Kitabı oxu: «Дорога судьбы»

Жил-был Вовка в деревне Дракино. Любимым его занятием было чтение литературы, которую он покупал в соседнем городе, и долгие, молчаливые прогулки на природе. Дремучий лес, пахнущий прелью, хвоей и свежестью после дождя, ему заменял и папу, и маму, и друзей. Старый дуб на опушке был ему исповедальней, а журчание лесного ручья — колыбельной.

Так он и рос до самого совершеннолетия, не подозревая, что существует другой мир — суетливый, пахнущий бензином и дешевым кофе, где слова имеют двойное дно, а улыбка часто служит маской для кинжала. Вовка читал взахлеб Тургенева и Пришвина, верил в чистоту помыслов и думал, что люди устроены так же просто и честно, как вековые деревья вокруг его дома. Он знал название всех трав в округе, но не знал, что такое лицемерие.

Время шло, текло, как смола по коре, и однажды привело Вовку в институт. Это был новый, корпус , где ученых было как в тундре комаров — тьма-тьмущая, и каждый считал себя светилом. Воздух в гулких коридорах был наэлектризован. Интриги там плелись со скоростью звука, сплетаясь в плотную, ядовитую сеть. Касались они и нашего Вовку, но он их попросту не замечал. Для него институт был не рингом для сведения счетов, а храмом науки. Он трудился в поте лица — до мозолей на пальцах от чертежей, повышая свой уровень и освещая сумрачный коллектив светлой, немного наивной улыбкой.

Его стали замечать. Сначала — за нетривиальный ум, который позволял ему решать задачи, над которыми старшие кандидаты наук бились неделями. Затем — за абсолютную, почти пугающую честность и порядочность. Вовка не умел юлить. Когда в институте делили гранты, он молча выходил из кабинета, отказываясь участвовать в дележке шкуры неубитого медведя.