Kitabı oxu: «Ночь на пороге театра. Лирика»

© Артур Баяндин, 2025

ISBN 978-5-0068-8642-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

слово автора

«в семнадцать лет серьёзность не к лицу…»

я долго думал над этим предисловием.

изложить революционную поэтическую концепцию? так ведь у меня её нет. наваять маленькое философское эссе о моём воззрении на поэзию? такое обычно пишут под конец жизни, а сейчас лавровые венки мне жмут. хвастаться? за поэта говорят его стихи, а грамоты о премиях и конкурсах ничего не стоят без, собственно, поэзии.

посему говорю так. этот сборник – моё сердце. глупое, наивное, семнадцатилетнее сердце, пахнущее полынью и свежей кровью. кто-то выкинет его на асфальт, а кто-то обогреет и станет сдувать пылинки.

по крайней мере, удостойте его взглядом.

и грянул гром осатанелый…

Тюе Накахаре

 
…и грянул гром осатанелый под грозным сводом облаков,
и города охрипший вопль задушит бури вечный зов.
забыв про все свои манеры, теряю шляпу на бегу.
кто знает, может быть, сегодня до дома я не добегу.
 
 
а в океане мутном лужи сверкает молнии изгиб.
и в пустоте моей квартиры скажите: я для всех погиб,
пускай не ждут из града пыли – не им мне реквием играть.
я – человек, и сам решу, с кем и когда мне помирать.
 
 
я захлебнусь в дожде, но я дойду. мне наплевать, что дома никого.
мне говорили, от моей квартиры до станции заветной далеко.
я опоздал на все маршруты и пути, но продолжаю для чего-то поезд ждать.
и что-то смутное в моей груди, как море и печаль, заставило меня костлявую искать.
 
 
все пуговицы в лужах соберу я, назло поэту с дальних берегов,
переживу эпоху цвета чая, но мне не отыскать тех нужных слов,
что он нашëл и записал небрежно, что россыпь капель на вишнëвых лепестках.
и смутные, как ливень, грусть с печалью, повиснут как вопросы в облаках.
 
 
я захлебнусь в дожде, но я дойду. мне наплевать, что дома никого.
мне говорили, от моей квартиры до станции заветной далеко.
я опоздал на все маршруты и пути, но продолжаю для чего-то поезд ждать.
и что-то смутное в моей груди, как море и печаль, заставило меня костлявую искать.
 
 
грохочет молния над миром, по крышам пыльным лупит град.
когда-нибудь поэт погибнет, и я совсем тому не рад.
наверно, смутную печаль мне стоит позабыть,
но не смогу, ведь обречëн под гнëтом еë жить.
 
 
возможно, я совсем дурак, и жду другую жизнь
– без шляп, поэзии, пустот, глубинных дешевизн.
но пуговица в рукаве, как влажный мне укор,
впиваясь в сердце, мне твердит: иди наперекор.
 
 
я захлебнусь в дожде, но я дойду. мне наплевать, что дома никого.
мне говорили, от моей квартиры до станции заветной далеко.
я опоздал на все маршруты и пути, но продолжаю для чего-то поезд ждать.
и что-то смутное в моей груди, как море и печаль, заставило меня костлявую искать.
 
 
…и грянул гром осатанелый под грозным сводом облаков.
я дома. добежал, не сдавшись. теперь я снова нездоров.
стенами чувствую: вдали грохочут поезда.
что ж, видимо, моя печаль со мною навсегда?
 
 
что ж. видимо, моя печаль со мною навсегда.