Kitabı oxu: «Luftgitarrengott»

2000: MUSIK, WAS DENN SONST
Ervögelt

Jetzt hatte sich dieses Biest doch tatsächlich einen Termin beim angesagtesten Musikproduzenten des Landes ervögelt. Ja, »ervögelt«, genauso nannte es Lisa, als sie ihrem Bruder vor zwei Wochen davon erzählt hatte. Und dieser Termin sollte morgen sein, genau zu der Zeit, zu der Bastians zwanzigste Börthday-Party beim Kirchenwirt in Singing steigen sollte. Also unmöglich für ihn, dabei zu sein, sie musste das also alleine durchziehen.

»Warst du da nicht gerade mit diesem schnuckeligen Bankbeamten zusammen? Du hast doch so von ihm geschwärmt!«, fragte Bastian damals.

»Nein, ja, egal! Ich war allein auf dieser Hammerparty, und da war plötzlich dieser Typ und dann …«, Lisa machte eine Pause.

»Was dann?«

»Dann bin ich mit ihm noch in seine Bude gefahren und da ist es halt passiert! Ist ja nichts Schlimmes, oder?«

Für Lisa war das nichts Schlimmes, sie sah das nicht so eng. Bastian hatte eine etwas andere Vorstellung von Liebe. Er hatte diesen Gedanken noch nicht zu Ende gedacht, da versicherte ihm Lisa: »So etwas hat nichts mit Liebe zu tun! Da treffen sich einfach zwei junge Menschen, die gerade nichts Besseres zu tun haben, als miteinander zu vögeln.«

Wo hatte seine Schwester bloß diese Ausdrucksweise her? Und außerdem, konnte sie Gedanken lesen? Bastian war einigermaßen verwirrt.

»Jetzt schau nicht so, Basti! Der Typ war echt abgefahren. Er heißt übrigens Joe. Dass er ein Macher in der ­Musikbranche ist, habe ich erst am nächsten Tag erfahren. Ehrlich!«

Lisa dachte bestimmt, dass sie Bastian damit beruhigen konnte. Sie war also nicht aus purer Berechnung mit dem Kerl ins Bett gesprungen, sondern hatte anständigerweise erst später erfahren, dass er ihr auch bei ihrer Musikkarriere nützlich sein konnte.

Und wieder las sie seine Gedanken. »Das ist ja auch gut für dich, oder? Wir spielen Joe unsere Songs vor und du wirst sehen, im Handumdrehen sind wir im Musik-Biz.«

Aha, sie hatte das also für ihn gemacht. Jetzt bekam Bastian rote Flecken.

»Du wirst noch sehen, was so ein bisschen Vögeln alles auslösen kann.«

Bastian wunderte sich oft, wie es möglich war, dass Geschwister so unterschiedlich sein konnten. Beide träumten sie denselben Traum, aber die Wege, die sie dorthin einschlagen wollten, konnten unterschiedlicher nicht sein. Musikalisch war Lisa genauso gepolt wie Bastian, aber im Gegensatz zu ihm führte sie schon jetzt das exzessive Leben einer Diva. Es gab keine Party im Umkreis von hundert Kilometern, die vor ihr sicher war. Selbst wenn sie gar nicht eingeladen war, fand sie immer einen Weg. Und meist später auch noch ins Bett eines x-beliebigen Partygasts. Die Frage »Zu dir oder zu mir?« war ihr völlig egal, sie hatte mit ihren achtzehn Jahren schon mehr Lover nach Hause gebracht, als im Spätsommer Schwalben auf der Telefonleitung saßen, das war eine ganze Menge. Dabei wurde ihr ständig das Herz gebrochen, »Liebeskummer« war Lisas zweiter Vorname. Und Bastian, als uneingeschränkter Experte für fast alles, was seine Schwester betraf, war ihr Kratz- und Heulbaum. Wenn sie nicht gerade unter jemandem lag, lagen die beiden oft bis nach Mitternacht Seite an Seite im weichen Gras ihres Gartens und sahen in den Nachthimmel, wie sie es schon als Kinder getan hatten. Das »Sternderlschaun« war mittlerweile eine Fami­lientradition geworden.

Hier unter den Sternen hatten sich die beiden geschworen, die Bühnen dieser Welt zu erobern. Als Rock-Duo wie Ike and Tina Turner. Nur besser! Und auf Deutsch, in ihrer Muttersprache. Falco und Nena hatten es geschafft, da würde es doch kein Problem sein, damit ebenfalls durchzustarten. Weltweit! Und einen Namen hatten sie auch schon gefunden. Von Bastians erster Idee Hill & Hill war Lisa nicht wirklich begeistert, Beli Ba gefiel ihr schon bedeutend besser. Das klang wie einer der gerade hippen Fantasie-Bandnamen, aber Bastian hatte sich sogar etwas gedacht dabei: Es waren jeweils die ersten beiden Buchstaben von Berger, Lisa und Bastian.

Lisa lachte laut, als ihr Bastian nochmal ins Gewissen reden wollte:

»Scheiß dir nicht ins Hemd, Basti! Bleib locker, das wird schon! Ich komme etwas später zu deiner Party, und dann feiern wir auch gleich meinen ersten Produktionsvertrag.«

»Unseren!«

»Was unseren?«

»Unseren ersten Produktionsvertrag!«

»Natürlich unseren! Beli Ba goes Hollywood – wirst schon sehen! Okay?«

»Okay, Lisa.«

Und genau diese Aussicht auf einen Produktionsvertrag bei einem Major-Label war schuld daran, dass Bastian und Lisa schon seit Tagen im Keller an neuen Songs arbeiteten und das Wort »Sonnenlicht« nur mehr vom Hörensagen kannten. Jeder Rockstar hat einmal klein angefangen. Eine stickige Kammer ohne Fenster, dafür mit einer gehörigen Duftnote nach Schweiß und Zigaretten, das würde sich später als Stars bestimmt hervorragend im Lebenslauf machen. Und dass sie beide mal Stars würden, das stand für Lisa und Bastian aber so was von fest!

Musik liegt in der Luft

Ein Leben ohne Musik konnte Bastian sich nicht mehr vorstellen. Lisa war da ganz ähnlich und Papa Berger freute sich, denn endlich hatte er zwei Nachwuchs-Wahnsinnige, mit denen er seine Leidenschaft teilen konnte. Als Mama ihren Kindern eine Flöte für den ersten Musikschulunterricht kaufen wollte, marschierte Papa höchst persönlich zum Direktor und erklärte ihm, dass seine Kids die musikalische Früherziehung schon längst hinter sich hätten. So begann Bastian gleich mal mit Schlagzeug und E-Gitarre. Er hatte zwar große Probleme, mit seinen kleinen Händchen die dicken Saiten zu greifen, aber irgendwie schaffte er es. Und irgendwann hatte er alle durchprobiert, sämtliche Instrumente, die sie in der Musikschule zu bieten hatten. Völlig egal, ob man auf ihnen klimpern, schlagen, zupfen oder blasen musste, Bastian lernte schnell.

Mama wollte unbedingt, dass ihr Mädchen ein anständiges Instrument spielte. Geige! Lisa sah das völlig anders. Obwohl auch sie jede Menge Talent besaß, fabrizierte sie absichtlich die schrägsten Töne und war schon bald wieder raus aus der Nummer. Ihr Instrument stand sowieso längst fest. My Heart Will Go On von Céline Dion war gerade ganz vorne in den Hitparaden, und sooft Lisa diesen Song mit dramatischen Posen vom Wohnzimmersofa aus durch das Haus schmetterte, war Gänsehautfeeling angesagt. »Ewri neit in mei drims – Ei si ju …« war zwar nicht wirklich lupenreines Englisch, aber Lisa brauchte ganz eindeutig keine Hilfsmittel, um sich musikalisch auszudrücken, da genügte einzig und allein ihre sensationelle Stimme.

Papa war mächtig stolz auf seine Kleinen und prophezeite ihnen eine große Karriere. Mama jedoch war da völlig anderer Meinung. Wichtig sei eine ordentliche Ausbildung, denn von der Musik würde heute bestimmt keiner mehr leben können.

»Dein Papa war auch mal so ein Träumer. Weißt du noch, Gustav?«, spöttelte Mama, »eure Band, wie hat sie geheißen? Ah ja …«, sie lachte laut auf, »›The Flying Zebras‹, die stand ja kurz vor ihrer Weltkarriere. Habt ihr zumindest damals gedacht.«

Okay, mit diesem beschissenen Namen konnte man unmöglich eine Weltkarriere starten, das war selbst Bastian als musikalischem Jungspund klar.

Mama stichelte weiter. »Bis auf den legendären Auftritt beim Feuerwehrfest in Hinterhammelstetten ist diese Karriere aber nie so richtig ins Laufen gekommen. Ganze zwanzig Minuten habt ihr gespielt wie die Weltmeister, dann hat ein Orkan das Zelt weggeblasen und vorbei war’s.«

Papa war nicht wirklich begeistert von Mamas Schilderungen seiner unglaublich intensiven, aber extrem kurzen Laufbahn als Hardrocker. Eigentlich war es ein Segen, dass der Wind damals zwei Drittel vom Zeltdach abgedeckt hatte. Die Leute im beschaulichen Hinterhammelstetten waren ebenso beschauliche Volksmusik gewohnt und hatten schon nach dem ersten Song entrüstete Buh-Rufe durch das Zelt gellen lassen. Jedes Mal, wenn jemand von diesen dunkelsten Minuten in Papas Musikerleben erzählte, bekam er diese roten Flecken auf den Wangen.

Mama Berger kratzte gerade noch die Kurve, indem sie ihm einen Kuss auf die Wange drückte und lachend hinzufügte: »Aber es war schon gut, dass ihr in Hinterhammelstetten gespielt habt, denn da haben wir uns kennengelernt. Und das alleine zählt, mein Schatz! Egal was sonst passiert ist …«

Am leicht gequälten Lächeln von Papa konnte man sehen, dass er das doch etwas anders sah. »Der Auftritt war zwar scheiße, aber trotzdem irgendwie cool! Als bei You Really Got Me plötzlich das Zeltdach davonschwebte und überall Sirenen zu hören waren, das war schon eine Mega-Show.«

Und dann wandte er sich an seinen musikalischen Nachwuchs: »Das müsst ihr mir erst mal nachmachen!« Und lachend fügte er hinzu: »Aber ihr zwei, ihr werdet nicht im verschissenen Hinterhammelstetten vor dreißig Leuten spielen, bei euch werden tausende Menschen dabei sein. Da bin ich mir ganz sicher!«

Jetzt bekam Mama rote Flecken.

Papa hatte erkannt, was in seinen Kids steckte. Und wenn es auch bei ihm nicht geklappt hatte mit der großen Musikerkarriere, bei ihnen, davon war er überzeugt, würde sich dieser Traum erfüllen.

Trotzdem hatte Bastian beim Tischler im Ort eine Lehre absolvieren müssen. Zwei Jahre zuvor hatte er sie abgeschlossen, ohne einen einzigen Finger zu verlieren, alles noch dran an beiden Händen. Und Mama war auch zufrieden.

Mama war das genaue Gegenteil des restlichen Clans. Keine Spur von Wahnsinn. Sie war der ruhende Pol der Bergers. Wenn Papa sie in der Küche im Sex Bomb-Fieber zum Dirty Dancing überreden wollte, lachte sie nur, hieß ihn einen »Spinner« und kehrte den Küchenboden. Sie putzte und kochte den ganzen Tag und freute sich, wenn es allen gut ging. Papa war keine wirklich große Hilfe im Haushalt und seine Kids auch nicht.

Mama konnte manchmal auch ganz schön nerven. Vor allem, wenn sie wieder mal ihre Herz-Schmerz-Schlager-Stunde hatte. Da war Weiße Rosen aus Athen gar nicht das Schlimmste, es gab noch viel ärgere Schnulzen. Das Fett tropfte förmlich aus den Boxen, so schmalzig ging’s in ihrer Küche zu. Als Kinder waren Lisa und Bastian dann meist mit dem Rad zu Oma geflüchtet. Egal was war, Oma war immer für sie da gewesen. Und ganz in der Nähe wohnten auch Susi und Georg. Die vier waren den ganzen Tag zusammengesteckt und Oma hatte sie mit Süßem und viel Liebe versorgt.

Vor drei Jahren war Oma dann beim Backen einfach umgekippt. Nach Opa und ihrem Hamster, den sie vor ewiger Zeit im Garten hatten verbuddeln müssen, war das der dritte Todesfall, den Lisa und Bastian miterlebt hatten. Wenn es Zoff zu Hause gegeben hatte, Probleme in der Schule oder auch Liebeskummer, bei Oma war alles wieder gut gewesen. Doch der Arzt, der von Papa gerufen worden war, als er sie gefunden hatte, hatte leider nichts mehr machen können. Seither hatten die Berger-Kids einen zweiten Engel im Himmel, der auf sie aufpassen würde.

Derselbe Arzt war etwas später ausschlaggebend dafür, dass sich Bastian im Keller sein eigenes musikalisches Königreich einrichten konnte. Zuvor waren dort Papas Weinregale gestanden, aber seit ihm Dr. Schuster das Trinken verboten hatte, soff er nur mehr heimlich. Stellagen voll Rotwein mussten von einem Tag auf den anderen entsorgt werden, weil Mama das so wollte. Doch da es völliger Unsinn gewesen wäre, 118 Bouteillen besten Rotweins einfach so zu vernichten, wanderten sie heimlich in einen kleinen Raum hinter der Garage. Einige der Jutesäcke, in denen Erdäpfel eingelagert waren, wurden auf dem Gemeinde-Kompost entsorgt und somit war genug Platz für den Alkohol. Papa Berger war zufrieden, er musste sich nur ab jetzt durch drei Reihen von furchtbar kratzenden Jutesäcken kämpfen, bis er zu seinem Stoff kam.

Der vom Alk befreite Kellerraum wurde zum Studio umgebaut. Ein gebrauchter Musikcomputer, ein ur­altes Keyboard und ein nicht mehr wirklich taufrisches Mischpult waren der ganze Stolz von Bastian. Sein gesamter Lohn und all die Ersparnisse, die er vor allem mit hemmungslosem Weiße Rosen aus Athen-Singen für Tante Finni angehäuft hatte, steckten in diesem Keller. Und trotzdem stand er bei seinem Rocker-Papa tief in der Kreide.

Irgendwo im Nirgendwo

Morgen war es also soweit. Bastians Börthday und Lisas ervögelter Produzenten-Termin, der vielleicht all ihre gemeinsamen Träume wahr werden ließ. Grund genug für die beiden, sich im Studio einzuschließen und weiter an den Songs zu arbeiten.

Eigentlich wollte Bastian seinen zwanzigsten Geburtstag in einer hippen Location feiern, in einem ultraheißen Szenelokal, das zu einem angehenden Rockstar passte, der mit seinen megacoolen Freunden die ultimative Börthday-Party steigen ließ. Das scheiterte jedoch an einigen elementaren Punkten, die sich so ergeben, wenn man irgendwo im Nirgendwo auf dem Land zuhause war.

Die heißeste Location im Umkreis von fünfunddreißig Kilometern war der Kirchenwirt am Dorfplatz von Singing. Das war auch so ziemlich die einzige Location mit einem großen, sehr retromäßigen Saal zum Feiern, riesigen Essensportionen und vor allem jeder Menge Alkohol für seine Kumpels. Wobei wir bei Punkt zwei wären: Den Großteil von Bastians Freunden konnte man eigentlich nicht wirklich als »megacool« bezeichnen. Die freuten sich, wenn es etwas Ordentliches zu beißen und genug zu trinken gab. Dann waren sie glücklich! Punkt drei war die nicht zu vernachlässigende Tatsache, dass Mama und Papa gemeinsam mit Tante Finni als Geburtstagsgeschenk die gesamte Zeche übernehmen wollten, wenn die Party beim Kirchenwirt steigen würde. Und sie sollte am frühen Nachmittag beginnen, weil Tante Finni meist schon um sieben müde wurde.

Genug Gründe also, warum es statt einer rockstartauglichen Mörderfete einen eher beschaulichen Familiennachmittag mit Freunden und guten Bekannten beim Kirchenwirt in Singing geben sollte. Wobei, wer Bastians Familie und Kumpels kannte, der wusste, dass mit ihnen auch jedes noch so harmonische Nullachtfünfzehn-Fest aus dem Ruder laufen konnte.

Im Studio geht’s heiß her

»Lisa, es ist zehn.« Bastian konnte es nicht glauben, als er verschlafen auf die große Studio-Uhr schaute.

»Abends oder morgens?« Lisa wollte es genau wissen.

»Wir sind gestern um vier ins Studio! Jetzt ist es zehn Uhr. Morgens!«

»Was? Gibt’s ja nicht. Darum knurrt mein Magen so.«

Sie waren gestern in den Keller gegangen und hatten alles rund um sich vergessen. Da hätte im Garten ein Raumschiff explodieren können, sie hätten es nicht mitbekommen. Lisa und Bastian hatten gemeinsam drei Demo-Songs produziert. Das heißt, Bastian hatte komponiert, arrangiert, den Text geschrieben, die Musik eingespielt, und seine Schwester sang das Ergebnis dann ein. Ihre Lead-Stimme war einfach purer Wahnsinn. Bei den Chören musste Bastian aushelfen, weil Lisa kein Teamplayer war, nicht mal beim Chorsingen. Irgendwann gegen fünf Uhr morgens ging dann einfach nichts mehr, todmüde dösten sie synchron auf ihren Studio-Drehsesseln ein und träumten vom interna­tionalen Durchbruch mit den neuen Songs.

Nach achtzehn Stunden im Studio sah selbst Lisa nicht mehr wirklich hammermäßig aus. Ihre Augen waren rot umrandet, ihre Gesichtsfarbe erinnerte an The Munsters und die Haare hingen ihr wirr ins Gesicht. Auch Bastian konnte heute eine Karriere als Märchenprinz vergessen.

Langsam kam Lisa wieder auf Touren.

»Warum hast du mir nicht früher gesagt, dass es schon so spät ist?«, schrie Bastians Schwesternmonster.

»Wie soll ich dir früher sagen, dass es jetzt schon später ist?«, versuchte er, die Stimmung zu heben. Das gelang nicht wirklich. Lisa gab wieder einmal ihrem Bruder die Schuld.

»Um zwölf muss ich bei Joe sein, wie soll ich das schaffen? Ich muss duschen, Haare waschen, mich schminken, und etwas Schlaf wäre auch nicht schlecht.«

Und Zähne putzen vielleicht auch, aber das behielt Bastian für sich. Alles in allem sollte so etwas eigentlich in zehn Minuten erledigt sein, dachte er. Bis auf den Schlaf, aber der wurde sowieso überbewertet. Lisa spielte die Diva, griff sich mit theatralischer Geste an den Kopf, stürmte zur Tür hinaus und stieß dort frontal mit Papa zusammen, der nachsehen wollte, ob seine Kids in der Kellerkammer bereits erstickt waren.

»Weg da!«, schrie die zukünftige Rock-Göttin und flitzte hektisch an ihm vorbei. Der kannte sich überhaupt nicht aus und fragte nur: »Spinnt sie schon wieder?«

Bastian klärte ihn kurz auf, und weil er schon mal da war, durfte Papa als erster Mensch außerhalb des Beli Ba-Universums die Songs hören, mit denen die beiden Berger-Kids den Durchbruch schaffen wollten – weltweit exklusiv also. Seine Meinung war Bastian sehr wichtig, denn so wahnsinnig er manches Mal auch sein konnte, Papa Berger hatte doch einen tollen Musikgeschmack und ein untrügliches Gespür für gute Lieder.

Der Experte in den eigenen vier Wänden

»Lass mal hören, was ihr da fabriziert habt.« Papa konnte es gar nicht mehr erwarten, dem Ergebnis der letzten Nacht zu lauschen.

Er war voll konzentriert, bei leisen Stellen wiegte sein ganzer Körper im Takt wie ein einzelner Getreidehalm im Hochsommer. Wenn es so richtig zur Sache ging, würgte er mit enthemmtem Gesichtsausdruck seine Luftgitarre und am Ende dirigierte er mit weit ausholenden Bewegungen und geschlossenen Augen ein imaginäres Orchester, bevor er sich erschöpft in den großen Sessel vor dem Mischpult fallen ließ und nur mehr ein leises »Scheiße« rausbrachte.

»Scheiße«, das wusste Bastian, konnte bei Papa alles bedeuten.

Der brauchte noch einige Zeit, aber als er sich wieder gefangen hatte, sprang er aus seinem Sessel, fiel Bastian um den Hals und sagte mit Tränen in den Augen: »Das ist ja der absolute Wahnsinn! Scheiße, ist das gut!« Na was jetzt, Scheiße oder Wahnsinn? Wahnsinnige Scheiße? »Bastian, das ist Wahnsinn!«

Ja, das wusste der schon. Was er nicht wusste, war, dass auch ein megacooler Alt-Rocker wie Papa Berger vor Rührung weinen konnte.

»Nie hätte ich für möglich gehalten, dass man so ­etwas in einem Kellerloch wie diesem produzieren kann. Du bist ein Genie, Bastian. Und Lisa mit ihrer Röhre, unglaublich.«

»Danke, Papa.« Damit er nicht das ganze Studio unter Wasser setzte, versuchte Bastian, die Stimmung etwas zu heben. »Das alles hab’ ich nur von dir.«

»Ja, genau!« In Sekundenschnelle mutierte Papa von einer Heulsuse zurück zum megacoolen Alt-Rocker. »Meine Gene sind ja doch nicht so schlecht! Ich hab’s ja immer gewusst! Du und Lisa werdet mal nicht in Hinterhammelstetten oder sonst irgendeinem Kaff versauern, das wird ganz groß.«

Er war immer noch völlig von den Socken. Papa war Profi. Zumindest fast! Für einen durchschnittlich begabten Musikamateur, der gerade unfallfrei sein Radio einschalten konnte, war es wahrscheinlich wirklich kaum zu glauben, dass fast alle Instrumente auf diesem klapprigen Keyboard eingespielt worden waren. Von den Drums über den Bass bis zu den Streichersätzen, mit Sounds, die jetzt gar nicht so übel klangen. Manche waren verdammt nahe an den echten Instrumenten. Die E-Gitarren hatte Bastian zur Sicherheit selbst dazu gepfriemelt, und dann kam noch eines der besten Naturinstrumente überhaupt ins Spiel: Lisas rauchige Stimme.

Niemand wusste, wie sie es zu dieser Rockröhre gebracht hatte. Wahrscheinlich hatte sie sich wieder einmal skrupellos in den Vordergrund gedrängt, als im Himmel die Stimmen vergeben wurden. Lisa sang, wie ein Hirsch röhrt. Ein weiblicher! Mit ganz viel Dreck in der Stimme, rauchig und abgefahren. Noch keine zwanzig, aber die kleine Berger Lisa klang, als ob ihr das Leben schon so manchen Schicksalsschlag in die Magengrube gedonnert hätte. Papa war rundum begeistert.

»Und ihr wollt wirklich auf Deutsch singen?«

»Ja, warum?«

»Ich mein nur, es gibt halt nicht so viele Weltstars, die deutsch singen«, meinte Papa.

»Dann sind wir eben die ersten! Außerdem, denk an Falco …«

»Okay, macht, was ihr wollt.«

»Lisa und ich sind uns einig, dass wir damit unsere Emotionen und Gefühle viel besser ausdrücken können als in irgendeiner anderen Sprache.«

»Egal«, sagte Papa, »ihr werdet es auch so schaffen! Ihr seid nicht aufzuhalten, in welcher Sprache auch immer.«

Papa hatten sie schon mal überzeugt, dann konnte es ja auch nicht so schwer sein, den Rest der großen Musikwelt mit ihren Songs zu begeistern.

Wichtig ist das Gesamtpaket

Nachdem Bastian die Songs auf eine CD gebrannt hatte, kam auch Lisa wieder zurück in den Keller. Sie hatte sich rausgeputzt wie eine Edelnutte auf der Reeperbahn. Der Mini war nicht mehr als ein etwas breiterer Gürtel, einen BH tragen nur Loser, aber keine zukünftigen Rockstars, und über dem nicht wirklich dezent geschminkten Gesicht stand in unsichtbaren Buch­staben »Fick mich!«

»Lisa, was wird das denn?«, fragte Bastian erstaunt.

»Was? Passt doch! Die sollen gleich sehen, dass ich mehr zu bieten habe als nur Singen.«

»Wichtig sind doch die Songs! Wenn du so daherkommst, nehmen sie dir nie ab, dass du eine ernstzunehmende Sängerin sein willst.«

»Basti, wo lebst du denn? Wichtig ist das Gesamtpaket. Und wenn Songs und Verpackung zusammenpassen, dann können die gar nicht anders, als mich unter Vertrag zu nehmen.«

»Uns«, ergänzte Bastian.

»Ja, natürlich. Uns!«

»Na dann, good luck, sister. Und grüß mir Joe!«

»Scheiße, ich bin viel zu spät dran.«

So, jetzt musste auch Bastian Gas geben, um sich von einer übermüdeten Kellerassel in einen blendend aussehenden Partytiger zu verwandeln. Was nicht wirklich gelang, er hatte halt nicht mehr als zehn Minuten. Was soll’s, als Naturschönheit brauchte man keine elendslangen Marathonsessions im Badezimmer, das musste auch so gehen. Seine Freunde machten sich da wahrscheinlich auch keinen Kopf. Hauptsache saufen!

Bastian wusste, was heute sonst noch auf ihn zukommen würde. Sein großzügiger Teil-Financier, Tante Finni, hatte die Erwartung, dass die Kleinen wieder für sie singen. War doch klar, am zwanzigsten Börthday von ihrem Bastian. Sie war jetzt schon eine alte Tante und Bastian wusste, dass man sich so etwas nicht wünscht, trotzdem wäre es schön, dachte er, wenn Tante Finni vor Müdigkeit umkippen würde, bevor Lisa zurück vom Plattenlabel kam. Dann würde Weiße Rosen aus Athen endlich einmal ausfallen.

Bei jedem Börthday, zu Weihnachten, zu Ostern und manches Mal auch ohne Anlass mussten die Berger-Kids dieses Scheißlied singen. Tante Finni stand einfach drauf und immer noch drückte sie danach jedem der beiden ehrfürchtig zehn Mark in die Hand. Mit Tränen in den Augen. Tränen würden bestimmt auch Bastians Kumpels in den Augen haben, er wollte sich gar nicht ausmalen, welche idiotischen Kommentare er von den besoffenen Kerlen heute wieder hören würde.

Beste Freunde

Seit es Oma nicht mehr gab, hatte Bastian auch die pummelige Susi nicht mehr gesehen. Ein paar Tage zuvor hatten ihn sentimentale Gefühle gepackt und er hatte sie angerufen, um sie zur Party einzuladen. Sie hatte schon davon gewusst und gemeint, sie wäre sowieso gekommen, weil Georg ja auch dabei sein würde. Aha, was sollte das jetzt? Bastian war etwas überrascht. War sie mit Georg zusammen? Egal, er freute sich, sie mal wieder zu sehen. Die Schokolade zum zehnten Börthday war ihm immer noch tröstlich in Erinnerung, auch wenn sich Susis Liebe zu Schokolade schon damals an ihrer Hüfte und Taille erkennen ließ. Süßes tut eben manchmal einfach gut. Und Bastian war ja auch nicht gerade ein Spargel.

Nach einer sehr oberflächlichen Gesamtreinigung schaffte es Bastian gerade noch rechtzeitig zum Wirten. Hannes, der Lastwagenchauffeur aus dem Nachbarort, mit dem er sechs Jahre in die gleiche Klasse gegangen war, bis der sich entschieden hatte, eine Wiederholungsrunde einzulegen, war schon leicht illuminiert. Der »Hosenscheißer«, wie ihn nur sein bester Freund nennen durfte, war immer schon etwas anders gewesen, er hatte immer schon mehr Alkohol in sich reingeschüttet als seine Kumpels, immer schon mehr bei den Mädchen gebaggert als alle anderen und er hatte immer schon mehr Ohrfeigen abbekommen als der Rest. Eigentlich war er ein netter Kerl und brachte Stimmung in jede Hütte.

Und er war immer da, wenn man etwas von ihm brauchte. Ohne zu murren, zwei, drei Bierchen, und schon konnte man von ihm alles haben. Er war zwar mehr der Mann fürs Grobe, aber wie bei vielen anderen Arbeiten war er auch beim Einrichten von Bastians ­Studio Gold wert gewesen.

Dass dieser etwas raue Kerl ein Faible für Musik hatte, war eigentlich gar nicht zu glauben. Sein Opa hatte angeblich mal mit den Beatles im Star-Club in Hamburg gespielt. Ob Karten oder Musik, das wusste niemand. Aber genauso einen Höfner Violin Bass 500/1, den Opa Hosenscheißer seinem Enkel Hosenscheißer vererbt ­hatte, den zupfte damals auch Paul McCartney. Hannes war von diesem ehrwürdigen Instrument so fasziniert, dass er es mittlerweile fast genauso gut beherrschte wie der pilzköpfige Pauli aus Liverpool. Hannes und Bastian verband also nicht nur die Liebe zu riesengroßen Biergläsern, auch musikalisch passten die beiden gut zusammen.

»Hallo Bastian! Na, eine schwere Nacht gehabt? Du schaust aus, als ob du schon irgendwo vorgefeiert ­hättest, ohne uns.«

»Wäre wahrscheinlich besser gewesen, um den Tag mit euch Hohlbirnen heute durchzustehen.« Bastian lachte ihm ins Gesicht.

»Ohne uns gibt es keine Party. Zumindest keine ­ordentliche. Das weißt du.«

Ja, das wusste Bastian. Und langsam wurde ihm auch etwas flau im Magen. Wenn seine Kumpels erst einmal losgelassen wurden, konnte viel passieren.

»Ich war die ganze Nacht im Studio …«, versuchte er Hannes zu erklären.

»Oh, du hast bestimmt geübt, für deinen Auftritt mit Lisa?« Der Hosenscheißer konnte so ein richtig blöder Kerl sein. Dann fing er auch noch zu singen an: »Weiße Rosen aus Athen sagen dir ›Komme recht bald wieder …‹ Bastian, du kannst dir gar nicht vorstellen, wie sehr ich mich darauf freue.«

»Arsch!« Der Hosenscheißer würde eben jetzt noch nicht erfahren, dass er heute Abend die Geburt eines Rock-Duos miterleben dürfe, wie es die Welt noch nie gesehen hatte. Bastian hatte überhaupt keine Zweifel daran, dass Lisa mit seinen Liedern und ihrem Aussehen im Plattenlabel für Furore sorgen würde, selbst wenn sie noch so nuttig daherkam.

»Nein, im Ernst.« Hannes gab keine Ruhe. »Wenn ihr beide das singt und Tante Finni in Tränen ausbricht, das ist ganz großes Kino.« Der Hosenscheißer konnte sich jetzt gar nicht mehr halten vor Lachen. »Du hättest euch sehen sollen bei der Gartenparty im letzten Sommer! Mit diesem Gesichtsausdruck kann man ganze Landstriche lahmlegen. Ich glaube, heute werde ich mal ganz laut ›Zugabe‹ rufen.«

Ganz schön fies. Das konnte Bastian auch! »Wenn du das machst, muss ich nach Weiße Rosen halt eine kleine Geschichte erzählen, davon, wie man von einem Moment zum anderen den Namen ›Hosenscheißer‹ verpasst bekommen kann.«

»Nein, das machst du nicht? Du hast es mir versprochen! Bastian! Bastian? Okay, keine Zugabe! Alter Sack!«

Nur Bastian allein wusste, wie Hannes zu diesem Namen gekommen war, und der Hosenscheißer rechnete es ihm hoch an, dass er von seiner kleinen Unpässlichkeit vor einem Jahr bisher niemandem etwas verraten hatte. In einer Disco in München hatten sie mal wieder »Schnecken checken« gewollt, wie es Hannes immer so schön ausdrückte. Davor waren die beiden bei einem Chinesen futtern gewesen, und irgendwie hatte sich das Glutamat nicht mit den zehn Bacardi Cola vertragen, mit denen Hannes sich in der Bar die Birne vollgedröhnt hatte.

»Schau dir nur diesen steilen Hasen an! Die hat ­Hoppelbeine bis zum Himmel!«, hatte der Hosen­scheißer anfangs noch geschwärmt. Irgendwann hatte er seine Eroberung mutterseelenalleine auf der Tanz­fläche stehengelassen, weil seine Eingeweide ganz plötzlich eine Frühlingsrolle, acht Schätze und zehn Bacardi Cola hatten loswerden müssen. Wie ein ver­haltensgestörter Hürdensprinter war der Hosenscheißer, der bis zu diesem Augenblick schlicht Hannes genannt worden war, über fünf Tische in Richtung Ausgang gesprungen. Leider zu spät, beim dritten Tisch schon war die Verdauung schneller und eine Duftnote verfolgte ihn wie der Kondensstreifen eines Düsenjets. Das war die Geburt eines ­neuen Namens. Man kann jetzt auch verstehen, warum die beiden seit damals niemals wieder in dieser Disco waren. Bastian musste Hannes Hosenscheißer hoch und heilig ver­sprechen, dass niemand von diesem Fiasko erfahren würde. Auch darüber, wie Bastian den Stinker zuerst aus der Disco und dann nach Hause gebracht hatte, wurde Stillschweigen vereinbart. Aber so eine Nacht verbindet.

Nachdem mit dem Hosenscheißer alles geklärt war, trudelten schön langsam auch die restlichen Gäste ein. Plötzlich donnerte jemand seine Pranke auf Bastians Schulter. »Basti, alter Schurke! Schön, dich zu sehen.« Der brutale Handaufleger war Georg, der mit dieser Therapie keine großen Erfolge feiern würde, so viel war sicher.

»Wie schaust denn du aus? Hast du die Nacht schon durchgemacht?«

Hatten die sich alle abgesprochen und wollten kollektiv lustig sein? Wie bei den unsäglichen Faschingssitzungen im Fernsehen? »Helau, Helau, Helau – wolle ma ihn reinlasse?« Bastian schaltete auf stur und verlor absichtlich kein Wort von den Aufnahmen im Keller. Die würden heute schon alle noch mitbekommen, was los war. Außerdem blieb ihm gerade die Spucke weg, und das nicht nur wegen der Schmerzen in der Schultergegend, sondern eher wegen dem Sonnenschein, der hinter Georg gerade hervorlachte. Wo hatte dieser Kerl bloß so ein Mädchen her?

Ohne Spucke kann man nur schwer sprechen. Irgendwie stammelte er etwas von »Wauh, wo kommt du da her, bist du Geschenk?«

Bastian war völlig von der Rolle. Einmal wollte er es noch probieren, aber so richtig gelang auch der zweite Anlauf nicht: »Tschuldigung, hab Börthday! Und du so?«

Das war mal ein Anmachspruch der ganz besonderen Art. Als Rockstar sollte er sich eventuell später mal etwas Kreativeres einfallen lassen. Aber wahrscheinlich würde er sowieso niemals wieder einen Anmachspruch brauchen, weil ihm in Zukunft die Groupies von ganz alleine zufliegen würden. Sex, Drugs and Rock and Roll warteten auf ihn. Die Drugs waren nicht so ganz seins, wenn man Bier allerdings auch dazu zählen konnte, dann vielleicht doch. Auf die anderen beiden Attribute eines echten Rockmusikers würde er sich aber liebend gerne einlassen, wenn es soweit war. Jetzt jedoch musste er schleunigst versuchen, seinen Mund wieder zu schließen, sonst würde das Mädchen noch glauben, er hätte einen Schlaganfall.

Zack, nochmal die Pranke auf die Schulter, diesmal auf die andere Seite. Danke, Georg!

»Erkennst du sie nicht?«

Nein, Bastian erkannte niemanden. In ihm ratterten alle Nummer-Eins-Mädchen runter, von denen er irgendwann mal geträumt hatte. So ein echter Womanizer war er bisher ja noch nicht und an diese Zaubermaus hätte er sich bestimmt erinnert.

»Hi Bastian, ich bin’s – Susi.« In der Hand hielt sie eine 200-Gramm-Tafel Nuss-Nougat-Schokolade, die bestimmt im nächsten Moment zu schmelzen beginnen würde, so heiß sah diese Susi aus.

Nur noch Augen für Susi

Susi? Bastian kannte nur eine Susi, aber die war fett wie eine Wikinger-Mami aus Flake. Die Susi vor ihm lachte ihn an, und plötzlich fiel bei ihm der Groschen. Es war dieses Lachen von früher, das ihre blauen Augen so strahlen ließ, dass man glauben konnte, direkt die Sterne am Himmel zu sehen. Und die ­lustigen Sommersprossen rund um die spitze Nase ­waren auch noch dieselben. Sie passten perfekt zu den leuchtend roten Haaren, die sie jetzt viel kürzer trug und die frech und etwas ausgeflippt in alle möglichen Richtungen standen. Und da war auch diese Figur – nein, die war nicht so wie damals, die war – was sollte man sagen – wauuuuuuh – alles war dort, wo es hingehörte. Da war nichts zu viel und nichts zu wenig, im Gegenteil, es war … Konnte es sein, dass man sich innerhalb einer Sekunde Hals über Kopf verliebte? Und dabei völlig vergaß, dass man in Kürze jede Braut auf Erden flachlegen könnte, weil man als Rockstar nicht mal mehr Anmachsprüche brauchen würde, um den Mädchen zu imponieren? Bastians Gefühle fuhren Hochschaubahn.

Da er keine unbeschadete Schulter mehr hatte, boxte ihm Georg freundschaftlich in den Bauch und meinte: »Na, da schaust du, ist das eine Überraschung?« Dann legte er seinen Arm um Susi, und im selben Augenblick verabschiedeten sich Bastians Träume ins Nirvana. Er musste in Zukunft wohl doch die »Variante Rockstar« wählen. Er wusste allerdings nicht, ob er das nach diesem Moment noch wollte.

»Susi, wie schaust du denn aus?« Bastian war immer noch nicht ganz zurechnungsfähig, aber bevor er noch weiterstammeln konnte, drückte ihm dieser Engel einen Kuss links und rechts auf die Wangen, dass er rot anlief wie ein pubertierender Schüler, der beim Pornoheftgucken erwischt wurde.

»Happy Börthday, Bastian! Danke, dass du mich eingeladen hast!« Und schon zog Georg sie weg, weil er Susi jetzt auch den anderen vorstellen wollte.

»Wir sehen uns noch, Basti.« Und fort war sie.

»Bastian, wie groß du geworden bist!« Tante Finni war jetzt kein wirklich aufmunterndes Kontrastprogramm, aber was soll’s. Jedes Mal dasselbe, Bastian müsste längst fünfeinhalb Meter groß sein, so oft wie er diesen Spruch von ihr gehört hatte. Dabei hatten sie sich erst vor drei Wochen gesehen, aber das hatte Tante Finni längst vergessen. Und außerdem gehörte es einfach dazu. Wie das Singen von – stopp, daran wollte Bastian nicht mal denken, er wollte den Teufel nicht an die Wand malen. Vielleicht konnte er sich das heute sparen, wenn Lisa doch länger in ihrem Nuttenfummel die Plattenproduzenten bezirzen musste.

Mittlerweile waren alle Freunde Bastians da, auch seine Eltern hatten die zweihundert Meter von zu ­Hause geschafft. »Na, Rockstar, wie fühlst du dich? Gut schaust du aus!«

Endlich, auf Papa war halt Verlass. Mama drückte ihm einen Schmatz auf die Wange und meinte nur: »Alles Gute, mein Kleiner! Und trink nicht zu viel heute!« Obwohl er das nicht wirklich versprechen konnte, nickte er nur kurz und schaute schnell mal, was sich bei der halben Susi von früher so tat. Wie hatte sie das bloß gemacht? Bastian hatte immer noch seine Mops-Figur, aber Susi war kaum wiederzuerkennen. Und leider, das musste Bastian zugeben, passte sie perfekt zu Georg. Er war einer von diesen dürren Möchtegernextremsportlern, und Bastian hätte sich nicht gewundert, wenn die beiden gemeinsam joggten und vielleicht sogar ins Fitnesscenter gingen. So etwas wäre Bastian nie in den Sinn gekommen, er hatte ja andere Prioritäten. Oder eigentlich nur eine. Seine Musik. Für Sport blieb da keine Zeit.

Bisher hatte sich Bastian auch keine großen Gedanken über seine Figur gemacht, aber jetzt ging er mal im Geiste die Heroes der Rockmusik durch. Bis auf Meat Loaf fiel ihm kein fetter Bühnengott ein, es sei denn, man würde Elvis mitzählen, aber der war schon ewig Geschichte und hatte ein Korsett getragen. Sollte ihm das zu denken geben? Die meisten Rocker waren gut gebaut und schlank. Zumindest schlanker als Bastian, was eigentlich nicht so schwer war. Wahrscheinlich hatten die alle gar keine Zeit zum Essen, weil sie sich permanent die härtesten Drogen reinzogen und sich nach jedem Auftritt die Birne volllaufen ließen. Im nächsten Moment waren diese Gedanken wieder völlig vergessen, weil Susi vor ihm stand und ihn anlachte. Ihre blauen Augen strahlten, dass man glauben konnte, die Sterne am Himmel zu sehen, und … aber das hatten wir schon. Bastian war ein Rockstar, und der hatte cool zu sein.

»Hi Susi, was geht ab?«

Ha? So etwas hatte er sein ganzes Leben noch zu niemandem gesagt, aber Susi brachte ihn völlig durcheinander. Sein cooles Lächeln wurde zu einem sabbernden Zähnefletschen, und seine Knie fühlten sich an wie der Schokopudding im Aquarium – inklusive den im ganzen Körper kribbelnden Fliegen und Spinnen, die offenbar von den Toten auferstanden waren. Cool war anders.

»Ich hab gehört, dass du mit Lisa an neuen Songs gearbeitet hast? Gibt’s eine Chance, die mal zu hören?«

Ja sofort, bitte komm mit mir ins Studio, dachte Bastian. Papa hatte anscheinend geplaudert.

»Nein, sei mir nicht böse, bevor wir da kein Okay vom Plattenlabel haben, darf ich die niemandem vorspielen.«

Verfluchte Scheiße, dachte Bastian, wie blöd kann man eigentlich sein, warum sag ich denn das?

»Schade, ich wünsche euch von ganzem Herzen, dass dieser Traum in Erfüllung geht!«

Er auch! Welcher Traum? Ach so, der von der Musik. Dieses eine Mal hatte er an einen anderen, an seinen ­neuen Traum gedacht.

»Möchtest du Schokolade? Wie früher?« Ihre Augen strahlten … Okay, wir wiederholen uns, aber es war so.

Langsam lösten sich einige Knoten in Bastians Sprachzentrum und in der nächsten halben Stunde quatschten die beiden von alten Zeiten und vergaßen völlig, dass um sie herum zufällig eine Geburtstagsparty lief. Und so nebenbei verputzten sie dabei zweihundert Gramm »Nuss-Nougat«.

»Happy Börthday to you!«

Was sollte jetzt diese Störung? Bastian bekam zuerst gar nicht mit, dass die gesamte Meute ein Geburtstagsständchen für ihn sang. Mittendrin stand Tante Finni mit einer selbstverbrochenen Torte, auf der zwanzig Kerzen darauf warteten, von ihm ausgeblasen zu werden.

Musste das sein? Er war doch so schön am Quatschen mit Susi. Sie lachte ihn an, sprang auf und stellte sich zu seinen, teilweise schon unverkennbar betrunkenen, Freunden. Und dann schrie die Menge »Ausblasen! Ausblasen! Ausblasen!«

Weil Bastian so in Stimmung war und er sich durch die Nähe von Susi plötzlich so richtig stark fühlte, blies er vielleicht ein bisschen zu kräftig in die Flammen. Tante Finni hatte wohl etwas gespart beim Verzieren des Tortendesasters, denn mit der Schokoglasur verabschiedeten sich auch einige Kerzen und flogen lustig durch die Gegend. Ein paar davon konnte die verdutzt dreinschauende Tante gerade noch abwehren, aber dass hinter ihr zufällig ein leicht entzündbarer Fenstervorhang auf seinen großen Auftritt wartete, war so nicht geplant.

Es sah enorm feierlich aus, als der Stoff explosionsartig zu brennen begann. Normalerweise wäre jetzt Panik ausgebrochen, aber bei der Ansammlung von Wahnsinnigen wurde als erstes begeistert applaudiert und auf die tolle Einlage angestoßen. Bis kreidebleich der Wirt die Bühne betrat, lauthals schrie: »Seid ihr komplett irre?« und mit seinem Handfeuerlöscher auf den Vorhang spritzte.

Zum Glück entpuppte sich alles als halb so schlimm, der Brand war bald unter Kontrolle, nur den Stoff konnte man eher nicht mehr benutzen. Papa stellte sich völlig selbstlos zur Verfügung und startete eine Friedensmission mit dem Wirt. Weil die beiden am Tresen so viel zu bereden hatten, kam er erst eine halbe Stunde später wieder in den Saal, leicht wankend und seiner Stimme beraubt. Er lallte etwas von »schweren Verhandlungen« und zog sich für eine längere Nachdenkpause auf die harte Bank beim Kachelofen zurück.

Rata tara, ratatatata

Das Buffet, das ein leicht wankender, dafür umso lustigerer Wirt gemeinsam mit seiner etwas giftig dreinschauenden Frau aufbaute, ließ keine Wünsche offen. Da war alles dabei, was man in einem Dorf wie Singing zu den Grundnahrungsmitteln zählte. Vor allem Fleisch! In allen Ausführungen! Papa hätte sich jetzt bestimmt sofort auf den Schweinsbraten gestürzt, man ließ ihn jedoch ausnahmsweise schlafen. Das hatte er sich verdient durch seinen selbstlosen Einsatz bei den Verhandlungen in Sachen Fenstervorhang.

Immer wieder sah Bastian kurz mal rüber zu Susi und bemerkte, dass auch ihre blauen Augen, die im Son­nenlicht so strahlten, wie … des Öfteren zu ihm herblickten. Er vergaß völlig, dass Lisa eigentlich schon lange zurück sein sollte. Doch so wichtig ihm ihr Besuch bei dem Plattenlabel heute Morgen noch war, kam er ihm jetzt nicht einmal dunkel in den Sinn. Dass sie beide als Rockstars die Welt erobern würden, war sowieso klar. Viel interessanter war aber im Augenblick Susi. Blöd nur, dass Georg nicht nur im Fleisch auf seinem Teller rumstocherte, sondern auch immer wieder versuchte, an diesem wunderschönen Engel rumzufummeln. Susi schien das etwas peinlich zu sein. Irgendwann stand sie einfach auf und setzte sich zu Bastian.

Jetzt war sein Sprachzentrum wieder auf Null-Stellung. Ihm fiel absolut nichts Passendes ein, in seiner Großhirnrinde läuteten tausend Kirchenglocken und Susi sah ihn erwartungsvoll an. Ein Lied! Ja, vielleicht half ein Lied! Wenn nichts mehr geht, gibt es immer noch die Musik. Aber welches Lied? Da fiel Bastian Im Wagen vor mir von den Toten Hosen ein, eine punkige Coverversion eines Uraltschlagers. Yes, das würde genau passen. Er schaute Susi tief in die Augen und fing an zu singen. Die Worte fielen ihm so einfach in den Mund:

Was will der blöde Kerl denn von dir nur?

Er ist jetzt schon seit Stunden völlig dicht!

Der trinkt doch jetzt schon mindestens die sechste Flasche Bier

und hat längst rote Flecken im Gesicht.

Nach einer anfänglichen Schockstarre sang jetzt plötzlich die gesamte Börthday-Mannschaft begeistert »Rata Tara, Ratatatata«, und es war so richtig was los, im biederen Ballsaal vom Kirchenwirten.

Auch Susi war mittendrin im Kirchenwirten-Börthday-Chor, nur Georg war etwas verschnupft. Das »blöde Kerl« nahm er persönlich. Komisch, in seinem Zustand hätte keiner mehr gedacht, dass er überhaupt noch etwas mitbekam. Aus seinen Augen quoll schon mehr als nur ein kleiner Schwips. Mühsam quälte er sich aus seinem Sessel und versuchte, zu Bastian rüber zu wanken. Auf halber Strecke setzte die Schwerkraft alles daran, ihn auf den harten Wirtshausboden zu schleudern, Georg aber ließ sich das von der Schwerkraft nicht bieten und suchte Halt an den Fenstervorhängen. Er erwischte dabei genau den, der das Feuerattentat unbeschadet überstanden hatte. Da Georg zwar sportlich, aber nicht federleicht war, riss der Stoff mit einem lauten Ratsch in der Mitte entzwei und Bastians zukünftiger Ex-Freund landete doch noch mit voller Wucht auf dem Boden.

Schwerkraft gegen Georg – 1:0. Und weil laut Murphy alles zusammenkommt, wenn es gerade nicht passt, löste sich auch noch die gusseiserne Vorhangstange aus ihrer verrosteten Verankerung und krachte Georg auf den Kopf. Schluss – aus – finster! Er musste Bastians Geburtstagsparty im weißen Ambulanzwagen verlassen, leider fuhr Susi mit ihm. Zuvor aber sagte sie noch lachend zu Bastian:

»Ich werde jetzt mal Georg ins Bett bringen!«

»Der wird schon wieder! Er ist ein harter Knochen!«

Susi umarmte Bastian, drückte ihm links und rechts einen Kuss auf die Wangen, und sagte: »Vielen Dank für den tollen Tag! Und für das Lied, das du für mich gesungen hast.«

»Ja, ich weiß auch nicht, was da mit mir los war. Wenn du mal Zeit hast, könnte ich dir einige Songs im Studio vorspielen. Natürlich nur, wenn du magst.«

»Gerne, ich melde mich. Okay?«

»Ja, mach das!« Innerlich jubilierte Bastian, und wieder hörte er die Kirchenglocken läuten, diesmal doppelt so laut wie zuvor.

Susi marschierte zum Krankenwagen, drehte sich aber noch einmal um und rief Bastian zu: »Es war einfach ein Hammer heute. Danke! Und nochmals alles Gute!«

»Bis bald! Und vielen Dank für die Schokolade.«

Papa döste noch immer. Kurz hatte man daran gedacht, auch ihn in den Ambulanzwagen zu stecken. Einige Schnaufer später kam die gesamte Gästeschar zur Ansicht, dass für sein Leben keine Gefahr bestand. Eher für seine Leber.

Lisa war immer noch nicht da. Tante Finni wurde müde. Obwohl Bastian jetzt doch endlich mal wissen wollte, wie die Besprechung ausgegangen war, freute er sich, dass heute die beschissenen Weißen Rosen ausfallen würden. Denn lange würde es Tante Finni bestimmt nicht mehr machen.

Abtanzen, Ausziehn, Luftgitarre!

Die Party war wieder voll im Gang. Die Bergers ließen sich doch nicht von Kleinigkeiten wie leicht entzündbaren Vorhängen oder Ausfällen in Form von Gehirnerschütterungen und Alkoholvergiftungen die Lust am Feiern nehmen. Wer das glaubte, kannte sie schlecht. Business as usual – jetzt wurde so richtig abgetanzt, bis der Verputz von den Wänden bröckelte.

Okay, der bröckelte nicht erst seit heute, der Saal war doch eher prähistorisch und der leichte Brandgeruch hob den Level des Raumes auch nicht wirklich. Dafür war die Musik umso cooler, das machte alles wieder wett. Bastian hatte einige Boxen aus seinem Studio aufgebaut, daraus hämmerten abwechselnd Songs aus den Charts und uralte Rocknummern, zu denen es sich fabelhaft headbangen ließ. Langsam gab es auch von Papa wieder erste Lebenszeichen, Mama war mit Tante Finni in den Gastraum geflüchtet, wo sie bei Kaffee und Kuchen über den Sittenverfall der heutigen Jugend diskutierten.

Erst die Karaoke-Anlage vom Hosenscheißer trieb die ältere Generation wieder in den Party-Saal. Jeder kam mal dran, nur Tante Finni weigerte sich. Langsam wurde sie ungeduldig und wollte, dass Bastian mit dem Hosenscheißer »Weiße Rosen aus Athen« sang. Dessen Stimme klang gar nicht mal so schlecht, Country Roads war erste Sahne. Bastian suchte verzweifelt nach einer Vorhangstange, die sich lösen könnte, aber wenn man sie mal brauchte, war keine da. Einmal noch konnte er Tante Finni vertrösten, aber beim nächsten Mal ginge das bestimmt nicht mehr. Bastian wollte unter keinen Umständen mit dem Hosenscheißer Weiße Rosen singen, das wäre ja noch peinlicher, als es die ganze Katastrophe ohnehin schon war.

Um Tante Finni wieder auf andere Gedanken zu bringen, wurde der Karaoke-Anlage der Saft abgedreht. Den brauchten jetzt wieder voll und ganz die Studioboxen. Papa Berger weilte wieder unter den Lebenden und wusste, was er der versammelten Meute schuldig war. Gerade, als er mit seiner legendären Luftgitarrenshow starten wollte und sich die besoffene Bande um ihn ­herum versammelte, kam Lisa im Nuttenfummel in den Saal. Sie strahlte über das ganze Gesicht, zeigte Bastian ihren nach oben gestreckten Daumen, und für ihn war alles geritzt – die Berger-Kids werden Rockstars – yes!

Papa wollte sich gerade die Kleider vom Leib reißen, aber Mama hatte etwas dagegen. Das Hemd fehlte schon, aber sie konnte ihn daran hindern, auch noch die Hose auszuziehen. Dass er es in seinem Zustand kaum schaffte, den Gürtel zu lockern, half ihr etwas dabei. Alle schrien »Ausziehn! Ausziehn!«, doch Mama blieb hart! Aber auch alleine mit nacktem Oberkörper wurde die Show zur absoluten Sensation, und die Menge tobte. Bastian aber konnte es kaum mehr erwarten, mit Lisa zu reden.

Sie stand mittlerweile neben ihm, doch im Lärm der ekstatischen »Ausziehn!«-Rufe konnte er sie nicht richtig verstehen. Irgendetwas von »Vorvertrag« und »erster Produktion« drang dann doch an sein Ohr, und sein Grinsen wurde immer breiter. Hatte es das kleine Biest doch tatsächlich geschafft! Er liebte seine Schwester.

Papas Show war zu Ende. Tante Finni stand seit dem Beginn der Vorführung wie versteinert in einer Ecke. Es war für sie absolut unverständlich, dass sich ein alter Mann so zum Narren machen konnte. Überraschenderweise erholte sie sich schnell wieder von ihrem Schock und sah erwartungsvoll zu Lisa und Bastian. Und die beiden wussten, was das bedeutete. Nach dem, was heute passiert war und was dank Lisa noch alles passieren würde, ergaben sie sich dem Schicksal und sangen dieses Scheißlied.

Lisa gab Vollgas, völlig enthemmt schmetterte sie »Scheiß auf Rosen aus Athen!« in den Saal und die Börthday-Gäste, die gerade noch teils mitleidsvoll, teils hämisch, gegrinst hatten, jaulten begeistert mit. Tante Finni bekam wieder mal nichts mit und freute sich, dass ihr Lied so gut ankam. Doch auch wenn sie Tränen in den Augen hatte, vor Rührung, es war das absolut letzte Mal, dass sich ihre »Kleinen« so zum Affen machen würden. Als zukünftige Rockstars hatten sie das nicht mehr notwendig. Die zehn Mark von Tante Finni waren lächerlich im Vergleich zu dem, was sie in den nächsten Jahren erwarten würde. Dachten sie.

Geiles Leben

Irgendwann muss jeder Tag zu Ende gehen, selbst ein so denkwürdiger wie dieser. Tante Finni war schon vor Stunden selig lächelnd mit dem Taxi heimgefahren. Mama hatte sich kurzerhand bei Papa, der partout noch nicht gehen wollte, eingehängt und die beiden wackelten zu Fuß nach Hause. Der Rest der Horde verließ laut singend das Wirtshaus, und der Besitzer betete drei Vaterunser, weil er diese Wahnsinnigen los war. Endlich war Bastian mit Lisa allein. Es sprudelte nur so aus ihr raus. Sie erzählte ihm mit roten Wangen, wie spannend es war, als sie hineingeführt wurde in den Besprechungsraum von Star Records.

»Das war eigentlich kein Besprechungsraum, sondern die Sky-Lounge im vierzehnten Stock«, berichtete sie ihm mit leuchtenden Augen. »Stell dir vor, Bastian, da war eine riesengroße Bar, edles Holz, Marmor und was so dazugehört. Die Typen hinter der Bar sahen richtig heiß aus. Ich glaube, da muss ich öfters hin.« Lisa zwinkerte Bastian zu, der wollte gar nicht daran denken, was ihr jetzt alles so durch den Kopf ging.

»Wir tranken Cocktails, und die schnuckeligen Kellner servierten kleine Häppchen. »Finger-Food« nennt man das.«

Ja, schon gut, dachte Bastian, ich bin ja nicht von gestern. Das interessierte ihn aber nicht die Bohne, er wollte jetzt endlich erfahren, wie die Songs angekommen waren.

Aber Lisa schwärmte weiter: »Und überall goldene Schallplatten und Fotos von Joe und Madonna. Der ist eine ganz große Nummer, mein Joe.«

»Gratuliere! Was hat diese große Nummer zu unseren Songs gesagt?« Langsam wurde Bastian die Schwärmerei zu viel.

»Er war begeistert! So eine große Nummer ist er aber auch wieder nicht, dass das wirklich zählt.«

Was jetzt?

»Dann kam der Big Boss rein, Mr. T. Ich glaube, keiner weiß, wie der wirklich heißt. Egal, er hat mich begrüßt, als wäre ich seine Tochter. So mit Umarmung und Kuss links, Kuss rechts und so. Ich glaube, der mag mich wirklich!«

Wahrscheinlich wollte er auch nur mit dir vögeln. Das dachte sich Bastian nur. Er wollte Lisa jetzt nicht in ihrem Begeisterungsdelirium stören.

»Und als er die Songs gehört hat, wurde gleich eine Flasche Champagner aufgemacht.«

Yes, Bastian hatte es gewusst!

»So etwas gibt’s nur alle zehn Jahre, hat er gesagt.«

»Lisa, das ist ja der Hammer! Wir haben es geschafft. Du bist unglaublich. Schade, dass ich nicht dabei sein konnte.« Jetzt war Bastian im Begeisterungsdelirium. »Wann sind wir im Studio und nehmen die Songs auf?« Er konnte es kaum glauben, dass es endlich soweit war. Ihre erste gemeinsame Produktion! Wahnsinn!

»Oh, habe ich dir das noch nicht gesagt?«

Was kam jetzt? Was hatte sie ihm noch nicht gesagt? Wollte er das überhaupt wissen?

Und dann erzählte ihm sein liebes Schwesterherz, dass sie alles Menschenmögliche versucht habe, aber die Plattenfirma einfach nicht davon überzeugen habe können, sie beide als »Rock-Duo« unter Vertrag zu nehmen.

»So etwas funktioniert heute nicht mehr, haben die gesagt. Basti, sei mir nicht böse, aber ich muss das jetzt erst mal alleine durchziehen, sonst hätten sie mir keinen Vertrag gegeben!«

Bastian hatte das Gefühl, als ob ihm seine Gesichtszüge entgleisen würden.

»Lisa, das kann nicht dein Ernst sein? Wir wollten das doch nur gemeinsam machen. Entweder beide oder keiner. So geht das nicht!«

»Die haben mir keine andere Wahl gelassen, Basti. Ich hab’s wirklich probiert.«

Er glaubte ihr kein Wort! Und weil ihn da gerade so ein blöder Ficus benjamina aus einem noch blöderen Blumentopf so richtig ultrablöd anschaute, trat er aus purer Verzweiflung gegen die rote Tonschüssel. Der Ficus benjamina verzog keine Miene, Bastian dafür umso mehr, und es war durchaus möglich, dass er sich zwei bis drei Zehen gebrochen hatte.

Erschrocken rief Lisa: »Bastian, was machst du da? Der Blumenstock kann doch nichts dafür.«

Nein, der konnte nichts dafür, das wusste er. Aber über ihm stürzte gerade eine kurz zuvor noch in allen möglichen Rosatönen schimmernde Welt zusammen, da konnte er keine Rücksicht auf blöd herumstehende Blumenstöcke nehmen.

»Basti, das wird schon wieder. Freust du dich denn gar nicht für mich? Du wirst dabei ja auch nicht leer ausgehen, da mach dir mal keine Sorgen. Übrigens, ich habe sogar schon einen Namen vorgeschlagen, was hältst du von Lucy Hill? Die waren total begeistert!«

Großartig, seine Schwester würde als Lucy Hill Karriere machen, und er durfte als Bastian Berger weiter Möbel tischlern – gut gemacht, Lisa. Selbst ihr neuer Künstlername war von ihm geklaut, zumindest teilweise. Super gelaufen! Danke!

Bastian brauchte einige Zeit, bis er wieder etwas klarer denken konnte. Vor ein paar Minuten hatte er eine mehr als rosige Zukunft vor sich, er sah sich im grellen Scheinwerferlicht gemeinsam mit Lisa in den größten Stadien dieses Planeten vor tausenden entfesselten Zuschauern. Und jetzt, innerhalb von fünf Sekunden, war plötzlich alles ganz anders. Für ihn! Für Lisa nicht, denn sie hatte einen Produktionsvertrag, der ihr alle Türen ins Musik-Biz öffnen würde. Während er vielleicht irgendwann mal vor zwanzig besoffenen Gummistiefelträgern im hintersten Hinterhammelstetten Weiße Rosen aus Athen trällern und auf einen ordentlichen Hurrikan hoffen konnte, der ihm all seinen Frust aus den Adern blies, hatte Lisa das große Los gezogen. Mit seinen Songs. Okay, das war wenigstens ein kleines Trostpflaster. Sein Name würde zumindest als Komponist auf den CD-Covers aufscheinen, wenn auch in der kleinsten möglichen Schriftart, nur sichtbar für Briefmarkensammler mit extrastarken Leselupen, aber immerhin. Wenn Lisa die Songs zu Hits machen würde, hätte er ja auch was davon. Und außerdem, wer weiß, vielleicht konnte Lisa ja wirklich nichts dafür. Man weiß ja, wie hart dieses Musikbusiness ist.

»Lisa, tut mir leid, dass ich so reagiert habe. Natürlich freue ich mich für dich. Nur, ich habe mir das ganz anders vorgestellt.«

»Ich versteh dich ja. Wenn ich erst mal im Business bin, dann ist es bestimmt keine große Sache mehr, dich da auch reinzubringen.«

Jetzt war der Augenblick gekommen, seine Schwester in den Arm zu nehmen. »Lisa, du wirst ein Superstar, da bin ich mir ganz sicher. Ich freu mich so für dich.«

Sie schaute ihn liebevoll an und in ihren Augen glänzten ein paar Tränen. »Bastian, du bist der Beste, ich werde dir das nie vergessen, was du alles für mich getan hast.«

»Ich werde noch viel mehr für dich tun. Ich schreibe dir die tollsten Songs, genauso, dass sie hundertprozentig zu dir passen. Authentischer könntest du sie selbst nicht schreiben. Ich kenne dich in- und auswendig, da kann gar nichts schiefgehen. Ich lass dich bestimmt nicht allein.«

»Ah ja, wegen der Songs, da muss ich dir noch etwas sagen. Star Records meint, der Markt wäre zurzeit geradezu ideal für Interpreten, die man als Singer-Songwriter verkaufen könne. Und die schreiben sich ihre Songs alle selbst. Die Leute lieben das. Ich musste denen einfach sagen, dass die Songs von mir sind. Das ist doch bestimmt kein Problem für dich, nicht wahr, Basti?«