Записки Ночного Ангела

Кажется, именно в такие минуты ты кожей чувствуешь, как неумолимо несется время. Где тот пацан, который поднимал по утрам весь пионерский лагерь своим горном? Где он… Это же я… Вот он я. Ведь только вчера это было. Только вчера… А сегодня я уже не с горном, а с мешками под глазами и сединой в бороде. Господи ты боже мой! В бороде! У меня борода! Одуреть можно.