Девочка, которая спит. Девочка, которая ждет. Девочка, которая любит

Когда я был совсем мелкий и еще не ходил в школу, самый страшный момент наступал вечером, когда меня отправляли в постель. Я готов был делать что угодно, лишь бы потянуть время. Даже убирать игрушки. Даже мыть голову или пить молоко. Но мама считала, что в жизни нет ничего важнее режима. Ровно в восемь вечера она заглядывала в мою комнату и говорила: – Алеша, пора спать. В темпе мыться – и под одеяло. Я знал, что с мамой бесполезно спорить, но все равно боролся до конца. Например, упрашивал мне почитать. Это редко срабатывало – мать всегда была слишком занята, чтобы, как она говорила, «потакать капризам почти взрослого мальчика». И когда она уже стояла в дверях, собираясь погасить свет, я спрашивал в полном отчаянии: – Ты дверь в квартиру хорошо закрыла? – Конечно.

Что я, самоубийца, что ли? Но, сам понимаешь, они могут первые начать. Тут уж куда деваться. Я тяжело перевел дыхание: теперь еще и лучшего друга подставил. – Так ты усек, да? – спросил Иван. – Кирка сказала, что в три мы должны быть дома. Значит, если нас в три почему-то не будет, то… Иван выразительно покосился на ключ. Я коротко кивнул. Тут Кира завопила из прихожей