«Ты не любил меня никогда… Ни когда предложил встречаться, ни когда впервые поцеловал, ни когда согрел моё тело в холодную зиму в своей постели… Была ли это жалость, не знаю, но теперь это уже не важно, как не важна для тебя моя любовь, которая от твоего равнодушия иссохла, словно вишнёвое дерево, которая, не успев к весне зацвести, превратилась в безжизненное бревно, всё же сохранив красивые ветви, что качаются на ветру, кружась с ним в страстном танце…

Пока ты терзаешь моё тело под покровом ночи и я отдаюсь тебе всецело, моя душа трещит, разбиваясь в новые, более мелкие осколки, но я так и не ухожу, ожидая тебя изо дня в день, словно верная жена, коей я законно не стала… Интересно, томишься ли ты порой, пока я одна в объятиях других женщин, более красивых, молодых и ухоженных? Хотя и это не важно…»