Kitabı oxu: «Die Dramen des Meeres»

Alexandre Dumas

Die Dramen des Meeres

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

Erster Teil: Bontekoe

Kapitel 1: 1619

Kapitel 2: Das Feuer

Kapitel 3: Das Wasser

Kapitel 4: Das Land

Kapitel 5: Die Blauen Berge

Teil 2: Kapitän Marion

Kapitel 1: Die Bucht der Mörder

Kapitel 2: Takoury

Kapitel 3: Rache

Dritter Teil: Die Juno

Kapitel 1: Die Abreise

Kapitel 2: Das Besan-Topsegel

Kapitel 3: Das Floß

Kapitel 4: Agonie

Kapitel 5: Mrs. Bremners dreißig Rupien

Kapitel 6: Wo Mrs. Bremner's Rupien noch in Gebrauch sind

Kapitel 7: Fazit

Vierter Teil: Die Kent

Kapitel 1: Feuer an Bord

Kapitel 2: Das Cambria

Kapitel 3: Major Mac Gregor

Kapitel 4: Die Explosion

Erster Teil: Bontekoe
Kapitel 1: 1619

Im Mai 1619 segelten drei holländische Schiffe, die Nieuw-Zeeland unter dem Kapitän Pierre Thysz, die Enekuisen unter dem Kapitän Jean Jansz und die Nieuw-Hoorn unter dem Kapitän Bontekoe, nachdem sie das Kap der Guten Hoffnung umrundet hatten, ohne es zu berühren, bei schönem Wetter nach Natal.

Es war einhundertzweiunddreißig Jahre her, dass der Portugiese Bartholomäus Diaz, der auf der Suche nach dem berühmten Priester Johannes, jenem seit drei Jahrhunderten gesuchten Papst des Ostens, ausgesandt worden war, diesen selbst passiert hatte, ohne es zu ahnen, fortgetragen von einem Sturm, der ihn in seinen Schwingen erfasst und vom Süden in den Osten getragen hatte.

Von diesem Tag an war eine neue Route nach Indien gebahnt.

Um künftige Seefahrer nicht zu entmutigen, änderte König Johann II. von Portugal den Namen des Kap der Stürme, den Bartholomäus Diaz ihm bei seiner Rückkehr aus Lissabon gegeben hatte, in Kap der Guten Hoffnung, den es seitdem beibehalten hat.

Zehn Jahre später war Gama an der Reihe.

Diaz' Reise musste dort wieder aufgenommen werden, wo er sie unterbrochen hatte; Indien musste mit Portugal verbunden werden, Calicut mit Lissabon.

Nachdem er dem Land Natal seinen Namen gegeben hatte, in Erinnerung an die Geburt unseres Herrn; nachdem er in Sofala vor Anker gegangen war, das er für das alte Ophir hielt; nachdem er nacheinander in Mosambik, Quiloa, Montbasa und Melinde vor Anker gegangen war. Nachdem er vom König der letztgenannten Stadt einen erfahrenen Lotsen erhalten hatte, brach Gama entschlossen in das Arabische Meer auf, wobei er aller Wahrscheinlichkeit nach zwischen den Laquediven und den Malediven hindurchfuhr, und landete am 20. Mai 1498 in Calicut, dem Zentrum des Handels, den Indien zu dieser Zeit mit dem gesamten riesigen Kontinent betrieb, der sich von Sansibar bis zur Straße von Malakka erstreckt.

Dann war Camoëns an der Reihe, der Homer des Indischen Ozeans; die Lusiade ist der epische Bericht seiner Reise.

Camoëns hatte im Kampf gegen die Mores von Ceuta ein Auge verloren, fast zur gleichen Zeit, als Cervantes im Kampf gegen die Türken von Lepanto eine Hand verlor.

Wir wissen, wie er, nachdem er Goa besucht hatte, wie er, nachdem er bei Chembé, Kap Guardafu und Muscat gekämpft hatte, wegen einiger satirischer Verse auf die Molukken verbannt wurde; wie Dom Konstantin von Braganza ihn zum Kurator von Gütern in Macao ernannte, das noch nicht existierte oder gerade erst geboren worden war; wie Camoëns, der kein Gut zu kuratieren hatte, sein Gedicht schrieb; wie er sich mit seinem doppelten Schatz, dem Schatz des Glücks und dem Schatz der Poesie, einschifft, um nach Goa zurückzukehren; wie das Schiff, das ihn trug, an der Küste Siams Schiffbruch erlitt, der Dichter, indem er sein Gold dem Chinesischen Meer überließ, aber sein Gedicht über das Wasser hob, mit einer Hand sein Leben und mit der anderen seine Unsterblichkeit rettete.

Leider! Obwohl das Gedicht der Lusiaden sechs Jahre später erschienen war, obwohl es im selben Jahr eine zweite Auflage erlebte, obwohl alle Portugiesen die Episode des Riesen Adamastor und das Unglück der Inez de Castro auswendig kannten, konnte man immer noch einen Mann durch die Straßen Lissabons gehen sehen, auf einer Krücke, ein armer alter Mann auf dem Weg zum Kloster von San Domingo, wo er, sich unter die Schulkinder mischend, dem theologischen Unterricht lauschte, während ein javanischer Sklave für ihn bettelte und ihn mit den erhaltenen Almosen fütterte.

Es ist wahr, wenn der alte Mann vorbeiging, blieben sie stehen und sahen ihn an, und er konnte diese Worte hören, die seinen Stolz trösteten:

"Das ist Luiz de Camoëns, der große Dichter".

Einige hinzugefügt:

"Ist er also arm?

Worauf eine Stimme immer antwortete:

Nein, König Dom Sebastian gibt ihm eine Pension".

Und in der Tat gab König Dom Sebastian dem Mann, der seine Herrschaft berühmt machte, eine Pension von fünfundsiebzig Pfund pro Jahr.

Als Dom Sebastian bei seiner Afrikaexpedition ums Leben kam, musste der Dichter, der ohnehin schon schlecht untergebracht war, eine noch schlechtere Unterkunft in der Santa Ana Straße nehmen.

So musste der Autor der Lusiaden, als Antonio, der javanische Sklave, starb, da niemand für den Dichter bettelte und er auch nicht betteln wollte, noch einen Schritt von seinem Bett hinunter ins Krankenhaus gehen.

Eine letzte Stufe blieb ihm noch, die des Grabes: er überquerte sie lächelnd.

Armer Dichter, von seinem Land vergessen, der aber sein Land nicht vergessen konnte!

"Wenigstens sterbe ich vor Portugal!"

Und er wurde in ein Grab geworfen, und man ließ einen namenlosen Stein auf ihn fallen.

Sechzehn Jahre nach seinem Tod, als sein Ruhm gewachsen war, schlug Don Gonzalo Coutinho vor, dem Dichter ein Denkmal zu errichten; aber so wie der Ort seiner Wiege unbekannt war, war es auch der Ort seines Grabes.

Endlich erinnerte sich ein alter Küster, dass er eines stürmischen Abends einen Mann ohne Eltern, ohne Familie, ohne Freunde begraben hatte, der zwei Wunden hatte, von denen die eine sein Auge ausgestochen, die andere seinen Oberschenkel gebrochen hatte.

Anhand dieser Beschreibung wurde der Camoëns erkannt.

Das Grab wurde mit großem Pomp wieder geöffnet, der Leichnam aufgerichtet, an einen Platz in der Nähe des Chors der Franziskanerinnen des Klosters Santa Ana überführt, und auf seinem neuen Grab wurde eine Marmortafel mit dieser Inschrift angebracht:

Hier liegt Luis de Camoëns,

Fürst der Dichter seiner Zeit. Er lebte armselig und unglücklich, und starb

ebenfalls.

Jahr MDLXXLX.

Er schlief dort, ruhig und geehrt, fast zwei Jahrhunderte lang; dann, eines Tages, am 1. November 1755, als der Himmel durch ein schreckliches Omen die Geburt einer Königin signalisieren musste, vernichtete ein Erdbeben Lissabon, mit Lissabon die Kirche von Santa Ana und mit der Kirche von Santa Ana das Grab des Autors der Lusiaden.

Diese Königin war Marie Antoinette von Österreich.

O Könige und Dichter, Gott gibt euch von Zeit zu Zeit ähnliche Schicksale, um dem Universum zu zeigen, dass ihr gleich seid!

Das Gedicht der Camoëns hatte Indien populär gemacht. Wo der Seefahrer Diaz, der Eroberer Gama und der Dichter Camoëns vorbeigefahren waren, kam bald der Kaufmann Van Noort vorbei; nur kam er auf der anderen Seite nach Indien, umschiffte die Küste Patagoniens, überquerte die schreckliche Meerenge, die Magellan am 28. Mai 1520 entdeckt hatte, und kehrte, dem Beispiel von Sebastian del Cano folgend, durch das Kap der Guten Hoffnung in den Atlantik zurück, nachdem er in drei Jahren die Welt umrundet hatte.

Dies war der Beginn des maritimen Glücks der Holländer, jener Phönizier Europas, die sich in einer Zeit des Stolzes die Feger der Meere nennen und statt einer Flagge einen Besen am Horn ihrer Schiffe tragen sollten.

Vierzehn Jahre später besiegte der holländische Admiral Georg Spilbergen die spanische Flotte an der Küste Perus und etablierte die holländische Herrschaft auf den Molukken.

Erst fünf Jahre nach diesem Sieg umrundeten die drei holländischen Schiffe unter dem Kommando von Pierre Thysz, Jean Jansz und Bontekoe das Kap der Guten Hoffnung, wie wir bereits erwähnt haben.

Wie segelten diese drei Walfänger zusammen? Hier ist die Geschichte:

Guillaume Isbrantz Bontekoe war 1618 von der Niederländischen Ostindien-Kompanie zum Kapitän der Nieuw-Hoorn ernannt worden, einem Schiff von 1100 Tonnen, das mit 206 Mann Besatzung für den Handel bestimmt war.

Er hatte Texel am 28. Dezember verlassen, und am 5. Januar, nachdem er den Ärmelkanal verlassen hatte, war sein Schiff von drei so schrecklichen Stürmen heimgesucht worden, dass er für einen Moment dachte, seine Reise sei zu Ende.

Die Vorsehung wollte es anders: Nach fünfzehn Tagen schwerer See hörte die Gefahr auf, es kehrte ein wenig Ruhe ein, Bontekoe setzte seinen Kurs fort, noch nicht wissend, ob er das Indische Meer durch die Magellanstraße oder das Kap der Guten Hoffnung erreichen würde.

Die Winde würden entscheiden, ob er sich nach Osten oder Westen wenden würde.

Bevor er auf den Kanaren ankam, hatte er die beiden Schiffe getroffen, mit denen wir ihn rund um das Kap sahen.

Nach drei Wochen Ruhe, als sie sich der Linie näherten, trieb ein Südostwind sie in die Westindische See zwischen die Felsenbänke, die Abrojos genannt werden.

Sie entkamen glücklich, suchten, ohne die Insel Tristan d'Acunha zu finden, und wurden bald von den wechselnden Winden in Richtung des Kaps der Guten Hoffnung getrieben, dem sie sich so schnell näherten, dass sie, um nicht an Land geworfen zu werden, nach Süden aufstiegen und, im Vertrauen auf ihre gesunden und kräftigen Mannschaften und auf einen reichen Wasservorrat, beschlossen, das Kap zu passieren, ohne es zu berühren.

So kamen sie auf der Höhe des Landes Natal an. Dort verließ Kapitän Jansz, der für die Coromandel-Küste bestimmt war, Thysz und Bontekoe, um durch den Mosambik-Kanal zu segeln.

Ein wenig weiter, nachdem es zu einigen Streitigkeiten zwischen Thysz und Bontekoe gekommen war, segelte Thysz auf seine Seite und Theieuw-Hoorn blieb allein.

Sie befand sich unterhalb des 23. Breitengrades, als sie die Nieuw-Zeeland aus den Augen verlor.

Seit Kapstadt hatte sich der Zustand des Schiffes in Fragen der Gesundheit erheblich verändert. Um den 30. Grad hatte die Krankheit unter der Mannschaft eingesetzt, und fünf oder sechs Tage, nachdem Bontekoe seinen letzten Schiffskameraden verlassen hatte, hatte er vierzig Mann auf den Gestellen liegen.

Da das nächstgelegene Land Madagaskar war, wurde beschlossen, diese Insel anzusteuern, und der Kurs wurde auf die St. Louis Bay gesetzt.

Aber die ganze Küste war noch schlecht erforscht, und obwohl Bontekoe selbst mit seinem Boot einen guten Ankerplatz suchte, während das Schiff kurze Wenden fuhr, machten die an der ganzen Küste verlaufenden Naturen Zeichen zur Annäherung, obwohl sie durch diese Zeichen einen Landungsplatz anzudeuten schienen, Da sie keine Erfrischung boten, da die See furchtbar gegen das Ufer brach, musste man nach einem vergeblichen Versuch eines Matrosen, der hinausschwamm und gezwungen war, zum Boot zurückzukehren, ohne gelandet zu sein.

Die Mannschaft hatte vom Deck des Schiffes aus alle Bewegungen des Bootes verfolgt und sah sie verzweifelt zurückkehren; aber Bontekoe, der von seinen Matrosen verehrt wurde, ermahnte sie zur Geduld.

Es wurde beschlossen, einen Ankerplatz bis zum 29. Grad südlich zu suchen; dann, als die gleichen Schwierigkeiten weiter bestanden, änderten sie erneut ihre Meinung und ihren Kurs und beschlossen, dass sie auf der einen oder anderen der Maskareneninseln zur Ruhe kommen würden.

So hießen damals und heißen heute Mauritius und Bourbon Island.

Bontekoe steuerte so, dass er zwischen den beiden Inseln durchfuhr.

Aber das erste, was er sah, war die Insel, die seither Bourbon Island genannt wird, und das war die, auf der er versuchte zu landen. Etwa zweihundert Schritte vom Land entfernt ankerte er in vierzig Faden Wasser.

Aber auch hier stellte sich ein furchtbares Hindernis in den Weg: das Meer weißte so sichtbar auf der Brandung, dass es notwendig war, dass das mit gesunden Männern besetzte Boot einen Landeplatz suchte: es machte sich sofort auf die Suche danach und kehrte nach zwei Stunden zurück. Sie konnte inmitten einer prächtigen Vegetation landen und brachte eine große Menge an Schildkröten zurück.

Wir wissen, was für ein gesegnetes Manna diese Tiere den armen Skorbutikern bieten; so baten die Kranken einstimmig darum, an Land gehen zu dürfen, was vom Unterfrachtführer des Schiffes, namens Hein-Rol, zunächst abgelehnt wurde.

Seiner Meinung nach könnte das Schiff abdriften, und wenn das geschähe, wären die Menschen an Bord verloren.

Aber für diese unglücklichen Menschen war die Insel, die sie vor Augen hatten, ein Ort des Entzückens, an dem sie nichts lieber taten, als zu bleiben.

Ihre Gebete, dass sie an dieses Land gebracht werden sollten, wo sie durch die Berührung Heilung finden sollten, wurden so dringlich, dass Bontekoe ihnen nicht widerstehen konnte; er trat in die Mitte des Decks vor und erklärte, dass er auf die Gefahr hin, was passieren könnte, alle an Land bringen würde.

Diese Erklärung wurde von der gesamten Mannschaft mit Freudenschreien begrüßt.

Die Kranken wurden, da sie am eifrigsten waren, zuerst an Bord genommen. Bontekoe gab ihnen ein Segel, um ein Zelt zu bauen, so dass sie mehrere Tage an Land bleiben konnten.

Er belud das Boot mit Proviant, nahm einen Koch und alle möglichen Utensilien mit, und ging selbst unter Deck, um als ihr Führer zu fungieren.

Je näher sie dem Land kamen, desto größer wurde die Freude der Matrosen, und viele von ihnen hatten nicht den Mut zu warten, bis sie das Ufer erreichten; sie stürzten sich ins Meer, schwammen zum Ufer und wälzten sich, als sie dort ankamen, im Gras und riefen nach ihren Gefährten, die sich ihnen bald anschlossen.

Und in der Tat, ob es ein Traum ihrer Phantasie oder eine Realität war, sobald sie unter dem Schatten der großen Bäume waren, sobald sie die Erde berührten, erklärten sie, dass sie ihre Kraft zurückkehren fühlten.

In diesem Moment kam ein Schwarm Waldschnepfen um sie herumgeschwommen.

Sie erschraken nicht bei ihrem Anblick, und da die Insel noch menschenleer war und sie noch nicht durch die Anwesenheit von Menschen erschreckt worden waren, ließen sie sich bei der Hand nehmen und mit Stöcken töten.

Zweihundert verbrachten den ersten Tag dort.

Um ihre Nahrung zu variieren, gingen sie anschließend auf die Suche nach Schildkröten und erbeuteten etwa fünfzig.

Bontekoe, der sah, dass sie an diesem Ufer, an dem die Vorsehung so gastfreundlich war, nichts zu befürchten hatten, ließ sie dort zurück und kehrte zum Schiff zurück, dessen Ankerplatz er so schlecht fand, dass er von der Mannschaft, trotz ihrer Ungeduld, an Land zu gehen, erreichte, dass etwas Besseres gesucht würde.

Die Mannschaft war einverstanden.

Diese Zustimmung, trotz des großen Wunsches, an Land zu gehen, rührte Bontekoe; er wollte keine Zeit verlieren, und da es Nacht war und die See ruhig, ging er zum Boot hinunter und suchte eine bessere Reede.

Fünf Meilen entfernt hat er es gefunden.

Es war eine gute Bucht mit einem sandigen Boden.

Bei Tagesanbruch begann der Kapitän mit seinen Untersuchungen.

Kaum war er eine viertel Meile landeinwärts gegangen, fand er einen See.

Leider war das Wasser nicht ganz frisch; aber seine Ufer waren mit Gänsen und Dodo-Vögeln bedeckt; die Bäume, die es beschatteten, waren voll von Graupapageien, Holztauben und unbekannten Vögeln aller Arten und Farben; und am Fuße dieser Bäume, im Schatten, fand er fünfundzwanzig Schildkröten in Gesellschaft versammelt, die kaum laufen konnten, so fett waren sie.

Bontekoe blieb mit drei oder vier Männern an Land und schickte, um diese doppelte Nachricht zu überbringen: den Kranken, dass er ein besseres Lager als das erste gefunden hatte; der Mannschaft, dass er eine ausgezeichnete Bucht für das Schiff erkannt hatte.

Das Schiff und das Boot kamen nach zwei Stunden gemeinsam an.

Das Schiff ankerte in der Bucht in fünfundzwanzig Faden Wasser, und die Männer der Besatzung gingen nacheinander und in vier Trips von Bord.

Segler sind erhabene Kinder. Inmitten höchster Verzweiflung und titanischer Kämpfe erleben sie manchmal kindliche Freuden.

So erging es der Besatzung der Nieuw-Hoorn, als sie auf der Insel Bourbon landete.

Das ganze Ufer bot den Anblick eines Festes, etwas, minus die Frauen, wie ein Jahrmarkt von Téniers.

Einige begannen, die Waden in den See zu werfen, andere, Schildkröten zu jagen, wieder andere, mit Stöcken und Steinen auf Tauben zu schießen; einige kamen freudig herbeigelaufen, mit erhobenen Armen, laut schreiend, und sagten, sie hätten gerade einen Bach mit frischem Wasser gefunden.

Große Feuer wurden angezündet, hölzerne Spieße wurden gemacht, und ramiers wurden gebraten und mit dem Fett der Schildkröten, die in ihren Panzern kochten, übergossen; dann kamen die Fischer: sie hatten eine große Anzahl von Aalen gefangen, die so groß wie ein Arm waren, aus denen der Koch riesige Matelotes machte; auch Ziegenböcke waren gesehen worden, und man hatte sie verfolgt, aber sie hatten nur einen alten fangen können, so alt, dass seine Hörner von Würmern zerfressen waren, und niemand wollte ihn essen.

Am Ende von drei Tagen waren die Kranken tatsächlich mehr oder weniger geheilt; sie wurden zum Schiff zurückgebracht, bis auf sieben, die, immer noch leidend, an Land bleiben durften, bis das Schiff endlich in See stach.

Schließlich wurde ein enormer Vorrat an Raminern, Schildkröten und Aalen hergestellt, die eingesalzen wurden und den Proviant der Besatzung erhöhten.

Endlich lichteten wir den Anker und ließen die herrliche Insel Bourbon, die hundertfünfzig Jahre später eine der blühendsten Kolonien Frankreichs sein sollte, so verlassen zurück, wie wir sie vorgefunden hatten.

Kapitel 2: Das Feuer

Bontekoe hatte die Absicht, auf Mauritius zu bleiben, wie er auf Bourbon geblieben war, damit die zweite Insel für ihre Besatzung das von der ersten so gut begonnene Werk der Heilung vollenden würde.

Aber die Schätzung war schlecht, und sie gingen zu tief hinunter, und Mauritius, aus der Ferne gesehen, wurde links liegen gelassen.

Dann begann das Bedauern.

Einige der Kranken waren noch an Bord; zwei oder drei Tage mehr hätten sie geheilt.

Warum hatten sie diese zwei oder drei Tage, die bei einer Reise wie dieser so wenig sind, nicht der Gesundheit, dem ersten Besitz der Seeleute, und dem großen Reichtum des Kapitäns geopfert?

Zur Traurigkeit dieser Überlegungen gesellte sich auch eine Beklemmung.

Wie wenig man auch von den Launen dieses fast unbekannten Meeres wusste, und gerade in der Unwissenheit, in der man sich noch befand, glaubte man, es sei mehr, als es ist, und sah voraus, dass man vielleicht lange Zeit durch die südlichen Breiten reisen müsse, ehe man die günstigen Winde finde, die das Schiff nach Bentem oder Batavia treiben sollten.

Diese Befürchtung veranlasste das Schiff, umzudrehen und in westlicher Richtung die Insel Sainte-Marie anzusteuern, die sechzig Seemeilen von Madagaskar entfernt liegt, etwa gegenüber der Bucht von Anton-Gil.

Wir kamen natürlich über die Ostseite der Insel dorthin und ankerten in einer Einbuchtung der Küste in dreizehn Faden Wasser, das so rein war, dass wir den Meeresboden deutlich sehen konnten.

St. Mary's Island wurde besiedelt.

Obwohl die Einwohner weniger als die Madagassen an den Anblick von Europäern gewöhnt waren, eilten sie zum Schiff und brachten Hühner, Lehm und Reis; außerdem gaben sie durch Zeichen zu erkennen, dass sie noch Kühe, Schafe und andere Vorräte hatten.

Um sich mit ihnen anzufreunden, reichte Bontekoe ihnen Wein in einem silbernen Becher; sie tranken ihn, wie es ein Hund oder ein anderes Tier getan hätte, indem sie ihr ganzes Gesicht in den Becher steckten; dann, sobald sie ihn getrunken hatten, hatte der Schnaps eine Wirkung auf sie, die um so schneller war, weil sie nicht daran gewöhnt waren, und sie begannen wie Verrückte zu tanzen und wie wütende Menschen zu schreien.

Sie gehörten der zweiten Rasse an, jener gelben Rasse, die von den Hochebenen Asiens abstammte, und waren nackt, bis auf einen Stofffetzen, den sie als Schürze trugen.

Jeden Tag ging man an Land und handelte mit ihnen; Glocken, Löffel, Messer, Glaskörner oder Korallen waren die mächtigen Verführungsmittel der Bontekoe.

Für jedes dieser Objekte hatten sie ein Kalb, ein Schwein, ein Schaf, Reis, Wassermelonen und Milch, die sie in großen geflochtenen Blättern mitbrachten, die Körbe bildeten, die so sicher waren wie Holzbecher oder Porzellantassen.

Da aber unter den Früchten die fehlenden Limonen und Orangen für die von Skorbut befallenen Männer mit Recht am notwendigsten waren, beschloss Bontekoe, eine Expedition nach Madagaskar zu unternehmen, um sie zu beschaffen.

Er bewaffnete also das Langboot und ließ die Waren, die er für die Madecassianer am wertvollsten hielt, darin transportieren, und überquerte die Strecke, die Sainte-Marie von Madagaskar trennt, und gelangte in einen Fluss, den er hinauf zu rudern begann.

Aber je weiter er vorankam und je enger der Fluss wurde, desto mehr ließen die Bäume auf beiden Seiten, die begonnen hatten, ein grünes und schattenspendendes Blätterdach zu bilden, allmählich ihre Äste herab, die schließlich, indem sie ins Wasser eintauchten, den Durchgang vollständig abfingen.

Außerdem schienen die Ufer dieses Flusses menschenleer zu sein, und da sie keine Früchte trugen und zehn mit Pfeilen bewaffnete Männer, die hinter den Bäumen lauerten, auch den letzten Matrosen hätten vernichten können, ohne die Oberhand zu gewinnen, gab Bontekoe das Signal zum Rückzug und kehrte an Bord zurück.

Glücklicherweise fand er zwei Tage später an einem anderen Punkt der St. Mary's Insel das, wofür er so weit gefahren war: Orangen, Limetten und Bananen in Hülle und Fülle.

Neun Tage vergingen auf St. Mary's.

Während dieser neun Tage erlangten die Männer der Nieuw-Hoorn all die Kraft und Gesundheit zurück, die sie hatten, als sie die Texel verließen.

Während dieser neun Tage gingen mehrere Trupps von Matrosen an Land, oft begleitet von einem Musiker.

Dieser Musiker spielte die Drehleier.

Das war eine große Freude für die Inselbewohner. Das Instrument, so naiv es auch war, löste bei ihnen jedes Mal neues Erstaunen und größere Zufriedenheit aus.

Einige saßen im Kreis um den Musiker herum und schnippten mit den Fingern; andere sprangen oder hüpften eher wie wilde Tiere, und von Zeit zu Zeit, als wollten sie ihren Göttern für das Vergnügen danken, das sie ihnen bereiteten, gingen sie vor Ochsenköpfen knien, die auf Pfählen aufgerichtet waren und ihre Fetische zu sein schienen.

Endlich vergingen die neun Tage; in diesen neun Tagen waren die Kranken wieder gesund geworden, das Schiff war mit größter Sorgfalt repariert worden; sie stachen wieder in See und steuerten die Sundastraße an.

Am 19. November 1619, als wir uns auf dem Breitengrad der Meerenge befanden, also etwa beim fünften Grad und dreißig Minuten, um etwa zwei Uhr nachmittags, ging der Munitionsmann wie üblich hinunter, um den Branntwein abzuzapfen, der am nächsten Tag verteilt werden sollte, und befestigte seinen eisernen Leuchter an einem Fass, das einen Rang höher war als das, das er durchstechen sollte.

Da fiel durch einen jener furchtbaren Zufälle, die große Katastrophen von einer miserablen Ursache abhängig machen, ein Bruchstück des brennenden Dochtes in das Loch des Spundes; sofort ergriff das Feuer, die beiden Böden des Fasses platzten, und wie ein Flammenstrom floss der brennende Branntwein hinunter auf die Kohle der Schmiede, in der er verschwand und ausgelöscht zu sein schien.

An der gleichen Stelle wurden ein paar Krüge Wasser hineingeworfen; das Wasser folgte sozusagen dem Feuer und verschwand wie dieses in der Kohle.

Man dachte, es sei vorbei.

Erst dann erfuhr Bontekoe von diesem Unfall, und er selbst ging unter Deck, schüttete weitere Eimer Wasser auf die Kohlen und ging leise an Deck.

Eine halbe Stunde später ertönte der Ruf "Feuer!"

Bontekoe sprang durch eine Luke und sah tatsächlich die Flamme aus dem Boden des Laderaums aufsteigen: Das Feuer war in der Kohle ausgebrochen, in die der brennende Schnaps gesunken war.

Die Gefahr war umso größer, als drei oder vier Reihen von Fässern übereinander standen.

Es war keine Zeit zu verlieren.

Die Kohle musste so schnell wie möglich ertränkt werden, und das Wasser wurde in den Laderaum geschüttet.

Doch dann kam es zu einem weiteren Zwischenfall: Das Wasser in Kontakt mit der brennenden Kohle erzeugte einen so schrecklichen Rauch, dass niemand im Laderaum bleiben konnte.

Bontekoe jedoch blieb.

Er war sich der ganzen Verantwortung bewusst, die er übernommen hatte, vor Gott für das Leben seiner Mannschaft und vor seinen Besitzern für die Ladung seines Schiffes.

So blieb er inmitten des Rauchs und gab weiterhin seine Befehle, während er um sich herum seine Matrosen fallen und murren hörte.

Er selbst war von Zeit zu Zeit gezwungen, zur Luke zu gehen und seine Brust mit frischer, reiner Luft zu füllen; dann kehrte er in die Mitte des Rauches zurück, in dem es schien, dass der mächtige Wille, der ihn beseelte, ihm allein das Leben erlaubte.

Bei einem seiner kurzzeitigen Ausgänge rief er nach Unterregistrator Rol.

Letzterer kam angerannt.

"Was wollen Sie, Commander?"

"Ich denke", sagte Bontekoe, "dass es notwendig sein wird, den Zunder ins Meer zu werfen".

"Aber, Kapitän", sagte dieser, "wenn der Zunder erst einmal ertrunken ist, was ist, wenn wir Piraten begegnen oder auf einer Insel landen, deren Bewohner uns feindlich gesinnt sind?"

"Sie haben Recht", sagte Bontekoe, "wir werden das später berücksichtigen".

Und er ging zurück, um seine Befehle inmitten des Rauchs zu geben, mit dem gleichen Mut wie zuvor.

Aber das Feuer ließ nicht nach, und der Rauch wurde immer dichter und dichter. Bontekoe war gezwungen, aus dem Laderaum in die Zwischendecke umzuziehen. Sie nahmen Äxte und schlugen große Löcher in den Boden, durch die sie weiterhin Wasser schütteten, wie sie es zur gleichen Zeit durch die Luken taten.

In der Zwischenzeit wurde nicht nur das große Boot über Bord geworfen, sondern auch das Langboot, das, da es an Deck lag, diejenigen, die Wasser schöpften, in große Verlegenheit brachte.

In diesem Moment, als sie die ganze Ausdehnung überblickten, was die Männer der Nieuw-Hoorn von Zeit zu Zeit ängstlich und schweigend taten, war nichts zu sehen als ein kahles und verlassenes Meer.

Es gab kein Land, kein Schiff; keinen Rückzugsort, auf den man hoffen konnte, keine Hilfe, die man erwarten konnte.

Bei diesem Anblick, der Instinkt der Selbsterhaltung war stärker als die Pflicht, rutschte jeder Mann von der Seite, glitt vom Stangenträger ins Wasser, und, einmal im Wasser, schwamm er zum Beiboot des Bootes, kletterte hinein und versteckte sich dort still unter den Rudern und Segeln und wartete nur auf den Moment, in dem er sich weder zu viel noch zu wenig zu sein glaubte.

Dann würden sie ihren Kapitän und ihre Kameraden gnadenlos im Stich lassen.

In diesem Moment betrat der Unterschütze Rol zufällig den Stollen und sah, wie all diese Männer im Boot und im Kanu ausrutschten, schwammen und sich auftürmten.

"Was machen Sie da?", rief er, "was haben Sie vor?"

Sie antworteten: "Wir tun etwas sehr Einfaches; wir retten uns selbst; wir meditieren eine sehr natürliche Sache, um aus der Gefahr herauszukommen".

Dann riefen zwanzig Stimmen: " Komm mit uns, Rol, komm mit uns!"

Der Unterschütze dachte einen Moment lang, dass dies die einzige Möglichkeit sein könnte, die Männer auf den Kapitän warten zu lassen.

Er kletterte seinerseits über die Bordwand hinunter und machte sich auf den Weg zum Boot.

Aber ohne ihm Zeit zum Sprechen zu geben und ohne auf das zu hören, was er sagte, schnitten sie, sobald sie ihn an Bord sahen, das Grellin durch, das sie noch am Schiff festhielt, und in wenigen Sekunden waren sie mehrere Taue vom Schiff entfernt.

Das Boot tat dasselbe.

Sofort ertönten die Rufe "Kapitän! Kapitän! Kapitän!" schallte es an Bord des Schiffes.

Bontekoe steckte den Kopf aus der Luke.

Er sah, wie diejenigen, die an Deck geblieben waren, blass und stumm auf etwas deuteten, das sie sehen konnten, das er aber, halb untergetaucht im Zwischendeck, nicht sehen konnte.

Nur diese Schreie kamen durch diese blassen Lippen, diese zusammengebissenen Zähne:

"Das Boot! Das Boot! Sie laufen weg!"

Bontekoe sprang an Deck und erriet auf den ersten Blick alles: die Gefahr, vor der seine Männer flohen, die Gefahr, die ihm drohte.

"Wenn sie uns zu einer Zeit wie dieser verlassen haben", sagte er kopfschüttelnd, "dann um nicht mehr zurückzukehren".

"Aber was dann, Captain?"

Und all diese Männer hingen an den Worten, die er gleich sprechen würde, als wäre Bontekoe ein Gott gewesen.

Bontekoe war ein mutigerer Mann als die anderen, vielleicht, aber er war nur ein Mann.

Er warf einen langen, kreisenden Blick um sich herum, einen jener Blicke, die den Horizont verschwinden lassen.

Aber nirgends sah er etwas, weder Land noch Segel, nichts als jene zwei Kanus, die, ohne zu wissen, wohin sie fuhren, noch törichter als ihre Gefährten, mit vollem Ruder flohen.

Dann, plötzlich, nahm er sich etwas vor:

"Hievt zu und brecht ab!", rief Bontekoe.

Zuerst wurde der Befehl des Kapitäns befolgt, und dann wurde die Frage gestellt, warum der Befehl gegeben worden war.

Bontekoe sagte: "Weil wir versuchen werden, sie zu erreichen, und wenn sie, wenn wir sie erreicht haben, sich weigern, uns in ihrem Boot zu empfangen, werden wir das Schiff über diese Elenden bringen und sie lehren, ihre Pflicht zu tun".

In der Tat, durch dieses Manöver und die Unwissenheit der Flüchtlinge, dass es angeordnet und durchgeführt werden sollte, näherten wir uns ihnen auf nur drei Schiffslängen; aber sie, auf ihrer Seite manövrierend, sowohl Segel als auch Ruder benutzend, gewannen den Wind und entkamen.

Diese letzte Hoffnung des Kapitäns wurde also erneut enttäuscht.

Er seufzte; dann schüttelte er den Kopf, als wolle er seine eigenen Befürchtungen abtun:

"Ihr seht, meine Freunde", sagte er, "dass wir keine andere Hoffnung haben als auf unsere eigenen Anstrengungen und auf die Barmherzigkeit des Herrn. Lassen Sie uns also mutiger sein; lassen Sie einige von uns weiterhin versuchen, das Feuer zu löschen, während die anderen das Pulver über Bord werfen".

Diesmal war es eine Frage des Gehorsams, und zwar des prompten Gehorsams; wenn es in diesem extremen Fall überhaupt noch eine Ressource gab, dann war es die Geschlossenheit des Manövrierens.

Jeder Mann machte sich also wie befohlen an die Arbeit; und während eine Reihe von Männern zum Pulvermagazin rannte, ging Bontekoe mit gutem Beispiel voran und verteilte Bohrer und Hohleisen, indem er versuchte, Löcher in den Laderaum des Schiffes zu bohren.

Doch dort stieß er auf ein Hindernis, an das er nicht gedacht hatte: Hohlkehlen und Bohrer trafen auf die Beplankung des Schiffes und konnten sich nicht sichtbar machen.

Dies war die letzte Hoffnung. Da diese Hoffnung verloren war, bot das Schiff eine riesige Szene der Verwüstung.

Bontekoe schaffte es aber trotzdem, diesen ersten Ausdruck der Verzweiflung zu überwinden, und er ließ den Zunder ins Meer werfen.

Er selbst machte sich an diese gefährliche Aufgabe und überließ es anderen, das Wasser weiter in den Laderaum zu schütten.

Für einen Moment schien es, als ob das Feuer nachgelassen hätte, und sie atmeten auf.

Plötzlich wurde Bontekoe mitgeteilt, dass das Feuer die Öle erfasst hatte.

Je mehr Wasser aufgeworfen wurde, desto mehr brachte das brennende Öl, das mit dem Wasser aufstieg, das Feuer näher an das Deck; und doch ging es mechanisch weiter, inmitten von Rufen und Schreien, die all diese Männer, die mit verzweifelten Gesten durch den Rauch rannten, wie echte Teufel aussehen ließen.

Doch das Beispiel des Kapitäns ließ all diese Männer weitermachen.

Sechzig halbe Fässer Pulver waren bereits ins Meer geworfen worden, aber es waren noch dreihundert übrig.

Man sah, dass sich das Feuer unaufhaltsam der heiligen Barbe näherte; endlich verließen die Männer, die sich darin befanden, obwohl sie an keiner Stelle mehr Hoffnung auf Entkommen hatten, die Pulverbüchse und stürmten mit jenem Bedürfnis nach Luft und Raum, das man in großen Gefahren verspürt, schreiend an Deck: Puder! Puder!

Zu diesem Zeitpunkt befanden sich noch hundertneunzehn Männer auf dem Schiff.

Bontekoe stand an der großen Luke; er hatte dreiundsechzig Männer beim Wasserschöpfen im Visier.

Er drehte sich bei den Schreien um, sah die Männer blass, verängstigt, zitternd, begriff, dass alles verloren war, streckte seine Arme zum Himmel und weinte:

"Mein Gott, Herr, sei mir gnädig "

Er hatte dieses letzte Wort noch nicht beendet, als sich mit einem furchtbaren Lärm das Gebäude öffnete und Flammen wie der Krater eines Vulkans emporschlug, und er und alle um ihn herum verschwanden mit der Schnelligkeit eines Blitzes und wurden mit den flammenden Trümmern der Nieuw-Hoorn ins All geschleudert.

Kapitel 3: Das Wasser

Inmitten der Luft, in die ich mich geworfen fand", sagt Bontekoe selbst in seiner Schilderung dieses schrecklichen Ereignisses, "behielt ich nicht nur meine ganze Geistesfreiheit, sondern auch einen Funken Hoffnung in meinem Herzen.

Bald spürte ich, dass ich unterging, und inmitten der Flammen und des Rauchs fiel ich zurück ins Wasser, zwischen die Trümmer des Schiffes, zerschmettert in tausend Stücke!

In dieser Situation wuchs mein Mut, und es schien mir, dass ich ein anderer Mensch wurde. Ich schaute mich um und sah den Großmast auf meiner rechten Seite und den Fockmast auf meiner linken Seite. Ich ging zum nächstgelegenen, - das war der Hauptmast, - ich klammerte mich daran, und mit tränenreichem Herzen, als ich all diese traurigen Gegenstände sah, mit denen ich umgeben war, schrie ich mit einem großen Seufzer auf.

"Oh mein Gott! Ist es möglich, dass dieses schöne Schiff untergegangen ist wie Sodom und Gomorrah!"

Nur wenige Männer, da wird man sich einig sein, hatten das Glück, ähnliche Zeilen wie die eben übersetzten zu schreiben.

Und doch war Bontekoe nicht der Einzige, der diese Katastrophe überleben musste.

Kaum hatte er sich an den Mast geklammert, kaum hatte er die Worte gesprochen, die wir gesagt haben, da sah er, wie sich eine Welle auftat und ein junger Mann an der Wasseroberfläche erschien, der aus der Tiefe des Meeres aufzutauchen schien.

Als er dort ankam, schaute er sich um, sah ein Teil des Schiffssporns ein paar Klafter von ihm entfernt schwimmen, schwamm energisch in dessen Richtung, klammerte sich daran fest und kam dann nicht nur mit dem Kopf, sondern auch mit der Brust aus dem Wasser und schrie auf:

"Ach, der Herr sei gepriesen, ich bin noch von dieser Welt!"

Bontekoe konnte seinen Augen nicht trauen; aber als diese Worte ihn erreichten, rief er: "Oh! Oh", rief er, "gibt es hier einen anderen Menschen als mich?"

"Ja, ja, das gibt es", sagte der junge Mann.

"Wer sind Sie?"

"Hermann Van Knipheusen".

Bontekoe machte eine Anstrengung, hob sich auf die Wellen, und tatsächlich erkannte er ihn.

In der Nähe des jungen Mannes schwamm ein kleiner Mast, und wie der, der den Kapitän trug, rollte und drehte er sich ständig um sich selbst, was ihn sehr ermüdete:

"Hermann", sagte er, "schiebe den Holm zu mir; ich werde mich darauf legen, und wenn ich darauf liege, schiebe ich ihn zu dir, damit wir die gleichen Chancen haben".

"Ah, Sie sind es, Kapitän", sagte der junge Mann. Was für eine Freude!"

Und, gesund und kräftig, trotz des Sprungs, den er im Raum gemacht hatte, trotz des Tauchgangs, den er unter Wasser gemacht hatte, schob er den Holm zu Bontekoe, der sich daran festhielt.

Es war an der Zeit: Gebrochen, wie er war, mit seinem zerschmetterten Rücken und seinem an mit zwei tiefen Wunden am Kopf, wäre es für ihn unmöglich gewesen, den Holm zu erreichen.

Erst dann beurteilte Bontekoe seinen Zustand: Es schien ihm, als sei sein ganzer Körper eine Wunde, und der Schmerz überkam ihn so stark, dass er plötzlich aufhörte zu sehen und zu hören.

"Zu mir, Hermann! Ich glaube, ich sterbe!"

Hermann hielt ihn, als er zu sinken drohte, und setzte ihn auf den Sporn, und in wenigen Minuten hatte er die Freude, seine Augen wieder offen zu sehen.

Seine Augen gingen zuerst zum Himmel; dann, sich auf die Wasseroberfläche senkend, suchten sie nach etwas, an das keiner von ihnen zuvor gedacht hatte: das Boot und das Langboot.

Sie sahen sie, aber in einer, wie ihnen schien, großen Entfernung.

Der Abend brach an.

"Ach, mein armer Freund", sagte Bontekoe zu Hermann, "ich glaube, alle Hoffnung ist für uns fast verloren. Es ist spät, und die Sonne versinkt am Horizont. Es ist, zumindest für mich, unmöglich, die ganze Nacht über dem Wasser durchzuhalten. Erheben wir also unsere Herzen zu Gott und bitten wir ihn um unsere Rettung in völliger Ergebung in seinen Willen".

Wie wir gesagt haben, ist die große Lehre dieses Buches, das wir schreiben, nicht das, was wir darin über Geographie, über die Verhältnisse unbekannter Länder oder über die Einzelheiten der Sitten lernen; nein, es ist diese große Wahrheit, die jeder großen Gefahr entspringt: dass in der höchsten Stunde dieser Gefahr der Geist des Menschen sich Gott zuwendet, wie die magnetische Nadel, die dieses nicht mehr existierende Schiff steuerte, sich dem Pol zuwandte.

Beide, isoliert in der Mitte des Ozeans, mit keiner anderen Unterstützung als einem Wrack, wurden so in die Demut des Geschöpfes vor dem Schöpfer vertieft, dass sie alles vergaßen, sogar die Gefahr, aus der sie den Herrn um Erlösung baten.

So beteten sie eine Viertelstunde lang.

Hermann, der Jüngste, war der erste, der aufhörte zu beten und der erste, der seine Augen zum Himmel erhob.

Er hat vor Freude geschrien.

Bei diesem Schrei kam Bontekoe seinerseits aus dieser Art höchster Ekstase heraus und sah sich um.

Das Kanu und das Boot waren nur hundert Meter entfernt.

Bei diesem Bontekoe machte eine Anstrengung, und, halb aus dem Wasser steigen, sagte:

"Rettet uns! Rette den Kapitän!" rief er, "wir sind noch zwei Männer am Leben!"

Bei diesem Schrei erhoben sich einige der Matrosen im Boot, sahen sich erstaunt an und riefen ihrerseits und hoben ihre Arme zum Himmel:

"Gnade! Ist es möglich, dass der Kapitän noch am Leben ist?"

"Ja, ja, meine Freunde", sagte Bontekoe. Kommt, kommt!"

Die Matrosen näherten sich dem Wrack. Dann, als er das Boot von seiner Seite kommen sah, hatte Hermann keine Geduld mehr, darauf zu warten: Er löste sich vom Sporn und schwamm ihm entgegen.

Fünf Minuten später saß er im Boot.

Aber Bontekoe, gebrochen wie er war, konnte nicht das Gleiche tun.

"Meine Freunde", rief er, "wenn ihr mich retten wollt, müsst ihr zu mir kommen, denn ich kann nicht schwimmen".

Aber die Matrosen zögerten: Das Meer war mit Trümmern bedeckt, und ein Mast, der das Boot oder das Langboot traf, könnte sie zum Kentern bringen oder ein Loch verursachen.

Da widmete sich der Schiffstrompeter der Aufgabe, nahm eine Sondierleine, stürzte sich ins Meer, brachte das Ende zum Kapitän, der es um seinen Körper befestigte, und konnte dank dieser Hilfe das Langboot erreichen.

Dort fand er den Unterfrachter Rol, den zweiten Lotsen Meinder Kryns und etwa dreißig Matrosen.

Alle diese Männer sahen den Kapitän und Hermann mit Erstaunen an, unfähig zu glauben, dass sie noch am Leben waren.

Nur Bontekoe war in einem beklagenswerten Zustand, er litt grausam unter der Wunde in seinem Rücken und den zwei Löchern in seinem Kopf.

Er hatte sich während seines Aufenthalts auf der Marieninsel eine Art kleine Hütte im Heck des Bootes gebaut, und in dem Glauben, dass er sterben würde, und in dem Wunsch, von dieser Welt in die nächste mit der Frömmigkeit und Erinnerung überzugehen, die diesem höchsten Moment gebührt, bat er seine Männer, ihn dorthin zu tragen.

Aber als er sich hinlegte, gab er ihnen diesen Rat noch einmal und glaubte, es sei der letzte, den er ihnen geben würde.

"Meine Freunde", sagte er, "wenn Sie mir glauben, werden Sie heute Nacht hier in der Nähe des Wracks bleiben. Morgen, bei Tageslicht, können Sie etwas Essen retten und den Kompass finden".

Und tatsächlich waren sie mit solcher Eile geflohen, dass sie kaum ein paar Fässer Wasser und ein paar Pfund Kekse mitgenommen hatten. Was den Kompass betrifft, so hatte der erste Pilot ihn aus der Kabine genommen, weil er vermutete, dass die Besatzung eine Flucht plante.

Es wurde Nacht.

Dann, anstatt dem Rat des sterbenden Kapitäns zu folgen, nahm Rol die Ruder und befahl, sie zu rudern.

"In welche Richtung?", fragten die Matrosen.

"Nach dem Zufallsprinzip", sagte Rol. "Gott wird uns führen".

Sofort schwammen die beiden Boote davon, schwammen dicht genug beieinander, um sich trotz der Dunkelheit nicht aus den Augen zu verlieren.

Bei Tageslicht waren sie ebenso weit vom Land und dem Wrack entfernt, und soweit das Auge reichte, waren nur noch der Himmel und das Wasser zu sehen. Dann wurde beschlossen, sich zu vergewissern, ob der Kapitän tot war oder noch lebte, denn Bontekoe hatte während der ganzen Nacht, auch durch seine Klagen, kein Zeichen von Existenz gegeben.

Er war am Leben, und es ging ihm sogar etwas besser.

"Oh, Captain", sagte Rol, "was soll aus uns werden? Es ist kein Land in der Nähe, kein Schiff in Sicht, und wir sind buchstäblich ohne Nahrung, ohne Karte und Kompass".

"Es ist deine Schuld", sagte Bontekoe, "warum hast du mir letzte Nacht nicht geglaubt? Warum sind Sie nicht die ganze Nacht in Sichtweite der Wrackteile geblieben? Während ich mich an den Hauptmast klammerte, bemerkte ich, dass Speck und Käse und allerlei Proviant um mich herum schwammen. Heute Morgen hätten Sie sie eingesammelt, und in ein paar Tagen wären Sie zumindest nicht dem Hungertod ausgesetzt".

"Wir haben uns geirrt, Kapitän", sagte Rol, "aber verzeihen Sie uns, der Kopf war verloren. Jetzt strengen Sie sich an, wir bitten Sie, versuchen Sie, uns zu führen".

Bontekoe versuchte sich zu erheben, fiel aber sofort wieder zurück:

"Ihr seht, meine Freunde", sagte er, "dass es unmöglich ist; ich bin am ganzen Körper so kaputt, dass ich nicht stehen, geschweige denn sitzen kann".

Die Matrosen bestanden jedoch darauf, und mit ihrer Hilfe gelang es Bontekoe, sich zu setzen.

Dann fragte er, was die Bestimmungen sind.

Sie zeigten ihm sieben oder acht Pfund Kekse.

"Hör auf zu rudern", sagte der Kapitän sofort.

"Warum sollte ich das tun?"

"Denn Sie werden Ihre Kraft nutzlos verschleißen, da Sie keine Möglichkeit haben, sie zu regenerieren".

"Aber werden wir sterben, ohne etwas zu tun, um dem Tod zu entgehen?"

"Ihr werdet alle eure Hemden zusammensammeln und aus deinen Hemden ein großes Segel machen, indem wir sie mit Caret-Faden zusammennähst; aus dem, was wir zu viel haben, werdenwir Laken und Carets machen. Was ich für das Kanu sage, sage ich auch für das Ruderboot. Wenn wir segeln können, werden wir weniger müde sein. Außerdem wird es wirklich Gott sein, der uns dann führen wird, und wahrscheinlich wird Gott, der uns bisher beschützt hat, uns bis zum Ende gnädig sein".

Der erteilte Befehl wurde sofort ausgeführt.

Während sie an ihren Segeln arbeiteten, zählte Bontekoe seine Männer.

Es waren sechsundvierzig im Boot und sechsundzwanzig im Kanu.

Dann wurde dem armen Hauptmann Aufmerksamkeit geschenkt, der so seine eigenen Leiden vergaß, um über das Heil der anderen zu wachen.

Im Boot befanden sich ein Kissen und eine blaue Kappe, die ihm in Anerkennung seiner Ausnahmesituation gegeben wurden; dann kam der Chirurg, der glücklicherweise entkommen war, auf die Idee, seine Wunden mit einem Brei aus zerkauten Keksen zu bedecken, was ihm sehr gut tat.

Während des gesamten ersten Tages und bis die Segel gesetzt waren, überließ man sich der Bewegung der Wellen.

Am Abend wurden die Segel fertiggestellt.

Die Segel wurden gehisst und nach Luv gesetzt.

Es war der 20. November.

Zum Glück navigierten die Menschen damals noch nach dem Lauf der Sterne über die weiten, fast unbekannten Meere.

Bontekoe kannte den Auf- und Untergang der Sterne sehr gut.

Am 21. und den folgenden Tagen jedoch, als man die Unzulänglichkeit dieser himmlischen Führer zu erkennen begann, wurde der Bau eines Viertelkreises in Angriff genommen, um Höhe zu gewinnen.

Der Zimmermann des Gebäudes, Tennis Sybrants, der einen Zirkel und einige Kenntnisse über die Art und Weise, wie der Pfeil markiert werden sollte, besaß, nahm diese schwierige Arbeit auf sich; und schließlich, indem jeder dem anderen half, einige ihre Intelligenz, andere ihre Handarbeit beisteuerten, wurde ein Viertelkreis hergestellt, der verwendet werden konnte.

Bontekoe gravierte die Karte auf eine Platte; er zeichnete darauf die Figur der Insel Sumatra, der Insel Java und der Sunda-Straße, die diese beiden Inseln trennt, ein; und da man am Tag der Katastrophe, nachdem man die Höhe nach Süden genommen hatte, feststellte, dass wir durch die 50∘ 30' südlicher Breite segelten, konnten wir mehr oder weniger in Richtung des Eingangs der Straße steuern.

Die Länder, die wir sehen würden, wenn wir das Glück hätten, welche zu sehen, würden dazu dienen, die Fehler zu korrigieren, auch wenn wir nicht dorthin hinabsteigen könnten.

In der Tat, in diesen Teilen, alles war noch feindlich, Inseln und Kontinent.

Die Situation war schrecklich: Die Nachtluft war eisig, am Tag brannte die Sonne.

Die Luft in der Nacht war eisig, und die Sonne bei Tageslicht war verzehrend. Bei all dem hatten wir nur sieben oder acht Pfund Kekse zur Verfügung.

Bontekoe kümmerte sich um diesen kläglichen Vorrat, den er versuchte, so weit wie möglich zu retten.

Jeden Tag verteilte er an jeden Mann seine Ration; aber obwohl diese Ration für jeden ein Stück von kaum der Größe eines kleinen Fingers war, sah man bald das Ende davon.

Wasser hatten sie schon lange nicht mehr, und sie tranken nur, wenn der Himmel den armen Verlassenen einen günstigen Regen schickte.

Dann wurden die Segel eingeholt, ausgebreitet, um so viel Wasser wie möglich zu sammeln, und dieses Wasser wurde in zwei kleine Fässer gegossen, die einzigen, die sie dabei hatten, und als Reserve für die Tage aufbewahrt, an denen kein Regen fiel.

Mitten in dieser doppelten Hungersnot, als die Hoffnung aller auf dem Hauptmann ruhte, baten sie ihn um doppelte und dreifache Portionen Wasser und Kekse; aber er weigerte sich immer und sagte, dass er im Angesicht des Todes und unter dem Auge des Herrn nicht mehr und nicht weniger sei als sie, und dass er, indem er ihre Gefahren teilte, auch ihre Entbehrungen teilen würde.

Wie das Wasser zuerst versagt hatte, so versagte auch der Keks, wie gut er auch gepflegt wurde, seinerseits; nur schien jede Wolke am Himmel Wasser zu versprechen, während der fehlende Keks für immer war.

Dann sahen wir, wie die schroffen Gestalten dunkler wurden; dann hörten wir die heiseren Stimmen, die erst Klagen, dann Drohungen aussprachen.

Der erste Tag wurde ohne Essen verbracht, und der zweite.

Ein paar Wassertropfen waren die einzige Unterstützung für diese Männer, die sich mit wilden Augen, voller Blitze und Drohungen, ansahen.

Damals versuchte der Kapitän, seinen Einfluss geltend zu machen; aber dieser Einfluss ging allmählich verloren.

Die Hungrigeren murrten, dass er sich in seiner Wertschätzung geirrt habe und dass er, der so litt wie sie, der, wenn sie sterben sollten, mit ihnen sterben würde, aus Rache den Kurs zur See statt zum Land getragen habe.

Wenn der Mensch diesen Punkt des Wahnsinns erreicht, ist ihm nichts mehr zu sagen; seine Instinkte werden zu denen des wilden Tieres, und man muss sich darauf vorbereiten, sich gegen ihn zu verteidigen, wie man sich gegen ein wildes Tier verteidigen würde.

In diesem Moment, als ob der Himmel seine Vorsehung direkt gegenüber diesen unglücklichen Menschen hätte manifestieren wollen, kam ein Schwarm Möwen über das Boot geflattert und ließ sich auf wundersame Weise an die Hand nehmen.

Jeder Mann holte sich zwei oder drei, rupfte sie aus, ließ sie mit den Zähnen bluten, trank ihr Blut heiß und aß ihr Fleisch roh.

Bontekoe beobachtete sie und zitterte. Dies war eine schreckliche Lehre für seine Männer zu einem anderen Blut und Fleisch.

Dieses Blut und Fleisch war ihnen köstlich erschienen.

Das Ende der Möwen war jedoch noch schneller zu sehen als das Ende der Kekse, und da noch kein Land zu sehen war, fielen sie in dieselbe Bestürzung zurück.

Die Männer im Boot näherten sich denen im Langboot, und bewegt von jenem Bedürfnis nach Gesellschaft, das den Menschen in den größten Gefahren beseelt, erklärten sie, nachdem sie ein paar Worte miteinander gewechselt hatten, Bontekoe, dass sie das gleiche Schicksal zu teilen wünschten, um gemeinsam zu leben oder zu sterben, und dass folglich das Langboot, das das größere der beiden Boote war, die sechsundzwanzig Männer des Bootes an Bord aufnehmen würde.

Dieser Vorschlag war schon einmal gemacht worden, und der Kapitän hatte erwirkt, dass er nicht angenommen werden sollte, da er die Gefahr verdoppeln würde.

Beim ersten Mal hatte man ihm zugehört, aber als er an dem Punkt angelangt war, an dem er sich befand, urteilte er, dass jeder Kommentar nutzlos wäre, und wagte keinen.

Er hat nur darauf geachtet, den Transfer so sicher wie möglich zu gestalten.

Es gab dreißig Ruder im Boot, und sie waren zusammengebunden und im Boot verstaut, wobei beide Enden auf den deckähnlichen Bänken auflagen.

Das Boot war hohl genug, dass ein Mann unter dem Dach der Ruder sitzen konnte.

Die Gruppe wurde in zwei Teile geteilt, und da es sich um zweiundsiebzig Mann handelte, mussten sechsunddreißig unter und sechsunddreißig auf dieser Abdeckung stehen.

Alle diese Männer waren trübsinnig und düster, und jedes Mal, wenn die unten das Tageslicht nahmen, um ihre Wache zu machen, gab es einen Grad von Traurigkeit oder Verzweiflung in ihren Gesichtern.

Ein neues Manna, nicht weniger vorsehungsvoll als das erste, fiel dieses Mal nicht vom Himmel, sondern kam aus dem Wasser.

Ein Schwarm fliegender Fische, verfolgt von einer unsichtbaren Goldbrasse, stieg aus dem Meer und stürzte ins Boot.

Jeder nahm, wie er es mit den Möwen getan hatte, zwei oder drei.

Die durchschnittliche Größe dieser Fische entsprach der eines Wittlings.

Wie die Möwen wurden auch die Fische roh gegessen.

Sie hatten noch zwei Tage Geduld, aber am Ende dieser zwei Tage machte sich der Hunger wieder bemerkbar.

Die Traurigkeit, die für einen Moment aus den Gesichtern gewischt wurde, kehrte zurück und machte der Verzweiflung Platz.

Einige kauten Bleikugeln, um ihren Hunger zu stillen, andere bissen in die Kugeln der Schreihälse, um ihren Mund zu erfrischen.

Schließlich begannen andere, die verzweifelter waren, trotz der Ermahnungen des Kapitäns, Meerwasser zu trinken.

Und doch war trotz des Leids und der Müdigkeit niemand krank, und Bontekoe selbst, der Unglücklichste von allen, spürte, dass seine Wunden heilten.

Aber es war allen klar, dass die größte Katastrophe bevorstand und dass zwischen diesen zweiundsiebzig Männern, die auf so engem Raum zusammengepfercht waren, etwas Schreckliches passieren würde.

Eines Abends näherten sich zwei Männer Bontekoe.

Der Kapitän, der seinen Kopf zwischen seinen beiden Händen gehalten hatte und spürte, dass diese Männer vor ihm stehen geblieben waren und wahrscheinlich etwas zu sagen hatten, hob den Kopf.

Sie schwiegen jedoch einige Augenblicke lang.

Bontekoe sah ihnen in die Augen und versuchte zu lesen, was sie wollten.

Endlich brach einer der beiden Männer das Schweigen und erzählte dem Kapitän, dass die Mannschaft beschlossen hatte, die Mousses zu essen.

"Unglücklicher Mann!", rief Bontekoe.

"Wir sind hungrig", antwortete der Seemann.

"Hören Sie", sagte Bontekoe, trotz seiner selbst von diesem schrecklichen und monotonen Refrain berührt; "hören Sie: Sie haben noch ein Fass Wasser; das ist genug, um Ihr Leben für drei Tage zu erhalten. Geben Sie mir diese drei Tage; das ist die Frist, die Christoph Kolumbus gegeben wurde: Sie werden mich nicht abweisen.

Die beiden Männer, die sich mit ihren Begleitern beraten hatten, antworteten, dass die drei Tage gewährt würden.

Aber dass nach diesen drei Tagen...

"Wenn wir nur an Land wären", sagte einer der beiden Männer, als er sich zurückzog, "würden wir Gras essen".

Bontekoe wischte sich eine Träne weg.

Nachdem sie ihn zum Schaudern gebracht hatten, brachten diese Männer ihn zum Weinen.