Kitabı oxu: «Монолог страдальца»
***
И вот, в очередной раз захлёбываясь в этом солёном море слёз, утопая в объятиях подушки, я снова беспечно страдал. Страдал сильно, но бесшумно для остальных своих домочадцев.
«Ох, за что так со мной? — вопил безжалостно в своих мыслях. — За что вы так со мной?»
Я никогда не знал, к кому я обращаюсь. В детстве с этим вопросом было легко — существует Бог. А теперь, когда тебе уже десяток, другой, и ты наслушался всяких теорий заговоров, начитался книг о природе человека, уже и не знаешь, к кому обращены все эти и предыдущие вопли надежды или отчаяния. Самому себе или же судьбе, в которую ты не веришь логически, но веришь своей глупой душой? Не знаю. Знаю только, что в тот вечер я нарыдался как дурак.
«Неужели тебе так нравится ныть?» — спросил как-то раз меня сурово отец.
А я так сконфузился. Ведь вырос на культуре откровения. Мультяшные герои в нашем детстве то и дело, что страдали, обижались, злились, а потом разрешали свои проблемы, выговариваясь или выплёскивая все эмоции в бою. И в детстве это работало. Мы ссорились за игрушки, за неподелённую песочницу, за подругу, которую увёл другой ребёнок. Хотя кого я обманываю? Это распространяется и на взрослых. Те же проблемы, те же ссоры. От людей до целых систем под названием "государства".
И не заметил, как искренность сменилась удобством. Вместо рассказа о душераздирающей книжке и противоречивого спора с достойным человеком ты стал просто отмалчиваться и делать ставку на их тщеславие, хваля их уникальный ум и своеобразный подход к тому или иному делу. Сначала это было действительно удобно, а потом ты перестал быть честен даже с собой, играя на своём же тщеславии.
