Kitabı oxu: «ХС», səhifə 4

Мой стих как х*й того самца,

Его оценит вениролог.

Еду, тихо, слышны звоны,

Под копытом на лугу.

Лежат под деревом ган*оны,

Е*ет кощей бабу Ягу.

Пригляделся – не кощей,

Да не впрямь баба Яга.

Я б и сам скакал на ней,

Только… Нафига?..

***

Шлёт хряк воздушный поцелуй,

В дерьме по самые края.

Мой стих похож на свинский х*й,

Его оценит лишь свинья.

Лежит уставшая свинота,

В грязи е*али целый день.

Их жён и грязных хочет кто-то,

А ваши чистые, но лень.

***

На горе всей литературе,

Родилась новая идейка.

Мой стих – индюший х*й, внатуре,

Его оценит лишь индейка.

С плоти сиих словесных каш,

Индюшие котлеты.

И мнут индюший, тухлый фарш -

– Бездарные поэты.

Сырым положат фарш протухший,

К столу! Не мойте руки!

Мой стих – не стих, а х*й индюший,

Рубил с плеча от скуки.

***

Лесник дрочил свой х*й стаканом,

Стоя в дверях как истукан.

Зарыв свой х*й в варенье странном,

Едва заполневшем стакан.

Бродит в избушке земляничий —

В стакане сок из земляник.