Медея. Ипполит. Вакханки

Как будто суд Глазам людей принадлежит, и смеем Мы осудить, не распознав души, Коль человек ничем нас не обидел.

Медея, мать Несчастная, с душой, Давимой гневом тяжким, Зачем влачишься ты К убийству снова, Едва одно свершив? Безумная! О, горе смертным, Покрытым кровью. К богам она взывает, И боги щедро платят…

Идите с богом, дети, – все авось Уладится. А ты, старик, подальше Держи детей от матери – она Расстроена. Запечатлелась ярость В ее чертах – и как бы на своих Не вылилась она, увы! Не стихнет Без жертвы гнев ее – я знаю. Только Пускай бы враг то был, а не свои…