Kitabı oxu: «Дневник. Стихотворения»

Şrift:

Сыплется она ровно и гладко, как песок в тех часах, которые держит в костлявой руке фигура Смерти. («Песочные часы», И. С. Тургенев.)

ISBN 978-5-0060-8477-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Последнее время только совсем изредка. Точно в случайном сне. Из прошлой жизни высветится что-то под внутренним взглядом. Словно промелькнёт острая быстрая ласточка ушедшего времени, показывая прожитую жизнь, как уже навсегда сделанную работу. В которой теперь можно осмотреться. Потрогать её… Взвесить.

Поступки. Каждое время, каждую деталь жизни, каждое своё всё. И в местах падений, и на её вершинах… Но вдруг пронесётся там. Над этим общим. По всему пространству, обозреваемому тобой, как по небесному своду, пронизывая землю, невидимо проносится крупным гулким боем колокольный звон: детское воспоминание…

Оно приходит ко мне из той холодной земли моего казенного детства, где кому-то до сих пор во весь голос кричит хромая бабка Антрацит. И этот долгий крик выплёскивает внутрь меня иные воспоминания. Они проходят во мне, как обвалы каменьями… Глыбинами прошлого, тонкой, почти воздушной, еле различимой там поднятой пылью времени.

В этих тугих обвалах клубящихся воспоминаний, в этой пыли жизни. До самого дальнего, до самого совсем забытого. Тайного. Вижу себя. До самых детских саночек, перочинных ножичков, плетёных корзин… До всего себя, того, который жёг сено своей жизни. До самого тонкого. Как бы случайного. Играя со спичками, проживаемого времени.

Pulsuz fraqment bitdi.