Kitabı oxu: «Die Gräfin Charny»

1. Kapitel: Die neuen Männer am Rande.

2. Kapitel: Gilberts Kandidat.

3. Kapitel: Mächtig vielleicht; glücklich niemals.

4. Kapitel: Die Feinde von Angesicht zu Angesicht.

5. Kapitel: Die uneingeladenen Besucher.

6. Kapitel: Das Land ist in Gefahr.

7. Kapitel: Die Männer aus Marseille.

8. Kapitel: Der Freund in Not.

9. Kapitel: Charny auf Wache.

10. Kapitel: Billet und Pitou.

11. Kapitel: Am Morgen.

12. Kapitel: Das erste Massaker.

13. Kapitel: Der Repuls.

14. Kapitel: Der letzte der Charnys.

15. Kapitel: Die Blutflecken.

16. Kapitel: Die Witwe.

17. Kapitel: Was Andrea von Gilbert wollte.

18. Kapitel: Die Versammlung und die Kommune.

19. Kapitel: Hauptmann Beausire taucht wieder auf.

20. Kapitel: Die Emetik.

21. Kapitel: Beausires Bravado.

22. Kapitel: Auf den Sterbenden eingestellt.

23. Kapitel: Der Tod der Gräfin.

24. Kapitel: Der königliche Märtyrer.

25. Kapitel: Meister Gamain taucht auf.

26. Kapitel: Der Prozess gegen den König.

27. Kapitel: Die Parallele zu Karl I.

28. Kapitel: Cagliostros Rat.

29. Kapitel: Die Krone von Anges Liebe.

30. Kapitel: Die Wirkung einer frohen Nachricht.

31. Kapitel: Der bequeme Sessel.

32. Kapitel: Was Pitou mit dem Fund machte.

1. Kapitel: Die neuen Männer am Rande.

Es war am ersten Oktober 1791, als die neue gesetzgebende Versammlung über Frankreich eingeweiht werden sollte.

König Ludwig XVI. war mit Königin Marie Antoinette und der königlichen Familie gefangen genommen worden, als er versuchte, aus dem Königreich zu fliehen und sich seinen Brüdern und den anderen Prinzen im Ausland anzuschließen, und wurde im Pariser Tuilerien-Palast in einer Art Haft gehalten, die einer Gefangenschaft ohne harte Arbeit glich.

Sein Schicksal hing von den Mitgliedern des neuen Abgeordnetenhauses ab. Beeilen wir uns zu sehen, was sie waren.

Der Kongress bestand aus siebenhundertfünfundvierzig Mitgliedern: vierhundert Juristen der einen oder anderen Art; etwa siebzig Literaten; siebzig Priester, die den Eid auf die Verfassung geleistet hatten, die noch nicht ausgearbeitet war, aber die der König auf der Skizze unterschrieben hatte. Die restlichen etwa zweihundert waren Landbesitzer, die ihre eigenen Ländereien bewirtschafteten oder sie an andere verpachteten.

Unter ihnen befand sich François Billet, ein kräftiger Bauer von fünfundvierzig Jahren, der von den Menschen in Paris und Frankreich als Held gefeiert wurde, weil er maßgeblich an der Einnahme der Bastille beteiligt war, die als Verkörperung der alten Tyrannei galt und nun fast dem Erdboden gleichgemacht wurde.

Billet hatte durch die Männer des Königs und die Adligen zwei Ungerechtigkeiten erlitten, die er sowohl an den Klassen als auch an den Individuen zu rächen geschworen hatte.

Sein Bauernhaus war von Pariser Polizisten geplündert worden, die auf der Grundlage eines vom König unterzeichneten Blanko-Befehls handelten, der auf Antrag von Andrea de Taverney, der Gräfin von Charny, der Favoritin der Königin, ausgestellt worden war, da ihr Mann, der Graf, ebenfalls als Favorit galt. Sie hatte einen Zorn gegen Billets Freund, Dr. Honore Gilbert, einen bekannten Patrioten und Politiker. Dieser später angesehene Arzt hatte in seiner Jugend ausgenutzt, dass sie in eine mesmerische Ohnmacht gefallen war, um ihren Stolz zu senken. Dank dieser Trance und seiner übermächtigen Liebe war er der Stammvater ihres Sohnes, Sebastian Emile Gilbert; aber bei allem Stolz auf diese Vaterschaft wurde er von unaufhörlichen Gewissensbissen heimgesucht. Andrea konnte ihm dieses Verbrechen nicht verzeihen, zumal es ihr seit ihrer Heirat ein Dorn im Auge war.

Es war eine Zwangsehe, denn der Graf von Charny war vom König auf den Knien vor der Königin ertappt worden; und um zu verhindern, dass der dumme Monarch durch diese Szene davon überzeugt wurde, dass an dem Gerücht am Hofe, Graf Charny sei der Geliebte Marie Antoinettes, etwas dran sei, hatte sie erklärt, er werbe lediglich um die Hand ihrer Freundin Andrea. Mit der Zustimmung des Königs wurde die Ehe vollzogen, aber sechs Jahre lang lebte das Paar getrennt; nicht, dass nicht gegenseitige Liebe zwischen ihnen herrschte, aber keiner von beiden war sich der Zuneigung bewusst, die jeder auf den ersten Blick in dem anderen geweckt hatte.

Die neue Gräfin hielt Charnys Zuneigung zur Königin für eine schuldige und dauerhafte, während er, da er seine Frau zwangsweise für eine Heilige auf Erden hielt, es nicht wagte, sich die Stellung anzumaßen, die das Schicksal und die Ergebenheit gegenüber ihrer Herrscherin ihnen beiden auferlegt hatte.

Diese Ergebenheit wurde von Seiten des Grafen bestätigt und durch das Blut zementiert; denn seine beiden Brüder, Valence und Isidore, hatten ihr Leben bei der Verteidigung des Königs und der Königin gegen die Revolutionäre verloren.

Andrea hatte einen Bruder, Philipp, der die Königin ebenfalls liebte, aber er war durch ihre Liebe zu Charny beleidigt worden; und da er von einem amerikanischen republikanischen Fieber ergriffen wurde, während er mit Lafayette für die Befreiung der dreizehn Kolonien kämpfte, hatte er den französischen Hof verlassen.

Auf seinem Weg hatte er Gilbert verwundet, von dem er erfuhr, dass er der Frevler seiner Schwester war und auch ihren kleinen Sohn gestohlen hatte; aber obwohl die Wunde unter einer anderen Behandlung tödlich gewesen wäre, wurde sie durch die wundersamen Medikamente von Joseph Balsamo, alias Graf Cagliostro, dem berühmten Oberhaupt der Invisibles, einem Zweig der orientalischen Freimaurer, geheilt, der es sich zur Aufgabe gemacht hatte, die Monarchie zu stürzen und eine Republik nach dem Vorbild der Vereinigten Staaten in Frankreich, wenn nicht sogar in Europa, zu errichten.

Gilbert und Cagliostro waren also dicke Freunde, ganz zu schweigen von dem Bedauern des letzteren, dass er dem jungen Mann eine Versuchung in den Weg gelegt hatte; er war es, der Andrea in den magnetischen Schlummer gestürzt hatte, aus dem sie als Magd nicht mehr erwacht war.

Aber eine gewisse Belohnung war der stolzen Dame zuteil geworden, nach dem sechsjährigen Eheleben mit eben dem Mann, den sie anbetete, obwohl das Schicksal und Missverständnisse sie entfremdet hatten. Als Graf Georg erfuhr, was für eine Märtyrerin sie durch die unbewusste Mutterschaft gewesen war, hatte er ihr mehr als verziehen - er betete sie an; und in ihrem Landsitz in Boursonnes, achtzehn Meilen von Paris entfernt, vergaß er in ihren lieblichen Armen die Forderungen seiner Königin, seines Königs und seiner Kaste, seinen Einfluss auf der politischen Bühne zu nutzen.

Dieses Schweigen seinerseits führte dazu, dass die Kandidatur des Landwirts Billet ungehindert möglich war.

Außerdem hätte sich Charny kaum in Opposition zu diesem bewegt, denn eine Ursache für die Feindschaft des Bauern war der Ruin seiner Tochter durch den Vicomte Isidore Charny. Der Tod des Letzteren, der nicht durch Billets Hand erfolgte, hatte den Groll nicht besänftigt. Er war ein strenger, unnachgiebiger Mann; und so wie er seiner Tochter Katharina ihre Schande nicht verzeihen und ihren Sohn nicht einmal ansehen würde, stellte er sich kompromisslos gegen die Adligen und die Priester.

Charny hatte seine Tochter gestohlen; die Geistlichkeit, in der Person seines Pfarrers, Pater Fortier, hatte seiner Frau das Begräbnis verweigert. Auf ihrem Grab hatte er dem Adel und den Klerikern ewige Feindschaft geschworen.

Die Bauern hatten zur Wahlzeit eine große Macht, da sie zehn, zwanzig oder dreißig Hände beschäftigten; und obwohl das Wahlrecht zu dieser Zeit in zwei Klassen aufgeteilt war, hing das Ergebnis von der ländlichen Stimme ab.

Als jeder Mann Billet am Grab verließ, schüttelte er ihm die Hand und sagte:

"Es ist eine sichere Sache, Bruder."

Billet war nach Hause zu seiner einsamen Farm gegangen, leicht in dieser Sache; zum ersten Mal sah er eine einfache Möglichkeit, der noblen Klasse und dem Königtum all das Leid zurückzugeben, das sie ihm angetan hatten. Er fühlte, aber er dachte nicht nach, und sein Durst nach Rache war so blind wie die Schläge, die er erhalten hatte.

Seine Tochter war nach Hause gekommen, um ihre Mutter zu pflegen und im letzten Atemzug ihren Segen für den in Schande geborenen Sohn zu erhalten; aber Billet hatte nie ein Wort zu ihr gesagt; niemand konnte sagen, ob er ihr Herumhuschen auf dem Hof bemerkte. Seit einem Jahr hatte er ihren Namen nicht mehr ausgesprochen, und es war dasselbe, als ob sie nie existiert hätte.

Ihr einziger Freund war Ange Pitou, ein armer Bauernjunge, den Billet beherbergt hatte, als er von seiner Tante Angelique von zu Hause vertrieben worden war.

Da Catherine wirklich die Herrscherin über den Braten auf dem Hof war, war es nur natürlich, dass Pitou ihr einen Teil der Dankbarkeit entgegenbrachte, die Billet verdient hatte. Dieses vortreffliche Gefühl weitete sich zur Liebe aus; aber es gab wenig Chancen für den Bauern, als das Mädchen von dem eleganten jungen Herrn bezaubert worden war, obwohl die während der Revolution übliche Erhebung Ange in ein Kapitänsamt der Nationalgarde erhoben hatte.

Aber Pitou war in seiner Liebe zu dem verblendeten Mädchen nie gewichen. Er hatte ein Herz aus Gold; er bedauerte zutiefst, dass Katharina ihn nicht geliebt hatte, aber als er sich mit dem jungen Charny verglich, gab er zu, dass sie ihn vorziehen musste. Er beneidete Isidore, aber er hegte keinen Groll gegen Katharina; ganz im Gegenteil, er liebte sie immer noch mit tiefer und ganzer Hingabe.

Zu sagen, diese Hingabe sei völlig frei von Qualen gewesen, geht zu weit; aber die Schmerzen, die Pitous Herz bei jedem neuen Zeichen von Katharinas Liebe zu ihrem toten Geliebten schmerzen ließen, zeigten seine unaussprechliche Güte.

Sein ganzes Gefühl für Katharina, als Isidor in Varennes erschlagen wurde, wo Billet den König auf seiner Flucht festhielt, war von größtem Mitleid geprägt. Ganz im Gegensatz zu Billet wurde er dem jungen Adligen durch Anmut, Großzügigkeit und Freundlichkeit gerecht, obwohl er sein Rivale war, ohne es zu wissen. Wie Catherine wusste er, dass die Schranken der Kaste unüberwindbar waren und dass der Vicomte seine Geliebte nicht zur Frau hätte nehmen können.

Die Folge war, dass Pitou die Witwe in ihrem Kummer vielleicht mehr liebte, als wenn sie das kokette Mädchen war, aber es kam dazu, dass er den kleinen Waisenjungen fast wie seinen eigenen liebte.

Es sollte daher niemanden verwundern, dass Ange, nachdem er sich wie die anderen von Billet verabschiedet hatte, nach Haramont ging, anstatt zu Billets Hof, der auch sein Zuhause sein könnte.

Aber er hatte eine Unterkunft im Dorf Haramont, wo er geboren war, und er war dort Chef der Nationalgarde.

Sie waren so an seine plötzliche Abreise und unerwartete Rückkehr gewöhnt, dass sich niemand daran störte. Wenn er wegging, sagten sie zueinander: "Er ist in die Stadt gegangen, um sich mit General Lafayette zu beraten", denn der französische Leutnant von General Washington war hier wie dort mit Dr. Gilbert befreundet, der der Gönner ihrer Mitbewohner war und die Mittel für die Ausrüstung der Freiwilligenkompanie von Haramont bereitgestellt hatte.

Bei der Rückkehr ihres Kommandanten erkundigten sie sich nach Neuigkeiten aus der Hauptstadt; und da er dank Dr. Gilbert, der sowohl Ehrenarzt des Königs als auch Freund von Cagliostro war - mit anderen Worten, der Kommunikator zwischen den beiden Leydener Gläsern der Revolution -, die frischesten und wahrsten geben konnte, waren Pitous Vorhersagen sicher, in wenigen Tagen in Erfüllung zu gehen, so dass alle ihm weiterhin blindes Vertrauen entgegenbrachten, sowohl als militärischem Hauptmann als auch als politischem Propheten.

Gilbert seinerseits kannte alles Gute und Aufopferungsvolle in dem Bauern; er fühlte, dass er ein Mann war, dem er beim geringsten Kratzer sein Leben oder das von Sebastian anvertrauen konnte - einen Schatz oder einen Auftrag, alles, was der Stärke und Treue anvertraut war. Jedes Mal, wenn Pitou nach Paris kam, fragte ihn der Arzt, ob er etwas benötige, ohne dass der junge Mann Farbe annahm; und obwohl er immer sagte: "Nichts, danke, Doktor Gilbert", hinderte dies den Arzt nicht daran, ihm etwas Geld zu geben, das Pitou in seiner Tasche verstaute.

Ein paar Goldstücke, mit dem, was er beim Wildfang oder in den Wäldern des Herzogs von Orleans erbeutet hatte, waren ein Vermögen; so fand er sich selten am Ende seiner Mittel, wenn er den Arzt traf und seinen Vorrat erneuern ließ.

Da er also wusste, wie freundlich Pitou zu Katharina und ihrem Baby war, wird es verständlich sein, dass er sich eilig von Billet trennte, um zu erfahren, wie es seiner verstoßenen Tochter ging.

Sein Weg nach Haramont führte ihn an einer Hütte im Wald vorbei, in der ein Kriegsveteran lebte, der mit einer Pension und dem Privileg, jeden Tag einen Hasen oder ein Kaninchen zu erlegen, ein glückliches Einsiedlerleben führte, fern von den Menschen. Vater Chlodwig, wie dieser alte Soldat genannt wurde, war ein großer Freund von Pitou. Er hatte dem Jungen das Schießen beigebracht und auch den militärischen Drill, mit dem er die Haramont-Garde zum Neid der ganzen Grafschaft ausgebildet hatte. Als Catherine von ihrem Vater verbannt wurde, nachdem Billet versucht hatte, Isidore zu erschießen, beherbergte seine Hütte sie bis nach der Geburt ihres Sohnes. Als sie ihn erneut um die gleiche Gastfreundschaft bat, hatte er nicht gezögert, und als Pitou kam, saß sie auf dem Bett, mit Tränen auf der Wange über das Wiederaufleben trauriger Erinnerungen und ihrem Jungen im Arm.

Als sie den Neuankömmling sah, setzte Katharina das Kind ab und bot ihre Stirn für Pitous Kuss an; er nahm gerne ihre beiden Hände, küsste sie, und das Kind wurde durch den Bogen, den seine gebückte Gestalt bildete, geschützt. Er ließ sich zu ihr auf die Knie fallen, küsste die kleinen Hände des Kindes und rief aus:

"Macht nichts, ich bin reich; Meister Isidore wird nie in Not geraten."

Pitou besaß fünfundzwanzig Goldlouis, die ihn reich machen sollten. Mit ihrem scharfen Verstand und ihrem gütigen Herzen schätzte Katharina alles, was gut ist.

"Ich danke Ihnen, Kapitän Pitou", sagte sie; "ich glaube Ihnen, und ich bin glücklich, daß ich Ihnen glaube, denn Sie sind mein einziger Freund, und wenn Sie mich verstoßen würden, stünden wir allein auf der Welt; aber das werden Sie nie tun, nicht wahr?"

"Oh, reden Sie nicht so", rief Pitou schluchzend; "Sie werden mich dazu bringen, alle Tränen meines Körpers auszuschütten."

"Ich habe mich geirrt; verzeihen Sie mir", sagte sie.

"Nein, nein, Sie haben Recht; ich bin eine Närrin, die heult."

"Kapitän Pitou", sagte Catherine, "ich würde gerne an die frische Luft gehen. Geben Sie mir Ihren Arm für einen Spaziergang unter den Bäumen. Ich glaube, das wird mir gut tun."

"Ich fühle mich, als ob ich ersticken würde", fügte Pitou hinzu.

Das Kind hatte kein Bedürfnis nach Luft, sondern nur nach Schlaf; so legte es sich schlafen, und Katharina ging mit Pitou hinaus.

Fünf Minuten später waren sie in dem natürlichen Tempel, unter den riesigen Bäumen.

Ohne ein Philosoph auf dem Niveau von Voltaire oder Rousseau zu sein, verstand Pitou, dass er und Catherine Atome waren, die vom Wirbelwind fortgetragen wurden. Aber diese Atome hatten ihre Freude und ihren Kummer genauso wie die anderen Atome, die König, Königin, Adlige heißen; die Mühle Gottes, von der Fatalität gehalten, zermalmte Kronen und Throne gleichzeitig zu Staub und zermalmte Katharinas Glück nicht weniger hart, als wenn sie ein Diadem trüge.

Zweieinhalb Jahre zuvor war Ange Pitou ein armer Bauernjunge, von seiner Tante Angelique aus dem Haus gejagt, von Billet empfangen, von Catherine bewirtet und von Isidore "ausgeschnitten".

Jetzt war Ange Pitou eine Macht; er trug ein Schwert an der Seite und Epauletten auf den Schultern; man nannte ihn Hauptmann, und er beschützte die Witwe und den Sohn des getöteten Vicomte Isidore.

In Bezug auf Pitou war der Ausdruck genau der von Danton, der, als er gefragt wurde, warum er die Revolution mache, antwortete: "Um das Unterste nach oben zu bringen und das Höchste nach unten zu schicken."

Aber obwohl diese Ideen in seinem Kopf tanzten, war er nicht derjenige, der von ihnen profitierte, und der gute und bescheidene Bursche ging auf die Knie, um Catherine zu bitten, ihn sie und den Jungen beschützen zu lassen.

Wie alle leidenden Herzen hatte Catherine in der Trauer ein feineres Empfinden als in der Freude. Pitou, der in ihren glücklichen Tagen ein unbedeutender Bursche war, wurde zu dem heiligen Wesen, das er wirklich war, d.h. zu einem Mann von Güte, Offenheit und Hingabe. Das Ergebnis war, dass sie, die unglücklich war und einen Freund brauchte, verstand, dass Pitou genau der Freund war, den sie sich wünschte; und so begann Pitou, der von Catherine immer mit einer ausgestreckten Hand und einem bezaubernden Lächeln empfangen wurde, ein Leben der Glückseligkeit zu führen, von dem er nicht einmal in seinen Träumen vom Paradies eine Vorstellung gehabt hatte.

Während dieser Zeit verfolgte Billet, immer noch stumm, was seine Tochter anging, seine Idee, für das Haus nominiert zu werden, während er seine Ernte einfuhr. Nur ein Mann hätte ihn schlagen können, wenn er denselben Ehrgeiz gehabt hätte; aber, ganz in seine Liebe und sein Glück versunken, glaubte der Graf von Charny, von der Welt vergessen zu sein. Er dachte nicht an die Angelegenheit und genoss sein unerwartetes Glück.

So stand der Wahl von Billet im Bezirk Villers Cotterets nichts entgegen, und er wurde mit einer immensen Mehrheit gewählt.

Kaum gewählt, begann er, alles zu Geld zu machen; es war ein gutes Jahr gewesen. Er legte den Anteil seines Vermieters beiseite, behielt seinen eigenen, legte das Getreide für die Aussaat und das Futter für sein Vieh und das Geld für die Arbeiter beiseite und schickte eines Morgens nach Pitou.

Ab und zu besuchte Pitou ihn. Billet empfing ihn immer mit offener Hand, ließ ihn Mahlzeiten einnehmen, wenn es etwas auf der Tafel gab, oder Wein oder Apfelwein, wenn es die richtige Zeit für Getränke war. Aber nie hatte Billet nach Pitou geschickt. Daher ging der junge Mann nicht ohne Unbehagen zum Hof.

Billet war immer ernst; niemand konnte sagen, dass er ein Lächeln über seine Lippen hatte kommen sehen, seit seine Tochter den Hof verlassen hatte. Dieses Mal war er noch ernster als sonst.

Dennoch reichte er Pitou in alter Manier die Hand, schüttelte seine mit mehr Nachdruck als sonst und behielt sie in der seinen, während der andere ihn verwundert ansah.

"Pitou, du bist ein ehrlicher Kerl", sagte der Bauer.

"Glaube, ich glaube, das bin ich", antwortete Pitou.

"Ich bin mir dessen sicher."

"Sie sind sehr gut, Meister Billet."

"Da ich nun weggehe, überlasse ich Ihnen die Leitung meines Hofes."

"Unmöglich! Es gibt eine Menge Kleinigkeiten, für die das Auge einer Frau unentbehrlich ist."

"Ich weiß es", erwiderte Billet; "Sie können sich die Frau aussuchen, die mit Ihnen die Oberaufsicht teilen soll. Ich werde nicht nach ihrem Namen fragen; ich will ihn nicht wissen; und wenn ich auf den Hof komme, werde ich Sie eine Woche vorher benachrichtigen, so dass sie Zeit hat, aus dem Weg zu gehen, wenn sie mich nicht sehen soll oder ich sie sehen will."

"Sehr wohl, Meister Billet", sagte der neue Verwalter.

"Nun, in der Kornkammer ist das Getreide für die Aussaat; auch das Heu und anderes Futter für das Vieh, und in dieser Schublade sehen Sie das Bargeld, um die Hände zu bezahlen." Er öffnete eine Schublade, die voll mit Hartgeld war.

"Bleib ein bisschen stehen, Meister. Wie viel ist in dieser Schublade?"

"Das weiß ich nicht", erwiderte Billet, schloss die Schublade ab und gab Pitou den Schlüssel mit den Worten: "Wenn du mehr willst, frag danach."

Pitou fühlte das ganze Vertrauen in dieser Rede und streckte seine Hand aus, um die des anderen zu ergreifen, wurde aber durch dessen Demut zurückgehalten.

"Unsinn", sagte Billet; "warum sollten sich ehrliche Männer nicht die Hand geben?"

"Wenn Sie mich in der Stadt brauchen sollten?"

"Seien Sie beruhigt; ich werde Sie nicht vergessen. Es ist zwei Uhr; ich werde um fünf nach Paris aufbrechen. Um sechs könntest du hier sein mit der Frau, die du dir als Sekundantin aussuchst."

"Richtig; aber dann haben wir keine Zeit zu verlieren", sagte Pitou. "Ich hoffe, wir werden uns bald wiedersehen, lieber Meister Billet."

Billet sah ihm nach, wie er davon eilte, so lange er ihn sehen konnte, und als er verschwand, sagte er: "Nun, warum hat sich Katharina nicht in einen solchen ehrlichen Burschen verliebt und nicht in einen von diesem edlen Gesindel, der ihr eine Mutter hinterlässt, ohne eine Ehefrau zu sein, und eine Witwe, ohne dass sie verheiratet ist."

Es ist überflüssig zu sagen, dass Billet um fünf Uhr die Kutsche von Villers Cotterets bestieg, um nach Paris zu reiten, und dass um sechs Uhr Catherine und der kleine Isidore den Hof wieder betraten.

Billet fand sich im Haus unter jungen Männern wieder, die nicht nur Abgeordnete, sondern Kämpfer waren; denn man spürte, dass sie mit dem Unbekannten ringen mussten.

Sie waren gegen zwei Feinde gewappnet, den Klerus und den Adel. Wenn diese sich widersetzten, so lautete der Befehl, sie zu überwinden.

Der König wurde bemitleidet, und den Mitgliedern wurde freigestellt, ihn so zu behandeln, wie es der Anlass erforderte. Man hoffte, dass er der dreifachen Macht der Königin, des Klerus und des Adels entgehen würde; wenn sie ihn aufrechterhielten, würden sie alle mit ihm zerbrochen werden. Sie beantragten, dass der Majestätstitel abgeschafft werden sollte.

"Wie sollen wir dann die exekutive Gewalt nennen?" fragte eine Stimme.

"Nennt ihn 'den König der Franzosen'", rief Billet. "Das ist ein hübscher Titel, mit dem Capet zufrieden sein kann."

Außerdem musste sich der König der Franzosen statt mit einem Thron mit einem schlichten Sessel begnügen, und der wurde links vom Redner platziert, damit der Monarch sich unterordnen konnte.

In Abwesenheit des Königs wurde die Verfassung von dem traurigen, kalten Haus geschworen, das sich bewusst war, dass die impotenten Gesetze kein Jahr überdauern würden.

Denn diese Anträge waren gleichbedeutend mit der Feststellung: "Es gibt keinen König mehr." Das Geld, wie üblich, bekam Angst; die Aktien fielen fürchterlich, und die Bankiers wurden alarmiert.

Es gab eine Revolte zugunsten des Königs, und seine Rede im Haus wurde so beklatscht, dass er an diesem Abend in großer Freude ins Theater ging. In dieser Nacht schrieb er an die Mächte Europas, dass er die Verfassung unterschrieben hatte.

Bis jetzt war das Haus tolerant gewesen, mild zu den widerspenstigen Priestern und zahlte den ins Ausland geflohenen Fürsten und Adligen Pensionen.

Wir werden sehen, wie die Adligen diese Milde belohnten.

Als sie über die Bezahlung der alten und gebrechlichen Priester debattierten, obwohl sie gegen die Reformation waren, kam die Nachricht aus Avignon von einem Massaker an Revolutionären durch die religiösen Fanatiker und einer blutigen Vergeltung der anderen Partei.

Was die abtrünnigen Adligen betraf, die immer noch Einkünfte aus ihrem Land zogen, so taten sie folgendes.

Sie versöhnten Österreich mit Preußen und machten aus zwei Feinden Freunde. Sie veranlassten Russland, dem französischen Gesandten zu verbieten, durch die Straßen von St. Petersburg zu gehen, und schickten einen Minister zu den Flüchtlingen nach Coblentz. Sie brachten Bern dazu, eine Stadt zu bestrafen, weil sie das "Es soll weitergehen" sang. Sie brachten die Könige dazu, grob zu handeln; Russland und Schweden schickten mit unverletzten Siegeln die Depeschen Ludwigs XVI. zurück, in denen er seinen Beitritt zur Verfassung ankündigte.

Spanien weigerte sich, sie zu empfangen, und ein französischer Revolutionär wäre von der Inquisition verbrannt worden, nur weil er Selbstmord begangen hatte.

Venedig warf auf dem Markusplatz die Leiche eines Mannes, der in der Nacht vom Rat der Zehn erwürgt worden war, mit der schlichten Inschrift: "Dies war ein Freimaurer."

Der Kaiser und der König von Preußen antworteten zwar, aber mit der Drohung: "Wir hoffen, dass wir gegen die Wiederholung von Ereignissen, die solch traurige Vorzeichen versprechen, keine Vorkehrungen treffen müssen."

So kam es zu einem Religionskrieg in der Vendee und im Süden, mit Aussicht auf Krieg im Ausland.

Die Absicht der gekrönten Häupter war es derzeit, die Revolution eher zu ersticken als ihr die Kehle durchzuschneiden.

Der Trotz des aristokratischen Europas wurde akzeptiert, und statt den Angriff abzuwarten, rief der Redner des Hauses, Frankreich solle die Bewegung beginnen.

Die abwesenden Fürsten wurden bei Strafe des Verlustes aller Rechte auf die Erbfolge nach Hause gerufen; das Eigentum der Adligen wurde beschlagnahmt, wenn sie nicht den Treueeid auf das Land leisteten. Den Priestern wurde eine Woche Zeit gegeben, um den Eid abzulegen, oder sie wurden inhaftiert, und keine Kirchen durften für Gottesdienste benutzt werden, es sei denn, sie wurden von den vereidigten Geistlichen besucht.

Lafayettes Partei wollte, dass der König sein Veto gegen diese Gesetze einlegte, aber die Königin hasste Lafayette so sehr, dass sie die Hofpartei dazu brachte, Petion anstelle des Generals für den Posten des Bürgermeisters von Paris zu unterstützen. Seltsame Verblendung, zugunsten von Petion, ihrem groben Kerkermeister, der sie von der Flucht nach Varennes zurückgebracht hatte.

Am neunzehnten Dezember legte der König sein Veto gegen das Gesetz gegen die Priester ein.

An diesem Abend wurde im Club der Jakobiner heiß debattiert. Virchaux, ein Schweizer, bot der Gesellschaft ein Schwert für den ersten General an, der die Feinde der Freiheit besiegen sollte. Isnard, der Zornige des Hauses, ein Südländer, zog das Schwert, sprang auf die Tribüne und rief:

"Seht das Schwert des vernichtenden Engels! Es wird siegreich sein! Frankreich wird einen lauten Ruf erheben, und das ganze Volk wird antworten; die Erde wird dann mit Kriegern bedeckt sein, und die Feinde der Freiheit werden aus der Liste der Menschen getilgt!"

Hesekiel hätte nicht besser sprechen können. Das gezogene Schwert sollte nicht in die Scheide gesteckt werden, denn der Krieg brach innen und außen aus. Das Schwert des Schweizers sollte zuerst den König von Frankreich erschlagen, danach die ausländischen Herrscher.

2. Kapitel: Gilberts Kandidat.

Dr. Gilbert hatte die Königin seit sechs Monaten nicht mehr gesehen, seit er sie hatte wissen lassen, dass er von Cagliostro informiert worden war, dass sie ihn betrüge.

Er war daher erstaunt, als eines Morgens der Kammerdiener des Königs sein Zimmer betrat. Er dachte, der König sei krank und habe nach ihm geschickt, aber der Bote beruhigte ihn. Er wurde im Palast gesucht, wohin er sich beeilte zu gehen.

Er war dem König zutiefst zugetan; er bemitleidete Marie Antoinette mehr als Frau denn als Königin. Es war ein tiefes Mitleid, denn sie inspirierte weder Liebe noch Hingabe.

Die Dame, die darauf wartete, Gilbert zu begrüßen, war die Prinzessin Elisabeth. Weder der König noch die Königin hatten es gewagt, direkt zu ihm zu schicken, nachdem er ihnen gezeigt hatte, dass sie ihm etwas vormachten; sie stellten Lady Elizabeth vor.

Ihre ersten Worte bewiesen dem Doktor, dass er sich in seiner Vermutung nicht geirrt hatte.

"Doktor Gilbert", sagte sie, "ich weiß nicht, ob andere die Zeichen des Interesses vergessen haben, die Sie meinem Bruder bei unserer Rückkehr aus Versailles zeigten und die Sie meiner Schwester bei unserer Rückkehr aus Varennes zeigten, aber ich erinnere mich."

"Madame", erwiderte Gilbert und verbeugte sich, "Gott hat in seiner Weisheit beschlossen, dass Sie alle Vorzüge haben sollen, einschließlich des Gedächtnisses - eine seltene Tugend in unseren Tagen, und besonders bei königlichen Persönlichkeiten."

"Ich hoffe, Sie beziehen sich nicht auf meinen Bruder, der oft von Ihnen spricht und Ihre Erfahrung lobt."

"Als medizinischer Berater", bemerkte Gilbert und lächelte.

"Ja; aber er meint, Sie könnten sowohl ein Arzt des Reiches als auch des Herrschers sein."

"Sehr freundlich vom König. Für welchen Fall ruft er mich denn jetzt?"

"Nicht der König ruft Sie, Herr, sondern ich", antwortete die Dame und errötete; denn ihr keusches Herz wusste nicht zu lügen.

"Sie? Ihre Gesundheit beunruhigt mich am wenigsten; Ihre Blässe rührt von Müdigkeit und Unruhe her, nicht von schlechter Gesundheit.“

"Sie haben Recht; ich zittere nicht um mich selbst, sondern um meinen Bruder, der mich in Unruhe versetzt."

"Das tut er auch bei mir, Madame."

"Oh, unser Unbehagen entspringt wohl nicht derselben Ursache, denn ich bin um seine Gesundheit besorgt. Ich meine nicht, dass es ihm schlecht geht, aber er ist niedergeschlagen und entmutigt. Vor etwa zehn Tagen - ich zähle jetzt die Tage - hat er aufgehört zu sprechen, außer mit mir, und bei seiner Lieblingsbeschäftigung, dem Backgammon, spricht er nur noch die notwendigen Begriffe des Spiels aus."

"Es ist elf Tage her, dass er ins Haus ging, um sein Veto einzureichen. Warum war er an diesem Tag nicht stumm und nicht am nächsten?"

"Ist es Ihre Meinung, dass er dieses pietätlose Dekret hätte absegnen sollen?", fragte die Prinzessin schnell.

"Meine Meinung ist, dass, wenn man den König in der kommenden Flut, dem aufkommenden Sturm, vor die Priester stellt, die Priester und der König von derselben Welle gebrochen werden."

"Was würdet Ihr an der Stelle meines armen Bruders tun, Doktor?"

"Es wächst eine Partei heran, wie jene Genien aus Tausendundeiner Nacht, die eine Stunde nach der Befreiung aus der einschließenden Flasche hundert Ellen hoch werden."

"Sie spielen auf die Jakobiner an?"

Gilbert schüttelte den Kopf.

"Nein; ich meine die Girondisten, die den Krieg wünschen, eine nationale Sehnsucht."

"Aber Krieg mit wem? Mit dem Kaiser, unserem Bruder? Mit dem König von Spanien, unserem Neffen? Unsere Feinde, Doktor Gilbert, sind zu Hause und nicht außerhalb Frankreichs, was beweist..." Sie zögerte, aber er drängte sie zum Sprechen.

"Ich weiß wirklich nicht, ob ich es Ihnen sagen kann, obwohl es der Grund ist, warum ich Sie hierher gebeten habe."

"Ihr könnt frei zu einem sprechen, der dem König ergeben ist und bereit, sein Leben zu geben."

"Glaubst du, dass es ein Gegengift gibt?", erkundigte sie sich.

"Universell?", fragte Gilbert lächelnd. "Nein, Madame; jede giftige Substanz hat ihr Gegengift, obwohl sie im Allgemeinen von geringem Nutzen sind."

"Wie schade!"

"Es gibt zwei Arten von Giften, mineralische und pflanzliche - von welcher Art würden Sie sprechen?"

"Doktor, ich werde Ihnen ein großes Geheimnis verraten. Einer unserer Köche, der die königliche Küche verlassen hat, um eine eigene Bäckerei zu gründen, ist in unsere Dienste zurückgekehrt, mit der Absicht, den König zu ermorden. Man hat diesen glühenden Jakobiner schreien hören, dass Frankreich entlastet würde, wenn der König aus dem Weg geräumt würde."

"Im Allgemeinen prahlen Männer, die zu einem solchen Verbrechen fähig sind, nicht im Voraus. Aber ich nehme an, Sie haben Vorkehrungen getroffen?"

"Ja; es ist ausgemacht, dass der König sich von gebratenem Fleisch ernähren soll, mit einer treuen Hand, die für Brot und Wein sorgt. Da der König eine Vorliebe für Gebäck hat, bestellt Madame Campan, was er mag, als wäre es für sie selbst. Man warnt uns besonders vor Puderzucker."

"In den unbemerkt Arsen gemischt werden könnte?"

"Genau. Die Königin hatte die Angewohnheit, ihn für ihre Limonade zu verwenden, aber wir haben die Verwendung ganz aufgegeben. Der König, die Königin und ich nehmen die Mahlzeiten gemeinsam ein und klingeln nach dem, was wir wollen. Madame Campan bringt uns heimlich, was wir wollen, und versteckt es unter dem Tisch; wir tun so, als ob wir die üblichen Dinge essen, während die Dienerschaft im Zimmer ist. So leben wir, mein Herr; und doch zittern die Königin und ich jeden Augenblick, damit der König nicht blass wird und schreit, er habe Schmerzen."

"Lassen Sie mich sogleich sagen, Madame", erwiderte der Arzt, "dass ich nicht an diese Vergiftungsdrohungen glaube; aber auf jeden Fall stehe ich unter dem Befehl seiner Majestät. Was wünscht der König? Dass ich im Palast untergebracht werde? Ich werde so lange hier bleiben, bis die Ängste vorbei sind."

"Oh, mein Bruder hat keine Angst!", beeilte sich die Prinzessin zu sagen.

"Das habe ich nicht gemeint. Bis die Ängste vorbei sind. Ich habe einige Übung in Vergiftungen und ihren Mitteln. Ich bin bereit, sie in jeder Form zu vereiteln; aber erlauben Sie mir zu sagen, Madame, dass alle Befürchtungen für den König beseitigt werden könnten, wenn er dazu bereit wäre."

"Oh, was muss dafür getan werden?", mischte sich eine Stimme ein, die nicht die von Lady Elizabeth war, und die Gilbert durch ihren nachdrücklichen und klingenden Ton dazu brachte, sich umzudrehen.

Es war die Königin, und er verbeugte sich.

"Hat die Königin an der Aufrichtigkeit meiner Angebote gezweifelt?"

"Oh, Sir, so viele Köpfe und Herzen haben sich in diesem stürmischen Wind gedreht, dass man nicht weiß, wem man trauen soll."

"Weshalb Ihre Majestät vom Feuillants-Club einen von der Baronin de Stael gestalteten Premier erhält?"

"Das wissen Sie?", rief die königliche Dame und fing an.

"Ich weiß, dass Euer Majestät dem Grafen Louis de Narbonne versprochen ist."

"Und Sie machen mir natürlich Vorwürfe?"

"Nein; es ist eine Prüfung wie jede andere. Wenn der König alle versucht hat, kann er mit demjenigen abschließen, mit dem er beginnen sollte."

"Sie kennen Madame de Stael? Was halten Sie von ihr?"

"Körperlich ist sie nicht besonders attraktiv."

Die Königin lächelte; als Frau tat es ihr nicht leid, eine andere Frau verunglimpft zu hören, über die gerade jetzt viel gesprochen wurde.

"Aber ihr Talent, ihre Rolle, ihre Verdienste?"

"Sie ist gut und großzügig, Madame; keiner ihrer Feinde würde nach einer viertelstündigen Unterhaltung so bleiben."

"Ich spreche von ihrem Genie, Sir; die Politik wird nicht vom Herzen geleitet."

"Madame, das Herz verdirbt nichts, auch nicht in der Politik; aber lassen Sie uns das Wort Genie nicht voreilig gebrauchen. Madame de Stael hat großes und unermessliches Talent, aber es erhebt sich nicht zum Genie; sie ist wie Eisen zum Stahl ihres Meisters Rousseau. Als Politikerin wird sie mehr beachtet, als sie verdient. Ihr Salon ist der Versammlungsort der englischen Partei. Da sie aus der Mittelklasse kommt, und zwar aus der geldgierigen Mittelklasse, hat sie die Schwäche, einen Lord zu lieben; sie bewundert die Engländer, weil sie denkt, dass sie ein aristokratisches Volk sind. Da sie die Geschichte Englands und den Mechanismus seiner Regierung nicht kennt, hält sie für die Nachkommen der normannischen Eroberer die Baronets von gestern. Mit dem alten Material machen andere Leute einen neuen Bestand; mit dem neuen macht England oft das alte."

"Sehen Sie hierin den Grund, warum die Baronin de Stael uns de Narbonne vorschlägt?"

"Hem! Diesmal, Madame, kommen zwei Vorlieben zusammen: die für die Aristokratie und die für den Aristokraten."

"Glauben Sie, dass sie Louis de Narbonne wegen seiner Abstammung liebt?¹"

"Es ist nicht wegen irgendwelcher Fähigkeiten, nehme ich an?"

"Aber niemand ist weniger begabt als Louis de Narbonne; sein Vater ist nicht einmal bekannt."

"Nur, weil man sich nicht traut, in die Sonne zu schauen."

"Du glaubst also nicht, dass de Narbonne das Ergebnis der schwedischen Gesandtschaft ist, wie die Jakobiner behaupten, mit Robespierre an der Spitze?"

"Ja; nur kommt er aus dem Boudoir der Frau, nicht aus dem Arbeitszimmer des Lords. Anzunehmen, Lord de Stael habe seine Hand im Spiel, hieße anzunehmen, er sei Herr in seinem eigenen Haus. Nein, das ist kein Verrat eines Botschafters, sondern die Schwäche einer liebenden Frau. Nichts als die Liebe, der große, ewige Zauberer, könnte eine Frau dazu treiben, das gigantische Schwert der Revolution in die Hände dieses leichtsinnigen Wüstlings zu legen."

"Spielen Sie auf den Demagogen an, den Isnard im Club der Jakobiner geküsst hat?"

"Leider, Madame, spreche ich von dem, der über Ihrem Kopf hängt."

"Sie sind also der Meinung, dass es falsch ist, de Narbonne als Kriegsminister zu akzeptieren?"

"Es wäre besser, wenn Sie sofort seinen Nachfolger, Dumouriez, nehmen würden."

"Ein Glückssoldat?"

"Ha! Das ist das schlimmste Wort, das man sagen kann; und es ist auf jeden Fall ungerecht."

"War Dumouriez nicht ein privater Soldat?"

"Ich weiß wohl, dass Dumouriez nicht von jenem Hofadel ist, dem alles geopfert wird. Vom Landadel, unfähig, einen Rang zu erlangen, meldete er sich als einfacher Soldat. Mit zwanzig Jahren kämpfte er gegen fünf oder sechs Kavalleristen, obwohl er schwer verwundet wurde, und trotz dieses Mutbeweises schmachtete er in den Rängen."

"Er schärfte seinen Verstand, indem er Ludwig XV. als Spion diente."

"Warum nennen Sie das bei ihm Spionage, was Sie bei anderen als Diplomatie bezeichnen? Ich weiß, dass er ohne Wissen der Minister Korrespondenz mit dem König führte; aber welcher Edle vom Hofe tut nicht dasselbe?"

"Aber, Doktor, dieser Mann, den Sie empfehlen, ist im Grunde ein höchst unmoralischer", rief die Königin aus und verriet durch die Einzelheiten, in die sie ging, ihre tiefe Kenntnis der Politik. "Er hat keine Prinzipien - keine Vorstellung von Ehre. Der Herzog von Choiseul erzählte mir, dass er zwei Pläne über Korsika vorlegte - einen, sie zu befreien, den anderen, sie zu unterwerfen."

"Ganz richtig; aber Choiseul versäumte zu sagen, dass der erstere vorgezogen wurde und dass Dumouriez tapfer für dessen Erfolg kämpfte."

"Der Tag, an dem wir ihn als Minister akzeptieren, wird einer Kriegserklärung an ganz Europa gleichkommen."

"Nun, Madame, diese Erklärung ist bereits in allen Herzen gemacht", erwiderte Gilbert. "Wissen Sie, wie viele Namen in diesem Bezirk als Freiwillige für den Wahlkampf stehen? Sechshunderttausend. Im Jura haben die Frauen vorgeschlagen, dass alle Männer marschieren sollen, da sie mit Piken ihre Häuser bewachen werden."

"Du hast ein Wort gesprochen, das mich erschaudern lässt - Hechte! Oh, die Hechte von '89! Ich sehe immer die Köpfe meiner Leibgarde auf der Spitze der Piken getragen."

"Trotzdem war es eine Frau, eine Mutter, die eine nationale Subskription zur Herstellung von Hechten vorschlug."

"War es auch eine Frau, die den Jakobinern vorschlug, die rote Mütze der Freiheit, die Farbe des Blutes, anzunehmen?"

"Eure Majestät irrt in diesem Punkt", sagte Gilbert, obwohl er die Königin nicht ganz über die alte Kopfbedeckung aufklären wollte. "Man wollte ein Symbol der Gleichheit, und da sich nicht alle Franzosen gleich kleiden konnten, wurde nur ein Teil eines Kleides angenommen: die Mütze, wie sie der arme Bauer trägt. Die rote Farbe wurde bevorzugt, nicht weil sie zufällig die des Blutes ist, sondern weil sie fröhlich, hell und bei den Massen beliebt ist."

"Alles sehr schön, Doktor", spottete die Königin. "Ich verzweifle nicht daran, einen solchen Partisanen der Neuerungen eines Tages kommen zu sehen, um den Puls des Königs zu fühlen, mit der roten Mütze auf dem Kopf und einer Pike in der Hand."

Da die Königin sah, dass sie mit einem solchen Mann nicht gewinnen konnte, zog sie sich zurück, halb scherzend, halb verbittert.

Prinzessin Elisabeth wollte gerade dasselbe tun, als Gilbert an sie appellierte:

"Ihr liebt doch Euren Bruder, nicht wahr?"

"Liebe? Es ist ein Gefühl der Verehrung."

"Dann bist du bereit, ihm einen guten Rat zu geben, der von einem Freund kommt?"

"Dann, sprich, sprich!"

"Wenn sein Feuillant-Ministerium fällt, was nicht mehr lange dauern wird, soll er ein Ministerium übernehmen, dessen Mitglieder alle diese rote Mütze tragen, auch wenn es die Königin so beunruhigt." Und sich tief verbeugend, ging er hinaus.

3. Kapitel: Mächtig vielleicht; glücklich niemals.

DAS MINISTERIUM VON NARBONNE dauerte drei Monate. Eine Rede von Vergniaud ließ es platzen. Auf die Nachricht, dass die Kaiserin von Russland einen Vertrag mit der Türkei geschlossen und Österreich und Preußen ein Angriffs- und Verteidigungsbündnis unterzeichnet hatten, sprang er auf die Tribüne und rief:

"Ich sehe von hier aus den Palast, in dem diese Konterrevolution jene Komplotte schmiedet, die darauf abzielen, uns an Österreich auszuliefern. Der Tag ist gekommen, an dem man so viel Dreistigkeit ein Ende setzen und die Verschwörer vereiteln muss. Von diesem Palast sind in alten Zeiten Panik und Schrecken ausgegangen, im Namen des Despotismus - jetzt sollen sie im Namen des Gesetzes hineinstürmen!"

Furcht und Schrecken drangen in der Tat in die Tuilerien ein, von wo aus de Narbonne, von einem Hauch der Liebe dorthin geweht, von einer Sturmböe vertrieben wurde. Dieser Untergang ereignete sich Anfang März des Jahres 1792.

Kaum drei Monate nach dem Gespräch zwischen Gilbert und der Königin wurde ein kleiner, aktiver, nervöser Mann mit flammenden Augen in einem hellen Gesicht in die Gegenwart von König Ludwig geführt. Er war sechsundfünfzig Jahre alt, wirkte aber zehn Jahre jünger, obwohl seine Wangen braun vom Rauch des Lagerfeuers waren; er trug die Uniform eines Lagermarschalls.

Der König warf einen dumpfen und schweren Blick auf den kleinen Mann, den er noch nie gesehen hatte; aber es war nicht ohne Beobachtung. Der andere sah ihn mit einem prüfenden Blick voller Feuer und Misstrauen an.

"Sie sind General Dumouriez? Der Graf de Narbonne, glaube ich, hat Sie nach Paris gerufen?"

"Um zu verkünden, dass er mir eine Division in der Armee im Elsass gegeben hat."

"Aber Sie sind nicht beigetreten, wie es scheint?"

"Sire, ich nahm an; aber ich fühlte, dass ich darauf hinweisen musste, dass, da der Krieg drohte" -Louis erschrak sichtlich-"und drohte, General zu werden", fuhr der Soldat fort, ohne die Erregung zu bemerken, "ich es für gut hielt, den Süden zu besetzen, wo ein Angriff unversehens kommen könnte; folglich schien es mir dringend, daß ein Plan für Bewegungen dorthin ausgearbeitet und ein General mit einer Armee dorthin geschickt werden sollte."

"Ja; und Sie haben diesen Plan dem Grafen de Narbonne gegeben, nachdem Sie ihn den Mitgliedern der Gironde gezeigt hatten?"

"Sie sind Freunde von mir, wie ich glaube, auch von Eurer Majestät."

"Dann habe ich es mit einem Girondisten zu tun?", fragte der Monarch lächelnd.

"Mit einem Patrioten und treuen Untertan seines Königs."

Louis biss sich auf die dicken Lippen.

"War es, um dem König und dem Land umso wirksamer zu dienen, dass Sie es ablehnten, eine Zeit lang Außenminister zu sein?"

"Sire, ich antwortete, dass ich das mir versprochene Kommando jedem Ministeramt vorziehe. Ich bin ein Soldat, kein Staatsmann."

"Im Gegenteil, man hat mir versichert, dass Sie beides sind", bemerkte der Herrscher.

"Man lobt mich zu hoch, Sire."

"Auf diese Zusicherung habe ich bestanden."

"Ja, Sire; aber trotz meines großen Bedauerns war ich gezwungen, auf meiner Ablehnung zu bestehen."

"Warum ablehnen?"

"Weil es eine Krise ist. Es hat de Narbonne verärgert und kompromittiert Lessart. Jeder Mensch hat das Recht, sich einer Beschäftigung zu entziehen oder sich anstellen zu lassen, je nachdem, wozu er sich berufen fühlt. Ich bin zu etwas gut oder zu nichts. Wenn letzteres, dann lasst mich in meiner Dunkelheit. Wer weiß, zu welchem Zweck Ihr mich herauslockt? Bin ich zu etwas gut, so gebt mir nicht Macht für einen Augenblick, den ersten eines Tages, sondern legt mir einen festen Grund, dass ich Euch an einem andern Tage Stütze sein kann. Unsere Angelegenheiten - Eure Majestät werden mir verzeihen, dass ich seine Angelegenheiten bereits als die meinigen betrachte - sind im Ausland zu sehr in Ungnade gefallen, als dass Gerichte sich mit einem ad interim Ministerium befassen könnten; Dieses Interregnum - Sie werden die Offenheit eines alten Soldaten entschuldigen - niemand war weniger offen als Dumouriez, aber er wollte manchmal so erscheinen - dieses Interregnum wird ein Fehler sein, gegen den sich das Haus auflehnen wird, und es wird mich dort unbeliebt machen; mehr noch, ich muss sagen, dass es den König verletzen wird, der immer noch an seinem früheren Kabinett zu hängen scheint und nur auf eine Gelegenheit wartet, es zurückzubringen."

"Wäre das meine Absicht, haltet Ihr es nicht für möglich, Sir?"

"Ich glaube, Sire, dass es an der Zeit ist, die Vergangenheit fallen zu lassen."

"Und mich zu einem Jakobiner zu machen, wie Sie meinem Diener Laporte sagten?"

"Wahrhaftig, täte Eure Majestät dies, würde es alle Parteien verwirren, und die Jakobiner am meisten."

"Warum raten Sie mir nicht gleich, die rote Mütze aufzusetzen?"

"Ich wünschte, ich sähe Sie darin", sagte Dumouriez.

Einen Augenblick lang beäugte der König den Mann, der ihm so geantwortet hatte, mit Misstrauen; dann fuhr er fort:

"Sie wünschen also ein festes Amt?"

"Ich wünsche gar nichts, ich bin nur bereit, die Befehle des Königs entgegenzunehmen; dennoch wäre es mir lieber, sie würden mich an die Grenze schicken, als mich in der Stadt zu behalten."

"Aber wenn ich Ihnen den Befehl gebe, zu bleiben, und das Außenamt in Permanenz, was werden Sie sagen?"

"Dass Majestät Ihre Vorurteile gegen mich zerstreut haben", erwiderte der General mit einem Lächeln.

"Nun, ja, ganz und gar, General; Sie sind mein Premier."

"Majestät, ich bin Eurem Dienst ergeben; aber-"

"Beschränkungen?"

"Erklärungen, Sire. Die Stelle des ersten Ministers ist nicht mehr das, was sie war. Ohne aufzuhören, der treue Diener Eurer Majestät zu sein, wenn ich das Amt antrete, werde ich der Mann der Nation. Erwarten Sie von heute an nicht die Sprache, die meine Vorgänger benutzt haben; ich muss gemäß der Verfassung und der Freiheit sprechen. Auf meine Pflichten beschränkt, werde ich nicht den Höfling spielen; ich habe nicht die Zeit dazu und lasse alle Etikette fallen, um dem König besser zu dienen. Ich werde nur unter vier Augen oder im Rat mit Ihnen arbeiten - und ich warne Sie, es wird harte Arbeit sein."

"Harte Arbeit - warum?"

"Nun, es ist ganz einfach; fast Ihr gesamtes diplomatisches Korps ist antirevolutionär. Ich muss Sie drängen, sie auszuwechseln, Ihren Geschmack bei der neuen Wahl zu kreuzen, Beamte vorzuschlagen, von denen Ihre Majestät nie auch nur die Namen gehört hat, und andere, die missfallen werden."

"In welchem Falle?" unterbrach Ludwig schnell.

"Dann werde ich gehorchen, wenn die Abneigung Eurer Majestät zu stark und begründet ist, denn Ihr seid der Herr; aber wenn Eure Wahl von Eurer Umgebung nahegelegt wird und offensichtlich getroffen wird, um mich in Schwierigkeiten zu bringen, werde ich Eure Majestät bitten, einen Nachfolger für mich zu finden. Majestät, denken Sie an die furchtbaren Gefahren, die Ihren Thron belagern, und dass man das Vertrauen des Volkes zur Unterstützung haben muss; Majestät, das hängt von Ihnen ab."

"Lasst mich Euch einen Augenblick aufhalten; ich habe lange über diese Gefahren nachgedacht." Er streckte die Hand nach dem Porträt Karls I. von England, von Vandyke, aus und fuhr fort, während er sich mit dem Taschentuch über die Stirn wischte: "Das würde mich daran erinnern, wenn ich sie vergessen würde. Es ist die gleiche Situation, mit ähnlichen Gefahren; vielleicht wird das Schafott von Whitehall auf dem City Hall Place errichtet."

"Ihr seht zu weit voraus, Mylord."

"Nur bis zum Horizont. In diesem Fall werde ich zum Schafott marschieren, wie Karl I. es tat, vielleicht nicht als Ritter, aber wenigstens wie ein Christ. Fahren Sie fort, General."

Dumouriez wurde durch diese Festigkeit, die er nicht erwartet hatte, gebremst.

"Sire, erlauben Sie mir, das Thema zu wechseln."

"Wie Sie wollen; ich will nur zeigen, dass ich mich von der Aussicht, mit der man mich zu erschrecken sucht, nicht entmutigen lasse, sondern dass ich auch auf diesen Notfall vorbereitet bin."

"Wenn ich noch als Euer Außenminister angesehen werde, bringe ich vier Depeschen an den ersten Konsul. Ich teile Eurer Majestät mit, dass sie weder im Stil noch in den Prinzipien denen früherer Ausgaben ähneln werden; sie werden den Umständen entsprechen. Wenn diese erste Arbeit Eurer Majestät gefällt, werde ich fortfahren; wenn nicht, wird meine Kutsche darauf warten, mich zu befördern, um König und Land an der Grenze zu dienen; und, was auch immer über meine diplomatischen Fähigkeiten gesagt werden mag", fügte Dumouriez hinzu, "der Krieg ist mein wahres Element und der Gegenstand meiner Arbeit seit sechsunddreißig Jahren."

"Warten Sie", sagte der andere, als er sich verbeugte, bevor er hinausging; "wir sind uns in einem Punkt einig, aber es gibt noch sechs weitere zu regeln."

"Meine Kollegen?"

"Ja; ich möchte nicht, dass Sie sagen, dass Sie durch einen solchen behindert werden. Wählen Sie Ihr Kabinett, Sir."

"Sire, Sie legen mir eine schwere Verantwortung auf."

"Ich glaube, ich komme Ihren Wünschen entgegen, indem ich sie Ihnen aufbürde."

"Sire, ich kenne niemanden in Paris außer einem, Lacoste, den ich für das Marineamt vorschlage."

"Lacoste? Ein Angestellter in den Marineläden, glaube ich?", fragte der König.

"Der eher gekündigt hat, als ein falsches Spiel zu dulden."

"Das ist eine gute Empfehlung. Was ist mit den anderen?"

"Ich muss Petion, Brissot, Condorcet befragen..."

"Die Girondisten, kurz gesagt?"

"Ja, Sire."

"Lasst die Gironde passieren; wir werden sehen, ob sie uns besser aus dem Graben bringen als die anderen Parteien."

"Wir müssen noch erfahren, ob die vier Depeschen passen."

"Das könnten wir heute Abend erfahren; wir können einen außerordentlichen Rat abhalten, der aus Ihnen, Grave und Gerville besteht - Duport ist zurückgetreten. Aber gehen Sie noch nicht; ich will Sie einweisen."

Kaum hatte er gesprochen, als die Königin und die Prinzessin Elisabeth mit Gebetsbüchern in der Hand im Zimmer standen.

"Meine Damen", sagte der König, "das ist General Dumouriez, der verspricht, uns gut zu dienen, und wird heute Abend mit uns ein neues Kabinett zusammenstellen."

Dumouriez verbeugte sich, während die Königin den kleinen Mann, der so viel Einfluss auf die Angelegenheiten Frankreichs ausüben sollte, scharf ansah.

"Kennen Sie Doktor Gilbert?", fragte sie. "Wenn nicht, machen Sie Bekanntschaft mit ihm als einem ausgezeichneten Propheten. Vor drei Monaten hat er vorausgesagt, dass Sie der Nachfolger des Grafen de Narbonne werden würden."

Die Haupttüren öffneten sich, denn der König war auf dem Weg zur Messe. Hinter ihm ging Dumouriez hinaus; aber die Höflinge mieden ihn, als ob er den Aussatz hätte.

"Ich habe dir gesagt, dass ich dich einweisen lassen sollte", flüsterte der Monarch.

"Einweisen lassen, aber nicht in den Adel", erwiderte der Krieger, "das ist eine neue Gunst, die mir der König gewährt." Daraufhin zog er sich zurück.

Zur festgesetzten Stunde kehrte er mit den vier versprochenen Depeschen zurück - für Spanien, Preußen, England und Österreich. Er las sie dem König und den Herren Grave und Gerville vor, aber er ahnte durch das Zittern des Wandteppichs, dass er einen anderen Zuhörer hinter sich hatte.

Der neue Herrscher sprach im Namen des Königs, aber im Sinne der Verfassung, ohne Drohungen, aber auch ohne Schwäche. Er erörterte die wahren Interessen jeder Macht in Bezug auf die Französische Revolution. Da sich jeder über die jakobinischen Pamphlete beklagt hatte, führte er die verächtlichen Beleidigungen auf die Pressefreiheit zurück, eine Sonne, die sowohl Unkraut wachsen als auch gutes Korn gedeihen ließ. Schließlich forderte er Frieden im Namen einer freien Nation, deren erblicher Repräsentant der König sei.

Der zuhörende König verlieh jedem Vortrag neues Interesse.

"So etwas habe ich noch nie gehört, General", sagte er, als die Lesung zu Ende war.

"So sollten Minister im Namen von Herrschern sprechen und schreiben", bemerkte Gerville.

"Nun, gebt mir die Papiere; sie sollen morgen abgehen", sagte der König.

"Sire, die Boten warten im Palasthof", sagte Dumouriez.

"Ich wollte ein Duplikat anfertigen lassen, um es der Königin zu zeigen", wandte der König ein, mit deutlichem Zögern.

"Ich habe den Wunsch vorausgesehen und habe Abschriften hier", antwortete Dumouriez.

"Schicken Sie die Depeschen ab", erwiderte der König.

Der General führte sie zur Tür, hinter der ein Gehilfe wartete. Sogleich hörte man den Galopp mehrerer Pferde, die gemeinsam die Tuilerien verließen.

"So sei es", antwortete der König in Gedanken, als die bedeutungsvollen Geräusche verklungen waren. "Nun, was ist mit Ihrem Kabinett?"

"Monsieur Gerville bittet darum, dass seine Gesundheit es ihm nicht erlaubt, zu bleiben, und Monsieur Grave, der durch eine Kritik an Madame Roland gestochen wurde, möchte sein Amt behalten, bis sein Nachfolger gefunden ist. Ich bitte daher Eure Majestät, Oberst Servan zu empfangen, einen ehrlichen Mann im vollen Sinne des Wortes, von solider Substanz, reinen Manieren, philosophischer Strenge und einem Herzen wie das einer Frau, dazu ein aufgeklärter Patriot, ein mutiger Soldat und ein wachsamer Staatsmann."

"Colonel Servan ist vergeben. Wir haben also drei Minister: Dumouriez für das Außenministerium, Servan für den Krieg und Lacoste für die Marine. Wer soll das Schatzamt übernehmen?"

"Clavieres, wenn Sie so wollen. Er ist ein Mann mit großen Finanzfreunden und höchstem Geschick im Umgang mit Geld."

"So sei es. Und der Justizminister?"

"Ein Anwalt aus Bordeaux wurde mir empfohlen - Duranthon."

"Der gehört natürlich zur Partei der Gironde?"

"Ja, Sire, aber aufgeklärt, aufrecht, ein sehr guter Bürger, wenn auch langsam und schwach; wir werden ihm Feuer einflößen und er wird stark genug für uns alle sein."

"Das Innenministerium bleibt."

"Die allgemeine Meinung ist, dass es auf Roland zugeschnitten sein wird."

"Sie meinen Madame Roland?"

"An das Ehepaar Roland. Ich kenne sie nicht, aber ich bin sicher, dass die eine einer Figur von Plutarch ähnelt und die andere einer Frau aus Livy."

"Wissen Sie, dass man Ihr Kabinett bereits das Ministerium der Hosenscheißer nennt?"

"Ich akzeptiere den Spitznamen, in der Hoffnung, dass es ohne Brüche gefunden wird."

"Wir werden übermorgen den Rat mit ihnen abhalten."

General Dumouriez wollte sich mit seinen Kollegen entfernen, als ein Kammerdiener ihn beiseite rief und sagte, der König habe ihm noch etwas zu sagen.

"Der König oder die Königin?", fragte er.

"Es ist die Königin, mein Herr; aber sie meinte, es sei nicht nötig, dass die Herren das wissen."

Und Weber - das war der österreichische Ziehbruder von Marie Antoinette - führte den General in die Gemächer der Königin, wo er ihn als den Gesuchten vorstellte.

Dumouriez trat ein, und sein Herz klopfte heftiger, als wenn er einen Angriff anführte oder die tödliche Bresche schlug. Er war sich darüber im Klaren, dass er sich nie in größerer Gefahr befunden hatte. Die Straße, auf der er reiste, war mit Leichen übersät, und er konnte über die toten Namen von Premierministern stolpern, von Calonne bis Lafayette.

Die Königin ging auf und ab, mit hochrotem Gesicht. Sie schritt mit majestätischer und gereizter Miene voran, als er auf der Schwelle stehen blieb, wo die Tür hinter ihm geschlossen worden war.

"Sir, Sie sind in diesem Augenblick allmächtig", sagte sie und brach das Eis mit ihrer gewohnten Lebhaftigkeit. "Aber nur durch die Gunst des Volkes, das seine Götzen bald zerbricht. Man sagt, Sie hätten viel Talent. Haben Sie zunächst den Verstand, um zu begreifen, dass der König und ich keine Neuerungen dulden werden. Eure Konstitution ist eine pneumatische Maschine; das Königtum erstickt in ihr aus Mangel an Luft. Ich habe also nach Ihnen geschickt, um zu erfahren, ob Sie auf unserer oder auf der Seite der Jakobiner stehen, bevor Sie weitergehen."

"Madame", erwiderte Dumouriez, "dieses Vertrauen schmerzt mich, obwohl ich es erwartet habe, da ich den Eindruck hatte, dass Ihre Majestät hinter dem Wandteppich steht."

"Was bedeutet, dass Sie Ihre Antwort bereit haben?"

"Es bedeutet, dass ich zwischen König und Land stehe, aber vor allem gehöre ich dem Land."

"Das Land?", spottete die Königin. "Ist der König denn gar nichts mehr, dass alle zum Lande gehören und keiner zu ihm?"

"Entschuldigen Sie, meine Dame; der König ist immer der König, aber er hat einen Eid auf die Verfassung geleistet, und von diesem Tage an sollte er einer der ersten Sklaven der Verfassung sein."

"Ein obligatorischer Eid, und in keiner Weise bindend, Sir!"

Dumouriez schwieg eine Weile, und da er ein vollendeter Schauspieler war, betrachtete er die Sprecherin mit tiefem Mitleid.

"Madame", sagte er schließlich, "erlauben Sie mir zu sagen, dass Ihre Sicherheit, die des Königs, die Ihrer Kinder, alles an dieser Verfassung hängt, die Sie verhöhnen und die Sie retten wird, wenn Sie einwilligen, durch sie gerettet zu werden. Ich würde Ihnen und dem König einen schlechten Dienst erweisen, wenn ich anders zu Ihnen sprechen würde."

Die Königin unterbrach ihn mit einer gebieterischen Geste.

"Oh, mein Herr, mein Herr, ich versichere Ihnen, dass Sie auf dem falschen Weg sind!" sagte sie und fügte mit einem unbeschreiblichen Akzent der Drohung hinzu: "Nehmen Sie sich in Acht!"

"Madame", erwiderte Dumouriez in vollkommen ruhigem Ton, "ich bin über fünfzig Jahre alt; mein Leben ist von Gefahren durchzogen, und als ich das Ministerium übernahm, sagte ich mir, dass die ministerielle Verantwortung nicht die geringste Gefahr sei, der ich jemals ausgesetzt war."

"Fy, Sir!" erwiderte die Königin, indem sie die Hände zusammenschlug; "Sie haben nichts weiter zu tun, als mich zu verleumden?"

"Sie verleumden, Madame?"

"Ja; wollen Sie, dass ich Ihnen die Bedeutung meiner Worte erkläre? Es ist, dass ich imstande bin, Sie ermorden zu lassen. Eine Schande, Sir!"

Tränen traten ihr aus den Augen. Dumouriez war so weit gegangen, wie sie wollte; er wusste, dass in diesem verhärteten Herzen noch eine empfindliche Faser verblieb.

"Gott bewahre, dass ich meine Königin so beleidige!", rief er. "Das Wesen Eurer Majestät ist zu großartig und edel, als dass sich der schlimmste ihrer Feinde zu einer solchen Idee inspirieren ließe; sie hat heroische Beweise gegeben, die ich bewundert habe und die mich an sie gebunden haben."

"Dann entschuldigt mich und leiht mir Euren Arm. Ich bin so schwach, dass ich oft fürchte, in Ohnmacht zu fallen."

Sie wurde blass und ließ in der Tat den Kopf nach hinten sinken. War es Wirklichkeit oder nur eine der Täuschungen, in denen diese furchterregende Medea so geschickt war? So scharfsinnig der General auch war, er wurde getäuscht; oder aber, listiger als die Zauberin, täuschte er vor, ertappt zu sein.

"Glauben Sie mir, Madame", sagte er, "dass ich kein Interesse habe, Sie zu betrügen. Ich verabscheue Anarchie und Verbrechen so sehr wie Sie. Glauben Sie auch, dass ich Erfahrung habe und die Ereignisse besser einschätzen kann als Ihre Majestät. Was sich abspielt, ist nicht eine Intrige des Herzogs von Orleans, wie man Sie glauben macht, nicht die Wirkung von Pitts Hass, wie Sie angenommen haben, nicht einmal das Ergebnis eines Volksimpulses, sondern der fast einmütige Aufstand einer großen Nation gegen eingefleischte Missstände. Ich gebe zu, dass es in all dem großen Hass gibt, der die Flammen anfacht. Lasst die Verrückten und die Schurken beiseite; lasst uns in dieser Revolution, die im Gange ist, nichts anderes sehen als den König und die Nation; alles, was dazu neigt, sie zu trennen, führt zu ihrem gegenseitigen Ruin. Ich will mein Bestes tun, um sie zu vereinen. Helft mir, statt mich zu vereiteln. Ihr misstraut mir? Bin ich ein Hindernis für Ihre antirevolutionären Pläne? Sagen Sie es mir, Madame, ich werde dem König sogleich meine Resignation überreichen und gehen und in irgendeinem Winkel das Schicksal meines Landes und seines Herrschers beklagen."

"Nein, nein", sagte die Königin; "bleiben Sie, und entschuldigen Sie mich."

"Bittet Ihr mich, Euch zu entschuldigen? Oh, Madame, ich beschwöre Sie, sich nicht so zu demütigen."

"Warum sollte ich nicht demütig sein? Bin ich noch eine Königin? Werde ich noch wie eine Frau behandelt?"

Sie ging zum Fenster und öffnete es trotz der Abendkühle; der Mond versilberte die blattlosen Bäume des Palastgartens.

"Sind nicht die Luft und der Sonnenschein für alle frei? Nun, mir sind sie verwehrt; ich wage nicht den Kopf aus dem Fenster zu stecken, weder auf der Straße noch in den Gärten. Gestern habe ich auf den Hof hinausgeschaut, als mich ein Gardeschütze mit einem beleidigenden Spitznamen begrüßte und sagte: 'Wie gern würde ich Ihren Kopf auf einem Bajonett tragen.' Heute Morgen öffnete ich das Gartenfenster. Ein Mann, der auf einem Stuhl stand, las Schimpfworte gegen mich; ein Priester wurde zu einem Brunnen geschleppt, um sich dort zu ducken; und währenddessen, als ob solche Szenen selbstverständlich wären, ließen Kinder ihre Luftballons segeln und Paare spazierten friedlich umher. Was für Zeiten, in denen wir leben - was für ein Ort, in dem wir leben - was für ein Volk! Und ich soll mich immer noch für eine Königin halten und mich sogar wie eine Frau fühlen?"

Sie warf sich auf ein Sofa und verbarg ihr Gesicht in ihren Händen.

Dumouriez fiel auf ein Knie, hob respektvoll den Saum ihres Kleides auf und küsste ihn.

"Meine Dame", sagte er, "von dem Augenblick an, da ich diesen Kampf aufnehme, werdet Ihr wieder die mächtige Königin und die glückliche Frau sein, oder ich werde mein Leben auf dem Schlachtfeld lassen."

Er stand auf, grüßte die Dame und eilte hinaus. Sie sah ihm mit einem hoffnungslosen Blick nach und wiederholte:

"Die mächtige Königin? Vielleicht, dank deines Schwertes - es ist möglich; aber die glückliche Frau - niemals, niemals, niemals!"

Sie ließ den Kopf zwischen die Sofakissen fallen und murmelte den Namen, der ihr von Tag zu Tag lieber und schmerzlicher wurde:

"Charny!"

Das Kabinett Dumouriez könnte man als eines des Krieges bezeichnen.

Am ersten März starb Kaiser Leopold inmitten seines italienischen Harems, erschlagen von selbst gemischten Aphrodisiaka. Die Königin, die in irgendeiner Schmähschrift gelesen hatte, dass ein Pfennigkuchen die Monarchie regeln würde, und die Dr. Gilbert herbeigerufen hatte, um ein Gegenmittel zu besorgen, schrie laut auf, dass ihr Bruder vergiftet worden sei. Mit ihm verging die ganze zögerliche Politik Österreichs.

Franz II., der den Thron bestieg, war von gemischtem italienischen und deutschen Blut. Der in Florenz geborene Österreicher war schwach, gewalttätig und trickreich. Die Priester hielten ihn für einen ehrlichen Mann; seine harte und bigotte Seele verbarg ihre Doppelzüngigkeit unter einem rosigen Gesicht von furchtbarer Gleichförmigkeit. Er ging wie ein Bühnengespenst; er gab seine Tochter lieber einem Eroberer, als sich von seinem Besitz zu trennen, und stach ihm dann bei seinem ersten zurückweichenden Schritt im Schnee in den Rücken. Franz II. bleibt in der Geschichte der Tyrann der Bleiwüste von Venedig und der Spitzbergkerker, der Folterer von Andryane und Silvio Pellico.

Er war der Beschützer der französischen Flüchtenden, der Verbündete Preußens und der Feind Frankreichs. Er hielt den Botschafter Noailles in Wien als Gefangenen.

Dem französischen Botschafter in Berlin, Segur, ging das Gerücht voraus, er erhoffe sich, die Geheimnisse des Königs von Preußen zu erlangen, indem er mit dessen Mätressen Liebe mache - dieser König von Preußen sei ein Frauenheld! Segur präsentierte sich zur gleichen Zeit wie der Gesandte der selbst verbannten Prinzen in Coblentz.

Der König wandte dem französischen Vertreter den Rücken zu und erkundigte sich demonstrativ nach der Gesundheit des Prinzen von Artois.

Dies waren die beiden vordergründigen Feinde; die verborgenen waren Spanien, Russland und England. Das Oberhaupt der Koalition sollte der König von Schweden sein, jener Zwerg in Riesenrüstung, den Katharina II. in der Hand hielt.

Mit der Thronbesteigung von Franz kam die diplomatische Note: Österreich sollte in Frankreich herrschen, Avignon sollte an den Papst zurückgegeben werden, und die Dinge in Frankreich sollten wieder so werden, wie sie im Juni 1789 standen.

Diese Note stimmte offensichtlich mit den geheimen Wünschen des Königs und der Königin überein. Dumouriez lachte darüber. Aber er brachte sie zum König.

So sehr Marie Antoinette, die Frau für extreme Maßnahmen, einen Krieg wünschte, von dem sie glaubte, dass er für sie eine Erlösung darstellte, so sehr fürchtete der König, der Mann für die mittlere, langsame, schwankende und krumme Politik, ihn. In der Tat, angenommen, ein Sieg im Krieg, er wäre der Gnade des siegreichen Generals ausgeliefert; angenommen, eine Niederlage, und das Volk würde ihn dafür verantwortlich machen, Verrat schreien und sich auf den Palast stürzen!

Kurzum, sollte der Feind nach Paris vordringen, was würde er bringen? Den Bruder des Königs, den Grafen von Provence, der sich zum Regenten des Reiches aufschwingen wollte. Die Folge der Rückkehr der entlaufenen Prinzen wäre, dass der König abgesetzt, Marie Antoinette zur Ehebrecherin erklärt und die königlichen Kinder vielleicht für unehelich erklärt würden.

Der König vertraute Fremden, aber nicht den Prinzen seines eigenen Blutes und Königreichs.

Als er die Notiz las, begriff er, dass die Stunde gekommen war, das Schwert für Frankreich zu ziehen, und dass es kein Zurück mehr gab.

Wer sollte die Fahne der Revolution tragen? Lafayette, der seinen Ruhm durch das Massaker an der Bevölkerung auf dem Pariser Paradeplatz verloren hatte; Luckner, der nur durch das Unheil bekannt war, das er im Siebenjährigen Krieg angerichtet hatte, und der alte Rochambeau, der französische Seeheld in der Amerikanischen Revolution, der für den Verteidigungskrieg war und sich ärgerte, dass Dumouriez junges Blut über seinen Kopf beförderte, ohne von seiner Erfahrung zu profitieren.

Man erwartete, dass Lafayette im Norden siegreich sein würde; wenn er Oberbefehlshaber sein würde, würde Dumouriez Kriegsminister sein; sie würden die rote Mütze niederwerfen und Jakobiner und Girondisten mit beiden Händen zerquetschen.

Die Gegenrevolution war bereit.

Aber was taten Robespierre und die Unsichtbaren - jener große Geheimbund, der die Aufwiegler in seinem Griff hielt wie Jupiter die sich windenden Donnerkeile? Robespierre stand im Schatten, und viele behaupteten, er sei von der königlichen Familie bestochen worden.

Am Anfang lief alles gut für die Royalisten; Lafayettes Leutnants, zwei Royalisten, Dillon und Biron, führten eine Flucht vor Lille an; die Späher, Dragoner, immer noch der aristokratischste Arm des Dienstes, kehrten den Rücken und lösten eine Panik aus. Die Flüchtenden beschuldigten die Hauptleute des Verrats und ermordeten Dillon und andere Offiziere. Die Gironde beschuldigte die Königin und die Hofgesellschaft, die Flucht organisiert zu haben.

Der Aufschrei des Volkes zwang Marie Antoinette, die Konstitutionelle Garde abschaffen zu lassen - ein anderer Name für eine königliche Leibgarde - und sie wurde von der Pariser Nationalgarde abgelöst.

Oh! Charny, Charny, wo warst du?- du, der du in Varennes mit nur dreihundert Reitern fast die Königin gerettet hättest-was hättest du nicht in Paris mit sechstausend Desperados getan?

Charny war glücklich, in den Armen seiner Gräfin alles vergessend.

4. Kapitel: Die Feinde von Angesicht zu Angesicht.

Während die Königin vom Palast aus die Österreicher kommen sah, beobachtete eine andere in ihren kleinen Empfangsräumen. Die eine war die Verkörperung der Revolution, die andere deren Gegner in verschärfter Form; das war Madame Roland, das war die Königin von Österreich.

Der eigentliche Krieg fand zu dieser Zeit zwischen diesen beiden statt.

Das Eigentümliche war, dass beide einen solchen Einfluss auf ihre Ehemänner hatten, dass sie sie in den Tod führten, wenn auch auf verschiedenen Wegen.

Dumouriez hatte den Jakobinern einen Strich durch die Rechnung gemacht, ohne zu wissen, wer der Oberst Servan war, den er zum Kriegsminister machte. Er war ein Günstling von Madame Roland. Wie alle Girondisten, von denen sie das Licht, das Feuer, die Egerie war, war er von diesem tapferen Geist beseelt.

Aber er und Roland wurden auf dem Konzil von Dumouriez neutralisiert. Sie hatten die königliche Verfassungsgarde gezwungen, sich aufzulösen, aber sie hatten lediglich ihre Uniform gegen die der Schweizergarde, den eingeschworenen Verteidigern des Königtums, getauscht und stolzierten noch unverschämter als zuvor durch die Straßen.

Madame Roland schlug vor, anlässlich der Julifeste ein Lager von zwanzigtausend Freiwilligen in Paris zu errichten. Servan sollte dies als Bürger präsentieren, abgesehen davon, dass er ein Minister war. Auf die gleiche Weise sollte Roland die aufmüpfigen Priester, die von den Kanzeln predigten, dass die Steuerzahler verdammt würden, bestrafen, indem er ihre Verbannung anordnete.

Dumouriez unterstützte den Vorschlag der Freiwilligen im Rat, in der Hoffnung, dass die Neuankömmlinge Jakobiner sein würden, also Invisibles, von denen weder die Girondisten noch die Feuillants profitieren würden.

"Wenn Eure Majestät ihr Veto einlegen", sagte er fest, "werden wir statt der erlaubten zwanzigtausend vierzigtausend widerspenstige Geister in der Stadt haben, die mit einem Ruck die Verfassung, die Versammlung und den Thron umstürzen können. Wären wir Eroberer - aber wir müssen nachgeben - ich sage, wir nehmen an."

Aber die Königin drängte den König, standhaft zu bleiben. Wie wir wissen, würde sie lieber verloren gehen, als von Lafayette gerettet zu werden.

Was das Dekret gegen die Priester betraf, war es eine andere Sache. Der König sagte, dass er in weltlichen Fragen schwankte, da er sie mit seinem Verstand beurteilte, der fehlbar war; aber religiöse Angelegenheiten beurteilte er mit seinem Gewissen, das unfehlbar war!

Aber sie konnten in diesem Augenblick nicht auf Dumouriez verzichten.

"Nehmt die Freiwilligenakte an", sagte die Königin endlich; "lasst das Lager in Soissons sein, wo der General sagt, er werde sie allmählich aus dem Wege schaffen; und - nun, wir werden sehen, wie es mit dem gegen die Priester gerichteten Dekret steht. Dumouriez hat dein Versprechen, aber es muss doch eine Möglichkeit geben, sich der Sache zu entziehen, wenn du der Zögling der Jesuiten bist!"

Roland, Servan und Clavieres traten zurück, und die Versammlung applaudierte ihrer Tat, weil sie den Dank des Landes verdiente.

Als er davon erfuhr und dass Dumouriez schwer kompromittiert war, stimmte der Schüler von Vauguyon dem Gesetz über das Freiwilligenlager zu, verzögerte aber unter Berufung auf Gewissensskrupel die Unterzeichnung des Dekrets zur Verbannung der widerspenstigen Priester. Das ließ die neuen Minister zusammenzucken, und Dumouriez ging schweren Herzens weg. Der König hatte es fast geschafft, ihn zu überlisten, den feinen Diplomaten, den scharfen Politiker und den General, dessen Mut durch Intrigen verdoppelt wurde!

Zu Hause fand er die Berichte der Spione, dass die Unsichtbaren Versammlungen in den Arbeitervierteln abhielten, und zwar ganz offen in der Brauerei von Santerre. Er schrieb, um den König zu warnen, dessen Antwort lautete:

"Glauben Sie nicht, dass ich mich einschüchtern lasse; mein Entschluss steht fest."

Dumouriez antwortete, bat um eine Audienz und bat darum, seinen Nachfolger zu suchen. Es war klar, dass sich die antirevolutionäre Partei stark fühlte.

In der Tat rechneten sie mit folgenden Kräften:

Die Konstitutionsgarde, sechstausend Mann stark, aufgelöst, aber bereit, beim ersten Aufruf zu den Waffen zu greifen; sieben- oder achttausend Ritter des St.-Louis-Ordens, deren rotes Band das Sammlungszeichen war; drei Bataillone Schweizer, sechzehnhundert Mann, ausgesuchte Soldaten, unerschütterlich wie die alten helvetischen Felsen.

Besser als alles, hatte Lafayette geschrieben: "Bleiben Sie standhaft, Sire; gestärkt mit der Autorität, die Ihnen die Nationalversammlung übertragen hat, werden Sie alle guten Bürger auf Ihrer Seite finden!"

Der Plan war, auf ein bestimmtes Signal hin alle Truppen zu versammeln, die Kanonen eines jeden Stadtteils von Paris zu beschlagnahmen, das Klubhaus der Jakobiner und die Versammlung zu verschließen, alle Royalisten der Nationalgarde hinzuzufügen, sagen wir, ein Kontingent von fünfzehntausend Mann, und auf Lafayette zu warten, der in drei Tagen aufmarschieren könnte.

Das Unglück war, dass die Königin nichts von Lafayette hören wollte. Lafayette war nur die Revolution gemildert, und könnte sie verlängern und zu einer Republik führen, wie er sie in Amerika herbeigeführt hatte; während die empörende Herrschaft der Jakobiner das Volk krank machen würde und nicht ertragen konnte.

Ach, wäre doch Charny zur Stelle gewesen! Aber man wusste nicht einmal, wo er sich befand; und wenn man es wüsste, so wäre es für die Frau, wenn nicht gar für die Königin eine zu niedrige Demütigung, sich an ihn zu wenden.

Die Nacht verlief tumultuös im Palast, wo sie die Mittel zur Verteidigung und zum Angriff hatten, aber keine Hand, die stark genug war, sie zu ergreifen und zu schleudern.

Dumouriez und seine Kollegen kamen, um abzutreten. Sie beteuerten, sie seien bereit, für den König zu sterben, aber dies für den Klerus zu tun, würde nur den Untergang der Monarchie beschleunigen.

"Sire", flehte Dumouriez, "Euer Gewissen ist irregeführt; Ihr seid zum Bürgerkrieg verführt. Ohne Stärke müsst Ihr untergehen, und die Geschichte wird Euch zwar bedauern, aber auch die Schuld an der Misere Frankreichs geben."

"Der Himmel sei mein Zeuge, dass ich nur ihr Glück wünschte!"

"Daran zweifle ich nicht; aber man muss dem König der Könige nicht nur für die Reinheit der Absichten, sondern auch für den aufgeklärten Gebrauch der Absichten Rechenschaft ablegen. Du glaubst, die Religion zu retten, aber du wirst sie zerstören; deine Priester werden massakriert werden; deine zerbrochene Krone wird in deinem Blut rollen, dem der Königin, dem deiner Kinder, vielleicht - oh, mein König, mein König!"

Würgend legte er seine Lippen auf die königliche Hand. Mit vollkommener Gelassenheit und einer Majestät, die man ihm nicht zutraute, antwortete Ludwig.

"Ihr habt recht, General. Ich erwarte den Tod und vergebe meinen Mördern schon vorher. Sie haben mir gut gedient; ich schätze Sie und bin von Ihrer Sympathie berührt. Leben Sie wohl, Monsieur!"

Mit dem Abgang von Dumouriez hatte sich das Königtum von seinem letzten Aufenthalt getrennt. Der König warf die Maske ab und stand mit unbedecktem Gesicht vor dem Volk.

Wir wollen sehen, was das Volk auf seiner Seite tat.

5. Kapitel: Die uneingeladenen Besucher.

Den ganzen Tag über ritt ein Mann in Generalsuniform auf einem großen flämischen Pferd in der Vorstadt St. Antoine umher, schüttelte rechts und links die Hände, küsste die Mädchen und gab den Männern zu trinken. Es war einer von Lafayettes halbem Dutzend Erben, der kleine Sohn des Kommandanten der Nationalgarde, Bataillonskommandeur Santerre.

Neben ihm ritt, auf einem feurigen Reittier, wie ein Gehilfe neben seinem General, ein stämmiger Mann, den man aufgrund seiner Kleidung für einen wohlhabenden Bauern halten könnte. Eine Narbe zog sich über seine Stirn, und er hatte einen ebenso düsteren Blick und ein finsteres Gesicht wie der Bataillonskommandeur ein offenes Antlitz und ein offenes Lächeln hatte.

"Macht euch bereit, meine guten Freunde; wacht über die Nation, gegen die Verräter ein Komplott schmieden. Aber wir sind auf der Hut", sagte Santerre weiter.

"Was sollen wir tun, Freund Santerre?", fragten die Arbeiter. "Ihr wisst, dass wir alle Eure Leute sind. Wo sind die Verräter? Führt uns zu ihnen!"

"Wartet; der richtige Zeitpunkt ist noch nicht gekommen."

"Wann wird sie schlagen?"

Santerre wusste kein Wort davon; so antwortete er auf die Gefahr hin: "Haltet Euch bereit; wir werden es Euch wissen lassen."

Aber der Mann, der neben ihm ritt, beugte sich über den Hals des Pferdes, machte einigen Männern Zeichen und flüsterte:

"Zwanzigster Juni."

Daraufhin riefen diese Männer Gruppen von etwa zwanzig Personen um sich und wiederholten ihnen das Datum, so dass es sich herumsprach. Niemand wusste, was am zwanzigsten Juni geschehen würde, aber alle waren sich sicher, dass an diesem Tag etwas geschehen würde.

Von wem wurde dieser Mob bewegt, aufgewühlt und erregt? Von einem Mann mit kräftigem Körperbau, Löwenmähne und brüllender Stimme, den Santerre in seinem Brauereibüro erwartete - Danton.

Kein besserer als dieser furchtbare Zauberer der Revolution konnte den Schrecken aus den Elendsvierteln heraufbeschwören und ihn in den alten Palast der Katharina von Medici schleudern. Danton war der Gong des Aufruhrs; den Schlag, den er erhielt, übertrug er vibrierend auf die ganze Menge um ihn herum. Durch Hebert war er mit dem Volk verbunden, wie er durch den Herzog von Orleans mit dem Thron verbunden war.

Woher kam seine Macht, die dem Königtum so verhängnisvoll sein sollte? Von der Königin, der boshaften Österreicherin, die Lafayette nicht als Bürgermeister von Paris mochte, sondern Petion, den Republikaner, vorzog, der den flüchtigen König kaum in die Tuilerien zurückgebracht hatte, als er sich anschickte, ihn genau zu beobachten.

Petion hatte seine beiden Freunde, Manuel und Danton, zum Staatsanwalt bzw. zum Vize gemacht.

Am zwanzigsten Juni sollte unter dem Vorwand, dem König eine Petition zu überreichen und einen Freiheitspfahl aufzustellen, der Palast gestürmt werden.

Die Adepten allein wussten, dass Frankreich vor den Lafayettes und den Moderaten zu retten war, und eine Warnung an den unverbesserlichen Monarchen, dass es einige politische Stürme gibt, in denen ein Schiff mit allen Händen an Bord überschwemmt werden kann; das heißt, ein König mit Thron und Familie wie in den ozeanischen Abgründen überwältigt werden.

Billet wusste mehr als Santerre, als er ihn auf seiner Reise begleitete, nachdem er sich als vom Ausschuss kommend vorgestellt hatte.

Danton forderte den Bierbrauer auf, die Zusammenkunft der Volksführer in dieser Nacht in Charenton für den Marsch am nächsten Tag zu arrangieren, vermutlich zum Parlament, in Wirklichkeit aber zu den Tuilerien.

Die Parole lautete: "Weg mit dem Palast!", aber der Weg blieb vage.

Am Abend des neunzehnten sah die Königin eine Frau in Scharlachrot gekleidet, mit einem Gürtel voller Pistolen, kühn und schrecklich durch die Hauptstraßen galoppieren. Es war Theroigne Mericourt, die Schönheit von Lüttich, die in ihr Heimatland zurückgekehrt war, um der Rebellion zu helfen; aber die Österreicher hatten sie gefangen genommen und achtzehn Monate lang gefangen gehalten.

Sie kehrte auf geheimnisvolle Weise zurück, um bei dem blutigen Fest des kommenden Tages dabei zu sein. Die Kurtisane des Reichtums war nun die Geliebte des Volkes; von ihren edlen Liebhabern hatte sie die Mittel für ihre kostbaren Waffen, die nicht nur zur Schau gestellt wurden. Daher wurde sie vom Pöbel mit Jubel begrüßt.

Von der Mansarde der Tuilerien aus, wohin die Königin geklettert war, als sie den Aufruhr hörte, sah sie, wie auf den öffentlichen Plätzen Tische gedeckt und Wein ausgeschenkt wurde; patriotische Lieder wurden gesungen und bei jedem Trinkspruch wurden die Fäuste gegen den Palast geschüttelt.

Wer waren die Gäste? Die Föderalisten von Marseille, angeführt von Barbaroux, die das Lied mitbrachten, das einer Armee würdig war - "die Hymne der Freiheit, die Marseillaise".

Der Tag bricht früh im Juni an. Um fünf Uhr wurden die Bataillone in Marsch gesetzt, denn der Aufstand war zu diesem Zeitpunkt bereits reguliert und hatte einen militärischen Aspekt. Der Pöbel hatte Häuptlinge, unterwarf sich der Disziplin und nahm die zugewiesenen Plätze unter Fahnen ein.

Santerre war zu Pferd, mit seinem Stab von Männern aus dem Arbeiterviertel. Billet verließ ihn nicht, denn die okkulte Macht der Unsichtbaren beauftragte ihn, über ihn zu wachen.

Von den drei Korps, in die die Truppen aufgeteilt waren, befehligte Santerre das erste, St. Huruge das zweite und Theroigne das letzte.

Gegen elf Uhr brach die riesige Masse auf Befehl eines Unbekannten auf. Sie zählte etwa zwanzigtausend, als sie den Platz der Bastille verließ.

Sie hatte ein wildes, seltsames und grausames Aussehen.

Santerres Bataillon war das regulärste, es trug viele Uniformen und hatte Musketen und Bajonette unter den Waffen. Aber die anderen beiden waren bewaffneter Mob, hager, dünn und in Lumpen von drei Jahren Revolution und vier Jahren Hungersnot.

Beide hatten weder Uniformen noch Musketen, sondern zerfledderte Mäntel und Kittel; kuriose Waffen, die im ersten Impuls der Selbstverteidigung und des Zorns aufgeschnappt wurden: Spieße, Kochspieße, gezackte Speere, Schwerter ohne Griff, an langen Stangen festgezurrte Messer, Breitäxte, Steinmetzhämmer und Curiermesser.

Als Standarten waren ein Galgen mit einer baumelnden Puppe für die Königin, ein Stierkopf mit einer obszönen Karte auf den Hörnern, ein Kalbsherz auf einem Spieß mit der Aufschrift: "An Aristocrat's" und Fahnen mit den Legenden: "Sanktioniert die Dekrete, oder Tod!"-"Ruft die patriotischen Minister zurück!"-"Zittere, Tyrann, deine Stunde ist gekommen!"

An jeder Kreuzung und von jeder Nebenstraße schwoll das Heer an.

Die Masse schwieg, nur hin und wieder brach ein Jubel aus der Mitte hervor, oder es wurde ein Fetzen des "It shall go on" gesungen, oder es ertönten Rufe wie "Die Nation für immer", "Es lebe der Verschlusslose", "Nieder mit dem alten Veto und Madame Veto".

Sie kamen zum Sport heraus, um den König und die Königin zu erschrecken, und meinten nicht zu morden. Sie verlangten, an der Versammlung vorbei durch den Saal zu marschieren, und drei Stunden lang schändeten sie unter den Augen ihrer Vertreter.

Es war drei Uhr nachmittags. Der Mob hatte die Hälfte seines Programms erreicht, nämlich die Einreichung seiner Petition vor der Versammlung. Der nächste Schritt war, den König um seine Zustimmung zu dem Dekret zu bitten.

Da die Versammlung sie empfangen hatte, wie konnte der König sich weigern? War er nicht ein größerer Potentat als der Sprecher des Hauses, dessen Stuhl wie der seine war und an einem größeren Platz stand?

Tatsächlich willigte der König ein, die zwanzigköpfige Deputation zu empfangen.

Da das gemeine Volk den Palast nie betreten hatte, erwarteten sie lediglich, dass ihre Vertreter empfangen würden, während sie unter den Fenstern vorbeimarschierten. Sie würden dem König ihre Banner mit den seltsamen Geräten und den blutigen Standarten zeigen.

Alle Gartentore des Palastes waren geschlossen, in den Höfen und Gärten standen Soldaten mit vier Feldgeschützen. Angesichts dieses scheinbar ausreichenden Schutzes konnte die königliche Familie beruhigt sein.

Noch immer ohne jede böse Ahnung bat die Menge darum, die Tore zu öffnen, die den Zugang auf die Feuillants-Terrasse ermöglichten.

Drei städtische Beamte gingen hinein und erhielten vom König die Erlaubnis, über die Terrasse und durch die Stalltüren hinauszugehen.

Jeder wollte hinein, sobald die Tore geöffnet waren, und das Gedränge breitete sich über den Rasen aus; man vergaß, den Ausgang bei den Ställen zu öffnen, und das Gedränge begann heftig zu werden. Sie strömten vor den Nationalgardisten in einer Reihe an der Schlossmauer entlang bis zu den Toren des Carrousel, durch die sie den Heimweg hätten fortsetzen können. Sie waren verschlossen und bewacht.

Schwitzend, erdrückt und umgedreht, begann der Mob, sich zu ärgern. Vor seinem Gebrüll wurden die Tore geöffnet und die Männer verteilten sich auf dem großen Platz.

Dort erinnerten sie sich daran, was die Hauptsache war - den König zu bitten, sein Veto zurückzunehmen. Anstatt den Weg fortzusetzen, warteten sie eine Stunde lang auf dem Platz, als sie ungeduldig wurden.

Sie hätten weggehen können, aber das war nicht das Ziel der Aufwiegler, die von Gruppe zu Gruppe gingen und sagten:

"Bleibt; was wollt ihr euch wegschleichen? Der König wird seine Zustimmung geben; wenn wir ohne das nach Hause gehen würden, hätten wir die ganze Arbeit noch einmal zu machen."

Die Besonnenen hielten das für einen vernünftigen Ratschlag, aber gleichzeitig für einen, bei dem die Sanktion lange auf sich warten ließ. Sie bekamen Hunger, und das war der allgemeine Aufschrei.

Das Brot war nicht mehr so teuer wie früher, aber es gab keine Arbeit mehr, und wie billig das Brot auch sein mag, es ist nicht umsonst gemacht.

Alle waren um fünf Uhr aufgestanden, Arbeiter und ihre Frauen mit ihren Kindern, und kamen zum Palast mit der Idee, dass sie nur die königliche Sanktion zu bekommen brauchten, damit die harten Zeiten ein Ende hätten. Aber der König schien gar nicht darauf erpicht zu sein, seine Sanktion zu erteilen.

Es war heiß, und der Durst machte sich bemerkbar. Hunger, Durst und Hitze treiben Hunde in den Wahnsinn; doch die armen Leute warteten und hielten sich geduldig. Aber die, die am Geländer standen, begannen sie zu schütteln. Ein städtischer Beamter hielt eine Ansprache an sie:

"Bürger, dies ist die Residenz des Königs, und sie mit Waffen zu betreten, bedeutet, sie zu verletzen. Der König ist durchaus bereit, Ihre Petition zu empfangen, aber nur von zwanzig Deputierten, die sie tragen."

Was! War ihre Deputation, die vor einer Stunde hineingeschickt worden war, noch nicht bedient worden?

Plötzlich waren laute Rufe auf den Straßen zu hören. Es waren Santerre, Billet und Huruge auf ihren Pferden, und Theroigne ritt auf ihrer Kanone.

"Was hängt ihr Kerle hier am Tor herum?", fragte Huruge. "Warum geht ihr nicht gleich hinein?"

"Eben; warum denn nicht?", sagten die Tausend.

"Seht ihr nicht, dass es schnell geht?", riefen mehrere Stimmen.

Theroigne sprang von ihrer Kanone und sagte:

"Der Kläffer ist voll bis zur Mündung; lasst uns das alte Tor aufsprengen."

"Wartet! wartet!" riefen zwei städtische Beamte; "keine Grobheit. Es soll euch geöffnet werden."

In der Tat, indem sie auf den Federverschluss drückten, gaben sie die beiden Tore frei, die sich zur Seite zogen, und die Masse stürmte hindurch.

Mit ihnen kam die Kanone, die mit ihnen den Hof überquerte, die Stufen hinaufstieg und in ihrer Begleitung den Kopf der Treppe erreichte. Hier standen die Stadtbeamten in ihren Amtstüchern.

"Was habt ihr mit einem Stück Artillerie vor?", fragten sie. "Große Geschütze in den königlichen Gemächern! Glaubt Ihr, dass durch solche Gewalt etwas zu gewinnen ist?"

"Ganz recht", sagten die Rädelsführer, selbst erstaunt, das Geschütz dort zu sehen; und sie drehten es um, um es die Treppe hinunterzuholen. Die Nabe blieb am Pfosten hängen, und die Mündung starrte auf die Menge.

"Hängt sie alle, sie haben Kanonen im ganzen Palast!" kommentierten die Neuankömmlinge, die ihre eigene Artillerie nicht kannten.

Der Polizeimagistrat Mouchet, ein deformierter Zwerg, befahl den Männern, das Rad freizuschlagen, und es gelang ihnen, den Türpfosten wegzuhacken, um das Stück zu befreien, das dann in den Hof gebracht wurde. Dies führte zu der Meldung, dass der Mob alle Türen einschlug.

Etwa zweihundert Adelige rannten zum Palast, nicht in der Hoffnung, ihn zu verteidigen, sondern um mit dem König zu sterben, dessen Leben sie für bedroht hielten. Unter ihnen befand sich ein Mann in Schwarz, der zuvor seine Brust der Kugel des Mörders dargeboten hatte und der immer wie ein letzter Lebenswächter zwischen die Gefahr und den König sprang, von dem er es zu beschwören versucht hatte. Dies war Gilbert.

Nachdem der König und die Königin durch den furchtbaren Tumult aufgeregt worden waren, gewöhnten sie sich an ihn.

Es war halb drei, und man hoffte, dass der Tag ohne weiteres Unheil zu Ende gehen würde.

Plötzlich hörte man das Geräusch der Axthiebe über dem Lärm des Getöses, wie das Heulen eines aufziehenden Unwetters. Ein Mann stürzte in das Schlafgemach des Königs und rief:

"Sire, lasst mich Euch beistehen, und ich werde für alles einstehen."

Es war Dr. Gilbert, den man in fast regelmäßigen Abständen und in allen "auffallenden Situationen" der Tragödie im Spiel sah.

"Oh, Doktor, sind Sie das? Was gibt es?" König und Königin sprachen gemeinsam.

"Der Palast ist umstellt, und das Volk macht diesen Aufruhr, weil es Sie sehen will."

"Wir werden Euch nicht verlassen, Sire", sagten die Königin und Prinzessin Elisabeth.

"Erlaubt mir der König freundlicherweise für eine Stunde eine solche Macht, wie sie ein Kapitän über sein Schiff hat?", fragte Gilbert.

"Ich gewähre es", antwortete der Monarch. "Madame, hören Sie auf Doktor Gilberts Rat und befolgen Sie seine Anweisungen, wenn es sein muss." Er wandte sich an den Doktor: "Werden Sie mir für die Königin und den Dauphin antworten?"

"Das tue ich, oder ich sterbe mit ihnen; das ist alles, was ein Lotse im Sturm sagen kann!"

Die Königin wollte einen letzten Versuch machen, aber Gilbert versperrte ihr mit seinen Armen den Weg.

"Madame", sagte er, "Sie und nicht der König sind es, die die wirkliche Gefahr darstellen. Mit Recht oder Unrecht beschuldigt man Sie des Widerstands des Königs, so dass Ihre Anwesenheit ihn bloßstellen wird, ohne ihn zu verteidigen. Sei der Blitzableiter - lenke den Blitz ab, wenn du kannst!"

"Dann lasse ihn auf mich fallen, aber rette meine Kinder!"

"Ich habe für Dich und sie vor dem König geantwortet. Folgt mir."

Er sagte dasselbe zur Prinzessin Lamballe, die vor kurzem aus London zurückgekehrt war, und den anderen Damen und führte sie in den Ratssaal, wo er sie in eine Fensternische stellte, mit dem schweren Tisch vor ihnen.

Die Königin stand hinter ihren Kindern - die Unschuld schützte die Unpopularität, obwohl sie sich wünschte, dass es andersherum wäre.

"So ist es gut", sagte Gilbert im Ton eines Generals, der eine entscheidende Operation befiehlt; "rühren Sie sich nicht."

Es klopfte an der Tür, die er mit beiden Falten aufstieß, und da er wusste, dass sich viele Frauen in der Menge befanden, rief er:

"Tretet ein, Bürgerinnen; die Königin und ihre Kinder erwarten Euch."

Die Menge strömte herein wie durch einen gebrochenen Damm.

"Wo ist díe Österreicherin? Wo ist die Dame Veto?", riefen fünfhundert Stimmen.

Es war der kritische Augenblick.

"Seien Sie ruhig", sagte Gilbert zur Königin, denn er wusste, dass alles in der Hand des Himmels lag und der Mensch wie ein Nichts war. "Ich brauche Ihnen nicht zu empfehlen, freundlich zu sein."

Vor den anderen ging eine Frau mit offenem Haar, die einen Säbel schwang; sie war vor Wut errötet - vielleicht vor Hunger.

"Wo ist die österreichische Katze? Sie soll durch keine Hand außer der meinen sterben!" schrie sie.

"Das ist sie", sagte Gilbert, nahm sie bei der Hand und führte sie zu der Königin hinauf.

"Habe ich Ihnen jemals ein persönliches Unrecht getan?", fragte letztere mit ihrer süßesten Stimme.

"Das kann ich nicht behaupten", zögerte die Frau aus dem Volk, erstaunt über die Majestät und Sanftmut von Marie Antoinette.

"Warum wollt Ihr mich dann töten?"

"Man hat mir gesagt, Ihr wäret der Ruin der Nation", zögerte die beschämte junge Frau und senkte die Spitze ihres Säbels auf den Boden.

"Dann hat man Ihnen etwas Falsches gesagt. Ich habe Euren König von Frankreich geheiratet und bin die Mutter des Prinzen, den Ihr hier seht. Ich bin eine Französin, eine, die das Land, in dem sie geboren wurde, nie mehr sehen wird; in Frankreich allein muss ich bleiben, glücklich oder unglücklich. O weh! Ich war glücklich, als du mich liebtest." Und sie seufzte.

Das Mädchen ließ den Degen fallen und weinte.

"Ich bitte um Verzeihung, Madame, aber ich wusste nicht, wie Sie sind. Ich sehe, Sie sind doch ein guter Mensch."

"Machen Sie so weiter", forderte Gilbert, "dann sind Sie nicht nur gerettet, sondern all diese Leute liegen Ihnen in einer Stunde zu Füßen."

Er vertraute sie einigen Nationalgardisten und dem Kriegsminister an, der mit dem Mob hereinkam, und rannte zum König.

Ludwig hatte eine ähnliche Erfahrung gemacht. Als er auf die Menge zueilte und das Bullaugenzimmer öffnete, wurden die Türflügel eingeschlagen, und Piken, Bajonette und Äxte zeigten ihre Spitzen und Kanten.

"Öffnet die Türen!", rief der König.

Die Dienerschaft türmte Stühle vor ihm auf, und vier Grenadiere standen davor, aber er ließ sie ihre Schwerter heben, da das Aufblitzen des Stahls eine Provokation sein könnte.

Ein zerlumpter Kerl mit einer Messerklinge, die in einer Stange steckte, stürzte sich auf den König und schrie:

"Nimm das für dein Veto!"

Ein Grenadier, der sein Schwert noch nicht in die Scheide gesteckt hatte, schlug mit der Klinge auf den Stock ein. Aber es war der König, der, die Selbstbeherrschung völlig wiedererlangend, den Soldaten mit der Hand beiseiteschob und sagte:

"Lasst mich vortreten, Herr. Was habe ich inmitten meines Volkes zu befürchten?"

Ludwig XVI. machte einen Schritt nach vorn und bot mit einer Majestät, die man nicht von ihm erwartet hatte, und mit einem Mut, der ihm bis dahin fremd war, seine Brust den gegen ihn gerichteten Waffen aller Art.

"Haltet den Lärm ein!" donnerte eine stentorische Stimme inmitten des furchtbaren Getöses. "Ich will ein Wort hier drinnen."

Eine Kanone hätte vergeblich versucht, sich in diesem Getöse Gehör zu verschaffen, aber bei dieser Stimme verstummte das ganze Geschrei. Dies war der Metzger Legendre. Er ging fast bis zur Berührung mit dem König, während sie einen Ring um die beiden bildeten.

In diesem Augenblick erschien am äußeren Rand des Kreises ein Mann, und hinter dem furchterregenden Doppelgänger Dantons erkannte der König Gilbert, bleich und mit heiterem Gesicht. Der fragende Blick deutete an: "Was haben Sie mit der Königin gemacht?", wurde von dem Lächeln des Arztes beantwortet, das besagte, dass sie in Sicherheit sei. Er dankte ihm mit einem Nicken.

"Sirrah", begann Legendre.

Bei diesem Ausdruck, der darauf hinzudeuten schien, dass der Herrscher bereits abgesetzt war, drehte sich dieser um, als hätte ihn eine Schlange gestochen.

"Ja, Sir, ich spreche mit Ihnen, Veto", fuhr Legendre fort. "Hören Sie uns nur zu, denn wir wollen, dass Sie uns zuhören. Sie sind ein Doppelgänger, der uns immer betrogen hat und es wieder versuchen würde, also passen Sie auf sich auf. Das Maß ist voll, und das Volk ist es leid, euer Spielball und Opfer zu sein."

"Nun, ich höre Ihnen zu, Sir", entgegnete der König.

"Und das ist auch gut so. Wisst Ihr, warum wir hierhergekommen sind? Um die Sanktionierung der Dekrete und die Abberufung der Minister zu erbitten. Hier ist unsere Petition - sehen Sie!"

Er holte ein Papier aus der Tasche, faltete es auf und las dieselben bedrohlichen Zeilen vor, die man im Plenum gehört hatte. Mit dem Blick auf den Redner gerichtet, hörte der König zu und sagte, als er geendet hatte, ohne die geringste sichtbare Erregung:

"Sir, ich werde tun, was die Gesetze und die Verfassung mir befehlen!"

"Gammon!" brach eine Stimme dazwischen; "die Verfassung ist Ihr hohes Ross, das Sie die Straße des ganzen Landes versperren lässt, um Frankreich aus Furcht, zertrampelt zu werden, im Hause zu halten und zu warten, bis die Österreicher kommen, um ihr die Kehle durchzuschneiden."

Der König wandte sich dieser neuen Stimme zu und begriff, dass es sich um eine schlimmere Gefahr handelte. Gilbert machte ebenfalls eine Bewegung und legte seine Hand auf die Schulter des Sprechers.

"Ich habe Euch schon einmal irgendwo gesehen, Freund", bemerkte der König. "Wer sind Sie?"

Er schaute mehr neugierig als ängstlich, obwohl dieser Mann eine Fassade von schrecklicher Entschlossenheit trug.

"Ja, Ihr habt mich schon einmal gesehen, Sire. Dreimal: einmal, als Ihr von Versailles zurückgebracht wurdet; das nächste Mal in Varennes; und das letzte Mal hier. Sire, merken Sie sich meinen Namen, denn er ist ein böses Omen. Er lautet Billet."

Bei diesen Worten wurde das Geschrei erneuert, und ein Mann mit einer Lanze versuchte, den König zu erstechen; aber Billet ergriff die Waffe, riss sie dem Schwinger aus dem Griff und schlug sie ihm übers Knie.

"Kein Foulspiel", sagte er; "nur eine Art von Stahl hat das Recht, diesen Mann zu berühren: die Axt des Henkers! Ich habe gehört, dass ein König von England von dem Volk, das er verraten hat, geköpft worden ist - du solltest seinen Namen kennen, Louis. Vergiss ihn nicht."

"Sch, Billet!", murmelte Gilbert.

"Oh, du kannst sagen, was du willst", erwiderte Billet kopfschüttelnd, "dieser Mann wird als Verräter verurteilt und verdammt werden."

"Ja, ein Verräter!" schrien hundert Stimmen; "Verräter, Verräter!"

Gilbert warf sich dazwischen.

"Fürchtet nichts, Sire, und versucht, durch irgendein materielles Zeichen diesen Wahnsinnigen Genugtuung zu verschaffen."

Der König nahm die Hand des Arztes und legte sie auf sein Herz.

"Ihr seht, dass ich nichts fürchte", sagte er; "ich habe heute Morgen die Sakramente empfangen. Sollen sie mit mir machen, was sie wollen. Was das materielle Zeichen betrifft, dass ich nach Ihrem Vorschlag tragen soll - sind Sie zufrieden?"

Er nahm die rote Kappe von einem Umstehenden und setzte sie sich selbst auf den Kopf. Die Menge brach in Beifall aus.

"Ein Hoch auf den König!", riefen alle Stimmen.

Ein Bursche brach durch die Menge und hielt eine Flasche hoch.

"Wenn der dicke alte Veto das Volk so sehr liebt, wie er sagt, dann beweise es, indem du von unserer Gesundheit trinkst."

"Nicht trinken", flüsterte eine Stimme. "Es könnte vergiftet sein."

"Trinkt, Sire, ich verantworte die Ehrlichkeit", sagte Gilbert.

Der König nahm die Flasche und sagte: "Auf die Gesundheit des Volkes", und er trank. Ein neuer Jubelschrei für den König ertönte.

"Majestät, Ihr habt nichts zu befürchten", sagte Gilbert; "erlaubt mir, zur Königin zurückzukehren."

"Gehen Sie", sagte der andere und ergriff seine Hand.

Ruhiger eilte der Doktor in den Ratssaal, wo er nach einem Blick noch leichter atmete. Die Königin stand an der gleichen Stelle; der kleine Prinz trug, wie sein Vater, die rote Mütze.

Im Nebenzimmer war ein großes Getümmel; es war der Empfang von Santerre, der in den Saal rollte.

"Wo ist dieses österreichische Frauenzimmer?", fragte er.

Gilbert kam schräg über den Flur geschlichen, um ihn abzufangen.

"Halloo, Doktor Gilbert!" sagte er, ganz freudig.

"Der nicht vergessen hat, dass Sie einer derjenigen waren, die mir die Türen der Bastille geöffnet haben", antwortete der Doktor. "Lassen Sie mich Sie der Königin vorstellen."

"Mich der Königin vorstellen?", knurrte der Bierbrauer.

"Sie werden sich doch nicht weigern, oder?"

"Nein, das werde ich nicht. Ich wollte mich selbst vorstellen, aber da Sie im Weg sind..."

"Monsieur Santerre braucht keine Vorstellung", warf die Königin ein. "Ich weiß, wie er zur Zeit der Hungersnot auf seine Kosten die halbe Vorstadt von St. Antoine ernährt hat."

Santerre hielt erstaunt inne; dann fiel sein Blick verlegen auf den Dauphin, dem der Schweiß über die Wangen lief, und er brüllte:

"Hier, zieh dem Jungen den Pullover aus - siehst du nicht, dass er erstickt?"

Die Königin dankte es ihm mit einem Blick. Er lehnte sich auf den Tisch, beugte sich zu ihr und sagte in einem Unterton:

"Sie haben eine Menge ungeschickter Freunde, Madame. Ich könnte Ihnen einige nennen, die Ihnen besser dienen würden."

Eine Stunde später hatte sich der ganze Pöbel verflüchtigt, und der König betrat in Begleitung seiner Schwester das Zimmer, wo die Königin und seine Kinder ihn erwarteten.

Sie lief auf ihn zu und warf sich ihm zu Füßen, während die Kinder seine Hände ergriffen, und alle taten so, als wären sie aus einem Schiffbruch gerettet worden. Erst da bemerkte der König, dass er die rote Mütze trug.

"Pfui!" sagte er; "das hatte ich vergessen!"

Er nahm sie mit beiden Händen ab und schleuderte sie mit Ekel weit von sich.

Die Räumung des Palastes war so dumpf und stumm, wie die Einnahme fröhlich und lärmend gewesen war. Erstaunt über das geringe Ergebnis, sagte der Mob:

"Wir haben nichts gemacht; wir werden wiederkommen müssen."

In der Tat war es zu viel für eine Drohung und zu wenig für einen Anschlag auf das Leben des Königs.

Ludwig war nach seinem Ruf beurteilt worden, und da man sich an seine Flucht nach Varennes erinnerte, als Diener verkleidet, hatte man gedacht, er würde sich beim ersten Geräusch unter einem Tisch verstecken und vielleicht im Handgemenge zu Tode kommen, wie Polonius hinter der Arras.

Es war anders gekommen; nie war der Monarch ruhiger, nie so erhaben gewesen. Auf dem Höhepunkt der Drohungen und der Beleidigungen hatte er nicht aufgehört zu sagen: "Seht euren König!"

Die Royalisten waren hocherfreut, denn, um die Wahrheit zu sagen, sie hatten den Sieg davongetragen.

6. Kapitel: Das Land ist in Gefahr.

Der König schrieb an die Versammlung, um sich über die Verletzung seiner Residenz zu beschweren, und er gab eine Proklamation an "sein Volk" heraus. Es schien, als gäbe es zwei Völker - das des Königs und das, über das er sich beschwerte.

Am vierundzwanzigsten wurden der König und die Königin von der Nationalgarde bejubelt, der sie eine Revue gaben, und am selben Tag suspendierte das Pariser Direktorium den Bürgermeister Petion, der dem König ins Gesicht gesagt hatte, die Stadt sei nicht aufrührerisch.

Woher rührte diese Dreistigkeit?

Drei Tage später war der Mord raus.

Lafayette kam in das Haus der Versammlung und wurde von einem Mitglied verspottet, das gesagt hatte, als er schrieb, um den König in seiner Opposition zu bestärken und die Abgeordneten einzuschüchtern:

"Er ist sehr frech inmitten seiner Armee; lasst uns sehen, ob er ebenso groß reden würde, wenn er unter uns stünde."

Er entging der Zensur durch eine nominelle Mehrheit - ein Sieg, der schlimmer war als eine Niederlage.

Lafayette hatte erneut seine Popularität für die Royalisten geopfert.

Er hegte eine letzte Hoffnung. Mit dem Enthusiasmus, den der König und ihr alter Kommandant bei den Nationalgardisten entfachen würden, schlug er vor, auf die Versammlung zu marschieren und die Opposition niederzuschlagen, während der König in der Verwirrung das Lager in Maubeuge gewinnen sollte.

Es war ein kühner Plan, der aber bei dem Zustand der Gemüter fast sicher war.

Unglücklicherweise eilte Danton um drei Uhr morgens mit der Nachricht zu Petion, und die Revision wurde abgeblasen.

Wer hatte den König und den General verraten? Die Königin, die gesagt hatte, sie wolle lieber verloren gehen, als Lafayette Sicherheit zu schulden.

Sie half dem Schicksal, denn sie war dazu verdammt, von Danton erschlagen zu werden.

Hätte sie weniger Bosheit an den Tag gelegt, wären die Girondisten vielleicht vernichtet worden. Sie waren entschlossen, sich nicht noch einmal überrumpeln zu lassen.

Es war notwendig, die revolutionäre Strömung wieder in ihren alten Lauf zu bringen, denn sie war gebremst worden und lief stromaufwärts.

Die Seele der Partei, Mme. Roland, hoffte, dies zu tun, indem sie die Versammlung aufrüttelte. Sie wählte den Redner Vergniaud, um den Appell zu halten, und in einer großartigen Rede rief er vom Podium aus, was bereits in einem Unterton kursierte:

"Das Land ist in Gefahr!"

Die Wirkung war wie ein Wasserspeier; das ganze Haus, bis hin zu den Royalisten, die Zuschauer, die Beamten, alle wurden von diesem gewaltigen Wirbelsturm umhüllt und mitgerissen; alle brüllten vor Begeisterung.

Am selben Abend schrieb Barbaroux an seinen Freund Rebecqui in Marseille:

"Schickt mir fünfhundert Männer, die bereit sind, zu sterben."

Am elften Juli erklärte die Versammlung das Land für gefährdet, aber der König verweigerte seine Genehmigung bis zum einundzwanzigsten Juli, spät in der Nacht. In der Tat war dieser Aufruf zu den Waffen ein Eingeständnis der Ohnmacht des Herrschers, denn die Nation würde nicht aufgefordert werden, sich selbst zu helfen, wenn der König nichts tun konnte oder wollte.

Großer Schrecken ließ den Palast in der Zwischenzeit beben, denn man erwartete den Ausbruch eines Komplotts am vierzehnten, dem Jahrestag der Einnahme der Bastille - einem Feiertag.

Robespierre hatte eine Adresse aus dem Jakobinerklub verschickt, die einen Königsmord nahelegte.

Die Hofgesellschaft war so überzeugt, dass der König dazu gebracht wurde, ein Kettenhemd zu tragen, um sich vor dem Messer des Attentäters zu schützen, und Mme. Campan hatte ein anderes für die Königin, die sich weigerte, es anzuziehen.

"Ich wäre nur zu glücklich, wenn sie mich erschlagen würden", bemerkte sie mit leiser Stimme. "Oh, Gott, sie würden mir eine größere Gunst erweisen, als Du mir das Leben geschenkt hast! Sie würden mich von einer Last befreien!"

Mme. Campan ging würgend hinaus. Der König, der sich im Korridor befand, nahm sie bei der Hand und führte sie in die Vorhalle zwischen seinen Zimmern und denen seines Sohnes, blieb stehen und tastete nach einer geheimen Feder; sie öffnete eine Presse, die vollkommen in der Wand verborgen war und deren Ränder durch die Leisten geschützt waren. Eine große Mappe mit Papieren lag im Schrank, mit Goldmünzen in den Regalen.

Die Mappe mit den Papieren war so schwer, dass die Dame sie nicht heben konnte, und der König trug sie in ihre Zimmer und sagte, dass die Königin ihr sagen würde, wie sie sie entsorgen sollte. Sie schob es zwischen Bett und Matratze und ging zur Königin, die sagte:

"Campan, das sind Dokumente, die für den König tödlich wären, wenn er vor Gericht gestellt würde, was der Herr verbietet. Vor allem aber - und deshalb vertraut er dir alles an - gibt es einen Bericht eines Rates, in dem sich der König gegen den Krieg ausgesprochen hat; er hat ihn von allen Ministern unterschreiben lassen und rechnet damit, dass dieses Dokument im Falle eines Prozesses so nützlich sein wird, wie die anderen schaden können."

Das Julifest kam. Man wollte den Triumph Petions über den König feiern - an eine Ermordung des letzteren war wohl nicht zu denken.

Petion, der von der Versammlung in seinen Funktionen suspendiert worden war, wurde am Vorabend der Feierlichkeiten wieder in sein Amt eingesetzt.

Um elf Uhr morgens kam der König mit der Königin und den königlichen Kindern die große Treppe hinunter. Drei- oder viertausend Truppen unbekannter Gesinnung begleiteten sie. Vergeblich suchte die Königin auf ihren Gesichtern Zeichen der Sympathie; die freundlichsten wandten ihre Gesichter ab.

Das Gefühl der Menge war nicht zu verkennen, denn von allen Seiten erhob sich der Jubel für Petion. Als wolle man der Ovation einen dauerhafteren Stempel aufdrücken als die momentane Begeisterung, konnten der König und die Königin auf allen Hüten ein Band mit Buchstaben lesen: "Petion für immer!"

Die Königin war blass und zitterte. Überzeugt davon, dass ein Komplott auf das Leben ihres Mannes abzielte, schreckte sie jeden Augenblick auf und glaubte, eine Hand auszustrecken, um einen Dolch zu senken oder eine Pistole zu richten.

Auf dem Paradeplatz stieg der Monarch aus, nahm einen Platz zur Linken des Sprechers des Hauses ein und ging mit ihm zum Altar des Landes hinauf. Die Königin musste sich hier von ihrem Herrn trennen, um mit ihren Kindern auf die Tribüne zu gehen; sie blieb stehen und weigerte sich, weiterzugehen, bis sie sah, wie er vorankam, und behielt ihn im Auge.

Am Fuße des Altars kam eine jener Binsen, die bei großen Versammlungen üblich sind. Der König verschwand, als wäre er untergetaucht.

Die Königin schrie auf und machte Anstalten, zu ihm zu eilen; aber er erhob sich von neuem und stieg die Stufen des Altars hinauf.

Unter den gewöhnlichen Symbolen, die bei diesen Festen vorkommen, wie Gerechtigkeit, Macht, Freiheit usw., glitzerte eines geheimnisvoll und furchterregend unter schwarzem Tuch, getragen von einem schwarz gekleideten und mit Zypressen gekrönten Mann. Dieses unheimliche Emblem zog die Augen der Königin besonders an. Sie war wie festgenagelt, und obwohl sie durch das Schicksal des Königs ein wenig ermutigt wurde, konnte sie ihren Blick nicht von dieser düsteren Erscheinung abwenden. Sie bemühte sich zu sprechen und keuchte, ohne jemanden speziell anzusprechen:

"Wer ist dieser Mann in Trauerkleidung?"

"Der Mann des Todes", antwortete eine Stimme, die sie erschaudern ließ.

"Und was hat er unter dem Schleier?", fuhr sie fort.

"Die Axt, die den Kopf von König Karl I. abschlug."

Die Königin drehte sich um und verlor die Farbe, denn sie glaubte, die Stimme zu erkennen. Sie irrte sich nicht; der Sprecher war der Magier, der ihr in Taverney die schreckliche Zukunft in einem Glas gezeigt und sie in Sèvres und bei ihrer Rückkehr aus Varennes gewarnt hatte - Cagliostro, um genau zu sein.

Sie schrie und fiel ohnmächtig in die Arme von Prinzessin Elisabeth.

Eine Woche später, am zweiundzwanzigsten, um sechs Uhr morgens, wurde ganz Paris durch die erste einer Reihe von winzigen Kanonen geweckt. Das furchtbare Dröhnen dauerte den ganzen Tag über an.

Bei Tagesanbruch versammelten sich die sechs Legionen der Nationalgarde vor dem Rathaus. Zwei Prozessionen wurden in der Stadt und den Vorstädten gebildet, um die Proklamation zu verbreiten, dass das Land in Gefahr sei.

Danton hatte die Idee zu diesem furchtbaren Spektakel und hatte die Einzelheiten dem Graveur Sergent anvertraut, einem gewaltigen Inspizienten.

Beide Parteien verließen den Saal um sechs Uhr.

Zuerst marschierte eine Kavallerieschwadron, wobei die berittene Kapelle einen eigens komponierten Trauermarsch spielte. Dann sechs Feldgeschwader, nebeneinander, wo der Weg breit genug war, oder in Paaren. Dann vier berittene Herolde mit Fahnen mit der Aufschrift "Freiheit"-"Gleichheit"-"Verfassung"-"Unser Land". Dann kamen zwölf Stadtbeamte, mit Schwertern an den Seiten und ihren Halstüchern. Dann, ganz allein, isoliert wie Frankreich selbst, ein Nationalgardist, im Sattel eines schwarzen Pferdes, der eine große dreifarbige Fahne hielt, auf der geschrieben stand:

"BÜRGER, DAS LAND IST IN GEFAHR!"

In der gleichen Reihenfolge wie zuvor rollten sechs Geschütze mit wuchtigem Rütteln und schwerem Gepolter, Nationalgarde und Kavallerie im Rücken.

An jeder Brücke, Kreuzung und auf jedem Platz blieb die Gruppe stehen, und mit Trommelwirbel wurde Stille befohlen. Die Fahnen wurden geschwenkt, und als kein Ton mehr zu hören war und die Menge schwieg, erhob sich die ernste Stimme des Stadtausrufers, der die Proklamation verlas und hinzufügte:

"Das Land ist in Gefahr!"

Diese letzte Zeile war furchtbar und klang in allen Herzen. Es war der Schrei der Nation, des Mutterlandes, Frankreichs. Es war der Schrei einer Mutter, die ihre Kinder zur Hilfe aufruft.

Und immer wieder donnerten die Kanonen.

Auf allen großen Plätzen wurden Plattformen für die freiwilligen Anwerbungen aufgestellt. Im Rausch des Patriotismus beeilten sich die Männer, ihre Namen einzutragen. Einige waren zu alt, logen aber, um sich einzuschreiben; andere waren zu jung, standen aber auf Zehenspitzen und schworen, sie seien volle sechzehn.

Diejenigen, die angenommen wurden, sprangen auf den Boden, winkten mit ihren Einschreibepapieren und jubelten oder sangen das "Let it go on" und küssten den Mund der Kanone.

Es war die Verlobung der Franzosen mit dem Krieg - dieser Krieg von zwanzig ungeraden Jahren, der zur Freiheit Europas führen wird, auch wenn es nicht ganz in unserer Zeit sein mag.

Die Aufregung war so groß, dass die Versammlung über ihr eigenes Werk entsetzt war; sie schickte Männer durch die Stadt, die ausriefen: "Brüder, um des Landes willen, kein Aufruhr! Der Hof will Unordnung als Vorwand, um den König aus der Stadt zu holen, also gebt ihm keinen Vorwand. Der König soll unter uns bleiben."

Mit tiefer Stimme fügten diese Schreckenssäer hinzu:

"Er muss bestraft werden."

Sie nannten niemanden beim Namen, aber alle wussten, wer gemeint war.

Jede Kanonenmeldung hatte ein Echo im Herzen des Palastes. Das waren die Räume des Königs, wo die Königin und der Rest der Familie versammelt waren. Sie blieben den ganzen Tag zusammen, aus dem Gefühl heraus, dass ihr Schicksal diesmal entschieden wurde, so groß und feierlich. Sie trennten sich erst um Mitternacht, als die letzte Kanone abgefeuert wurde.

In der folgenden Nacht wurde Mme. Campan geweckt; sie hatte im Schlafzimmer der Königin geschlafen, da dort ein Bursche mit einem Messer erwischt worden war, der ein Mörder gewesen sein könnte.

"Ist Eure Majestät krank?", fragte sie, als sie ein Stöhnen hörte.

"Ich habe immer Schmerzen, Campan, aber ich vertraue darauf, dass es jetzt bald vorbei ist. Ja", und sie hielt ihre bleiche Hand in den Mondstrahl, der sie noch weißer erscheinen ließ, "in einem Monat wird derselbe Mondschein uns frei und von unseren Ketten befreit sehen."

"Oh, Sie haben Lafayettes Angebote angenommen", sagte die Dame, "und Sie werden fliehen?"

"Lafayettes Hilfe? Gott sei Dank, nein", sagte die Königin mit nicht zu verkennender Abneigung; "nein, aber in einem Monat wird mein Neffe, Franz, in Paris sein."

"Ist Eure Majestät ganz sicher?" fragte die königliche Gouvernante erschrocken.

"Ja, alles ist geklärt", erwiderte der Herrscher; "die Allianz ist geschlossen zwischen Österreich und Preußen, zwei Mächten, die zusammen auf Paris marschieren werden. Wir haben die Route der französischen Fürsten und ihrer verbündeten Armeen, und wir können mit Sicherheit sagen, dass sie an diesem und jenem Tag hier oder dort sein werden."

"Aber befürchten Sie nicht..."

"Mord?" Die Königin beendete den Satz. "Ich weiß, das könnte geschehen; aber sie könnten uns als Geiseln für ihren Hals halten, wenn die Rache bevorsteht. Wie auch immer, nichts wagen, nichts gewinnen."

"Und wann erwarten die verbündeten Fürsten in Paris zu sein?" erkundigte sich Mme. Campan.

"Zwischen dem fünfzehnten und zwanzigsten August", lautete die Antwort.

"Gott gebe es!" sagte die Dame.

Aber das Gebet wurde nicht erhört; oder, wenn es erhört wurde, schickte der Himmel Frankreich den Beistand, von dem es nicht geträumt hatte - die Marseillaise, die Hymne der Freiheit.