнут росы.

Там вся земля вокруг и ноет, и болит,

Там всё вокруг себе свободы просит.

И тридевять земель остались позади,

А впереди лишь кочки на болоте.

Никто из этих мест живым не уходил,

А мёртвые подавно не уходят.

И кости их гниют в проклятой стороне,

Которой нет на карте и в помине.

Нашли они приют в забвенной старине,

И время не коснётся их отныне.

И добрый богатырь сюда не добредёт,

Не сдюжит конь, подковы обломает.

А если добредёт, то что он там найдёт?

Лишь то, чего на свете не бывает…

Там в доме на горе живут спокон веков

Погибель вместе с горем бедою.

И этот дом закрыт на сто больших замков

И рвом опутан с мёртвою водою.

И не дойдёт туда никто и никогда,

Но до сих пор мы так и не узнали,

Что если далеко и горе, и беда,

То почему они всё время с нами?

Ария Понтия Пилата

Как хочется однажды вымыть руки.

Но жизнь сурова, жизнь желанья мнёт.

Мне снятся сны: несут мне мыло внуки,

Жена мне полотенце подаёт…

… Но тает сон и годы мчатся рысью,

Несётся жизнь в водовороте дней.

Я знаю, виноват я перед жизнью

И мне не оправдаться перед ней.

Ужасно думать о своей кончине,

Не потому что всё прервётся вдруг.

Тревожно мне, но по другой причине:

Ужель так и не вымою я рук?

Одно лишь утешает. Погребенье.

На одре смертном вымоют всего…

И тут оно придёт, моё мгновенье,

Но жаль, не испытаю я его.

Баллада о пропащей совести

Засмущалась она, улыбнулась и отвернулась.

Что такого сказал я – не помню теперь, хоть убей…

Но ушла, попрощалась и больше уже не вернулась.

Говорили ведь мне, что мы быстро расстанемся с ней.

Нет на свете печальней, чем эта весёлая повесть.

Закрутился сюжет, завернулся в тугую спираль…

То ушла не жена, не подруга, не тёща, а совесть.

Ну, ушла, так ушла. Сам не гнал, потому и не жаль.

Стал я жить-поживать, да добро наживать аккуратно,

Не жалеть о пропащей себе дал суровый обет.

Погуляет, небось, поскулит да вернётся обратно,

Убедится сама, что надёжней хозяина нет.

Стал я жить-поживать, только зависть тревожит и гложет:

Рядом люди как люди – у каждого совесть своя,

Каждый делает с ней, со своей, всё, что хочет и может,

Но тайком от меня, потому что бессовестный я…

Ну, а я в будуарах теперь появляюсь без стука,

Где пристойность с пороком в объятьях укрылись от глаз,

Где неправда и правда любовно ласкают друг друга,

Где храпит добродетель без грима и прочих прикрас.

И недавно у них захотел я узнать хоть немного

Не о том, что за дети плодятся от правды и лжи…

Мне бы только понять, почему же их всех у порога

Совесть смирная ждёт и от них никуда не бежит?

Почему же моя мне насквозь мою душу проела?

Просыпалась чуть свет и моталась за мною как тень,

Уставала она, отставала и сильно болела

На бегу, на ходу, каждый миг, каждый час, каждый день…

И робел я, когда называл кто-то белое чёрным,

Я глаза опускал, если били меня по щеке…

Было совестно мне, что родился на свет обречённым

Я держать журавля, а не только синицу в руке.

Кто-то сильный и злой моей бешеной совестью правил.

И творил я такое порой, что ни в сказке сказать…

Превратился я с ней в исключенье смешное из правил,

Потому что не мог никогда ей ни в чём отказать.

Я такое творил, вызывая вокруг изумленье:

Что ни слово, то правда, и правда, и только она…

И горели внизу подо мной, как сухие поленья,

И сжигали меня золотые мои времена…

Хорошо, что ушла. Без неё мне не совестно выйти

На трибуну, на площадь, туда, где побольше людей.

Расскажите, родимые, что вы с собою творите

Вдалеке от плакатов, трибун, и от площадей?!

*****

Вот часы на стене отстучали минуты да годы,

Походил я с мечом, только сам и погиб от меча…

И спасает меня от любой перемены погоды

Мой надёжный приют – белый саван с чужого плеча…

Камни на пути

Ох, не знаю, ребята, куда мы идем.

Мокнем все в одиночку под общим дождём.

Сохнем – каждый отдельно развесив бельё.

Не дай бог второпях нацепить не своё…

Каждый сам в свои сани себя запряжет,

Сам их тянет и сам вместо лошади ржет.

А в санях – всё своё по мешкам да кулькам,

И тепло на душе, и приятно рукам.

Все мы крест свой по разным дорогам несём,

Жен своих от друзей в отдаленье пасём

И от верности жены дуреют вконец

Под арестом своих обручальных колец.

Нас боятся друзья и не помнят враги.

В одиночку шагая – не сбиться с ноги.

Хочешь, с левой – назад.

Хочешь, с правой – вперёд.

Только кто же нам камни с пути уберёт?

Фантомные раны

Праздник был. А, может быть, и нет.

Всё как у людей: закуска, гости.

Гости материли белый свет

И хорошим людям мыли кости.

Третий час сидели хорошо.

Но дедок хозяйский всё испортил.

Он сказал: – Я сочинил стишок,

Расскажу сейчас, а вы не спорьте.

Только в нём ни слова про любовь,

Про неё не помню ничего я.

Вышел мой стишок из горьких снов,

Из плохого, злого непокоя.

Отгулял я молодость свою

На «этапах», в «крытках», да на «зонах»,

За полста восьмую нёс статью

Крест не свой и кару без резона.

И про эти жалких десять лет

Под свою дешевую гитару

Я спою всего один куплет

Каждому на память и в подарок.

Ляпнул он некстати, не к столу,

Прямо посредине анекдота.

Но гостям хозяин подмигнул.

Мол, батянька лишку хватанул,

Пусть бренчит. Уважим, раз охота…

Взял дедок гитару и запел

Плохо, в три аккорда, неумело,

Он куплет не спел, а прохрипел,

В рифму рассказал, как было дело:

***

« После вечернего шмона друг мой на нарах погиб,

Кровь подлеца и шпиона ночью спустил в сапоги.

Не доглядел вертухайщик – как он пронёс ножик свой.

И вышел на волю чуть раньше рыцарь полсотни восьмой.

Враг трудового народа, севший за то, что в гостях

Вспомнил аж три анекдота про дорогого вождя.

Стал он английским шпионом и загремел в Магадан.

Так выпьем за наши законы полный гранёный стакан!»

***

Помолчали. Выпили ещё.

Закусили. Снова помолчали.

Дед сказал: – Ребятки, да вы чё?

Пейте дальше, чё ж вы заскучали?

Нет теперь-то пятьдесят восьмой.

Вы её удачно не застали.

Выпейте под тост последний мой:

«Что ж ты так с людьми, товарищ Сталин!»

А батянька твой не так уж прост!

Дружно все хозяина хвалили.

Десять лет ушли коту под хвост,

Но его не сбили, не свалили.

Он уже оправился давно,

Хоть и не забыл судьбы хреновой.

Налили кто водку, кто вино

И за деда выпили по новой…

Суета

Мне тяжко и всегда недолго спится.

Так спят лишь те, кто неспокоен днём.

И снится всё, что может поместиться

В издёрганном сознании моём.

За целый день

Короткий, как щелчок.

За серый день, где суета сует.

И снятся сны пустые, ни о чём.

Несёт меня, как щепку по воде.

А той воде конца и края нет

И берегов нигде…

Нет берегов нигде…

А выше этажом ночами пляшут.

Там рюмки бьют, смеются и поют.

Им сил не жаль на жизнь пустую нашу,

А я ужасно к ночи устаю.

Всего за день

Короткий, как щелчок,

За нервный день,

Где суета сует.

Я вижу сны как будто ни о чём:

Несёт меня как щепку по воде…

А той воде конца и края нет

И берегов нигде…

Нет берегов нигде…

Мои мечты, желанья и старанья

Не успевают оживать во мне.

День пролетел, и ночь такая ранняя

Спускает шторы на моём окне.

А завтра день

Короткий, как щелчок,

Такой же день, где суета сует.

И жизнь меня течением влечёт,

Несёт меня, как щепку по воде.

А той воде конца и края нет.

И берегов нигде,

Нет берегов нигде…

И путаю – живу я, или снится,

Что всё летит куда-то не туда,

И что к любому берегу прибиться

Мне просто не удастся никогда

За весь мой век

Короткий, как щелчок,

За жизнь свою, где суета сует.

И жизнь сама как будто не причём…

Плывёт себе, как щепка по воде.

А той воде конца и края нет.

И берегов нигде…

Нет берегов нигде.

Колокола

Верёвка колокольная нагрелась от руки.

Ох, шум пойдёт, когда её мы дёрнем!

Сквозь зубы продираются на волю языки,

Которые недавно рвали с корнем.

Как девушек до выданья их прятали вчера,

Они при людях и теперь немеют.

И кроме незабвенного врождённого «ура!»

Сказать ни слова внятно не умеют.

Нам жарко от желания залезть под купола

И там сорвать голосовые связки.

Тем более кричать, когда ревут колокола,

Мы можем откровенно, без опаски.

Пока мы, безголосые, толпой стоим внизу

И звона ждём с больших вершин собора,

Наш колокол опять от нас тихонько унесут

И новый отольют ещё нескоро…

Времена, времена… То не ваша вина,

Что как речку до самого дна прихватило вас льдом.

Времена, времена… Есть надежда одна:

Если лёд – ничего, подождём,

Лишь не вечная бы мерзлота,

Лишь не вечная бы мерзлота…

Yaş həddi:
16+
Litresdə buraxılış tarixi:
02 may 2024
Yazılma tarixi:
2024
Həcm:
60 səh. 1 illustrasiya
Müəllif hüququ sahibi:
Автор
Yükləmə formatı:
Mətn
Orta reytinq 5, 6 qiymətləndirmə əsasında
Mətn
Orta reytinq 4,6, 76 qiymətləndirmə əsasında
Mətn, audio format mövcuddur
Orta reytinq 0, 0 qiymətləndirmə əsasında
Mətn
Orta reytinq 4,4, 30 qiymətləndirmə əsasında
Audio
Orta reytinq 5, 5 qiymətləndirmə əsasında
Mətn, audio format mövcuddur
Orta reytinq 4,9, 539 qiymətləndirmə əsasında
Mətn, audio format mövcuddur
Orta reytinq 4,4, 95 qiymətləndirmə əsasında
Mətn
Orta reytinq 4,7, 245 qiymətləndirmə əsasında
Mətn
Orta reytinq 1, 1 qiymətləndirmə əsasında