© Владимир Конарев, 2020
ISBN 978-5-4498-6123-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Время жизни просочилась
Между пальцев и стихов,
Но я рад: душа трудилась
До побудки петухов.
О! всплеск души, чужой души,
Очерченный словами,
Он ореол моей любви,
А иногда и знамя!
Стыжусь своих стихов.
Да и чужих стыжусь:
Недомолвок-грехов.
Ох! прозой наслажусь!
У Лит, в той девице знатной,
Жил известный Гонорар,
А сегодня Кукиш статный
Кавалером вольным стал!
Слыть ремесленником слова
Ради славы не хочу!
Оттого за звонкость слога
Сединой своей плачу!
Не пью той славы из посуды,
В которой водка иль вино,
Живу, как трезвенник, покуда
Судьба стихов – моё вино!
Вдрызг расстроенный стихами…
В тот ли профиль их катал?
То ль они звенеть устали?
То ли я от них устал?
Я упал в колодезь «Слово».
Там в объятиях живу.
Всплыть наружу не готов я!
Измеряю глубину!
Когда в полях часы невзгод,
Тогда пора – пора творить, Володя!
Чтоб в пашню белого листа
Слова засеять для стиха!
Я – пламень гаснущей свечи
На службе мысли вечной,
И потому мои стихи,
Как жизнь, недолговечны.
И вновь заревые случились стихи —
Тревожат солисты – мои петухи.
Они закрывают ночи глаза,
Стихам надувают из рифм паруса.
О, поэты, это знайте:
Вы застолблены на сайтах;
Оцифрован божий дар.
Ваш читатель – гонорар!
Как привяжешь слово
Рифмою к строке,
Береги основу —
Думай о судьбе.
Я хочу присягнуть и романсу,
Сочной прозе, улыбке стиха.
Но, увы! Нет изюминке шанса:
Совершенства не властна рука.
Если понять случайность —
Говор моих стихов —
Значит коснуться тайны
Новорождённых слов!
Стихи случаются во сне,
До говора рассвета,
И остаётся только им
Вспорхнуть с души поэта!
В радость – больше – чудо:
Мысли пером удить.
Ведаю: будет трудно.
Только бы жизнь удлинить!
А там, где восток розовеет
Проснулись все пташки-стихи,
Которые сердце мне греют,
Торопят: летать нас учи!
И фибры сердечные тронут
Легонько, как лиры струну.
И чувствуя трепетный омут,
В тот омут, не медля, нырну!
Неумолчен стук в сердце.
День стёк и… ни строки!
Ух! Поддать бы тут перцу,
Чтоб очнулись стихи!
А что есть слава? Звук из бочки!
И поржавевшей, и пустой.
Мне хватит рифмы, той сорочки,
Пришитой новою строкой.
Рассвет, как вспугнутая птица,
Бежит по паперти двора,
А ум спокоен: сладко спится
Стихам на простыни утра.
Сердечный рай, что там с тобой,
В личинке спорных оправданий?
Неужто горестно порой?
Не вкусен мёд всех покаяний?
Уносит ветер: возглас фраз,
Обрывки спора, междометий,
Туда, где гордый взор, как раз
Прошедшую, грозу отметил.
Всё! подвёл черту улыбкой:
День удался! Просто шибкий:
Вал эмоций, строчек бег.
Отдыхай, мозг-человек!
Я на стрёме. Рифма вышла.
Тут как тут перо, рука.
Да окрепнут нити смысла
И оформится строка!
Pulsuz fraqment bitdi.