Дорогие читатели, говорят, что в мире, где всё имеет имя, самое страшное – это тишина. Не та тишина, что приходит с ночью и укрывает землю мягким покрывалом, а та, что стирает слова, размывает очертания вещей и заставляет забыть, кем ты был и кого любил. Я собирала эту историю по крупицам: из шёпота стариков, из пожелтевших свитков, из песен, которые поют в далёких деревнях, когда ветер становится слишком холодным, а тени слишком длинными. Кое что я додумала сама, кое что подсказала мне память о снах, которые снились в детстве и отчего то не забылись. Но в главном я старалась быть честной: если эта история и вымышлена, то лишь наполовину. Ведь в каждом мире, даже самом далёком от нашего, живёт одна и та же правда: сила требует ответственности, а дар – жертвы. Пусть эта история напомнит вам: иногда самое важное слово – то, которое не хочется забыть, а самая сильная песня – та, что поётся не ради власти, а ради того, чтобы кто то снова смог услышать шёпот ветра. И если, дочитав до конца, вы на мгновение прислушаетесь к тишине вокруг и вдруг различите в ней отголосок далёкой мелодии – значит, я рассказала её не зря.
Şərhlər, 1 rəy