Kitabı oxu: «Сны ненавидят поэтов»

Сны ненавидят поэтов

Зачем люди пишут?

Сартр утверждал, что человек пишет, потому что имеет достаточно свободы для этого, а также из побуждения словами раскрыть мир для читателей. Во многом я с ним согласен, но для полноты картины мне не хватает одной детали. Памяти.

Человек пишет, чтобы оставить после себя хоть что-то. Деньги обесцениваются, вещи приходят в негодность, поступки забываются, как и личность человека. Творчество – лучший способ заставить людей о себе помнить.

Проза создана для изменения мира, поэзия же создает картину этого мира. В ней важны не столько слова, сколько их интерпретация в человеческом сознании. Вчитываясь в очередные строки, люди способны открыть дверь, ведущую в несуществующие миры и никуда одновременно. В этом и есть сила поэзии.

Художники же этих картин порой остаются забытыми, непонятыми, не успевшими в вагон популярных тем. Восхваление мертвых и полное обесценивание живых. Поэтам приходится мириться со многими несправедливостями, но все же они продолжают писать.

Так зачем же люди пишут?

I

Необратимы

Я попытался быть с тобою милым

Тогда я думал стать другим

Но мы подобны ангелам двукрылым

Мы нашу встречу исключим

И мы витаем где-то в небе

Подобно грозовым раскатам

Упасть нам не позволит в степи

Ужасная любовь к утратам

Мы потеряли все, что можно

Мы потеряли, что нельзя

И расставаться нам не сложно

Ведь мы два тела на тарелке дня

1.06.25

Безымянное чудо

Ко мне в окно влетел забавный лучик

В то поле тьмы, царившее внутри

Он стал показывать мне злючек

А я смотрел, как гадкое жюри

Проходит мрачный день и снова он

Как странно, меня ты не покинул

Я ведь нанес тебе критический урон

С расстройства шторы все задвинул

И снова в этот чудно-мрачный день

Ты веселил меня, не зная горя

Внезапно жить мне стало и не лень

Ты вытащил меня на пляж у моря

Когда в последний раз тебя я видел

Я понял, что много взял я от тебя

И до сих пор надеюсь я, что не обидел

Тебя, мой светлый луч, моя мольба

Ты подобрал меня несчастным плутом

И ты лечил меня не для признания заслуг

И для меня ты стал волшебным чудом

А я назвал тебя лишь только “друг”