Kitabı oxu: «Год свернувшегося ежа. Новые стихи»

© Станислав Фролов, 2019

ISBN 978-5-4490-6425-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Последний вздох…»

 
Последний вздох
                          Зимы,
Несносное
                   Прощанье.
Метель,
              В которой мы
Сдержали
                   Обещанья.
Брать прошлое
                      В займы,
И забывать
                      Печали.
Судьба,
             В которой мы
Теряли
             И встречали…
За поворотом
                         Тьмы,
Следы ведут
                   К причалу.
Рассказ,
                Который мы
Начнем
           Опять, с начала.
 

«Я трачу…»

 
Я трачу
              Чужой воздух,
Я перевожу
                    Мысли.
Уж столько
                  Всего прожил,
А все
         Наровлю выше.
 
 
Когда надавлю —
                            Больно,
Когда закричу:
                         «Тише».
Лечу на свечу —
                            Молью.
Молюсь и молчу,
                            Слышишь?
 

«Не ищи добра…»

 
Не ищи добра,
                        От добра.
За горами,
                  Стоит – гора…
В центре мира —
                            Кружит дыра,
Против солнца —
                            Огонь костра.
Хватит мучится,
                           Умирать.
Просто жить,
                   Не тужить, и ждать.
Выбирать,
                   Гроши собирать,
И в дорогу
                   Идти опять.
 

«Когда нельзя…»

 
Когда нельзя
                     Объяснить словами,
Рассудок
                Большего не вмещает…
На дне,
               И тут-же, над головами,
Все, что
                 Когда-то, мы обещали.
Случается.
                     И уже нет смысла,
Ворошить
                  Прошлое под ногами…
Разливать
                  Воду без коромысла,
И оправдываться,
                               С богами…
На легке,
                 Выхожу из дома.
Только то,
                 Что на мне повисло.
В далеке —
                   Мрак,
На душе —
                   Истома.
(Ладно)…
                Скрипя сердцем,
Отрываю числа,
                           Из календаря,
Подаренного другом.
                           Раны заживают,
Молча и быстро,
                           Как на собаке,
Воющей на луну,
                            С испуга.
И бросающей
                        Грызть кость,
Зимы —
              Бедолаги.
 

«Год свернувшегося…»

 
Год свернувшегося
                               Ежа.
Сижу и жду,
                    А вокруг дрожат:
Дождь,
             На запотевшем стекле,
Отражение,
                  В бесконечной мгле.
Ночь,
          Так молода и свежа,
Речь,
          Так одиноко кружа…
Точно
          Изучает пейзаж.
Город,
          За которым – межа.
Грань,
          Между живым, и моим.
То, что,
           Мне завещано им…
То, что,
           Мне дано – вам не жаль:
Почерк,
             Многоточья скрижаль…
И не мне,
                Не вам, убежать.
Точка.
               А дальше, маржа.
 

«Апатия…»

 
Апатия
           Наступает на пятки,
Я бегу
           Из города, без оглядки.
Ночь вырубает
                      В голове пробки,
Страх замуровывает
                 В бетонной коробке.
Одиночество обнажает
                            Суть до кости,
Никого нет,
                   Кроме моей злости.
Уже не уверен,
                        Что завтра будет.
За моей дверью —
                               Чужие люди,
Нажимают на кнопку,
                          Звонят и пишут.
Столько лет жду,
                      Что меня услышат.
Но в ответ только —
                           Мороз по коже,
Боль внутри
                     Бесконечно гложет.
(Ненавижу себя
                          За это).
«Подожди друг,
                          Впереди лето».