Kitabı oxu: «Бумажный рыцарь. Стихи»

Şrift:

Иллюстратор Квинтон Ковингтон

ISBN 978-5-4496-6854-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Жил на свете рыцарь бедный…
А. С. Пушкин
Всем мечтам, кажущимся порой бумажными и всем книгам, таковыми являющимся.

« Я была мертвее всех утомленных, Я теряла веру в людей и в бога, Я бросала пылью стихи под ноги…»

Я была мертвее всех утомленных, Я теряла веру в людей и в бога, Я бросала пылью стихи под ноги
Уходящих прочь и своих знакомых. И
покажется, что все это морок. Я решила быть, но куда деваться?
Кто-то скажет «нет» и будет сорок. И попросит кто-то не раздеваться. Я
хочу собрать в ожерельях зори
И подбросить ввысь, и себе быть верной, И уйти куда-то, ни с кем не споря, Растворяясь в море шипящей пеной.

«Мишке, читающему мне Алису…»

Мишке, читающему мне Алису

Очертаний белизна, Немота и боль. Та, что ночью вместо сна
Мне дала пароль

От дверей и от цепей – Разберись теперь!
Стелет зябкую постель
Снег-мохнатый зверь. З
аповедные места: Водяной там – быль. «Там в полях трава густа» – Шепчет мне ковыль. Б
ыл бы лес, и брег, и стон
Замшевых болот. И, заглядывая в сон, Улыбался кот.

Питеру

Город-герой.
Город – горой.
Камни с горы —
Дети игры.
Сели на мель —
В души – апрель.
В волнах
      размыт
              свет
Нас
и следа
         нет.

***

Заплачет музыка тонко-тонко,

И тает жизнь моя льдинкой в мае.

И что-то сломлено в глазах ребенка,

И как исправить это не знаю.

Забудем судьбы свои – как птицы,

Взмахнем в высоту легко, беззаботно,

И пусть все это, все нам приснится,

Без сожаленья, без боли, ровно.

***

Время замрет в печи,

Напоминая закат.

Всякий путник в ночи,

Всякий приюту рад.

Кто-то колет дрова,

Кто-то топит камин.

Сутки до Рождества,

Значит, ты не один.

Время мчит вникуда,

Обдирая нутро.

Провода, провода

И столбы за одно.

Будут еще кресты,

Страх да туман,

Выход из темноты

Превратится в туман.

Если напрячь свой слух,

Слышен протяжный вой.

Буду считать до двух:

Мертвый не злой.

Выгораешь внутри —

Остается зола.

Стреляй на счет три.

Раз, два…

Разделены

Разделены, как два крыла
И параллельны.
Летим туда, где немота
И звон расстрельный.

Моя душа горит в костре:
То где-то бродит,
То ищет счастья на земле
И не находит.

Нет суеты, горит закат
При ночи белой.
Ромашки прелой аромат
И яблок спелых.

Черты земли

Ни льду, ни темноте,
Водам семи морей —
Хочу предать тебе
Черты земли моей.

Моей родной земли
С лесами до небес,
Чтоб ветви проросли
В тебе как рок, как крест.

Чтоб чувствовал меня
Корнями сосен, трав
Сплетеньем, соловья
Звучаньем. Нараспах

Душа – слиянье рек
И поля летний зной,
Весны моей разбег
И темных волн прибой.

И как, скажи, разъять
Любовь к тебе и к ней?
С кем быть? И как не знать
Тебе земли моей?

Ответ на вечерние жалобы

Дети, миленькие дети,
Вам пишу я строчки эти.
Вы устали, спите дети,
В вашей двухэтажной клети.
Вы обиделись сегодня,
Вы подрались, помирились.
На кровати, мол, на верхней
Вам вампиры ночью снились.

Спите, зайцы-побегайцы!
Отдохнут пусть ваши глазки,
Ваши тоненькие пальцы
Дарят мне тепло и ласку.

Пусть приснятся вам деревья,
Город, остров или море,
Чтобы зубры или зебры
Веселились на просторе.

А вы, лестницу подставив,
На жирафа забирались,
Чтобы белые медведи
Там с пингвинами встречались.

Чтобы зебра искупалась,
Без полосок оказалась,
Чтоб не пряталась в тумане,
А лежала на диване!

Чтобы ежика катала,
С нами в салочки играла,
Чтоб малиновым вареньем
Микалешек угощала.

Чтобы весело светились
Ваши радостные лица.
Чтобы мама с папой снились,
А вампир стал добрым принцем.