Kitabı oxu: «Inter. Prozo poezia»

Şrift:

ISBN 978-5-0059-6622-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

лето

1.
Лето.
Тепла не было и нет…
Снятся ушедшие близкие.
В памяти уже их совсем немало.
Говорят, улыбаются… Как
при своей жизни…

Когда проснусь…
Опять один.
Точно, без них где-то вдали остался…
Только лица по-прежнему
во мне сияют…

Вокруг – день.
Крепкие мухи.
Чёрные. Большие. Капризные…
Жужжат, пикируют… точно
дроны…

Побреюсь,
надену тёмные очки,
кепочку, как у Мао Цзэ Дуна…
Стану точным воплощением
Мао.

Неспешно выйду.
На улице льёт крупный дождь…
Широкие струи воды торопятся,
собираются в лужи, шумят по
асфальту…

Зонты.
Куртки. Капюшоны…
Но я уже давно не сахарный…
Так дойду.

Сигаретки:
крепкие, крупные…
Курю… Возвращаюсь в квартиру…
Снимаю очки, кепочку.
Нет! Совсем даже не Мао!..
Пора задуматься
о дальней прогулке…

2.
Светлые сады
Адама и Евы!
Где вы теперь? мирно стоите…
Далеко ли я от вас уже ушёл,
Эдемовы
чистые кущи?…

текст

Смотришь,
а он уже тут как тут…
Топорщится,
появляется ниоткуда.
Точно идёт к свету
Иван Ильич
сквозь чёрный квадрат
Малевича.

утро

Совсем ещё утро…
Крыши гаражей: мокрые, броские.
Бледная Луна: острая, тонкая…
Сверкнул свет. Глянул издали,
точно блеснула оптика снайпера.
Но нет. Не то… Это богиня Эос.
Вижу её крылья.

прежняя девочка

Эта прежняя девочка-девочка стала похожа
на свою дальнюю-дальнюю бабушку-бабушку.
Ходит-смотрит: Кто на неё опять клюнет.
(Поскольку на вид она снова точно свежая рыба).
Но я знаю-знаю все её проруби.
Все места, где её
прежде
ловили.

сено слов

Сено —
сушёная трава.
Траву – косят, ворочают, сгребают.
В покосные месяцы лета собирают в стожки, копны, стога; укрывают,
носят, грузят, перевозят; укладывают на сеновал, под навес, к дому…
Стою и смотрю на работу косарей, а думаю о том, что поэзия —
всё же штучный продукт эпохи:
её не может быть особенно много.
Вопрос в том, как уложить – сено слов, паузы звуков, тело смыслов.
Поэзия – не стихи и стихами никогда не была: она – что-то иное.
Она всегда только притворяется и приукрашивает себя стихами.
Господь как-то – из чата – спросил меня, когда я начну снова писать
– свободно, как писал когда-то
своё стихотворение «Удачный день».
Что было ему ответить в то время – мне, потерявшему силу жизни?
Я мысленно сказал: «Пока нет сил сейчас на это у меня, Господи».
Закончил писать и подумал, а какая же связь между всем этим?
«Днём», поэзией, сенокосом?
Видимо, всё дело в том,
что самая важная поэзия приходит в мир
в свои, только ей известные, особо сенокосные годы,
которые выпадают не каждую эпоху. И что такое поэзия? Не иначе как
– собранная и высушенная трава мыслей и чувств,
сдобренная голосом поэта.

илья

Александру Ерёменко

Загремел в небе гром,
люди – тихо закрестились:
– Илья по небу едет.
На колеснице, громыхает.

Потемнело,
сверкнули ярко молнии,
пошёл дождь:
прохладные капли дождя
упали на пыльную землю,
застучали по крышам домов,
светло заплескались
в лугах, огородах, всюду;
запустили круги по воде;
разогнали кур, гусей,
цыплят, поросёнка,
всех.

Дробно заблеяли овцы,
замычали долго коровы
загоготали, вытягивая шеи, гуси.

Под сруб дома
побежали, попискивая, цыплята,
петух, куры, утки;

поросёнок, хрюкнув,
лихо помчался вдогонку всем…

Заполнились дождём
шероховатости почвы, ямки,
мышиные ходы,
кротовые холмики,
норки, щели.

Дождь мерно заполнял
всё пространство округи.
шуршал по листьям деревьев,
по цветам, клумбам.

Вишни, омытые дождём,
становились ярче, тяжелее,
наполнялись соком. Сливы,
наклоняя ветви, зеленели.

Расправляли листы яблони,
впитывая влагу дождя.
Дождь увлажнял дороги,
ровнял рытвины, выбоины.

Под навесы, к домам,
побежали люди, счастливые…
как свежие огурцы.

Пролитая на них влага радовала.
Гомонили, пригибались,
пытаясь уклониться от дождя,
но капли падали, растекались,
смывая старую пыль, несвежесть,
давали время передохнуть,
опомниться.

Земля – вставала,
распрямлялась, оживала, росла, —
наполнялась свежими силами,
светом,
яростью жизни.