Kitabı oxu: «Siete faldas para un regreso»

A puro golpe de palabra

Cuando nos disponemos a leer poesía ocurren algunas situaciones que por su impacto emocional, no siempre percibible en lo inmediato, nos muestran una diversidad de sensaciones que juntas o por separado, tienen potencia suficiente como para entregarnos una película completa con apenas una o dos líneas. Como si el yo lírico de Adriana Rodrigues de Sousa fuese un sofisticado artefacto cuya virtud mayor es la de proyectar imágenes que vienen directamente del fondo de un estremecimiento nacido a puro golpe de palabra y solo traducido por esa vía.

Y los que leemos poesía desde hace un largo tiempo sabemos que es mucho más aún y no solo esto que refiero, porque en términos de arte es regla ecuménica que el vértigo y el riesgo siempre concluyen en un acto creativo noble y verdadero. Solo a través de ellos y no de otro modo.

“Siete faldas para un regreso”, tal el título del segundo libro de poesías de la autora de Rawson, y tercero de su obra, reúne una admirable variedad de ejemplos en ese sentido. Los encontramos en el interior de un corpus de cuarenta y tres poemas que conforman un planeta cuya identidad nos muestra, desde aires de un Portugal lejano y brumoso, a un exhaustivo reconocimiento corporal, desde un destello de aquella patria de la infancia, a definiciones en donde la femineidad planta su bandera, desde dudas existenciales, a un tipo de sensualidad cuya experiencia radica en nombrar al goce por su nombre.

Sin lugar a dudas estamos frente a un libro en donde la autora ha burilado cada palabra con la delectación que pondría en juego una maestra orfebre frente a una pieza única e irrepetible, porque de eso se trata este nuevo trabajo que nos obsequia Sousa. Es un muestrario capaz de hacernos escuchar aquella voz ausente y distante para actualizar ese registro perdido de las emociones que las palabras son capaces de desencadenar cuando se disponen en formación como si fueran una legión romana lista para el asalto a las Galias.

Así procede la poesía con nosotros porque ella nos preexiste, siempre estuvo, desde antes que nos asombrara con su rostro, en un hilo de voz del viento, en la demora del sol por esconderse, en la voz traumática del mar, o el siseo libidinoso del arroyo cuando habla. Es por ese motivo que solo cuando estuvimos listos para el lenguaje comenzó nuestro verdadero aprendizaje con ella, y es allí que se inició nuestro noviciado hasta deslumbrarnos con su vasto conocimiento sobre los sueños y la esperanza, el dolor y la fantasía, tanto como los misterios de la soledad, la codicia o el deseo. Y los milagros son parte de su equipaje aunque sea tan terrena como el fuego o la lluvia.

Los poemas de Sousa muerden e iluminan; poseen un desenfado conceptual muy bien calibrado a la hora de trabajar con el lenguaje: “La profundidad del poema pega en la quilla de mi espalda”, “La palabra es fondo de cocción”, “La vida es un baldío donde ríen todas las formas de morir”, o “Al final, no somos más que el carozo de un invierno en el fondo del río”.

Apenas una muestra del delicioso recorrido que podrá hacer quien se aventure en la lectura de “Siete faldas para un regreso”, un libro inevitable cuyo potencial se cifra en sentir aquello que leemos, operación necesaria para iniciar el viaje que todo buen poema nos propone.

Sergio Pravaz

Poeta, periodista, editor.

Abdómenes de pato

Te recibí

con los miedos abiertos,

pudimos aflojar la piola

que tiraba.

Los animales se aparean

sin palabras,

son abdómenes de pato

rozando el cielo.

Rajamos el aire,

nos dejamos entrar

en ese resplandor sin orden

que patrulla.

La oscuridad se escapó

de los cuerpos,

morimos por morir.

Fuimos un incesto

hasta la hipnosis,

Narciso

y el beso de Pigmalión

custodiando la especie.

Las runas

se vuelven a tejer,

asomarse da vértigo

en las muelas,

la pelvis se llena

hasta el próximo coche.

No hay más por pedir,

con que el jabón no nos borre,

basta y sobra.

La piel

es una casa de empeños,

la esquina

de tu corazón y el mío,

una muerte transitoria.

La certeza astilla los pañuelos

No me sostengas,

quiero quedarme

sin ventanas,

dormir con la ostra

respirándome en la oreja.

¿Qué importa si caigo

sobre la red del circo,

o a contra pulso de la especie?

La certeza astilla los pañuelos,

mi neurosis, la escarcha.

Breviario

Quizás la soga

o el río,

no lo sé.

Duelen los pinos

sobre el agua.

Ese lujo previo.

El claustro

Podremos abrir

de par en par el claustro,

macerarnos

con el temblor

espalda al cielo.

Seremos

la marca de dios

adentro de las bocas.

En la tela del bosque

dormirán los monos.

Copular es un instante

en varias lenguas.

Fados de lana

A mi abuela Florinda

Adentro del placard hay una historia

que nunca termina de purgarse,

una tetera sin monedas,

los pedacitos de un diario

con una canción en re menor.

Quién hubiera imaginado

que correría gaviotas

mientras leo,

que cada renglón

parcharía la garganta.

Solo algunas teclas

desafinaban para mí,

quería dislocar el viento

sin que nadie me señale.

Las jeringas de vidrio,

la cara de enfermera,

yo también podía

con el silencio.

Nunca me gustó

la pestilencia de hospital,

la ternura de mi abuela

olía mejor.

Las vírgenes no lloran, me dijo,

mientras tejía fados de lana

para abrigarse la memoria.

Igual se la llevaron

con rosario y todo.