Иллюстратор Квинтон Ковингтон
© Таня Мартин, 2020
© Квинтон Ковингтон, иллюстрации, 2020
ISBN 978-5-4496-6854-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Жил на свете рыцарь бедный…
А. С. Пушкин
Всем мечтам, кажущимся порой бумажными и всем книгам, таковыми являющимся.
Я была мертвее всех утомленных,
Я теряла веру в людей и в бога,
Я бросала пылью стихи под ноги
Уходящих прочь и своих знакомых.
И покажется, что все это морок.
Я решила быть, но куда деваться?
Кто-то скажет "нет" и будет сорок.
И попросит кто-то не раздеваться.
Я хочу собрать в ожерельях зори
И подбросить ввысь, и себе быть верной,
И уйти куда-то, ни с кем не споря,
Растворяясь в море шипящей пеной.
Мишке, читающему мне Алису
Очертаний белизна,
Немота и боль.
Та, что ночью вместо сна
Мне дала пароль
От дверей и от цепей -
Разберись теперь!
Стелет зябкую постель
Снег-мохнатый зверь.
Заповедные места:
Водяной там – быль.
«Там в полях трава густа» -
Шепчет мне ковыль.
Был бы лес, и брег, и стон
Замшевых болот.
И, заглядывая в сон,
Улыбался кот.
Город-герой.
Город – горой.
Камни с горы —
Дети игры.
Сели на мель —
В души – апрель.
В волнах
размыт
свет
Нас
и следа
нет.
Заплачет музыка тонко-тонко,
И тает жизнь моя льдинкой в мае.
И что-то сломлено в глазах ребенка,
И как исправить это не знаю.
Забудем судьбы свои – как птицы,
Взмахнем в высоту легко, беззаботно,
И пусть все это, все нам приснится,
Без сожаленья, без боли, ровно.
Время замрет в печи,
Напоминая закат.
Всякий путник в ночи,
Всякий приюту рад.
Кто-то колет дрова,
Кто-то топит камин.
Сутки до Рождества,
Значит, ты не один.
Время мчит вникуда,
Обдирая нутро.
Провода, провода
И столбы за одно.
Будут еще кресты,
Страх да туман,
Выход из темноты
Превратится в туман.
Если напрячь свой слух,
Слышен протяжный вой.
Буду считать до двух:
Мертвый не злой.
Выгораешь внутри —
Остается зола.
Стреляй на счет три.
Раз, два…
Разделены, как два крыла
И параллельны.
Летим туда, где немота
И звон расстрельный.
Моя душа горит в костре:
То где-то бродит,
То ищет счастья на земле
И не находит.
Нет суеты, горит закат
При ночи белой.
Ромашки прелой аромат
И яблок спелых.
Ни льду, ни темноте,
Водам семи морей —
Хочу предать тебе
Черты земли моей.
Моей родной земли
С лесами до небес,
Чтоб ветви проросли
В тебе как рок, как крест.
Чтоб чувствовал меня
Корнями сосен, трав
Сплетеньем, соловья
Звучаньем. Нараспах
Душа – слиянье рек
И поля летний зной,
Весны моей разбег
И темных волн прибой.
И как, скажи, разъять
Любовь к тебе и к ней?
С кем быть? И как не знать
Тебе земли моей?
Дети, миленькие дети,
Вам пишу я строчки эти.
Вы устали, спите дети,
В вашей двухэтажной клети.
Вы обиделись сегодня,
Вы подрались, помирились.
На кровати, мол, на верхней
Вам вампиры ночью снились.
Спите, зайцы-побегайцы!
Отдохнут пусть ваши глазки,
Ваши тоненькие пальцы
Дарят мне тепло и ласку.
Пусть приснятся вам деревья,
Город, остров или море,
Чтобы зубры или зебры
Веселились на просторе.
А вы, лестницу подставив,
На жирафа забирались,
Чтобы белые медведи
Там с пингвинами встречались.
Чтобы зебра искупалась,
Без полосок оказалась,
Чтоб не пряталась в тумане,
А лежала на диване!
Чтобы ежика катала,
С нами в салочки играла,
Чтоб малиновым вареньем
Микалешек угощала.
Чтобы весело светились
Ваши радостные лица.
Чтобы мама с папой снились,
А вампир стал добрым принцем.
Pulsuz fraqment bitdi.