Kitabı oxu: «Die Louves von Machecoul 2. Band»

Alexandre Dumas

Die Louves von Machecoul

2. Band

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

1. Kapitel: Ein bisschen Geschichte kann nicht schaden

2. Kapitel: Wo Petit-Pierre beschließt, mit gutem Herzen gegen das Glück anzugehen

3. Kapitel: Wie Jean Oullier bewies, dass es nichts Besseres zu tun gibt, als den Wein zu trinken, wenn er gezapft ist

4. Kapitel: Darin wird erklärt, wie und warum Baron Michael die Entscheidung traf, nach Nantes zu gehen...

5. Kapitel: Wo das Schaf, das glaubt, es käme nach Hause, in eine Falle tappt...

6. Kapitel: Wobei Trigaud zeigt, dass er, wenn er an der Stelle des Herkules gewesen wäre, wahrscheinlich vierundzwanzig statt zwölf Werke gemacht hätte.

7. Kapitel: Der Schlüssel zu den Feldern

8. Kapitel: Wo Maria in der Art von Pyrrhus siegreich ist...

9. Kapitel: Wo Baron Michael statt eines Schilfrohrs eine Eiche zum Anlehnen findet...

10. Kapitel: Die letzten Ritter des Königtums

11. Kapitel: Wo Jean Oullier liegt, um der Sache willen...

12. Kapitel: Wo der Kerkermeister und der Gefangene zusammen weglaufen...

13. Kapitel: Das Schlachtfeld

14. Kapitel: Nach dem Kampf

15.Kapitel: Das Schloss von La Pénissière

16. Kapitel: Das Moor von Bouaimé

17. Kapitel: Wo das Haus Aubin Courte-Joie et compagnie seinem Namen alle Ehre macht

18. Kapitel: Wo die Hilfe von dort kommt, wo man sie kaum erwartet...

19. Kapitel: Auf der Hauptstraße

20. Kapitel: Was geschah mit Jean Oullier

21. Kapitel: Die Batterien von Meister Courtin

22. Kapitel: Wo die Baronin der Logerie, die dachte, sie würde die Geschäfte ihres Sohnes erledigen, die Geschäfte ihres Sohnes erledigt.

23. Kapitel: Tritt- und Setzstufen

24. Kapitel: Wo die Liebe von Michael eine bessere Wendung zu nehmen scheint

25. Kapitel: Als gäbe es einen Fischer und eine Fischerin

26. Kapitel: Verhör und Konfrontation

27. Kapitel: Wo wir den General finden und sehen, dass er sich nicht verändert hat.

28. Kapitel: Wo Courtin mal wieder enttäuscht ist

29. Kapitel: Wo der Marquis de Souday Austern ausgräbt und Picaut fischt

30. Kapitel: Was in zwei unbewohnten Häusern vor sich ging

31. Kapitel: Wo Courtin schließlich seine fünfzigtausend Francs mit der Fingerspitze berührt...

32. Kapitel: L'auberge du Grand Saint-Jacques

33. Kapitel: Die beiden Judas

34. Kapitel: Auge um Auge, Zahn um Zahn

35. Kapitel: Die rote Hose

36. Kapitel: Der verwundete Wolf

37. Kapitel: Der Rückbrand

38. Kapitel: Drei gebrochene Herzen

39. Kapitel: Der Scharfrichter Gottes

40. Kapitel: Wo wir sehen, dass ein Mann, der fünfzigtausend Francs bei sich hat, manchmal sehr peinlich sein kann...

41. Kapitel: Epilog

1. Kapitel: Ein bisschen Geschichte kann nicht schaden

Der Reisende stieg langsam durch eine schlechte Treppe, die an die Wand geklebt zu sein schien, bis in den ersten Stock des Hauses kam; sein Diener öffnete eine Tür und man sah einen großen Raum als Schlafzimmer eingerichtet.

In diesem Zimmer sah er eine Frau und die Herzogin von Berry.

Me Marc's Aufmerksamkeit war ganz auf sie gerichtet.

Beim Licht von zwei Kerzen ging die Herzogin ihre Korrespondenz durch.

Eine ziemlich große Anzahl von Briefen, die auf demselben Nachttisch lagen und von einem zweiten Paar Pistolen als Briefbeschwerer festgehalten wurden, waren noch ungeöffnet.

Madame schien ungeduldig auf die Ankunft des Reisenden zu warten, denn als sie ihn sah, stand sie halb aus dem Bett auf und hielt ihm ihre beiden Hände hin.

Er nahm sie, küsste sie ehrerbietig, und die Herzogin fühlte, wie eine Träne aus den Augen des treuen Anhängers auf die beiden Hände fiel, die er in den seinen hielt.

"Eine Träne, Sir!" sagte die Herzogin; "Bringen Sie mir schlechte Nachrichten?"

"Diese Träne, Madame", erwiderte Marc, "drückt nur meine Ergebenheit und mein tiefes Bedauern darüber aus, Sie so einsam und verloren auf dem Grund eines kleinen Bauernhofes in der Vendée zu sehen, Sie, die ich gesehen habe.... "

Er hielt inne; Tränen hinderten ihn am Sprechen.

Die Herzogin nahm ihren Satz dort wieder auf, wo er aufgehört hatte, und fuhr fort:

"Ja, in den Tuilerien, nicht wahr, auf den Stufen eines Throns? Nun, lieber Herr, ich war dort gewiss schlechter bewacht und weniger gut bedient als hier, denn hier bin ich bedient und bewacht durch die Treue, die sich hingibt, während ich dort durch das Interesse, das berechnet, war... Aber, kommen wir zu dem Punkt, wo ich Sie nicht ohne Sorge wegsehen sehe, ich gestehe. Nachrichten aus Paris, schnell! Bringen Sie mir gute Nachrichten?"

"Glauben Sie mir, gnädige Frau", erwiderte Herr Marc, "zu meinem tiefen Bedauern war ich, ein Mann der Begeisterung, gezwungen, mich zum Boten der Vorsicht zu machen".

"Ah", sagte die Herzogin, "während meine Freunde in der Vendée getötet werden, sind meine Freunde in Paris vorsichtig, wie es scheint. Sie sehen, dass ich Recht hatte, Ihnen zu sagen, dass ich hier besser bewacht und vor allem besser bedient wurde als in den Tuilerien".

"Besser bewacht vielleicht, ja, Madame; aber besser bedient, nein! Es gibt Zeiten, in denen Umsicht das Genie des Erfolgs ist".

"Aber, Sir", sagte die Herzogin ungeduldig, "ich bin über Paris so gut informiert wie Sie, und ich weiß, dass eine Revolution dort augenblicklich ist".

"Madam", erwiderte der Anwalt mit seiner festen und klangvollen Stimme, "wir leben seit anderthalb Jahren in Unruhen, und keine davon hat sich bisher zur Höhe einer Revolution erhoben".

"Louis-Philippe ist unpopulär".

"Das räume ich Ihnen ein; aber das bedeutet nicht, dass Henri V. beliebt ist".

"Henri V.! Henri V.! Mein Sohn heißt nicht Henri V., Herr", sagte die Herzogin; "er heißt Henri IV., der Zweite".

"In dieser Hinsicht, gnädige Frau", sagte der Anwalt wieder, "ist er noch sehr jung, gestatten Sie mir, dass ich Ihnen sage, dass wir seinen richtigen Namen kennen; denn je mehr man einem Führer zugetan ist, desto mehr ist man ihm die Wahrheit schuldig".

"Ja, die Wahrheit. Ich verlange sie, ich will sie, aber die Wahrheit".

"Nun, Madam, die Wahrheit, hier ist sie. Für das französische Volk gibt es zwei große Erinnerungen, von denen die erste dreiundvierzig und die zweite siebzehn Jahre zurückliegt; die erste ist die Einnahme der Bastille, ein Sieg, der der Nation die Trikolore bescherte; die zweite ist die doppelte Restauration von 1814 und 1815, ein Sieg des Königtums über das Volk, ein Sieg, der dem Land die weiße Flagge aufzwang. Nun, Madame, in den großen Bewegungen ist alles symbolisch; die dreifarbige Fahne ist die Freiheit; sie trägt auf ihrer Flamme geschrieben: durch diese Zeichen werdet ihr siegen! die weiße Fahne ist das Banner des Despotismus; sie trägt auf ihrem doppelten Gesicht: durch dieses Zeichen seid ihr besiegt!"

"Sir!"

"Sie haben Paris am 28. Juli verlassen, Madame; Sie haben nicht gesehen, mit welcher Wut das Volk die weiße Fahne heruntergerissen und die fleurs-de-lis zertrampelt hat..."

"Die Flagge von Denain und Taillebourg! Die Fleurs-de-lis von Saint Louis und Louis XIV!

"Bei allem Unglück, Madame, das Volk erinnert sich nur an Waterloo; das Volk kennt nur Ludwig XVI.: eine Niederlage und eine Hinrichtung... Nun! Wissen Sie, Madame, welche große Schwierigkeit ich für Ihren Sohn, d.h. für den letzten Nachkommen von Saint Louis und Ludwig XIV. voraussehe? Es ist genau die Flagge von Taillebourg und Denain. Wenn Seine Majestät Heinrich V. oder Heinrich IV. der Zweite, wie Sie ihn nennen, mit der weißen Fahne in Paris einzieht, wird er den Faubourg Saint-Antoine nicht passieren; bevor er die Bastille erreicht, ist er tot".

"Und... was, wenn er mit der Trikolore-Flagge zurückkommt?

"Es ist schlimmer, Madame! Bevor er die Tuilerien erreicht, ist er in Ungnade gefallen".

Die Herzogin zuckte zusammen, doch sie blieb stumm.

"Es mag die Wahrheit sein", sagte sie nach einer Minute des Schweigens, "aber es ist hart!"

"Ich habe Ihnen alles versprochen, und ich halte mein Versprechen".

"Aber, wenn das Ihre Überzeugung ist, Sir", fragte die Herzogin, "wie können Sie einer Partei anhängen, die keine Aussicht auf Erfolg hat?"

"Ich habe meine Lippen und mein Herz auf diese weiße Fahne geschworen, ohne die und mit der Ihr Sohn nicht zurückkehren kann, und dass ich lieber getötet als entehrt werden möchte".

Die Herzogin schwieg wieder einen Moment lang.

"Dies war nicht die Information, die ich erhalten hatte und die mich zur Rückkehr nach Frankreich veranlasste. Kurzum, was bringt Ihr in den Falten Eurer Toga, Meister Cicero? Ist es Frieden? Ist es Krieg?

"Da wir uns selbstverständlich in den Traditionen des konstitutionellen Königtums bewegen, werde ich Seiner Königlichen Hoheit antworten, dass es ihr als Regentin obliegt, zu entscheiden".

"Schließlich müssen Sie die Meinungen meiner treuesten und eifrigsten Berater über die Zweckmäßigkeit eines Waffenganges erfahren haben. Was sind sie? Was denken Sie selbst? Wir haben von der Wahrheit gesprochen; sie ist manchmal ein schreckliches Gespenst. Unsinn! Obwohl ich eine Frau bin, zögere ich nicht, sie zu erheben.

"Weil ich davon überzeugt bin, dass in ihrem Kopf und in ihrem Herzen das Zeug für zwanzig Könige steckt, habe ich auch nicht gezögert, einen Auftrag anzunehmen, den ich als schmerzhaft empfinde".

"Ah, da sind wir endlich!... Kommen Sie, weniger Diplomatie, Herr Marc; sprechen Sie laut und fest, wie es sich gehört, dass man zu dem spricht, was ich hier bin, das heißt, zu einem Soldaten".

Dann bemerkte er, dass der Reisende, nachdem er seine Krawatte abgerissen hatte, versuchte, sie zu lösen, um ein Stück Papier herauszuholen:

"Gib, gib, sagte sie ungeduldig; ich werde es eher haben als du".

Es war ein in Zahlen geschriebener Brief.

Die Herzogin warf ihm einen Blick zu, dann gab sie ihn an Mark zurück:

"Lesen Sie es mir vor, es muss für Sie einfach sein, denn Sie wissen wahrscheinlich, was darin steht".

Mark nahm der Herzogin das Papier aus der Hand und las ohne zu zögern das Folgende:

Die Personen, in die ein ehrenvolles Vertrauen gesetzt wurde, können nicht anders, als ihr Bedauern über den Ratschlag zu bezeugen, durch den die gegenwärtige Krise erreicht wurde; dieser Ratschlag wurde zweifellos von Männern voller Eifer gegeben, die aber weder den gegenwärtigen Zustand der Dinge, noch die Disposition der Geister kennen.

Man irrt, wenn man an die Möglichkeit einer Bewegung in Paris glaubt; man würde nicht zwölfhundert Mann unvermischt mit Polizeibeamten finden, die für ein paar écus auf der Straße lärmen und es wagen würden, gegen die Nationalgarde und eine loyale Garnison zu kämpfen.

Man täuscht sich über die Vendée, wie man sich über den Süden geirrt hat: dieses Land der Hingabe und der Opferbereitschaft wird von einer großen Armee verwüstet, die von der Bevölkerung der Städte unterstützt wird, die fast alle anti-legitimistisch sind; ein Bauernaufstand würde von nun an nur noch zur Plünderung des Landes und zur Konsolidierung der Regierung durch einen leichten Triumph führen.

Es wird angenommen, dass die Mutter Heinrichs V., wenn sie in Frankreich wäre, sich beeilen müsste, nachdem sie allen Häuptlingen befohlen hatte, zu schweigen. So wäre sie nicht gekommen, um den Bürgerkrieg zu organisieren, sondern um um Frieden zu bitten; sie hätte den doppelten Ruhm gehabt, eine Aktion von großem Mut zu vollbringen und das Vergießen von französischem Blut zu beenden.

Die weisen Freunde der Legitimität, die nie gewarnt wurden vor dem, was sie tun wollten, die nie konsultiert wurden über die riskanten Parteien, die sie ergreifen wollten, und die die Tatsachen erst kannten, als sie vollendet waren, geben die Verantwortung für diese Tatsachen an diejenigen ab, die die Berater und die Urheber waren; sie können weder die Ehre verdienen noch die Schuld auf sich nehmen an den Chancen des einen oder des anderen Schicksals.

Während dieser Lesung war Madam in einem Zustand großer Aufregung gewesen; ihr Gesicht, das gewöhnlich blass war, hatte sich gerötet; ihre zitternde Hand fuhr durch ihr Haar und schob die Wollmütze, die sie auf dem Kopf trug, zurück. Sie hatte kein Wort gesagt, sie hatte den Leser nicht unterbrochen; aber es war offensichtlich, dass ihre Ruhe einem Sturm vorausging. Um sie abzulenken, beeilte sich Me Mark zu sagen, als er ihr den Brief zurückgab, dass er ihn zusammengefaltet habe:

"Ich war es nicht, Madam, der diesen Brief geschrieben hat".

"Nein", antwortete die Herzogin, die sich nicht mehr zurückhalten konnte; "aber derjenige, der es brachte, konnte es gut schreiben".

Der Reisende verstand, dass er bei dieser lebhaften und beeindruckbaren Natur nichts gewinnen würde, wenn er den Kopf senkte, also erhob er sich zu seiner vollen Größe.

"Ja", sagte er; und er errötete in einem Moment der Schwäche "und erklärte Eurer Königlichen Hoheit, dass er, wenn er auch gewisse Ausdrücke in diesem Brief nicht gutheißt, wenigstens das Gefühl teilt, das ihn diktiert hat".

"Das Gefühl!" wiederholte die Herzogin, "Nennen Sie dieses Gefühl Egoismus, nennen Sie es Klugheit, die sehr ähnlich ist...."

"Feigheit, nicht wahr, Ma'am? Und in der Tat, er ist ein Feigling, das Herz, das alles verlassen hat, um zu kommen und eine Situation zu teilen, die er nicht beraten hatte! Er ist wirklich selbstsüchtig, derjenige, der gekommen ist, um Ihnen zu sagen: "Sie wollen die Wahrheit, Madam, hier ist sie! Aber wenn es Ihrer Königlichen Hoheit gefällt, so sicher in einen nutzlosen Tod zu gehen, wird sie mich an ihrer Seite gehen sehen!"

Die Herzogin schwieg einige Augenblicke; dann fuhr sie mit mehr Sanftmut fort:

"Ich schätze Ihre Hingabe, Sir; aber Sie wissen wenig über den Zustand der Vendée; Sie werden nur von den Gegnern der Bewegung informiert".

"Nehmen wir an, was nicht ist, nehmen wir an, dass die Vendée sich als ein Mann erheben wird; nehmen wir an, dass sie Sie mit ihren Bataillonen umzingeln wird, nehmen wir an, dass sie mit Ihnen nicht um Blut oder Opfer tauschen wird; die Vendée ist nicht Frankreich!"

"Nachdem Sie mir gesagt haben, dass die Pariser die fleurs-de-lis hassen und die weiße Fahne verachten, wollen Sie mir jetzt sagen, dass ganz Frankreich die Gefühle der Pariser teilt?"

"Ach! Madam, Frankreich ist logisch, und wir sind es, die eine Schimäre verfolgen, indem wir von einer Allianz zwischen göttlichem Recht und Volkssouveränität träumen, zwei Worte, die schreien, wenn sie verbunden werden. Das göttliche Gesetz scheint unweigerlich zum Absolutismus zu führen, und Frankreich will keinen Absolutismus mehr.

"Absolutismus! Absolutismus! Ein großes Wort, um kleine Kinder zu erschrecken".

"Nein, es ist kein großes Wort; es ist einfach ein schreckliches Wort. Vielleicht sind wir näher dran, als wir denken, aber ich bedaure zu sagen, Madam, dass ich nicht glaube, dass Gott die gefährliche Ehre, den Volkslöwen mundtot zu machen, für Ihren königlichen Sohn reserviert".

"Und warum ist das so, Sir?"

"Denn es ist vor allem von ihm, dass er sich wehrt, denn sobald er ihn kommen sieht, wird der Löwe seine Mähne schütteln, seine Klauen und Zähne wetzen und ihn nur herankommen lassen, um sich auf ihn zu stürzen. Oh, man ist nicht ungestraft der Enkel von Ludwig XIV, Madame.

"Ich soll also deiner Meinung nach alle Hoffnungen aufgeben, meine kompromittierten Freunde im Stich lassen und sie in drei Tagen, wenn sie zu den Waffen greifen, mich vergeblich in ihren Reihen suchen lassen, um sie durch einen Fremden sagen zu lassen: "Marie-Caroline, für die du bereit warst zu kämpfen, zu sterben, hat sich vor dem Schicksal zurückgezogen; Marie-Caroline hatte Angst...". Oh, nein, niemals, niemals, Sir!

"Diesen Vorwurf sollen Ihre Freunde nicht haben, gnädige Frau; denn in drei Tagen werden sich Ihre Freunde nicht treffen. Sie müssen einen Gegenbefehl erhalten haben".

"Wann?"

"Dieser Tag".

"Heute?", rief die Herzogin stirnrunzelnd und stützte sich auf ihre beiden Fäuste. Und woher kam dieser Befehl?

"Aus Nantes. Und von dem, den Sie selbst befohlen haben, dass sie gehorchen".

"Der Marschall?"

"Der Marschall folgte lediglich den Anweisungen des Pariser Komitees".

"Aber dann", rief die Herzogin, "bin ich nichts mehr?"

"Sie, gnädige Frau, im Gegenteil", rief der Bote, indem er auf ein Knie fiel und sich die Hände reichte, "Sie sind alles, und darum retten wir Sie, darum wollen wir Sie nicht in einer unnützen Bewegung aufreiben, darum zittern wir, Sie durch eine Niederlage zu entpopulieren!"

"Herr, Herr", sagte die Herzogin, "wenn Maria Theresia so ängstliche Berater wie mich gehabt hätte, hätte sie den Thron nicht von ihrem Sohn zurückerobert".

"Im Gegenteil, um es später den Ihren zu sichern, Madame, sagen wir Ihnen:

"Verlassen Sie Frankreich und lassen Sie uns die Engel des Friedens, statt der Dämon des Krieges zu machen! "Es werden alle Vorkehrungen getroffen, damit Madame Frankreich unbesorgt verlassen kann; ein Schiff fährt in der Bucht von Bourgneuf vorbei; in drei Stunden können Eure Hoheit es erreicht haben".

"O edles Land der Vendée!" rief die Herzogin, "die mir das gesagt hätte, dass Sie mich verjagen würden, dass Sie mich verjagen würden, wenn ich im Namen Ihres Gottes und Ihres Königs käme!"

2. Kapitel: Wo Petit-Pierre beschließt, mit gutem Herzen gegen das Glück anzugehen

Unmittelbar nach dem Gespräch, was wir soeben wieder gegeben haben, verließ der Reisende das Bauernhaus in La Banlœuvre; er wollte vor der Mitte des Tages wieder in Nantes sein.

Wenige Minuten nach seiner Abreise, und obwohl der Tag kaum begonnen hatte, kam Petit-Pierre in seiner Bauernkleidung aus seinem Zimmer herunter und betrat den unteren Raum des Hofes. Als er die Tür öffnete, stand ein Mann auf, der sich gerade unter dem Mantel des Kamins wärmte, und ging respektvoll weg, um dem Neuankömmling seinen Platz vor dem Kamin zu überlassen.

Aber Petit-Pierre gab ihm ein Zeichen, seinen Stuhl zurückzunehmen, während er ihn in die Ecke zurückschob.

Petit-Pierre nahm ein Stuhl und setzte sich in die andere Ecke, diesem Mann gegenüber, der kein anderer war als Jean Oullier.

Dann legte er den Kopf auf die Hand, stützte den Ellbogen auf das Knie und blieb beschäftigt in seinen Überlegungen.

Auch Jean Oullier blieb stumpf und schweigsam.

Trotz seiner eigenen Sorgen bemerkte Petit-Pierre die Wolken, die sich auf der Stirn des Bauern auftürmten.

Er brach das Schweigen.

"Aber was ist denn mit Ihnen los, mein lieber Jean Oullier", fragte er, "und warum diese düstere Miene, wo ich doch dachte, ich würde Sie alle glücklich finden?"

"Und warum sollte ich glücklich sein?", fragte der alte Wächter.

"Aber weil ein guter und treuer Diener wie Sie immer am Glück seiner Herren teilnimmt, und unsere Amazone vierundzwanzig Stunden lang zufrieden genug schien, dass sich diese Freude ein wenig auf Ihrem Gesicht widerspiegelte".

"Gott möge wünschen, dass diese Freude lange anhält", antwortete Jean Oullier mit einem zweifelnden Lächeln und hob die Augen zum Himmel.

"Wie, mein lieber Jean! Hätten Sie eine Vorbeugung gegen Hochzeiten der Neigung? Ich liebe sie wahnsinnig; sie sind die einzigen in meinem ganzen Leben, mit denen ich mich jemals einlassen wollte".

"Ich habe keine Vorbehalte gegen die Ehe", antwortete Jean Oullier, "nur habe ich welche gegen den Ehemann".

"Und warum?"

"Denn auf dem Namen, den die Frau, die Herr Michael de la Logerie heiraten wird, tragen muss, liegt ein Wermutstropfen, und es lohnt sich nicht, einen der ältesten Namen des Landes zu verlassen, um diesen anzunehmen".

"Ach! Mein tapferer Jean", fuhr Petit-Pierre mit einem traurigen Lächeln fort, "du weißt sicher nicht, dass wir nicht mehr in den Tagen leben, in denen Kinder mit den Tugenden oder Fehlern ihrer Vorfahren solidarisch waren.

"Ja, das war mir nicht bewusst", sagte Jean Oullier.

"Es ist", fuhr der kleine Petrus fort, "eine ziemlich starke Aufgabe, wie es scheint, für die Menschen heutzutage, sich selbst verantworten zu müssen; sieh also, wie viele dem erliegen! Wie viele fehlen in unseren Reihen, denen der Name, den sie tragen, einen Platz zugewiesen hat! Seien wir also dankbar für diejenigen, die trotz des Beispiels ihrer Väter, trotz der Situation ihrer Familien, trotz der Versuchungen des Ehrgeizes in unsere Mitte kommen, um die ritterlichen Traditionen der Hingabe und Treue im Unglück fortzusetzen".

Jean Oullier hob den Kopf, und mit einem Ausdruck des Hasses, den er nicht einmal zu verbergen suchte:

"Aber vielleicht wissen Sie das nicht..." sagte er.

Der kleine Peter hat ihn unterbrochen.

"Ich weiß nichts, sagte er. Ich weiß, was du dem Namenstag-Vater vorwirfst; aber ich weiß auch, was ich seinem Sohn verdanke, der für mich verwundet wurde und noch ganz blutig von dieser Wunde ist. Was das Verbrechen seines Vaters angeht: Wenn sein Vater wirklich ein Verbrechen begangen hat, was nur Gott allein entscheiden kann, hat er es dann nicht durch einen gewaltsamen Tod gesühnt?"

"Ja", antwortete Jean Oullier und neigte trotz seiner selbst den Kopf, "es ist wahr".

"Würden Sie es wagen, in das Urteil der Vorsehung einzudringen? Würden Sie es wagen zu behaupten, dass derjenige, vor dem er der Reihe nach erschien, bleich und blutig von einem gewaltsamen und unerwarteten Tod, nicht seine Barmherzigkeit auf seinem Haupt ausgebreitet hat? Und warum sollten Sie, wenn Gott vielleicht zufrieden war, sich strenger und unerbittlicher zeigen als Gott?"

Jean Oullier hörte zu, ohne zu antworten.

Jedes der Worte des kleinen Petrus brachte die religiösen Saiten seiner Seele zum Schwingen, erschütterte seine verhassten Überzeugungen gegenüber Baron Michael, schaffte es aber nicht, sie gänzlich zu entwurzeln.

"Herr Michael", fuhr Petit-Pierre fort, "ist ein guter und tapferer junger Mann; er ist reich, und ich glaube, dass Ihre junge Herrin mit ihrem etwas ganzen Charakter, mit ihren unabhängigen Gewohnheiten, nicht besser getroffen werden könnte; ich bin überzeugt, dass sie mit ihm vollkommen glücklich sein wird. Bitten wir Gott nicht um mehr, mein armer Jean Oullier. Vergessen Sie die Vergangenheit", fügte Petit-Pierre mit einem Seufzer hinzu. "Ach! Wenn wir uns erinnern müssten, gäbe es keine Möglichkeit mehr, etwas zu lieben".

Jean Oullier schüttelte den Kopf.

"Herr Petit-Pierre", sagte er, "Sie sprechen wunderbar und wie ein ausgezeichneter Christ; aber es gibt Dinge, die man nicht aus dem Gedächtnis loswerden kann, und unglücklicherweise für Herrn Michael war mein Verhältnis zu seinem Vater eines dieser Dinge".

"Aber der junge Baron hat, wie ich Ihnen schon gesagt habe, sein Blut für mich vergossen; er war mein Führer, er hat mir ein Asyl in diesem Haus, das ihm gehört, angeboten; ich habe mehr als Zuneigung für ihn, ich bin ihm dankbar, und es wäre ein wahrer Kummer für mich, zu denken, dass unter meinen Freunden Uneinigkeit herrscht. Auch, mein lieber Jean Oullier, im Namen der Verehrung, die ich dir für meine Person zuerkenne, bitte ich dich, deinen Hass zu unterdrücken, bis die Zeit, bis die Gewissheit, dass der Sohn desjenigen, der dein Feind war, das Glück des jungen Mädchens, das du aufgezogen hast, macht, diesen Hass aus deiner Seele löschen könnte".

"Lasst das Glück von der Seite kommen, die Gott gefällt, und ich werde Gott dafür danken; aber ich glaube nicht, dass er mit Herrn Michael das Schloss von Souday betritt.

"Und warum ist das so, bitte, mein tapferer Jean?"

"Denn je mehr ich gehe, Monsieur Petit-Pierre, desto mehr zweifle ich an der Liebe von Monsieur Michael zu Mademoiselle Bertha".

Petit-Pierre zuckte ungeduldig mit den Schultern.

"Erlauben Sie mir, mein lieber Jean Oullier", sagte er, "ein wenig an Ihrer Einsicht in die Liebe zu zweifeln."

"Es ist möglich", erwiderte der alte Vendean, "aber wenn diese Verbindung mit Fräulein Bertha, also die größte Ehre, die der junge Mann sich erhoffen konnte, die Wünsche Ihres Schützlings erfüllt, warum hatte er es dann so eilig, den Hof zu verlassen, und ist die Nacht wie ein Verrückter herumgelaufen?"

"Wenn er die ganze Nacht umherwanderte", erwiderte Petit-Pierre, "so geschah es, weil das Glück ihn daran hinderte, an Ort und Stelle zu bleiben, und wenn er das Bauernhaus verließ, so geschah es höchstwahrscheinlich für die Bedürfnisse unseres Dienstes".

"Ich hoffe es; ich gehöre nicht zu denen, die nur an sich selbst denken, und obwohl ich entschlossen bin, das Haus an dem Tag zu verlassen, an dem Michaels Sohn es betritt, werde ich morgens und abends zu Gott beten, das Kind glücklich zu machen, und gleichzeitig werde ich über diesen Mann wachen; ich werde versuchen, dafür zu sorgen, dass sich meine Vorahnungen nicht erfüllen und dass er seiner Frau statt des Glücks, das er ihr verspricht, nicht Verzweiflung bringt".

"Vielen Dank, Jean Oullier! Ich kann also hoffen, dass Sie meinem jungen Schützling nicht mehr die Zähne zeigen; können Sie mir das Versprechen?"

"Ich werde meinen Hass und mein Misstrauen in meinem Herzen behalten, um sie nur hervorzuholen, wenn er das eine oder das andere rechtfertigt; das ist alles, was ich Ihnen zu versprechen wage; aber verlangen Sie nicht, dass ich ihn liebe oder schätze".

"Unbezwingbare Rasse!" sagte der kleine Peter halblaut; "Es ist wahr, das ist es, was Sie groß und stark macht".

"Ja", antwortete Jean Oullier auf Petit-Pierres Nebenbemerkung, die hoch genug ausgesprochen war, dass sie von dem alten Vendeaner gehört worden wäre; "ja, wir haben wenig mehr als Hass und Liebe, aber sind Sie es, der sich darüber beschweren wird, Herr Petit-Pierre?"

Und er starrte den jungen Mann an, als würde er ihm eine respektvolle Herausforderung bringen.

"Nein", sagte letzterer, "ich werde mich umso mehr beschweren, als es sich um alles handelt, was Henri V. von seiner Monarchie aus vierzehn Jahrhunderten noch übrig hat, und das ist nicht genug, wie es scheint".

"Wer sagt das?", sagte der Vendéen, als er sich aufrichtete, und zwar in einem fast bedrohlichen Ton.

"Sie werden es später herausfinden. Wir haben gerade über Ihre Angelegenheit gesprochen, Jean Oullier, und ich bereue es nicht, denn dieses Gespräch hat vielen traurigen Gedanken ein Ende gesetzt. Jetzt ist es an der Zeit, sich um meine zu kümmern. Wie spät ist es, Jean Oullier?"

"Halb fünf".

"Geh und wecke unsere Freunde; die Politik lässt sie schlafen; aber ich will es nicht wissen; denn meine Politik ist Mutterliebe. Komm schon, mein Freund!"

Jean Oullier ging hinaus. Der kleine Peter ging mit gesenktem Kopf ein paar Mal im Zimmer herum; er stampfte ungeduldig mit dem Fuß auf, er rang verzweifelt die Hände. Als er zum Herd zurückkehrte, kullerten zwei große Tränen über seine Wangen und seine Brust schien bedrückt zu sein. Dann warf er sich auf die Knie, faltete die Hände und betete zu Gott, seine Entschlüsse zu erleuchten, ihm die unbezwingbare Kraft zu geben, seine Aufgabe fortzusetzen, oder die Resignation, sein Unglück zu ertragen.

3. Kapitel: Wie Jean Oullier bewies, dass es nichts Besseres zu tun gibt, als den Wein zu trinken, wenn er gezapft ist

Louis Renaud und der Marquis de Souday betraten den Raum.

Als sie Petit-Pierre sahen, der beschädigt in seiner Meditation und seinem Gebet verharrte, blieben sie auf der Schwelle stehen, und der Marquis de Souday, der es, wie in den guten alten Zeiten, für angemessen gehalten hatte, die Diane mit einem Lied zu begrüßen, unterbrach sich respektvoll.

Aber Petit-Pierre hatte das Öffnen der Tür gehört; er stand auf und wandte sich an die Neuankömmlinge:

"Kommen Sie her, meine Herren, und verzeihen Sie mir, dass ich Ihren Schlaf unterbreche; aber ich hatte Ihnen einige wichtige Entschlüsse mitzuteilen".

"Wir sind es, die Eure Königliche Hoheit um Verzeihung bitten müssen, dass wir seinen Willen nicht gewarnt haben, dass wir geschlafen haben, als wir ihm nützlich sein konnten", sagte Louis Renaud.

"Ein Waffenstillstand der Komplimente, mein Freund", unterbrach Petit-Pierre; "dieses Vorrecht des triumphierenden Königtums ist in dem Augenblick unpassend, wo es zum zweiten Mal beschädigt wird".

"Was meinen Sie damit?"

"Ich meine, meine guten und lieben Freunde", fuhr Petit-Pierre fort, indem er sich mit dem Rücken zum Kamin wandte, während die Vendeaner ihn umkreisten, "ich meine, dass ich Sie gerufen habe, um Ihnen Ihr Wort zurückzugeben und um mich von Ihnen zu verabschieden".

"Gebt Ihr uns unser Wort zurück! Gebt Ihr uns euren Abschied!", riefen die jungen Partisanen erstaunt. "Würden Eure Königliche Hoheit erwägen, uns zu verlassen?"

"Das muss sie aber. Ich werde beraten, ich werde angefleht".

"Aber wer?"

"Menschen, deren Intelligenz, Hingabe und Loyalität ich nicht vermuten kann".

"Aber unter welchem Vorwand und aus welchen Gründen?"

"Es scheint, dass die royalistische Sache selbst in der Vendée verzweifelt ist; dass die weiße Fahne nichts weiter als ein Lappen ist, den Frankreich ablehnt; dass es falsch ist, dass wir Sympathien in der Armee haben, dass die Bocage wieder bereit ist, sich als Einheit zu erheben, um die Rechte Heinrichs V. zu verteidigen!"

"Aber", unterbrach der edle Vendéen, "der im ersten Krieg kurzzeitig einen illustrierten Namen in den von Gaspard geändert hatte, von wem kommen diese Meinungen? Wer spricht von der Vendée mit solcher Sicherheit?"

"Verschiedene royalistische Komitees, deren Meinungen wir berücksichtigen müssen".

" Die royalistischen Komitees!", rief der Marquis de Souday. Ich weiß das alles, und wenn Madame mir glauben will, werden wir mit ihrer Meinung das tun, was der verstorbene Marquis de Charette mit der Meinung der royalistischen Komitees seiner Zeit getan hat".

Der kleine Peter konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen.

"Herr de Charette war in seinem Lager ein absoluter Souverän, und Regentin Marie-Caroline wird nie etwas anderes sein als eine sehr konstitutionelle Regentin. Die geplante Bewegung kann nur unter der Bedingung einer vollständigen Übereinstimmung zwischen allen, die ihr Erfolg wünschen können, gelingen; und besteht diese Übereinstimmung, frage ich Sie, wenn der General am Vorabend der Schlacht gewarnt wird, dass drei Viertel derer, auf die er glaubte zählen zu können, nicht da sein werden?"

Der Marquis de Souday rief: "Was macht das schon? Je weniger wir beim Rendezvous sind, desto größer ist der Ruhm für die, die dort sind".

"Was glaubst du, wie viele Männer wir in diesem Moment zur Verfügung haben?", fragte Petit Pierre zu Gaspard".

"Zehntausend auf das erste Signal".

"Ach!" sagte Petit-Pierre, "es ist viel und es reicht nicht: König Louis-Philippe hat zusätzlich zur Nationalgarde vierhundert Mann zu seiner Verfügung".

"Zehntausend auf das erste Signal".

"Ach!" sagte Petit-Pierre, "es ist viel und es ist nicht genug: König Louis-Philippe hat, zusätzlich zur Nationalgarde, vierhundertachtzigtausend Mann!"

"Aber die Überläufer, aber die Offiziere zurückgetreten!" protestierte der Marquis.

"Nun", sagte Petit-Pierre und wandte sich an Gaspard, "ich lege mein Schicksal und das meines Sohnes in Ihre Hände. Sagen Sie mir, versichern Sie mir, und das bei Ihrer Ehre als Gentleman, dass wir gegen zehn gegenteilige Chancen zwei günstige haben, und, weit davon entfernt, Ihnen zu befehlen, Ihre Waffen niederzulegen, bleibe ich in Ihrer Mitte, um Ihre Gefahren und Ihr Schicksal zu teilen".

Auf diesen direkten Appell, nicht mehr an sein Gefühl, sondern an seine Überzeugung, neigte Gaspard den Kopf und schwieg.

"Siehst du", sagte Petit-Pierre, "deine Vernunft stimmt nicht mit deinem Herzen überein, und es wäre fast ein Verbrechen, eine Ritterlichkeit auszunutzen, die der gesunde Menschenverstand verurteilt. Lasst uns also nicht mehr über das Entschiedene, und vielleicht gut Entschiedene, diskutieren; lasst uns zu Gott beten, dass er mich in einer besseren Zeit und unter besseren Bedingungen zu Euch zurückschickt, und lasst uns nur an den Anfang denken".

Die Herren antworteten nichts, sondern wandten sich nur ab, um ihre Tränen zu verbergen.

"Ja", fuhr Petit-Pierre nach einem Schweigen und mit Bitterkeit fort, "ja, einige von ihnen sagten wie Pilatus: 'Ich wasche meine Hände in Unschuld', und mein Herz, das so stark gegen die Gefahr, so stark gegen den Tod war, beugte sich; denn es konnte nicht kaltblütig die Verantwortung für das Versagen und das nutzlos vergossene Blut bedenken, die sie im Voraus auf mein Haupt abwiesen; die anderen".

"Das Blut, das für den Glauben fließt, wird niemals verlorenes Blut sein!", sagte eine Stimme aus der Ecke des Schornsteins. Gott hat es gesagt, und so bescheiden derjenige auch sein mag, der spricht, er scheut sich nicht, es nach Gott zu wiederholen: Jeder Mensch, der glaubt und stirbt, ist ein Märtyrer; sein Blut macht die Erde fruchtbar, die es aufnimmt, und beschleunigt den Tag der Ernte".

"Wer hat das gesagt?", rief der kleine Peter scharf und stellte sich auf die Zehenspitzen.

"Ich", sagte Jean Oullier schlicht, erhob sich von der Trittleiter, auf der er hockte, und betrat den Kreis der Adligen und Anführer.

"Du, mein Tapferer?", rief Petit-Pierre, hocherfreut, "diese Verstärkung zu einem Zeitpunkt zu finden, an dem er sich von allen verlassen glaubte. Sie sind also nicht einverstanden mit diesen Herren aus Paris? Komm schon, komm und rede. Nennen Sie uns Ihre Gründe".

"Meine Gründe sind, dass du unsere Fahne bist, und solange ein Soldat steht, auch der letzte der Armee, hat er das Recht, sie hoch und fest zu halten, bis der Tod sie ihm als Leichentuch gibt".

"Nach, nach, Jean Oullier? Sprechen Sie, Sie sprechen gut".

"Meine Gründe! sind, dass du der erste deiner Rasse bist, der gekommen ist, um inmitten derer zu kämpfen, die für sie gekämpft haben, und es wird schlecht für dich sein, dich zurückzuziehen, bevor du das Schwert gezogen hast".

"Geh, geh, immer, Jacques Bonhomme!" sagte der kleine Peter und rieb seine Hände aneinander.

"Meine Gründe, endlich", fuhr Jean Oullier fort, "sind, dass Ihr Rückzug vor der Schlacht wie eine Flucht aussieht und wir Sie nicht fliehen lassen können".

"Aber", unterbrach Louis Renaud, beunruhigt durch die Aufmerksamkeit, mit der Petit-Pierre Jean Oullier zuhörte, "die Überläufer, die uns soeben gemeldet wurden, werden der Bewegung ihre ganze Bedeutung nehmen; es wird nur ein Handgemenge sein".

"Nein, nein, dieser Mann hat recht!" rief Gaspard, der nur zu seinem großen Bedauern den Gründen von Petit-Pierre nachgegeben hatte. "Ein Scharmützel ist besser als das Nichts, in das wir wieder fallen werden; ein Scharmützel ist ein Datum, es ist ein Zeugnis in der Geschichte, und, gnädige Frau, ich habe große Lust, ich gestehe, das zu tun, was dieser tapfere Bauer uns geraten hat".

"Und Ihre Schlussfolgerung aus all dem, mein tapferer Oullier?", fragte Petit-Pierre.

"Meine Schlussfolgerung", antwortete der Vendéen, "ist, dass wir, wenn der Wein gezapft ist, ihn trinken müssen; dass wir zu den Waffen gegriffen haben und dass wir von dem Augenblick an, da wir sie ergriffen haben, kämpfen müssen, ohne Zeit zu verlieren, uns zu zählen".

"Dann lasst uns kämpfen!", rief der kleine Peter freudig. "Die Stimme des Volkes ist die Stimme Gottes! Ich habe Vertrauen in die von Jean Oullier. Auf welchen Tag legen wir den Termin für die Waffenaufnahme fest?"

"Aber", sagte Gaspard, "ist es nicht beschlossen, dass es am 24. stattfinden wird?"

"Ja; aber diese Herren haben eine Gegenbestellung geschickt".

"Welche Herren?"

"Die Herren aus Paris".

"Ohne Sie zu warnen?", rief der Marquis. Wissen Sie, dass Menschen für weniger als das erschossen werden?"

"Ich habe verziehen", sagte Petit-Pierre und streckte seine Hand aus. "Außerdem sind diejenigen, die das getan haben, keine Leute des Krieges".

"Oh, dieser Schuppen ist ein großes Unglück", sagte Gaspard halb wütend.

"Nun", sagte der kleine Peter, "du hast ihn gehört, mein lieber Gaspard, der Wein ist gezapft, er muss getrunken werden! Dann lasst uns fröhlich anstoßen, meine Herren! Kommen Sie, Marquis de Souday, versuchen Sie, in dem Bauernhaus, in dem Ihr zukünftiger Schwiegersohn mir freundlicherweise Gastfreundschaft angeboten hat, eine Feder, Tinte und Papier für mich zu finden".

Der Marquis beeilte sich, das zu finden, wonach Petit-Pierre ihn gerade gefragt hatte. Dann, als er gefunden hatte, was er suchte, beeilte er sich, es Petit-Pierre zu bringen.

Dieser schrieb dann Folgendes:

Mein lieber Marschall,

Ich bleibe bei Ihnen!

Bitte kommen Sie zu mir.

Ich bleibe, da meine Anwesenheit viele meiner treuen Diener gefährdet hat; deshalb wäre es feige von mir, sie unter solchen Umständen im Stich zu lassen. Außerdem hoffe ich, dass Gott uns trotz dieser unglücklichen Gegenordnung den Sieg schenken wird.

Leben Sie wohl, Herr Marschall; geben Sie Ihren Rücktritt nicht, da der kleine Peter seinen nicht gibt.

Kleiner Peter.

"Und nun", fuhr der kleine Peter fort, während er den Brief knickte, "welchen Tag setzen wir für den Aufstand fest?"

"Donnerstag, den 31. Mai", sagte der Marquis de Souday und dachte, dass der früheste Termin der beste sei, wenn es Ihnen jedoch passt.

"Nein, nein", sagte Gaspard. "Entschuldigen Sie, Herr Marquis, aber es scheint mir, dass es besser wäre, die Nacht von Sonntag auf Montag, den 4. Juni, zu wählen. Am Sonntag, nach dem Hochamt, versammeln sich in allen Gemeinden die Bauern unter den Veranden der Kirchen, und die Hauptleute haben die Muße, ihnen, ohne Verdacht zu erregen, den Befehl zu den Waffen zu geben".

"Dein Wissen über die Sitten des Landes dient dir wunderbar, mein Freund", sagte der kleine Peter, "und ich stimme dir zu. Gehen Sie deshalb in der Nacht vom 3. auf den 4. Juni".

Und sofort begann er, die folgende Agenda aufzustellen:

"Da ich beschlossen habe, die westlichen Provinzen nicht zu verlassen und mich ihrer lang erprobten Loyalität anzuvertrauen, zähle ich auf Sie, Sir, alle notwendigen Maßnahmen für die Aufnahme der Waffen in der Nacht vom 3. zum 4. Juni zu treffen".

Und dieses Mal unterschrieb Petit-Pierre: Marie-Caroline, Regentin von Frankreich.

"Komm schon, die Würfel sind gefallen!", rief Petit-Pierre. Jetzt müssen wir gewinnen oder sterben! Du, Gaspard, sorgst dafür, dass die Divisionäre des oberen und unteren Poitou informiert werden. Der Marquis de Souday wird das Gleiche im Land von Retz und Mauges tun. Sie, mein lieber Louis Renaud, verstehen sich mit Ihren Bretonen. Aber wer bringt jetzt meine Meldung zum Marschall? Er ist in Nantes, und Ihre Gesichter sind mir ein wenig zu vertraut, meine Herren, als dass ich einen von Ihnen dieser Mission aussetzen würde".

"Ich", sagte Bertha, die aus der Nische, in der sie mit ihrer Schwester lag, den Klang von Stimmen gehört hatte und aufgestanden war, "ist das nicht eines der Privilegien meiner Adjutantenpflichten?"

"Ja, in der Tat; aber dein Kostüm, mein liebes Kind", antwortete Petit-Pierre, "mag nicht nach dem Geschmack der Herren von Nantes sein, so reizvoll ich es auch finde".

"Es ist also nicht meine Schwester, die nach Nantes gehen wird, Madame", sagte Maria und trat ihrerseits vor, "ich werde es sein, wenn Sie es erlauben. Ich werde Bauernkleider nehmen, und Eurer Königlichen Hoheit seinen ersten Adjutanten überlassen".

Bertha wollte darauf bestehen, aber der kleine Peter, der sich zu ihrem Ohr beugte, sagte leise:

"Bleib, meine liebe Bertha! Wir werden über Baron Michael sprechen und gemeinsam schöne Pläne schmieden, denen er sicher nicht widersprechen wird".

Bertha errötete, senkte den Kopf und ließ ihre Schwester den Brief zum Marschall bringen.

4. Kapitel: Darin wird erklärt, wie und warum Baron Michael die Entscheidung traf, nach Nantes zu gehen...

Michael hatte die Verschwörung verlassen; aber wir haben uns, wie uns scheint, nicht genügend mit den Ursachen dieser Fugue und den Umständen, die sie begleiteten, beschäftigt.

Zum ersten Mal in seinem Leben hatte Michael listig gehandelt und eine gewisse Doppelzüngigkeit an den Tag gelegt.

Unter dem Schock der tiefen Ergriffenheit, die die Worte des kleinen Petrus in ihm hervorgerufen hatten, als er die Hoffnungen, die er in Meister Jakobus so wohlwollend gehegt hatte, mit der unerwarteten Erklärung Marias verschwinden sah, war er wie ausgelöscht.

Er verstand, dass die Neigung, die Bertha so freimütig für ihn gezeigt hatte, ihn besser von Maria trennte, als Marias Abneigung es hätte tun können. Er machte sich Vorwürfe, dass er sie mit seinem Schweigen und seiner albernen Schüchternheit ermutigt hatte; aber wie sehr er sich auch grämte, er konnte nicht die Kraft in seiner Seele finden, einen Zwiespalt abzubrechen, der ihn in einer Zuneigung traf, die ihm lieber war als das Leben.

Er versuchte zwar, mit Maria zu sprechen, aber Maria ging ihm genauso aus dem Weg wie er ihr, und er musste es aufgeben, sie zu seiner Vermittlerin zu machen, wie er eine Zeit lang gedacht hatte.

So nutzte er einen Moment, in dem ihn niemand, nicht einmal Bertha, im Blick hatte, um sich zurückzuziehen, oder besser gesagt, um in sein Zimmer zu flüchten.

Er warf sich auf das Strohbett und überlegte, was er tun sollte.

Die Konsequenz aus Michaels Überlegungen war, dass er sich von dem Banlœuvre entfernte, natürlich nur vorübergehend, denn sobald die Position klar definiert war, sobald der Boden um Maria herum geräumt war, würde nichts den Baron davon abhalten, zurückzukehren, um seinen Platz bei derjenigen einzunehmen, die er liebte.

Warum außerdem sollte der Marquis de Souday, der ihm Berthas Hand gewährt hatte, ihm die von Maria verweigern, als er erfuhr, dass es Maria und nicht Bertha war, die Petit-Pierres Schützling liebte?

Aber in dem Augenblick, als er, nachdem er die erste dieser Stangen entfernt und an der Wand abgelegt hatte, die zweite spielte, hatte er unter einem Schuppen rechts von dieser Tür einen Strohhaufen winken sehen, und aus diesem Strohhaufen hatte er einen Kopf herauskommen sehen, den er als den von Jean Oullier erkannte.

"Mist!", sagte dieser mit seinem gröbsten Akzent, "Sie sind früh dran, Herr Michael!"

Und tatsächlich, im selben Moment wurden in der Dorfkirche zwei Stunden eingeläutet.

"Haben Sie irgendeine Nachricht zu übermitteln", fuhr Jean Oullier fort, "Nachricht überhaupt?"

"Nein", erwiderte der junge Baron, "denn es schien ihm, als ob das Auge der Vendéen die tiefsten Tiefen seiner Seele durchdringen würde; nein, aber ich habe große Kopfschmerzen, und ich wollte sehen, ob die Nachtluft ihn nicht beruhigen würde".

"Aber ich warne Sie, dass wir draußen Wachen haben, und wenn Sie nicht das Wort des Befehls haben, kann Ihnen etwas zustoßen".

"Wissen Sie, was die Parole ist, Monsieur Jean?"

"Ich bin sicher, dass ich das erfahre".

"Sagen Sie mir, was es ist".

Jean Oullier schüttelte den Kopf.

"Es ist die Sache des Marquis de Souday: Gehen Sie auf sein Zimmer, sagen Sie ihm, dass Sie ausgehen wollen; dass Sie das Losungswort brauchen, um auszugehen, und er wird es Ihnen sagen, wenn er es für angebracht hält, es Ihnen zu sagen".

Aber Michael war vorsichtig gewesen, dieses Mittel nicht zu benutzen, und er hatte seine Hand auf der zweiten Stange behalten.

Was Jean Oullier betraf, so hatte er die Hand in sein Stroh gesteckt.

Michael, ganz verdutzt, setzte sich auf einen umgedrehten Trog, der eine Bank an der inneren Tür des Hofes des Bauernhauses war.

Dort hatte er Zeit, seine Meditationen fortzusetzen und einen Vorwand zu finden, um das Banlœuvre auf angemessene Weise zu verlassen. Michael war noch auf der Suche nach diesem Vorwand, als die ersten Sonnenstrahlen am Horizont aufleuchteten. Plötzlich öffnete sich sanft ein Fenster, das sich genau über der Bank befand, auf der Michael saß, und der Kopf des kleinen Peter erschien an diesem Fenster.

Aber der kleine Petrus sah Michael nicht; er hatte seine Augen auf den Himmel gerichtet und schien völlig vertieft zu sein, entweder in seine inneren Gedanken oder in die Erhabenheit des Schauspiels, das ihm der Horizont bot.

Einige Zeit lang gab sich der kleine Peter der Betrachtung dieses magischen Gemäldes hin, dann stützte er den Kopf auf seine Hand und murmelte wehmütig vor sich hin:

"Ach! In der Not dieses armen Hauses sind die, die darin wohnen, glücklicher als ich!"

Dieser Satz war der Zauberstab, der das Gehirn des jungen Barons erhellte und ihn mit der Idee oder vielmehr dem Vorwand glänzen ließ, den er seit zwei Stunden vergeblich gesucht hatte.

Er stand an der Wand, an der er sich festgehalten hatte, bis zum Geräusch des sich öffnenden Fensters, und verließ die Wand erst, als das Geräusch des sich schließenden Fensters ihm sagte, dass er seinen Platz verlassen konnte, ohne gesehen zu werden.

Er ging direkt in den Schuppen.

"Herr", sagte er zu Jean Oullier, "Petit-Pierre ist gerade zum Fenster gegangen".

"Ich habe ihn gesehen", sagte die Vendée.

"Er hat gesprochen; haben Sie gehört, was er gesagt hat?"

"Es ging mich nichts an, und deshalb hörte ich nicht zu".

"Näher als ich an ihm war, hörte ich ungewollt. Unser Gast findet seine Wohnung unbequem, denn es fehlt ihm an den Dingen, die seine aristokratischen Gewohnheiten für ihn zu den Notwendigkeiten des Lebens machen. Können Sie nicht - ich gebe Ihnen natürlich das Geld - es auf sich nehmen, ihn mit diesen Dingen zu versorgen?"

"Und wo, bitte?"

"Dame! In die nächstgelegene Stadt, nach Légé oder Machecoul".

Jean Oullier schüttelte den Kopf.

"Und warum ist das so?", fragte Michael.

5. Kapitel: Wo das Schaf, das glaubt, es käme nach Hause, in eine Falle tappt...

Es war ein Tag des Marktes und der Zustrom von Landleuten war in den Straßen und auf den Kais von Nantes beträchtlich; in dem Moment, als Michael an der Rousseau-Brücke erschien, war der Durchgang buchstäblich versperrt durch eine dichte Reihe von schweren, mit Getreide beladenen Wagen, Karren voller Gemüse, Pferde, Maultiere, Bauern, die alle in ihren Körben, auf ihren Planen, in ihren Blechvasen die Lebensmittel hatten, die sie für die Versorgung der Stadt mitbrachten.

Michael war so ungeduldig, dass er nicht zögerte, sich ins Getümmel zu stürzen, doch als er gerade sein Pferd anschob, sah er auf der gegenüberliegenden Seite ein junges Mädchen herauskommen, dessen Aussehen ihn erschaudern ließ.

Sie war, wie die anderen Bäuerinnen, in einen Rock mit roten und blauen Streifen gekleidet und trug ein indianisches Mantelet mit Kapuze; sie trug ein Mantelet mit den gewöhnlichsten Hängebärten; aber unter diesem bescheidenen Kostüm sah sie so sehr wie Maria aus, dass der junge Baron den Schrei der Überraschung nicht zurückhalten konnte, der ihm entwich.

Er wollte umkehren; leider löste die Bewegung in der Menge, als er sein Pferd anhielt, einen Sturm von Fluchen und Rufen aus, dem er nicht den Mut zu trotzen fühlte; er ließ sein Pferd seinen Weg fortsetzen und murrte selbst gegen die Langsamkeit, die so viele Hindernisse in seinen Gang brachten. Aber sobald er die Brücke überquert hatte, sprang er vom Pferd und suchte nach Augen, denen er ihn anvertrauen konnte, während er zurückkehrte, um sich zu vergewissern, dass seine Augen ihn nicht getäuscht hatten, und um zu versuchen, herauszufinden, was Maria in Nantes zu tun haben könnte.

In diesem Moment bat ihn eine nasale Stimme, wie die der Bettler in jedem Land, um ein Almosen.

Er drehte sich plötzlich um, denn es schien ihm, dass ihm diese Stimme nicht fremd war.

Dann sah er, an die letzte Markierung der Rousseau-Brücke gelehnt, zwei Personen, deren Physiognomie zu charakteristisch war, als dass sie sich nicht in sein Gedächtnis eingraviert hätte: es waren Aubin Courte-Joie und Trigaud, das Ungeziefer, deren Vereinigung für den Moment keinen anderen Zweck zu haben schien, als das Mitleid der Passanten auszunutzen, die aber aller Wahrscheinlichkeit nach zu einem Zweck da waren, der den politischen und sogar kommerziellen Interessen von Master James nicht fremd war.

Michael ging ernsthaft zu ihnen.

Aubin Courte-Joie hat gezwinkert.

"Mein guter Herr", sagte er, "haben Sie Mitleid mit einem armen Diener, dem die Räder seines Wagens beide Beine abgetrennt haben, als er die Schanze von Baugé hinunterfuhr".

"Ja, ja, mein guter Mann", sagte Michael, der verstand.

Und der junge Mann stieg vom Pferd, als wolle er dem armen Diener ein Almosen geben.

Dieses Almosen war eine Goldmünze, die er in Trigauds breite Pfote steckte.

"Ich bin auf Befehl des kleinen Petrus hier", sagte er leise zu dem wahren und falschen Bettler; "halte mein Pferd für ein paar Minuten; ich werde ein wichtiges Rennen haben".

Baron Michael warf das Zaumzeug seines Pferdes in den Arm und machte sich auf den Weg in Richtung der Stadt.

Als er um die Ecke der Rue du Château bog, sah er, zwanzig Schritte von ihm entfernt, den Rock mit den roten und blauen Streifen und das graue Wollmantelet, das seine Aufmerksamkeit so erregt hatte.

Es war nicht zu übersehen, das junge Landmädchen und Maria waren ein und dieselbe Person.

Was hat Maria in Nantes gemacht? Warum hatte sie, als sie nach Nantes kam, diese Verkleidung angenommen?

Das war die Frage, die sich Michael stellte, ohne sie lösen zu können, und er war im Begriff, sich nach einer heftigen Anstrengung an sich selbst zu entschließen, sich dem jungen Mädchen zu nähern, als er, vor der Nummer 17 derselben Rue du Château angekommen, sah, wie sie die Tür des Hauses aufstieß und, da diese Tür nicht geschlossen war, in eine Gasse ging, die Tür hinter sich zustieß und verschwand.

Michael ging schnell zu dieser Tür; dieses Mal war sie geschlossen.

Der junge Baron stand auf der Schwelle in tiefem und schmerzhaftem Erstaunen, wusste nicht, wohin er gehen sollte, und dachte, er hätte geträumt.

Plötzlich spürte er ein sanftes Klopfen an seinem Arm; er zitterte, so sehr, dass seine Gedanken ganz woanders waren als sein Körper, und er drehte sich um.

Es war der Notar Loriot, der ihn ansprach.

"Wie! Sie hier?", fragte er ihn mit einem Akzent, der auf Überraschung schließen ließ.

"Und was ist die Überraschung, dass ich in Nantes bin, Herr Loriot?" fragte Michael.

"Mal sehen, sprechen Sie leiser und stehen Sie nicht vor dieser Tür, als ob Sie dort Wurzeln schlagen wollten; das ist ein Rat, den ich Ihnen gebe".

"Was ist los mit Ihnen, Meister Loriot? Ich wusste, dass Sie vorsichtig sind, aber nicht so vorsichtig".

"Man kann nie zu vorsichtig sein. Gehen wir beim Reden, so vermeiden wir, dass man uns bemerkt".

Dann streicht er sich mit dem karierten Taschentuch über die schweißnasse Stirn:

"Kommen Sie", fuhr der Notar fort, "ich mache schon wieder schreckliche Kompromisse!

"Ich schwöre dir, Me Loriot, dass ich kein Wort von dem verstehe, was du mir sagen willst", sagte Michael".

"Verstehen Sie nicht, was ich meine, unglücklicher junger Mann? Aber wissen Sie nicht, dass Sie auf der Liste der verdächtigen Personen stehen und dass der Befehl gegeben wurde, Sie zu verhaften?"

"Nun, verhaften Sie mich!", fuhr Michael ungeduldig fort und versuchte, den Notar vor das Haus zu bringen, in dem er Maria hatte verschwinden sehen.

"Ah, Sie sind verhaftet? Nun, Sie nehmen die Nachricht freudig auf, Mr. Michaele! Ich muss Ihnen aber sagen, dass dieselbe Nachricht auf Ihre Mutter einen solchen Eindruck gemacht hat, dass ich, wenn der Zufall Sie nicht auf meinen Weg nach Nantes gebracht hätte, sobald ich nach Légé zurückkam, mich auf die Suche nach Ihnen gemacht hätte".

"Meine Mutter!", rief der junge Mann.

"Sie wissen, was Sie ihr bedeutet haben, Baron. Beurteilen Sie dann, welche Qualen sie haben muss, wenn sie weiß, dass Sie jeden Tag so schrecklichen Gefahren ausgesetzt sind wie die, die Sie umgeben! Ich darf Ihnen nicht verschweigen, dass es meine Pflicht war, sie vor Ihren mutmaßlichen Absichten zu warnen, und dass ich diese Pflicht erfüllt habe".

"Und was haben Sie ihm gesagt, Mr. Loriot?"

"Ich sagte ihm in allen Briefen, dass ich glaube, dass Sie sehr in Miss Bertha de Souday verliebt sind... und dass Sie daran denken, sie zu heiraten".

"Was hat meine Mutter geantwortet?" fragte Michael mit sichtbarer Besorgnis.

"Was antworten alle Mütter, wenn sie von einer Ehe erfahren, die sie missbilligen? Aber, komm schon, haben Sie es sich überlegt, was Sie tun werden?

"Teilen Sie", fragte Michael, "die Warnungen meiner Mutter, oder wissen Sie etwas Unerfreuliches über den Ruf von Mlles de Souday?"

"Auf keinen Fall, mein junger Freund", antwortete Me Loriot, während Michael ängstlich zum Fenster des Hauses blickte, in das Maria eingetreten war; "auf keinen Fall! Im Gegenteil, ich halte diese jungen Mädchen, die ich seit meiner Kindheit kenne, für die reinsten und tugendhaftesten des Landes, und das, verstehen Sie, trotz des Rufes, den einige böse Zungen ihnen gemacht haben, und trotz des lächerlichen Spitznamens, mit dem sie bezeichnet wurden".

"Nun denn", fragte Michael, "wie kommt es, dass auch Sie mich missbilligen?"

"Mein junger Freund", erwiderte der Notar, "denken Sie daran, dass ich keine Meinung äußere; ich glaube nur, ich muss Sie dringend bitten, sehr vorsichtig zu sein...."

"Mein lieber Herr Loriot", fuhr Michael fort, "der Marquis de Souday war so freundlich, mir die Hand seiner Tochter zu geben, es ist also nicht nötig, darauf zurückzukommen".

"Oh! Das ist etwas anderes", sagte Herr Loriot. "Wenn Sie so weit gekommen sind, habe ich Ihnen nur einen Rat zu geben und zu sagen, dass es immer eine schwere Tat ist, wenn eine Ehe gegen den Willen der Eltern geschlossen wird. Bleiben Sie bei Ihren Ideen, es gibt nichts Besseres; aber gehen Sie zu Ihrer Mutter, geben Sie ihr nicht das Recht, sich über Ihre Undankbarkeit zu beschweren, versuchen Sie, sie von ihren ungerechten Vorurteilen abzubringen", sagte Michael, der die Richtigkeit dieser Beobachtungen spürte.

"Mal sehen", insistierte Loriot, "was ich Sie hier frage, versprechen Sie, es zu tun?"

"Ja, ja", antwortete der junge Mann, der es eilig hatte, den Notar loszuwerden, da er glaubte, Lärm in der Gasse gehört zu haben, und befürchtete, dass Maria herauskommen würde, während er mit Herrn Loriot sprach.

"Naja, das hier schon. Überlegen Sie es sich, außerdem sind Sie in der Logerie immer in Sicherheit; nur der Kredit von Madame Ihrer Mutter kann Sie vor den Folgen Ihres Verhaltens bewahren. Seit einiger Zeit begehst du eine Menge Dummheiten, die wir dir nicht zugetraut hätten, junger Mann, gib es zu".

"Ich bin einverstanden", sagte Michael ungeduldig.

"Das ist alles, was ich wollte. Ein Sünder, der beichtet, ist halb reumütig. Jetzt verlasse ich Sie; ich muss um elf Uhr gehen".

"Gehen Sie zurück nach Légé?"

"Ja, mit einer jungen Dame, die später in mein Hotel gebracht werden soll, und der ich einen Platz in meinem Cabriolet geben werde, einen Platz, den ich Ihnen sonst eilig angeboten hätte".

"Aber Sie werden sich doch von einem halben Block abwenden, um mir einen Gefallen zu tun, oder?"

"Gewiss, und mit dem größten Vergnügen, mein lieber Herr Michael", antwortete der Notar.

"Dann gehen Sie ins Banlœuvre und überbringen Sie Fräulein Bertha diesen Brief, ich bitte Sie".

"So sei es; aber, um Gottes willen", sagte der Notar mit Schrecken, "geben Sie es ihr mit ein paar Vorsichtsmaßnahmen! Sie vergessen immer die Umstände, in denen wir uns befinden, und diese Vergesslichkeit erschreckt mich zu Tode. Hier, Herr Michael, wie Sie mich sehen, bin ich mit vier Pfund Pulver in den Taschen stecken geblieben, und ich gehe nur zitternd auf dem Bürgersteig, und jede Zigarre, die ich vorbeigehen sehe, macht mich fiebrig. Also, auf Wiedersehen! Gehen Sie zurück auf die Loggia, glauben Sie mir".

Michael, dessen Ängste wie die von Me Loriot jeden Moment zunahmen, ließ ihn gehen. Er hatte damit alles bekommen, was er wollte, nämlich die Gewissheit, dass sein Brief ins Banlœuvre gebracht werden würde.

Dann, als der Notar weg war, entfernte er sich in Richtung Kai und versteckte sich hinter einer Hausecke, um nichts von dem zu verlieren, was in der Rue du Château geschah.

Bald öffnete sich die Tür wieder und das junge Bauernmädchen ging.

Aber sie war nicht allein.

Ein junger Mann in einer langen Bluse und mit rustikalen Manieren begleitete sie. So schnell, wie die beiden vor Michael vorbeigegangen waren, bemerkte er, dass es sich um ein junges Individuum handelte und dass die Besonderheit seiner Physiognomie einen seltsamen Kontrast zu seinem Kostüm bildete. Die Eifersucht biss ihn ins Herz, und in der Überzeugung, vor allem nach dem, was Maria ihm unter vier Augen erzählt hatte, dass diese gleichzeitigen Verkleidungen vielleicht ebenso sehr ein Liebeskomplott wie ein politisches waren, eilte er davon, in Richtung der Rousseau-Brücke, also auf einer Linie, die derjenigen, die die beiden jungen Männer genommen hatten, genau entgegengesetzt war.

Der Stau war nicht mehr derselbe, so dass er leicht den Kai überquerte; aber als er dessen Ende erreichte, suchte er vergeblich nach Courte-Joie, Trigaud und seinem Pferd - alle drei waren verschwunden.

Michael war so verärgert, dass er sich zu Fuß auf den Weg nach Saint-Philbert-de-Grand-Lieu machte.

Maria verfluchend, den Verrat beklagend, dem er zum Opfer gefallen war, dachte er nur daran, dem Rat von Me Loriot zu folgen, d.h. in die Logerie zurückzukehren.

Er war auf der Höhe von Saint-Colombin angekommen und hörte nicht die beiden Gendarmen, die hinter ihm herliefen.

"Ihre Papiere, Sir!", fragte der Brigadier, nachdem er ihn von Kopf bis Fuß untersucht hatte.

"Meine Papiere?", sagte Michael, an den zum ersten Mal in seinem Leben eine solche Frage gerichtet wurde. "Aber ich habe keine".

"Und warum haben Sie keine?"

"Denn ich habe nicht geglaubt, dass ich, um von meinem Schloss in Nantes zu kommen, einen Reisepass brauche".

"Und was ist Ihr Schloss?"

"Das Schloss Logerie".

"Und Ihr Name?"

"Baron Michael".

"Baron Michael de la Logerie?"

"Baron Michael de la Logerie, ja".

"Wenn Sie also Baron Michael de la Logerie sind, sagte der Brigadier, "dann sind Sie verhaftet".

Und bevor der junge Mann auch nur daran dachte zu fliehen, legte ihm der Brigadier kurzerhand die Hand auf den Kragen, während der Gendarm, ein Verfechter der Gleichheit vor dem Gesetz, ihm Handschellen anlegte.

Nach Abschluss dieser Operation, die nur wenige Sekunden dauerte, brachten die beiden Offiziere der Streitkräfte Baron Michael nach Saint-Colombin, wo sie ihn in eine Art Gewölbe sperrten, das an den dortigen Posten der Truppen angrenzte und als vorübergehendes Gefängnis diente.

6. Kapitel: Wobei Trigaud zeigt, dass er, wenn er an der Stelle des Herkules gewesen wäre, wahrscheinlich vierundzwanzig statt zwölf Werke gemacht hätte.

Es war vier Uhr nachmittags, als Michael, eingeführt in die Keller der Post von Saint-Colombin, alle Annehmlichkeiten der für ihn bestimmten Unterkunft schätzen konnte.

Beim Betreten eines solchen Kerkers konnten die an das helle Licht von außen gewöhnten Augen des jungen Mannes zunächst nichts erkennen; sie mussten sich erst nach und nach an die Dunkelheit gewöhnen, und erst dann konnte der Gefangene den Ort erkennen, der ihm als Unterkunft gegeben worden war.

Es war ein alter Keller oder eine Weinpresse, etwa zwölf Quadratmeter groß. Es war halb unter und halb über der Erde, und seine Wände waren aus dickem Mauerwerk.

Die nackte Erde bildete natürlich den Boden, und wegen der Feuchtigkeit des Ortes war er fast schlammig; die Decke bestand aus Balken, die sehr eng beieinander lagen.

Normalerweise kam das Tageslicht durch einen breiten Fensterschacht auf Bodenhöhe in den kleinen Raum, aber für die Notwendigkeiten des Anlasses war der Schacht nach innen mit schweren Brettern und nach außen mit einem riesigen Mühlstein verschlossen worden, der senkrecht entlang und genau gegenüber der Öffnung des Lagerraumes angebracht war.

Ein Loch in der Achse des Mühlsteins, das dem oberen Teil des Fensterschachts entsprach, ließ nur einen schwachen Lichtstrahl eindringen, von dem die Bretterbarrikade noch zwei Drittel abfing und der mit seinem fahlen Licht nur die Mitte des Kellers erhellte.

Genau in der Mitte des Kellers befanden sich die Trümmer einer Apfelweinpresse, d.h. ein an einem Ende viereckiger, halb wurmstichiger Baumrest und ein runder Trog aus Quadersteinen.

Michael setzte sich auf den Trog der Presse und hielt Ausschau nach dem jungen Mann im Kittel, der Maria begleitete, nur um seine eifersüchtige Beförderung der Erinnerung an die ersten Tage seiner Beziehungen zu den beiden Schwestern zu überlassen.

Der Posten war seit einigen Tagen von einer Abteilung der Truppen der Linie besetzt und bestand aus einem großen Gebäude, dessen Fassade auf den Hof hinausblickte und dessen Hinterteil an der Nebenstraße lag, die von Saint-Colombin nach Saint-Philbert-de-Grand-Lieu führte, etwa einen Kilometer vom ersten dieser beiden Dörfer entfernt, ein paar hundert Schritte von der Straße von Nantes nach Les Sables-d'Olonne.

Dieses Gebäude, das auf den Ruinen und mit den Trümmern einer alten feudalen Festung erbaut wurde, befand sich auf einer Anhöhe, die die ganze Gegend dominierte.

Die Vorteile der Lage hatten die Aufmerksamkeit von Dermoncourt auf sich gezogen, als er von seiner Expedition in den Wald von Machecoul zurückkehrte.

Er hatte etwa zwanzig Männer dort zurückgelassen. Es war eine Art Blockhaus, in dem die Expeditionskolonnen im Bedarfsfall eine Unterkunft oder Zuflucht finden konnten, und gleichzeitig eine Art Depot, in dem die Gefangenen darauf warteten, dass die zwischen Saint-Philbert und Nantes eingerichtete regelmäßige Korrespondenz es erlaubte, sie mit einer Eskorte, die groß genug war, um sie vor einer helfenden Hand zu schützen, in die letztere Stadt zu schicken.

Die Gebäude des Postens Saint-Colombin bestanden aus einem großen Saal und einer Scheune.

Die Kammer, die sich genau über dem Keller befand, in dem Michael eingesperrt war, und somit fünf oder sechs Fuß über dem Boden, diente als Wachhaus; sie war über eine Treppe zu erreichen, die aus den Trümmern des Bergfrieds gebaut und parallel zur Wand angebracht war.

Die Scheune diente als Kaserne für die Soldaten; sie schliefen dort auf Stroh.

Der Posten wurde militärisch bewacht; es gab eine Wache vor dem Vorbau des Hofes, der sich auf den Weg öffnete, und einen Ausguck auf der Spitze eines mit Efeu gekrönten Turms, der der einzige noch stehende Rest der alten Feudalburg war.

Jetzt, gegen sechs Uhr abends, saßen die Soldaten, die die kleine Garnison des Postens bildeten, auf Walzen und zertraten die Erde, die an den Außenwänden des Hauses zurückgelassen worden war. Dies war ihr Lieblingsplatz, um ein Nickerchen zu machen.

"Was sehe ich“, sagte einer von ihnen plötzlich, "was sehe ich denn da?"

"Ein Biniou-Spieler kommt auf uns zu", sagte der andere.

"Das ist kein Biniou-Spieler?", sagte ein Dritter. "Oh, aber denkt ihr immer noch, dass wir in der Bretagne sind? Hier gibt es keine Biniou-Spieler, lernt das; es gibt nur Nörgler".

"Was trägt er dann auf seinem Rücken, außer seinem Instrument?"

"Es ist in der Tat ein Instrument", sagte ein vierter Soldat, "aber dieses Instrument ist eine Orgel".

"Was für ein seltsames Bild!", antwortete der erste. "Er ist einBettler, man sieht es an seiner Uniform".

"Oh, ein Schulranzen mit Augen und einer Nase, wie du und ich sie haben könnten. Aber sehen Sie, Limousin!"

"Limousin hat große Arme, aber er hat kein Weitblick", sagt ein anderer; "man kann nicht alles haben".

"Komm, komm", sagte der Korporal, "fassen wir zusammen: Es ist einfach ein Mann, der einen anderen auf den Schultern trägt".

"Der Korporal hat recht", sagten die Soldaten im Chor.

"Ich habe immer recht", sagte der Mann mit den Wollzöpfen, erst als euer Korporal, dann als euer Vorgesetzter; "und wenn es noch welche gibt, die zweifeln, wenn ich eines gesagt habe, so werden sie überzeugt werden, denn hier kommen unsere Männer".

In der Tat war der Bettler, der Anlass zu der Diskussion gegeben hatte, über die wir gerade berichtet haben, und in dem unsere Leser Trigaud bereits wiedererkannt haben, so wie sie in dem Biniou, in der Orgel, in dem Beutel seinen Führer Aubin Courte-Joie wiedererkannt haben, nach links abgebogen und der Rampe gefolgt, die zum Posten Saint-Colombin führte.

Wenige Augenblicke später stand der Bettler vier Schritte von den Soldaten entfernt und streckte ihnen die Hand entgegen, während Courte-Joie in seiner Eigenschaft als Sprecher des Vereins immer wieder in seinem nasalen Tonfall wiederholte:

"Mitleid, bitte, gute Herren! Mitleid mit einem armen Diener!"

"Müssen das Wilde sein", sagte einer der Soldaten, "um von Touristen Almosen zu verlangen! Wenn wir alle unsere Taschen durchsuchen würden, würden wir vielleicht nicht einmal die Hälfte von dem finden, was in euren ist".

Was Aubin Courte-Joie hörte, änderte er die Formel und spezifizierte den Gegenstand seiner Bitten:

"Ein kleines Stück Brot, bitte, gute Herren", sagte er. "Wenn Sie kein Geld haben, müssen Sie ein armes Stück Brot haben".

"Das Brot", antwortete der Korporal, "das sollst du haben, mein Guter, - und mit dem Brot die Suppe, und mit der Suppe ein Stück Fleisch, wenn noch welches da ist. - Das ist es, was wir geben werden. Aber jetzt, mal sehen, was werden Sie uns geben?"

"Meine guten Herren, ich werde Gott für Sie beten", sagte Courte-Joie mit seiner nasalen Stimme, die den Basso continuo des Liedes seines Begleiters bildete.

"Es kann nicht schaden", erwiderte der Korporal, "sicherlich kann es nicht schaden; aber es ist nicht genug. Mal sehen, haben Sie Spaß in Ihrem Gibernacula?"

"Was meinen Sie?", fragte CourtJoy.

"Ich meine, dass ihr, freche Amseln, die ihr seid, vielleicht ein paar schöne Melodien pfeifen könnt. Also, in diesem Fall, lasst uns mit der Musik weitermachen! Das ist es, was für das Brot, die Suppe und das Fleisch bezahlen wird".

"Ich höre es".

"Nun, es ist keine Ablehnung, im Gegenteil, mein Offizier", sagte Aubin und schmeichelte seinem Gesprächspartner. "Wenn Sie uns das Wohlwollen des guten Herrn schenken, ist es dann nicht das Mindeste, was wir tun können, um Sie und Ihre Gesellschaft zu erfreuen?"

"Unterhalten Sie uns, und zwar solange Sie können! Es wird nicht zu viel sein, denn wir langweilen uns zu Tode in Ihrem unanständigen Land!"

"Deshalb, sagt Courte-Joie, werden wir versuchen, Sie etwas sehen zu lassen, was Sie noch nie gesehen haben".

So vulgär dieses Versprechen auch war, ein gewöhnlicher Exorzismus der Akrobaten, erregte es doch die Neugierde der Soldaten, die schwiegen und die beiden Bettler mit einem Eifer umringten, den die Neugierde fast respektvoll machte.

Courte-Joie, der bis dahin auf Trigauds Schultern geblieben war, machte eine Bewegung seiner Beine, die anzeigte, dass er auf den Boden gelegt werden wollte, und Trigaud setzte ihn mit jenem passiven Gehorsam, den er für die Wünsche seines Herrn an den Tag legte, auf einen Rest einer halb von Nesseln bedeckten Zinne, die auf der rechten Seite der Schriftrolle lag, die den Soldaten als Sitz diente.

"Ich hätte Lust, mir den Kerl zu schnappen und ihn an den großen Major zu verkaufen, der kein Huhn in Indien für ihn findet".

In der Zwischenzeit hatte Courte-Joie einen Stein aufgehoben und überreichte ihn Trigaud.

Trigaud quetschte ihn ohne weitere Anweisungen zwischen seinen Fingern, öffnete die Hand und zeigte den pulverisierten Stein.

"Schau, es ist ein Herkules! Da haben Sie Ihren Fall, Pinguet", sagte der Korporal zu dem Soldaten", den wir schon zwei- oder dreimal als den Limousin bezeichnet haben".

"Na, dann werden wir ja sehen", antwortete der Soldat und eilte in den Innenhof.

Trigaud, ohne auf Pinguets Worte oder Taten zu achten, setzte seine Übungen phlegmatisch fort.

Er packte zwei Soldaten am Gürtel ihres Gibernatoriums, hob sie sanft an und hielt sie für einige Sekunden auf Armeslänge, dann setzte er sie mit perfekter Leichtigkeit wieder ab.

Die Soldaten brachen in Bravorufe aus.

"Pinguet! Pinguet! " riefen sie. "Nun, wo bist du? Hier ist zum Beispiel eine, die Sie schön umhaut! "

Trigaud machte immer noch weiter, als wären diese Experimente an seiner Kraft vorherbestimmt gewesen. Er hatte zwei andere Soldaten eingeladen, rittlings auf den Schultern der ersten beiden zu sitzen, und er hatte alle vier mit fast so viel Leichtigkeit entfernt, wie wenn es nur zwei wären.

Als er sie ablegte, kam Pinguet, der auf jeder Schulter ein Gewehr trug.

"Bravo, Limousin! Bravo!" sagten die Soldaten.

Ermutigt durch den Beifall seiner Kameraden:

"Das alles ist Mittsommer!'', sagte Pinguet. "Hier, du Menschenfresser, tu einfach, was ich tun werde".

Und indem er einen Finger aus jeder seiner Hände in jeden der Gewehrläufe steckte, hob er beide mit ausgestreckten Armen hoch.

"Geh, hol noch zwei“, sagte Courte-Joie, während Trigaud mit einer Lippenbewegung, die man für ein Lächeln halten könnte, die Tour de Force des Limousins beobachtete.

In der Tat, die anderen beiden Pistolen gebracht, fädelte Trigaud alle vier an die Finger einer seiner Hände, und ließ sie auf die Höhe seines Auges steigen, ohne dass eine Kontraktion der Muskeln in ihm die geringste Anstrengung verriet.

Auf den ersten Blick lag Pinguet so weit zurück, dass er den Kampf endgültig aufgab.

Dann griff Trigaud in seine Tasche und zog ein Hufeisen heraus, das er so leicht in der Mitte bog, wie es ein gewöhnlicher Mann mit einem Lederriemen getan hätte.

Nach jedem dieser Erlebnisse wandte sich Trigaud an Courte-Joie mit Augen, die um ein Lächeln baten, und mit einem Nicken zeigte Courte-Joie, dass er glücklich war.

"Mal sehen", sagte letzterer, "du hast dir bisher nur unser Abendessen verdient; jetzt geht es darum, uns eine Unterkunft für die Nacht zu verdienen. Ist es nicht so, meine Herren, dass, wenn mein Genosse etwas noch Wunderbareres tut als alles, was Sie gesehen haben, Sie uns dann nicht einen Strohballen und eine Ecke im Stall zum Ausruhen geben werden?"

"Oh, was das betrifft, ist es jeweils unmöglich", sagte der Feldwebel, der, angelockt von den Rufen und Bravorufen der Soldaten, gekommen war, um seinen Teil in der Show zu übernehmen; der Befehl ist formal".

Diese Antwort schien Courte-Joie völlig zu verunsichern, und sein Wieselgesicht wurde ernst.

"Bah!" sagte einer der Soldaten, "wir werden dazu beitragen, dass du einen Groschen bekommst, mit dem du dir im ersten Gasthaus, das kommt, ein Bett kaufst, das anders weich ist als Roggenfedern".

"Und wenn die Art von Ochse, auf dem Sie reiten", sagte ein anderer, "Beine so stark wie Arme hat, dann ist es nicht eine Meile oder zwei, die Sie in Verlegenheit bringen müssen.

"Lasst uns zuerst den Trick sehen! Lasst uns zuerst das Meisterwerk sehen!" riefen die Soldaten im Chor.

Es wäre ein schlechter Kamerad gewesen, Trigaud den Nutzen dieses Enthusiasmus verlieren zu lassen, und Courte-Joie ging diese Vorgänge mit einer Leichtigkeit an, die sein Vertrauen in den Bizeps seines Gefährten bewies.

"Haben Sie hier", sagte er, "einen geschnittenen Stein, ein Brett, etwas, das zwölf oder fünfzehn Cent wiegt?"

"Dort ist der Block, auf dem Sie sitzen", sagte ein Soldat.

Short-Joy zuckte mit den Schultern.

"Wenn dieser Stein einen Griff hätte", sagte er, "würde Trigaud ihn für dich mit einer Hand hochheben".

"Da ist immer noch der Mühlstein, den wir vor die Schwelle des Kerkers gelegt haben", sagte ein Soldat.

"Warum nicht gleich das Haus?", sagte der Korporal. Dass Sie sechs Mann vor sich hatten, um es zu bewegen, und dass Sie Schmerzen hatten, und mit dem Hebel, schon wieder! Dass ich sogar wütend wurde, dass mein Rang mir nicht erlaubte, Ihnen zu helfen, und dass ich Sie einen Haufen fauler Penner nannte!"

"Außerdem darfst du ihn nicht mit einem Mühlstein anfassen", sagte der Wachtmeister, "er ist noch im Spind, denn im Kerker ist ein Gefangener.

Courte-Joie zwinkerte, als er Trigaud ansah, und dieser bewegte sich, ohne sich darum zu kümmern, was der Sergeant gerade gesagt hatte, auf die Steinmasse zu.

"Hören Sie, was ich Ihnen zu sagen die Ehre habe?", sagte der Wachtmeister, erhob seine Stimme und hielt Trigaud am Arm fest; "Fassen Sie das nicht an!"

"Warum nicht?", sagte Courte-Joie. "Wenn er den Mühlstein von seinem Platz nimmt, wird er ihn wieder hineinlegen, sei still".

"Außerdem", sagte ein Soldat, "als wir die Maus in der Dobby sahen, haben wir keine Angst, dass sie entkommen könnte; ein armer kleiner Herr, den wir für eine verkleidete Frau halten würden; ich dachte zuerst, es wäre die Herzogin von Berry".

"Ganz zu schweigen davon, dass er zu sehr damit beschäftigt ist, bei dem Gedanken an die Flucht zu weinen", sagte der Korporal seinerseits, der offensichtlich vor Neid ergrimmt war, als wir ihm, das heißt ich und Pinguet, sein Almosen bringen wollten, brach er in Tränen aus.

"Komm, komm", sagte der Wachtmeister, der zweifellos nicht weniger neugierig war als die anderen, wie der Bettler diese titanische Aufgabe, zugegeben, unter meiner Verantwortung bewältigen würde.

Trigaud nutzte die Erlaubnis, näherte sich mit zwei Schritten dem Mühlstein, nahm ihn in die Arme, drückte ihn mit der Schulter gegen die Mitte und versuchte, ihn mit einer kräftigen Bewegung anzuheben.

Aber das Gewicht dieser enormen Steinmasse hatte den losen Boden, auf dem sie ruhte, durchbrochen, so dass sie vier oder fünf Zentimeter in ihn eingedrungen war, und die Anhaftung der Zelle, die sie sich so gegraben hatte, lähmte Trigauds Kräfte.

Short-Joy, der sich dem von den Soldaten gebildeten Kreis genähert hatte und auf Händen und Knien wie ein großer Käfer kroch, wies darauf hin, was die Bemühungen des Riesen am Erfolg hinderte; er ging hin, um einen großen flachen Stein zu holen, und zog, halb mit diesem Stein, halb mit den Händen, den Mühlstein aus der Erde um ihn herum.

Dann machte sich Trigaud wieder an die Arbeit, und diesmal glücklicher, hob er den Block an und hielt ihn einige Sekunden lang an seine Schulter, drückte ihn gegen die Wand und hängte ihn einen Fuß über den Boden.

Die Begeisterung der Soldaten kannte keine Grenzen; sie drängten sich um Trigaud und überhäuften ihn mit Glückwünschen, für die der Riese völlig unempfänglich schien.

Die beiden Bettler wurden in die Kantine gebracht, und dort lieferte Trigaud zur Bewunderung der Soldaten einen neuen Text.

Nachdem er eine riesige Dose Suppe geschluckt hatte, stellten sie ihm vier Rationen Rindfleisch und zwei Brote vor die Nase.

Ein dritter Laib Brot wurde ihm eilig gebracht, und obwohl er trocken war, behandelte Trigaud ihn wie die ersten beiden.

Die Soldaten fühlten sich nicht wohl; sie hätten bereitwillig alle ihre Vorräte geopfert, um das Experiment bis zum Ende durchzuziehen; aber der Feldwebel hielt es für klug, ihrer wissenschaftlichen Neugier Grenzen zu setzen.

Courte-Joie war wieder nachdenklich geworden, und seine Haltung zog die Aufmerksamkeit der Soldaten auf sich.

"Ah, du isst und trinkst", sagte der Korporal, "und das auf Kosten deines Kameraden; das ist nicht fair, und mir scheint, du schuldest uns ein bisschen was, wenn auch nur, um dein Schulgeld zu bezahlen".

"Da ich von Ihrem Brot gegessen und von Ihrem Wein getrunken habe", sagte Courte-Joie, "habe ich kein Recht, Sie abzuweisen; aber, ich sage Ihnen noch einmal, Sie werden meine Lieder wahrscheinlich nicht nach Ihrem Geschmack finden".

Und er stimmte den folgenden Vers an:

Warnung! Warnung! Am Horizont, dort drüben,

Siehst du die H öllenbande?

Wenn ihr sie überraschen wollt, dann verschwindet, Leute,

In den Wald, ins Moor!

Eh gai! eh gai! Verschwindet, Leute!

Das Gewehr in der Hand, das Auge auf der Lauer, in der Stille,

Warten Sie auf das Blaue Bataillon,

Wie eine Schlange bewegt er sich, er bewegt sich...

Soldaten des K önigs, Soldaten Gottes,

Sperrt sie in einen Feuerkreis!...

Short-Joy ist nicht weiter gegangen. Auf die Überraschung, die seine ersten Worte ausgelöst hatten, folgten Empörungsschreie; zehn Soldaten hatten sich auf ihn gestürzt, und der Feldwebel hatte ihn an der Kehle gepackt und auf den Fliesenboden niedergeschlagen.

"Ah, Halunke", sagte dieser, "ich werde dich lehren, zu uns zu kommen und das Lob der Räuber zu singen!"

Aber bevor der Unteroffizier seinen Satz beendet hatte, in dem er es nicht versäumt hatte, eines der Adverbien einzuführen, mit denen er vertraut war, tauchte Trigaud, dessen Auge vor Zorn funkelte, durch die Angreifer hindurch auf, stieß den Unteroffizier zurück und stellte sich vor seinen Begleiter, in einer so bedrohlichen Haltung, dass die Soldaten für einige Augenblicke still und unsicher blieben.

Aber da sie erröteten, weil sie von einem unbewaffneten Mann in Schach gehalten wurden, zogen sie ihre Schwerter und stürzten sich auf die beiden Bettler.

"Lasst sie uns umbringen!", riefen sie; es waren drohende Rufe.

"Sie haben mich um ein Lied gebeten; ich habe Sie gewarnt, dass die Lieder, die ich kenne, Ihnen nicht gefallen könnten!" rief Courte-Joie mit einer Stimme, die den Tumult beherrschte. "Sie hätten nicht darauf bestehen sollen. Worüber beschweren Sie sich?"

"Wenn Sie nur solche Lieder kennen wie das, das wir gerade gehört haben", antwortete der Wachtmeister, "sind Sie ein Rebell, und ich verhafte Sie! Sie werden auf der Violine schlafen! Ihr habt euch um eine Unterkunft für die Nacht geschämt, meine Hübschen; ich werde euch eine geben! Kommt, kommt, lasst sie beschlagnahmen, durchsuchen und in einen Käfig sperren".

Die beiden Bettler wurden durchsucht, und es wurden nur ein paar Münzen bei ihnen gefunden.

"Übrigens", sagte der Wachtmeister und zeigte auf Trigaud, "diese große Rohrdommel ist unschuldig, und ich sehe keinen Grund, warum ich sie einsperren sollte".

"Außerdem", sagte der Limousin, "wenn er von ihm, wie von seinem Vorvater Simson, die Lust nimmt, die Mauern zu erschüttern, wird er sie auf unsere Köpfe stürzen".

"Sie haben recht, Pinguet", sagte der Wachtmeister, "zumal Sie der gleichen Meinung sind wie ich. Es wäre eine Blamage, wenn wir uns gemeinsam auf die Schultern klopfen würden. Komm schon, verschwinde, Freundchen, und benimm dich!"

"Oh, mein guter Herr, lassen Sie uns nicht getrennt sein", sagte Courte-Joie mit tränenerstickter Stimme, "wir können nicht ohne einander auskommen, er geht für mich, ich sehe für ihn".

"Wahrlich", sagte ein Soldat, "es ist schlimmer als Liebhaber".

"Nein", sagte der Wachtmeister zu Courte-Joie, "ich will dich zur Strafe die Nacht auf der Geige verbringen lassen, und morgen wird der diensthabende Offizier entscheiden, was mit deinem Kadaver zu tun ist. Auf geht's, auf geht's und los geht's!"

Zwei Soldaten näherten sich, um Courte-Joie zu ergreifen; aber dieser sprang mit einer Gewandtheit, die man bei diesem unvollständigen Körper kaum erwarten konnte, auf die Schultern von Trigaud, der unter dem Geleitschutz der Soldaten friedlich zur Seite des Kellers ging. Auf dem Weg dorthin drückte Aubin seinen Mund an das Ohr seines Begleiters und sagte ein paar Worte mit leiser Stimme. Trigaud setzte ihn an der Kellertür ab, wo der Wachtmeister den Bettler hineinschob und er wie ein riesiger Ball hineinrollte.

Dann wurde Trigaud aus der Kellertür geführt, die hinter ihn geschlossen wurde.

Trigaud blieb einige Minuten lang stehen, regungslos und sprachlos, als wüsste er nicht, welche Seite er einschlagen sollte; zuerst versuchte er, sich auf die Rolle zu setzen, auf der wir die Soldaten ihr Nickerchen halten sahen; aber der Wächter wies ihn darauf hin, dass es ihm unmöglich sei, dort zu bleiben, und der Bettler entfernte sich in Richtung des Dorfes Saint-Colombin.

7. Kapitel: Der Schlüssel zu den Feldern

Etwa zwei Stunden später. Bei der Einkerkerung von Aubin Courte-Joie hörte die Wache des kleinen Postens einen Karren, der die Straße landeinwärts hinauffuhr; gemäß ihren Anweisungen rief sie "Qui vive?" Als der Wagen nur noch eine geringe Strecke entfernt war, befahl sie ihm, anzuhalten.

Der Wagen, oder vielmehr der Wagenfahrer, gehorchte.

Der Korporal und vier Soldaten kamen aus dem Posten und erkannten den Karren und den Wagen.

Der Wagen war ein ehrlicher, mit Heu beladener Wagen, der all jenen glich, die im Laufe des Abends auf der Straße nach Nantes vorgefahren waren; ein einsamer Mann lenkte ihn: er erklärte, dass er nach Saint-Philbert fahre, um dieses Heu zu seinem Besitzer zu bringen; er fügte hinzu, dass er es in der Nacht mitgenommen habe, um zu dieser Jahreszeit wertvolle Zeit zu sparen, und der Unteroffizier befahl, ihn passieren zu lassen.

Aber dieser gute Wille schien dem armen Mann völlig abhanden gekommen zu sein; sein Wagen, der mit einem einzigen Pferd bespannt war, hatte an der senkrechtesten Stelle der Steigung angehalten, und mit einiger Anstrengung seitens des Pferde- und Wagenführers war es für den Wagen unmöglich, noch einen Schritt zu machen.

"Wenn es einen gesunden Menschenverstand gibt", sagte der Korporal, "ein armes Tier auf diese Art zu überwältigen! Sie können sehen, dass Ihr Pferd doppelt so viel hat, wie es tragen kann. Sollen wir Ihnen helfen?", fragte der Korporal.

"Warten Sie, lassen Sie es mich noch einmal versuchen", antwortete der Fahrer.

Er peitschte sein Tier energisch mit der Stimme und zog am Zaumzeug; die Soldaten fügten ihre Aufregung der seinen hinzu; plötzlich neigte sich der Wagen nach links und schwenkte am Gebäude entlang.

Die Soldaten eilten nach vorne und beeilten sich, das Pferd aus dem Geschirr zu holen. Sie sahen Trigaud nicht, der, als er unter den Wagen schlüpfte, ihn mit seinen herkulischen Schultern anhob und ihn schließlich seinen Schwerpunkt verlieren ließ, sich leise zurückzog und hinter einer Hecke verschwand.

"Willst du, dass wir dir helfen, deinen Karren wieder auf den Kiel zu stellen?", sagte der Korporal zu dem Bauern. "Nur, Sie müssen ein Pferd als Verstärkung holen".

"Ach, bei meinem Glauben, nein", sagte der Bauer. "Morgen wird es Tageslicht sein! Es ist der liebe Gott, der nicht will, dass ich meinen Weg fortsetze: Du darfst nicht gegen seinen Willen gehen".

Und als er diese Worte beendet hatte, warf der Bauer die Leinen auf den Steiß seines Pferdes, schob den Sattel zurück, bestieg sein Tier und ging davon, nachdem er den Soldaten eine gute Nacht gewünscht hatte.

Zweihundert Schritte vor dem Wachhaus gesellte sich Trigaud zu ihm.

"Nun", fragte der Bauer, "ist es gut gemacht, und bist du zufrieden?"

"Ja", antwortete Trigaud; "es ist gut, wie der Kerl Aubin Courte-Joie bestellt hatte".

"Dann viel Glück! Ich stelle das Pferd wieder dahin, wo ich es hingebracht habe; es ist bequemer als der Wagen. Aber wenn der Fuhrmann morgen aufwacht und nach seinem Heu sucht, wird er erstaunt sein, es dort oben zu finden!"

"Nun, sage ihm, es ist zum Wohle der Sache", sagte Trigaud, und er wird nichts sagen".

Die beiden Männer trennten sich.

Trigaud entfernte sich jedoch nicht; er schlich weiter umher, bis er die Elf-Uhr-Glocke von Saint-Colombin hörte; dann ging er mit den Hufen in der Hand zum Posten zurück und näherte sich, ohne ein Geräusch zu machen, ohne die Aufmerksamkeit der Wache zu erregen, dem Seufzerfenster des Gefängnisses.

Dann zog er behutsam das Heu aus dem Wagen und wendete es auf dem Boden, so dass es ein sehr dickes Bett bildete; dann ließ er auf diesem Bett behutsam den Mühlstein herab, der das Fenster des Kerkers verschloss, beugte sich zu dieser Öffnung hin, zerbrach die Bretter, die sie von innen verschlossen, zog Courte-Joie zu sich, den Michael von hinten schob, und brachte dann den jungen Baron, indem er seine Hände ausstreckte. Danach setzte Trigaud jeden von ihnen auf eine seiner Schultern und ging, immer noch barfuß, ohne einen Laut von sich zu geben, vom Posten weg.

Als Trigaud etwa fünfhundert Schritte gegangen war, hielt er auf Befehl von Aubin Courte-Joie an.

Michael ließ sich zu Boden gleiten, kramte in seiner Tasche, nahm eine Handvoll Münzen und legte sie in Trigauds Hand.

Aber Aubin sagte zu Trigaud:

"Geben Sie das dem Herrn zurück, er sagte, wir nehmen es nicht mit beiden Händen".

"Wie! von beiden Händen?"

"Ja, mein junger Herr", sagte Courte-Joie, "ich muss Ihnen jetzt gestehen, dass Sie Ihre Gefangenschaft nur gegen eine andere eingetauscht haben".

"Was hat das zu bedeuten?"

"Es bedeutet, dass Sie immer noch ein Gefangener sind".

"Gefangener von wem?"

"Von mir! Bis ich Sie den Händen übergeben habe, die nach Ihnen schreien. Ich erfülle meinen Auftrag, mehr nicht".

"Was zur Hölle?"

"Nun, im Namen der mir geleisteten Dienste und um meinen armen Teufel von Trigaud gut zu bezahlen, wurde mir gesagt: Liefern Sie Baron Michael de la Logerie aus und bringen Sie ihn zu mir. Ich habe Sie befreit, Baron Michael de la Logerie, und ich bringe Sie".

"Hören Sie", sagte der junge Mann, der absolut nichts von dem verstand, was der Hotelier von Montaigu ihm sagte, "hier ist diesmal mein ganzer Geldbeutel; setzen Sie mich nur auf den Weg zur Logerie, wohin ich heute Abend zurückkehren will, und nehmen Sie meinen Dank entgegen".

Michael dachte, dass seine beiden Befreier nicht den Lohn gefunden hatten, der dem Dienst entsprach, den sie ihm erwiesen hatten.

"Herr", antwortete Courte-Joie, "mein Genosse Trigaud kann diese Belohnung nicht von Ihnen annehmen, da er dafür bezahlt wurde, genau das Gegenteil von dem zu tun, was Sie von ihm verlangen; was mich betrifft, so weiß ich nicht, ob Sie mich kennen; auf jeden Fall werde ich mich zu erkennen geben. Ich bin ein ehrlicher Kaufmann, der wegen einiger Meinungsverschiedenheiten mit der Regierung gezwungen ist, sein Etablissement zu verlassen; aber wie elend mein Äußeres im Augenblick auch sein mag, wissen Sie, dass ich Dienstleistungen erbringe und sie nicht verkaufe".

"Aber wo in aller Welt wollen Sie mich denn hinbringen?", fragte Michael.

"Bitte kommen Sie mit uns, und in einer Stunde werden Sie es wissen, versprochen".

Eine tödliche Kälte fuhr durch Michaels Herz.

Er dachte an Bertha.

Der arme Junge dachte, dass Fräulein de Souday seinen Brief erhalten hatte, dass die beleidigte Wölfin auf ihn wartete, und obwohl die Erklärung, die sich aus dem Gespräch ergeben sollte, für ihn schmerzlich war, fühlte er, dass man ihm seine Zartheit nicht absprechen konnte.

"Nun", sagte er, "ich weiß, wer auf mich wartet".

"Sie auch?"

"Ja! Hier ist Miss de Souday".

Aubin Courte-Joie antwortete nicht; aber er schaute Trigaud mit einer Miene an, die bedeutete: "Er hat es, bei meinem Glauben, erraten!"

Michael war überrascht und verstand diesen Blick.

"Lass uns gehen", sagte er.

"Und Sie werden nicht mehr versuchen, wegzulaufen?"

"Nein, das werde ich nicht".

"Ehrenwort?"

"Ehrenwort".

"Nun, da Sie vernünftig sind, geben wir Ihnen die Mittel zurück, um Ihre Füße nicht in den Brombeersträuchern zu zerkratzen und sie nicht in diesem verfluchten Lehm zu versumpfen, der uns siebenpfündige Stiefel macht.

Michael hatte bald die Erklärung für diese Worte, denn nachdem er die Straße nach Trigaud überquert hatte, war er noch keine hundert Schritte in den Wald gegangen, der diese Straße säumte, als er das Wiehern eines Pferdes hörte.

"Mein Pferd!", rief der junge Baron, ohne auch nur zu versuchen, seine Überraschung zu verbergen.

"Haben Sie gedacht, wir hätten ihn Ihnen gestohlen?", fragte Aubin Courte-Joie.

"Wie kommt es dann, dass ich Sie nicht dort gefunden habe, wo ich es Ihnen anvertraut hatte?"

Aubin antwortete: "Ich werde es Ihnen sagen; wir sahen Leute um uns herumschleichen, die uns mit einem Interesse ansahen, das uns zu tief schien, um nicht beunruhigend zu sein, und, mein Glaube, da die Neugierigen nicht nach unserem Geschmack sind, und da die Stunden vergingen, ohne Sie zurückkehren zu sehen, beschlossen wir, Ihr Tier zurück zum Banlœuvre zu bringen, wo wir annahmen, dass Sie zurückkehren würden, wenn Sie nicht aufgehalten würden, und es war auf dem Weg, dass wir sahen, dass Sie es noch nicht waren".

"Noch nicht?"

"Ja; aber Sie waren es bald".

"Sie waren also bei mir, als die Gendarmen mich verhafteten?"

"Mein junger Herr", sagte Aubin Courte-Joie mit seiner spöttischen Art, "Sie müssen wirklich ganz unerfahren sein, um auf den großen Straßen von Ihren Geschäften zu träumen, anstatt sich umzuschauen, wer geht, wer kommt, wer vorbeikommt! Es ist mehr als zehn Minuten her, dass Sie den Trab der Pferde dieser Herren gehört haben müssen, denn wir haben ihn gut gehört, und nichts war leichter, als Sie so in den Wald zu werfen".

Aber Michael hütete sich zu sagen, was seine Gedanken in dem Augenblick, an den ihn Aubin Courte-Joie erinnerte, so vollständig in Anspruch nahm; er begnügte sich damit, bei dieser Erinnerung an all seine Schmerzen einen tiefen Seufzer zu atmen, und bestieg sein Reittier, das Trigaud losgebunden hatte und ihm unbeholfen präsentierte, auf, während Courte-Joie ihm zu zeigen versuchte, wie der Steigbügel in geeigneter Weise zu halten sei.

Dann gingen sie zurück zur Straße, und der Bettler, die Hand auf dem Widerrist des Pferdes, folgte genau dem Schritt, den Michael dem Pferd vorgab.

Eine halbe Meile weiter schlugen sie einen Seitenweg ein, und bald kamen sie an eine Kreuzung, deren Anblick den jungen Mann erschaudern ließ; dort hatte er den Abend verbracht, als er Bertha zum ersten Mal zurückfuhr.

Gerade als die Reisenden im Begriff waren, die Kreuzung zu überqueren und den Weg einzuschlagen, der zu Tinguys Häuschen führte, wo trotz der späten Stunde der Nacht ein Licht leuchtete, kam ein kleiner Ruf von hinter der Hecke eines Gartens entlang des Weges.

Courte-Joie antwortete sofort.

"Sind Sie das, Meister Courte-Joie?", fragte eine Frauenstimme, als gleichzeitig eine weiße Gestalt über der Hecke erschien.

"Ja; aber wer sind Sie selbst?"

"Rosine, die Tochter von Tinguy; Wolleb Sie mich nicht begrüßen?"

"Rosine!", sagte Michael, dessen Anwesenheit bestätigte, dass er von Bertha erwartet wurde.

Courte-Joie ließ sich mit der Geschicklichkeit eines Affen an Trigauds Körper entlang gleiten und bewegte sich mit einer Bewegung, die der einer springenden Kröte glich, auf die Stelzen zu, während Trigaud in Michaels Obhut blieb.

"Fräulein! Kleines", sagte Courte-Joie, "die Nacht ist so schwarz, dass man das Weiße gern für Grau halten möchte. Aber", fuhr er mit gesenkter Stimme fort, "warum sind Sie nicht zu Hause, wo wir verabredet waren?"

"Weil zu Hause Leute sind, und Sie können Herrn Michael nicht hinbringen".

"Diese verdammten Rookies haben sich überall eingenistet?"

"Es sind keine Soldaten, die zu Hause sind: Es ist Jean Oullier, der den Tag damit verbracht hat, durch das Land zu laufen, und der hier mit einigen Leuten aus Montaigu ist".

"Was machen sie dort?"

"Sie reden. Gehen Sie zu ihnen; Sie werden mit ihnen etwas trinken und sich ein wenig aufwärmen".

"Nun, ja, aber, junger Herr, was sollen wir damit tun, holde Maid?"

"Ihr sollt ihn mir überlassen. Ist es nicht so, Meister ShortJoy?"

"Wir sollten es in Ihr Haus zurückbringen, ja, zur rechten Zeit! Dann hätten wir eine Ecke des Kellers oder des Dachbodens gefunden, um es zu halten, und umso leichter, als es nicht böse ist, mein Herr! Aber auf dem offenen Feld könnten wir ihn sehr wohl verlieren; er ist aalglatt!"

"Glauben Sie, er wird mehr tun, um mit einem hübschen Mädchen mitzuhalten, als ein paar alte Männer wie du?"

"Was ist, wenn der Gefangene seine Wache entführt?", fragte Maitre Courte-Joie.

"Oh, machen Sie sich darüber keine Sorgen; ich habe einen guten Fuß, ein gutes Auge und ein rechtes Herz; außerdem ist Baron Michael mein Milchbruder; wir kennen uns schon lange, und ich glaube nicht, dass er mehr imstande ist, die Tugend von Mädchen zu erzwingen als die Schlösser des Kerkers. Und dann, kurz gesagt, was wurde Ihnen aufgetragen zu tun?"

"Ihn zu befreien, wenn wir könnten, und ihn, ob wir wollen oder nicht, in das Haus deines Vaters zu bringen, wo wir dich finden würden".

"Nun, hier bin ich; das Haus steht vor Ihnen, und der Vogel ist aus dem Käfig; das ist alles, was wir von Ihnen wollten, sei es vereinbart".

"Guten Abend also".

"Sag mal, Rosine, willst du nicht, dass wir zur Sicherheit einen Draht an seinem Bein befestigen?", sagte Courte-Joie und kicherte.

"Danke, danke, Courte-Joie-Typ", sagte Rosine und trat an die Seite, wo Michael wartete; versuch mal, dir einen auf die Zunge zu legen.

Michael hatte trotz der Entfernung, in der er sich während dieses Kolloquiums aufgehalten hatte, den Namen von Rosine unterschieden und, wie wir schon sagten, die Verbindung erkannt, die zwischen ihr und ihren beiden Befreiern bestand, die später ihre Vormünder wurden.

So wurde er immer mehr in dem Gedanken bestärkt, dass er seine Befreiung Bertha zu verdanken hatte.

Das Vorgehen von Courte-Joie, die Art von Gewalt, die er durch Trigaud gegen ihn angewandt hatte, das Geheimnis, das der Kabarettbesitzer um den Ursprung und die Ursache seiner Hingabe an einen Mann, den er kaum kannte, umgab, all das stand in perfekter Harmonie mit der Irritation, die der Brief, den er dem Notar Loriot gegeben hatte, in dem jähzornigen und gewalttätigen Herzen des jungen Mädchens hervorgerufen hatte.

"Du bist es, Rosine! Du bist es!", sagte Michael und erhob seine Stimme, als er seine Milchschwester sah, die in der Dunkelheit auf ihn zuging.

"Sie sind nicht wie dieser fiese Courte-Joie, der mich um jeden Preis nicht erkennen wollte; Sie erkennen mich sofort, nicht wahr, Herr Michael?"

"Ja, das stimmt. Und jetzt sagen Sie mir, Rosine... Mademoiselle Bertha, wo ist sie?"

"Ich weiß es nicht", sagte Rosine mit einer Einfachheit, die Michael in diesem Moment zu schätzen wusste.

"Wie! Du weißt es nicht?" wiederholte der junge Mann.

"Aber sie ist in Souday, glaube ich".

"Du hast sie also heute noch nicht gesehen?"

"Nein, Herr Michael! Ich weiß nur, dass sie heute zum Schloss musste, mit dem Marquis, aber ich war zu der Zeit in Nantes".

"In Nantes!", rief der junge Mann, "warst Du heute schon in Nantes?"

"Ja, das war ich".

"Und um wie viel Uhr warst Du da, Rosine?"

"Neun Uhr morgens ertönte, als wir die Rousseau-Brücke überquerten".

"Du sagst wir? Du warst also nicht allein?

"Aber nein, da ich Fräulein Maria dorthin begleiten wollte, hat sich die Reise sogar verzögert, weil sie mich zum Schloss schicken mussten, um mich abzuholen".

"Aber, wo ist sie jetzt?"

"Wo ist sie jetzt?"

"Sie befindet sich auf der Insel Jonchere, wo ich Sie zu ihr bringen werde. Aber wie lustig Sie sind, wenn Sie das alles sagen, Monsieur Michael!"

"Du musst mich zu ihr bringen?", rief Michael überglücklich. "Aber komm schnell, meine kleine Rosina!"

"Geben Sie mir Ihre Hand", sagte Rosina und stützte ihren Fuß auf den Fuß des jungen Mannes.

Und, indem er seinen Schwung mitnahm:

"Da! Hier bin ich", fuhr sie fort, "Biegen Sie jetzt rechts ab".

Der junge Mann gehorchte, ohne sich mehr um Trigaud und Courte-Joie zu kümmern, als wenn sie nicht existierten.

Für ihn gab es für einen Moment nur Maria auf der Welt.

Sie sind ein paar Schritte gegangen.

"Aber", sagte der junge Baron, "woher wusste die junge Dame, dass ich von den Gendarmen verhaftet worden war?"

"Ich brenne vor Ungeduld. Ah, wie gut ist es, frei zu sein", sagte der junge Mann, "und Fräulein Maria wiederzusehen!"

"Ich muss Ihnen sagen, Herr Michael, dass heute Morgen im Morgengrauen Fräulein Maria in Souday angekommen war, sich meine Sonntagskleidung auslieh und sagte: "Rosine, du wirst mich begleiten...". So sind wir also gegangen, mit Eiern in den Körben, wie echte Bäuerinnen. In Nantes, während ich meine Eier verkaufte, ging Mademoiselle einkaufen.

"Und was waren das für Besorgungen, Rosine?" fragte Michael, vor dessen Augen soeben die Gestalt des als Bauer gekleideten jungen Mannes wie ein Geist vorbeigezogen war.

"Das, Herr Michael, weiß ich nicht".

Und, ohne auf den Seufzer zu achten, mit dem Michael ihr antwortete.

"Dann", fuhr Rosine fort, "da das Fräulein müde war, hatten wir Herrn Loriot, den Notar von Légé, gebeten, uns in seinem Wagen zurückzubringen. Unterwegs hielten wir an, um das Pferd zu füttern, und während der Notar mit dem Gastwirt an der Futterstelle plauderte, gingen wir in den Garten. Dort begann sie einen Brief zu lesen, der sie laut aufschreien ließ.

"Ein Brief?", fragte Michael.

"Ja, ein Brief, den Herr Loriot ihr gegeben hatte".

"Mein Brief!", flüsterte Michael, sie hat ihrer Schwester meinen Brief vorgelesen!... oh!"

Rosine nahm ihren Bericht wieder auf:

"Sie weinte also über diesen Brief, als sie uns auf der anderen Seite der Hecke anriefen: es waren Courte-Joie und Trigaud; sie erzählten uns von Ihrem Abenteuer, sie fragten das Fräulein, was sie mit Ihrem Pferd machen sollten, das Sie ihnen überlassen hatten. Also, armes Fräulein, es war viel schlimmer als beim Lesen! Sie war sehr aufgebracht und erzählte Courte-Joie - die außerdem viele Verpflichtungen gegenüber dem Marquis hat - so viel, dass sie beschloss, zu versuchen, Sie aus den Händen der Soldaten zu befreien. Da haben Sie aber einen stolzen Freund, Herr Michael!"

Michael hörte verzückt zu; er fühlte sich nicht wohl und glücklich; er hätte mit einer Goldmünze für jede Silbe von Rosines Geschichte bezahlt.

"Aber", fragte er, "warum hast du nicht im Haus deines Vaters auf mich gewartet, Rosine?"

"Es war auch unsere Idee, Herr Baron, und wir waren dort angeschossen worden, indem wir sagten, wir würden zu Fuß nach Souday gehen; Mademoiselle hatte Courte-Joie tatsächlich empfohlen, Sie dorthin zurückzubringen und Sie nicht ins Banlœuvre gehen zu lassen, bevor Sie mich gesehen hatten; aber es war wie ein Guignon! Unser Haus, das seit dem Tod meines armen Vaters so einsam ist, war den ganzen Abend über voll wie ein Gasthaus. Erst waren es der Marquis und Fräulein Bertha, die auf ihrem Weg nach Souday dort Halt machten; dann Jean Oullier, der dort die Gemeindevorsteher versammelte! Auch an die Brünette, Fräulein Maria, die sich auf dem Dachboden versteckt hatte, bat mich, sie an einen Ort zu bringen, wo sie ohne Zeugen mit Ihnen sprechen könnte, wenn Courte-Joie Sie ausliefern würde. Aber hier sind wir gerade an der Mühle von Saint-Philbert und werden bald das Wasser von Grand-Lieu sehen".

"Sind wir schon da?", fragte er Rosine.

"Ja", antwortete letztere und ließ sich auf den Boden des Pferdes sinken. "Und jetzt folgen Sie mir".

Michael ging seinerseits hinunter; beide betraten die Knochenhöfe, wo Michael sein Pferd an den Stamm eines Weidenbaums band; dann gingen sie weitere hundert Schritte durch dieses Dickicht aus biegsamen Ästen und fanden sich am Rande einer Art Bach, der sich in den See öffnete.

Rosina sprang in ein kleines Boot mit flachem Boden, das am Ufer vertäut war. Michael wollte die Ruder übernehmen; aber Rosina, die ahnte, dass er ein ziemlicher Neuling in diesem Manöver war, schob ihn zurück und setzte sich an den Bug, ein Ruder in jeder Hand.

"Lassen Sie es!", sagte sie, "ich werde es besser machen als Sie. Wie oft habe ich meinen armen Vater angetrieben, wenn er gerade seine Netze in den See werfen wollte!"

"Aber", fragte Michael mit dem Egoismus der Liebe, "wirst du die Insel La Jonchère in der Dunkelheit finden können?"

"Schauen Sie", sagte sie, ohne sich umzudrehen; "können Sie nichts auf dem Wasser sehen?"

"Wenn ich das tue", antwortete der junge Mann, "sehe ich wie ein Stern".

"Nun, Fräulein Maria hält diesen Stern in ihrer Hand, sie muss uns gehört haben und kommt uns entgegen".

Es schien ihm, dass es nie möglich sein würde, die Entfernung zu überwinden, die ihn noch von dem Licht trennte, das dennoch von Minute zu Minute an Volumen und Helligkeit zunahm.

Aber entgegen der Hoffnung, die ihm die Worte von Tinguys Tochter gegeben hatten, sah er, als er nahe genug an das Inselchen herankam, um den einzigen Weidenbaum zu sehen, der es schmückte, Maria nicht am Ufer: es war ein Schilfrohr, das sie wahrscheinlich angezündet hatte und das langsam am Ufer brannte.

Michael sprang an Land.

Das Inselchen La Jonchère könnte zwei- oder dreihundert Quadratmeter groß gewesen sein; es war in allen unteren Teilen mit Binsen bedeckt, die überflutet werden, wenn durch die großen Winterregen das Wasser des Sees ansteigt; nur ein Bereich von etwa fünfzig Fuß ist durch seine Höhe vor Überflutung geschützt. Auf diesem Platz, am Rande des Wassers, hatte der alte Tinguy eine kleine Hütte gebaut, in die er in den langen Winternächten kam, um die Enten zu schlachten.

In dieser Hütte hatte Rosine Maria aufgenommen.

Was auch immer sie hoffte, Michaels Herz schlug so heftig, dass es ihr die Brust brach, als er sich der Hütte näherte.

Als er seine Hand auf den hölzernen Riegel legte, der die Tür schloss, wurde die Bedrückung so stark, dass er zögerte.

Dann fiel sein Blick auf ein im oberen Teil der Tür eingelassenes Glasstück, durch das man in die Hütte sehen konnte.

Dort sah er Maria auf einem Haufen Binsen sitzen, den Kopf über ihre Brust gebeugt.

Im Schein einer schlechten Laterne, die auf einer Trittleiter brannte, schien er zwei Tränen auf den fransigen Augenlidern des Mädchens glitzern zu sehen, und der Gedanke, dass er der Grund dafür war, dass sie da waren, ließ ihn seine ganze Schüchternheit verlieren.

Er stieß die Tür auf, eilte zu den Füßen des Mädchens und schrie es an:

"Maria, Maria, ich liebe dich!"

8. Kapitel: Wo Maria in der Art von Pyrrhus siegreich ist...

Das wäre Marias Entschluss gewesen, ihr Reich für sich zu behalten. Michaels Eintritt war so plötzlich gewesen, seine Stimme hatte mit einem solchen Akzent vibriert, in seinem ersten Schrei war so viel Gebet und Liebe gewesen, dass das süße Kind nicht anders konnte, als ihrer Rührung nachzugeben; ihre Brust klopfte, ihre Finger zitterten, und die Tränen, die der junge Baron zwischen seinen Wimpern zu erblicken geglaubt hatte, lösten sich und fielen Tropfen für Tropfen, wie so viele flüssige Perlen, auf Michaels Hände, die die seinen umschlossen. Zum Glück war der arme Liebhaber selbst zu aufgewühlt, um diese Emotion zu bemerken, und Maria hatte Zeit, sich zu erholen, bevor er wieder sprach.

Sie schob ihn sanft zur Seite und sah sich um.

Michaels Blick folgte dem von Maria und kam dann zurück, um sich auf ihr zu fixieren, besorgt und fragend.

"Wie kommt es, dass Sie allein sind, Herr? " fragte sie, "wo ist Rosina?"

"Und du, Maria", sagte der junge Mann mit einer Stimme voller Traurigkeit, "wie kommt es, dass du und ich nicht ganz glücklich sind, uns wiederzusehen?"

"Ah, mein Freund", sagte Maria und drückte das Wort, "Sie haben kein Recht, besonders in diesem Augenblick, an meinem Interesse an Ihrer Situation zu zweifeln".

"Nein", rief Michael und versuchte, Marias Hände zu ergreifen, die ihr entglitten waren, "nein, denn dir verdanke ich die Freiheit und aller Wahrscheinlichkeit nach das Leben!"

"Aber", unterbrach Maria und versuchte zu lächeln, "all das darf mich unsere Einsamkeit nicht vergessen lassen; wie wölfisch wir auch sein mögen, lieber Herr Michael, es gibt gewisse Konventionen, von denen wir uns nie befreien dürfen. Bitte geben Sie mir die Freundschaft, Rosine anzurufen".

Michael seufzte tief und blieb auf den Knien, während große Tränen aus seinen Augenlidern flossen.

Maria wandte ihren Blick ab, um die Tränen nicht zu sehen, und machte dann eine Bewegung, um aufzustehen. Aber Michael hielt sie zurück.

"Ah!" rief er mit einem schmerzhaften Akzent des Vorwurfs, "warum hast du mich aus den Händen der Soldaten gerissen? Vielleicht hätten sie mich erschossen, und ich hätte dieses Schicksal dem vorgezogen, das mich erwartet, wenn Sie mich nicht lieben!"

"Michael! Michael!" rief Maria, "willst du nicht daran zweifeln, dass ich für dich eine wahre und aufrichtige Freundschaft empfinde?"

"Leider! Maria", erwiderte der junge Mann traurig, "das Gefühl, von dem du sprichst, kann nicht ausreichen für einen, der mein Herz verschlungen hat, seit ich dich gesehen habe, denn so sicher ich mir dieser Freundschaft auch bin, mein Herz schreit nach mehr von dir".

Maria hat sich sehr angestrengt.

"Mein Freund, was du von mir verlangst, bietet dir Bertha; sie liebt dich so, wie du geliebt werden willst, wie du es verdienst, geliebt zu werden", sagte das arme Kind mit zitternder Stimme und setzte hastig den Namen ihrer Schwester als Schutz zwischen sich und den, den sie liebte.

Michael schüttelte den Kopf und seufzte.

"Oh, das ist sie nicht, das ist sie nicht", sagte er.

"Warum", sagte Maria scharf, "als ob sie diese Geste der Verleugnung nicht gesehen hätte, als ob sie diesen Schrei des Herzens nicht gehört hätte, warum hast du ihr diesen Brief geschrieben, der sie zur Verzweiflung gebracht hätte, wenn er sie erreicht hätte?"

"Hast Du diesen Brief erhalten?"

"Ach, ja", sagte Maria, "und trotz all des Schmerzes, den es mir bereitet hat, muss ich sagen, dass es ein großes Glück ist. Ja, ich habe es gelesen und wollte mit Dir sprechen, bevor Du Bertha wiedersiehst".

"Aber hast du nicht verstanden, Maria, dass, wenn ich Bertha liebe, ich sie auch nur als Schwester lieben kann?"

"Nein, nein", sagte Maria, "ich habe nur begriffen, dass es ein furchtbares Schicksal wäre, wenn ich die Ursache des Unglücks meiner armen Schwester wäre, die ich so sehr liebe!"

"Aber dann", rief Michael, "was willst Du von mir?"

"Nun", sagte Maria, die Hände zusammengelegt, "ich bitte Dich, ein Gefühl zu opfern, das noch keine Zeit hatte, tiefe Wurzeln in Ihrer Seele zu schlagen".

"Mein Gott! Mein Gott!" rief Michael, "wie unglücklich ich bin!"

Und der junge Mann verbarg sein Gesicht zwischen seinen Händen und brach in Tränen aus.

"Ja", sagte Maria, "ja, du hast im Moment Schmerzen, ich glaube schon, aber sei guten Mutes, mein Freund! Hören Sie auf meinen Rat, und dieses Gefühl wird allmählich aus Ihrem Herzen verschwinden. Wenn es sein muss, um Ihre Heilung zu aktivieren, werde ich weggehen".

"Gehen Sie weg! Trennen Sie sich von mir! Nein, Maria, nein, niemals! Nein, verlass mich nicht, denn ich protestiere, denn der Tag, an dem du gehst, gehe ich, und der Tag, an dem du gehst, folge ich. Was soll aus mir werden, mein Gott, ohne deine süße Gegenwart? Nein, nein, nein, nein, geh nicht weg, ich bitte dich, Maria!"

"Nun, ich werde bleiben, aber um dir zu helfen, deine Pflicht zu erfüllen, die schmerzlich und schmerzhaft ist, und wenn sie erfüllt ist, wenn du glücklich bist, wenn du Berthas Ehemann bist..."

"Niemals! Niemals!", flüsterte Michael.

"Ja, mein Freund, denn Bertha ist besser als ich die richtige Frau für dich; ihre Zärtlichkeit für dich, das schwöre ich dir, der ich den Ausdruck gehört habe, ist größer, als du dir vorstellen kannst; diese Zärtlichkeit wird das Bedürfnis, geliebt zu werden, das dich verzehrt, befriedigen, und die Kraft und Energie, die meine Schwester hat, und die ich nicht habe, wird die Dornen aus deinem Weg entfernen, die du vielleicht nicht die Kraft hättest, selbst zu entfernen. Wenn es also ein Opfer Ihrerseits gibt, wird dieses Opfer, glaube mir, weitgehend belohnt werden".

Und bei diesen Worten hatte Maria eine Gelassenheit an den Tag gelegt, die weit von ihrem Herzen entfernt war, dessen wahrer Zustand sich durch ihre Blässe und Unruhe verriet.

Was Michael betrifft, so hörte er zu, im Griff einer fiebrigen Ungeduld.

"Rede nicht so!", rief er, als sie geendet hatte. Ich sage dir noch einmal, du bist es, du allein, den ich liebe, Maria! Es wäre in meinem Herzen unmöglich, einen anderen Namen als den Ihren auszusprechen, obwohl ich es gerne möchte, und ich will es nicht! Mein Gott, mein Gott", sagte der junge Mann und hob seine Arme zum Himmel in einem heftigen Ausdruck der Verzweiflung, "was wird aus mir werden, wenn ich dich als Frau eines anderen sehe?"

"Michael", erwiderte Maria jubelnd, "wenn du tust, worum ich dich bitte, so schwöre ich bei den heiligsten Eiden, ich bin nicht dein gewesen, so werde ich niemandem gehören als Gott. Ich werde nie heiraten, und meine ganze Zuneigung, meine ganze Zärtlichkeit wird dir bleiben, denn ich werde dir das Glück meiner Schwester verdanken, und mein ganzes Leben wird darin bestehen, dich zu segnen".

"Aber deine Anhänglichkeit an Bertha führt dich in die Irre, Maria", erwiderte Michael, "du bist nur um sie besorgt; du denkst nicht an mich, wenn du mich zu der furchtbaren Tortur verurteilen willst, mich lebenslang an eine Frau zu ketten, die ich nicht liebe. Oh, es ist grausam zu dir, Maria, zu dir, für die ich mein Leben geben würde, mich um etwas zu bitten, womit ich mich nicht abfinden kann".

"Wenn du das tust, mein Freund", beharrte das Mädchen, "dann wirst du dich mit dem abfinden, was vielleicht das Ergebnis des Schicksals ist, aber sicher eine großzügige und großherzige Tat sein wird. Du wirst dich damit abfinden, weil du verstehen wirst, dass ein solches Opfer, Gott nicht ohne Belohnung lassen kann, denn diese Belohnung, nun, sie wird das Glück zweier armer Waisenmädchen sein".

"Oh, Maria", sagte Michael in einem Wutanfall, "sprich nicht mehr mit mir darüber... Ich kann nicht tun, was du willst".

"Und doch", rief Maria verzweifelt, "wenn Bertha dich liebt und ich dich nicht liebe!"

"Wenn du mich nicht liebst, Maria, wenn du den Mut hast zu sagen: Ich liebe dich nicht, mit deinen Augen in meinen Augen und deinen Händen in meinen Händen, dann wird alles vorbei sein. Weder du noch deine Schwester werden mich jemals wiedersehen".

"Was sagst du da, du Schuft!"

"Ich sage, dass ich nur den See überqueren muss, was eine Sache von zehn Minuten ist; dass ich nur auf mein Pferd steigen und es zum ersten Posten galoppieren muss, was eine Sache von weiteren zehn Minuten ist; dass ich an diesem Posten nur sagen muss: Ich bin Baron Michael de la Logerie, und dass ich in drei Tagen erschossen werde".

Maria stieß einen Schrei aus.

"Und das ist es, was ich tun werde", fügte Michael hinzu, "so wie diese Sterne auf uns schauen, und Gott hält sie unter seinen Füßen!"

Und der junge Mann machte eine Bewegung, um aus der Kabine zu laufen.

Maria warf sich vor ihn und packte ihn am Arm; aber da ihr die Kraft fehlte, ließ sie sich fallen und fand sich auf seinen Knien wieder.

"Michael", murmelte sie, "wenn du mich liebst, wie du sagst, wirst du mein Gebet nicht verweigern. Im Namen deiner Liebe beschwöre ich dich, ich, den du sagst, dass du ihn liebst, töte meine Schwester nicht! Schenke ihr Leben, schenke ihr Glück meinen Tränen und meinen Gebeten. Gott wird Sie segnen; denn jeden Tag wird mein Herz zu Ihm aufsteigen, um Ihn um das Glück des Mannes zu bitten, der mir geholfen haben wird, den zu retten, den ich mehr liebe als mich selbst! Michael, vergiss mich, ich bitte dich in Barmherzigkeit, und stürze Bertha nicht in die Verzweiflung, in der ich sie schon sehe".

"O Maria, Maria, wie grausam bist du!", rief der junge Mann und riss sich mit den Händen die Haare aus. Es ist mein Leben, um das Du bittest... Ich werde dafür sterben!"

"Mut, Freundin, Mut!", sagte das Mädchen und wurde schwächer.

"Ich würde für alles, was nicht sein, um Sie aufzugeben; aber der Gedanke macht mich schwächer als ein Kind, mehr verzweifelt als die Verdammten.

"Michael, mein Freund, wirst du tun, worum ich dich bitte?" stammelte Maria, ihre Stimme schwand in Tränen.

"Sieh an, sieh an, sieh an, sieh an".

Er wollte "Ja" sagen, aber er stoppte.

"Ah, wenigstens", sagte er, "wenn du so leidest wie ich..."

Auf diesen Schrei höchster Selbstsucht, aber auch höchster Liebe hin umarmte Maria, keuchend, außer sich, halb wahnsinnig, Michael, hob ihn zwischen ihre gespannten Arme und sprach mit von Schluchzern durchsetzter Stimme:

"Du sagst also, du Schuft, dass es dich trösten würde, mein Herz zerrissen zu wissen, wie das deine ist?"

"Ja, ja, oh, ja!"

"Glaubst Du denn, dass die Hölle zum Himmel wird, wenn Du mich dort an Deiner Seite siehst?

"Eine Ewigkeit des Leidens mit dir, Maria, ich akzeptiere es jetzt".

"Nun denn", rief Maria in Panik, "sei zufrieden, grausames Kind, deine Leiden, deine Ängste, ich fühle sie, und wie du sterbe ich vor Verzweiflung bei der Vorstellung des Opfers, das die Pflicht uns auferlegt".

"Aber liebst du mich, Maria?", fragte der junge Mann.

"Oh, der Undankbare", fuhr das Mädchen fort, "der Undankbare, der meine Gebete, meine Tränen, meine Qualen sieht, und der meine Liebe nicht sieht!"

"Maria, Maria", sagte Michael, taumelnd, atemlos, betrunken und wahnsinnig zugleich, nachdem er mich mit Schmerzen erschlagen hatte, "wirst du mich dann vor Freude sterben lassen?"

"Ja, ja, ich liebe dich!", wiederholte Maria, "ich liebe dich! Ich muss diese zwei Worte sagen, die mich so lange erstickt haben, ich liebe dich so sehr, wie du mich lieben kannst, ich liebe dich so sehr, dass mir bei dem Gedanken an das Opfer, das wir bringen müssen, der Tod süß erscheinen würde, wenn er mich in dem Moment überraschen würde, in dem ich es dir gestehe".

Und während sie diese Worte sagte, brachte Maria trotz ihrer selbst, wie von einer magnetischen Kraft angezogen, ihr Gesicht nahe an Michaels Gesicht, der sie mit den Augen eines Mannes ansah, den eine Halluzination in Ekstase versetzt; das Haar des blonden Kindes streichelte die Stirn des jungen Mannes. Ihr Atem verschmolz miteinander und berauschte beide; bald, wie von dieser Liebe überwältigt, schloss Michael die Augen; in diesem erhabenen Moment traf sein Mund auf Marias Mund, und sie, erschöpft von der langen Kampf, den sie gegen sich selbst ausgehalten hatte, gab dem unwiderstehlichen Trieb nach, der sie anzog... Ihre Lippen vereinigten sich, und für einige Minuten blieben sie in schmerzhafter Glückseligkeit verwöhnt...

Maria kam als Erste zu sich.

Sie richtete sich ruckartig auf, schob Michael weg und brach übergangslos in Tränen aus.

In diesem Moment betrat Rosina die Hütte.

9. Kapitel: Wo Baron Michael statt eines Schilfrohrs eine Eiche zum Anlehnen findet...

Maria verstand, dass es sich um eine Hilfe handelt, die ihr vom Herrn zuteilwurde.

Allein, ohne andere Unterstützung als sich selbst, nachdem sie sich so hingegeben hatte, fühlte sie sich ihrem Geliebten ausgeliefert.

So lief sie zu Rosina und nahm ihre Hand:

"Was ist es, mein Kind", fragte sie, "und wer bringt dich hierher?"

Und sie fuhr sich mit den Händen über die Stirn und über die Augen: über die Augen, um die Tränen zu löschen, über die Stirn, um die Rötung zu löschen.

"Fräulein", sagte Rosine, "mir scheint, ich höre das Geräusch eines Bootes".

"Aus welcher Richtung?"

"Aus der Seite von Saint-Philbert".

"Ich dachte, das Boot deines Vaters wäre das einzige auf dem See".

"Nein, Fräulein: es gibt noch das Boot des Müllers aus Grand-Lieu; es ist zwar halb kaputt; aber es ist schließlich dasjenige, mit dem man zu uns gekommen wäre".

"Na, na", sagte Maria, "ich gehe mit dir, Rosine".

Und ohne auf den jungen Mann zu achten, der seine flehenden Arme nach ihr ausstreckte, stürmte Maria, die nicht böse war, sich von Michael zu entfernen, um seine Gedanken und seinen Mut zu sammeln, aus der Hütte.

Rosina folgte ihr.

Michael blieb allein und erdrückt; er fühlte, dass das Glück sich von ihm entfernte, und er verstand die Unmöglichkeit, es zurückzuhalten.

Nie wieder würde ihm ein solcher Rausch ein solches Geständnis bringen!

In der Tat, als Maria nach Hause zurückkehrte, nachdem sie in alle Richtungen gelauscht hatte, ohne etwas anderes als das Plätschern der Welle am Ufer zu hören, fand sie Michael im Schilf sitzend, den Kopf zwischen seinen beiden Händen.

Sie dachte, er sei ruhig; er war nur niedergeschlagen.

Sie ging zu ihm.

Michael hob beim Klang ihrer Schritte den Kopf, und als er sah, dass sie bei der Rückkehr so zurückhaltend war, wie sie am Anfang begeistert war, streckte er die Hand aus, und schüttelte traurig den Kopf:

"O Maria! Maria", sagte er.

"Nun, mein Freund", fragte diese.

"Sag mir mehr von diesen süßen, berauschenden Worten im Namen des Himmels, sag mir mehr, dass du mich liebst".

"Ich werde es Dir noch einmal sagen, mein Freund", sagte Maria traurig, und so oft Du es wünschst, "wenn die Überzeugung, dass meine Zärtlichkeit jedes Deiner Leiden und jede Deiner Bemühungen mit Sorge verfolgt, Dich mit Mut und Festigkeit beflügeln kann.

Michael sagte händeringend: "Denkst du immer noch an diese grausame Trennung? Willst du, dass ich mich im Bewusstsein meiner Liebe zu dir, in der Gewissheit deiner Liebe zu mir, einem anderen hingebe?"

"Ich möchte, dass wir beide das tun, was ich als Pflicht betrachte, mein Freund. Deshalb bereue ich es nicht, Dir mein Herz geöffnet zu haben; denn ich hoffe, dass mein Beispiel Dich lehren wird, zu leiden, und Dich zur Resignation vor Gottes Willen inspirieren wird. Eine fatale Kombination von Umständen, die ich genauso bedaure wie du, Michael, hat uns getrennt: Wir können nicht einer für den anderen sein".

"Aber warum nicht? Ich bin keine Verpflichtung eingegangen, ich habe Bertha nie gesagt, dass ich sie liebe".

"Nein; aber sie hat mir gesagt, dass sie Dich liebt; aber ich habe ihr Vertrauen in der Nacht erhalten, als Du sie in Tinguys Hütte trafst, in der Nacht, als Du mit ihr zurückkamst".

"Aber alles, was ich ihr an diesem Abend sagte", rief der unglückliche junge Mann, "war an Sie gerichtet".

"Was willst du, mein Freund! Ein gebeugtes Herz ist leicht zu füllen; die arme Bertha hat einen Fehler gemacht, und auf dem Rückweg zum Schloss, als ich mir gerade sagte: Ich liebe sie! Dich zu lieben ist nichts als Leiden; dein zu sein, Michael, wäre ein Verbrechen".

"Oh, mein Gott! Mein Gott!"

"Ja, mein Gott! Er wird uns Kraft geben, Michael, der Gott, den wir anrufen. Lass uns also heldenhaft die Folgen unserer gegenseitigen Schüchternheit ertragen. Ich mache Dir keinen Vorwurf, verstehe mich nicht falsch, ich mache Dir keinen Vorwurf dafür, dass Du die Gefühle nicht im Zaum halten konnten, als noch Zeit war, aber gib mir wenigstens nicht die Gewissensbisse, das Unglück meiner Schwester ohne jeden Gewinn oder Vorteil für mich angerichtet zu haben".

"Aber", sagte Michael, "dein Plan ist töricht! Was Du vermeiden willst, wird unweigerlich passieren: Bertha wird früher oder später herausfinden, dass ich sie nicht liebe, und dann..."

"Höre mir zu, mein Freund", unterbrach Maria, indem sie ihre Hand auf Michaels Arm legte, "obwohl ich sehr jung bin, habe ich starke Überzeugungen über das, was Du Liebe nennst. Meine Erziehung, die ganz im Gegensatz zu der von Dir steht, hatte wie die Deinige ihre Nachteile, aber sie hatte auch ihre Vorteile. Einer dieser Vorteile - ein schrecklicher Vorteil, ich weiß - ist der Realismus. Daran gewöhnt, Gespräche zu hören, in denen die Vergangenheit nichts von ihren Schwächen verbarg, weiß ich aus dem, was ich aus dem Leben meines Vaters gelernt habe, dass nichts flüchtiger ist als Anhaftungen, wie Sie sie für mich empfinden. So hoffe ich, dass Bertha mich in deinem Herzen ersetzt haben wird, bevor sie Zeit hatte, deine Gleichgültigkeit zu bemerken; es ist meine einzige Hoffnung, Michael, und ich bitte dich, sie mir nicht wegzunehmen".

"Du verlangst etwas Unmögliches von mir, Maria!"

"Es wird ein weiteres Verdorren für zwei Kinder sein, die bereits so ungerecht von der Welt verdorrt sind. Meine arme Bertha wird leiden, ich weiß, aber wenigstens werde ich mit ihr leiden, in demselben Schmerz wie sie, und hüte dich, Michael, vielleicht werden unsere Schmerzen, die der eine durch den anderen erhöht, am Ende dich verfluchen!"

"Bitte, Maria, ich flehe dich an, sag nicht solche Worte, die mir das Herz brechen".

"Hör zu, Michael, die Stunden vergehen, die Nacht vergeht, der Tag kommt, wir müssen uns trennen, und mein Entschluss ist unwiderruflich: wir haben beide einen Traum geträumt, den wir vergessen müssen. Ich habe Dir gesagt, wie Du es verdienst kannst, ich will nicht sagen, meine Liebe, Du hast sie, aber die ewige Dankbarkeit der armen Maria. Ich schwöre es Dir", fügte sie hinzu, flehentlicher als je zuvor, "ich schwöre Dir, wenn Du Dich dem Glück meiner Schwester widmest, werde ich nur ein einziges Gebet in meinem Herzen haben, dasjenige, das Gott bitten wird, Dich hier unten und oben zu belohnen! Wenn du mich ablehnst, im Gegenteil, Michael; wenn dein Herz nicht weiß, wie es sich auf die Höhe meiner Verleugnung erheben soll, musst du darauf verzichten, uns zu sehen, du musst weggehen; denn, ich wiederhole, ich schwöre dir vor Gott, in Abwesenheit der Menschen, niemals, mein Freund, werde ich dein sein!"

"Maria, Maria, mach diesen Schwur nicht! Lass mich wenigstens Hoffnung haben. Die Hindernisse, die zwischen uns stehen, lassen sich aus dem Weg räumen".

"Dir die Hoffnung zu lassen, wäre immer noch ein Fehler, Michael, und da die Gewissheit, dass ich deine Schmerzen teile, dir nicht die Festigkeit und Resignation vermitteln kann, die mich beseelt, bedaure ich bitter den, zu dem du mich letzte Nacht veranlasst hast… Nein", fuhr das Mädchen fort und fuhr sich mit der Hand über die Stirn, "lassen wir uns nicht länger von diesen Träumen täuschen; sie sind zu gefährlich. Ich habe dich meine Gebete hören lassen, und du bist immer noch unempfindlich gegen sie, also bleibt mir nur noch ein ewiges Lebewohl zu sagen".

"Dich nicht wiederzusehen, Maria... Oh, ich ziehe den Tod vor. Ich werde Ihnen gehorchen... Was Du von mir verlangst..."

Er blieb stehen, er hatte nicht mehr die Kraft, weiter zu gehen.

"Ich verlange nichts", sagte Maria; "ich habe dich auf meinen Knien gebeten, nicht zwei Herzen statt einem zu brechen, und auf meinen Knien bitte ich dich wieder".

Und tatsächlich, sie ließ sich auf die Knie fallen.

"Steh auf, steh auf, Maria", sagte dieser. "Ja, ja, ich werde tun, was Du wünschst, aber Du wirst da sein, Du wirst uns nie verlassen, nicht wahr? Und wenn ich zu sehr leide, werde ich aus Deinen Augen die Kraft und den Mut schöpfen, der mir fehlen wird. Ich werde dir gehorchen, Maria!"

"Danke, mein Freund! Und was mich veranlasst, Dich zu bitten und dieses Opfer anzunehmen, ist, dass ich überzeugt bin, dass es für Dein Glück ebenso wenig verloren sein wird wie für das von Bertha".

"Aber Du, Du?", rief der junge Mann.

"Denke nicht an mich, Michael".

Der junge Mann stieß ein Stöhnen aus.

"Gott", fuhr Maria fort, "hat in die Hingabe Tröstungen gelegt, deren Tiefen der menschliche Verstand nicht ergründen kann. Ich", sagte Maria und verbarg ihre Augen in den Händen, als fürchtete sie, sie würden ihren Worten widersprechen, "will versuchen, mir den Anblick deines Glücks genug zu machen".

"Oh, mein Gott, mein Gott", sagte Michael und rang die Hände, "es ist vollbracht, ich bin verdammt".

Und er warf sein Gesicht gegen die Wand der Hütte.

In diesem Moment trat Rosina ein.

"Fräulein", sagte sie, "Der Tag, beginnt zu dämmern".

"Was ist denn los, Rosine?", fragte Maria. "Ich habe den Eindruck, dass ihr alle zittert".

"So wie ich gerade das Geräusch von zwei Rudern auf dem See zu hören schien, so schien ich auch das Gehen hinter mir zu hören".

"Hinter Dir, auf der abgelegenen Insel im See? Du hast geträumt, mein Kind!"

"Ich glaube es auch; denn ich habe alle Seiten abgesucht und keinen Menschen gesehen".

"Komm, lass uns gehen!", sagte Maria.

Ein Schluchzen von Michael ließ sie zurückkehren.

"Wir werden allein gehen, mein Freund", sagte sie, "und in einer Stunde wird Rosina zurückkommen, um dich mit dem Boot zu holen. Vergiss nicht, was Du mir versprochen hast; ich zähle auf Deinen Mut".

Und den Moment ausnutzend, in dem Rosina die Tür öffnete, um nach draußen zu schauen, beugte sich Maria hinunter und gab Michael einen Kuss auf die Stirn.

Er führte die beiden Mädchen ans Ufer; dann, als er sah, wie sie in das Boot stiegen, setzte er sich auf einen Felsen und sah zu, wie sie wegfuhren, bis sie im Morgennebel, der den See bedeckte, verloren waren.

Noch immer drang das Geräusch der Ruder an sein Ohr; er hörte es wie eine Totenglocke, die ankündigte, dass seine liebgewonnenen Illusionen wie Gespenster verschwunden waren, als er eine leichte Berührung an seiner Schulter spürte.

Er drehte sich um und sah Jean Oullier hinter ihm stehen.

Die Gestalt des Vendéen war noch trauriger als sonst; aber zumindest hatte sie diesen hasserfüllten Ausdruck verloren, den Michael immer in ihm gesehen hatte.

Seine Augenlider waren nass und große Wassertropfen schimmerten auf dem Bartkragen, der sein Gesicht umrahmte.

War es der Tau der Nacht? Waren es die Tränen, die der alte Soldat aus Charette vergossen hatte?

Er streckte seine Hand nach Michael aus, etwas, das er noch nie zuvor getan hatte.

Dieser sah ihn erstaunt an und nahm zögernd die Hand, die ihm angeboten wurde.

"Ich habe alles gehört", sagte Jean Oullier.

Michael seufzte und senkte den Kopf.

"Ihr seid tapfere Herzen!" fügte der Vendéen hinzu; "aber, Ihr hattet recht, es ist eine schreckliche Aufgabe, die dieses junge Kind Euch auferlegt hat. Möge Gott sie für ihre Hingabe belohnen! Was Sie betrifft, wenn Sie sich geschwächt fühlen, warnen Sie mich, Monsieur de la Logerie, und Sie werden eines erkennen: es ist, dass, wenn Jean Oullier seine Feinde gut hasst, er es auch versteht, die zu lieben, die er liebt".

"Danke!", antwortete Michael.

"Kommen Sie, kommen Sie", sagte Jean Oullier, "weinen Sie nicht mehr! Weinen ist keine Männersache! Und wenn es nötig ist, werde ich versuchen, diese eisenköpfige Frau namens Bertha zur Vernunft zu bringen, obwohl ich Ihnen im Voraus sage, dass das nicht leicht zu machen ist.

"Aber, falls sie nicht auf die Vernunft hört, gibt es eine Sache, die einfach sein wird, besonders wenn Sie mir helfen werden..."

"Welche?" fragte Jean Oullier.

"Mich umzubringen", sagte Michael.

Der junge Mann hatte das so einfach gesagt, dass man spürte, dass es der Ausdruck seiner Gedanken war.

"Oh", murmelte Jean Oullier, "es ist, dass er, meine Güte, bereit zu sein scheint, es zu tun, wie er sagt!"

Dann wendet er sich an den jungen Mann:

"Nun", sagte er, "wenn es so weit ist, werden wir sehen!"

Dieses Versprechen, so traurig es auch war, gab Michael wieder etwas Mut.

"Kommt", sagte der alte Wächter, "Sie könnenhier nicht bleiben, ich habe ein kleines Ruderboot, aber mit ein wenig Vorsicht kann es uns beide an Land bringen".

"Aber Rosina muss mich in einer Stunde wieder abholen", wandte der junge Mann ein.

"Das wird sie lehren, die Angelegenheiten anderer auf der hohen Kante zu erzählen, wie sie es gestern Abend bei Ihnen getan hat".

Nach diesen Worten, die erklärten, wie Jean Oullier auf die Insel La Jonchère gebracht worden war, ging Michael mit ihm zum Ruderboot, und bald, abweichend von der Route, der Rosine und Maria folgten, stachen sie von der Seite von Saint-Philbert in See.