Kitabı oxu: «Glaube, Irrglaube und die Macht der Liebe»

Teil 1

Maria an der Sonne, Kloster am Schmerlenbach,

im Sommer 1625

Die kleine Lucinde hatte ein auffallendes ovales Mal am Hals nahe dem linken Ohrläppchen. Ein Mal, das auf den ersten Blick schien wie eine Brandnarbe. Geheimnisvoll wie die Erinnerung an eine Verletzung oder Verbrennung, die es doch im Leben des kleinen Mädchens niemals gege­ben hatte.

In den ersten Lebensjahren war das Kind den ganzen Tag über an der Seite von Mutter Anna, der Äbtissin. Kaum konnte Lucinde laufen, hielt sie sich mit ihrem Händchen am Rock des langen schwarzen Ordenskleides fest und begleitete die Mutter mit ihren kleinen Schritten auf dem Weg durch die Räume des Klosters und in die Kapelle zu den Andachten. Als wolle auch sie die Psalmen mitsingen, so andächtig bewegte sie die Lippen.

Am Tag vor Heiligabend hatte der Konvent Lucindes fünften Geburtstag gefeiert. Am Morgen lag eine Flöte auf ihrem Platz beim Frühstück. Die Mutter hatte sie im Dorf schnitzen lassen. Lucinde jauchzte vor Freude, verschlang eilig ihren Hirsebrei und wartete voller Ungeduld bis alle vom Tisch aufgestanden waren. Unermüdlich blies sie nun und versuchte, dem Instrument Töne zu entlocken. Es dauerte nicht lange, da erkannte Anna bereits eine Melodie. Schon am zweiten Weihnachts­feiertag spielte Lucinde „Es ist ein Ros entsprungen“. Und die Äbtissin summte mit „… aus einer Wurzel zart …“.

Weihnachten lag nun schon wieder einige Monate zu­rück. Als Lucinde an Christi Himmelfahrt überraschend mit ihrer hellen Stimme im Chor des versammelten Konvents fehlerfrei das Gloria Patri sang, brachte sie alle zum Stau­nen und über die Gesichter der frommen Schwestern huschte ein leises Lächeln.

Am 15. August beging der Konvent feierlich das Fest Maria Himmelfahrt. Schwester Adelgunde hatte ein Kleid aus weißem Leinen für Lucinde genäht, ein einfaches „Hängerchen“ mit Volants. Aus Gänseblümchen hatte sie ein Kränzchen geflochten, unter dem ihre rotblonden Haare in Locken über ihre Schultern rieselten und golden in der Sonne glänzten.

Die Pflanzen für den Kräuterbüschel zu sammeln war in jedem Sommer die Aufgabe Schwester Hedwigs. Seit Lu­cinde auf den Beinen war, durfte sie mit ihr die Kräuter auswählen. Geduldig erklärte ihr die Schwester: „In die Mitte kommt eine hochgewachsene Königskerze mit ihren leuchtend gelben Blüten. Dazu binden wir je einen Zweig Johanniskraut, Thymian, Salbei, Beifuß, Frauenmantel und Schafgarbe. Jetzt haben wir sieben.“ „Lass uns doch auch noch die orangegelbe Ringelblume dazu nehmen, Schwes­ter Hedwig“, bat Lucinde. „Ja, du hast recht“, sagte sie, „dann sollte aber auch nicht die Rose fehlen, denn so kom­men wir auf die Zahl neun.“ „Warum müssen es denn ge­rade sieben oder neun Kräuter sein?“, wollte Lucinde wis­sen. Schwester Hedwig lächelte: „Wir können auch noch Pfefferminze, Ysop und den Lavendel dazu nehmen, so haben wir zwölf.“ „Zwölf ist die Zahl der Apostel“, rief Lucinde und war stolz, dass sie das schon wusste. „Und neun ist die Zahl der Heiligen Dreifaltigkeit“, ergänzte Schwester Hedwig. „Ja“, rief Lucinde begeistert, „weil drei mal drei neun sind!“

Schwester Adelgunde, die die ganze Zeit schmunzelnd zugehört hatte, wusste, dass die Rose die Blume der Got­tesmutter Maria sei und uns daher Schutz verleihe. „Unn moi Moddä hoad gewissd, dass des Koannsgraud unn die Ringelblumme Gligg inde Liewe väschbrischd!“ (Und meine Mutter wusste, dass Johanniskraut und Ringelblume Glück in der Liebe verspricht.) „Das ist doch blanker Aber­glaube!“, schimpfte Schwester Hedwig und schüttelte ent­rüstet den Kopf. Schwester Adelgunde antwortete mit ih­rem kollernden Lachen und einem Augenzwinkern.

Wenn Mutter Anna die große Kiste mit den Buchstaben aus Holz hervorholte zappelte Lucinde vor Aufregung. Geduldig erklärte die Mutter ihr jeden einzelnen Buchsta­ben und es verging kaum ein Monat, da konnte das Kind sie bereits zu Wörtern und sogar zu ersten kleinen Sätzen zu­sammenbauen. Doch als Lucinde sie anschließend im Psalmenbuch suchte, fand sie kein einziges Wort. Die Mutter erklärte ihr, dass das Buch in lateinisch geschrieben sei und Lucinde wollte nun auch diese fremde Sprache verstehen. Als sie am Nachmittag im Kräutergarten das Unkraut zwischen den Sommerblumen herauszupfte, hörte Anna sie durch das Fenster: „Deus – Gott, mensa – Tisch, Gloria – Ehre. Domus, Domus, was heißt wieder Domus?“ „Haus!“, rief Mutter Anna lachend hinaus.

Gerade schöpfte Lucinde Wasser aus dem Brunnen, als sie das Klappern von Pferdehufen herankommen hörte. „Mutter, ich glaub, wir bekommen Besuch!“, rief sie und eilte ins Haus. „Der Bischof!“, hörte sie die Mutter erschro­cken ausrufen. „Rasch, mein Kind, geh in die Zelle!“

Bisher war es im Einvernehmen des Konvents gelungen, den Aufenthalt des Mädchens geheim zu halten. Nur sehr wenige Eingeweihte wussten von ihr und auf sie war abso­luter Verlass. Schwester Adelgunde machte sich weniger Sorgen. Sie war überzeugt und murmelte vor sich hin: „Voä unsärä Äbdissin wäd aa en Bischoff kloa.“ (Vor unserer Äbtissin wird auch ein Bischof klein.) Und laut, dass alle es hören sollten, sagte sie entschieden: „Denn Bischoff dou isch goarned grouss äsdemieän!“ (Den Bischof beachte ich gar nicht.)

Lucinde überraschte die Schwestern beinahe täglich aufs Neue. Kaum konnte sie krabbeln, da streifte sie schon auf allen Vieren neugierig, einem instinktiven Gespür fol­gend, im Klostergarten umher. In ihrer funkensprühenden Spontaneität jauchzte sie vor Freude über jeden kleinen Käfer, den sie über ihre Hand spazieren ließ. Auf ihre ganz eigene Weise unterhielt sie sich mit jedem Vogel im Baum und kam atemlos auf ihren noch wackeligen Beinen zur Mutter, um ihr wieder eine neue Geschichte zu erzählen, die er ihr vorgezwitschert habe.

Gerade saß Lucinde am Weiher und lockte mit einem Lied die Frösche heran. Selbst Anna war inzwischen über­zeugt, dass diese glockenhelle reine Stimme des Kindes eine magische Kraft ausstrahlte, denn bald erfüllte ein lau­tes Quaken die Frühlingsluft und Lu­cinde quakte im Kon­zert mit, bis sie in lautes Lachen aus­brach, dass ihr beinahe die Luft ausging.

Vom allerersten Tag an war Lucinde der Sonnenschein im ganzen Konvent. Alle hatten sie ins Herz geschlossen. Ihr Name Lucinde, die Leuchtende, die Lichtbringerin, war seit ihrer Taufe wie eine Prophezeiung. Und es schien wie ein ungeschriebenes Gesetz, dass auch sie eines Tages den Schleier nehmen und vielleicht sogar die Nachfolgerin der Ehrwürdigen Mutter Anna werden würde.

Lucindes Wissbegierde war kaum zu stillen. Die Mutter besorgte ihr Buntstifte und das Kind malte unermüdlich die Käfer, die Vögel, die Blumen und die Bäume, die es im Garten entdeckte. Früh wollte Lucinde es den Schwestern nachmachen und endlich auch schreiben lernen. Beteten die Schwestern in der Kapelle, saß sie aufmerksam zwischen ihnen und lernte in kurzer Zeit nicht nur den Rosenkranz, sondern auch die lateinischen Verse in der Liturgie.

Als Auslöser des Dreißigjährigen Krieges

galt der Prager Fenstersturz im Mai 1618, mit dem der Aufstand der böhmischen Stände offen ausbrach. Kaiser Rudolf II. hatte den böhmischen Ständen Religionsfreiheit zugesichert, doch sein ab 1612 regierender Bruder Matthias verbot die protestanti­sche Religion. Er griff in die Verwal­tung der Stände ein und erließ ein Versammlungsverbot.

Mit Degen und Pistolen bewaffnet stürmten Adelige die böhmische Kanzlei in der Prager Burg. Am Ende der hitzi­gen Diskussion mit den kaiserlichen Stellvertretern wurden diese mit dem Kanzleisekretär aus dem Fenster geworfen. Zwar überlebten sie, doch der Aufstand hatte Folgen. Man wollte sich keine Konfession aufzwingen lassen, sich frei versammeln und schreiben, was man dachte. Alle Beamten, die zur Anerkennung der neuen Machthaber bereit waren, wurden in ihren Stellungen bestätigt.

Im Sommer 1618 begannen die ersten Gefechte in Süd­böhmen. Die böhmische Ständeversammlung erklärte die Königswahl Ferdinands II. für ungültig und machte den Kurfürsten Friedrich V. von der Pfalz zum neuen König.

Im Mai 1618 zog Friedrich mit seiner englischen Frau Elisabeth in Prag ein. Zwar suchte das Königspaar die Un­terstützung des Volkes, doch sie waren von vorherein zum Scheitern verurteilt. Zunächst flogen vor allem der schönen jungen Königin die Herzen zu. Die ein­zige Tochter des englischen Königs galt als eine der schönsten Frauen in dieser Zeit. Die Böhmen bejubelten König Friedrich, um der Macht des katholischen Kaisers zu entgehen.

Der König lebte nach strengen Regeln, er war bei Ver­wandten in Frankreich aufgewachsen und dort im calvinis­tischen Glauben erzogen. Die Königin beherrschte die tschechische Sprache nicht. Außerdem brüskierte sie schon bald die Bürger mit ihrem verschwen­derischen Lebenswan­del. Seiner Sache sicher, den katholi­schen Glauben auszu­rotten, ordnete Friedrich an, die Heili­genbilder in den Kirchen zu entfernen. Er verbot Bilder der Muttergottes aufzuhängen, kannte kein Erbarmen, im gro­ßen Veitsdom das Altarbild von Lucas Cranach dem Älte­ren zu zerstören und schickte zwei Mägde, um die Reliquien als Brennmate­rial fortzutragen. Die Bevölkerung war aufgebracht, muti­gen Bür­gern gelang es, Bruchstücke des Altarbildes vor der Zerstö­rung zu retten und zu verstecken. Es kam zum großen calvinistischen Bil­dersturm. Königin Elisabeth ver­langte die Entfernung der Statue des Heiligen Wenzels von der Karlsbrücke, doch die Bürger erschienen mit Waffen, um die Entheiligung des gekreuzigten Erlösers über der Moldau zu verhindern. Das Königspaar erkannte nicht, auf welchen Irrwegen es sich befand, mit ihren mehr als unge­schickten Bemühungen der vermeintlichen Sittenlo­sigkeit in Prag Einhalt zu gebieten.

Diese Entweihung verärgerte die Bürger Prags und der Widerstand wuchs. Kunstwerke von Rubens, dem berühm­testen Maler der Zeit des Frühbarocks, ver­schwanden ebenso, denn in seinen Werken spielten Heilige und die Gottesmutter eine große Rolle. Auch in Antwerpen, der Heimatstadt von Rubens fand ein Bildersturm statt. Rubens reagierte gelassen: „Was der Mensch erschafft, ist vergäng­lich.“

Am Weißen Berg bei Prag kam es im November 1620 zur Schlacht. Die kaiserlichen Truppen waren in der Über­zahl. In zwei Stunden war die Schlacht vorbei, das protes­tantische Heer besiegt. Panisch verließ daraufhin das Kö­nigspaar Prag - verlor unterwegs die Kronjuwelen, die den Siegern in die Hände fielen - und ging ins Exil nach Den Haag. Kaiser Ferdinand verhängte die Reichsacht über Friedrich. Der böhmische Aufstand war niedergeschlagen.

Mit der Schlacht wurde die endgültige Glaubensspal­tung auf dem Kontinent besiegelt. Der Krieg hätte nun zu Ende sein können, doch habsburger Truppen folgten dem fliehenden Friedrich und verwüsteten die reformierte Kur­pfalz. Der Weiße Berg wurde ein Symbol für die begin­nende nationale Tragödie.

Die Schlacht hatte schwerwiegende Folgen für Böhmen: Prag wurde geplündert, Ferdinand II. ging brutal vor, er war wieder Herrscher und ließ ein Blutgericht abhalten. 27 Menschen wurden wegen Majestätsbeleidigung angeklagt und vor einem großen Publikum hingerichtet. Dem adeligen Jelsenius wurde vor der Enthauptung die Zunge herausge­schnitten. Einige Köpfe wurden noch jah­relang an öffentli­chen Plätzen zur Schau gestellt.

In den böhmischen Ländern begann eine gewaltsame Rekatholisierung, die auch auf die österreichischen Länder übertragen wurde. Die Erziehung in einem Jesuitenkloster war maßgeblich verantwortlich für Ferdinands entschiedene Ablehnung des Protestantismus und auch für seine un­rühmliche Bezeichnung als Jesuitenkaiser. Er war sehr fromm und besuchte täglich mindestens einmal die Messe. Außerdem war er prüde und ließ Gemälde mit Nacktdar­stellungen aus der Sammlung seines Vorgängers, Rudolfs II., verbrennen.

Der Kaiser verhängte scharfe Strafmaßnahmen über das ganze Land und vertrieb 30.000 protestantische Familien. Adelige Güter zog er als Reparationen ein, die er zur Til­gung seiner Schulden an seine katholischen Gläubiger ver­teilte. Von diesen großen Umschichtungen des Vermögens profitierte vor allem der habsburgische Feldherr Albrecht von Wallenstein.

Allmählich wurde der Aufstand für Europa von Bedeu­tung, denn die Überzeugung setzte sich durch, dass für die neue Regierung unter Friedrich in Böhmen die Religion nur ein Deckmantel für ihre nationalen und politischen Beweg­gründe gewesen sei. Das erste Kapitel des Dreißigjährigen Krieges war beendet, doch die Folgen der Schlacht am Weißen Berg wurden nicht nur für Böhmen zum Wende­punkt, sondern auch für andere Nationen in Europa und so zum gesamteuropäischen Drama. Die Schlacht wurde zu einer Initialzündung eines langen und folgenschweren Konfliktes. Nicht nur die Politik Böhmens, sondern insge­samt die europäische Politik wurde von den einzelnen Reli­gionen geprägt, in welche die Christengemeinschaft zerfiel.

Jetzt trat der König von Dänemark, als Herzog von Holstein, in den Krieg ein. Christian IV. lud die protestantischen Herzöge von Lüneburg, Lauenburg und Braunschweig, die Gesandten von England, Holland, Schweden, Brandenburg und Pommern sowie den vertriebenen „Winterkönig“ Fried­rich (der nur während eines Winters regierte) 1621 zum Konvent, um gemeinsame Maßnahmen gegen den Kaiser und zur Rückeroberung der Länder am Rhein zu beschlie­ßen. Damit begann der zweite Akt der deutschen Tragödie. Als Gegenleistung für die Unterstützung des bayrischen Königs, Maximilian, im böhmischen Krieg setzte ihn Ferdinand als kaiserlichen Kommissar der Oberpfalz ein.

Die Bayern und der Kaiser ließen ihre siegreichen Ar­meen nach Norden marschieren, um ihr neues Herrschafts­gebiet zu sichern. Der Schwerpunkt des Interesses hatte sich nun von der Moldau an den Rhein verschoben, und Ferdinand konnte - ungehindert von den Einmischungen von außen - in den Ländern der böhmischen Krone seine Gewaltherrschaft festigen.

Wenn Friedrich und Elisabeth sich bereit erklärt hätten, unter gewissen Bedingungen wieder in die Pfalz zurückzu­kehren, wäre es nicht zum Dreißigjährigen Krieg gekom­men.

Rubens, als Maler in ganz Europa an die Höfe geladen, wurde durch einen Geheimauftrag Isabellas überredet, zu spionieren. Ich wünsche mir ein goldenes Zeitalter und die Welt im Frieden, doch wir leben in der eisernen Zeit, schrieb er in einem Brief. Sein Dienst für Isabella, sein geheimes Doppelleben als Spion und Diplomat, galt einzig dem Frieden zwischen England und Spanien.

Durch den Zusammenbruch Böhmens hatte sich der Konflikt 300 Kilometer nach Westen verschoben. Aller Augen waren auf die Verbündeten des Kaisers, die Spanier, gerichtet, die mit ihrem Heer in der Pfalz lagen. Die Pfälzer wurden gezwungen, katholisch zu werden.

Die tieferen Ursachen des Krieges liegen also nicht in den böhmischen Ereignissen, sondern in den Antrieben der Menschen, d. h. in den Intentionen der europäischen Ver­antwortlichen, die im Territorium des Deutschen Reiches die Möglichkeit für die eigenen Ambitionen fanden:

In Frankreich bereitete Kardinal Richelieu (die graue Eminenz) eine absolute Monarchie - ohne Einmischung adeliger Einzelinteressen - vor. Dänemark, Schweden, Po­len und Russland konkurrierten um die Vorherrschaft über die Ostsee. Dänemark verbuchte durch den Besitz Norwe­gens, Südschwedens und großer Teile der schwedischen Westküste hohe Zolleinkünfte. Als 1611 der dänische Kö­nig Christian mit seinem Heer überraschend Kalmar (an der Ostsee) eingenommen hatte, musste Gustav Adolf für den Frieden mit Dänemark einen hohen Preis entrichten und schwächte damit die außenpolitische Stellung Schwedens. Dänemark dagegen war zur Ostseemacht geworden. Chris­tian hielt sich für einen gro­ßen Feldherrn und glaubte, über genug Geld für weitere Kriege zu verfügen.

Im Sommer 1620 hatte der spanische Heerführer Spi­nola - aus Flandern kommend - die linksrheinische Pfalz erobert, sich aber im Frühjahr 1621 wieder zurückgezogen. Die protestantischen Heerführer Christian von Braun­schweig-Wolfenbüttel, Mansfeld und der Markgraf von Baden-Durlach zogen im Frühjahr 1622 aus unterschiedli­chen Richtungen in die Pfalz. Spinola, der sich von den Unionsfürsten bedroht fühlte, lud sie zu einer Zusammen­kunft in Aschaffenburg ein, wo sie ihm zusicherten, ihn nicht anzugreifen und er seinerseits versprach, ihr Gebiet nicht anzutasten.

Mansfelds Truppen setzten auf ihrem Marsch durch das Elsass drei Dörfer und eine Stadt in Brand. In Straßburg, wo tausende Flüchtlinge mit ihrem Vieh Schutz gesucht hatten, drohte ihnen nun die Hungersnot. Das Land war so verödet und verwüstet, dass Mansfeld sein Heer nicht ver­sorgen konnte und nach Lothringen ziehen musste. Im Mai 1622 wurden die Truppen der Union vernichtend geschla­gen. Tilly vollendete die Unterwerfung der Pfalz und be­lohnte seine Truppen in herkömmlicher Weise, indem er ihnen gestattete zu plündern.

1623 verlor Friedrich die Kurwürde von Böhmen, die auf Maximilian von Bayern übertragen wurde. Die Rück­eroberung der Pfalz bot Maximilian Gelegenheit zu bewei­sen, dass er, als Vorkämpfer der Kirche, Ferdinand nicht nachstand. Als die bayrischen Truppen 1621 die Oberpfalz besetzten und in die Rheinpfalz einfielen, hatte sich der Krieg endgültig ins Innere Deutschlands verlagert.

Sobald Tillys Truppen sich festgesetzt hatten, über­schwemmten Missionare die ausgehungerte und von Seu­chen geschwächte Bevölkerung. Die protestantischen Kir­chen in Heidelberg wurden geschlossen, die Universität aufgelöst, die Bibliothek in Kisten verpackt und als „Dan­kopfer“ Maximilians für den Vatikan über die Alpen ge­schafft. Die Oberpfalz fiel an Bayern und wurde rekatholi­siert.

Frankreich wollte mit allen Mitteln die Vorherrschaft der österreichischen und spanischen Habsburger in Europa verhindern und wurde zum Hauptkonkurrenten des Kaisers. Der französische König Ludwig XIII. schloss nicht nur ein Bündnis mit Savoyen und Venedig, sondern initiierte auch ein Bündnis der protestantischen Herrscher in Nordeuropa gegen den habsburgischen Kaiser. 1625 kam es zur Grün­dung einer Allianz zwischen England, den Niederlanden und Dänemark. Ziel war, eine gemeinsame Armee unter Führung Christians von Dänemark zu unterhalten, mit der Norddeutschland gegen den Kaiser gesichert werden sollte. Christian warb sofort ein 14.000 Mann starkes Heer an und versuchte, auf dem Kreistag in Lüneburg 1625 die Kreis­stände zur Finanzierung weiterer Söldner zu bewegen. Doch die Stände wollten keinen Krieg und stellten die Be­dingung, dass das neue Heer nur zur Verteidigung des Krei­ses diene. Allerdings hielt der dänische König sich nicht daran.

Die Könige von Dänemark und Schweden brannten beide darauf, in Deutschland einzugreifen. 1625 trat das dänische Reich in den Krieg ein. In dieser Bedrohungssi­tuation bot der böhmische Adelige Albrecht von Wallen­stein dem Kaiser an, zunächst auf eigene Rechnung Krieg zu führen und stellte seine eigenen Truppen zur Verfügung. Die Heere trieben Abgaben in Form von Geld und Natural­leistungen ein. Das hieß, das Land, in dem gerade gekämpft oder das erobert wurde, musste für die Kriegskosten auf­kommen und Abgaben zahlen. „Der Krieg ernährt den Krieg“, wurde zur Parole. „Geld ist der Atem des Krie­ges!“, darin waren sich alle Feldherren einig. Die Finanzie­rung der riesigen Söldnerarmeen stürzte daher alle Kriegs­parteien in ständige Geldnot, ganz beson­ders die deutschen Fürsten, deren Territorien aufgrund der Dauer und der In­tensität des Konflikts schon bald weitge­hend ausgeblutet waren. Je länger der Krieg dauerte, umso mehr wuchsen sich diese willkürlichen Plünderungen - mit allen Begleiter­scheinungen von Raub und Mord - aus.

Wallenstein bezog mit seiner 50.000 Mann starken Ar­mee in Magdeburg und Halberstadt sein Winterquartier und besetzte so die Elbregion, während das Ligaheer unter Tilly weiter im östlichen Westfalen und in Hessen lagerte.

Wallenstein, eine rätselhafte, widersprüchliche und fas­zinierende Gestalt, legte Schiller entsprechende Worte in den Mund: Innen im Marke lebt die schaffende Gewalt, die sprossend eine Welt aus sich geboren. Er war brutal und skrupellos.

Einem kalten Frühling folgte ein Schlechtwettersommer. Die Pest fegte über Europa und legte das politische und wirtschaftliche Leben lahm. Bis zum Herbst waren von Tillys 18.000 Mann 8.000 erkrankt. Der Winter nahte, sie waren mangelhaft bekleidet und ohne geeignete Winter­quartiere. Die hungrigen Soldaten meuterten und desertier­ten. Die Suche nach Lebensmitteln artete in Balgereien um Beute und Frauen aus. Eine unvorstellbare menschliche Grausamkeit kam zum Ausbruch. Tilly hatte den Dörfern und Städten Garantien für die Sicherheit der Bewohner gegeben, doch der Feldherr hatte seine Truppe nicht mehr im Griff. In blinder Zerstörungswut setzten die Soldaten Dörfer in Brand und schlachteten das Vieh ab. In ihrer Lust am Plündern gruben sie in Friedhöfen nach verborgenen Schätzen, durchstöberten die Wälder, in denen die obdach­losen Bauern Zuflucht suchten und schossen fast alle, die sie fanden, nieder, um ihre ärmlichen Bündel mit ein paar Münzen zu rauben. Und das alles, indem sie als Christen den Namen Gottes missbrauchten: „Wir wollen in Gottes Namen angreifen, gefangen nehmen, in Brand stecken, totschießen!“, riefen sie, bevor sie Kirchen verwüsteten und dem Pfarrer, der ihnen den Zutritt verweigern wollte, Hände und Füße abhackten und ihn auf dem Altar als Opfer für seinen „protestantischen Gott“ liegen ließen.

Die Zukunft des Deutschen Reiches und der Kaiser­krone lag im Ungewissen. Es waren alles andere als religi­öse Motive, die das Kriegsgeschehen auslösten und be­einflussten. Der Glaube galt nur als Vorwand, um von au­ßen einzugreifen. Das katholische Frankreich verbündete sich aus strategischen Gründen mit einigen protestantischen Parteien, das lutherische Sachsen mit dem Kaiser. Die gro­ßen unter den 2.000 Ständen des Reiches wollten eigene Staaten werden. Europas Großmächte zeichneten das Bild eines Krieges „Aller gegen Alle“.

Wer die jeweilige Schlacht auch gewann oder verlor, welche Religion sich auch durchsetzte und welcher Herr­scher auch reich werden mochte, die einfache Bevölkerung hatte für alles die Rechnung zu bezahlen und vor allem zu leiden. „Auf welcher Seite steht Gott?“ wurde für die ver­zweifelten Bürger zur zentralen Frage. Litten die Bauern zu Beginn des Krieges noch ohne zu murren, nahmen nun die Widerstände gegen die kaiserlichen Truppen zu.

Aus heutiger Sicht wird die Sinnlosigkeit dieses Kriegsge­schehens deutlich. So ähnlich mag es vielleicht auch schon damals manch Verantwortlichem ergangen sein, dem die Gründe für sein Tun im Verlauf des Krieges unklar wurden. Kurfürst Georg W. von Brandenburg schrieb an den Kaiser: Es ist mir die eigentlich Ursach‘ des Krieges unbe­wusst.

Friedrichs Kanzler, Christian von Anhalt, der ihm ge­schickt die Krone Böhmens vermittelt hatte, war sich mit dem Markgrafen von Ansbach einig gewesen, wir haben die Mittel zur Hand, um die Welt umzustürzen. Friedrich hatte die Hauptfäden der europäischen Diplomatie gezogen und die Interessen des protestantischen Deutschlands mit denen der Feinde der Habsburger in ganz Europa vereinigt. Von der Annahme der Krone Böhmens hatte ihm die eigene Familie und sogar sein Schwiegervater, der englische Kö­nig, abgeraten. Seine Frau Elisabeth allerdings griff mit Begeisterung nach der Krone.

Ferdinands Stellung im Reich war niemals stärker gewesen. Sein Ziel war die Neubelebung des deutschen Staates, in dem die Rechte der Fürsten begrenzt und der habsburgische Absolutismus im Verein mit der katholischen Kirche unum­schränkt herrschen würde. Doch außerhalb des Reiches zog sich ein schweres Unwetter zusammen: in Mantua und den Niederlanden und von Norden, von Schweden her. Die Furcht vor einem spanischen Angriff veranlasste Richelieu, einen Waffenstillstand zwischen den Habsburgern und den Schweden herbeizuführen.

1626 wurde der König von Dänemark besiegt. Im Sommer 1627 stieß Wallenstein nach Norddeutschland und auf die Halbinsel Jütland vor. Die dänischen Inseln blieben von den Kaiserlichen unbesetzt, da sie nicht über Schiffe verfügten.

Zur gleichen Zeit beschloss Ferdinand, die Kaiserin Eleonore in Prag krönen zu lassen. Die Feierlichkeiten sollten die Krönung von Friedrich und seiner Frau Elisabeth noch übertrumpfen. Wie damals floss aus den Springbrun­nen roter und weißer Wein. Die Bevölkerung konnte sich kostenlos betrinken und die Verbitterung über das erlittene Unrecht betäuben.

Im März 1628 wurde Wallenstein von Ferdinand zum Herzog von Mecklenburg und Friedland ernannt. Die Kur­fürsten waren verärgert. Wallenstein war von Geburt nur ein böhmischer Adeliger, ein Untertan der Krone, und nun sollte er als unabhängiger Fürst neben den Herrschern von Württemberg und Hessen im Reich seinen Platz haben? Wenn des Kaisers Wort genügte, um einen regierenden Fürsten abzusetzen und eine seiner Figuren an dessen Stelle zu bringen, würde bald ganz Deutschland eine Provinz Österreichs sein. Die Spanier waren - wie die deutschen Fürsten - im Glauben, dass der Kaiser nur eine Schachfigur in der Hand seines Feldherrn sei.

Schon bald war es offensichtlich, dass Lucinde eine ganz besondere Gabe besaß,

eine Art des Hellfühlens und ‑sehens und instinktive Heil­kräfte. Erst neulich saß sie unter der alten Eiche, eine kleine Meise in ihrer Hand, deren Flügel verletzt war. Sie hob das Vögelchen ganz nah an ihren Mund, hauchte es zärtlich an, schloss die Augen und murmelte selbstvergessen. Als sie nach einer Weile den Arm zur Sonne hob, breitete der kleine Vogel seine Flügel aus und flog zwitschernd davon.

Der erstaunten Mutter erklärte Lucinde, dass die Fin­gerkuppen die Augen der Blinden wären. „Weißt du, wenn ich die Augen schließe, ertasten die feinen Polster an mei­nen Fingerspitzen, was ich mit den Augen nicht sehen kann.“

Der Sommer war heiß und trocken und wenn am Ende des Tages endlich der ersehnte Regen mit sanften Tropfen begann, hielt Lucinde es nicht mehr aus in der Kammer. Unwiderstehlich angezogen eilte sie hinaus, um mit ausge­breiteten Armen und erhobenem Gesicht sich vom himmli­schen Nass erfrischen zu lassen. Sie drehte sich im Kreis, brach in einen Freudengesang aus, tanzte bis die Schwes­tern an den Fenstern erschienen und sich lächelnd zunick­ten. Welch ein Geschenk hatte ihnen der Himmel gebracht mit diesem Kind!

Schon früh durfte Lucinde die Mutter täglich in die Ka­pelle begleiten. Heute wollte sie die Muttergottes, deren Bild auf die Stirnseite der Kapelle gemalt war, ganz alleine aus der Nähe betrachten. Sie bestaunte die zarten Füße, die auf einer Mondsichel ruhten und freute sich, dass auch die Gottesmutter offensichtlich am liebsten barfuß ging. Ihre Hände waren zum Gebet gefaltet. Der taubenblaue Umhang um ihren Kopf hüllte den zarten Körper ein. Ihre Lider waren gesenkt und ein unendlich gütiges Lächeln lag in ihrem Gesicht. Über ihrem Haupt schwebte an einer kaum sichtbaren Schnur eine silberne Taube mit ausgebreiteten Flügeln. Jetzt gerade schienen Sonnenstrahlen durch das kleine Fenster, dass die Taube hell leuchtete und ein sanfter Lufthauch sie in Bewegung brachte. Fasziniert sah Lucinde wie sie sich über dem Haupt der Maria bewegte und beob­achtete unentwegt die hellen Lichtstrahlen, die sich immer weiter ausbreiteten. Das Bild der Madonna an der Wand leuchtete, dass sie die Augen zusammenkneifen musste. Dann breitete sich das Funkeln wie von tausenden hellen Sternen immer mehr aus, bis die ganze Kapelle hell er­strahlte. Lucinde bemerkte nicht, wie die Mutter hereinkam, die sie überall im Kloster gesucht hatte. Sie fand das Kind mit verklärtem Gesichtsausdruck vor der Gottesmutter stehen. „Das Licht!“, flüsterte sie. „Schau doch nur, das Licht!“ Seit diesem Tag suchte Lucinde ganz alleine bei­nahe täglich die Kapelle auf, es war eine Sehnsucht in ihr, die Suche nach diesem Licht, der sie folgen musste.

Meist musste Anna ihren Schützling nicht lange suchen. Immer klang von irgendwoher ihre helle Stimme, weil sie entweder ein Lied auf den Lippen hatte oder einfach summte. „Du bist mein, ich bin dein, mein Herz ist rein, des‘ sollst du mir alle Tage gewiss sein. Du bist schöner als ein Falke, als im Feld ein Blümelein. Bleibst im Herzen mir beschlossen, verloren ist das Schlüsselein, du musst immer drinnen sein …“, hörte sie die Kleine gerade singen.

Gleich darauf bückte Lucinde sich, strich mit ihren klei­nen Händen über den duftenden Thymian, steckte schnup­pernd ihre Nase hinein, hüpfte vor Freude und ihr anste­ckendes perlendes Lachen drang bis in Räume des Klosters. Schwester Anna hörte das Kind, blieb aber fern. In sol­chen Momenten gehörte Lucinde nur sich selbst und einer ande­ren, ihr fremden Welt, die sie jedes Mal doch so sehr be­seelte, dass sie hinterher mit ihrem Kraut zur Mutter eilte. Dann war ein Leuchten in den blauen Augen, das Annas Herz ergriff, so rein strahlte die Liebe aus diesem Kind, mit einer Heil­kraft, die das ganze Wesen durchdrang.

Bald begann Lucinde, Notizen unter ihre Zeichnungen in ihrem Heft zu machen. Sie nahm einen Stift und notierte mit ihrer Kinderschrift in Großbuchstaben: Das Leuchten, das ich in den Menschen und den Tieren, in den Pflanzen und in allem in der Natur sehe, ist das Geheimnis des Gött­lichen! Unbemerkt war Lucinde in ihrer Gemeinschaft zur kindlichen Vermittlerin geworden zwischen der Welt, mit der sie mit allen Sinnen verbunden war und der Welt, in der die Schwestern in ihren klösterlichen Aufgaben aufgingen. Für Anna war es bald offensichtlich, Lucinde war schon geboren worden mit diesem Talent, sie hatte es sozusagen mitgebracht in dieses Leben.

Obwohl die Ehrwürdige Mutter sorgfältig darauf achtete, dass der Bischof die kleine Lucinde nie zu Augen bekam, wurde er eines Tages doch auf sie aufmerksam, als er sie zufällig bei seinem Besuch im Klostergarten beobachtete. Das Mädchen sollte unbeschadet in diesen gefährlichen Kriegszeiten heranwachsen können. Hätte der Bischof von der geheimnisvollen Herkunft des Kindes gewusst, wäre Lucindes Leben in Gefahr gewesen. Schwester Adelgunde hatte als erste das auffällige Verhalten des Bischofs be­merkt und warnte: „Nix issou foi gespunne, es kimmd doch alles oandie Sunne!“ (Nichts ist so fein gesponnen, es kommt doch alles an die Sonne.) Doch nun schien der Zeit­punkt gekommen, unauffällig und vor allem unverdächtig - so ganz nebenbei - von einem Waisenkind zu erzählen. In diesen Kriegszeiten waren solche Schicksale keine Selten­heit.

Der Bischof, eine Persönlichkeit, die sich bei seinen Be­suchen gerne selbst erhöhte, bemühte sich immer der Überlegene zu sein, um seine Macht und Herrschaft zu demonstrieren. Durch seine Vorschriften zeigte er, alles besser zu wissen. Vor allem glaubte er, das Leben im Kloster ab und zu überprüfen zu müssen, denn in der letzten Zeit war er misstrauisch geworden. „Ich hab den Eindruck, der Bischof will bei uns den Anschein erwecken, ebenso mächtig zu sein, wie jenes Unnennbare, das das Werden und Vergehen aller Dinge bestimmt und das wir Gott nen­nen“, flüsterte Schwester Hedwig der alten Mutter Josefine ins Ohr. Schwester Adelgunde hatte die Ohren gespitzt und bekam einen Lachanfall. Worauf die Augen der alten Äbtis­sin immer größer wurden und sie bedeutungsvoll den Zei­gefinger auf ihren Mund legte.

Immer noch galt der Erlass des Mainzer Erzbischofs Aspelt, dass in ihrem Kloster nicht mehr als 32 Frauen leben dürfen. Selbst ohne Lucinde waren sie inzwischen 34! Anna ignorierte freundlich den Missmut des Bischofs und besprach mit ihm die Beteiligung des Konvents an dem feierlichen Hochamt zum Erntedankfest in der Stiftskirche St. Peter und St. Alexander in Aschaf­fenburg, dem Bischof­sitz, um ihn abzulenken. Offensicht­lich war der Bischof nicht gewillt, dem Kloster mehr Ei­genständigkeit zuzuge­stehen. Als Äbtissin wusste Anna allerdings zu genau, dass ihr Kloster abhängig war von der kirchlichen Unterstüt­zung. Vor allem hatte sie die Verant­wortung für ihre 33 Mitschwestern.

Bei jedem Besuch des Bischofs stellte sich eine innere Anspannung in ihm ein, als ob er sich bedroht fühlte von der weiblichen Lichtkraft in diesem Kloster, obwohl sie ihn doch gleichzeitig anzog. Dazu kam die Sorge, die Schwes­tern könnten ihn und seine Absichten durchschauen. Sein Gesicht glich immer mehr einer undurchdringlichen Maske. Die Schwestern konnten nicht ahnen, dass der Mann, der sich so übermächtig gebärdete, von einer tiefsit­zenden Angst beherrscht wurde. Mit jedem Kontrollbesuch, wenn er dieser in Liebe verbundenen weiblichen Kraft im Kloster gegenüber stand, fühlte er sich wie ein mächtiger Baum, der umgeben war von unzähligen schnellwachsen­den Efeuschlingen, die sein Leben bedrohten. Manchmal hatte er das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen und hatte es sehr eilig, wieder zu gehen. Draußen vor dem Tor musste er stehen bleiben und die frische Luft tief einatmen. Dann schüttelte er sich und eilte davon. Die Last der Ver­antwor­tung für dieses Frauenkloster, das eine so eigentüm­liche Faszination auf ihn ausübte, wollte er dennoch nicht an einen anderen Geistlichen abgeben. So lag er ständig auf der Lauer, Verfehlungen gegen die Klosterordnung zu fin­den, um die Nonnen dadurch klein zu halten und sie in die Schranken ihrer einfachen kirchlichen Dienste zu verwei­sen.

Die Äbtissin, die schon seit längerer Zeit die Schriften von Johannes Kepler las, hatte vom Hexenprozess seiner Mutter erfahren und wusste, wie schnell Frauen in dieser Zeit in Verdacht gerieten. Zwischen 1615 bis 1620 hatte Kepler die eigene, als Hexe angeklagte Mutter mit Hilfe eines juristischen Gutachtens verteidigt. Ein Mitbürger hatte begonnen und in kurzer Zeit gesellten sich weitere dazu, die ihre Anklagen vorbrachten, weil Katharina Kepler unbequem wurde: Ein Schuster, der jahrelang täglich ein Plauderstündchen bei ihr verbrachte, behauptete plötzlich, sie habe ihm mit einem Glas Wein etwas Zauberisches beigebracht, wodurch er krank geworden war. Der Barbier bezichtigte Katharina, seine Schwester, die unter Ver­krümmung ihrer Gliedmaßen litt, unheilbar verzaubert zu haben und verlangte, die alte Hexe müsse gezwungen wer­den, die Kranke wieder gesund zu machen. Katharina hatte es sich vielleicht mit manchen ihrer Bekannten verdorben, weil ihre Augen viel sahen und sie sorglos unliebsame Wahrheiten sagte. So hatte sie erklärt, die Krankheit der Frau könne damit zusammenhängen, dass sie heimlich mit einem Mann zusammen gewesen war und versucht hätte, das Kind abzutreiben. Freimütig gab sie auch zu, kranke Kinder, zu denen man sie geführt habe, mit allerlei Versen besprochen zu haben, wie das von altersher Brauch war und immer eine gute Wirkung gebracht hatte. Vorwurfsvoll fügte sie hinzu, dass es ihr unmenschlich vorkäme, dass die Eltern, die früher um ihre Hilfe gebeten und ihr gedankt hätten, dies nun als abscheuliche Missetat bezeichneten. Katharina Keppler war durch die jahrelange Haft und Folte­rung so geschwächt, dass sie kurz nach ihrer Freilassung an den Folgen starb.

Die kleine Lucinde, die den Bischof bei seinen Besuchen heimlich beobachtete und vor allem auf den Klang seiner Stimme lauschte, hatte ihn längst durchschaut und warnte ihre Mitschwestern vor seiner Zerstörungskraft, die er hin­ter einer strengen Maske zu verbergen suchte. Mühelos erkannte sie seine Schliche und Tricks. „Mutter, die Seele des Bischofs ist verdunkelt, das erzählt mir seine Stimme.“ Anna wunderte sich nicht, denn sie wusste längst, wie ein­fühlsam ihr kleiner Schützling in der Körpersprache der Menschen wie in einem offenen Buch liest. Aus den win­zigsten Hinweisen im Tonfall und im Gesichtsausdruck entnimmt sie ihre Gedanken. Dank einer angeborenen vi­sionären Kraft hatte Lucinde daher auch immer öfter hell­sichtige Eingebungen.

Mit einer tonlosen inneren Stimme - und manchmal mit nahezu unheimlicher Präzision - erkannte Lucinde, was Wahrheit oder was Täuschung war. Als hätte sie einen inneren Kompass, der ihr sagte, welche Richtung sie ein­schlagen solle. Offenbar konnte das Kind mit einem un­trüglichen Orientierungssinn aus alten Weisheitsquellen schöpfen. Anna war überzeugt, Lucinde ist eine geheimnis­volle Botschafterin, die uns von der göttlichen Vorsehung geschickt wurde.

Dennoch war sich die Äbtissin bewusst, dass sie in ih­rem Kloster trotz allem vorsichtig und zurückhaltend sein mussten. Erst vor etwa 20 Jahren wurde in Italien der Priester Giordano Bruno der Ketzerei und Magie beschul­digt und auf dem Scheiterhaufen verbrannt. Als Astronom hatte er die Unendlichkeit und ewige Dauer des Univer­sums verkündet. Unlängst hörte Schwester Josefine sogar von der Hinrichtung einer Glaubensschwester, die Nonne in einem Kloster in der Nähe von Würzburg war.

Die Äbtissin hielt es für klüger, denn sie wusste, es war zu Lucindes Schutz, dass sie die Wahrheit über ihre geheim­nisvolle Herkunft noch nicht erfahren solle. Und wenn der Bi­schof dies zu Ohren bekäme, wären sie alle in Gefahr. Sollte er sein Wissen zum Papst nach Rom tragen, würde sich sehr schnell eine Kommission zu ihrem Kloster bege­ben, um an Ort und Stelle die Verhältnisse zu untersuchen. „Zuallererst müssen wir Gott gehorsam sein und dann erst dem Papst. Mag uns doch der Bischof traktieren, wir wissen uns schon zur Wehr zu setzen!“, stellte Schwester Hedwig fest. „Jawoll“, bestätigte Schwester Adelgunde: „Woufä hoad uns doann de liewe Godd unsän Västoand unn unsä Mundwaisch gäwwe?“ (Wofür hat uns denn der liebe Gott unseren Verstand und unser Mundwerk gegeben?) Die Äbtissin schmunzelte, Schwester Hedwig bekam einen Lachanfall und hielt sich den Bauch.

„Moi Summere!“ (Mein Sommerau), klang es stolz, wenn Schwester Adelgunde von ihrer Kindheit erzählte. Im ersten Augenblick schien sie stämmig und knorrig wie eine alte Spessarteiche, doch sobald sie den Mund auf­machte, lag in ihrem Dialekt eine Herzlichkeit, die alle anzog. Mit ihrem bodenständigen Wesen und ihren urigen spessarter Ausdrücken, die sie bei jeder Gelegenheit parat hatte, war sie sehr beliebt bei ihren Mitschwestern. Ihre pragmatische Frömmigkeit drückte sie gerne mit markanten Sprüchen aus: „Hälf dä sälwä, sou hilfdä aa Godd!“ (Hilf dir selbst, so hilft dir Gott.)

Aufmerksam, die Beine überkreuzt und den Kopf in die Hände gestützt, saß Lucinde auf dem Boden vor Schwester Adelgunde und lauschte hingebungsvoll ihren Geschichten. Ein verträumter Ausdruck lag in Schwester Adelgundes Gesicht, wenn sie von ihrem Heimatdorf erzählte, den sanften Hügeln, den Kühen auf den saftigen Wiesen und den leuchtend bunten Wäldern im Herbst. Mit strahlenden Augen und lebhaften Gesten beschrieb sie die Elsava, die sich wie eine Lebensader durch das Tal schlängelt, bis sie sich bei Elsenfeld mit dem Main vereinigt und in der sie sich im Sommer mit ihren Freundinnen vergnügt hatte.

Noch nie zuvor hatte Mutter Anna ein Kind gesehen, das sich so liebevoll der Natur zuwandte. Keine Blume, die im Garten wuchs, kein Kraut, deren Namen sie nicht wissen wollte. Oft beobachtete sie, wie Lucinde vor einer Blume saß, sie ausgiebig betrachtete, lauschte und dabei flüsterte, als ob sie Zwiesprache mit ihr halten würde; anschließend nahm sie ihr Heft und zeichnete sie sorgfältig nach. Sie war so ver­tieft, dass sie die Mutter, die schon eine ganze Weile neben ihr stand, erst bemerkte, als sie sich räusperte.

In den Augen der Äbtissin war Lucinde wie eine kleine Mystikerin, geleitet von instinktivem Wissen aus Genera­tionen von Frauen vor ihr. Wenn an manchen Tagen der Novembernebel das Kloster in einen Schleier hüllte, selbst ein Baum den anderen im Garten nicht mehr erkannte, huschte das kleine Mädchen hinaus und tastete sich mit einem sicheren Gespür durch die Natur. Hin und wieder war ihr helles Jauchzen durch das Gemäuer zu hören. Wenn sie dann leichtfüßig wieder zur Türe hereinschwebte - wie sie sich immer durch die Räume bewegte, dass ihre Schritte kaum hörbar waren für das Ohr der Mitschwestern, weil sie plötzlich unerwartet überall auftauchen konnte -, erzählte sie von den Naturgeistern, die gerade jetzt mit den Nebel­schwaden zu ihr kamen, um sie zu besuchen.

Vehement weigerte sich Lucinde, Schuhe zu tragen. „Mutter, ich kann doch nicht mit Augenbinden an den Fü­ßen durch die Welt gehen!“, musste sie sich anhören, wenn sie das Kind ermahnte, wenigstens jetzt im Winter nicht mehr barfuß zu gehen. Lucinde, die „Vieläugige“, wie sie von den Mitschwestern gern scherzhaft genannt wurde, ließ sich leiten von ihren tausend Organen der Intuition. Mit der Zeit wurde sie zu einer kindlichen Heilerin mit all der Me­dizin aus der Apotheke Gottes (wie Lucinde die Kräuter bezeichnete), ihren Träumen, ihren Geschichten, ihren Gesängen, den Zeichen und Symbolen. Und die Äbtissin beobachtete, wie immer mehr Mitschwestern sich mit ihren kleineren und auch größeren Leiden an sie wandten.

Immer mehr erkannte Anna die Verbundenheit des Kin­des mit der eigenen Instinktnatur, der Lucinde wie traum­wandlerisch folgte. Es war, als kämen ihre Eingebungen direkt aus ihrem Herzen. Offenbar hatte sie unmittelbaren Zugang zum Ursprung alles Femininen, zum Urfunken alles instinktiven Wissens, das jemals existierte. Wie eine Seele dieser Urkraft schien Lucinde ihr. Gerade beobachtete sie, wie das Mädchen in Trance verharrte, die ausgebreiteten Arme zum blauen Himmel hob und zu singen begann - hell und leise und dann plötzlich immer lauter und tiefer -, mit einer veränderten Stimme und einer Inbrunst, die der Mut­ter Tränen in die Augen trieb.

Fremd klang Lucindes Stimme nun an ihr Ohr, fremd wie aus einer fernen Welt, wie eine Schöpfungshymne über das Licht des ewigen Lebens, des ewig neuen Entste­hens, das das Mädchen einem fernen Horizont zustreben lässt. Ein Gänsehautschauer rieselte Anna über den Rücken.

Abends in ihrer nun eigenen kleinen Zelle, die die Mit­schwestern seit ihrem achten Geburtstag für sie liebevoll eingerichtet hatten, schloss Lucinde die Augen und lauschte wie so oft auf die innere Stimme. Seit sie denken konnte, hatte sie bei ihrer lieben Mutter Anna auf einem kleinen Lager geschlafen. Nun war sie in ihrem eigenen Reich. Hier konnte sie völlig ungestört ihren Gedanken nachgehen.

Auch weiterhin kam Lucinde täglich mit Fragen zu Anna. Doch längst konnte sie nicht mehr alle beantworten. „Mutter, mir scheint, die Tiere sind viel klüger als die Men­schen!“ „Na, na“, meinte Anna kopfschüttelnd. „Doch, liebe Mutter, wie kann es sonst sein, dass manche Men­schen so dick und kurzatmig werden, weil sie zu viel essen oder im Übermaß Alkohol trinken, dass ihre Leber krank wird? Keine Taube, keine Amsel stopft sich so voll, dass sie nicht mehr fliegen kann. Und ein Wolf fastet regelmä­ßig. Woher wissen die Tiere, welche Arznei in der Natur ihnen hilft? Warum wissen Hunde oder Katzen, dass sie das vom Morgentau feuchte Gras fressen sollen, um ihren Bauch zu reinigen? Wer sagt den Zugvögeln, wann sie im Frühjahr wieder zu uns kommen und ihre Nester bauen sollen? Und woher wissen sie, wann sie im Herbst wieder in die warmen Länder fliegen müssen? Wie be­stimmen sie ihren Sammelplatz und wer führt sie auf ihrem Weg?“ „Moi liewes Kind, des waas doch blouß unsä Hä­godd!“ (Mein liebes Kind, das weiß doch nur unser Herr­gott.), stöhnte Schwester Adelgunde, die die ganze Zeit zugehört hatte und zuckte mit den Schultern.

„Ich muss einfach das Leben in der Natur beobachten. Wir können so viel lernen von ihr. Ich weiß, dass auch wir Menschen diesen Seelenkompass haben, der uns die Rich­tung weist. Schwester Adelgunde, schau doch nur diese Spinne an: Seit Stunden webt sie an ihrem Netz. Sieh, wie es funkelt und glitzert in der Sonne. Ist es nicht ein Wun­derwerk?“

„Erst vor ein paar Tagen habe ich einen Raben beob­achtet, der Steinchen für Steinchen in seinem Schnabel brachte und in den ausgehölten Stein legte, bis das Wasser darin so hoch stand, dass er mühelos davon trinken konnte. Und jetzt geh‘ ich wieder zu den Bienen und will ihnen danken, dass sie so emsig für uns Wachs und Honig ma­chen.“

Anna wurde sehr nachdenklich. Dieses Kind gab ihr immer wieder Rätsel auf. Ihre Beobachtungsgabe schien grenzenlos. Fast täglich kam sie zu ihr, zeigte ihr Heft und wollte mit ihr über ihre zahlreichen Beobachtungen reden, die sie wieder gemacht hatte. Anna las staunend, betrach­tete die Zeichnungen und konnte nur immer wieder fest­stellen, dass das Kind eine ganz besondere Begabung hatte.

Tagtäglich beobachte Lucinde das Geschehen in der Natur: Das Wachsen und Reifen, das Vergehen und Neu­werden und schrieb unermüdlich ihre Gedanken auf: Mensch und Natur stehen in Verbindung, alles zwischen Himmel und Erde hat eine Beziehung zueinander. Der Kreislauf der Stoffe verbindet alles Leben auf der Erde: Menschen, Tiere, Pflanzen, Mineralien. Die Pflanzen neh­men Licht und Wärme auf - die Schätze der Sonne - und speichern diese Kräfte in ihren Samen. Diese Pflanzensa­men sind sehr wertvoll, weil sie dort entstehen, wo ich die Pflanze als Verbindung zwischen Erde und Himmel sehe. Verwurzelt im Boden nehmen Pflanzen Wasser und Stoffe für ihr Wachstum auf und verwandeln sie mit Hilfe des Lichts zu kostbaren Substanzen. Diese Wandlung mit dem Licht der Sonne ist ein kleines Wunder und lebenswichtig für uns Menschen und die Tiere. Wir atmen den Stoff, der dabei frei wird. Blätter, Früchte, Samen und Pflanzen er­nähren und heilen uns. Die Äbtissin konnte nicht fassen, was sie da las. Wie konnte das Kind all dies wissen?

Vor allem in der Stille der Natur, wo die Wolken am Himmel und die Pflanzen auf der Erde mit den Steinen in der Landschaft eine untrennbare Einheit bilden, fand Lu­cinde Antworten auf ihre Fragen. Und sie hatte viele Fra­gen: Vor allem suchte sie die Substanzen in den Kräutern, die mit Hilfe des Sonnenlichtes und der Wärme zu Heilkräutern wurden. Wie können diese am besten für Menschen und Tiere ihre Heilkraft entfalten? Und welches Kraut ist für die Kranken das passende?

Lucinde schob ihre kleine Hand in die der Mutter und bemühte sich, extra große Schritte zu machen, während die Äbtissin scheinbar unauffällig ihren Schritt verkleinerte. Ein heiteres Spiel, bei dem ihnen ab und zu ein Gleich­schritt gelang. Lachend rief Lucinde aus: „O Mutter, das Leben ist so schön, genauso soll es ewig weiter gehen!“ Lange schwieg die Äbtissin nachdenklich. „Mein liebes Kind“, antwortete sie auf einmal ernst. „Es gibt Augenbli­cke im Leben, in denen wir uns das alle wünschen. Aber im nächsten Moment erinnern wir uns daran, dass das ein­zig Beständige im Leben die Veränderung ist. Alles, was lebt auf Gottes weiter Welt, verändert sich unaufhörlich. Nur das Tote verändert sich nicht mehr. Wir brauchen nur in die Natur zu schauen, um dies zu erkennen.“

Wallensteins Patriotismus

war nicht so leicht zu durchschauen. War er im Herzen ein Tscheche oder ein Deutscher? Der Kaiser war entschlossen, die Macht seines Feldherrn bis zum Letzten auszunutzen, bevor er sich seiner entledigte. Inzwischen bemühten sich die Fürsten, Wallenstein zu stürzen. Zum Unglück Deutschlands standen wieder zwei Parteien gegen den Kai­ser und zudem gegeneinander. Die eine Partei, die Maximi­lians und der katholischen Fürsten, verlangte, dass Deutschland unter Verhältnissen gefestigt werde, wie sie vor Wallensteins Erhebung zum Herzog von Mecklenburg bestanden hatten. Im Gegensatz zu dieser Partei stand die Gruppe der protestantischen Verfassungsanhänger unter der Führung Johanns von Sachsen, der mit dem Kurfürsten von Brandenburg die Wiedereinsetzung Friedrichs von der Pfalz forderte. Hätten die beiden Grup­pen sich vereinigt, wie der Kurfürst von Mainz schon vier Jahre zuvor gehofft hatte, wäre es möglich gewesen, dem Kaiser den Willen der Kur­fürsten aufzuzwingen und den Krieg beizulegen.

Der Kaiser schickte seinen Feldherrn an die Ostsee­küste, um Stralsund anzugreifen. Doch Stralsund wider­stand und Wallenstein musste mit seinen Truppen abziehen. Einen Monat später besuchte er den dänischen König und erreichte, dass Dänemark 1629 aus dem Krieg austrat. Die verbündeten Herzöge von Mecklenburg wurden abgesetzt. Ihre Landesherrschaft übertrug der Kaiser auf Wallenstein, um damit seine Schul­den bei ihm zu begleichen. Im selben Jahr erließ Ferdinand das Restitutionsedikt, das die Rück­erstattung aller, von protestantischen Fürsten eingezogenen, geistlichen Besitz­tümer vorsah.

Wer sich dem Druck beugte und katholisch wurde, den traf wie überall die Verachtung der Pastoren. Dietwar aus Kitzingen in Franken notierte: Einige sind dem Herrn Christo und seinem Testamente treulos geworden. Das Wetter erschlug ein Weib, welches die erste gewesen war, welche von ihrem protestantischen Glauben abgefallen war. Und solche Gottesgerichte konnte man mehr sehen.

Ein explosives Gemisch hatte bereits 10 Jahre vor Kriegs­beginn im süddeutschen Donauwörth (Schwäbischwerd) eine gewaltige Unruhe verursacht: Die Katholiken wollten durch den mehrheitlich protestantischen Ort eine Prozes­sion abhalten. Protestanten griffen sich die Fahnen der Katholiken, schleiften sie durch den Schmutz und schrien: „Die Friedensstörer, die Pfaffen, die Abgötter, die Halun­ken …“ Jahrzehntelang hatten die Menschen friedlich ne­beneinander gelebt. Doch plötzlich fügten sie sich Verlet­zungen zu, die eine Verstän­digung unmöglich machten. Diese religiöse Unversöhnlich­keit war das Phänomen im 17. Jahrhundert. Kaiser Rudolf verhängte die Reichsacht über die Stadt und besetzte sie mit 15.000 Sol­daten.

Manche Historiker vermuten, die Ereignisse in Donau­wörth hätten den Ausbruch des Dreißigjährigen Krieges mit vorbereitet. Wenige Jahre danach, 1617, jährte sich zum hundertsten Mal Luthers revolutionärer Akt. Ein Ulmer Chronist vermerkte: Dieses Jubelfest ist ein Anfang des Krieges gewesen […]

Seit einiger Zeit erlebte Lucinde,

wie die hochbetagte Vorgängerin der Mutter Anna schwä­cher wurde. Zwar hatte sie immer noch ihr gütiges Lächeln für alle und antwortete auf die besorgten Nachfragen immer gleich: „Danke, ich bin zufrieden.“ Doch nun forschte Lu­cinde nach einem Mittel aus der Natur, das ihre Lebenskraft stärken sollte. Sie streifte durch den Garten, schnupperte am blühenden Rosmarin, zupfte ein paar aromatische Thy­mianblättchen und duftende Lavendelblüten, um einen Tee aufzugießen. Stundenlang grübelte Lucinde: was könnte unserer lieben alten Mutter helfen? Vielleicht würde auch ein Tee aus Weißdorn oder Herzgespann sie stärken.

Doch nach sieben Wochen war die alte Äbtissin so ge­schwächt, dass sie ihre Zelle nicht mehr verlassen konnte. Lucinde unterstützte Schwester Adelgunde gerne bei der Pflege, saß oft für Stunden an ihrem Lager und las aus ih­rem Heft vor.

Anna konnte sich in all den Jahren in ihrem Amt als Äbtissin mit jedem Anliegen an ihre Vorgängerin wenden. Auch alle Informationen, die vom Bischof kamen, besprach sie immer zuerst mit ihr, bevor sie die Mitschwestern in­formierte. Leise klopfte Anna an ihre Zelle, die Josefine nun schon seit Tagen nicht mehr verlassen hatte. Mit dem üblichen Gruß „Gelobt sei Jesus Christus!“, trat sie leise ein. „In Ewigkeit Amen!“, erwiderte ihn die alte Mutter mit matter Stimme. „Setz dich zu mir, meine Tochter“, flüsterte sie. Anna nahm sich den Hocker und rückte ihn nah ans Bett. Mutter Josefine hatte sich sehr verändert in den letzten Wochen. Sie hatte viel Gewicht verloren, ihre Wangen waren eingefallen. Klein wie ein Kind lag sie auf ihrem Lager, als ob ihr Körper mittlerweile geschrumpft sei. Den­noch ging ein Strahlen aus von ihr, ihre Augen leuchteten, dass es Anna schien es, als ob Josefine langsam ihren Kör­per abstreifen wolle, wie ein altes, abgetragenes und nun überflüssiges Gewand, um flügelleicht ihre letzte Reise antreten zu können. Offensichtlich legte sie in dieser letzten Phase vor dem Tod alle Schutzschichten ihres Körpers ab, wurde immer dünnhäutiger, transparenter, bis ihre Seele nun am Ende immer mehr durchzuscheinen begann. Wie in allen alten gereiften Menschen konnte Anna in diesem Augenblick auch in Schwester Josefine die Regungen der reinen Seele hinter der körperlichen Hülle erkennen.

„Gib gut acht auf unsere Lucinde“, sagte die alte Äbtis­sin nun mit stockender Stimme. „Sie ist zwar erst ein neunjähriges Mädchen und doch hat sie in all ihrer kindli­chen Unschuld die Weisheit einer uralten Seele. In der Unordnung, die in diesem Krieg draußen herrscht, könnte ihr Leben leicht in Gefahr geraten.“

Die Sorgen der alten Äbtissin waren berechtigt, denn in diesen Zeiten sahen die Menschen, um sich aus ihrer Ohn­macht zu befreien, überall den Teufel und die mit ihm im Bund stehenden Hexen am Werk. Der Teufel sei eine trei­bende Kraft hinter den Dingen in der Natur. Wo er im mit­telalterlichen Glauben noch unter der genauen Beobachtung Gottes gestanden hatte, schien er nun ein gefährliches akti­ves Eigenleben zu entwickeln.

Gerade während des Dreißigjährigen Krieges stieg die Zahl der Hexenverfolgungen in Deutschland deutlich an. Zwi­schen 1626 und 1630 gab es eine verheerende Verfol­gungswelle. Neuere Forschungen belegen, dass etwa 50.000 bis 80.000 Menschen, hauptsächlich Frauen, aber auch Männer und sogar Kinder dem todbringenden Aberglauben zum Opfer fielen. Die Anklage, die man gegen sie erhob, war in erster Linie der Vorwurf, sie hätten sich mit dem Teufel eingelassen und von der Kirche losgesagt. Die Be­drohung, als Hexe in die Hände einer grausamen Justiz zu fallen, war offensichtlich allgegenwärtig. Meist gab es kein Entrinnen.

Neid, Hass, Rachsucht, Angst und tiefer Aberglaube der Ankläger und des Mobs sowie die Intoleranz, Habsucht und geistige Finsternis des Klerus und der Richter, Hexenjäger und Henker bildeten den Nährboden, seinen Nächsten auf die Folterbank und den Scheiterhaufen zu bringen. Um für Ruhe in der Bevölkerung zu sorgen, hielten es die Obrig­keiten für nötig, den Beschuldigungen nachzugehen und mit einem grausamen Urteil wenigstens vorübergehend weiteren Unruhen vorzubeugen. Ziel war, den Pakt mit dem Teufel, als Ursache aller Geißel, zu gestehen. Unter der barbarischen Folter gestanden die Angeklagten fast alles. Viele mussten bei lebendigem Leibe verbrennen.

1626 hatte es nach einem kurzen Winter Eisbrocken vom Himmel gehagelt. Ungewöhnliche Wetterphänomene, wie Nordlichter über Deutschland, wurden beobachtet. Die Blüten der Obstbäume erfroren und der Weizen auf dem Acker verfaulte. Schnell hieß es, Übeltäter seien die Hexen als Wettermacher. Ihr Schadenszauber habe bereits Un­glücksfälle bei Menschen und Tieren verursacht, Krank­heiten und Tod bei ihren Nachbarn herbeigeführt, den Männern ihre „männliche Stärke“ weggezaubert und vieles mehr. Mit der Hungersnot stieg die Krisenstimmung. Eine allgemeine Hysterie brach aus und traf zumeist die Frauen.

Auch von Donauwörth sickerten entsetzliche Nachrich­ten zu ihnen durch. Dort hatten zu jedermanns Erstaunen schon im Februar Primeln, Krokusse und Veilchen geblüht und die Kinder auf den Straßen gespielt. Als dann der Ha­gel alles vernichtete und ein eiskalter Wind vom Norden her blies, konnte ein solch außergewöhnlicher Witterungs­verlauf nur durch Zauberei herbeigeführt worden sein. Rasch fiel der Verdacht auf eine wohlhabende Witwe. Ein Mann, der spät abends aus dem Wirtshaus kam, behauptete, er habe im Mondschein einen verdächtigen schwarzen Zie­genbock um das Haus der Frau herumspringen sehen. Merkwürdigerweise sei gerade ihr Acker nicht vom Hagel zerstört worden. Alles Leugnen unter der Folter half nicht, sie wurde als Hexe verbrannt.

Die Durchführung des Prozesses folgte im Allgemeinen den Regeln der vorgege­benen Gesetze und Vorschriften der Obrigkeit. Dem­entsprechend fiel auch das Urteil aus und bedeutete die Todesstrafe. Aus heutiger Sicht jedoch be­ruhte ein derarti­ges Urteil allerdings nicht auf einem kon­kreten strafwürdi­gen Verbrechen, sondern letzten Endes auf einer fiktiven - ideologisch verblendeten - theologischen Grundlage. Das bedeutet, dass sozusagen nach den Buch­staben des Geset­zes zehntausende Menschen unschuldig verurteilt und hin­gerichtet wurden.

Der alte treue Anton aus dem Dorf brachte eines Tages die Meldung ins Kloster mit, dass in ihrer Gegend in Unter­franken, vor allem in Würzburg, aber auch in Bamberg und Eichstätt in wenigen Jahren bereits hunderte Menschen unter der Anklage der Hexerei auf dem Scheiterhaufen verbrannt worden waren.

Die alte Äbtissin wusste, nur sehr wenige in der Bevöl­ke­rung stellen – unter Hinnahme persönlicher Gefährdung oder Diskriminierung – die Hexenlehre bzw. die Durchfüh­rung dieser Prozesse in Frage. Dazu gehört u. a. der Pfarrer Praetorius, der Theologe und Gelehrte Meyfart in Coburg und der Jesuitenpater Spee.

Der allgemeinen Bevölkerung jedoch bietet in ihrem Aberglauben die Hexenlehre eine durchaus plausible Erklä­rung für manches unerklärliche Geschehen oder für allerlei Übel in ihrem Leben. Auf diese Weise sind die Menschen, ob als aktive oder als passive Verfolgungstäter, an den Hexenverfolgungen und den Qualen und Tod erleidenden Opfern beteiligt und ziehen sie nicht in Zweifel.

Äußerst beunruhigt hatte sich die alte Äbtissin über die Hexenverfolgungen im Land informiert und wusste, es war an der Zeit, ihre Sorgen nun ihrer Nachfolgerin anzuver­trauen.

Die von Papst Gregor IX. 1230 ins Leben gerufene In­quisition (Heiliges Offizium) hatte sich wie ein Flächen­brand von Südfrankreich ausgehend über weite Teile Euro­pas ausgebreitet. In seiner Bulle hatte er erklärt, dass der Teufel den Hexen die Katzen als Hilfsgeist schenken würde und sie als Dämonen bezeichnet. Das Wort Ketzer soll an Katze angelehnt sein. Da Katzen als Inkarnation des Teu­fels angesehen wurden, standen Frauen, die eine Katze besaßen, im Verdacht, mit dem Teufel im Bunde zu sein. So wurden mit den Hexen auch unzählige Katzen durch Feuer oder Schwert getötet. Und wer für die Verurteilten oder die Katze Partei ergriff, hatte mit dem Tod zu rechnen.

Mit der Veröffentlichung der Hexenbulle (Summis desi­derantes affectibus) hatte Papst Innozenz VII. bereits 1484 die Regierungen in Deutschland zur Verfolgung und Aus­rottung der gefährlichen Hexensekten aufgerufen. An der Umsetzung trugen die beiden Dominikanermönche Jakob Sprenger und Heinrich Kramer mit die Hauptschuld. Sie verfassten den Hexenhammer (Malleus malleficiarum), in dem sie den geistlichen und weltlichen Richtern bis ins Detail gehende Ratschläge erteilten, wie Hexen und Hexenmeister aufgespürt und auf grausame Weise ver­nichtet werden sollten. Das Buch (erstmals 1486 in Speyer gedruckt) erreichte im 17. Jahrhundert 29 Auflagen und wurde zum Hauptwerk als Legitimation der Hexenver­fol­gung, in welchem die angeblichen Taten der Hexen und Drudner (Hexer) sowie die Vorgehensweise beim Hexen­prozess bis ins scheußlichste Detail geschildert wurden.

Das Werk erklärte das Hexentreiben hauptsächlich mit der Schlechtigkeit der weiblichen Natur: Schlecht ist das Weib von Natur, da es schneller am Glauben zweifelt, auch schneller den Glauben ableugnet, was die Grundlage der Hexerei ist. Alles geschieht aus fleischlicher Begierde, die bei ihnen unersättlich ist. Das Werk berief sich u. a. auf den Fall der 55jährigen Anéle de la Barthe, die 1275 den all­nächtlichen Umgang mit dem Teufel gestanden habe und dafür in Toulouse lebendig verbrannt worden sei.

Sowohl in den katholischen, als auch in den protestanti­schen Ländern wurden die Hexenjäger aktiv, in den katholi­schen allerdings mit Abstand am schlimmsten.

Den von der Kirche und der weltlichen Obrigkeit ab­sichtlich auf einem niedrigen geistigen Niveau gehaltenen und durch Steuern und sonstige Abgaben ausgebluteten und verängstigten Untertanen blieb nichts anderes übrig, als sich dem durch Unterdrückung aufgebauten kirchlichen Glaubenssatz (Dogma) zu unterwerfen.

Die Peinliche Halsgerichtsordnung (Constitutio Crimi­nalis Carolina) Kaiser Karls V. von 1532 bezeichnete u. a. Zauberei, Unkeuschheit wider die Natur und Diebstahl einer Monstranz mit geweihter Hostie als Kapitalverbre­chen, ebenso wie Mord, Raub und Vergewaltigung. Dafür waren die Hoch- oder Blutgerichte zuständig. Bei Ketzerei oder Hexerei wurde als Strafe die Verbrennung bei leben­digem Leibe verhängt.

Die drei Instrumente, die Daumenschraube, die Bein­schraube und der Aufzug sollten so angewandt werden, dass kein Blut floss. Hatten die Angeklagten die Folter überstanden, ohne ein Geständnis abzulegen, sollten sie auf andere Art gestraft werden (Zunge abschneiden oder dergl.). Um ein Geständnis (Urgicht) zu erzwingen und um das Todesurteil zur Abschreckung öffentlich zu vollziehen, wurde die Folter erneut verstärkt. Sie wurden so lange ge­foltert, bis sie todeswürdige Verbrechen gestanden: den Pakt mit dem Teufel, Teufelsbuhlschaft, Gotteslästerung oder den Abfall vom Christentum. Die Verbrennung bei lebendigem Leib wurde von weltlichen und geistlichen Gerichten für alle verhängt, die Gottes Allmacht leugneten oder anzweifelten. Ganze Familien wurden als Hexen oder Hexenmeister hingerichtet. Heilerinnen waren besonders gefährdet.

Eine scharfe Trennung zwischen weltlicher und geistli­cher Rechtsprechung gab es nicht. Alle Juristen und Richter fühlten sich den kirchlichen Lehren verpflichtet und zu jedem Hexenprozess wurden Geistliche hinzugezogen. Ihre strengen Gutachten waren oft ausschlaggebend. Für das Foltern und die Hinrichtung brauchte man einen Scharf­richter, der eine besondere Vergütung erhielt. Wenn die Verwandten es bezahlen konnten, wurden die Verurteilten gnadenhalber vor dem Verbrennen auf dem Scheiterhaufen erwürgt oder geköpft.

Ein christliches Begräbnis wurde ihnen verwehrt, die Asche durfte nicht in geweihter Erde ruhen, sie wurde in alle Winde verweht und ihr Hab und Gut von der Obrigkeit eingezogen, die sich auf diese Weise ein stattliches Vermö­gen erwarb. Die Fürstbischöfe in Bamberg und Würzburg wurden steinreich. Die Gebühren für die Richter, die Schreiber, die Gutachten, die Bewachung, den Gefängnis­aufenthalt, die Verpflegung, die Folter und Hinrichtung waren beträchtlich und mussten zunächst von der Obrigkeit vorgestreckt werden. Nach dem Tod der Verurteilten wur­den sie von der Verwandtschaft zurückgefordert.

Prozesse lohnten sich finanziell auch für andere Mitwir­kende: Denunziation, Verrat und Anzeigen wurden mit Geld belohnt. Ein Verteidiger wurde selbst Wohlhabenden verwehrt. Verwandte der Angeklagten, besonders Frauen, standen ebenfalls schnell unter Hexereiverdacht und waren gefährdet, denn sie waren neben Alten und Alleinstehenden das schwächste Glied in der Reihe der Verdächtigten.

Man glaubte, die Zauberei werde der Tochter von der Mutter oder Großmutter gelehrt. Ebenso verbreiteten die Kleriker und Richter, Hexen könnten mit Hilfe des Teufels aus dem Kerker fliehen oder sich mit Hilfe der Zaubersalbe erheben und zu den gemeinsamen Treffen fliegen, daher mussten sie angekettet werden. Muttermale, nach denen an den Körpern gesucht wurde, seien Zeichen eines Teufels­bundes und Teufelsbuhlerinnen könnten bei der Folter keine Tränen vergießen.

Viele glaubten, der Teufel würde besonders gerne mit Geburtshelferinnen und Ammen einen Bund schließen, um von ihnen die ungetauften Seelen Neugeborener zu erhal­ten. Im Hexenhammer wurden Hebammen beschuldigt, sie würden für ihre Zaubersalbe das Fett toter Kinder benöti­gen, die sie auf dem Friedhof ausgraben würden. Weiter heißt es: Reuige Hexen haben gestanden, durch natürliche Mittel, z. B. durch Kräuter und andere Mittel kann ein Mensch ohne Hilfe der Dämonen bewirken, dass ein Weib nicht gebären oder empfangen kann. Hexen können die Zeugungskraft der Männer hemmen, wenn sie die Erektion des Gliedes, die zur Befruchtung nötig ist, unterdrücken, indem sie gleichsam die Samenwege versperren. […] Hexen sind imstande, die männlichen Glieder durch die Kraft der Dämonen wahr und wahrhaftig weg zu hexen.

Auch Luther äußerte mehrfach, die Hexen könnten ei­nen Mann impotent machen und es wurde verbreitet, sie würden die Penisse der Männer in ihren Nestern sammeln.

Öffentliche Hinrichtungen waren blutiger Alltag. Die Rechtsordnung wurde als von Gott gegebene Ordnung niemals angezweifelt. Gerichtet wurde im Namen Gottes und im Namen der Gemeinschaft. Das öffentliche Töten sollte abschrecken. Es wurde ein bewusst inszeniertes blu­tiges Spektakel, das viele Schaulustige anzog. Dem Volk brachte dies eine gewisse Befriedigung, denn man wollte erleben, wie die Verurteilten ins Jenseits gingen. Ansonsten vermied man diesen Platz aus Angst, die Hingerichteten könnten wiederkommen.

Einige Henker arbeiteten im Nebenberuf als Heiler, weil man meinte, dass sie durch das Enthaupten und die Folter sich mit dem Körper auskennen müssten. Oft waren sie auch Abdecker. Scharfrichter galten in der Gesellschaft als Au­ßenseiter und mussten meist außerhalb der Stadt woh­nen. Manche junge Frau bekam als Gnadenakt die Ehe mit dem Scharfrichter versprochen.

Was von den Hingerichteten übrig blieb wurde oft als Wundermittel verwendet. Der Urin bei Sterbenden oder das Blut bei der Enthauptung sollte als Mittel gegen Epilepsie helfen. Ein Finger galt als Glücksbringer.

„Unsere alte Mutter schläft nun.“

Anna wollte Lucinde beruhigen. „Ruh du dich jetzt auch ein wenig aus“, rief sie ihr zu und eilte an ihr vorbei in die Kapelle. Lucinde darf mir nicht anmerken, wie es in mir aussieht. Sie darf nichts von all den Gräueltaten draußen erfahren. Erschüttert fiel Anna vor dem Altar auf die Knie. In ihrem Kopf war ein Brausen, ihre verzweifelte Stimme klang fremd an ihr Ohr: „Lieber Gott, wie kannst du das alles zulassen? Die Menschen verlieren in diesem barbarischen Krieg ihren Glauben. Sie fühlen sich von dir verlassen!“ Anna flehte und betete mit einer solchen Inbrunst, dass sie nicht sah, wie die Nacht hereinbrach und es dunkel wurde um sie herum.

Es war nicht ungewöhnlich, dass die Äbtissin lange im Gebet verweilte, aber heute wurde Lucinde unruhig, weil sie nicht einmal zum Abendessen erschienen war. In der Kapelle fand sie die Mutter. Lucinde erschrak. Wie leblos lag sie auf den Altarstufen. Das ewige Licht legte seinen milden roten Schein wie eine schützende Decke über ihren Körper. Liebevoll half Lu­cinde ihr auf und führte sie in ihre Zelle. Ihren Zusammen­bruch erklärte die Äbtissin als eine Schwäche des Kreis­laufs.

Mutter Josefine schüttelte nur müde ihren Kopf, als Lu­cinde ihr am nächsten Morgen einen dünnen Haferbrei, den sie mit etwas Honig gesüßt hatte, aus der Küche brachte. Nur etwas Wasser oder einen leichten Schafgarbentee nahm sie noch zu sich. „Vergelte es dir Gott“, flüsterte die alte Frau mit matter Stimme. „Was kann ich noch für dich tun, liebe Mutter?“, fragte Lucinde besorgt. Nur noch mit großer Mühe konnte Schwester Josefine ihre Augen öffnen, doch dann lag eine so mütterliche Liebe in ihrem Blick, dass sich Lucindes Brust für einen Augenblick schmerzhaft zusam­men­zog:

„Mein liebes Kind, für jede von euch war ich viele Jahre die Mutter. Eine Mutter verlässt ihre Kinder erst in der Todesstunde und selbst dann noch mit schwerem Herzen.“ Lucinde suchte ihre Hand und drückte sie zärtlich. „Doch nun ist meine Zeit gekommen, von dieser Welt zu gehen. Du bist noch so jung, hast noch dein ganzes Leben vor dir. Aber wenn man alt wird, so wie ich, fängt irgendwann das Ende an, auf der Lauer zu liegen. Es sitzt einfach in den Gedanken.“ Schwester Josefine versuchte zu lächeln:

„Vor dem Tod hab ich keine Angst. Es ist nur die Un­gewissheit, dass man nicht sicher sein kann, wie er sich an einen heranmacht. Das ist es, was mich seit einiger Zeit mit dieser bedrückenden Vorahnung erfüllt.“ Liebevoll erwi­derte sie Lucindes Händedruck und flüsterte: „Hab auch du keine Angst vor dem Tod, mein liebes Mädchen, er ist nicht das Ende. Nichts geht wirklich verloren. Und sei nicht trau­rig. Ich gehe nur zurück in die ewige Heimat, woher wir alle kommen. Wir Menschen sind alle nur Gäste auf dieser Erde. Wir sind das Leben und der Tod, es ist unsere Natur. Mit unserer Geburt ist unser Tod, das Vergehen und Wie­derauferstehen bereits eingeschlossen. Wenn ihr mein Werk weiterführt und euch um die Menschen kümmert, die ins Kloster kommen, weil sie eure Hilfe brauchen, bin ich bei euch.“

„Denk‘ auch daran, meine Tauben regelmäßig zu füt­tern“, fügte sie nach einer langen Pause leise hinzu. „Und nun bete mit mir:“ „Vater unser, der du bist im Him­mel …“, begann Lucinde mit bebender Stimme, während die Lippen der alten Mutter sich bewegten, aber ihre Stimme kaum noch zu hören war. Ihr Atem ging schwer, immer wieder musste sie aussetzen. Lucinde konnte es nicht ver­hindern, dass ihre Tränen auf die ausgemergelten Hände der Sterbenden tropften.

Schon am Morgen hatte sie nach Pater Bernhard ver­langt. Im Beisein aller gab er ihr die letzte Ölung. Nun stan­den die Äbtissin, Schwester Adelgunde und Lucinde um ihr Bett. Die Türe stand weit offen. Draußen hatte sich der restliche Konvent mit ihnen im Gebet versammelt. In dem von unzähligen Falten überzogenen gütigen Gesicht der alten Mutter lag ein tiefer Friede.

Mit einem langen Ausatmen, der wie ein erleichtertes Seufzen klang, verließ die alte Schwester ihren erschöpften Körper und schloss die Augen zum ewigen Schlaf. Im nächsten Augenblick sah Lucinde, wie die von Schmerzen gezeichneten Gesichtszüge von einem sanften Lächeln erlöst wurden und ein Strahlen von der Toten ausging, das ihr und den umstehenden Mitschwestern Trost und Frieden schenkte.

Nachdenklich stand Lucinde vom Lager auf und öffnete das kleine Fenster. Draußen saßen schon die ganze Zeit zwei ihrer weißen Tauben, als wollten auch sie Abschied nehmen von der Frau, die all die Jahre fürsorglich für sie da war. Jetzt drehten sie die Köpfe zur Verstorbenen, als nickten sie ihr zu, hielten einen Augenblick inne, dann breiteten sie ihre Flügel aus und flogen unter dem blauen Himmel davon.

Gemeinsam bahrten die Schwestern die Tote in der Ka­pelle auf und zündeten drei geweihte Kerzen an. Schwester Adelgunde läutete das Totenglöcklein. Lucinde eilte in den Garten, pflückte einen Strauß weißer Margeriten und ord­nete sie wie einen Kranz um den Kopf der Verstorbenen. Sie bestimmten die Reihenfolge der Totenwache und res­pektierten Lucindes Bitte, die erste sein zu dürfen.

Am dritten Tag hüllten sie den Leichnam in ein weißes Leinentuch und betteten mit Pater Bernhard ihre Mit­schwester im kleinen Friedhof an der Klostermauer zu den anderen verstorbenen Mitschwestern in die blühende Erde. Lucinde schaute nach oben in das Geäst des alten Birn­baums, wo die Vögel über dem Grab ihre schönsten Lieder sangen. Und während auch Mutter Anna nach oben schaute, sagte sie leise: „Die Seele unserer lieben alten Mutter ist jetzt bei unserem himmlischen Vater!“

„Was ist denn die Seele?“, wollte Lucinde wissen und schaute die Mutter forschend an. „Es ist der Teil in uns, der unsterblich ist. Das, was wir schon waren, bevor wir auf diese Erde gekommen sind und das, was wir weiterhin sind, wenn wir wieder von hier gehen. Du kannst dir das so vor­stellen, dass die Seele, weil sie mit unseren Augen nicht sichtbar ist, sich ein Kleid aussucht, das ist unser Körper. Und dieses Kleid hält nicht ewig. Irgendwann ist es ver­braucht, dann legt die Seele es wieder ab, so wie unsere alte Mutter das getan hat.“ Lucinde schaute ehrfürchtig zu Anna auf. Sie war überzeugt: Meine Mutter weiß alles.

„Ich will für unsere liebe alte Mutter wieder ein Lied spielen“, rief Lucinde am nächsten Morgen nach dem Frühstück und eilte hinaus, setzte sich an das Grab der alten Äbtissin und blies auf ihrem Kamm, wie Schwester Adel­gunde es ihr vor ein paar Tagen gezeigt hatte: „Schlaf Kindlein, schlaf …“.

Dass die Schweden in den Krieg eingreifen würden,

hatte sich für den Schuhmacher Heberle schon angekündigt: In folgender Nacht hat Gott ein großes Wunder an den Himmel gestellt. Und es ist geschehen den protestantischen Bürgern zum besonderen Trost. Denn man sieht am Him­mel ein großes Kriegsheer ziehen und vorher ein gewaltiger Reiter mit einem bloßen glänzenden Schwert, welcher sein Kriegsvolk führt.

Mit Schweden kam eine neue Macht ins Spiel und so zog, als der Krieg fast schon zu Ende schien, neues Unheil in Deutschland ein. Viele der Hansestädte, die sich gegen Wallenstein erfolgreich behauptet hatten, empfingen Gus­tav Adolf mit Freuden. 1630 landete er am Strand von Use­dom. Niemals zuvor hatte Deutsch­land ein Heer gesehen wie das schwedische.

Der Schwedenkönig hatte sich auch vom dänischen Kö­nig nicht abhalten lassen, der ihm die berechtigte Frage stellte: „Was haben eure Majestät in Deutschland zu schaf­fen?“ Vor Erregung zitternd antwortete Gustav Adolf: „Eure Majestät können sicher sein, dass, wer immer gegen uns sein wird, Kaiser oder König, Fürst, Republik oder sogar tausend Teufel, von uns so beim Schopf genommen wer­den, dass die Haare nur so fliegen.“

Dicht an der Seite des Schwedenkönigs ritt der junge Trompeter Magnus, sein Vetter, der ihm treu ergeben war. Es war eine große Ehre für ihn, sich seinem König an­schließen zu dürfen. Dafür ließ er ohne Bedauern seine Verlobte Birgit zurück, die ihm versprach, auf ihn zu war­ten. Sein Vater war früh gestorben, die Mutter ließ ihren einzigen Sohn ungern ziehen. Magnus ging beruhigt, seine Schwester Agneta würde an der Seite der Mutter bleiben. „Was wird nun aus deinem Studium?“, fragte die Mutter beim Abschied. Doch das zählte für Magnus nicht mehr. Jetzt ging es um Wichtigeres: Die Unterstützung der Pro­testanten in Deutschland, so hatte sein Onkel, der König, es ihm und seinen treuen Soldaten erklärt, sei ihre heilige Pflicht.

Die Kurfürsten ignorierten die Gefahr der Schweden, ahn­ten nicht, dass das Schlimmste noch bevorstand. Gustav Adolf sah (als militärisches Genie und hervorra­gender Stratege) die Chance gekommen, seine Ansprüche in Nord­osteuropa durchzusetzen. Er zwang Pommern, Mecklen­burg, Brandenburg und Sachsen zu einem Bünd­nis. Angeb­lich wollte der schwedische König die Protestanten, die ihn als ihren Heilsbringer sahen, unterstüt­zen, doch es steckte mehr dahinter. Der Schwedenkönig trat vor allem deshalb in Deutschland als Glaubenskämpfer auf, weil er damit seinem schwedischen Staat strategisch zu Stabilität und Macht verhalf. Die theologischen Diskussio­nen waren nur ein Vorwand, handfeste materielle Interessen durchzu­set­zen und Schweden einen geopolitischen Vorteil zu verschaffen.

Der Kaiser wollte Frieden schließen - strebte eine Über­einkunft mit den europäischen Mächten an - und die deut­schen Kurfürsten 1630 auf einem Reichstag versammeln. Den Vorsitz im Kurfürstenkollegium führte der Kurfürst von Mainz. Maximilian, Herzog von Bayern, Herrscher über fast eine Million Untertanen, hatte eine Stellung von unbestrittener Bedeutung. Seine Länder bildeten das Boll­werk zwischen Österreich und den mitteldeutschen Fürs­tentümern. Ihm gehörte neben der Kurpfalz auch die Ober­pfalz, ein verhältnismäßig armes, landwirt­schaftliches Gebiet zwischen der Donau und dem Böhmer­wald.

Die französischen Gesandten unterstützten die Pläne des Kaisers, Wallenstein zu entlassen. Sie versicherten, Schwe­den würde keinesfalls einmarschieren und Frankreich sich nicht in den Krieg einmischen. Zwischen Schweden und Frankreich entstand ein Vertrag. Schweden wurde mit einer Million Pfund unterstützt, um die kaiserlichen Kräfte zu schwächen. Ohne diesen Vertrag hätte Schweden keine Chance gegen den Kaiser gehabt.

In zehn Kriegsjahren hatte mehr als die Hälfte des Reiches das unmittelbare Elend von Truppenbesetzungen und ‑durchzügen zu ertragen, Vier Missernten in den Jahren 1625 bis 1628 hatten eine große Hungersnot für Menschen und Tiere zur Folge. Die Pest forderte unzählige Opfer. Armut und Hunger raubten einem von Natur fleißigen Volk Hoffnung und Scham, so dass es auch für achtbare Bürger keine Schande war zu betteln. Wenn keine Getrei­dekörner mehr zu finden waren, verwendete man gemah­lene Boh­nenstengel zum Brotbacken sowie Eicheln und Wurzeln. Im Frühling holten die Menschen sich die jungen Vögel oder Eier aus den Nestern. Wo ein Bach floss, such­ten sie Krebse oder Frösche. Selbst Schnecken waren besser als Hunger zu leiden.

Die Fürsten klagten höchstens darüber, dass ihre Ta­feln weniger reichlich ge­deckt wären oder über eine schlechte Weinernte, obwohl sie sich immer noch regel­rechte „Sauf- und Fress-Gelage“ leisten konnten. Kein Fürst kam, seines Heimes beraubt, in der Winterkälte um oder wurde mit Gras im Mund tot auf­gefunden und ganz wenige wurden von der Pest befallen. Während auf dem Land Kinder zu­schauen mussten, wie ihre Mütter verge­waltigt und umge­bracht wurden, wenn sie sich widersetzten oder ihre Väter mit dem „Schweden­trunk“ gefoltert, indem man ihnen mit Gewalt den Mund aufsperrte und Jauche hineinschüttete, bis die Därme platzten und nach dem Plündern das Haus angezündet wurde, führten die Fürsten ihr Leben wie in einer Parallel­welt weiter.

Die Not der Bevölkerung hinderte die Soldaten nicht, ihre Erpressungen fortzusetzen. Sie brannten Kirchen nie­der, in die sich die Bewohner geflüchtet hatten und setzten ganze Stadtviertel in Brand, um sie hinterher auszuplün­dern. Der maßlose Hass zwischen Soldaten und Zivilisten, der sich fast zum Wahnsinn steigerte, verschärfte die Gräuel des Krieges. Bürgerkrieg - mit täglichen Morden, Brandstiftungen und Racheangriffen auf Dörfer - wütete in Dithmarschen zwischen den Bauern und den Truppen, ließ sie völlig abstumpfen und machte jegliches Mitgefühl un­möglich.

Der Kurfürstentag von Regensburg bezeichnet das Ende des Abschnittes, der heute als die Zeit des deutschen Krie­ges genannt werden kann, und den Beginn der Epoche, in der auswärtige Mächte in den Krieg verwickelt waren. Nach 12 Jahren des Unheils hätte der Kurfürstentag Linde­rung bringen sollen, doch er kündigte nur die 18 Jahre an, die noch folgen sollten.

Die Gegner Frankreich und Spanien konnten sich beide keine offene Feindschaft erlauben. Ihr Kampfplatz war Deutschland. In den Augen Richelieus war Gustav Adolf ein willkommenes Werkzeug gegen die Habsburger. Wäh­rend er nach Süden ziehen wollte bis nach Bayern, plante Tilly eine Strafaktion gegen Magdeburg, das die Schweden unterstützte. Im Mai 1631 war die Stadt eine große Metro­pole im Heiligen Römischen Reich und das größte protes­tantische Bollwerk, eine wohlhabende, einflussreiche Stadt mit etwa 35.000 Einwohnern.

Die kaiserliche Armee war mittlerweile in einem he­runtergekommenen Zustand. Die Nahrungsvorräte waren aufgebraucht. Die mitreisenden Familien hungerten. Schwangere Frauen konnten sich oft nicht mehr auf ihren Beinen halten, viele verloren auf den Märschen ihre Kinder. Geburten endeten oft mit dem Tod des Neugeborenen und auch der Mutter. Viele Kinder starben an Mangelernährung.

Wallenstein, der auf seine Entlassung vorbereitet war, vertraute den Sternen, die es ihm angekündigt hatten und traf Vorbereitungen. Ein kaisertreuer Freiherr, der ihm die Nachricht überbrachte, wusste, dass es ihm vor allem um Macht und nicht nur ums Geld ging und meinte lächelnd, Wallenstein sei inzwischen so reich, dass er alle Straßen von Prag mit Gold pflastern könne. Wallen­stein schien seinen Abschied bereitwillig hinzunehmen, hing aber ins­geheim seinen Ra­cheplänen nach. „Die Ra­che“, sagte er, „ist wie ein edler Wein und wird um so feu­riger, je später man ihn schlürft.“ Vielleicht würde sein Traum, die Kö­nigskrone Böhmens zu tragen, dann doch noch wahr wer­den.

Tillys hungrige Soldaten liefen reihenweise ins schwe­dische Heer über. Sein Stellvertreter, Pappenheim, drängte ihn Magdeburg zu bezwingen, da die Stadt immer noch die Kapitulation verweigerte. Eigenmächtig führte Pappenheim am 17. Mai 1631 seine Truppen zum Angriff und schoss eines der Stadttore in Brand. Ein starker Wind trug mit dazu bei, dass am Mittag plötzlich an vielen Stellen das Feuer loderte. Magdeburg verließ sich auf seine starken Mauern und das schwedische Heer. Sie hätten ja Wort und Brief des Schwedenkönigs, sie dürften nicht zweifeln. Der Held und Gottesstreiter würde schon im rechten Augenblick eingrei­fen und sich auf den Feind werfen, um sie zu erretten. Gustav Adolf wage seine Krone, sein Reich, sein treues Volk, seine Frau und sein Kind, sein Glück und Leben, um seine Glaubensgenossen zu befreien.

Am Morgen des 20. Mai brannten die ersten Häuser. Bis tief in die Nacht loderte das Feuer, bald brannte die ganze Stadt. Nach drei Tagen war sie völlig zerstört. Es ging das Gerücht um, das Feuer selbst entfacht zu haben, um den Triumph Tillys im Augenblick des Sieges zunichte zu ma­chen.

Bevor die kaiserlichen Truppen in die Stadt stürmten, ließ Pappenheim Wein an die Soldaten verteilen, um ihre „Kampfeslust“ zu fördern. Die Zerstörung Magdeburgs wurde zu einem der schlimmsten Massaker der bisherigen Menschheitsgeschichte, zu einem maßlosen Exempel und bedeutete den Tod für die Hälfte der Bevölkerung. Nur wenige konnten fliehen. Unvorstellbares spielte sich ab in diesen Tagen. Es galt das Kriegsrecht: „Frauen kann man mitnehmen als Beute.“ Unter den Söldnern herrschte eine rohe sexuelle Gewalt, die als „Magdeburgische Bluthoch­zeit“ in die Geschichte einging.

Der schwedische Trompeter Magnus wurde von Gustav Adolf in die Stadt geschickt, um über die Lage dort zu be­richten. Als geschickter Reiter kam er auf seinem Pferd auch durch die entlegensten Gassen. Den Anblick der Bar­barei, die er dort zu sehen bekam, konnte er kaum ertragen: Die Söldner drangen in die Häuser ein, plünderten und richteten ein unvorstellbares Massaker an. Babys wurden an den Brüsten ihrer Mütter aufgespießt, die Elbe war blutrot. Mädchen stürzten sich hinein in Panik. Frauen, auch schwangere, wurden vergewaltigt und umgebracht.

Der Dom wurde verschont, weil der Domprediger für die wenigen Überlebenden um Verschonung bat. Drei Tage waren sie schon ohne Nahrung und ohne Wasser. Als Tilly auf seinem Pferd in den Dom ritt und das Elend sah, befahl er, die Überlebenden zu verschonen. Die kaiserlichen Söldner hatten in wenigen Tagen etwa 25.000 Menschenleben in einem Blutrausch ausgelöscht. Die Lebensmittel waren vernichtet. Zivilisten und Soldaten drohte eine Hungernot. Unter den Bürgern, die am Leben geblieben waren, befan­den sich vor allem Frauen, denn diese hatten sich die Sol­daten mit der Beute als erstes gesichert und ins Lager ge­schleppt. Als die Plünderung vorbei war, versuchte Tilly, Ordnung zu schaffen und beauftragte Priester, die Soldaten zu überreden, die Frauen entweder zu heiraten oder zurück­zuschicken. Um den Ausbruch der Pest zu verhindern, ließ Tilly die Leichen in die Elbe werfen.

Die Statue der Jungfrau, das Wahrzeichen der Stadt, wurde verkohlt und zerbrochen in einem Graben gefunden. Es hieß, sie war „umworben und genommen“ worden.

Die Grausamkeiten traumatisierten die Überlebenden fürs ganze Leben. Die Protestanten schrien nach Ra­che. Das Inferno von Magdeburg wurde über Flugschriften ver­breitet. „Magdeburgisierung“ galt nun während des Krieges später auch für das Niederbrennen anderer Städte wie Höxter, Zwickau und Heidelberg.

Im Heerlager der Schweden ging die Sorge um, dem Trom­peter könne etwas zugestoßen sein, da er schon drei Tage unterwegs war. Als er endlich völlig entkräftet und über­nächtigt am anderen Morgen ankam - der Feldprediger stimmte gerade das Gebet an -, ließ er sich erschöpft vom Pferd fallen. Seine Kameraden trugen ihn ins Zelt, wo er wie ein Toter zwei Tage schlief, ohne auch nur einmal die Augen zu öffnen.

Papst Urban VIII. bezeichnete die Eroberung Magdeburgs als Vernichtung des Ketzernestes. General Pappenheim notiert in seinem Tagebuch: Es ist gewiss seit der Zerstö­rung Jerusalems kein gräulicheres Werk und Strafe Gottes gesehen worden. All unsere Soldaten sind reich geworden. Gott mit uns.

Einige Frauen wurden als Zauberinnen vor Gericht gestellt und auf dem Scheiterhaufen verbrannt, nachdem sie weitere unter der Folter denunziert hatten. Alle wurden beschuldigt, die Elbe austrocknen zu wollen, damit Magdeburg eher eingenommen werden könne. Die politischen Intentionen dieses Krieges und die durch ihn verursachte Gewalt stan­den in keinem Verhältnis mehr zueinander.

Die Vernichtung hatte ein Ausmaß angenommen, das durch nichts mehr moralisch zu legitimieren war. Die Bela­gerung und Plünderung, die ganze Barbarei war ein Schlüs­selmoment. Bisher schienen nur die Protestanten gefährlich zu sein und nun erkannte man, dass auch die Katholiken brutal waren. Richelieu schrieb in der Gazette, die er ge­gründet hatte: Die Habsburger sind nicht länger Katholi­ken, sie sind Scheusale! (Die Gazette diente nicht nur den Nachrichten, sondern vor allem der Propaganda für Frank­reich und war der Beginn des Medienzeitalters.)

Auf seinem Zug nach Leipzig fand Tilly mit seinen Of­fizieren lediglich eine Unterkunft im Haus des Totengrä­bers, da die Bevölkerung selbst alle anderen Gebäude der Vorstadt bereits abgebrannt hatten. Erschrocken traten sie zurück, als sie eine Unzahl von Totenschädeln sahen, die von der Decke herabhingen und in denen kleine Lichter brannten. Auch an den Wänden hingen kleine und größere Knochen, die der Totengräber als „Gewächse“ auf seinem Acker bezeichnete. Den Offizieren liefen Schauer über den Rücken und einer meinte, dies könne ein schlechtes Omen sein für die bevorstehende Schlacht.

Nördlich von Leipzig fand 1631 die erste große Ent­scheidungsschlacht bei Breitenfeld statt, auf der sich na­hezu 90.000 Mann gegenüber standen. Das vereinigte schwedisch-sächsische Heer war dem kaiserlichen, geführt von Tilly, überlegen. Außerdem waren ihre Waffen und ihre Taktik besser und die Zahl ihrer Geschütze höher.

Der Krieg hatte die Soldaten verändert. Mit ihren Lie­dern - wie das Nachtlied der Krieger - feuerten sie sich ge­genseitig vor der Schlacht an: „[…] hörbar wird der Feinde Tritt. Und die Trommel wird geschlagen. Und Trompeten schmettern mit. Rüstig schließen sich die Reihen. Jedes Herz schlägt Vaterland. Möge Gott den Sieg verleihen uns mit güt’ger starker Hand und das Recht wird Sieger sein.“

Pappenheim, dem der Wirklichkeitssinn fehlte, gab nun, wie in Magdeburg, ohne Abstimmung mit Tilly, den Befehl zum Angriff. „Gott mit uns Kameraden!“, rief er. „Lob und Leben oder ehrlichen Tod!“ „Lob und Leben oder ehrlichen Tod!“, wiederholte die Truppe im Chor. Dass ein Entkom­men nicht mehr möglich war, verdrängten sie. Mit dem Glauben an eine übermenschliche Kraft in ihnen, stürmten sie los. Die donnernden Geschütze und das Knallen der Gewehre, das metallene Scheppern der gepanzerten Rüs­tungen, das Krachen der Spieße und das Geschrei der Ver­wundeten und Angreifer ergaben zusammen mit den Trom­peten und Trommeln eine furchterregende Musik.

Im kaiserlichen Heerlager wurden nach der Schlacht die verletzten Soldaten und Söldner vom Feldscher behandelt, der mit brachialen Mitteln vorging und u. a. bei vollem Bewusstsein, Kugeln aus den Leibern schneiden musste. Wenige überlebten diese Tortur. Wundärzte waren in den Lagern selten und nur den Anführern zugewiesen. In letzter Not flehten die Soldaten verzweifelt zu Gott: „Warum? Warum das alles? Warum hast du das zugelassen? Warum lässt du es zu, dass Christen einander töten? Wann ist dieses Grauen zu Ende? Ich werde nicht mehr beten, ohne eine Antwort von dir!“

Die Niederlage bei Breitenfeld war für Ferdinand ein schwerer Schlag. Die überlebenden Soldaten begannen, mit Gott und der Welt zu hadern. Das schwedische Heer zog durch das protestanti­sche Niederösterreich Richtung Prag, wollte weiter nach Wien vordringen, griff Böhmen an und nahm grausame Rache an den Katholiken.

Die charismatische Persönlichkeit des schwedischen Königs und sein Glaube an sich selbst umgaben von nun an jede seiner Taten mit einem Nimbus des Wunders und der Unbesiegbarkeit. Schwe­den entwickelte sich nach dem Erfolg bei Breitenfeld schnell zu einer europäischen Groß­macht.

Der Siegeszug der Schweden durch West- und Süd­deutschland dauerte zwei Jahre.

Seit Jahren betrachtete die Äbtissin

allabendlich mit ihrem Fernrohr den Sternenhimmel. Heute war der Abend so still, dass kein Blatt sich regte im Wipfel der alten Kastanie, die das Kloster überragte. Der Krieg, der seit 12 Jahren im Land herrschte, war weit weg. Hin und wieder kamen Meldungen über den alten Anton, ihren Bo­ten vom Dorf. Täglich beteten die Schwestern in ihrer Ka­pelle für den Frieden. Aus den Worten Pater Bernhards in seiner letzten Predigt schöpften alle Kraft und vertrauten darauf, auch weiterhin verschont zu bleiben: „Freut euch in Hoffnung, seid geduldig in Trübsal und beharrlich im Ge­bet!“, zitierte er einen Römerbrief. „Denn das Gebet ist der Anschluss an die Kraftquelle Gottes. Wo keine Hoffnung ist, ist Traurigkeit.“

Heute durfte Lucinde länger aufbleiben. Mit roten Wan­gen saß sie neben der Äbtissin und konnte es kaum erwar­ten, durch das Fernrohr zu schauen. „Mutter, der Himmel ist heute so rot wie die Rosen an der Hauswand in unserem Garten!“

Lucindes Augen verfolgten den Sonnenuntergang, der ein zauberhaftes weiches Licht über die Landschaft legte. Mit Spannung wartete sie auf den allerletzten Augenblick, den geheimnisvollen Moment zwischen Tag und vollstän­diger Nacht, in dem die Natur zur Ruhe kommt, als ob sie für einen Augenblick den Atem anhalten würde.

Ein wenig später erhellten der Mond, der Mars, der Sa­turn, die Venus und der Jupiter den Nachthimmel. „Als wollten sie alle ein Fest feiern!“, rief Lucinde. „Ja, mein liebes Kind, sie wollen uns ermahnen, das Fest des Lebens an jedem Tag zu feiern. Ein Dankesfest für unseren Schöp­fer.“

Lucinde nickte, deutete zum Himmel und hörte auf­merksam zu. „Schau, dort oben ist der Jupiter. Er ist der größte Planet; sieh, welche Ruhe und Souveränität er aus­strahlt, wie er die rechtwinklige Geometrie der Waage an­führt. Als ob er in uns Menschen die geistige Kraft, das Denken und die Erkenntnis unterstützen möchte“, erklärte die Mutter. Stumm hing Lucinde an ihren Lippen.

„Wir müssen lernen zu erkennen, was falsch ist im Le­ben, denn oft finden wir erst dann im Gegenteil das Rich­tige. Immer noch folgte Lucinde mit großer Aufmerksam­keit den Worten der Mutter. „Mit der Wahrheit verhält es sich völlig anders: Wenn wir etwas als wahr erkennen, ist das Gegenteil ebenso die Wahrheit. Und um zur Wahrheit zu gelangen, müssen wir uns zuerst von unserem gelernten Wissen befreien und das neu erworbene neu ordnen.“

Nach einer langen Pause, in der Anna beobachtete, wie Lucinde über das Gehörte nachdachte, fragte sie: „Mutter, du hast gerade von der geistigen Kraft gesprochen. Was ist denn der Geist?“ „Geist und Seele gehören eigentlich zu­sammen, Lucinde. Man kann auch sagen, dass die Seele der Ursprung des Geistes ist. Oder dass sozusagen der Geist von der Seele geboren wird. Wenn die unsterbliche Seele und der sterbliche Körper in diesem Erdendasein mit unse­rem Denken und Fühlen in Harmonie sind, kann das zum Vorschein kommen, was wir Geist nennen und dann öffnen sich für uns die Geheimnisse des Himmels und der Erde.“

Als Lucinde die Augen zu den hellen Sternen hob, glaubte Anna den Widerschein dieses Glanzes in den ge­heimnisvollen Augen des Mädchens zu sehen. Anna war vom Glauben durchdrungen, dass in diesem Menschenkind Fähigkeiten verborgen liegen, die nur darauf warten, ent­deckt zu werden. „Sonne und Mond, preiset den Herrn! Ihr Sterne des Himmels, preiset den Herrn!“, begann Mutter Anna mit ihrer Sopranstimme, die Lucinde so gerne hörte. Wie ein Echo klang das Son­nenlied des Alten Testamentes in den nächsten Tagen in ihr nach.

Lucindes Lehrerin sein zu dürfen, seit dem Tag, als ihr dieses Kind in die Arme gelegt wurde, war Anna inzwi­schen ebenso wichtig wie ihre Aufgaben als Leiterin des Kon­vents. Und wichtiger als ihr eigenes Leben; denn ein inneres Ahnen sagte ihr, dass eines fernen Tages, wenn sie vielleicht gar nicht mehr auf dieser Erde wäre, auf Lucinde eine große Aufgabe warten, dass sie zum Segen für unzäh­lige Menschen werden würde. Mit jeder Faser ihres Her­zens glaubte sie inzwischen unerschütterlich daran. Gleich­zeitig war ihr bewusst, dass sie nicht nur den Auftrag hatte, das Kind, das ihr anvertraut war, zu lehren, sondern, dass sie selbst dadurch Tag für Tag auf neue Erkenntnisse stieß, dass sie selbst Tag für Tag dazulernen durfte.

Das zierliche Mädchen besaß eine zarte Gesundheit, aber einen hellen, wachen Geist und schien seinem Alter gemäß weit voraus zu sein. Dieses wissenshungrige junge Leben und ihre eigene reiche Erfahrung waren Gegensätze, die jeder neue Tag durch das Lernen ins Gleichgewicht brachte und im Gleichgewicht hielt. Mit Lucinde erst ent­deckte Anna selbst das Geheimnisvolle und die Tiefe des alltäglichen Lebens, den leisen Klang im Rhythmus der Natur, der sie sanft mit seiner Melancholie an die Endlich­keit ihres Lebens erinnerte.

Manchmal hatte sie den Eindruck, dass die Augen des Mädchens Dinge schauen konnten, die ihren eigenen ver­borgen blieben. Dann schien Lucinde ihr wie ein Wesen aus einer besseren Welt, als habe Gott einen Engel auf die Erde geschickt. Alles ist miteinander verwoben, nichts geschieht zufällig, dachte Anna. Und wird zu einem heili­gen Ort, an dem Vergangenheit und Gegenwart zusam­mentreffen.

Wer mag nur Lucindes Mutter gewesen sein? Leben nun in ihrer Tochter die unerfüllten Ambitionen, das nicht Ge­lebte durch ihren frühen Tod weiter? Ist dies nicht sogar das allgemeingültige Gesetz der Weiterentwicklung der ganzen Menschheit? Anna war fest entschlossen, diesem Kind, das eine außerordentliche Begabung zeigte, zu die­nen. Sie wusste, das Vermächtnis - diese blitzschnelle Form der spontanen inneren Einsicht - das seit Generatio­nen von der Mutter auf die Tochter übertragen wird, kann verschüttet sein oder in den Hintergrund des Bewusstseins gedrängt werden, doch nichts Essentielles kann jemals endgültig verlorengehen. Sie zweifelte nicht daran, dass dies für alle Frauen gilt. Wir können sicher sein, dass alles verloren Geglaubte weiterhin in der Seele vorhanden ist, denn was verdeckt ist, kann irgendwann neu entdeckt wer­den.

Anna wusste, dann wartet ein Geschenk auf alle, die sich auf diesen Weg einlassen: Ein unbestechliches Zeu­genbewusstsein, das ermöglicht, alle eigenen Schwächen und Stärken sowie die der anderen Personen zu erkennen und rückhaltlos anzunehmen. Das Wahrgenommene nicht zu bewerten und unerschrocken jede noch so gut versteckte Schattenseite anzunehmen, alle Negativitäten, alle Unge­reimtheiten zu akzeptieren, ermöglicht uns, mutig den nächsten Schritt im Leben zu gehen. Wie sie es selbst er­lebte, seit sie sich auf dieses Leben in der Abgeschiedenheit ihres Klosters eingelassen hatte, dass jedes negative Gefühl, jeder negative Gedanke vom eigenen Bewusstsein durch­drungen, sich selbst auflöst und sich in eine neue Vitalität wandelt und uns mit einer magischen Kraft mit Seelen­freunden verbindet.

Erst dann können wir Frauen erkennen, was wir wirk­lich brauchen, wonach wir uns zutiefst sehnen und uns die Frage stellen: Was ist es, das ich jetzt im tiefsten Seelen­grund will? Doch ein gutes Unterscheidungsvermögen zu entwickeln ist eine der schwierigsten Aufgaben überhaupt. Es erfordert Mut, Willenskraft, seelische Stabilität und vor allem Geduld.

Am Nachmittag wurde die Äbtissin unruhig, weil Lucinde nicht – wie gewohnt – zur Andacht erschienen war. Als sie aus der Kapelle kam, schaute sie zuerst besorgt in ihrer Zelle nach, fand sie aber dann nach einer Weile im Garten unter dem Birnbaum. Sie traute ihren Augen nicht und blieb erschrocken stehen, als sie das Mädchen sah. Lucinde saß im Gras und streichelte einen Wolf, der den Kopf in ihren Schoß gelegt hatte. Fassungslos hielt Anna die Luft an, wusste nicht, wie sie reagieren sollte. Der Wolf musste bereits ihre Nähe gewittert haben. Er hob den Kopf und be­wegte angespannt lauschend seine Ohren, blieb aber sitzen. Da schaute auch Lucinde auf.

„Schau mal Mutter, wen ich heute gefunden habe! Der Arme war humpelnd um unser Kloster herum gestrichen. Ganz bestimmt wusste er, dass wir ihm helfen können. Eine Pfote ist schwer verletzt, vielleicht war er in eine Falle geraten. Sieh doch nur, wie mager er ist. Ich glaube, er hatte schon lange nichts mehr zu fressen.“ „Aber Lucinde, er ist ein wildes Tier und gefährlich!“, rief die Mutter entsetzt. „Nein, nein, mein Wolf ist doch noch ein Kind!“, sagte sie schnell. „Ich hab seine Wunde bereits mit Ringelblumen­salbe behandelt und die Pfote verbunden. Sie sah gar nicht gut aus. Hoffentlich gibt es keinen Wundbrand.“

In den nächsten Wochen wurde Zita, wie Lucinde ihr Wolfskind nun nannte - weil Anton festgestellt hatte, dass es ein „Mädchsche“ (Mädchen) war - eine Spielgefährtin, die ihr wie ein junger Hund auf Schritt und Tritt hinterher lief. Am Abend schlief sie vor ihrem Bett ein und am Mor­gen wartete Zita schon darauf, dass Lucinde endlich die Augen aufmachen würde. Die Schwestern, die zuerst zu­rückhal­tend und ängstlich auf das wilde Tier reagierten, verloren bald ihre Scheu und lachten, wenn sie sahen, wie Lucinde und Zita im Garten umher tollten. Der treue alte Anton, der den Schwestern in seinem Rucksack aus dem Dorf immer wieder Spenden der dankbaren Bürger brachte, hatte bald auch für Zita etwas im Gepäck. Inzwischen war sie zwar auch mit gekochten Kartoffeln und Gemüse zu­frieden. Doch wenn Zita schon von weitem Antons Schritte erspähte, sprang sie ihm mit lautem Freudengeheul entge­gen, weil er stets einige Knochen oder Fleischreste dabei hatte.

Im Schatten der Nachmittagssonne saß die Äbtissin und murmelte im stillen Gebet die Stationen des Glorreichen Rosenkranzes, während die Perlen andächtig durch ihre Finger glitten. Doch heute schoben sich immer wieder Ge­danken dazwischen, die sich nicht mehr verscheuchen lie­ßen. Seufzend hielt sie mitten im Gebet inne, steckte den Rosenkranz in die Tasche ihres Kleides und ließ ihren Ge­danken freien Lauf:

Mit jedem Jahr, in dem Anna in dieser Ordensgemein­schaft ihr Leben mit anderen Frauen teilte, hatte sich die Gewissheit verstärkt, dass die Eltern die richtige Entschei­dung getroffen hatten, dass das so frühe Versprechen der Eltern in völliger Übereinstimmung mit ihrer, damals noch völlig unbewussten inneren Sehnsucht war. Annas wirkli­che Familie war seit vielen Jahren diese Klostergemein­schaft. Hier fühlte sie sich zugehörig. Hier war sie zuhause.

Ihr Vater hatte der Äbtissin bei ihrer Aufnahme eine nicht geringe Summe für das Kloster überreicht und ein Gebetbild dafür bekommen, auf dem er die Heilige Agatha sah, der das Kloster geweiht war. Einige ihrer Mitschwes­tern kamen aus armen Verhältnissen. Da waren die Eltern froh, eine Esserin weniger am Tisch zu haben. Andere hat­ten einen adeligen Titel, den sie mit dem Eintritt ins Kloster ablegen mussten. Es war unwichtig, woher sie kamen. Alle ordneten sich ein in die Regeln des Heiligen Benedikts. In ihrer klösterlichen Gemeinschaft durfte die Herkunft keine Rolle spielen.

Am frühen Abend saß Lucinde alleine auf der Bank im Garten und schaute nachdenklich zu den Sternen, die so unendlich fern schienen, so fern wie die Erinnerung an ihre Mutter, von der sie durch die Äbtissin nur wusste, dass sie – nachdem sie ihr das Leben geschenkt hatte – gestorben war. Und doch verging kein Tag, an dem sie nicht in Gedanken so innig bei ihr war, dass sie irgendwann ein Bild ihrer Mutter in ihrem Herzen hatte, an dem sie festhalten konnte. Gewiss, die Äbtissin war wie eine Mutter zu ihr und sie spürte nicht nur Dankbarkeit, sondern aufrichtige Gefühle der Zuneigung. Doch die Mutter, die sie geboren hatte und die sie in ihrem Herzen trug, die sie auf Schritt und Tritt begleitete, gab ihr ein ganz besonderes Gefühl, es war an­ders als die Liebe der Mutter Anna. Die Frau, die ihr das Leben geschenkt hatte, war eine Begleiterin, mit der sie Zwiesprache hielt, auf deren Stimme sie lauschte, deren Melodien sie summte und deren Lieder sie sang, andere Lieder als die, die sie im Konvent hörte. Manchmal schrieb sie spontan kleine Botschaften für ihre Mut­ter auf Zettel­chen.

Während es gerade draußen in Strömen regnete, saß Lu­cinde am nächsten Tag in ihrer Zelle am Tisch und schrieb: Geliebte Mutter, ich möchte dir sagen, dass ich mein Leben für dich weiterleben werde, deine Träume erfüllen werde, mein Glück zu deinem Glück mache. Als der Regen auf­hörte und ein paar Sonnenstrahlen durch die Wolken dran­gen, trug sie das Blatt in den Klostergarten und legte es auf den verwitterten Buntsandstein über dem ältesten Grab an der Mauer, der letzten Ruhestätte der ersten Leiterin des Ordens vor 400 Jahren, dessen Inschrift kaum noch zu lesen war. Als sie einen Kieselstein im nahen Bach suchte, sah sie, wie mit einem Mal ein Regenbogen über dem Tal stand, zauberhaft und geheimnisvoll leuchtend. Er schien Lucinde wie eine Brücke ins Jenseits, wie ein Zeichen der Liebe, die die Lebenden mit den Toten verbindet. Tränen glänzten auf ihren Wangen als sie ihre Botschaft unter den Stein legte. Der Quarz funkelte und glitzerte in der Nach­mittags­sonne wie tausend Sterne vom Himmel gesandt, wie ein Gruß der Mutter.

Tief versunken fand Anna das Mädchen. Im gleichen Augenblick wusste sie, wo Lucinde jetzt in ihren Gedanken war. Behutsam legte sie eine Hand auf ihre Schulter. Lu­cinde schaute auf und war so beseelt, dass sie Mutter Anna sofort mitteilen wollte, was sie gleich darauf in ihr Heft schreiben würde: „Meine Mutter war bei mir. Da gibt es eine Brücke zwischen der Welt der Verstorbenen und unse­rer. Der Schlüssel und die Brücke zu dieser Welt ist unsere Liebe. Da gibt es einen Ort, wie ein Raum zwi­schen der geistigen und unserer Welt, in dem ich meine Mutter traf. Liebe ist Licht, denn Licht ist Liebe. Durch unsere Liebe bleiben wir auf immer in unserem Menschsein mit unseren Verstorbenen verbunden. Denn das Licht in uns kann nicht zerstört werden. Es verlässt unseren Körper nur im Augen­blick des Todes, um sich wieder mit dem unend­lichen Licht zu vereinigen.“

Eine tiefe Freude ließ Annas Herz schneller schlagen und sie schickte - wie so oft in den letzten Jahren - einen Dank zum Himmel. Welch göttliche Fügung hatte ihr dieses Kind geschickt?

Wo sie doch allen weltlichen Freuden entsagt hatte an dem Tag, als sie mit 15 Jahren von ihrem Vater hierher gebracht wurde. Die Mutter hatte ein Gelübde abgelegt, als ihr Mann an einer lebensbedrohlichen Krankheit litt. Mit beiden Händen auf ihrem schon deutlich gewölbten Leib war sie in der Marienkapelle am Ortsrand von Kleinwall­stadt niedergekniet und hatte der Gottesmutter versprochen, eines Tages dieses Kind in den Dienst der Kirche zu den Benediktinerinnen des Klosters Maria an der Sonne am Schmerlenbach zu geben. Ein Haus, von dem sie wusste, dass es bereits im 13. Jahrhundert von Kugelnberg, einem Domherr zu Würzburg, aufgrund eines Gelübdes, gestiftet wurde. Abend für Abend, wenn die Mutter am Bett mit der kleinen Anna betete, erinnerte sie ihr Kind feierlich an dieses Versprechen: „Meine liebe Tochter, du bist ein gott­geweihtes Kind, seit du in unsere Wiege gelegt wurdest.“

Als der Tag des Abschieds gekommen war, die Ent­scheidung für ihr weiteres Leben nie in Frage gestellt wor­den war in all den Jahren, durfte auch Anna keinen Zwei­fel aufkommen lassen an dem Versprechen ihrer Mutter. Die junge Frau fügte sich rasch ein in das Ordensleben, war beliebt im Konvent, zeigte großes Talent in der Pflege des Klostergartens und war bald im Chor der Frauenstimmen mit ihrem Sopran unentbehrlich. Er verlieh ihren Gesängen eine Innigkeit, die die Herzen aller bewegte. Für Schwester Josefine, die durch ihr hohes Alter geschwächt war, wurde sie schon in kurzer Zeit zur zweiten Hand. Und so war es keine Über­raschung, dass nach ein paar Jahren Schwester Anna ein­stimmig vom Konvent zur neuen Äbtissin gewählt wurde. Mit großer Demut übernahm Anna den ehrenvollen Auf­trag, das verdienstvolle Wirken von Mutter Josefine fortzu­setzen.

Anna war nun mehr als eine Mitschwester. Sie war Mutter für alle in der klösterlichen Gemeinschaft. Mit gro­ßer Hingabe erfüllte sie ihre neue Aufgabe und doch schlich sich trotz ihrer langen Gebete in ihrer Zelle am Abend auf ihrem Betstuhl - und vor allem wenn sie anschließend im Bett lag - manchmal der Gedanke ein: Wie würde wohl heute mein Leben aussehen, wenn Mutter mich nicht ins Kloster geschickt hätte? Sicher wäre ich verheiratet und hätte eine Familie. Denn die Erinnerungen an ihre Ge­schwister und an ihre Kindheit bewahrte sie wie einen Schatz in ihrem Herzen. Sie hatte einen star­ken Willen und damals längst im Stillen eigene Pläne ent­wi­ckelt. Sobald wie möglich wollte sie das Elternhaus ver­lassen, in die nächste Stadt gehen und sich eine Arbeit in einem angese­henen Haus suchen. Am liebsten wollte sie sich um die Kinder dort kümmern und sie umsorgen. Das war auch lange ihre Aufgabe zuhause gewesen. Doch ihr war ein ganz anderes Schicksal zugedacht. Damals hatte sie nicht gewagt, mit ihren Eltern offen darüber zu reden.

Ihr Weg schien ihren Willen zu beugen, sie zum Gehor­sam zu zwingen. Mit ihrem wachen Geist und ihrem em­pathischen Wesen harrte sie aus und hatte sich nach und nach in die Ordensgemeinschaft eingefügt, die nach den Regeln des heiligen Benedikts sich in den Dienst der Men­schen stellte. Wie er, sahen die Klosterschwestern ihren Alltag nicht beherrscht vom Fasten, denn ein Übermaß der Askese führe oft zur Selbstüberhebung. Ihr Kloster sollte ein Ort der Freude sein. Zwar führten sie in ihrer Gemein­schaft ein beschauliches Leben in Klausur hinter Kloster­mauern, die aber längst nicht so hoch und unüberwindbar waren, wie viele glaubten und das fröhliche Lachen der Frauen war oft zu hören. Mit den Jahren war Anna zu ei­nem wesentlichen Mitglied dieser Klostergemeinschaft geworden. Und ebenso war sie immer mehr überzeugt, eine höhere Macht habe durch die Entscheidung der Eltern sie zu ihrem Lebensweg auserwählt. Mit dieser Erkenntnis war ein Friede in ihr eingezogen, der durch eine innere Gelas­senheit und Ruhe sie unweigerlich ihrem Amt als Äbtissin zugeführt hatte.

In den Klostergarten, der von einer Mauer umschlossen war, führte eine kleine Pforte. Prächtige Obstbäume, üppige Blumenstauden und duftende Kräuter empfingen die Ein­tretenden. Dort hielt Lucinde sich am liebsten auf. Zita, deren verwundete Pfote inzwischen geheilt war, lag im Schatten der Nachmittagssonne unter dem alten Apfelbaum, eng an sie geschmiegt die Katze, die bereits trächtig war, als sie ihnen vor einiger Zeit zugelaufen war. Ihr weißes Fell mit schwarzen und rötlichen Flecken glänzte im Schattenspiel der Sonnenstrahlen, die durch das Blattwerk fielen. Auf einem Ast des alten Apfelbaumes sah die Mutter ihren Schützling sitzen, völlig selbstversunken in die ei­gene Welt. Gerade biss Lucinde herzhaft in eine rotbackige Goldparmäne und baumelte fröhlich mit den Beinen.

Als Lucinde aufschaute und die Äbtissin von weitem kommen sah, rief sie: „Mutter, hast du schon gesehen, wie schwer die Äste heuer von den vielen Äpfeln sind?“ Dann hielt sie überrascht inne. Wen hält unsere Mutter denn da an der Hand? Als die beiden näher kamen, begegneten sich die Blicke der Mädchen und gleichzeitig überzog eine solche Freude ihre Gesichter, wie bei einem Wiedersehen nach einer langen Trennung. Vom ersten Augen­blick an waren sie innig vertraut. Agnes war ein neuer Schützling, in die Obhut der Klosterschwestern geschickt, um eines Tages den Schleier zu nehmen und das ewige Gelübde abzulegen. Lucinde wurde eine liebevolle Freun­din, geduldige Lehre­rin und Beschützerin der kleinen Ag­nes, die doch nur zwei Jahre jünger war. Vollkommen selbstverständlich entfaltete sich in Lucinde durch das Mädchen ein fürsorgliches müt­terliches Wesen. Die Äbtis­sin konnte ihr Agnes anver­trauen. Sie wusste, Lucinde war intuitiv mit einem mütterli­chen Urwissen verbunden, wie vom Geist aller weiblichen Ahnen durch die Dunkelheit der Jahrhunderte geleitet. Ag­nes war in den besten Händen.

Bald jauchzte auch Agnes begeistert, wenn sich ein Vo­gel in ihrer Nähe im Haselbusch niederließ. Die Aufmerk­samkeit und Hingabe, die Lucinde allen Wesen in der Natur schenkte, teilten inzwischen alle Mitschwestern und oft rief eine nach Lucinde, wenn sich gerade ein Eichhörnchen im Garten einfand oder ein Igel sich verirrt hatte. Wenn Lu­cinde und Agnes mit Zita durch den Garten tollten, gesellte sich auch gern die alte Schwester Adelgunde zum Fangen­spielen dazu, bis sie ganz außer Atem war und lachend aufgab.

„Agnes, komm ich muss dir etwas zeigen!“, rief Lu­cinde, nahm ihre Hand und zog sie in den hinteren Garten. „Schau, dort im Baumloch der alten Eiche sitzt eine kleine Meise. Oben auf dem Ast hockt die Mutter und lockt das Vogelkind, damit es lernt zu fliegen.“ Leise setzten sich die beiden Freundinnen ins Gras und schauten zu. Die junge Meise piepste ängstlich und trippelte hin und her. Doch der unermüdliche Lockruf der Mutter ermutigte das Meisen­kind. Endlich breitete es die Flügel aus und bewegte sie flatternd, gab aber wieder auf. Erst beim nächsten Versuch flog es tatsächlich bis zum nächsten Ast und drehte erwar­tungsvoll sein Köpfchen zur Mutter. Nach einer Weile wagte sich das nächste Vögelchen neugierig aus dem Nest.

Lucinde verband noch einen anderen Gedanken damit, als die Pflege, wenn sie sich um den Kräutergarten kümmerte. „Der liebe Gott lässt für jede Krankheit ein Kraut wach­sen!“, behauptete sie immer wieder, wenn sie gefragt wurde, warum sie so emsig die Kräfte und Geheimnisse der Natur erforschen würde. Und bald wuchs im Klostergarten kein Kraut, dessen Abbildung sie nicht in ihren Heften bereits naturgetreu nachgezeichnet hatte. Sie wagte Expe­rimente mit Heilessenzen, die zugleich die Seele nähren sollten, erklärte Lucinde. Und bald holten die Menschen im ganzen Umkreis für die Kranken ihre Heilmittel, die sym­bolhaft sind für die ewigen Zyklen des Werdens, Vergehens und Neuwerdens auf dieser Erde. Sie sind damit eine heil­same Substanz für einen gesunden Schlaf und das gestärkte Wiederaufwachen nach einer erholsamen Nacht, stellte Lucinde fest.

Sie achtete darauf, wann der Mond ihr die rechte Zeit zum Sammeln der Kräuter und Blüten anzeigte. Sie trock­nete die Blätter und Blüten, zerkleinerte Wurzeln, Samen und Rinden, mischte, rührte und brühte auf und bewahrte ihre Medizin in Gläsern auf, die sie beschriftete: „Anis, Fenchel, Brennesseln, Holunderblüten, Süßholzwurzeln, Thymian, Lindenblüten, Heidelbeeren stand auf den Glä­sern. Täglich kamen neue dazu und Agnes half ihr gern dabei. Eifrig führte Lucinde Buch über das, was ihre Mit­schwestern ihr über die Wirksamkeit berichteten. Neuer­dings verarbeitete sie Mohnsamen zu einem Schlaf- oder auch Betäubungsmittel für den Fall, dass eine Opera­tion vorgenommen werden musste.

„Ich will alles aufschreiben in meinem Buch, was wir hier in unserem Kloster über Ursachen und Behandlung von Krankheiten mit natürlichen Heilmitteln herausfinden, da­mit es auch später allen Hilfesuchenden zur Verfügung steht!“, erklärte Lucinde auf die Fragen. “Wir dürfen nicht das Leben, die Gesundheit und das Leiden der Menschen in unserer Betrachtung loslösen von allen Zusammenhängen. Wir sind in der Welt und die Welt ist in uns. Jedes Ge­schöpf, die ganze Natur, der Kosmos steht in Zusammen­hang mit uns. In allem ist die Schönheit der Schöpfung in wundersamer Vollendung. Und alle Elemente und Kräfte der Natur stellen ihren Dienst zu unserem leibseelischen Wohl zur Verfügung.“

Hin und wieder schlug auch Schwester Adelgunde interessiert das Buch auf. Von ihr hatte Lucinde schon viele Rezepte übernommen, die sie noch von ihrer Mutter kannte: Bei Völlegefühl und Krämpfen hilft eine Teemischung aus Anis, Kümmel, Fenchel, Pfefferminze, Kamille und bei einer fieberhaften Erkältung Lindenblüten. „Leid dringd Biber­nell, doann stäibd ijä ned sou schnäll!“ (Leut trinkt Biber­nell, dann sterbt ihr nicht so schnell.), zitierte Schwester Adelgunde mit erhobenem Zeigefinger ihre Mutter.

Dass Lucinde seit jeher begabt schien, in Kontakt zu treten mit höheren kosmischen Gesetzmäßigkeiten, war inzwischen für keine Mitschwester mehr etwas Neues und doch zeigte sie immer wieder einen verblüffenden Einblick in andere Sphären und Seinsebenen. Selbst die schwierigs­ten wissenschaftlichen und weltpolitischen Themen sah sie aus einem multidimensionalen Blickwinkel. Und ihre Gleichnisse und Erkenntnisse überraschten ihre Mit­schwestern immer wieder. „Im Universum ist nichts komp­liziert. Die Menschen sind es, die es kompliziert machen. Die Erde ist die Schule und das Universum die Hoch­schule“, war ihre Antwort.

„Mutter, da war heute eine Stimme in mir, die sagte: Die Grundenergie des ganzen Universums ist Liebe und die Grundschwingung unserer Erde ist weiblich, aber das ver­stehe ich nicht.“ Hilflos zuckte Lucinde mit den Schultern. „Jetzt denk ich doch schon seit Stunden darüber nach. „Lu­cinde, wir dürfen dabei nicht an einen Mann oder eine Frau denken, wenn wir weiblich oder männlich hören. Wir kön­nen uns vorstellen, dass es um Eigenschaften oder Kräfte geht. So können in einer Frau ebenso männliche und in einem Mann weibliche Energien sein. Seit dem Tag unserer Geburt sind wir mit diesem Gesetz der Erde verbunden. Doch die Sehnsucht nach unserer geistigen Heimat, nach der Einheit bleibt in uns und leitet uns auf unserem Weg in diesem Leben.“

„Gott ist unseren irdischen Gesetzen, in der alles dual existiert, wie Tag und Nacht, nicht unterworfen, daher ist er weder männlich noch weiblich. Er ist die Ein­heit. Oder wir können auch sagen, er ist die Liebe. Und diese Liebe ist unsere geistige Heimat, von der wir kommen und zu der wir wieder gehen am Ende unseres Lebens hier auf dieser Erde. Diese geistige Heimat ist immer ein Teil von uns, auch in unserem vergänglichen Leben. In uns Menschen, in der ganzen Natur um uns herum ist beides: Das Sterbliche, weil unser Körper vergeht und das Unsterbliche, weil es Ewig­keit bedeutet. Daher gilt im Jenseits nicht das Gesetz der Erde, denn das bedeutet ledig­lich die Vergänglichkeit unseres Körpers. Viele Menschen haben das allerdings vergessen.“ „Mutter, dann müssen wir es ihnen sagen. Ist es nicht dumm, zu glauben, dass es nur dieses eine Leben hier gibt?“ Wieder einmal wurde die Äbtissin sehr nachdenk­lich.

Lucinde war immer noch nicht zufrieden: „Mutter, was sind denn nun die weiblichen und die männlichen Kräfte?“ „Das weibliche Prinzip ist vor allem Hingabe, es ist emp­fänglich und passiv. Zu dem Weiblichen zählt man auch das Kreative, Strömende. Das männliche Prinzip ist vor allem Struktur, es ist haltend und aktiv. Dazu zählt man auch das Kämpferische, das Leistungsorientierte.“ Lucinde dachte lange nach: „Dann kann es doch nur so sein“, fragte Lucinde, „dass um uns herum das weibliche Prinzip zu gering und zu schwach ist, sonst dürfte jetzt doch kein Krieg sein?“ „Ja, mein liebes Kind, da kannst du recht ha­ben, jedes Ungleichgewicht führt zu Konflikten. Deshalb gerade ist unsere Aufgabe in unserem Kloster so wichtig“, antwortete die Mutter ernst.

Erst 1631 wurde Würzburg massiv in das Kriegsge­schehen hineingezogen.

Nach der schweren Niederlage der kaiserlichen Truppen lag dem Schwedenkönig der Weg in die katholischen süddeut­schen Gebiete offen. Im Oktober wechselte das mehrheit­lich protestanti­sche Schweinfurt zu den Schweden über. Daraufhin flohen Bischof Franz von Hatzfeld, die Schüler des Priestersemi­nares und die Jesuiten mit vielen anderen aus der Stadt.

Das 16. und der Anfang des 17. Jahrhunderts waren für das Mainzer Oberstift Zeiten wirtschaftlicher Blüte. Das nach der Gegenreformation Julius Echters rein katholische Hochstift Würzburg gehörte zur Liga. Dadurch blieb es in den ersten Jahren des Dreißigjährigen Krieges ohne spür­bare Beeinträchtigung und von unmittelbaren Kampf­hand­lungen verschont. Für das Bündnis mussten allerdings hohe Geldleistungen aufgebracht und Truppenkontingente ge­stellt werden. Gustav Adolf stieß rasch mit seinem Heer zum Main und bis zur Grenze des Hochstifts Würzburg vor. Im Oktober 1631 erschien er auf seinem Siegeszug durch Deutschland mit seinen Truppen vor Würzburg und nahm es vier Tage später im Sturm. Von den schwedischen Trup­pen war unter Androhungen von Grausamkeiten Einlass in die Stadt gefordert worden. Der Rat war jedoch dem geflo­henen Landesherren verpflichtet und bat um vier Tage Auf­schub, um dessen Entscheidung einzuholen. Dennoch dran­gen die Schweden in die wenig befestigten Vorstädte ein. Sie plünderten ihre reich ausgestatteten Kirchen, Klöster und Spitäler.

Erfolglos versuchte der Rat, Bedingungen für die Über­gabe der Stadt zu stellen. Da man sich einer Belagerung durch die 26.000 Schweden nicht gewachsen sah, war die Stadt zur Kapitulation gezwungen und öffnete mit Billigung der fürstbischöflichen Regierung die Tore. Gustav Adolf zog mit seinen Truppen ein und besetzte die Stadt. Unter erheblichen Verlusten wurde die Festung Marienberg ge­stürmt. Hier erscholl zum ersten Mal in den Gassen der Racheschrei „Magdeburger Pardon!“, als die schwedischen Soldaten die Besatzung niedermachten.

Die berühmte Bibliothek Julius Echters, die fürstliche Silberkammer, die Archive und Kleinoden verschiedener Stifte und Klöster wurden Beute des Schwedenkönigs und seiner Soldaten. In der Folgezeit waren die Würzburger weiteren Plünderungen, Morden und anderen Gräueltaten ausgesetzt. Zudem mussten immer wieder neue massive Kontributionszahlungen geleistet werden. Tilly konnte den Vormarsch der Schweden auch im folgenden Jahr nicht aufhalten.

Bereits seit 1631 hatte Gustav Adolf Pläne, den Kurstaat Mainz, zu dem weite Teile des Taunus- und Maingebietes zählten, in ein weltliches Territorium unter schwedischer Herrschaft umzuwandeln. Im November setzte Gustav Adolf eine königliche Landesregierung ein, die Hochstifte Würzburg und Bamberg wurden schwedische Erblehen und im Juni 1633 dem einflussreichen General im schwedischen Heer, Herzog Bernhard von Sachsen-Weimar, als Herzog­tum Franken geschenkt. Dieser errichtete 1634 in Würzburg die königlich schwedische und herzoglich sachsen-weima­rische „Zwischenregierung“. Beim Kampf um das Elsass und Breisach, bei dem der Herzog von Frankreich finanziell und mit einem Heer unterstützt wurde, entging dem franzö­sischen König nicht, dass Bernhard selbst ein Auge auf das Elsass geworfen hatte. Mit Schmeicheleien und der trügeri­schen Hoffnung, Bernhard könne sogar Kaiser werden, versuchte Ludwig ihn um den Finger zu wickeln.

Obwohl Bernhard unmittelbar die Festung mit neuen Bastionen versehen ließ, fiel Würzburg im selben Jahr durch General Piccolomini wieder an die kaiserlichen Truppen. Bischof Hatzfeld kehrte zurück und die verblie­benen schwedischen Besatzer zogen von der Festung ab. Die kaiserlichen Truppen setzten der Stadt und ihren Ein­wohnern jedoch nicht weniger zu, als zuvor die Schweden. Zuletzt mussten die Würzburger im Winter 1647/48 noch­mals bayrische Truppen beherbergen. Am Ende waren die meisten der Vermögenswerte, wie auch Kirchenschätze, geplündert oder für Kriegszahlungen verwendet. Die Be­völkerungszahl hatte sich auf 5.000 halbiert.

Am 11. November 1631 besetzte Gustav Adolf Hanau, am 22. Aschaffenburg. Das beherzte Auftreten des Kapuzi­nerpaters Bernhard rettete die Stadt und das Schloss vor der Plünderung und Zerstörung. Als Gustav Adolf sich mit seiner Armee der Stadt näherte, waren die weltlichen Be­hörden geflohen, die Stiftsherren nach den Niederlanden, die Je­suiten nach Frankreich. Nur die Kapuziner blieben, tröste­ten die Zurückgebliebenen und halfen, wo es nötig war. Pater Bernhard ging mit einigen Getreuen über die Main­brücke, wo schon die schwedischen Regimenter herbei stürmten.

Der schwedische König ritt majestätisch - aufrecht wie eine Säule - auf seinem Schimmel. Die goldenen Sporen glänzten in der Sonne, sein rotblonder Voll­bart endete in einer Spitze unter dem Kinn und verlieh ihm eine pompöse Erscheinung. An seiner Brust funkelte eine goldene Kette, an der - in Gold gefasst - ein großer schwerer Türkis hing. Dicht neben ihm blies Mag­nus als erster laut und gebiete­risch die Trompete zu den Trommeln, die ihren Einzug schon von der Ferne an­kün­digten.

Mit zitternden Knien ging der tapferere Mönch auf den König zu und überreichte ihm auf einem silbernen Teller die Schlüssel der Stadt. Er nahm seinen ganzen Mut zu­sammen, schaute dem König fest in die Augen, schilderte die Angst der Bürger und bat um eine gnädige Behandlung. Gustav Adolf, der das Schloss schon im Auge hatte, um es seinen Regimentern zur Plünderung zu überlassen, beein­druckte die Tapferkeit des frommen Mannes. Durch seine klugen und besonnenen Worte konnte der Mönch die Stadt und auch das Schloss vor der Zerstörung retten. Be­herzt lud er den Schwedenkönig sogar in sein Kloster ein. „Vergesst nie, Aschaffenburg fand Gnade vor uns um die­ses Mannes willen!“, rief Gustav Adolf mit einer weit aus­holenden Bewegung seiner Arme, dass sein blauer Umhang wie ein majestätisches Segel im Herbstwind flat­terte.

Zwei Wochen später zog er in Frankfurt am Main ein, dem verfassungsmäßigen Mittelpunkt des Heiligen Römi­schen Reiches und der Krönungsstadt der Kaiser. Die Rats­herren wollten sich vor dem Einmarsch mit dem Kurfürsten von Mainz besprechen, doch der Schwedenkönig rief ge­bieterisch: „Jetzt, da ich Aschaffenburg erobert habe, bin ich der Kur­fürst von Mainz!“ Aschaffenburg, wo des Kurfürsten herr­liches Schloss stände, habe ihm gehuldigt. Außerdem habe er Schlüssel, die jede Stadt aufschließen würde, nämlich seine Kanonen. Er berief seinen Kanzler Oxenstierna, die Verwaltung der eroberten Gebiete zu übernehmen und erklärte ihm, im Krieg müsse man sich nach der Gelegen­heit richten. Er brauche Geld und das habe er hier in Frank­furt gefunden. Am Rhein und am Main könne er noch mehr auftreiben. Der Bürgermeister setzte es dennoch durch, dass keine schwedische Besatzung in die Stadt gelegt wurde, außer 600 Mann in die Vorstadt Sach­senhausen.

Die protestantischen Prediger im Land verkündeten weiterhin, der schwedische König sei wie der Heiland, der dem Laza­rus zugerufen habe: „Steh auf und wandle!“ So werde sich das arme gekreuzigte Volk, das erwürgte und begrabene Römische Reich auf sein Wort wieder erheben und in neuer Jugend und Schönheit ausbreiten. Die Kurfürsten wären wie Wölfe, die das eigene Vaterland in Stücke reißen. Sein Kanzler Oxenstierna zuckte die Achseln: „Der deutsche Adel hat die Großmannssucht. Er gleicht den Jungfrauen, die in Dreck und Mist baden, um eine reine Haut zu be­kommen.“ Der König dürfe ihnen nicht trauen und müsse auch mal die Peitsche zeigen.

Während auch der Domprediger in Magdeburg vor der Ankunft des Schwedenkönigs ihn mit dem Einzug Jesu in Jerusalem verglichen hatte, zitterten die Menschen in den katholischen Gegenden vor diesem Herrscher. „Ein Held ist einem Feuer gleich, das einen Wald oder eine Steppe er­greift und unersättlich rast, bis es alles Lebendige gefressen hat und dann sich selbst verzehrt“, erklärte Gustav Adolf seinem Kanzler. Oxenstierna runzelte die Stirn und schwieg.

Während der Kriegszeiten wurden für Freund und Feind die Schwedensignale zum Inbegriff psychologischer musikali­scher Kriegsführung. Das Signal des schwedischen Reiter­regiments war bald in der ganzen Gegend bekannt. Bereits 1632, als Gustav Adolf bei seiner Durchreise am Main entlang in Hanau übernachtet hatte, ließ er alle umliegenden Wege besetzen. Jeder Hügel erhielt eine schwedische Wa­che.

Wenn das Schmettern der Trompeten zu hören war, wussten auch die Feinde, es war das Signal zum Angriff. Am Abend unterhielten sie das Heerlager mit alten Weisen aus ihrer Heimat. Vor allem der König verlangte am Ende des Tages nach seinem Trompeter Magnus, der ihn auf seinem Zug durch Deutschland auf Schritt und Tritt be­gleitete. Unter allen Hoftrompetern hatte er ihn ausgewählt, weil Magnus die Trompete blasen konnte, wie kein anderer.

Seine Trompete hatte eine längliche Bügelform mit drei parallel laufenden Röhren, die durch halbkreisförmig gebo­gene Rohrstücke verbunden waren. Auf dieser neuen Trompete, die er perfekt beherrschte, konnte er vor allem in höheren Lagen mehr Töne erzeugen, obwohl sie schwerer zu blasen war.

Als der Schwedenkönig mit seinen Truppen von Würzburg über Miltenberg und Aschaffenburg Richtung Mainz zog, fingen auch für Obernburg am Main die furchtbaren Be­drängnisse an. Der Schwedenkönig verlangte Einlass und ein Quartier mit seinen Generälen im Gasthaus Krone. Die Landsknechte, ihre Begleitungen und die Pferde mussten bei den Bürgern unterkommen. Der Bürgermeister hatte Gustav Adolf eine hohe Summe als Tribut und später eine weitere Summe an die Besatzungsmacht zu zahlen. Geis­tesgegenwärtig reagierte ein Ratsschöffe, als er einem über­eifrigen Bürger, der gerade auf einen schwedischen Offizier schießen wollte, die Waffe im letzten Augenblick aus der Hand schlug. Die Stadt wurde verschont.

Auch der gefürchtete Reichskanzler des Königs, Oxenstierna (im Volksmund Ochsenstern genannt) bezog einen Monat später in der Krone Quartier. Der grauhaarige Kanzler sprach deutsch und gesellte sich gerne am Abend zu den Bürgern an den Tisch im Gasthaus. Obwohl der König seinem Rat vertraute, meinte er eines Tages: „Alle Menschen müssten erfrieren, wenn sie so kalt wären wie er.“ Worauf Oxenstierna erwiderte: „Sie würden alle ver­brennen, wenn sie so hitzig wären wie der König.“ Gustav Adolf zog ins Pfarrhaus und ließ sich die besten Speisen und Weine vorsetzen.

Später, nach dem Westfälischen Frieden, erinnerten sich die schwedischen Soldaten an das Quartier in Obernburg und General Löwenhaupt kam mit 600 Reitern nochmal herein galoppiert. Diesmal verlangte er einen Endtribut in Form von Lebensmitteln, wie Fleisch, Eier und Wein, die sie als reichliche Verpflegung mitnahmen.

Obwohl die Obernburger Stadtkasse auch für die be­setzten Nachbarorte zur Schonung Kontributionen zu zah­len, Geiseln auszulösen oder Schmiergeldzahlungen zu leisten hatte, kam es zu Plünderungen und Zerstörungen durch das Kriegsvolk. Pferde zertrampelten Felder, Wiesen und hinterließen Dreck und Abfall. Unsägliches Leid durch Hunger entstand, wenn Ernteerträge geraubt, Saatgut ver­füttert und Wintervorräte geplündert wurden. Hunger, Kälte und Krankheiten rafften viele Einwohner dahin. Von 190 Familien am Anfang des Krieges blieben am Ende nur 84 übrig. Allerdings profitierte auch so mancher Wirt von den Einquartierungen und Verköstigungen, denn die Wirtsleute ließen sich ihre Dienste bezahlen, so dass sie nach dem Krieg besser situiert waren als andere total verarmte Bür­ger.

Auch wenn in den ersten Kriegsjahren bis 1631 die Re­gion des Spessarts noch nicht in die Kriegshandlungen einbezogen war, vollzog sich doch allmählich ein Wandel. Eine Gesellschaft, die zuvor nur regionale Konflikte kannte, wurde für nahezu zwei Jahrzehnte Austragungsort eines länderübergreifenden Konflikts. Hunger und Seuchen hat­ten bereits seit Beginn des Hungerjahres 1622 durch die schlechten Ernten die Bevölkerung dezimiert. Die Frucht war am Halm verfault, das Vieh in den Ställen den Seuchen zum Opfer gefallen und das Brot knapp geworden. Nun waren Truppendurchmärsche von Freund und Feind an der Tagesordnung.

Eine ganze kosakische Armee des Kaisers belagerte mit 12.000 Mann Heubach. In der Würzburger Gegend waren sie bekannt für ihre Brutali­täten. Zwar kämpften die Söld­ner für den Kaiser, aber nach ih­ren eigenen Gesetzen, die häufig verbunden waren mit Plünderungen, Brandschatzun­gen und Morden.

50 ihrer Reiter fielen in Eschau ein, brachen die Kir­chentüre mit Brechstangen auf, raubten den Kelch und was ihnen sonst noch in die Hände fiel. Sie jagten die Menschen durch die Gassen, schlugen und stachen sie mit ihren Hel­lebarden und schossen auf sie mit ihren Musketen. Das Vieh trieben sie aus den Ställen, Keller und Speicher durchwühlten sie nach Brot, Fleisch und Wein. Und wenn sie nichts mehr fanden, quälten sie die Menschen mit grau­samen Folterungen, um zu erfahren, wo sie ihre Wertsachen versteckt oder vergraben hätten. Den alten Pfarrer Speiser führten sie gefesselt über den Kirchplatz und marterten ihn, bis er auf Befehl das alte Kirchenlied „Erhalt uns Herr bei deinem Wort“ sang.

In seinem Gefolge brachte der Krieg Teuerungen, Hun­gersnöte und die Pest, die als ausgerottet galt und unzählige Opfer forderte, wieder zurück. Dies blieb auch für den Spessart nicht ohne Folgen.

In Eschau wurde der „Zehnt“ an die Grafen von Erbach entrichtet, in Sommerau an die Fechenbacher. Es galt das Mainzer Landrecht, das durch die „ungeteilte Erbfolge“ bestimmt war. Das bedeutete, dass seit undenklichen Zeiten kein Gut teilweise übergeben werden durfte. Als Fronbauer musste auch Amor Fries - wie alle anderen Bauern nicht nur in Eschau und Sommerau, Hobbach und den umliegen­den Dörfern - seinen Zehnt von jeder Ernte entrichten. Entweder in Form des Naturalzinses oder bei einem Vieh­verkauf in Gulden. Amor war der Verwalter des Kellerho­fes der Fechenbacher und als Fronbauer Holzfuhrwerker für den Grafen. Er besaß etwa drei Huben (eine Hube = unge­fähr 1 Morgen und entspricht 10.000 qm) und war damit Hofbauer in Sommerau. Es war allgemein üblich, dass der älteste Sohn das Erbe übernahm und für die Eltern und noch nicht verheirateten Geschwister sorgte.

Vermögend konnte keiner werden, die Bevölkerung wurde ausgebeutet, nur um den Wohlstand der Grafen zu gewährleisten. Alle Bürger waren auf gute Ernten ange­wiesen, damit sie ihre Familien ernähren konnten. Der Un­mut gegen die oberen Herrschaften wuchs.

Nach seinem Einzug ins Frankenland hatte Gustav Adolf strenge Regeln für sein Heer aufgestellt. Raub und Plünde­rungen sollten in den protestantischen Gemeinden vermie­den werden. Die katholischen Städte und Dörfer dagegen wurden nicht verschont.

Die Bewohner Eschaus hatten als Protestanten zunächst nichts zu befürchten und konnten die Durchzüge der schwedischen Truppen mit Gelassenheit über sich ergehen lassen.

Groß dagegen war die Angst vor der Pest, von der auch der Spessart im Schwedenkrieg nicht verschont blieb und der Bevölkerung großes Unheil brachte.

1635 erreichte die Seuche ihren Höhepunkt und löschte ganze Familien aus. In der Not wurden große Gruben ge­graben und ohne Sarg eilig die Verstorbenen gemeinsam verscharrt. Fast vor jedem Haus war ein Strohwisch auf­gestellt, als Zeichen, dass drinnen die Seuche wütete. Bei­nahe täglich war das Sterbeglöcklein zu hören. Die Not verwandelte die Menschen. Das Elend wurde zu einer Hoffnungslosigkeit, zu einer dumpfen Lethargie, die auch noch den letzten winzigen Funken Lebenskraft zu ersticken drohte.

In ihrer Verzweiflung griffen die Menschen auf alte Heilmittel und auch Rituale zurück, die sie von ihren Vor­fahren übernommen hatten. Bei schweren Erkrankungen ließ man sich „brauchen“: Dazu lautete bei einer Augener­krankung der Spruch: „[…] ich gebiete dir, geh aus dem Auge, vom Auge in die Ader, vom Fleisch in den Wald, dass du keinem Menschen noch Vieh mehr schaden kannst.“ Eine Krankheit wurde als ein böser Dämon ange­sehen, der als unwillkommener Gast im Menschen wohnte und ausgetrieben werden musste. Und zwar möglichst weit fort in die Wälder, wo er kein Unheil mehr anrichten konnte.

Auch Eschau wurde vom Hunger und der Pest heimge­sucht, die ganze Haushalte auslöschte und erst aufhörte, als man mit Hilfe der Schweden einen neuen Brunnen baute. Als Ursache für die Verbreitung sah man den Dorfbrunnen, aus dem das sogenannte „bläuliche Pestwasser“ floss. Ver­mutlich war er durch Fäkalien verseucht. Man hatte einen neuen Brunnen gegraben, aber aus diesem und auch dem nächsten floss nur das krankmachende Wasser. Schließlich ging man in äußerster Verzweiflung daran, es nochmal mit einem tieferen Aushub zu versuchen. Nur noch wenige Bürger lebten, als man das Vorha­ben schon aufgeben wollte.

Da zogen die ersten Schweden ins Dorf, eine ganze Kompanie. Weil sie im protestantischen Dorf willkommen waren und einige Zeit bleiben wollten, packten sie mit an. Schon bald floss reines frisches Wasser. Das Plätschern klang wie ein Versprechen: „Jedz wäddd alles widdä bessä!“ (Jetzt wird alles wieder besser.), ging es von Mund zu Mund. Doch die Sorge um die alten Brunnen war nicht vergessen. So riet der schwedische Hauptmann, einen Schwedenkopf aus der steinernen Säule zu hauen. „Der Schwed wird von unserem Herrgott geliebt und vom Teufel gefürchtet!“, rief er mit selbstherrlicher Miene aus.

Im benachbarten Sommerau schaute der Schlossherr täglich aus dem Fenster und zählte die noch rauchenden Schornsteine, zuletzt waren es nur noch drei. Die Pest hatte so schrecklich gewütet, dass die Schweden das katholische Nachbardorf mieden.

Das Sommerauer Schloss, das im Bauernkrieg teilweise niedergebrannt war und danach wieder aufgebaut wurde, war nun von den Schweden erneut teilweise bis auf den Wehrturm zerstört worden. Die Pfarrei Sommerau und Hobbach musste vom Mönchberger Pfarrer mitbetreut wer­den, da das Sommerauer Pfarrhaus nach der Plünderung, wie in vielen umliegenden Pfarreien, leerstand. Das Kir­chengut war geraubt, die Pfarrhäuser verwaist, jeder konnte ein- und ausgehen.

Auch in dieser traurigen Zeit wurde es Weihnachten. Seit einer Woche schon lag eine dicke Schneedecke auf Feldern und Wiesen. Die Armeen im Land zogen sich in ihre Win­terquartiere zurück. Es schien, als ob nun der Himmel alle Schmach, mit der die Erde beladen war und die die Men­schen durch den Krieg erleiden mussten, zudecken wolle. Die weiße Landschaft legte mit ihrem Zauber einen Frieden auf die Erde, der die Herzen wieder mit Hoffnung erfüllte. Und doch war dieser Friede, den die Winterlandschaft ver­kündete, allzu trügerisch.

„Friede auf Erden den Menschen“, verkündete Pfarrer Speiser in Eschau vor einem Häuflein seiner Pfarrge­meinde. In Sommerau hielt Pfarrer Brand für eine kleine Gruppe, zu der in der Nacht sich die wenigen Eichelsbacher und Hobbacher zu Fuß gesellten, die Christmette. Ein Messdiener schwenkte eifrig den Weihrauchkessel. (Nicht umsonst wurden in Pestzeiten die Häuser der Wohlhaben­den mit einer Mischung aus Weihrauch, Thymian und Sal­bei ausgeräuchert.)