Есть одиночество, о котором неловко говорить вслух. У Халида есть всё, что положено называть благополучием: работа, дом, здоровье, семья, которая его любит. И всё же по вечерам он ловит себя на мысли: если бы меня не стало, ничего в мире не изменилось бы.

Он давно решил, что не имеет права хотеть большего. Что просить — значит быть неблагодарным. Что тихо нести свою пустоту — и есть взрослость. А потом, впервые за много лет, он всё же произносит молитву — не о счастье, а о том единственном, ради чего хотелось бы снова просыпаться по утрам.

Он не ждёт ответа. Но ответ приходит — тихо, почти незаметно, в лицах случайных людей, которые появляются в его жизни один за другим, ничего не объясняя и не задерживаясь надолго.

«Семнадцатый облик» — роман о молитве, которую страшно произнести вслух. О праве хотеть, надеяться и просить — даже когда кажется, что просить больше не о чем.