Kitabı oxu: «Killer sind auch nur Mörder: 7 Strand Krimis»

7

Einen Tag später bekam ich einen Anruf von King Ghost. Er meldete sich nicht mit seinem Namen, sondern sagte nur, wann und wo er mich brauchte. Ich sollte nicht ohne Schießeisen antanzen und um 22 Uhr bei unserem üblichen Treffpunkt eintreffen, dem "Devvils Club".

Ich war pünktlich.

Die meisten anderen, die an dieser Aktion teilnehmen sollten, waren bereits eingetroffen. Auch Skull-Face gehörte dazu. Seine Nase war bandagiert. Er machte einen knurrigen Eindruck, wich meinem Blick aus. Ich fragte mich, was er den anderen Gang-Mitgliedern wohl über unser letztes Zusammentreffen erzählt hatte.

King Ghost traf als letzter ein.

Wie üblich fuhr er sein aufgemotztes Trike.

Er stieg von der Maschine und musterte uns einen nach dem anderen.

Etwa ein Dutzend Mann nahmen an dieser Sache teil.

Hier und da sah ich abgesägte Shot Guns oder eine Uzi.

"Unser Job findet im Yachthafen von Laurence Harbour, New Jersey statt!", erklärte der Anführer der Devvilish Demons. "Unsere Aufgabe ist sehr einfach: Wir sollen dafür sorgen, dass zwei Männer sich ungestört treffen können. Davon hängt ab, wie unsere Geschäfte in Zukunft laufen. Also gebt euch Mühe, es ist euer eigener Vorteil!"

Geraune entstand.

"Was ist das für ein Typ, der uns engagiert hat?", fragte ich. "Ist das der Kerl, der dafür sorgt, dass wir immer genügend Koks haben?"

King Ghost lächelte kühl.

Er trat auf mich zu, musterte mich.

"Scheiße, Mann, du fragst zuviel, Jesse. Das musst du dir noch abgewöhnen, wenn du es zu was bringen willst!" Dann fiel ihm Skull-Faces bandagierte Nase auf. Er grinste. "Was ist denn mit dir passiert?"

"Kleiner Unfall!", knurrte Skull-Face zwischen den Zähnen hindurch.

"Hauptsache, deine Maschine hat nichts abgekriegt, Alter!"

"Die ist in Ordnung."

King Ghost klopfte gegen Skull-Faces Schädel-Helm. "Ich habe dir ja immer gesagt, dass so ein Scheiß-Ding nicht den Sicherheitsnormen entspricht!"

"Wollen wir lange herumquatschen oder unseren Job machen?"

Offenbar wollte Skull-Face vor den anderen Gang-Mitgliedern nicht eingestehen, dass ich ihn vermöbelt hatte. Sein Verhalten bestärkte mich allerdings auch in der Ansicht, dass er nichts Konkretes gegen mich in der Hand hatte.

Skull-Face hatte einfach im Nebel herumgestochert, als er in meine Wohnung eingebrochen war und sie gründlich auf den Kopf gestellt hatte.

Und vielleicht hatte er auch einfach nur gehofft, mir meine Koks-Portion abnehmen zu können, die ich wie alle Mitglieder der Devvilish Demons regelmäßig erhielt. Eine Art Bezahlung in Naturalien war das. Allerdings hatte ich den Eindruck, dass Skull-Face dieses Koks größtenteils selbst verbrauchte, anstatt es zu verkaufen.

Skull-Face warf mir einen vernichtenden Blick zu.

Gut, das Blicke nicht töten können, dachte ich.

King Ghost hatte diesen Blick ebenfalls registriert.

Was Skull-Faces Nase anging, reimte sich der Anführer der Devvilish Demons wahrscheinlich einiges zusammen.

In unseren FBI-Dateien gab es unter anderem auch ein psychologisches Gutachten über den Gang-Anführer. Es war im Zusammenhang mit der juristischen Verfolgung irgendeiner Körperverletzung erstellt worden, die King Ghost in seinen jüngeren Jahren begangen hatte. In dem Gutachten wurde unter anderem herausgearbeitet, dass er offenbar sadistisch veranlagt war. Seine Spezialität war es, andere gegeneinander aufzuhetzen, bis sie sich bis aufs Blut an den Kragen gingen. Während seiner Haftzeit war das des Öfteren vorgekommen. Einmal hatte er einen blutigen Tumult im Speisesaal auf diese Weise ausgelöst. Schließlich hatte die Anstaltsleitung für eine Einzelunterbringung gesorgt.

Mir kam plötzlich der Gedanke, ob King Ghost möglicherweise Skull-Face gegen mich aufgehetzt hatte.

Vielleicht, um mich auf seine perverse Art zu testen, in wieweit ich für toughere Jobs geeignet war.

Oder einfach zum puren Vergnügen.

Just for Fun.

Wir stiegen auf die Maschinen, brausten los.

Etwa achtzig Kilometer lagen zwischen der South Bronx und Laurence Harbour. Einmal quer durch Manhattan, durch den Lincoln-Tunnel unter dem Hudson River her ans New Jersey-Ufer. Anschließend weiter südwärts, vorbei an Staten Island an die New Jersey-Küste.

Laurence Harbour war eine kleine mondäne Ortschaft. Die Nähe zum Big Apple machte sie zu einem attraktiven Wohngebiet, ähnlich wie Staten Island. Der Yachthafen lag etwas abseits und war einer der Größten in der Gegend.

Das Hafengelände war mit zweieinhalb Meter hohem Maschendrahtzaun abgesperrt und normalerweise nur zugänglich, wenn man mit einer Chipkarte seine Zugangsberechtigung nachweisen konnte.

In dieser Nacht war das anders.

Das Tor stand weit offen. Zwei Männer im dunklen Anzug, mit MPi über der Schulter und Funk-Head-Set empfingen uns, winkten uns durch. Wie klassische Nachtwächter sahen die Beiden nicht aus. Offenbar handelte es sich um Bodyguards jener mysteriösen Person, die wir schützen sollten.

Hinter uns wurde das Tor geschlossen.

Meine FBI-Kollegen waren mir natürlich auf den Fersen.

Aber sie mussten sich in einen gebührenden Abstand halten.

Auf das Gelände des Yachthafens konnten meine Kollegen wohl kaum vordringen.

Das Risiko war einfach zu groß.

Am Hemdkragen trug ich ein winziges Mikro. Unter den zahlreichen Nieten und Aufnähern meiner Lederjacke befand sich gut getarnt außerdem eine Mini-Videokamera, deren Objektiv etwa Daumenagelgröße hatte. Die Kamera arbeitete mit einem sogenannten Restlichtverstärker, der auch in Nachtsichtgeräten eingesetzt wurde. So waren Aufnahmen bei Dunkelheit im Freien kein Problem. Allenfalls bei einem völlig abgedunkelten Innenraum blieb der Monitor am Ende schwarz.

Der Yachthafen war zwar nachts nicht ganz so üppig beleuchtet, wie ich das aus den Straßenschluchten Manhattans gewohnt war, aber es war ausreichend.

Die Videoaufnahmen, die mit der Kamera an meiner Jacke entstanden, wurden direkt an meine Kollegen gefunkt.

Ein als Lieferwagen getarntes Spezialeinsatzfahrzeug unserer Fahrbereitschaft befand sich in dem "Begleit-Tross", der mir folgte. Von dort aus konnte das Geschehen quasi live auf dem Monitor verfolgt werden.

Wir knatterten mit unseren Maschinen den breiten Weg entlang, der quer über das Hafengelände führte. Vorbei an mehreren Bootshäusern und einigen auf großen Trailern aufgebockten Yachten.

Bootsstege ragten weit hinaus ins Meer.

Die gut vertäuten Yachten drängelten sich dort. Der Großteil der Liegeplätze war belegt.

Ein wellenbrechender Damm schützte den Hafen vor den Gewalten des Atlantiks. Er grenzte das Hafenbecken bis auf einen etwa zehn Meter breiten Ausgang zum offenen Meer ab.

Zwei dunkle, überlange Mercedeslimousinen befanden sich auf dem Vorplatz.

Ein paar Bodyguards in dunklen Anzügen wirkten ziemlich hektisch.

Zu den Devvilish Demons bildeten sie einen eigenartigen Kontrast.

Wir bremsten die Maschinen.

King Ghost stieg von seinem Trike herunter, als einer der Schwarzgekleideten ihn zu sich rief.

Der Anführer der Devvilish Demons trat an eine der beiden Limousinen heran. Die getönte Seitenscheibe hinten links wurde heruntergelassen.

Ich hatte mich günstig postiert, sodass ich hinein sehen konnte.

Das Licht der Laternen fiel in das hagere Gesicht eines Mannes in den Fünfzigern. Hervorspringende Wangenknochen, schwarzer, exakt rasierter Knebelbart und mit Gel zurückgekämmte Haare kennzeichneten ihn.

Ich konnte nicht verstehen, was King Ghost mit dem Bärtigen besprach.

Während die Zwei miteinander redeten, zermarterte ich mir das Hirn darüber, ob ich dieses Gesicht schon einmal in einer unserer Fahndungsdateien gesehen hatte. Ich konnte mich nicht erinnern.

King Ghost kehrte zurück, wandte sich an uns.

"Hier läuft gleich eine Riesenyacht ein. Wer an Bord ist, braucht euch nicht zu interessieren. Ihr müsst nur wissen, dass es jemand ist, der für Mister Taylor da drüben sehr wichtig ist. Ihr sollt seine Gäste etwas beeindrucken..."

King Ghost grinste.

"Hat dieser Mister Taylor so wenig Gorillas zur Verfügung, dass er auf uns angewiesen ist?", fragte ich.

Der Anführer der Devvilish Demons verzog das Gesicht. "Ich habe dir schon einmal gesagt, dass du zu viel fragst, Jesse!"

"Ich möchte eigentlich nur wissen, wie weit wir den Typen von der Yacht trauen können."

"Überhaupt nicht. Haltet die Augen offen. Falls ihr etwas Ungewöhnliches bemerkt, ballert sofort los. Es ist nämlich noch gar nicht lange her, da wollte der Yachtbesitzer Mister Taylor umbringen..."

Ich kannte keinen großen Gangster mit dem Namen Taylor.

Entweder dieser Mann war ein Licht der zweiten Reihe oder er hatte es bisher geschafft, sich aus dem Focus der Justiz erfolgreich herauszuhalten.

Einer der Gorillas öffnete jetzt die Tür.

Taylor stieg aus, zupfte sich sein Lederjackett zurecht.

Eine Rolex blitzte im Mondlicht.

Er bedachte die Phalanx der Devvilish Demons mit einem abschätzigen Blick.

In der Ferne tauchte jetzt eine Yacht auf. Ein gewaltiges Gefährt, offenbar hochseetauglich. Sie kam vom offenen Atlantik her und steuerte genau auf die Einfahrt des Yachthafens zu.

Bei der Hafeneinfahrt hatte Taylor einen seiner Bodyguards postiert. Die Hafeneinfahrt war gut beleuchtet, so konnte man den Kerl mit seinem Walkie-Talkie gut sehen.

Wir warteten ab.

Die Yacht näherte sich schnell der Hafeneinfahrt, passierte sie schließlich.

Der Motor brummte leise.

Gute zwanzig Meter war dieses Boot lang.

An der Kaimauer legte die Yacht an. Ein Mann sprang mit einem Tau in der Hand an Land und machte sie fest.

"Princess" stand da in roten Buchstaben auf weißem Grund.

Ein Fallreep wurde herabgelassen.

Etwa ein Dutzend Bodyguards stürmten an Land. Sie wirkten wie Angehörige einer Elite-Truppe. Sturmhauben verdeckten die Gesichter. Splitterwesten schützten den Oberkörper. Die Bewaffnung bestand aus MPis und automatischen Pistolen.

Die SIG Sauer P226 erkannte ich bei einigen der Männer.

Diese Waffe war die Standardbewaffnung des FBI und der City Police. Offenbar hatten sich die Vorzüge dieses Sechzehn-Schüssers inzwischen auch anderswo herumgesprochen.

"Waffen raus!", befahl King Ghost an uns gewandt.

Die Devvilish Demons zogen ihre Pistolen, Pumpguns und abgesägten Schrotgewehre hervor. MPis waren auf dieser Seite weniger häufig anzutreffen.

Ich hielt die SIG mit beiden Händen, den Lauf allerdings nach unten gesenkt.

"Was die Feuerkraft angeht, sind die uns überlegen!", knurrte King Ghost. "Aber ich finde, wir haben das coolere Outfit!"

Einige seiner Männer lachten.

Wahrscheinlich um ihre Anspannung zu überdecken.

Ein Mann im braunen Kaschmir-Jackett schritt über das Fallreep. Ich schätzte ihn auf Ende fünfzig. Das Jackett saß ziemlich eng. Ich vermutete, dass er unter seiner Kleidung eine kugelsichere Weste trug. Zwei der maskierten Bodyguards schirmten ihn ab.

Taylor versuchte lässig zu wirken.

Mit zwei seiner in schwarze Anzüge gekleideten Leibwächter ging er auf seinen Gesprächspartner zu.

Der Mann im Kaschmir-Jackett zeigte ein Raubtierlächeln.

Die Beiden gaben sich die Hand.

Ich bedauerte es, kein Richtmikro dabei zu haben. Die Entfernung zwischen mir und den beiden Bossen war einfach zu groß, als dass ich hoffen konnte, irgendetwas von ihrem Gespräch mir später auf Band anhören zu können.

Und unauffällig etwas näher an das Geschehen heranzukommen war in dieser Situation vollkommen unmöglich.

Die Devvilish Demons hatten die Anweisung, sofort zu feuern, wenn irgendjemand eine falsche Bewegung machte. Ich ging davon aus, dass die maskierten Waffenträger auf der anderen Seite ähnliche Befehle hatten. Der geringste Funke reichte aus, um dieses Pulverfass in die Luft gehen zu lassen.

Die beiden Männer sprachen miteinander.

Der Endfünfziger im Kaschmir-Jackett lachte laut auf.

Schnipste mit den Fingern.

Einer der Maskierten lief herbei, reichte Taylor einen braunen Umschlag.

Taylor riss den Umschlag auf, holte ein handgroßes, mit einem weißen Pulver gefülltes Cellophanpäckchen hervor.

Eine Probeportion Kokain offenbar.

Taylor riss das Cellophan mit den Zähnen auf, schüttete sich eine Prise auf den Handrücken.

Er kam nicht mehr dazu, sich das Pulver in die Nase zu ziehen.

Ein Geschoss zischte durch die Luft, riss ein Loch in die Außenwandung der "Princess" hinein.

Das Geräusch des Abschusses folgte Sekundenbruchteile später und ging im Krach der gewaltigen Detonation unter, mit der die Yacht buchstäblich auseinander flog.

Jemand musste einen Granatwerfer oder eine Bazooka benutzt haben.

Schreie gellten durch die Nacht.

Brennende Trümmerteile flogen hoch in den Nachthimmel empor. Einige der maskierten Leibwächter hatten Feuer gefangen, liefen wie brennende Fackeln daher. Die MPis der Maskierten knatterten los.

Natürlich dachten die Gorillas des Kaschmir-Trägers, dass Taylors Leute für diesen Anschlag verantwortlich waren.

Taylors Leibwächter feuerten ebenfalls.

Auf beiden Seiten sanken die Bewaffneten nacheinander getroffen zu Boden.

Über das Mikro an meinem Hemdkragen wandte ich mich an meine Kollegen.

"Ihr müsst eingreifen! Sofort!"

Ich war nicht einmal sicher, ob irgendjemand meine Worte hören konnte. Die Explosionsgeräusche überdeckten alles andere.

Es wurde wild hin und hergeschossen.

Eine zweite Granate folgte.

Sie schlug in Taylors Limousine ein, ließ sie ebenso auseinander fliegen wie die Yacht.

Ich warf mich zu Boden. Gerade weit genug von meiner Harley entfernt, um nicht von der Maschine begraben zu werden, die von der Wucht der Druckwelle umgerissen wurde.

Es war verdammt heiß. Ich schützte das Gesicht mit den Händen so gut es ging.

Kurz zuvor sah ich noch wie King Ghost mitsamt seinem Trike in die Luft geschleudert wurde. Er hatte sich zu nah an der explodierenden Limousine befunden.

"Scheiße, was machen wir jetzt!", schrie der "verrückte" Lunie.

Skull-Face ballerte wild mit einer Automatik herum, bis das Magazin leergeschossen war.

Und das, obwohl kaum noch einer der maskierten Mobster kampffähig war, die den fremden Boss im Kaschmirjackett begleitet hatten.

Sie hatten sich einfach zu nahe an der explodierenden Yacht befunden.

Die mörderische Detonation hatte die meisten von ihnen buchstäblich zerfetzt.

Es bot sich ein Bild des Grauens.

Hier und vermischten sich furchtbare Schreie mit den Geräuschen weiterer Detonationen, die dadurch verursacht wurden, dass sich die Flammen zu den Tanks der Limousinen vorfraßen.

Der unbekannte Killer, der dieses Treffen der Bosse im Visier seiner Bazooka gehabt hatte, dachte allerdings gar nicht daran, aufzuhören.

Er wollte offenbar sämtliche Teilnehmer dieses Treffens in einer Flammenhölle verbrennen lassen.

Er feuerte noch einmal.

Das Geschoss schrammte über den Boden, erfasste eine der auf dem Boden liegenden Harleys. Der Tank explodierte. Eine Flammenspur zog sich über den Asphalt.

Ich schnellte hoch, rappelte mich auf. Ich hob meine Harley auf, startete sie und schwang mich in den Sattel.

Das Hinterrad brach aus, als ich losbrauste.

Überall waren Leichen zu sehen. Zum Teil furchtbar zugerichtet.

Die einzigen Überlebenden waren offenbar Angehörige der Devvilish Demons, was einfach wohl daran lag, dass sie weit genug vom Explosionsherd entfernt gewesen waren, als die Hölle losbrach.

Ich hatte eine ungefähre Vorstellung davon, aus welcher Richtung der Bazooka-Beschuss gekommen war.

Und ich war entschlossen, den unbekannten Killer, der dieses Blutbad zu verantworten hatte, nicht ungestraft davonkommen zu lassen.

Dabei spielte es nicht die geringste Rolle, dass es sich um ein Blutbad unter Gangstern handelte.

Mord blieb Mord. Ganz gleich, wer das Opfer war. Und es gab dafür keine Rechtfertigung. Jedenfalls nicht in meinen Augen. Deshalb war ich zum FBI gegangen.

Ich brauste über die Asphaltfläche am Hafen, vorbei an der Slipanlage.

Ein Geschoss zischte dicht an mir vorbei, fuhr in eine der Yachten, die etwa fünfzig Meter weiter vertäut waren.

Auf eine Länge von einem Dutzend Metern wurde der ganze Steg mit in die Luft geschleudert. Die einzelnen Hölzer, aus denen er gefertigt worden war, wurden wie Keulen durch die Luft gewirbelt.

Der Killer ist auf mich aufmerksam geworden, ging es mir durch den Kopf.

Ich raste an einem der Bootshäuser vorbei.

Sekundenbruchteile nachdem ich es hinter mir gelassen hatte schlug auch dort eine Granate ein. Die Holzwände platzten einfach auseinander. Ein Flammenpilz schoss hoch empor.

Ich spürte die mörderische Hitze in meinem Rücken. Die Druckwelle schob meine Maschine von hinten und machte es schwierig, sie unter Kontrolle zu halten.

Das Hinterrad brach aus.

Die Maschine kam zu Boden.

Schleifte seitlich über den Asphalt.

Ich sprang gerade noch rechtzeitig ab, landete auf der angrenzenden Rasenfläche und rollte mich ab.

Einen Augenaufschlag später hatte ich meine SIG in der Faust, lief in geduckter Haltung vorwärts, während mehrere Schüsse dicht über mich hinwegzischten.

Keine hundert Meter bis zum Ende des Geländes hatte ich noch vor mir. Dort zog sich der zwei Meter fünfzig hohe Drahtzaun dahin.

Davor befanden sich mehrere Yachten, die an Land aufgebockt waren. Manche wurden gerade lackiert oder es waren andere Reparaturen durchzuführen.

Ein besonders großes Boot befand sich auf einem Trailer.

Das Boot war eine Segelyacht. Die beiden Masten hatte man abgenommen und längs über das Boot gelegt. Wahrscheinlich brauchte man die Zugmaschine eines Trucks, um dieses Boot mit dem Trailer hinter sich herziehen zu können.

Oben an Deck nahm ich eine Bewegung wahr.

Dort hatten sich die Killer verschanzt.

Ich sah zwei Köpfe.

Aber nur für Sekundenbruchteile.

Ich feuerte die SIG ab. Immer wieder zog ich den Stecher meiner Dienstpistole durch.

Die beiden Killer zogen die Köpfe ein.

Ich arbeitete mich bis zu einem Motorboot vor, dessen Außenhaut eigentlich blau war. Es lag an Land. Jetzt war etwa ein Viertel der Oberfläche rot.

Ich verschanzte mich dahinter und sah einen der Kerle über die Reling der Yacht auf den Trailer steigen. "Seamaid" stand am Heck in verschnörkelten Lettern. Die entsprechenden Schablonen hatte jemand auf dem Boden verstreut zurückgelassen.

Einer der beiden Killer stieg aus dem Boot aus, kletterte die Leiter hinunter, die hinab führte.

Der andere tauchte jetzt blitzschnell hervor.

Er hatte eine gewaltige Waffe im Anschlag.

Das, was ich vermutet hatte.

Eine Bazooka.

Offenbar war er in den letzten Momenten damit beschäftigt gewesen, sie nachzuladen.

Er hielt das Rohr in meine Richtung, feuerte.

Die Ladung schoss mit einer grellweißen Lichterscheinung aus dem Rohr der Bazooka heraus.

Ich sprang auf, machte eine Hechtrolle, während das Boot, hinter dem ich mich gerade noch verschanzt hatte, sich in ein flammendes Inferno verwandelte.

Hart kam ich auf dem Boden auf, wirbelte herum und riss den Lauf meiner SIG empor. Ich schoss.

Aber ich war zu langsam für den Bazooka-Mann.

Er war bereits wieder hinter seiner Deckung verschwunden.

Dafür war der zweite Killer da.

Tauchte jetzt aus seiner Deckung am Bug der "Seamaid" hervor, ballerte mit einer Automatik in meine Richtung.

Haarscharf gingen die Kugeln man mir vorbei.

Ich feuerte zurück.

Er zuckte zusammen, als ihn ein Treffer am Oberkörper erwischte, seine Kleidung aufriss und das Kevlar darunter sichtbar machte.

Diese Killer hatten sich offenbar für sämtliche Eventualitäten vorbereitet.

Der Kerl stöhnte auf, riss noch einmal seine Waffe hoch und schoss in meine Richtung.

Er ließ mir keine andere Wahl. Mit einem gezielten Schuss auf seinen Kopf verhinderte ich, dass er mich tötete.

Getroffen sank er zu Boden, rührte sich nicht mehr.

Ich schnellte hoch, rannte geduckt in Richtung der "Seamaid".

Der Bazooka-Typ tauchte aus seiner Deckung hervor, diesmal allerdings mit einer Automatik, die er im Beidhandanschlag hielt. Entweder er hatte sein Riesenrohr nicht schnell genug nachladen können oder er hatte endlich eingesehen, wie sinnlos es war, mit Kanonen auf Spatzen zu schießen.

Die Pistole hatte ein Laserzielerfassungsgerät aufgesetzt. Der rote Strahl tanzte durch die Luft. Ich warf mich zur Seite. Die erste Kugel zischte nur haarscharf an mir vorbei.

Ich riss die SIG hoch, feuerte sofort zurück.

Ein Ruck ging durch seinen Körper.

Er erstarrte mitten in der Bewegung, fiel getroffen über die Reling.

Regungslos blieb er auf dem Boden liegen.

Ich rappelte mich auf und näherte mich ihm. Als ich ihn erreicht hatte, drehte ich ihn an der Schulter herum, durchsuchte seine Taschen. Ich fand ein Handy, steckte es ein, als ich hinter mir Schritte vernahm. Ich wandte den Kopf zur Seite und sah aus den Augenwinkel heraus...

...Skull-Face!

Er blickte auf den Toten.

Wollte etwas sagen.

Aber in diesem Moment knatterte ein Hubschrauber des FBI über den Hafen. Eine Megafonstimme ertönte, wies alle auf dem Gelände befindlichen Personen an, sich ruhig zu verhalten und die Waffen niederzulegen.

"Das war's dann wohl", sagte ich.

Meine Kollegen würden mich ebenso vorläufig festnehmen wie alle anderen, die dieses Massaker überlebt hatten.

Die Kollegen stürmten bereits das Hafengebiet. An mehreren Stellen wurde der Zaun durchgeschnitten. Das von innen verschlossene Tor öffneten sie mit einer kleinen Sprengladung. Der dazugehörige Knall wirkte gegenüber dem, was meine Ohren in den letzten Minuten hatten mitmachen müssen, schon beinahe verhalten.

Skull-Face schüttelte den Kopf.

"Jetzt erklär mir mal, wie diese Bastarde hier so schnell aufgetaucht sind?", rief er.

"Kann ich dir auch nicht sagen."

"Scheiße, das muss doch seinen Grund haben!"

"Klar, aber es ist kaum noch einer am Leben, der uns darüber Auskunft geben könnte, Skull-Face! Und jetzt gerate nicht in Panik! Wahrscheinlich werden sie uns höchstens für illegalen Waffenbesitz drankriegen. Der Stoff, der wahrscheinlich in der Yacht lagerte ist ja jetzt wohl nicht mehr nachzuweisen..."

Skull-Face verengte die Augen. "Du siehst mir das ein bisschen zu locker, Jesse!"

"Ich mache das Beste draus! Wirf deine Waffe weg. Dann werden sie es später schwer haben, dir zu beweisen, dass sie dir gehört!"

Skull-Face stieß einen unterdrückten Knurrlaut hervor.

Er riss seine Pistole heraus und...

...richtete den Lauf auf mich.

"Ich habe gedacht, du wärst eine Laus, die die Konkurrenz uns in den Pelz gesetzt hat. King Ghost hatte übrigens auch den Verdacht und mich angewiesen, dir mal auf den Zahn zu fühlen."

"Immerhin hat der King mich mit hier her genommen!", erwiderte ich.

Er trat näher auf mich zu. Etwa ein Meter fünfzig stand er jetzt von mir entfernt.

Einen Gang-Bruder nach dem anderen nahmen meine Kollegen jetzt fest.

Ein Notarztwagen fuhr auf das Gelände.

Draußen auf See patrouillierte ein Schnellboot der Coast Guard.

Die Situation war vollkommen unter Kontrolle.

Beinahe...

Skull-Face funkelte mich wütend an. "Alles hätte ich bei dir für möglich gehalten, du Ratte! Aber nicht, dass du ein Cop bist!"

Ich sah auf den Lauf der Pistole, die auf meinen Bauch zeigte. Meine eigene Waffe hielt ich noch in der Rechten.

Es war allerdings zweifelhaft, ob ich sie schnell genug hochreißen konnte, um meinen Gegner rechtzeitig auszuschalten.

"Ich bin kein Cop!", sagte ich.

"Du versuchst so zu reden wie wir, aber mir ist gleich aufgefallen, dass mit dir etwas nicht stimmt. Ich konnte es nicht richtig einordnen. Aber gerade, als du dich über den toten Scheißkerl gebeugt hast, der mit den Granaten herumballerte.... Du hast ihm das Handy abgenommen. Und da war's mir klar." Er lachte rau. "Ein Cop, der Beweise sichert... Scheiße, ich hab's doch gewusst!"

"Waffe fallen lassen!", rief einer unserer Kollegen.

Es war Orry Medina.

Fred LaRocca befand sich auch in der Nähe.

Ich ließ meine SIG zu Boden fallen.

"Du leidest unter Paranoia, Skull-Face", sagte ich.

Ein Ruck ging durch seinen Körper. Jeder Muskel, jede Sehne schienen in diesem Augenblick unter Spannung zu stehen.

In seinem Hirn arbeitete es.

Ich hob die Hände.

"Mach keinen Mist", sagte ich. "Du hast keine Chance!"

Er zögerte, warf dann ebenfalls die Waffe weg.

Augenblicke später klickten die Handschellen. Sowohl bei ihm als auch bei mir. Ein ungewohntes Gefühl für mich. Orry betete uns die Rechte vor.

8

"Die ganze Aktion endete leider in einem furchtbaren Blutbad", resümierte Mister McKee, als wir am nächsten Morgen in seinem Büro saßen. Er ging etwas unruhig auf und ab, ganz gegen seine sonstige Gewohnheit. Schließlich blieb er stehen und sah mich an. "Sie können natürlich nichts dafür, Jesse. Da war offenbar jemand noch dichter an Taylor und seinem mysteriösen Geschäftspartner dran als wir."

"Jemand, der offenbar verhindern wollte, dass die beiden sich einigen", stellte Milo fest, der in dem mit Elektronik nur so vollgestopften Lieferwagen gesessen hatte, in den die Bilder meiner Knopfkamera übertragen worden waren.

Mister McKee nickte. "Eine Kopie des aufgezeichneten Videomaterials werden wir Experten für Lippenlesen in die Hände geben. Möglicherweise lassen sich die Aufnahmen wenigstens teilweise auf diese Weise auswerten." Er gab das Wort an Max Carter von der Fahndungsabteilung. "Aber Sie haben bereits auch so schon einiges aus dem Material herausgeholt, wie Sie mir gesagt haben, Max!"

Agent Max Carter bestätigte das. "Zunächst einmal wissen wir einiges über diesen Taylor. Entsprechende Dossiers stelle ich allen hier anwesenden G-men noch zusammen. Ernesto Taylor war der Laufbursche eines Mannes, von dem jeder von Ihnen schon mal gehört haben dürfte: Raymond Zapata."

"Der Exilkubaner?", fragte Clive Caravaggio.

"Genau der", nickte Stone. Zapata galt als graue Eminenz eines Drogensyndikats mit exzellenten Beziehungen in alle Welt.

"Und konntet ihr den Kerl im Kaschmirjackett auch identifizieren?", hakte ich nach.

"Georges Almali, 57 Jahre, geboren in Beirut, hat neben der libanesischen auch die französische und die US-amerikanische Staatsbürgerschaft. Er galt als eine wichtige Größe in einem arabisch geprägten Drogenkartell, das vor allem im Mittelmeerraum aktiv ist."

"Das sieht ja nach einer transkontinentalen Gangster-Verbrüderung aus!", stellte Milo fest.

Max Carter war derselben Auffassung.

"Ja, etwas in der Art müssen wir uns da wohl vorstellen. Allerdings hatte Almali auch immer sehr gute Kontakte zu Landsleuten in New York."

"Ist ein Zusammenhang mit islamistischen Terrorgruppen denkbar? Viele dieser Gruppierungen haben ja traditionell den Libanon als Ausbildungs- und Ruheraum."

Max schüttelte entschieden den Kopf. "Nein, das erscheint mir ausgeschlossen. Almali ist libanesischer Christ wie im übrigen die meisten Köpfe dieses mediterranen Drogenkartells. Möglicherweise wissen wir etwas mehr über das, was Taylor und Almali miteinander zu besprechen hatten, wenn die Lippenleser ihren Job gemacht haben. Aber ich habe mir das Videomaterial mehrfach intensiv angesehen. Leider ist die Kameraperspektive nicht immer günstig. Manchmal sieht man nur Rücken und Hinterkopf."

Mister McKee hob die Augenbrauen. "Ich reime mir das bislang so zusammen: Taylor arbeitet für Zapata. Vielleicht wollte dieser Almali ihm ein besseres Angebot machen und Zapata hat zwei Fliegen mit einer Klappe geschlagen: Einen unbotmäßigen Untergebenen bestraft und einen potentiellen Konkurrenten ausgeschaltet, der vielleicht plante, groß in New York einzusteigen."

"Auf jeden Fall müssen wir Zapata unter die Lupe nehmen", meinte ich. "Wo steckt der überhaupt?"

"Er besitzt eine Villa in Paterson, New Jersey, eine Traumetage an der 5th Avenue und diverse andere Immobilien über die ganze Welt verstreut", berichtete Max Carter.

"Scheint eine Abneigung gegen Hotels zu haben", grinste Milo. "Na ja, wenn man es sich leisten kann!"

Max verzog das Gesicht. "Zapata hat durch seine Drogen-Connections so viel Geld gemacht, dass er wahrscheinlich kurz davor steht, sich aus dem illegalen Teil seiner Geschäfte zurückziehen zu können."

"Was ist mit den beiden Killern, die für das Massaker in Laurence Harbour verantwortlich sind?", erkundigte ich mich.

"Konnten bisher nicht identifiziert werden", berichtete Max. "Sie trugen keine Papiere oder irgendetwas anderes bei sich, was eine Aussage darüber erlaubt hätte, wer sie sind. Einer von beiden hat ziemlich große Füße. Schuhgröße 47. Er brauchte Schuh-Sonderanfertigungen. Wir klappern telefonisch heute aller in Frage kommenden Hersteller ab. Aber das ist wie die Suche nach der berühmten Stecknadel im Heuhaufen. Schließlich muss der Kerl diese Schuhe ja nicht unbedingt in New York erworben haben!"

"Und das Handy?", hakte ich nach.

"Ein Handy mit Prepaid-Karte. Man kann nicht feststellen, wer der Besitzer ist. Das machen diese Leute doch heute alle so. Aber ich habe eine Liste der angenommenen und selbstgewählten Gespräche. Leider gehören die meisten Nummern wiederum zu Prepaid-Geräten."

"Scheint ja eine ziemlich vorsichtige Bande zu sein", war Milos Kommentar.

"Profis!", verbesserte Max. "Das ist die passende Bezeichnung dafür. Allerdings gibt es eine Ausnahme. Kurz vor dem Massaker im Yachthafen von Laurence Harbour wurde einer der beiden Kerle offenbar angerufen. Von einem gewöhnlichen Hausanschluss aus." Max blickte auf einen Zettel, den er vorbereitet hatte. "Doretta Tomlin, Haus Nr. 413 in der 72.Straße. Ein sogenanntes unbeschriebenes Blatt. Ich habe ihren Namen bereits durch NYSIS gejagt..."

NYSIS war ein Datenverbundsystem, dass uns mit den Rechnern sämtlicher anderer Polizeibehörden verband.

"Der Anruf dauerte nur Sekunden", berichtete Max Carter weiter.

"Sieht fast so aus, als hätte dieser angebliche Profi vergessen, sein Handy auszuschalten, als er auf der Lauer lag", meinte ich.

"Vielleicht wartete er auf den Anruf von jemand ganz anderem und hat vorher die Dummheit begangen, die Nummer seines Prepaid-Handys einer Freundin zu geben", vermutete Milo. Er grinste. "Manchmal suchen Frauen ja in den ungünstigsten Momenten das Gespräch..."

"Du musst es ja wissen, Milo", stichelte ich.

Einige Augenblicke lang herrschte Schweigen.

Mister McKee nippte an dem Kaffeebecher, den er mit der Linken hielt und anschließend auf seinem Schreibtisch abstellte. Irgendwo zwischen die zahlreichen Telefone, die dort verkabelt waren.

Anschließend wandte er sich an Clive Caravaggio.

"Clive, ich möchte, dass Sie die Fahndung nach Zapata organisieren. Ich möchte wissen, wo er ist und was er tut. Aber er darf davon nichts merken. Eine Abhörgenehmigung für alle Telefonanschlüsse dieses Mannes wird leicht zu bekommen sein."

Clive nickte langsam.

"In Ordnung, Sir."

"Wie man es auch dreht und wendet, Raymond Zapata hängt in der Geschichte irgendwie mit drin. Auch wenn wir noch nicht genau sagen können, welche Rolle er dabei einnimmt." Unser Chef machte eine kurze Pause und wandte sich an mich.

"Wie schätzen Sie Ihre Lage bei den Devvilish Demons ein, Jesse?"

"Skull-Face, einer der wenigen Überlebenden des Laurence Harbour-Massakers, hält mich für einen Cop. Warum auch immer."

"Was glauben Sie, wie er darauf kommt?"

Ich zuckte die Achseln.

"Er hat gesehen, wie ich das Handy des toten Killers an mich genommen habe. Ich wollte unbedingt verhindern, dass einer der anderen Gang-Brüder das Ding an sich nimmt!" Ich hob die Hände. "War vielleicht ein Fehler."

"Ihre Rolle als Angehöriger dieser Gang dürfte damit beendet sein, Jesse."

"Die werden jetzt einen neuen Boss brauchen, Sir. King Ghost ist schließlich ums Leben gekommen."

"Sag bloß, du machst dir Hoffnungen auf den Job!", stichelte Milo.

"Warum nicht? Ich habe einen G-man getötet und das finden die Demons obercool."

"Komm schon, fang nicht an, auch schon hier so zu reden, als wärst du einer von denen!"

Ich wandte mich an Mister McKee. "Wenn Zapata hinter Taylor und den Devvilish Demons steckte, wird er kaum ein so großes Gebiet in der Bronx einfach anderen überlassen. Er braucht die Demons und so könnte ich in seine Organisation eindringen..."

"Kommt nicht in Frage, Jesse", entschied Mister McKee klar und deutlich. "Ihr Mut in allen Ehren, das Risiko ist einfach zu groß!"

"Dieser Skull-Face hatte garantiert eine nicht lizenzierte Waffe und dafür sitzt der doch erst mal 'ne Weile. Lange genug jedenfalls."

"Jesse, Sie wissen so gut wie ich, dass Gerüchte auch durch Gefängnismauern dringen. Außerdem werden Ihre Gangbrüder sich fragen, wieso dieser Skull-Face ein Verfahren bekommt, während Sie schnell wieder auf freien Fuß gesetzt werden. Nein, nein, dieser Aktion kann ich nicht zustimmen. Stattdessen möchte ich, dass Sie sich um diese Doretta Tomlin kümmern. Auch wenn sie lediglich in privatem Kontakt zu einem der Killer gestanden haben sollte, könnten wir durch sie wertvolle Hinweise erhalten..."

Milo klopfte mir auf die Schulter.

"Nimm's nicht so schwer. Aber das wilde Rockerleben hat erst mal ein Ende für dich. Jetzt kommt die tägliche Routine..."

"Ich kann's kaum erwarten."

9

Wir suchten Doretta Tomlins Wohnung in der 72. Straße auf.

Haus Nummer 413 war ein Brownstone-Bau mit insgesamt zwölf Geschossen. Im Erdgeschoss befanden sich kleine Geschäfte, ein Frisörsalon und indisches Restaurant. Vom ersten bis zum 6. Stock hatten vorwiegend Firmen von kleinerer bis mittlerer Größe Büroräume angemietet. Oberhalb dieses Bereichs waren Apartments und Wohnungen zu finden.

Milo klingelte zweimal an Doretta Tomlins Wohnungstür, ehe sie uns endlich öffnete.

Eine junge Frau mit dunkel gelockten, bis über die Schultern reichenden Haaren öffnete uns. Sie trug ein enganliegendes T-Shirt und Jeans, was ihre kurvenreiche Figur perfekt zur Geltung brachte.

Zunächst öffnete sie nur die Tür, ließ die Vorhängekette noch an Ort und Stelle und musterte uns durch den Spalt misstrauisch.

"Miss Doretta Tomlin?", fragte ich.

Sie hob die Augenbrauen. "Ja?"

"FBI. Ich bin Special Agent Jesse Trevellian und dies ist mein Kollege Milo Tucker", erklärte ich, deutete kurz in Milos Richtung und reichte ihr meine ID-Card entgegen.

Sie zog die Augenbrauen zusammen, zögerte.

"Na, los nehmen Sie schon und werfen Sie einen Blick auf das Ding", forderte ich sie auf.

Sie nahm die ID-Card mit zwei Fingern, warf einen nach wie vor ziemlich ungläubigen Blick darauf. "Was wollen Sie von mir?", fragte sie.

"Ihnen ein paar Fragen stellen, Miss Tomlin. Aber das würde ich ungern vom Flur aus tun."

Sie atmete tief durch. Ihre vollen Brüste drängten sich dabei gegen den dünnen Stoff ihres T-Shirts.

"Okay", sagte sie.

Sie nahm die Kette weg. Wir traten ein. Sie gab mir die ID-Card zurück.

Ihr Apartment war klein und sehr sparsam eingerichtet. Ein paar Möbel, die aussahen, als wären sie vom Trödler zusammengesucht, standen in dem Hauptraum des kleinen Apartments. Allerdings wirkte diese Einrichtung trotz allem geschmackvoll. Es gab eine Sitzecke mit Couch und zwei Ledersesseln.

Außerdem gab es ein breites Doppelbett, das augenscheinlich nicht gemacht worden war.

"Kann ich Ihnen einen Drink anbieten?", fragte sie.

"Nein, wir möchten lieber gleich zur Sache kommen", erklärte ich, griff dabei in die Innentasche meiner Jacke und holte zwei Fotos hervor, die die Gesichter der beiden Killer zeigten, die ich im Yachthafen von Laurence Harbour hatte erschießen müssen.

Ich legte die Bilder auf den niedrigen Wohnzimmertisch.

"Kennen Sie einen dieser beiden Männer?"

Sie schluckte, versuchte sichtlich sich nichts anmerken zu lassen. Aber trotz aller Bemühungen konnte sie nicht verhindern, dass ihr Gesicht von einem Augenblick zum anderen fast vollständig die Farbe verlor.

"Warum fragen Sie mich das, Mister..."

"Trevellian", vollendete ich. Sie war offensichtlich von einem Moment zum anderen derart durcheinander, dass sie meinen Namen innerhalb weniger Augenblicke wieder vergessen hatte.

"Weil Sie mit einem der beiden telefoniert haben, kurz bevor er starb..."

Sie schluckte. Tränen glitzerten in ihren Augen. Sie nahm eines der beiden Fotos an sich.

"Was ist mit Warren passiert?", fragte sie.

"Er ist ums Leben gekommen, als er ein Attentat im Yachthafen von Laurence Harbour verübte. Vielleicht haben Sie in den Frühnachrichten davon gehört. Eine Luxusyacht wurde dabei mit Hilfe einer Bazooka in die Luft gejagt. Dutzende von Personen sind ums Leben gekommen..."

"Warren...", flüsterte sie. "Ich kann nicht glauben, dass er in so etwas verwickelt war."

"Er war nicht nur verwickelt", mischte sich jetzt Milo in das Gespräch ein. "Er war sogar einer der beiden Haupttäter. Daran besteht überhaupt kein Zweifel."

Doretta Tomlin atmete tief durch, gab das Foto zurück, ließ sich in einen der Sessel fallen. Ihr Blick wirkte in sich gekehrt. Die Tränen verwischten ihr Make-up.

"Bitte lassen Sie mich jetzt allein", murmelte sie.

Aber so leicht konnten wir es ihr jetzt nicht machen.

Schließlich war diese junge Frau eine der wenigen Informationsquellen, was die beiden Killer betraf.

"Es tut mir leid, Miss Tomlin, aber wir müssen noch einige Dinge von Ihnen wissen. Es besteht schließlich auch die Möglichkeit, dass Sie etwas mit dem Anschlag zu tun haben", erklärte Milo.

Eine gezielte Provokation, um sie aus der Reserve zu locken. Wir wechselten einen kurzen Blick miteinander.

Eigentlich glaubten weder Milo noch ich ernsthaft daran, dass wir es hier etwa mit der Auftraggeberin des Anschlags zu tun hatten.

Andererseits war das nur so ein Gefühl.

Und in der Polizeiarbeit fährt man einfach besser, wenn man auf harte Fakten setzt.

"Sehen Sie mich etwa als Verdächtige an?", fuhr Doretta Tomlin nach kurzer Pause auf.

Sie wischte sich hastig die Tränen aus den Augen.

"Sie haben mit einem der Killer telefoniert, und zwar wenige Minuten bevor dieser eine Bazooka abgefeuert hatte. Dafür gibt es Beweise, an denen sich nicht rütteln lässt."

"Ich habe Warren nicht erreicht."

"Das sagen Sie. Der Telefonkontakt kam aber laut Anrufliste der Mobilfunkgesellschaft zustande", erwiderte Milo kühl.

Milo hatte eine Kopie der Anrufliste dabei. Doretta Tomlins Nummer war mit Textmarker gekennzeichnet. "Die Verbindung kam zu Stande..."

"Ja, das mag sein."

Milo fuhr fort: "Nur Augenblicke später hat dieser Warren, wie Sie ihn nennen, mit einer Bazooka auf eine Gruppe von Menschen und eine Luxusyacht geschossen."

Doretta Tomlin schluchzte auf. "Ich habe damit nichts zu tun!", beteuerte sie.

"Sagen Sie uns, wie es war", forderte ich.

"Ich wollte Warren anrufen, weil wir uns gestritten hatten. Er war den ganzen Tag über nicht zu erreichen, weil er wohl sein Handy abgestellt hatte. Na ja, wenn es stimmt, was Sie sagen, hatte ich wohl einen unpassenden Moment erwischt..."

"Er war Ihr Freund?"

"Ja. Wir kannten uns seit einem Monat."

"Wie lautete sein voller Name?"

"Warren Anderson."

"Wissen Sie, wo er wohnte?"

"Nein."

"Was soll das heißen?"

"Er hat in den letzten Wochen bei mir gewohnt."

"Wo haben Sie sich kennen gelernt?"

"In der Sunset Table Dance Bar am Madison Square. Ich arbeite dort."

"Verstehe."

"Er lud mich zu einem Drink ein. Normalerweise gehe ich auf so etwas nie ein, aber da war irgendetwas an ihm, das mich sofort angezogen hat. Ich weiß auch nicht... Warren sagte, er sei neu in New York und hätte noch keine Wohnung. Er übernachtete in einem Hotel am Broadway. Ich weiß den Namen nicht mehr. Wir trafen uns öfter, gingen zusammen aus und..."

"...schließlich landete er hier bei Ihnen", vollendete ich.

"Ja."

Ihre Stimme klang tonlos.

Tiefes Entsetzen stand in ihrem Gesicht.

"Sie haben nicht gewusst, dass er ein Berufskiller war?"

"Ich kann das noch immer nicht begreifen", flüsterte sie. "Mir gegenüber war er der zärtlichste Mensch, den man sich denken kann."

"Haben Sie eine Ahnung, für wen er gearbeitet haben könnte?", fragte ich.

"Nein." Sie schüttelte energisch den Kopf.

"Haben Sie mal mitgekriegt, mit wem er sich getroffen oder mit wem er telefoniert hat?"

"Nein, tut mir leid."

"Hat er jemals von Ihrem Apparat aus telefoniert?"

"Ja, natürlich! Mister Trevellian, wir haben hier zusammen gelebt!"

Ich nickte, wechselte einen kurzen Blick mit Milo. Diese junge Frau war ziemlich am Ende. "Wir werden uns eine Liste der von Ihrem Anschluss aus angenommenen Gespräche geben lassen, Milo."

"Ja, vielleicht sind wir dann schlauer", antwortete Milo. Er wandte sich an Doretta Tomlin. "Hat Warren Anderson noch Sachen hier?"

"Einen Handkoffer. Mehr hatte er nicht bei sich."

Es klingelte an der Tür.

Doretta Tomlin erhob sich, schien zur Tür gehen zu wollen. Doch sie machte nur einen Schritt, zögerte dann.

Angst leuchtete in ihren Augen. Pure Angst.

Sie hat uns nicht die volle Wahrheit gesagt!, wurde es mir in dieser Sekunde schlagartig klar.

Einen Augenblick sagte niemand ein Wort.

"Erwarten Sie Besuch?", fragte ich an Doretta Tomlin gewandt.

Sie schüttelte den Kopf.

"Nein..."

Es klingelte ein zweites Mal.

Milo und ich zogen unsere SIGs.

Ich wollte Doretta gerade anweisen, sich aus dem eventuellen Schussfeld zu begeben, als die Tür mit einem wuchtigen Tritt geöffnet wurde. Doretta Tomlin hatte die Kette nicht wieder vorgehängt, nachdem wir eingetreten waren. Warum auch. In Anwesenheit von zwei G-men sollte man sich eigentlich sicher fühlen.

Die Tür flog zur Seite.

Ein breitschultriger Kerl mit Baseball-Kappe stand in der Tür. Mit beiden Händen hielt er eine Automatik mit aufgesetztem Schalldämpfer und Laserzielerfassung.

Der rote Strahl des konzentrierten Laserlichts tanzte durch die Luft.

Etwa zwei Meter hinter ihm auf dem Flur sah ich einen zweiten Mann. Er hatte einen dunklen Teint. Ein schwarzer Vollbart bedeckte den Großteil seines Gesichts.

Der Mann mit der Baseballkappe feuerte ohne auch nur eine Sekunde zögern.

Ich warf mich zur Seite, riss Doretta dabei mit mir zu Boden. Milo warf sich auch hin, suchte hinter einem Sessel Deckung.

Es machte mehrmals hintereinander "Plop!".

Die Projektile bohrten sich in den Teppichboden, in die Lederpolster, in die Wand. Eine Fensterscheibe zersplitterte.

Ich rollte mich herum, riss die SIG hoch und schoss.

Der Kerl mit der Baseballkappe schrie auf, taumelte rückwärts. Ich hatte ihn am Oberkörper erwischt. Das Projektil hatte seine Windjacke aufgerissen, sodass das graue Kevlar der Splitterweste sichtbar wurde, die er darunter trug.

Er stolperte rückwärts in den Flur.

Sein Komplize feuerte mit seiner ebenfalls schallgedämpften Waffe ins Apartment hinein. Wahllos ballerte er drauflos.

Milo tauchte aus seiner Deckung hervor, feuerte zurück.

Die beiden Kerle waren jedoch schon im Flur verschwunden.

Ich rappelte mich auf, war innerhalb einer Sekunde wieder auf den Beinen und rannte vorwärts. Mit der SIG in der Faust stürmte ich bis zur Tür, wollte mich hinaus auf den Flur tasten.

Sofort zog ich mich wieder zurück, als Schüsse in meine Richtung hagelten.

Ich wartete ab, bis der Geschossregen abgeebbt war, stürmte mit der SIG im Anschlag in den Flur, bereit sofort zu feuern.

Aber die beiden Männer waren bereits verschwunden.

Auf der linken Seite befanden sich die Aufzüge.

Einer davon war aktiv.

Auf dem Weg nach unten, wie eine entsprechende Leuchtanzeige deutlich machte. Ich rannte los, sah mich nach dem Sicherungskasten um, um durch einen Stromausfall die Liftkabine stoppen zu können. Aber ich sah, dass es bereits zu spät war.

Die Leuchtanzeige des Lifts ließ keinen Zweifel daran.

Die Aufzugskabine erreichte gerade das Erdgeschoss.

"Verdammt!", schimpfte ich.

Ich rannte in Richtung Treppenhaus.

Schilder für den Notfall wiesen darauf hin.

Am Ende des Korridors befand sich eine Tür. Sie war abgeschlossen. Ein Schuss mit meiner SIG öffnete sie.

Mit einem Tritt stieß ich sie auf. Dahinter befand sich das Treppenhaus.

Mir war im Grunde klar, dass ich keine Chance hatte, die beiden Kerle noch zu erwischen. Aber mein Inneres weigerte sich einfach, so schnell aufzugeben.

Mit raumgreifenden Schritten schnellte ich die Treppe hinab, erreichte einen Absatz.

Ein Fenster zur Straßenseite befand sich dort. Ich blickte hinaus und erkannte die Baseballmütze wieder.

Die beiden Kerle stiegen in einen metallicfarbenen Chevrolet. Augenblicke später brausten sie los, als ob der Teufel persönlich hinter ihnen her gewesen wäre.

Mit quietschenden Reifen fädelte der Chevy sich brutal in den Verkehr ein. Ein Lieferwagen bremste und verhinderte um Haaresbreite einen Unfall.

Ich merkte mir das Nummernschild des Chevys, griff noch im selben Moment zum Handy, um mit unserer Zentrale Kontakt aufzunehmen.

"Hier Trevellian! Eine Autokennzeichen-Abfrage!", stieß ich etwas atemlos hervor. "Außerdem brauchen wir die Spurensicherung in der 72. Straße, Haus Nummer 423..."

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"Die sind uns erst einmal entwischt!", sagte ich, als ich in Dorettas Wohnung zurückkehrte. Die Autokennzeichen-Abfrage hatte nichts gebracht. Die Nummer war falsch. Diese Kerle waren also richtig profihaft vorgegangen.

Milo war bei Doretta Tomlin geblieben.

Er war gerade damit beschäftigt, den Inhalt eines Handkoffers zu durchsuchen. Selbstverständlich trug er Latexhandschuhe dabei.

Milo deutete auf die durchwühlten Kleidungsstücke.

"Dieser Kerl, den Miss Tomlin unter dem Namen Warren Anderson kannte, hatte noch drei weitere Pässe. Verschiedene Nationalitäten sind dabei. Großbritannien, Frankreich, Brasilien und USA."

"Warren Anderson schien auf alles vorbereitet gewesen zu sein", kommentierte ich das.

"Außerdem habe ich eine Waffe gefunden. Muss eine Spezialanfertigung sein. Vom Kaliber her gleicht sie unseren SIGs, aber die Waffe besitzt ein spezielles Zielfernrohr, einen Laserpointer und außerdem ein Extra-Magazin, sodassman insgesamt 30 Schuss verballern kann..."

"Vielleicht ist diese Waffe ja schon einmal benutzt worden. Wir hätten zumindest eine Spur."

Ich blickte mich suchend um.

Milo erriet meine Gedanken.

"Doretta Tomlin ist im Bad. Die Sache hat sie ziemlich mitgenommen. Wir müssen sie hier wegbringen."

Ich war derselben Ansicht.

"Offenbar ist sie nicht ganz so ahnungslos, wie sie tut."

"Ich habe eher den Eindruck, dass sie gar nicht weiß, warum sie in Gefahr sein könnte", erwiderte Milo.

"Möglicherweise ist sie irgendwann in Andersons Begleitung gesehen worden und jetzt versuchen die Leute, die hinter dem Laurence Harbour Massaker stecken, eventuelle Beweise zu vernichten. Schließlich hören die vermutlich auch die Frühnachrichten und wissen, dass die beiden Killer tot sind und sich ihre Leichen in den Händen der Gerichtsmedizin befinden."

Ich zuckte die Achseln.

Doretta kehrte aus dem Bad zurück.

Sie sah mich einen Augenblick lang an.

Ich trat auf sie zu.

"Haben Sie einen der beiden Kerle erkannt?", fragte ich.

Sie schüttelte den Kopf. "Wie sollte ich? Das ging alles so schnell..."

"Aber offenbar glauben diese Leute, dass Sie ihnen gefährlich werden könnten. Wieso?"

"Wie soll ich das wissen? Ich habe keine Erklärung dafür."

Einen Augenblick lang schwieg sie. Schließlich deutete sie auf den Handkoffer, den Milo gerade untersuchte. "Es könnte doch sein, dass sie das da gesucht haben."

"Da ist nichts besonderes drin", stellte Milo klar.

Doretta schluckte, rieb die Handflächen gegeneinander.

Ihre Lippen öffneten sich, so als ob sie etwas sagen wollte.

Aber sie schwieg doch.

"Ihnen dürfte klar sein, dass Sie hier nicht bleiben können, Miss Tomlin", stellte ich fest.

Sie sah mich etwas erstaunt an.

"Aber..."

"Packen Sie ein paar Sachen zusammen und kommen Sie mit uns."

Sie verzog das Gesicht, gewann ihre Fassung wieder. "Sie wollen damit doch wohl nicht zum Ausdruck bringen, dass ich verhaftet bin?"

"Natürlich nicht", beruhigte ich sie. "Aber diese beiden Kerle verstehen keinen Spaß. Sie werden wieder kommen, da bin ich mir ziemlich sicher."

"Ich könnte bei einer Freundin unterkommen."

"Wie heißt diese Freundin? Name und Adresse bitte."

Sie schwieg, biss sich auf die Unterlippe. Ich gewann den Eindruck, dass diese Frau einfach nicht wollte, dass wir wussten, wo sie war. Ein Gefühl nur. Aber meistens lag ich damit richtig.

"Vielleicht sollte ich meine Freundin da nicht hineinziehen", meinte sie dann. Sie sah mich mit großen, dunklen Augen an. "Und was haben Sie mir anzubieten, G-man? Eine gastliche Gewahrsamszelle des FBI etwa?"

"Das wäre eine Möglichkeit."

"Gibt es auch noch andere?"

"Das FBI unterhält eine Reihe von Wohnungen für derartige Zwecke."

"Ich bevorzuge diese Variante."

"Aber vorher werden Kollegen von uns Sie zum Field Office an der Federal Plaza bringen."

"Wieso?"

"Sie werden eingehend befragt werden. Außerdem wird es notwendig sein, dass unsere Erkennungsdienstler Ihre Wohnung unter die Lupe nehmen."

"In meinen Sachen herumschnüffeln?" Sie verschränkte die Arme unter den vollen Brüsten. "Damit bin ich nicht einverstanden."

Ich trat etwas näher an sie heran. "Es geht nicht um Ihre Sachen, Miss Tomlin."

"Ach, nein?"

"Wir suchen nach Spuren, die der Mann hinterlassen hat, der sich Ihnen gegenüber Warren Anderson genannt hat."

"Ich denke, Fingerabdrücke können Sie auch von einem Toten abnehmen!", erklärte sie. Ihr Tonfall war jetzt eisig geworden. Ich spürte ihren abgrundtiefen Widerwillen gegen die Aussicht, dass jemand die Wohnung durchsuchte.

Einerseits war mir das verständlich. Niemand lässt so etwas gern über sich ergehen, wenn es sich vermeiden lässt.

Andererseits schwebte diese junge Frau doch ganz offensichtlich in Lebensgefahr. Und wenn sie die Wahrheit gesagt hatte und sich tatsächlich nicht vorstellen konnte, wer hinter dem Anschlag auf sie steckte, musste sie doch eigentlich selbst am meisten daran interessiert sein, dass endlich Licht ins Dunkel gebracht wurde...

"Es wäre nicht ungewöhnlich, dass Warren Anderson in Ihrer Wohnung noch etwas hinterlassen hat. Bargeld, eine Waffe, Munition, falsche Papiere... Ihre Wohnung wäre ein unverdächtiges Versteck. Ich wette mit Ihnen, dass es hier Dutzende von Ecken gibt, auf die Sie nie kommen würden!"

Sie schluckte.

"Wenn Sie meinen, Mister Trevellian."

"Was halten Sie davon, wenn Sie mich einfach Jesse nennen?"

"Jesse...", hauchte sie.

Dabei konnte sie nicht sehen, wie hinter ihr Milo die Augen verdrehte.

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Unsere Kollegen trafen bald ein und brachten Doretta Tomlin in unsere Zentrale in der Federal Plaza. Die Einsatzkräfte der Scientific Research Division trafen etwas später ein.

Ich drückte den Beamten des zentralen Erkennungsdienstes der verschiedenen New Yorker Polizeibehörden die Daumen, dass sie irgendetwas fanden, was uns auf die Spur jener beiden Killer bringen konnte, die es auf Doretta Tomlin abgesehen gehabt hatten.

Eine zurückgelassene Patronenhülse, die verschossenen Projektile, Aufnahmen von Überwachungskameras in der Umgebung, die vielleicht das Fluchtfahrzeug aufgenommen hatten...

Manchmal waren es Kleinigkeiten, die uns weiter brachten.

Außerdem hatten die Erkennungsdienstler natürlich Doretta Tomlins Wohnung genauestens unter die Lupe zu nehmen.

"Ich frage mich, ob sie unseren Verhörspezialisten gegenüber etwas weniger zugeknöpft ist!", meinte ich an Milo gewandt.

Milo grinste.

"Für dich war die Lady ja offenbar noch lange nicht zugeknöpft genug, Jesse."

"Was willst du damit sagen?"

"Na, so wie du sie angestiert hast!" Milo atmete tief durch. "'Was halten Sie davon, wenn Sie mich einfach Jesse nennen?'", imitierte er mich dann. "Jesse, diese Frau sieht vielleicht wie jemand aus, der unseren Schutz braucht, aber die hat es faustdick hinter den Ohren."

"Mag ja sein..."

"Ich hoffe, du hast dir nicht allzu sehr das Hirn vernebeln lassen."

"Milo, ich glaube auch, dass Doretta uns einiges verschweigt."

"Jesse, wenn wir nicht gewesen wären, hätten die beiden Typen sie erwischt! Und sie kann sich angeblich nicht vorstellen, wer die zwei geschickt hat oder um wen es sich bei diesen Mobstern handelt!" Milo schüttelte energisch den Kopf. "Das stinkt doch zum Himmel!"

"Sie hat Angst, Milo!"

"Angst uns gegenüber auszupacken und dadurch ihre eigene Lebenserwartung erheblich zu erhöhen? Das ergibt für mich keinen Sinn."

"Wir wissen einfach nicht genug über sie, das ist alles."

Sergeant Darren Konkrite, einer der SRD-Kollegen wandte sich an uns. "Es gibt einen Ohrabdruck!", berichtete er in einem fast triumphierenden Tonfall. "Einer der beiden Täter muss sein Ohr an die Tür gehalten und gelauscht haben, bevor sie in die Wohnung einzudringen versuchten."

Der Abdruck eines menschlichen Ohres ist ebenso individuell wie ein Fingerabdruck. Vor allem bei Einbruchsdelikten kam es immer wieder vor, dass Täter am Tatort derartige Spuren hinterließen.

Immer häufiger wurden Täter mit Hilfe von Ear-Prints überführt.

Der Unterschied zu den Fingerprints lag im Wesentlichen darin, dass wir über AIDS, das Automated Identification System zur Erkennung von Fingerabdrücken die Prints von etwa 250 Millionen Personen abgespeichert vorfanden. Ganze Generationen von erkennungsdienstlich behandelten Kriminellen und Verdächtigen sowie sämtliche Bewerber für den öffentlichen Dienst oder die Army der letzten fünfzig Jahre waren dort abrufbar.

Bei den Ohrabdrücken sah das Ganze noch sehr bescheiden aus.

Die Zahl der gespeicherten Personen lag inzwischen im fünfstelligen Bereich.

Für Fahndungszwecke lächerlich wenig.

"Dann brauchen wir ja nur noch den passenden Kopf zu dem Ohr", meinte Milo.

"Das ist immerhin ein Anfang", fand ich.

Wenig später saßen wir im Sportwagen und fuhren zunächst zu einer Snack Bar, um einen Hot Dog zu genehmigen. Vielleicht nicht gerade die gesündeste Ernährung, aber bei einem G-man im Außendienst muss die Mahlzeit oft nebenbei erledigt werden. Anschließend fuhren wir zurück zur Federal Plaza.

Doretta Tomlin wurde dort von unseren Verhörspezialisten Dirk Baker und Irwin Hunter befragt.

Inzwischen waren die bei dem Einsatz am Yachthafen von Laurence Harbour mit Hilfe meiner Knopfkamera entstandenen Bilder ausgewertet worden.

Max Carter stellte die Erkenntnisse in Mister McKees Besprechungszimmer vor.

Außer Milo und mir waren noch die Agenten Fred LaRocca, Jay Kronburg und Leslie Morell anwesend. Orry und Clive waren mit der Fahndung nach Zapata beschäftigt und noch im Einsatz.

Ein halbes Dutzend Personen, die auf den Videoaufzeichnungen zu sehen waren, hatten unsere Innendienstler inzwischen identifizieren können. Einige waren alte Bekannte. Aber keiner von ihnen hatte das Laurence Harbour-Massaker überlebt. Ich sah schon, worauf das Ganze hinauslief: Wir würden eine endlose Adressenliste von Angehörigen und Bekannten abklappern müssen, an deren Erarbeitung Carter und sein Team gerade arbeitete.

"Da spielt man doch lieber den Rocker aus der Bronx, was?", raunte Milo mir zu, während ich an meinem Kaffee nippte.

Ich grinste.

"I'm born to be wild!"

"Ja sicher! Und gleichzeitig Staatsdiener!"

Für unseren Dialog ernteten wir einen tadelnden Blick von Mister McKee.

Max Carter trug uns anschließend das Protokoll vor, dass die Lippenlese-Experten von dem Gespräch zwischen Taylor und Almali erstellt hatten. Es war sehr lückenhaft. Es fiel mehrmals der Name Raymond Zapata.

Zusammenfassend ließ sich sagen, dass die ursprüngliche Vermutung richtig gewesen war. Es war Taylors Auftrag gewesen, in Zapatas Namen eine Verbindung zu einer mächtigen mediterranen und von christlichen Libanesen beherrschten Organisation herzustellen. Und auch die dahinterstehende Absicht wurde klar.

Jemand, den Taylor einfach nur "unseren Konkurrenten" genannt hatte, sollte aus dem Rennen um das Geld der Süchtigen geworfen werden.

Und zwar endgültig.

Max Carter spielte uns eine Sequenz aus den Videoaufnahmen vor, in der Taylor sich mit der Handkante am Hals entlang fuhr. Eine eindeutige Geste.

Leider hatten wir keine Ahnung, wer da als ungenannter Konkurrent in Frage kam. Da gab es mehrere Möglichkeiten.

Einige Bosse in Little Italy kamen ebenso in Frage wie ein paar große Fische aus Chinatown.

In diesem Augenblick klingelte eines der zahlreichen Telefone auf Mister McKees Schreibtisch.

Unser Chef nahm den Hörer ans Ohr, sagte ein paar Mal "ja" und legte danach wieder auf.

"Das war ein Kollege von der SRD", berichtete er. "Der Ohrabdruck, der an der Tür von Doretta Tomlins Wohnung gefunden wurde, ist mit der entsprechenden Datei abgeglichen worden."

"Sagen Sie bloß, wir hatten Glück, und der Kerl wurde schon einmal erfasst", stieß Leslie Morell hervor.

Mister McKee nickte.

"Er heißt George Tamales. Er wurde mal unter dem Verdacht festgenommen, an einem Einbruch beteiligt gewesen zu sein. Der Ohrabdruck bewies damals seine Unschuld. Glücklicherweise wurde er nicht aus der Datei gelöscht..."

12

George Tamales war kein unbeschriebenes Blatt. Er war als Mann fürs Grobe bekannt, hatte einige Jahre lang ein Inkassobüro betrieben, das unter anderem auch für verschiedene Unterweltgrößen die Schulden eingetrieben hatte. Ob eine Verbindung zu Raymond Zapata bestand, war bislang nicht bekannt.

Die Erlöse seiner Drogengeschäfte steckte Tamales in einen Boxclub, der in der 92.Straße lag. Offenbar hoffte er darauf, irgendwann einmal den neuen Muhammad Ali zu entdecken und in dessen Windschatten den ganz großen Reichtum zu ernten.

Milo und ich fuhren wenig später in die 92. Straße.

Leslie, Jay und Fred folgten uns in einem weiteren Einsatzfahrzeug.

Nach dem Abgleich des Ohrabdrucks stand es fest, dass Tamales einer der beiden Killer gewesen war, die versucht hatten, Doretta Tomlin umzubringen.

Wir hofften ihn festnehmen zu können.

Die wirklich interessante Frage war, wer den Kerl und seinen Komplizen beauftragt hatte.

Wir betraten den Boxclub, der im Erdgeschoss eines etwas heruntergekommenen Brownstone-Gebäudes untergebracht war.

Der Geruch von Schweiß schlug uns entgegen. Ächzlaute erfüllten den Raum. Ein paar muskelbepackte Fighter kämpften gerade verbissen mit ihren Sandsäcken.

Im Sparring standen sich zwei Schwergewichtler gegenüber und droschen aufeinander ein.

Etwa ein Dutzend Personen stand um den Sparring herum und feuerte die Beiden an.

Ein dicker Mann mit schütterem grauem Haar brüllte abwechselnd Kommandos und gut gemeinte Ratschläge wie: "Achte auf deine Scheiß-Deckung! Du verdienst noch nicht genug, um dir dritte Zähne leisten zu können!"

Der Dicke war wohl eine Art Trainer.

Von George Tamales besaßen wir Fahndungsfotos. Die waren zwar schon in paar Jahre alt, reichten aber, um ihn wiederzuerkennen.

Ich ließ den Blick schweifen.

"Er ist hier", stellte ich fest.

Am Hemdkragen befand sich ein Mikro. Unsere Kollegen konnten auf diese Weise alles mithören. Und Jay sicherte den Hintereingang, Fred LaRocca beobachtete zur gleichen Zeit die Vordertür.

Tamales hatte unter normalen Umständen keine Chance.

Er war gerade damit beschäftigt, auf einem Laufrad zu trainieren. Das Gerät war auf eine ziemlich hohe Geschwindigkeit eingestellt. Er blickte kurz zu uns hinüber, war aber so mit seinem Training beschäftigt, dass er uns nicht wiedererkannte.

Vielleicht hatten die wenigen Sekunden, in denen wir uns gegenübergestanden hatten, für ihn auch nicht ausgereicht, um sich unsere Gesichter einzuprägen.

Wir traten an ihn heran.

"Mister George Tamales?", fragte ich und hielt ihm meine ID-Card entgegen.

Er kniff die Augen zusammen, schaltete das Laufrad ab und griff nach seinem Handtuch.

"Was wollen Sie?"

"Sie sind vorläufig festgenommen. Falls Sie auf Ihr Recht zu schweigen verzichten und eine Aussage machen, kann sie vor Gericht gegen Sie verwendet werden..."

"Hey, mal halblang, Jungs!", maulte er. "Was liegt überhaupt an!"

"Sie haben versucht, in die Wohnung von Miss Doretta Tomlin einzudringen. Vermutlich mit der Absicht sie umzubringen. Außerdem wird man Ihnen wohl einen bewaffneten Angriff auf zwei Polizisten vorwerfen."

"Scheiße, Mann, wovon redet ihr?"

"Sag bloß, du erinnerst dich nicht an uns!", mischte sich Milo in das Gespräch ein.

Er starrte erst Milo und anschließend mich an.

Seine Kinnlade klappte herunter.

"Ihr Ärsche..."

"Beleidigen Sie uns ruhig weiter. Bei dem, was Sie erwartet, wird das im Strafmaß ohnehin kaum ins Gewicht fallen", sagte ich.

Seine gewaltigen Muskeln und Sehnen spannten sich.

Als er allerdings in den Lauf von Milos SIG starrte, nahm er brav die Hände hoch.

Sein Kopf war hochrot, das Gesicht zur grimmigen Maske verzerrt.

Ich ließ den Blick schweifen.

"Bevor wir den Weg zur Federal Plaza antreten, geht's erst mal in Ihr Büro!", bestimmte ich.

"Hey, was ist das jetzt für ein Scheiß-Spiel? Wahrscheinlich wollt ihr ungestört irgendein Geständnis aus mir herauspressen! Aber ich habe einen guten Anwalt! Wenn ich auch nur eine Sekunde allein mit euch bin, verklage ich euch wegen Misshandlung!"

"Ihnen gehört doch dieser Laden hier", sagte ich.

"Sicher!"

"Ich nehme stark an, dass Ihr Komplize auch hier trainiert! Also will ich an die entsprechenden Daten heran!"

Ich bog Tameles die Arme nach hinten, ließ die Handschellen klicken.

Tamales protestierte lauthals.

"Ich weiß überhaupt nicht, was das soll!"

"Das wird Ihnen schon klar werden!"

"Ich habe mächtige Freunde!"

"Über die können Sie gerne mehr erzählen!"

Inzwischen hatten alle Anwesenden mit dem Training aufgehört. Ihre Aufmerksamkeit galt ausschließlich uns.

Sie bildeten eine Art Halbkreis.

Ein ratschendes Geräusch ließ mich herumfahren.

Ich blickte in die Mündung eines Pump Action Gewehrs, das einer der Kerle aus irgendeiner Ecke hervorgezaubert hatte.

George Tamales grinste zufrieden.

"Ich glaube nicht, dass ihr G-men hier einfach so herausspazieren könnt", meinte er triumphierend.

"Und ich glaube, dass es sich sehr ungünstig für Sie auswirkt, was hier passiert", erwiderte ich. "Insbesondere, wenn der Haftrichter über eine Kaution zu entscheiden hat!"

Tamales atmete tief durch.

"Leg die Bleispritze weg, Ricky!", befahl er dem Kerl mit dem Pump Action-Gewehr.

Dieser zögerte, gehorchte aber schließlich und legte die Waffe auf den Boden.

Sekundenbruchteile später krachte hinter uns ein Schuss.

Tamales stieß einen gellenden Schrei hervor, taumelte getroffen nach vorn.

Mit einer reflexartigen Bewegung riss ich die SIG aus dem Holster, wirbelte herum.

Milo, der seine Waffe ja schon in der Faust gehabt hatte, war schneller.

Er feuerte sofort in die Richtung, aus der Schuss gekommen war.

Der Schütze war aus einer Nebentür hervorgetaucht, schnellte jetzt zurück.

Für Sekundenbruchteile sah ich das Gesicht eines Mannes mit dunklem Vollbart.

Ich erkannte ihn sofort wieder.

Es handelte sich um Tamales' Komplizen, der offenbar verhindern wollte, dass der Boxclubbesitzer ihn verraten konnte.

Der Bärtige musste sich in einem der Nachbarräume aufgehalten haben.

Jetzt lief er wohl den Korridor hinunter in Richtung Hinterausgang.

Ich gab eine entsprechende Meldung über mein Hemdkragen-Mikro an die Kollegen durch.

"Alles klar, den kaufen wir uns!", schrillte Jay Kronburgs Antwort in meinem Ohrhörer.

Wenig später hörte ich einen Schuss.

"Jay?", rief ich.

Keine Antwort.