101—200. Стихотворения

101—200

Стихотворения

Елена Сусова

© Елена Сусова, 2017

ISBN 978-5-4483-6437-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Больно, грустно жить без тебя…»

Больно, грустно жить без тебя,

Даже фразы-слова не клеятся.

Солнце, глядя в тепло огня,

На землю упасть надеется.

Ветер дикий рвётся в метании,

Отделяя прошлое от настоящего.

Тяжко очень жить в расставании,

В тишине света неговорящего.

Бьются листья в мои мечты,

Пылая огнём минувшего.

Люди, прохожие – всё же не ты,

Спаситель сердца, во тьме тонувшего.

Плачет небо сырым дождём,

Жуткость холода и пустоты…

Мы с тобою друг друга ждём,

Но промелькнувшая тень вновь не ты…

«Глупые, серые дни…»

Глупые, серые дни

Длятся и длятся.

Как-то умеют они

Не кончаться.

Нет света и неба,

Одни лишь дожди.

И свежего хлеба

От погоды не жди.

Грязь и лужи,

Всюду сор…

Погибли стужи,

Лишь ветров хор.

Нет надежды.

Каждый день

Похож на прежний.

От Жизни – тень.

Болотная личинка

Я бы побежала!..

Но нет уж сил…

О боги, боги! Я устала

Жить средь живых могил.

Сокрылся свет

За городской стеной.

А счастья нет

Ему со мной.

Сижу в болоте,

Средь мошкары.

Душой – в полёте,

А так – личинка из коры.

Мои глаза закрыты,

Я вижу лишь незримое.

Весна с любовью для меня забыты,

Но я живу, тобой простимая.

Кричит мечта, что нет,

Тебе со мной не жить…

Пройдут года и сотни лет,

Но буду я тебя любить.

Пройдёт лишь день

Как сотня лет.

Я буду тень

Или скелет,

Но мысль всё так же далеко

С тобой, любимый, словно птица

В полёте дивном, высоко…

Домой нет силы воротиться.

Нас разделяет длинная дорога —

И вёрст на ней, и боли много.

Минует год как сотня лет

И ты поймёшь, что это бред,

И, может быть, погибнет свет,

Но в этом мире счастья нет.

Душа моя – мёртвое поле

Моё небо расплавилось в чьих-то глазах,

Выжгло во мне чувство боли…

Я раньше боялась, а ныне где страх?

Только душа моя – мёртвое поле.

Я раньше бессильной была

Во власти своей слабой воли…

Ныне силу великую я обрела,

Только душа моя – мёртвое поле.

Я звёздный узор сама заплетаю,

Я не зависима от своей доли…

Только нужно ли это? Вот чего я не знаю…

Ведь душа моя – мёртвое поле.

Не взойдёт больше в ней трава,

Ведь земля вся рассудком истёрта…

Не тронут больше меня слова.

Жизнь мне не нужна, если с душой мёртвой.

«Хочется волком стать и завыть…»

Хочется волком стать и завыть

и умереть, чтоб больше не жить.

Вы же не понимаете,

как и себя, и меня сжигаете,

как душу свою теряете,

вы же не понимаете.

Как мне больно ходить во тьме,

где слова осколками ранят ноги.

А вы так жестоки ко мне,

хотя только вы в мире боги.

Почему другие не плачут?

Им не больно или они мертвы?

Я меняю свою удачу

на степную увядшесть травы.

Я меняю все свои слёзы

на тихий шелест болотной берёзы.

Не оцените, не поймете

ни слова мои, не стихи.

Вы не ведаете, как живёте

и не зрите свои грехи.

Вы в безмолвии лунном тени,

вы опавшие листья сирени.

Я иду и иду во тьме,

песню эту пою от боли…

Нет сияния солнца во мне,

нет в желанье моём доброй воли.

Я бегу, убегаю от вас

не к весне даже, а ко злой осени,

Оставаясь лишь в свете любимых глаз,

ведь меня только они не бросили…

Любовь, и надежда, и вера – всё грех…

Моей свободы не хватит на всех.

Но я не смогу ею не поделиться…

Любовь, и надежда, и вера – всё грех,

Потому что я, как всегда, не небесная птица.

Свободы моей мне не надо…

И жизни не надо моей!

Счастье в стадии звездопада,

Чувство горит миллионом огней.

Нет, я осталась, какой была.

Но не для вас я теперь… Да…

В небесную чашу нырнув, не всплыла.

Я стала холодной и мёртвой, как просто звезда.

«Тишина, тишина…»

Тишина, тишина…

Как всегда, я одна

и зачем-то верна

тому, кто не любит меня.

Тишина, тишина….

Снова руки дрожат

и капают слёзы, как дождь…

Никому не нужна,

мною не дорожат.

Когда, смерть, за мною придёшь?

Наверно, хватит мне жить,

понапрасну землю топтать,

ни за что ни про что любить,

хранить верность и смсок ждать…

Может, хватит с меня?

В мире так много боли!

В этом шуме дождя

похорони меня, что ли…

Столько прожженных лет

и изорванных судеб.

Как прочту твой ответ,

меня в жизни не будет.

Я ли тебя люблю?

Ни за что ни про что – так…

Я ли ночами не сплю?

Не… Я теперь лишь алеющий мак.

«Не расскажу я тебе, как плачу…»

Не расскажу я тебе, как плачу,

Не расскажу, как страдаю.

Я камни кидаю в оскал удачи,

Я по жизни дорогу к тебе выбираю.

Не расскажу, как пишу всё это,

Как потом сжигаю все в прах.

Не расскажу про последнее лето,

Не расскажу про свой страх.

Не расскажу тебе я о боли,

Что изглодала меня совсем.

Не расскажу об отсутствии воли

И о том, что ничего третий день не ем.

«Несовершенен мир…»

Несовершенен мир

И мы, живущие в его тени.

Устроив добрый пир,

Не радость в нём считаем – дни.

На землю проливаем воду

Всего из жажды урожая…

Мы отнимаем у себя самих свободу

И отдаём её, не возражая.

Мы заглушаем песни лир,

Но сами тоже не поём.

Как примитивен мир,

В котором мы живём.

«Не кричи, когда на сердце боль…»

Не кричи, когда на сердце боль,

Потому что глупо это – кричать.

Человек по жизни, будто моль,

Ест чужое, своё не умея начать.

Кто-то должен почувствовать первым,

В жертву другим себя принести,

Стать одуванчиком, листиком вербным,

Быстро завянуть и перестать расти.

Зато у других наступит лето,

Хотя не заметят они тебя,

Ведь тысячи жертв белого света

Каждый год умирают, свою лепту внеся.

Герои, они молча смерть принимают

И свидетелей не зовут,

Не молью, а бабочкой жить продолжают,

Но крылья ломает жертвенный труд.

Поэтому, если больно, ты не кричи,

Ведь кому-то ещё больней.

Думай о них и чаще молчи…

Может, тогда-то ты станешь сильней.

«Жизнь – это бег в никуда…»

Жизнь – это бег в никуда,

Мы