Kitabı oxu: «Auge um Auge»
Horst Bosetzky
Auge um Auge
Der 23. Kappe-Fall
Kriminalroman
Jaron Verlag
Horst Bosetzky alias–ky lebt in Berlin und gilt als «Denkmal der deutschen Kriminalliteratur». Mit einer mehrteiligen Familiensaga (schließend mit «Kartoffelsuppe oder Das Karussell des Lebens», 2012), zeitgeschichtlichen Spannungsromanen und biographischen Romanen (wie «Skandal um Zille», 2013) avancierte er zu einem der erfolgreichsten Autoren der Gegenwart. Daneben verfasste er mehrere Bände für die Krimiserien «Es geschah in Preußen» (zuletzt «Aufruhr am Alexanderplatz», 2013) und «Es geschah in Berlin» (zuletzt «Unterm Fallbeil», 2012). Zusammen mit dem bekannten Rechtsmediziner Prof. Dr. Günther Geserick veröffentlichte er Krimigeschichten unter dem Titel «Berliner Leichenschau» (2013).
Originalausgabe
1. Auflage 2014
© 2014 Jaron Verlag GmbH, Berlin
Alle Rechte vorbehalten. Jede Verwertung des Werkes und aller seiner Teile ist nur mit Zustimmung des Verlages erlaubt.
Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Medien.
www.jaron-verlag.de
Umschlaggestaltung: Bauer + Möhring, Berlin
Satz: Pinkuin Satz und Datentechnik GmbH, Berlin
ISBN 9783955520229
INHALTSVERZEICHNIS
Cover
Titel
Über den Autor
Impressum
EINS
ZWEI
DREI
VIER
FÜNF
SECHS
SIEBEN
ACHT
NEUN
ZEHN
ELF
ZWÖLF
DREIZEHN
VIERZEHN
FÜNFZEHN
SECHZEHN
SIEBZEHN
ACHTZEHN
NEUNZEHN
ZWANZIG
EINUNDZWANZIG
ZWEIUNDZWANZIG
NACHWORT
Es geschah in Berlin …
Es geschah in Preußen …
EINS
HERMANN KAPPE schreitet durch das Haus III der Strafanstalt Tegel. Allein. Weit und breit ist kein Beamter zu sehen. Links und rechts von ihm werden die Zellentüren aufgerissen. Gefangene stürzen auf ihn zu und kesseln ihn ein. Sie sind nicht nur mit Knüppeln, sondern auch mit Folterinstrumenten bewaffnet: Würgeisen, Mundbirnen, Knieschrauben, Judaswiegen, Peitschen und spanischen Stiefeln. Einige halten Transparente in den Händen, und Kappe liest:
DU HAST UNS AUF DEM GEWISSEN! WIR SIND KEINE TÄTER, WIR SIND ALLE DEINE OPFER. DIE RACHE IST UNSER!
Einer der Insassen wirft ihn zu Boden, andere knien sich auf seine Arme und Beine und halten ihn fest. Kappe liegt auf dem Rücken, zappelt und wimmert. Er sieht einen Mann mit einem Käfig auf sich zukommen, in dem eine riesige Ratte kauert. Man setzt ihm das Tier auf den Bauch und stülpt den Käfig darüber. Neben ihm wird ein Feuer angezündet, und in ihrer Todesangst will sich die Ratte einen Weg durch seinen Bauch kratzen und nagen.
Sein Wimmern wird zu einem Schrei, der so laut ist, dass Klara hochfährt und ihn wachrüttelt. «Hermann, es ist alles gut, du liegst zu Hause im Bett! Das war nur wieder dein Alptraum.»
Als Kappe am nächsten Morgen im Büro saß und seinen geliebten Telegraf studierte, wusste er auch, was seinen Angsttraum ausgelöst hatte: das Interview am letzten Dienstag. Heute hatte man es abgedruckt:
Warten auf die letzte Leiche
Kriminalkommissar Hermann Kappe vor der Pensionierung – 44 Jahre auf Verbrecherjagd
Seinen ersten Fall hat er noch zu Kaisers Zeiten gelöst: 1910 ging es um eine verkohlte Leiche in Moabit. Da war er gerade aus Storkow nach Berlin gekommen. Das Licht der Welt hat Hermann Kappe am 11. Februar 1888 in Wendisch Rietz erblickt. Sein Vater wie sein Großvater waren Fischer, und auch er hat heute gelegentlich mit Fischen zu tun, mit «nassen Fischen», wie man im Jargon der Kripo die ungelösten Fälle nennt.
Als Junge spielte er am liebsten Räuber und Gendarm, und so zog es Hermann Kappe nach Ende seiner Schulzeit auch zur Polizei. Bald durfte er in Storkow für Ruhe und Ordnung sorgen. Eines Nachts hob er dort ein Blechschild auf, das Diebe in einem Eisenbahnwaggon abgeschraubt hatten, und steckte es in die Brusttasche seiner Uniform. Dieses Schild sollte ihm wenig später das Leben retten. In einer Villa am Storkower See hatte ein Einbrecher den Major Ferdinand von Vielitz in seine Gewalt gebracht. Als Kappe den Einbrecher überwältigen wollte, schoss der ihm in die Brust – und die Kugel blieb in dem Blechschild stecken. So konnte Kappe den Bösewicht doch noch hinter Schloss und Riegel bringen. Zum Dank ließ der Major seine Beziehungen spielen und verschaffte ihm eine Stelle bei der Berliner Kriminalpolizei. Dort ging Kappe beim großen Ernst Gennat in die Schule – und ist inzwischen fast schon selbst eine Legende.
Ende Juli wird Hermann Kappe in den Ruhestand eintreten, und das lässt ihn schon heute ein wenig unruhig werden. «Ich gespannt auf meinen letzten Fall und hoffe, bei der Ergreifung des Täters nicht den Heldentod zu sterben», sagt der altgediente Kommissar und legt dabei ein verschmitztes Lächeln an den Tag. «Aber was ich schon alles überlebt habe! Den Kaiser, Adolf Hitler und die Naziherrschaft, die Bomben der Alliierten, das Kriegsende, die Blockade …ganz abgesehen einmal von den vielen Kugeln, die Täter auf mich abgefeuert haben. Da kommt schon einiges zusammen.» Über die Frage, wie viele Mörder er in seinen langen Dienstjahren festgenommen habe, muss Kappe einige Sekunden nachdenken. «Nehmen wir bloß einmal fünf bis sechs im Jahr, dann sind das fast 250 – unglaublich!» Ob er nicht Angst habe, dass sich mancher Verbrecher an ihm rächen wolle, wenn er wieder auf freiem Fuße ist? Erneut lächelt Kappe. «Nein. Die meisten bekommen ja lebenslänglich.» Auf die Frage, ob er schon einmal einem Täter aus Mitleid die Flucht ermöglicht habe, weiß Kappe schnell eine Antwort. «Keinem Täter, aber einem Tatverdächtigen. Das war ein Jude, der sich in einer Wilmersdorfer Laubenkolonie versteckt hatte. Und einem Täter wäre ich vor Freude sogar um den Hals gefallen, wenn es ihn denn gegeben hätte: dem Mörder Adolf Hitlers.»
Kappe war schon immer ein verkappter Sozialdemokrat, und dass er jetzt sogar ordentliches SPD-Mitglied ist, kommentiert er mit einer gehörigen Portion Selbstironie. «Da gehöre ich hin. Und was soll Lenin über uns gesagt haben? ‹Revolution in Deutschland? Das wird nie etwas. Wenn diese Deutschen einen Bahnhof stürmen wollen, kaufen die sich eine Bahnsteigkarte!›» Neben der Mörderjagd waren für Hermann Kappe immer seine Frau und seine drei Kinder sehr wichtig. Als wir auf seine Familie zu sprechen kommen, kann er ein leises Stöhnen jedoch nicht ganz unterdrücken. «Mein Ältester ist zwar in meine Fußstapfen getreten, aber zur Kripo in Ost-Berlin gegangen – und Mitglied der SED ist er auch noch!»
Was er sich am meisten wünsche, frage ich Hermann Kappe zum Abschluss unseres Gesprächs. «Das, was im RIAS immer gesungen wird: ‹Der Insulaner hofft unbeirrt, dass seine Insel wieder ’n schönes Festland wird› …Die deutsche Wiedervereinigung.» Bis dahin wird es noch viele Morde geben, aber die aufzuklären wird Aufgabe der jüngeren Kollegen sein, unter denen auch sein Neffe Otto zu finden ist. «Noch aber bin ich im Dienst», betont Hermann Kappe, «und mir gehört der nächste Fall!»
ZWEI
DIE FREIE UNIVERSITÄT BERLIN, kurz FU, war ein Kind des Kalten Krieges. Die alte Berliner Friedrich-Wilhelms-Universität lag im Ostsektor und sollte nach dem Willen der sowjetischen Machthaber zur kommunistischen Kaderschmiede werden. Wer sich dem aktiv widersetzte, als Lehrender wie als Lernender, wurde verhaftet, in die Sowjetunion verschleppt oder sogar hingerichtet. Dennoch gab es heftige Proteste, und Ende April 1948 regte der amerikanische Militärgouverneur Lucius D. Clay die Gründung einer freien Universität in den Westsektoren an. So wurde schließlich am 4. Dezember 1948 – zur Zeit der Berlin-Blockade – die FU Berlin gegründet. Im vornehmen Ortsteil Dahlem, im amerikanischen Sektor also, hielt man in den Gebäuden der Kaiser-Wilhelm-Gesellschaft die ersten Lehrveranstaltungen ab. In deren unmittelbarer Umgebung wurde dann zur Unterbringung der einzelnen Institute eine Villa nach der anderen angemietet, so dass bald ein geradezu idyllisches Universitätsviertel entstand. Als Leitmotiv hatte sich die FU die Werte Veritas – Iustitia – Libertas, also Wahrheit, Gerechtigkeit und Freiheit, auf die Fahnen geschrieben. Gründungsrektor der Universität war der Historiker Friedrich Meinecke.
In dem nach ihm benannten Institut in der Altensteinstraße 40 arbeitete der Oberasssistent Dr. Karl-Heinz Waschinsky. Am liebsten tat er das an Sonn- und Feiertagen, weil ihn dann niemand störte. Unter der Woche verging kaum eine Viertelstunde, in der nicht ein Student, ein Kollege oder eine Sekretärin mit einem Anliegen an die Tür klopfte. Wenn Waschinsky an seiner Habilitationsschrift über die «Euthanasie» im Nationalsozialismus saß, wollte er seine Ruhe haben. Es machte ihn regelrecht krank, wenn er ständig aus seiner Arbeit gerissen wurde, und er hatte einmal gesagt, es ginge ihm wie einem Taucher: Wenn man den aus hundert Metern Tiefe ruckartig nach oben zöge, dann krepiere der auch.
Auf dem Abreißkalender an der Wand leuchte eine rote 4, darüber stand in schwarzer Schrift Sonntag und darunter April. Die Zeit musste er von seiner klobigen Armbanduhr ablesen. «Nach acht schon», murmelte er. «Nach acht schon.» Seine Ärzte hatten ihm erklärt, dass er unter einem komplexen vokalen Tic litt, unter der sogenannten Palilalie, was bedeutete, dass er automatisch die letzten von ihm gesprochenen Worte oder Sätze wiederholte. Man kannte das aus dem Film Feuerzangenbowle, in der ein Oberschulrat unter dieser Auffälligkeit litt. Bei Waschinsky hatte keiner das Leiden abstellen können. Es gab Schlimmeres.
Durch das Werk von Ernst Haeckel hatte er sich schon hindurchgearbeitet und sich am Schluss notiert:
Verweist auf die Tötung behinderter Kinder im antiken Sparta und bei den Indianern Nordamerikas. Nach Quellen suchen!
Nun war er dabei, sich mit Alexander Tille auseinanderzusetzen. Der hatte von 1866 bis 1912 gelebt und sich als Germanist, Philosoph und Funktionär mehrerer Wirtschaftsverbände hervorgetan. 1895 hatte er Von Darwin bis Nietzsche veröffentlicht, eine Abhandlung zur Entwicklungsethik. Waschinsky las mit höchster Konzentration und machte sich immer wieder Notizen wie die:
Plädiert für eine Fortpflanzungsbegrenzung bei «Schwachen». Man solle sie zudem auf die unterste soziale Stufe sinken lassen, da dort die Lebenserwartung gering sei. Nennt das Sozial-Euthanasie.
Waschinsky fuhr zusammen, denn an der Eingangstür wurde geschlossen. Einbrecher!, schoss es ihm durch den Kopf. Sein Fenster ging nach hinten raus, und deshalb konnte man von der Straße aus nicht sehen, dass bei ihm noch Licht brannte. In den Villen, die von der FU angemietet worden waren, gab es nicht viel zu holen, aber auch Schreibmaschinen, mochten sie noch so alt sein, hatten in diesen Zeiten ihren Wert. Waschinsky überlegte, ob er zum Telefon greifen oder sich hinter seinem Schrank verstecken sollte. Nein, klüger war es sich einzuschließen. Er zitterte, als er den Schlüssel herumgedreht hatte. Einmal, zweimal. Da schrie jemand etwas zu ihm in die erste Etage hinauf: «Ist da oben jemand?»
Das war sein Chef, der Institutsleiter Prof. Dr. Paul Schlipalius. Waschinsky schloss wieder auf und rief nach unten, dass er es sei.
Schlipalius antwortete: «Hallo und guten Abend! Waschinsky, Sie schaffen es noch, als erster Mensch 25 Stunden am Tag zu arbeiten.»
«… als erster Mensch 25 Stunden am Tag zu arbeiten», wiederholte Waschinsky. Immer öfter trat in der letzten Zeit neben seine Palilalie auch noch die Echolalie, das zwanghafte Wiederholen von Worten eines Gesprächspartners. «Ich habe eben stets Theodor Fontane im Kopf: Nur in der Arbeit wohnt der Frieden, Und in der Mühe wohnt die Ruhe.» Auch das wiederholte er.
Inzwischen war Schlipalius oben angekommen. Er atmete schwer. «Sie wissen, mein Lungendurchschuss bei der Kesselschlacht von Demjansk 1942. Die Soziologen nennen das teilnehmende Beobachtung.»
«Setzen Sie sich doch!» Waschinsky rückte ihm seinen eigenen Drehstuhl zurecht und begnügte sich selbst mit dem harten Besucherstuhl. «Setzen Sie sich doch!»
«Ich danke Ihnen.» Schlipalius nahm Platz und atmete erst einmal tief durch. Er wirkte wie ein englischer Konservativer, und es war sogar schon vorgekommen, dass man ihn mit dem britischen Außenminister Anthony Eden verwechselt hatte. Kein Schauspieler hätte diese Figur großartiger spielen können, und niemand zweifelte daran, dass der Historiker auf den Berliner Bühnen eine gute Figur gemacht hätte. Schlipalius hatte an verschiedenen Universitäten studiert und schließlich 1931 bei Wilhelm Mommsen in Marburg mit einer Arbeit über Max Weber und der Nationalsoziale Verein promoviert.
«Darf ich fragen, was Sie zu so später Stunde in das Institut treibt, Herr Professor?»
Schlipalius wartete, bis der begabteste Assistent, der jemals in der Altensteinstraße aufgetaucht war, seine Frage wiederholt hatte. Er wusste in etwa, was Waschinsky in der NS-Zeit Schreckliches durchgemacht hatte. Seine vokalen Tics waren wohl eine Folge davon. Schlipalis bedauerte, dass sie zu Hohn und Spott reizten. Einmal hatte er jedoch konstatiert, dass diese Tics für eine Tätigkeit an der Universität außerordentlich nützlich seien, weil man den Studenten sowieso alles zweimal erzählen müsse. Mindestens.
«Warum ich hier bin?» Schipalius lachte. «Wegen meiner Berufskrankheit: Zerstreutheit. Ich fliege morgen in aller Herrgottsfrühe zu diesem Kongress nach München und habe gestern vergessen, meine Unterlagen mitzunehmen.» Da er es nicht sonderlich eilig hatte, zu seiner Gattin heimzukehren und mit ihr gemeinsam den RIAS zu hören, plauderte er noch ein wenig mit Waschinsky. «Sie waren doch auch dabei, am 9. Februar, als unsere Studenten vor dem Kant-Kino gegen Sterne über Colombo protestiert haben? Mit Niespulver, Stinkbomben und 250 weißen Mäusen, die sie im Kinosaal ausgesetzt haben.»
«Ja, gegen diesen Film von Veit Harlan musste man ja vorgehen.» Waschinsky verzog das Gesicht. Er konnte sich noch an Harlans Film Jud Süß aus dem Jahre 1940 erinnern. Das war wohl der schlimmste antisemitische Hetzfilm gewesen, den Goebbels hatte drehen lassen.
«Harlan hat mit Jud Süß die Propaganda der Nationalsozialisten maßgeblich unterstützt», spann Schlipalius den Faden weiter. «Aber was machen die Leute heute? Sie reden nicht über diesen schrecklichen Film, sondern lieber über Veit Harlans Frau, Kristina Söderbaum, auch ‹Reichswasserleiche› genannt. Und darum, lieber Waschinsky, ist Ihre Monographie über die ‹Euthanasie› auch so eminent wichtig. Sie wird die Leute aufrütteln. Schluss mit diesem Neo-Biedermeier! Wir müssen offen darüber reden, was zwischen 1933 und 1945 Entsetzliches geschehen ist, so qualvoll das auch sein mag.» Damit erhob sich Schlipalius. «Ich muss nach Hause, sonst alarmiert meine Frau noch die Polizei. Sagen Sie, ich fahre doch in Ihre Richtung, soll ich Sie nicht mitnehmen?»
«Sehr aufmerksam, Herr Professor, aber ich gehe lieber zu Fuß. Lieber zu Fuß.»
«Lieber zu Fuß, ja.» Schlipalius erschrak. «Entschuldigen Sie, das war nicht böse gemeint.» Schlipalius, der so unglaublich herzlich sein konnte, tat sein Fauxpas so leid, dass er Waschinsky kurz umarmte. «So, jetzt machen Sie aber auch Feierabend! Das ist eine dienstliche Anweisung.»
Waschinsky begleitete Schlipalius bis zu seinem Mercedes-Benz und wartete, bis der Professor eingestiegen war, um formvollendet die Tür hinter ihm zuzuschlagen. Er winkte noch einmal, dann lief er los. Anhand seines Stadtplans hatte er ausgerechnet, dass der Weg zwischen Wohnhaus und Arbeitsplatz genau 2,3 Kilometer betrug. Das schaffte er mühelos in einer knappen halben Stunde. Waschinsky hatte eine kleine Wohnung in der Muthesiusstraße Nr. 14 gemietet.
Da zu dieser späten Abendstunde die Haustür mit Sicherheit abgeschlossen war, kramte Waschinsky in seiner Aktentasche nach dem Schlüssel, als er von der Rothenburg-in die Muthesiusstraße einbog. Während er noch suchte, rollte von der Schloßstraße her ein Pkw auf ihn zu. Das Auto stoppte vor ihm, als er die Straße überqueren wollte. Der Fahrer kurbelte die Scheibe herunter. Waschinsky sah auf, weil er dachte, der Mann wollte ihn etwas fragen. Doch er war maskiert und hielt einen Revolver in der Hand.
Mehrere Schüsse fielen. Waschinsky brach zusammen, und der Wagen raste davon.
DREI
HERMANN KAPPE war ein Familienmensch, und sein alter Weggefährte Gustav Galgenberg hatte einmal gespottet, dass das auch nicht verwunderlich sei: «Wer et jeden Tag mit Mördern zu tun hat, muss doch automatisch alle lieben, die ihm nüscht weita tun und ihn nur mit kleinen Sticheleien traktieren.» Da war etwas Wahres dran. Kappe hing an seiner Familie, auch wenn es zwischen ihnen schon oft gekracht hatte. Aber nichstdestowenigertrotz, wie das auf Berlinisch hieß, hielten sie noch immer zusammen und trafen sich zumindest dann alle, wenn einer von ihnen Geburtstag hatte. Und bei einer Großfamilie wie der seinen geschah das eigentlich andauernd. Diesmal, am 4. April, wurde sein Neffe Otto 43. Otto war der Sohn seines älteren Bruders Oskar und außerdem ein Kripo-Kollege.
Nur ein vergleichsweise kleiner Kreis war nach Charlottenburg in den Horstweg gekommen, wo Otto Kappe mit seiner Frau Gertrud und dem Sohn Peter schon seit Jahren zu Hause war: Otto Kappes Eltern Frieda und Oskar, seine beiden Schwestern mit ihren Männern und Kindern, Hertha Börnicke, eine Tante um drei Ecken, und schließlich Hermann Kappe mit seiner Klara.
Obwohl man sich schon seit Jahrzehnten kannte, ging es beim Kaffeetrinken doch ein wenig förmlich zu, und Hertha Börnicke, derzeit als Journalistin beim RIAS engagiert, wollte wieder einmal unter Beweis stellen, dass sie die einzige Intellektuelle in der Familie Kappe war, und sah es als ihre Pflicht an, das Niveau hochzuhalten. «Geht einer von euch am Mittwoch zu der Demonstration in Reinickendorf?»
«Nein. Was is’n da?»
«Hasso von Manteuffel kommt.»
Oskar Kappe lachte. «Der aus der Manteuffelstraße in SO 36 oder aus der in Tempelhof?»
«In Lichtenrade gibt es auch noch eine», fügte Hermann Kappe hinzu und gab sein historisches Wissen zum Besten. «Die in Kreuzberg ist nach einem konservativen preußischen Politiker benannt worden, Otto Theodor Freiherr von Manteuffel, und die in Tempelhof und Lichtenrade haben ihren Namen vom Generalfeldmarschall Edwin Freiherr von Manteuffel.»
«Und was ist nun mit Hasso?», wollte Otto Kappe wissen.
«Det is der Hund von mei’m Nachbarn!», rief sein Vater.
«Bitte!» Für Hertha Börnicke war das Thema zu ernst, um herumzualbern. «Hasso von Manteuffel war Kommandeur der Panzergrenadier-Division Großdeutschland und hat 1944 einen Soldaten wegen Feigheit vor dem Feind erschießen lassen. Jetzt sitzt er für die FDP im Bundestag. Die geplante Demonstration richtet sich gegen ihn.»
«Man sollte wirklich hingehen und mitmachen», meinte Hermann Kappe.
«Wenn dahinter man nicht die DDR steckt», fürchtete seine Frau.
Das leitete über zu Hermann und Klara Kappes ältestem Sohn Hartmut. «Warum ist’n der nicht zu Ottos Geburtstag gekommen?», fragte Frieda Kappe.
«Ach Mutter!», rief Otto. «Hartmut ist doch bei der Kripo-Ost, und deshalb ist es ihm unter hohen Strafen verboten, nach West-Berlin zu kommen, sowohl dienstlich als auch privat.»
Oskar Kappe lachte. «Und wenn nun einmal jemand eine Leiche zerlegt und dann einen Teil in West-Berlin und den anderen in Ost-Berlin versteckt? So wie vor ein paar Jahren diese mordende Krankenschwester Elisabeth Kusian, die der ‹Kalte Engel› genannt wurde?»
Zu dieser Frage wollten alle etwas beisteuern. Hermann Kappe hatte in solchen Momenten einige Mühe, die Mitglieder seiner Sippe auseinanderzuhalten, und deshalb schon mal vorgeschlagen, sie wie beim Fußball mit Rückennummern zu versehen. Beim Abendessen kam er wieder gehörig durcheinander. «Klaus, gibst du mir bitte mal die Butter rüber?»
«Onkel Hermann, ich bin doch Lothar!»
Peinlich, insbesondere für einen Kriminalbeamten! Sofort spottete sein Bruder Oskar, er solle bloß nicht mal den Täter mit dem Opfer verwechseln. «Und das so kurz vor deiner Pensionierung!»
«Das war ein Tritt ins Fettnäpfchen!», rief Klara, denn sie wusste nur allzu genau, wie ungern ihr Mann an dieses Thema erinnert wurde. Kappe hatte schwer daran zu knabbern, dass man ihn am 31. Juli dieses Jahres in den Ruhestand schicken würde. Gnadenlos und trotz aller seiner Verdienste.
Seine Cousine Hertha Börnicke, mit ihren 61 Jahren auch nicht viel jünger als er, wollte ihr Einfühlungsvermögen beweisen und meinte, es sei bestimmt schwer auszuhalten, wenn man plötzlich zum alten Eisen gehöre. Auf dieses Stichwort hin begann man nun, Witze über alternde Männer zu erzählen.
Otto Kappe hatte den ersten auf Lager. «Kommt ein Achtzigjähriger zum Arzt und sagt: ‹Herr Doktor, ich habe Schmerzen im linken Knie.› Sagt der Arzt: ‹Das ist normal, das liegt am Alter.› Da staunt der Achtzigjährige: ‹Das kann nicht sein, mein rechtes Knie ist genauso alt, und in dem habe ich überhaupt keine Schmerzen!›»
Seine Frau setzte noch einen drauf. «Kommt ein Neunzigjähriger zum Arzt und klagt über das gesamte Wohlbefinden. Sagt der Arzt zu ihm: ‹Ich verschreibe Ihnen ein paar Moorpackungen.› Der alte Mann ist skeptisch und fragt: ‹Herr Doktor, hilft das denn?› Antwortet der Arzt: ‹Hm, das nicht …Aber sie gewöhnen sich schon mal an die feuchte Erde.›»
Die Stimmung stieg von Minute zu Minute. Das lag auch an dem italienischen Rotwein, den Oskar Kappe jetzt in seinem Laden in der Yorckstraße zusätzlich zu Zeitungen und Zigaretten verkaufte. Und als er dann zum Plattenspieler seines Sohnes ging und seine Lieblingslieder auflegte, sangen alle im Chor mit René Carol:
Rote Rosen, rote Lippen, roter Wein
laden uns ein, laden uns ein.
Doch wenn die Sterne steh’n,
ist Italien doppelt schön.
Wenn die Nacht herniederfällt,
vergisst man die Welt.
So richtig sentimental aber wurden sie, als Oskar Kappe die Platte mit Willy Schneider auflegte. «Für alle, die heute Geburtstag haben, und erst recht für die, die schon auf die siebzig zugehen: Man müsste noch mal zwanzig sein.» Beim Refrain hatte Hermann Kappe Tränen in den Augen.
Man müsste noch mal zwanzig sein
und so verliebt wie damals,
und irgendwo am Wiesenrhain
vergessen die Zeit.
Und wenn das Herz dann ebenso
entscheiden könnt’ wie damals,
ich glaube, dann entschied es sich
noch mal, noch mal für Dich!
Da nahm Hermann Kappe dann seine Klara in den Arm und drückte sie an sich.
In diesem Moment klingelte das Telefon. Otto Kappe machte eine abwehrende Handbewegung. «Ich geh nicht ran, heute am Geburtstag habe ich keinen Bereitschaftsdienst.»
«Ich aber!», rief Hermann Kappe und eilte zu dem kleinen Tischchen im Flur, auf dem das schwarze Telefon stand. Und richtig, der Anruf war für ihn.
«Mordanschlag in Steglitz, Muthesiusstraße. Vor der Nummer 14 sind mehrere Schüsse auf einen Mann mittleren Alters abgegeben worden. Der oder die Täter sind flüchtig.»
«Ich komme!»
Das war leichter gesagt als getan, denn Kappe besaß keinen eigenen Wagen, und sein Bruder wie sein Neffe hatten schon zu viel getrunken, als dass sie sich noch hinters Steuer setzen konnten. Also musste Kappe sich eine Taxe rufen.
«Dein letzter Fall!», rief ihm sein Bruder Oskar hinterher. «Den musst du noch mal so richtig genießen!»
Diese Bemerkung traf Kappe wie ein Pfeil in den Rücken. Der letzte Fall – danach würde ein tiefes Loch folgen. Ein Leben ohne Sinn und Ziel. Blieb nur noch das Warten auf den Tod.
Das Taxi kam. Als Privatmann hätte er sich einen solchen Luxus nicht leisten können, und Kappe konnte nur hoffen, dass ihm sein Dienstherr den Fahrpreis erstattete. Er stieg hinten ein und nannte das Fahrziel.
Der Taxifahrer lachte. «Wenn Se da noch wat essen woll’n, wer’n Se Pech ham. Det heißt zwar Steaklitz, aba et jibt da keene Steaks.»
Kappe brauchte eine Weile, um das zu begreifen. Dann sagte er: «Nein, nein, ich komme gerade von einer Geburtstagsfeier und habe schon gegessen.»
«Und jetz’ jeht et nach Hause?»
Kappe fühlte sich wie in einem Verhör und antwortete deshalb vage: «Wo ist man schon zu Hause?» War er an jedem Tatort zu Hause? Er hatte Marlene Dietrichs Stimme im Ohr:
Ich bin von Kopf bis Fuß
auf Liebe eingestellt,
denn das ist meine Welt.
Und sonst gar nichts.
Das ist, was soll ich machen,
meine Natur …
Seine Natur war seit Jahtzehnten auf Mordermittlungen eingestellt, sonst gab es da nicht viel. Sicher, er hatte Klara, die Kinder, die Familie, aber sein Beruf war für ihn immer die Erfüllung gewesen. Und nun?
Seit 1910 lebte Kappe in Berlin und war stolz darauf, nahezu jede größere Straße zu kennen. So hatte er auch jetzt die optimale Route im Kopf. Wollte der Taxifahrer Umwege fahren, konnte er ihn sofort zurechtweisen. Es war zwar nicht sein Geld, aber trotzdem. Kappe hatte schon einige schlechte Erfahrungen mit Taxifahrern gemacht. Nicht nur, dass sie oft ein paar Kilometer mehr herausschlagen wollten, viele von ihnen redeten auch ohne Unterbrechung.
Sein Fahrer heute war keine Ausnahme und zählte ihm alle bekannten Persönlichkeiten auf, die er in letzter Zeit gefahren hatte, vom Boxer Bubi Schulz über den Schlagersänger Bully Buhlan bis hin zum Volksbildungssenator Joachim Tiburtius.
«Da haben Sie ja wirklich einen schönen Beruf», sagte Kappe etwas gelangweilt.
«Und wat machen Sie?»
Kappe wich aus. «Ich sorge dafür, dass Menschen bekannt werden und in die Presse kommen.»
«Ah, Sie sind vom Fülm und entdecken Schauspieler?»
«Nee, ich bin von der Kripo und suche keine Filmsternchen, sondern Mörder. Und es gibt durchaus welche, die richtige Berühmtheiten geworden sind. Der Haarmann aus Hannover zum Beispiel oder der Berliner S-Bahn-Mörder.»
Der Taxifahrer lachte. «In mei’m Beruf wer’n wir ja imma nur amordet, wir sind keene Mörda.»
Endlich waren sie in der Muthesiusstraße angekommen. Vor einem der Mietshäuser aus der Gründerzeit standen zwei Funkwagen. Das musste die Nummer 14 sein. Kappe bezahlte und ließ sich eine Quittung geben.
«Na dann, the hunt is on.»
Kappe staunte über so viel Fremdsprachenkenntnisse, aber der Mann fuhr sicher auch die englischsprachigen Stars der Filmfestspiele durch die Stadt. Kaum war Kappe ausgestiegen, kam ein junger Mann auf ihn zu: sein neuer Assistent Günter Kynast. In einem Film mit dem Titel Ein Amerikaner in Berlin hätte er die Hauptrolle spielen können. Kynast war ein Typ von Kollege, wie Kappe ihn bisher noch nicht erlebt hatte. Auf seinem Steckbrief hätte Folgendes gestanden:
Geboren: 2. Oktober 1927 in Berlin.
Wohnhaft: Neukölln, Silbersteinstraße 70 (unweit Hermannstraße).
Bildung/Beruf: Mit 17 Jahren nach Niedersachsen evakuiert, dort als Schüler zum Volkssturm gekommen, englische Kriegsgefangenschaft. Rückkehr nach Berlin und dort Ausbildung zum Schutzpolizisten. Hervorragende dienstliche Leistungen, nach Abschluss der notwendigen Weiterbildungsmaßnahmen 1953 Kriminalassistent.
Familie/Privatleben: Vater Briefträger, Mutter Verkäuferin bei Koffer-Panneck in der Karl-Marx-Straße in Neukölln. Nicht verheiratet, ständig neue «Bräute», Stammbesucher in der «Eierschale» am Breitenbachplatz.
Äußeres: Gutaussehend, Typ James Dean, amerikanisiert.
Charakter: Das Leben genießend, keine großen Zukunftspläne, schlagfertig bis schnoddrig, berlinert aber nur in Maßen.
Vorlieben: Tanzen, liebt Rock ’n’ Roll, alle Sportarten, vor allem Motorsport und Fußball (passiv Tasmania 1900, aktiv VfB Britz). Abneigung gegen bürgerliche Hochkultur, hasst insbesondere Opern.
Den «ersten Angriff», wie es in der Fachsprache hieß, hatten Kynast und die Kollegen von der Spurensicherung schon hinter sich, und Kappes Assistent hatte eine ganze Menge zu berichten. «Gegen 21 Uhr 45 sind vor dem Hause Muthesiusstraße 14 mehrere Schüsse auf einen gewissen Doktor Karl-Heinz Waschinsky abgegeben worden. Die ersten beiden haben ihn verfehlt. Dann zielte der Täter auf die unteren Körperpartien, und Waschinsky wurde durch Kugeln in den Oberschenkel und den Bauch lebensgefährlich verletzt. Man hat ihn nach Halensee ins Salernitana-Krankenhaus gebracht.»
«Hm …Danke.» Kappe suchte seine Gedanken zu ordnen. «Woher wissen Sie, dass der Mann auf den schönen Namen Wyschinski hört? Das ist doch hoffentlich nicht dieser berüchtigte Andrei Wyschinski?» Der hatte als Generalstaatsanwalt bei Stalins Säuberungsaktionen entscheidend mitgewirkt und war bis zum vergangenen Jahr sowjetischer Außenminister gewesen.
Kynast lachte. «Das gäbe ja was. Nee, unser Mann heißt Waschinsky, mit a vorne und y hinten. Er ist wissenschaftlicher Oberassistent an der FU, Friedrich-Meinecke-Institut. Das steht in seinen Papieren. Die Brieftasche war ihm aus dem Jackett gefallen.»
«Ah ja.» Kappe hatte noch immer die Stimme seines Bruders im Ohr: Dein letzter Fall! Den musst du noch mal so richtig genießen! Nach dem, was er eben gehört hatte, schien die Sache Waschinsky recht ungewöhnlich zu sein. Es musste schon einen sehr gewichtigen Grund geben, einen Mann aus dem akademischen Mittelbau der Freien Universität auf offener Straße zu erschießen. Und Kappe wäre kein Kind der Frontstadt West-Berlin gewesen, wenn er nicht sofort an ein politisches Motiv gedacht hätte. Hoffentlich kamen nicht die Amerikaner und rissen die Ermittlungen an sich! Immerhin gehörte der Bezirk Steglitz zu ihrem Sektor. Wollte Kappe den Anschlag auf diesen Waschinsky selbst aufklären, musste er den Eindruck vermitteln, dass es sich mit hoher Wahrscheinlichkeit um eine Beziehungstat handelte. Aber welche enttäuschte oder verlassene Frau in West-Berlin konnte schon auf eine Schusswaffe zurückgreifen?
«Sie sind so schweigsam.» Kynast sah ihn fragend an.
«Nun, nach so vielen Dienstjahren, wie ich sie auf dem Buckel habe, sucht man erst einmal sein Gedächtnis nach ähnlichen Fällen ab, um Ansatzpunkte für die Tätersuche zu finden. Haben Sie schon Zeugen auftreiben können?»
«Ja, den Mann da im Funkwagen.» Kynast zeigte auf die andere Straßenseite hinüber. «Das ist der Tischlergeselle Herbert Friemel. Leider hat er einen über den Durst getrunken, was seine Wahrnehmung etwas getrübt haben dürfte.»
Kappe war verblüfft angesichts der geschliffenen Sprache seines neuen Kollegen. Erstaunlich für einen Neuköllner! Wenn Kynast so weitermachte, landete er bestimmt noch mal im höheren Dienst. «Gut, gehen wir zu unserem Tischler hinüber, dann werden wir ja sehen, ob sich aus Friemels Beobachtungen etwas friemeln lässt.»
«Wie?» Kynast hatte dieses Verb noch nie gehört.
«Friemeln bedeutet basteln.»
Herbert Friemel schien schon wieder halbwegs nüchtern, als sie ihn befragten. «Also, ick komme von da Haltestelle inna Schloßstraße und will nach Hause. Ick wohne da hinten inne Lepsiusstraße und muss imma durch die Muthesius durch. Da kommt ’n Pkw vonna Schloßstraße her, janz langsam. Und dann wird ooch schon jeschossen. Ick hab ma lang uff’n Boden jeworfen, schließlich war ick mal bei da Infantrie. Als ick den Kopp wieda hebe, rast der Pkw los Richtung Lepsiusstraße.»
«Können Sie uns sagen, was der Wagen für eine Nummer hatte, oder wenigstens, um welche Marke es sich gehandelt hat?» Kappe holte schon hoffnungsvoll seinen Notizblock hervor, wurde aber bitter enttäuscht.
«Nee, kann ick nich, so dunkel, wie det uff da Straße hier is, bei die Funzeln alle. Und wat für ’ne Marke det war – keene Ahnung.»
Sie ließen sich die Adresse des Tischlergesellen geben und machten sich dann auf die Suche nach weiteren Zeugen. Es fanden sich jedoch keine mehr.
«Bleibt uns wohl nichts weiter, als abzuwarten», zog Kappe ein erstes Resümee. «Über die Waffe, aus der die Schüsse abgegeben worden sind, werden wir frühestens morgen etwas erfahren. Die Frage ist, ob wir noch bei den Nachbarn klingeln oder gleich ins Krankenhaus fahren. Möglicherweise ist Waschinsky schon ansprechbar. In seine Wohnung kommen wir so ohne weiteres ohnehin nicht rein.»
Kynast überlegte einen Augenblick. «Ich würde vorschlagen, es erst einmal bei seinen Nachbarn zu probieren.»
Kappe nickte. «Die liegen wahrscheinlich sowieso alle in den Fenstern und warten schon auf uns.»
In der nächsten Stunde erhielten sie ein einigermaßen detailliertes Persönlichkeitsbild des Niedergeschossenen. Am besten hatte es Waschinskys direkte Nachbarin zu formulieren gewusst, Frau Dr. Isolde Lauchstädt, Oberstudienrätin für Deutsch und Latein: «Ein sehr verschlossener Mensch, der immer darauf geachtet hat, dass er im Treppenhaus niemandem begegnet ist. Wenn es sich einmal nicht vermeiden ließ, ist er an einem vorbeigehuscht wie ein Schatten. Nun, seine Figur erinnert ja ohnehin nicht gerade an einen Jötun.»
«Einen was bitte?»
«Ein Jötun ist in der germanischen Mythologie ein Riese.»
«Ah ja, danke.»
«Wenn Herr Waschinsky zu Kongressen unterwegs war, hat er mich gelegentlich gebeten, auf seine Wohnung Obacht zu geben. Einmal, als es über ihm einen Wasserschaden gegeben hat, habe ich sie auch betreten. Dabei ist mir etwas Merkwürdiges aufgefallen: In den Bücherregalen habe ich zahlreiche historische Fachzeitschriften gesehen, und gleichzeitig hat er Karl May gelesen, also Trivialliteratur, wie sie eines Akademikers nicht würdig ist. Auf der Anrichte standen Photos seiner Frau und seiner beiden Kinder, alle im Krieg ums Leben gekommen. De profundis clamavi ad te, Domine!»
«Zu welcher Domina hat er gerufen?», fragte Kynast, der sich im Katalog des Versandhauses Beate Uhse bestens auskannte.
Frau Dr. Lauchstädt strafte ihn mit einem strengen Blick. «Ich übersetze, da Sie sicherlich kein Latinum haben: Aus Abgrundtiefen rufe ich zur dir, Herr! Was ich damit meine, liegt doch auf der Hand: Manches Sonderbare an Herrn Waschinsky, wie seine sprachliche Auffälligkeit, erklärt sich wohl aus dem Schicksalsschlag, seine Familie verloren zu haben.»
«Schön und gut», wandte Kappe ein, «aber Herr Waschinsky ist nicht der Täter, sondern das Opfer. Logik, erstes Semester.» Dies hatte er nicht ohne eine gewisse Bosheit hinzugefügt, denn die Selbstherrlichkeit der Oberstudienrätin begann ihn langsam zu ärgern. Kynast schien es ähnlich zu gehen, sonst hätte er nicht nach der Domina gefragt. Dass die Damen und Herren der höheren Schichten ihn und seine Kollegen, die «nur» Beamte des gehobenen und nicht des höheren Dienstes waren, von oben herab behandelten, hatte Kappe in seinem langen Berufsleben oft genug erfahren müssen. Menschen ohne Studienabschluss oder wenigstens Abitur waren eben minderwertig. A priori, wie Frau Dr. Lauchstädt noch hinzugefügt hätte.
Dennoch bedankten sie sich bei ihr wie bei allen anderen Nachbarn. Als sie wieder auf der Straße standen, mussten sie sich aber eingestehen, dass ihnen die Gespräche nicht den geringsten Hinweis auf den oder die Täter gebracht hatten. Keiner wusste von möglichen Feinden Waschinskys, keinem war jemand aufgefallen, der ihn beobachtet oder gar verfolgt hätte.
Kappe überlegte laut: «Und dass Waschinsky ein Zufallsopfer gewesen ist, halte ich für ziemlich ausgeschlossen. Das war mit Sicherheit eine gezielte Attacke.»
Kynast sah die Sache ebenso. «Bleibt uns nichts anderes, als mit Waschinsky zu sprechen und uns weiter in seinem Umfeld umzuhören.»
«Und wenn er inzwischen schon gestorben ist?» Kappe sah auf seine neue Armbanduhr. «Oh! Es ist Mitternacht, Doktor Schweitzer.»
«Wie?» Kynast konnte ihm nicht ganz folgen.
«Der Film, in dem Pierre Fresnay Albert Schweitzer als Missionar in Lambarene spielt», erklärte ihm Kappe.
Kynast lachte. «Aber Waschinsky liegt doch nicht in Lambarene im Krankenhaus, sondern in Halensee.»
«Trotzdem, es ist ein ganz schönes Stück von hier bis ins Salernitana-Krankenhaus.» Kappe schloss die Augen, um den Berliner Stadtplan vor sich zu haben. «Ich schätze mal, an die fünf Kilometer. Zu Fuß sind wir da eine ganze Zeit unterwegs.» Bahnen und Busse der BVG fuhren um diese Zeit nicht mehr, vielleicht noch die S-Bahn, aber das brachte ihnen auch nicht viel.
«Dann gönnen wir uns eben eine Taxe», sagte Kynast.
«Und wenn wir die im Nachhinein nicht bewilligt bekommen?»
«Wir sagen ganz einfach, dass wir mit dem Ableben Waschinskys rechnen mussten und es daher unumgänglich war, ihn zu befragen.»
Kappe leuchtete das ein, und so fuhren sie in einer Taxe nach Halensee. Doch im Krankenhaus konnte man ihnen nichts weiter sagen, als dass Waschinsky noch nicht ansprechbar sei.
«Wird er durchkommen?»
«Wir hoffen es.»
VIER
LICHTERFELDE WEST und Lichterfelde Ost, Gründungen des Unternehmers Johann Anton Wilhelm von Carstenn, waren Ortsteile, die ältere Berliner als «fürnehm» bezeichneten. Der bekannte Architekt Julius Posener hatte die Villenkolonien einmal so beschrieben:
Lichterfelde ist heute noch voll von kauzigen Häusern aller Art: Burgen, Miniatur-Palazzi, Schweizerhäuschen, Backsteinschlössern, in deren hohen, ein wenig düsteren Räumen alte Oberste, Staatssekretäre, Privatgelehrte ihr Wesen trieben, Erinnerung pflegten: Sammlungen, Memoiren. (…) Die Häuser haben sogar einen Geruch, den der Kenner als «lichterfelderisch» erinnert.
In Lichterfelde hatte sich von 1882 bis 1918 die Preußische Hauptkadettenanstalt befunden, und 1881 war hier die erste elektrische Straßenbahn der Welt gefahren. Aber damit nicht genug, von einem Hügel in Lichterfelde Süd war Otto Lilienthal 1894 erstmals mit einem seiner selbstgebauten Gleitflugapparaten geflogen, und in Lichterfelde Ost hatte Manfred von Ardenne die ersten elektronisch aufgenommenen Fernsehbilder präsentiert. Davon, dass sich in Lichterfelde ein Außenlager des Konzentrationslagers Sachsenhausen befunden hatte, war weniger zu hören und zu lesen.
In der Drakestraße in Lichterfelde nun, ganz in der Nähe des S-Bahnhofs Lichterfelde West, lag die Praxis des 53-jährigen Internisten Dr. med. Erich Mialla. Wer den Film Frauenarzt Dr. Prätorius mit Curt Goetz und Valérie von Martens gesehen hatte, zuckte unwillkürlich zusammen, wenn er Mialla zum ersten Mal erblickte. Nicht nur die äußere Ähnlichkeit der beiden war frappierend, Mialla erfreute sich genauso wie Dr. Prätorius aufgrund seiner Güte und Menschenfreundlichkeit bei seinen Patienten einer überaus großen Beliebtheit. Ein nicht geringer Anteil an dem beachtlichen Zulauf, den seine Praxis hatte, ging aber auch auf das Konto von Schwester Rita. Obwohl Bestellpraxen noch nicht in Mode gekommen waren, schaffte sie es, die Patientenströme so zu verteilen, dass das Wartezimmer niemals überfüllt war. Auch hielt sie Rezepte für chronisch Kranke immer schon vom Doktor unterschrieben bereit, so dass niemand länger als nötig den Tresen blockierte. Und wer wirklich einmal etwas länger zu warten hatten, für den lagen ausreichend Illustrierte des Lesezirkels Daheim bereit.
«Der Nächste bitte!» Dr. Mialla stand in der Tür des Sprechzimmers und winkte Gerda Dobrenz herein, eine mehr als übergewichtige ältere Dame, Frau eines Bäckers und Konditors. Sie wusste noch nicht, dass sie an einem schweren Diabetes mellitus erkrankt war.
«Frau Dobrenz, hat Ihnen Ihr Mann eigentlich schon einmal gesagt, dass Sie zuckersüß sind?»
«Ja, schon öfter.»
«Dann hätte er Arzt werden sollen, er ist mit dem nötigen Instinkt für unseren Beruf gesegnet.»
«Wieso denn das, Herr Doktor?»
«Weil …» Mialla warf ein Blick auf die Tabelle mit den Blutwerten und drückte dann der Patientin die Hand. «Herzlich willkommen im KdB!»
«Im KaDeWe?»
«Nein, im KdB, im Klub deutscher Diabetiker.»
Frau Dobrenz fuhr erschrocken auf. «Ich habe Zucker?»
«Keine Panik! Ja, Sie leiden an Diabetes mellitus, aber wir haben alles im Griff. Es gibt genügend Medikamente, angefangen beim Insulin, die Ihnen helfen werden. Zum Kollegen Augenarzt schicke ich Sie noch, Ihre Füße sehe ich mir gleich selber an. Wenn Sie sich bitte auf die Liege begeben wollen.»
Mialla machte sich daran, nach dem diabetischen Fußsyndrom zu sehen. Der sogenannte diabetische Fuß war die häufigste Ursache für Amputationen, die nicht durch einen Unfall bedingt waren. «Ich ertaste jetzt erst einmal Ihre Fußpulse, dann untersuche ich mit einer Stimmgabel die Sensibilität. Sie müssen in Zukunft genau auf alle Druckstellen achten, damit sich keine gefährlichen Geschwüre bilden können.»
«Wird mir dann der Fuß abgenommen?», rief Frau Dobrenz.
«Ach was! Wenn Sie ein wenig Diät halten, können Sie mit Ihrem Mann noch in zwanzig Jahren Tango tanzen. Schwester Rita wird Ihnen eine Broschüre mitgeben, und die darin enthaltenen Anweisungen beachten Sie bitte ganz genau! Beim nächsten Mal frage ich Sie ab, und wenn Sie die richtigen Antworten nicht wissen, gibt es zwei Wochen Stubenarrest. Und nicht schummeln! Wenn wir Ihr Blut untersuchen, bekommen wir sowieso alles heraus.»
Die nächste Patientin war eine junge Stenokontoristin, die wegen eines Streits mit ihrem Freund zwei Tage nicht zur Arbeit gegangen war und nun fürchtete, entlassen zu werden. «Herr Doktor, ich musste Harry hinterherreisen, sonst wäre alles aus gewesen. Aber mein Chef ist so streng. Wenn Sie mir kein Attest ausstellen, entlässt er mich bestimmt. Dabei findet man jetzt doch so schwer wieder was Neues.»
Mialla lachte. «Was Neues für die Liebe oder eine neue Arbeitsstelle?»
«Beides.»
«Na gut, weil Sie es sind. Was möchten Sie denn gern gehabt haben?» Er schaute in die Krankenkarte. «Wir wäre es wieder mit Migräne?»
«Ja, bitte.»
Der nächste Patient war Prof. Dr. Paul Schlipalius, der verstärkt unter Asthmaanfällen litt. Nachdem sie alle medizinischen Fragen geklärt hatten, kamen sie kurz auf Privates zu sprechen. «Ihr Sohn Thomas macht sich prächtig bei uns an der Universität», erklärte Schlipalius. «Ich hoffe nur, dass er durch den vorübergehenden Ausfall von Waschinsky nicht ein ganzes Semester verlieren wird.»
«Schrecklich, dieser Mordanschlag! Unvorstellbar! Ich habe es in der Zeitung gelesen und im RIAS gehört.» So heiter Mialla den ganzen Vormittag gewesen war, so aufgewühlt lief er nun hinter seinem Schreibtisch auf und ab. «Wer kann das bloß gewesen sein?»
Schlipalius’ Lunge war von Mialla abgehorcht worden, und der Universitätsprofessor war gerade dabei, sein Hemd wieder zuzuknöpfen. «Man könnte fast an finstere Geheimdienstmachenschaften denken, denn Waschinsky war bei seinen Nachforschungen oft in Polen und in der Zone unterwegs.»
«Ich muss dabei immer an Walter Linse denken», sagte Mialla. Linse war ein Jurist, der im Juli 1952 nach Ost-Berlin entführt worden war. Vor dem Grundstück Gerichtstraße 12, nicht weit entfernt von Miallas Praxis, hatte man ihn in ein Auto gezerrt. Linse hatte in West-Berlin für den Untersuchungsausschuss Freiheitlicher Juristen gearbeitet und mitgeholfen, von der DDR begangene Menschenrechtsverletzungen zu dokumentieren. «Es heißt, er sei inzwischen in der Sowjetunion hingerichtet worden», fügte Mialla hinzu.
«Und Sie meinen, Waschinsky sollte gleich hier an Ort und Stelle getötet werden?» Schlipalius hob beide Arme zu einer hilflosen Geste. «Weiß man’s?» Er stand auf, nahm das Rezept, das Mialla ihm ausgestellt hatte, und wandte sich zur Tür. «Wenn irgendwann die geheimen Archive geöffnet werden, erfahren wir es vielleicht …»
Mialla lachte. «Das wird der Kriminalpolizei im Augenblick auch nicht viel helfen.» Er verabschiedete sich von Schlipalius und öffnete die Tür zum Wartezimmer. «Der Nächste bitte.»
Um halb eins war der letzte Patient versorgt. Nachdem Mialla anschließend einen ganzen Haufen Papierkram weggearbeitet und dringend notwendige Telefonate mit Kollegen, Laborbetrieben und Krankenhäusern erledigt hatte, konnte er eine Stunde später endlich daran denken, in aller Ruhe zu Mittag zu essen und sich ein wenig zu erholen. Von der Praxis in der Drakestraße bis zu seiner Villa in der Baseler Straße waren es keine sechshundert Meter, und ein kleiner Fußmarsch hätte ihm gutgetan, doch er stieg in seinen Mercedes-Benz. Der Grund war einleuchtend: Unterwegs hätte er zahlreiche Nachbarn, Bekannte und Patienten getroffen und andauernd grüßen und plaudern müssen – und dazu hatte er nach dem anstrengenden Vormittag weder Zeit noch Kraft. Außerdem minderte es das Prestige eines Arztes, wenn er als lumpiger Fußgänger unterwegs war oder gar mit dem Fahrrad fuhr.
Zu Hause war der Mittagstisch schon gedeckt. In dieser Hinsicht war auf seine Gattin Margarete absolut Verlass. Sie war sechs Jahre jünger als er und die Tochter eines Gutsbesitzers aus der Nähe von Allenstein. Er selbst kam aus Königsberg, und sie hatten sich während seines Medizinstudiums dort kennengelernt. Bei Kriegsende hatte es sie dann nach Berlin verschlagen.
«Was gibt es heute?», fragte er seine Frau und gab gleich selbst die Antwort. «Natürlich Königsberger Klopse.»
«Kaliningrader Klopse bitte. Kein Revanchismus in diesem Hause!» Das war Thomas, der neunzehnjährige Sohn, der gerade begonnen hatte, an der FU Geschichte und Soziologie zu studieren. Da er es von der Uni nach Hause nicht weit hatte, richtete er es an einigen Tagen in der Woche so ein, dass er zum Mittagessen in die Baseler Straße fahren konnte, wo es allemal besser schmeckte als in der Mensa. «Da die Klopse heute sehr groß sind und viele Kapern in der Sauce schwimmen, schließe ich messerscharf, dass Trudchen am Herd gestanden hat.» Gertrud, genannt Trudchen, half an fünf Tagen in der Woche bei der Hausarbeit.
Mialla musterte seinen Ältesten mit sichtbarem Wohlwollen, konnte aber einen gewissen Spott nicht unterdrücken. «Was ein paar Wochen Studium so ausmachen! Wie logisch doch dieser junge Mensch schon denken kann!» Er musterte seine beiden anderen Kinder, die heute schon relativ früh aus der Schule nach Hause gekommen waren. «Und was gibt es bei euch Neues?»
Ingrid, die in zwei Jahren ihr Abitur machen würde, schimpfte über ihre Deutschlehrerin, die gerade Lessings Minna von Barnhelm durchnahm. «Ist das alles verstaubt! Dieser Tellheim ist so fürchterlich langweilig. Vernunft und Notwendigkeit befehlen ihm, seine Verlobte nicht zu heiraten. Das ist doch grausam! Und diese Minna heißt nicht nur so, sie ist auch eine.»
«Kind!», rief ihre Mutter. «Lessings Stück gilt als eine der wichtigsten Komödien der deutschsprachigen Literatur.»
«Komödie hat doch was mit komisch zu tun, aber wo kann man bei der Minna schon lachen? Dass der Tellheim so stur ist und sich von niemandem helfen lassen will, finde ich eher tragisch. Und darüber soll ich nun auch noch ’ne Hausarbeit schreiben!»
Nun mischte sich Thomas ein. «Ich habe meine Arbeit über das Stück noch, du kannst sie nachher von mir abschreiben. Dafür habe ich eine Eins bekommen. Tellheims Fehler besteht nicht darin, verbissen an seiner Ehre festzuhalten, sondern in seiner Unfähigkeit, sein Glück von anderen Personen befördert zu wissen. So musst du das formulieren, da freuen sich alle Deutschlehrer.»
Mialla lachte. «Schön, wie es unsere Kinder verstehen, sich durchs Leben zu mogeln.»
Seine Frau warf ihm einen warnenden Blick zu. «Erich, bitte!»
«Ja, Margarete, ich hör schon auf.»
Matthias, der gerade vierzehn Jahre alt geworden war, hatte bislang geschwiegen, und Mialla sah deutlich, dass seinen Jüngsten etwas bedrückte. Wahrscheinlich hatte er in der Schule seinen Klassenkameraden wieder einmal Schokolade und Bonbons abgekauft, was ihm streng verboten worden war. Zu Hause hatte Margarete alle Süßigkeiten versteckt, denn Matthias war ein ausgesprochenes Leckermaul. Aber was sollte man machen? Als Arzt wusste Mialla, dass manche seiner Patienten nach Zuckersüßem ebenso süchtig waren wie andere nach Alkoholischem und die Nasch-der Trunksucht fast gleichkam.
«Du weißt, Matthias, dass du absolutes Naschverbot hast, zu Hause wie in der Schule!»
«Ja, Vati.»
Thomas, der Mitleid mit seinem kleinen Bruder hatte und ihm die anstehende Strafpredigt und den Stubenarrest ersparen wollte, kam schnell auf Waschinsky zu sprechen, um seine Eltern abzulenken. «Das ist ein kluger Kopf, mir kommt er immer so vor wie ein kleiner Einstein. Seine Einführungsvorlesung war jedenfalls außergewöhnlich. Und nun? Wenn sie ihn wirklich erschossen haben, ist das ein großer Verlust für die FU.»
Seine Mutter unterbrach ihn. «Thomas, bitte, das müssen wir nicht unbedingt hier beim Mittagessen erörtern!» Dabei ging ihr Blick in Richtung des jüngsten Sohns.
«Ich kann schon Zeitung lesen, Mutti!» Dass seine Klassenkameraden die Szene aus der Muthesiusstraße heute in der Pause nachgespielt hatten, verschwieg er lieber. Aber eine wichtige Frage hatte er doch noch. «Gibt es heute zum Nachtisch keinen Pudding?»
«Nein, das ist zu süß.»
Als sie mit dem Essen fertig waren und gerade vom Tisch aufstehen wollten, schrillte draußen im Flur die elektrische Klingel.
«Das wird Herr Schötzke sein, der Kammerjäger», sagte Margarete Mialla. «Wir haben ihn für heute bestellt.»
Mialla staunte. «Warum denn das?»
«Wir haben Motten in der Küche.»
«Besser in der Küche als in der Lunge», brummte Mialla.
«Dazu noch Mäuse im Keller und Ratten im Garten und im Schuppen», fügte Thomas Mialla hinzu. «Es lohnt sich also.»
Erich Mialla musste, wollte er ins Schlafzimmer hinauf, an Schötzke vorbei. Der Kammerjäger war gerade dabei, Trudchen den Unterschied zwischen einer Lebensmittel- und einer Kleidermotte zu erklären. «Die Lebensmittel-, Speise- oder Küchenmotten sind Vorratsschädlinge und gehören zur Familie der Zünsler. Die Dörrobstmotte ist braun-weiß, die Mehlmotte silbrig grau und der Mehlzünsler braungelb. Die Kleidermotte kommt aus der Familie der Echten Motten und ist eigentlich ein Schmetterling.»
Mialla begrüßte Schötzke mit ein paar knappen Worten und ging dann auf der Wendeltreppe in die erste Etage hinauf. «Und schießen Sie nicht so laut auf unsere Motten und Mäuse!», rief er dem Kammerjäger noch zu. «Ich brauche jetzt meine Stunde Mittagsschlaf, ehe es wieder in die Praxis geht.»
FÜNF
DER OBERARZT erklärte Karl-Heinz Waschinsky, warum er trotz eines Bauchschusses überlebt hatte. «Sie hatten Glück im Unglück. Im Bauch verlaufen große Schlagadern, und wenn die zerrissen werden, verblutet man sehr schnell. Bei Ihnen aber hat die Kugel glücklicherweise keine dieser Adern getroffen. Auch die Leber ist Gott sei Dank verschont geblieben, eine Leberblutung führt innerhalb sehr kurzer Zeit zum Tod. Durch die Schusswunde sind zwar Magen- und Darminhalt in die Bauchhöhle gelangt, aber dadurch, dass wir schnell eingreifen konnten, haben wir eine Sepsis verhindert.»
Waschinsky versuchte zu lächeln. «Gut, dass es mich in der Muthesiusstraße erwischt hat und nicht auf den Schlachtfeldern von Smolensk, Kiew, Wjasma, Brjansk oder Rostow!»
«Man merkt, dass Sie Historiker sind. Hoffentlich gehören Sie nicht auch zu den Bergsteigern.»
«Nein. Wieso?»
«Weil wir Ihnen am linken Oberschenkel einiges vom Musculus rectus femoris wegschneiden mussten und Sie in Zukunft mit der Hebung des Beines einige Schwierigkeiten haben werden.»
Waschinsky nahm auch das mit Humor. «Oh, dann muss ich auf meine geplante Monographie über Bergfestungen wohl verzichten und meinen Besuch der Trutzburgen der Tuschen und Chewsuren im Kaukasus streichen.»
«Da haben Sie leider recht, aber die Burg Beeskow ist auch sehr schön.»
«Schon», merkte Franz Altmann an, einer von Waschinskys Bettnachbarn, «aber da kommt man schwerer hin als nach Tiflis.» West-Berlinern war seit Mai 1952 die Einreise in die DDR grundsätzlich verwehrt. «Man kann zwar eine Erlaubnis beantragen, in der Praxis wird sie aber immer abgelehnt.»
«Bei mir nicht», stellte Waschinsky fest. Er hatte sowjetische Kollegen, die einiges möglich machen konnten. «Bei mir nicht.»
«Dafür wird auf Sie geschossen, auf mich aber nicht», konterte Altmann. Er war altgedienter SPD-Funktionär und derzeit Kassierer eines Wilmersdorfer Ortsvereins. Wie alle seine Genossen war er im Moment ziemlich missgestimmt, denn zum ersten Mal nach Kriegsende stellte die CDU den Regierenden Bürgermeister. Dem charismatischen Ernst Reuter war der farblose Langweiler Walther Schreiber gefolgt. Die SPD war zwar immer noch die weitaus stärkste Partei in West-Berlin, aber CDU und FDP hatten zusammen ein paar Prozent mehr an Stimmen bekommen.
«Ja, ja, der Kreislauf der Eliten», spottete Waschinsky, «der Kreislauf der Eliten. Man denke nur an Vilfredo Paretos, der die Geschichte als Friedhof der Aristokratien bezeichnet hat. Jetzt sind Sie und Ihre Partei nur noch das, was er unter Reserve-Elite versteht, unter Reserve-Elite versteht.» Waschinsky registrierte genau, dass er seine letzten Worte wiederholte, schaffte es aber auch heute nicht, diesen Reflex zu unterdrücken.
«Hör’n Se uff mit der Reservebank!», rief der Mann im Bett gegenüber, der Fußballer Werner Eichhorn von Tasmania 1900. «Uff der hab ick so lange jesessen, bis ick mir Hämmerrieden jeholt habe.»
Ja, ja, dachte Waschinsky, von denen, die sie haben, wissen höchstens zehn Prozent, wie man sie schreibt.
Der vierte Mann im Zimmer war der Elektrohändler Helmut Haberkorn, der sich stundenlang darüber auslassen konnte, welches Fernsehgerät das beste war. «AEG-Telefunken und Metz sind nicht schlecht, der Rembrand vom Sachsenwerk ist auch in Ordnung, ebenso empfehlenswert ist die Fernsehtruhe F 2 von Graetz, aber an der Spitze liegt für mich eindeutig der WELTFUNK von Krefft aus Gevelsberg: Was heute in der Welt geschehen, kannst du im WELTFUNK abends sehen.»
«Zur Weltmeisterschaft muss ick unbedingt ’n Fernseher ham!», rief Eichhorn. «Det heißt, wenn ick bis dahin noch lebe.» Das war fraglich, denn die Ärzte fürchteten, dass sein Magenkrebs schon Tochterzellen gebildet hatte.
«Die Fußball-WM ist doch völlig unnötig», merkte Altmann an. «Die können den Ungarn auch sofort den Pokal überreichen.»
«Bloß nicht!», rief Haberkorn. «Dann kauft sich ja keiner mehr einen WELTFUNK-Apparat.»
Altmann hatte prinzipiell etwas gegen den Fußball. «Der ganze Rummel ist doch nur dazu da, um von der Politik abzulenken. Fußball ist Opium für das Volk. Anstatt diesem Globke und den anderen Obernazis, die noch in Amt und Würden sind, endlich den Prozess zu machen, haben die Deutschen nichts anderes im Kopf als ihren Fußball.»
«Besser, die Leute beten Fritz Walter an als Adolf Hitler», sagte Waschinsky. «Aber Sie haben schon recht, das ist das alte Prinzip von panem et circenses, Brot und Spiele, Brot und Spiele. Das stammt aus einer Satire des römischen Dichters Juvenal, Juvenal, der damit die Entpolitisierung des Volkes kritisiert, kritisiert. Kaiser Trajan hat besonderen Wert auf die Unterhaltung der Massen gelegt und gesagt: Populum Romanum duabus praecipue rebus, annona et spectaculis, teneri. Übersetzt bedeutet dieser Satz, dass sich das römische Volk insbesondere durch zwei Dinge in Schach halten lasse: Getreide und Schauspiele. Getreide und Schauspiele.»
«Und Wagenrennen», fügte Altmann hinzu. «Den Roman konnte ich mal auswendig: Ben Hur.»
«Wat für ’ne Hure?», fragte der Fußballer.
Daraufhin arbeitete sich Waschinsky aus dem Bett und griff nach seinen Krücken, um ein wenig über den Flur zu humpeln. Das ging schon wieder, und er war sehr glücklich darüber. Sogar Treppen konnte er steigen, auch wenn er sich dabei teilweise am Geländer hochziehen musste. Ein wenig neidvoll blickte er auf Patienten, die gerade entlassen worden waren und von ihrer Familie abgeholt wurden. Waren kleine Kinder dabei, kamen ihm die Tränen. Sah er Männer, denen es sichtbar schlechter ging als ihm, verspürte er eine gewisse Freude. Waschinsky schämte sich zwar dafür, konnte dieses Gefühl aber nicht unterdrücken. Er schob keinen Wagen mit einem angehängten Tropf vor sich her, er war kein Einbeiniger, er saß nicht im Rollstuhl und war querschnittsgelähmt. Wie leicht hätte das alles geschehen können! Hätten ihm die Ärzte eine Kugel aus dem Gehirn herausoperieren müssen, wäre er jetzt vielleicht debil.
Aber hier im Krankenhaus geschah nun sogar das, was er nicht mehr für möglich gehalten hätte: Sein Geschlechtstrieb kehrte zurück. Das mochte an den schnuckligen Krankenschwestern liegen, vor allem aber wohl an der Frau, die die Apotheke des Salernitana-Krankenhauses leitete. Ihren Namen hatte er schon herausgefunden: Stefanie Burghardt. Und um der geisttötenden Langeweile des Krankenhausalltags zu entgehen, lauerte Waschinsky öfter an der Tür der Krankenhausapotheke und folgte Stefanie Burghardt in einiger Entfernung, wenn sie ihren Arbeitsplatz verließ. Leider verlor er sie, langsam wie er war, immer schnell aus den Augen, doch das machte ihn noch gieriger. Heute fand er sie am Eingang zur Kantine, wo sie in einer Schlange stand und wartete, bis ein Tisch frei wurde. Herb war sie, richtiggehend dominant, dabei aber mit ihren langen blonden Haaren durchaus eine schöne Frau. Aber – und das hielt ihn davon ab, sie anzusprechen – sie hatte auch etwas von einer KZ-Ärztin an sich. Sie erinnerte ihn an Herta Oberheuser, die im Konzentrationslager Ravensbrück an medizinischen Experimenten mit Häftlingen beteiligt gewesen war.
Waschinsky wandte sich ab und humpelte in sein Zimmer zurück. Und er hatte Glück, seine drei Zimmernachbarn waren eingeschlafen. Um sie nicht zu wecken, ließ er davon ab, das Fenster aufzureißen, obwohl es fürchterlich stank. Eichhorn hatte wieder kräftig flatiert, aber bei seiner Erkrankung war ihm deswegen kein Vorwurf zu machen. So hielt sich Waschinsky die Nase zu, als er sich wieder ins Bett bugsiert und zu seiner Pflichtlektüre gegriffen hatte: Friedrich Meineckes Die deutsche Katastrophe. Betrachtungen und Erinnerungen, erschienen 1946. Eine amerikanische Fachzeitschrift hatte ihn gebeten, Meineckes inneren Zwiespalt näher zu beleuchten. Obwohl Meinecke aus persönlicher wie aus politischer Überzeugung ein strikter Gegner der Nazis gewesen war, hatte er die Niederlage Deutschlands im Zweiten Weltkrieg und die Zerstörung des Deutschen Reiches als schmerzliche Katastrophe empfunden. Als Waschinsky mit dem Oberarzt darüber gesprochen hatte, nannte der Fußballer Eichhorn ein Beispiel aus seiner Lebenswelt, das diesen inneren Konflikt ganz gut veranschaulichte: «Ick als alta Tasmane hasse Union 06 und wünsche denen in jedet Spiel um die Berliner Meisterschaft die Pest an’n Hals, aba als sie in’a Vorrunde um die Deutsche Meisterschaft gegen den VfB Stuttgart, Borussia Dortmund und den HSV bis uff een Unentschieden imma valor’n ham, wat meinen Sie, wat ick da mit Union jelitten habe!»
Gerade überlegte Waschinsky, wie man aus diesem Gedanken auf einer abstrakten Ebene eine umfassende Theorie entwickeln könnte, da klopfte es an der Tür, und auf sein leises «Herein, ja bitte, herein!» erschienen wieder einmal diese beiden Kriminalbeamten, die ihn ausquetschen wollten. Der eine war ihm zu alt und zu sehr in seiner Routine befangen, der andere zu jung und zu forsch.
«Nun, Herr Waschinsky», begann Hermann Kappe, als beide sich neben seinem Bett niedergelassen hatten, «haben Sie sich in den letzten Tagen doch noch an etwas erinnern können, das uns weiterhelfen könnte?»
«Nein, nicht dass ich wüsste, nicht dass ich wüsste.»
«Aber jeder Mensch hat doch Feinde!», beharrte Kynast.
Waschinsky schüttelte den Kopf. «Nein, ich nicht, jedenfalls keine, die auf mich schießen würden, schießen würden.»
Kappe wollte ihm auf die Sprünge helfen. «Gibt es keinen Studenten, den Sie haben durchfallen lassen und der sich möglicherweise dafür rächen wollte?»
«Ich habe niemanden durchfallen lassen, durchfallen lassen. Man muss mich mit einem anderen verwechselt haben, verwechselt haben.»
Kynast verlor jetzt etwas die Contenance. «Herr Doktor Waschinsky, wenn Sie nicht im Krankenhaus liegen würden, könnte man fast annehmen, Sie hätten sich den Überfall nur ausgedacht.»
Nun fuhr auch Waschinsky auf. «Weil ich an diesem vokalen Tic leide, meinen Sie, dass ich ins Irrenhaus gehöre und nur spinne, nur spinne?»
Kappe wollte ihn beruhigen. «Nein, Herr Doktor Waschinsky, nein, denken Sie doch bitte so etwas nicht! Es ist nur alles sehr mysteriös für uns. Wir sind auf der Suche nach dem Täter – oder den Tätern – bis jetzt keinen Millimeter vorangekommen, und die Zeitungen und der Rundfunk hacken schon auf uns herum.»
SECHS
ALLE sprachen vom «Gründonnerstag», obwohl eigentlich keiner genau wusste, warum der Tag vor dem Karfreitag so hieß. Als Hermann Kappe von seiner Frau danach gefragt wurde, konnte er nur mit den Schultern zucken. «Keine Ahnung, wahrscheinlich weil die frommen Leute in der Fastenzeit nur Grünzeug essen dürfen. Vielleicht auch, weil die Bauern jetzt mit der Frühlingsaussaat beginnen.» Wie auch immer, am Gründonnerstag musste noch gearbeitet werden, auch wenn schon alles auf die Osterfeiertage ausgerichtet war.
Am liebsten hätte Kappe ausgerufen: «Der alte Brauch wird nicht gebrochen, wir fahren alle nach Wendisch Rietz zum Ostereiersuchen!» Doch die Familientradition war ihm als West-Berliner, noch dazu einem Polizeibeamten, «verunmöglicht» worden, wie er es gerne ausdrückte. So beschlossen sie, dass sich derjenige Teil der Kappe-Familie, der im westlichen Teil der Stadt ansässig war, in Heiligensee treffen sollte, wo Kappes Schwester Pauline und ihr Mann Max sich gerade ein Grundstück gekauft hatten.
Kappe hatte sich anfangs geweigert, seinen Fuß auf dieses Stückchen Erde zu setzen, denn sein Schwager Max Achtow war ein alter Nazi und ehemaliger SA-Mann, aber Klara hatte ihn doch noch überzeugt. «Denk doch bitte an das Vaterunser! Und vergib uns unsere Schuld, wie auch wir vergeben unsern Schuldigern.»
Kappe verfluchte sich wieder einmal wegen seiner Inkonsequenz. Aber waren nicht die meisten Deutschen so? Einige NS-Verbrecher hatte man bei den Nürnberger Prozessen zwar zum Tode oder zu lebenslanger Haft verurteilt, aber es hatte sich nur um 44 Personen gehandelt. Rechnete man noch die 98 dazu, die Freiheitsstrafen zwischen 18 Monaten und 20 Jahren bekommen hatten, dann waren gerade einmal 142 von 8,5 Millionen NSDAP-Mitgliedern, die es 1945 gegeben hatte, zur Rechenschaft gezogen worden. Wenn er daran dachte, wurde Kappe unheimlich wütend, zumal nun auch noch ehemalige Nazi-Obere wieder in höhere Beamtenpositionen einrücken durften. Das 131er-Gesetz besagte, dass alle Beamten, die beim Entnazifizierungsverfahren nicht als Hauptschuldige oder Belastete eingestuft worden waren, wieder beamtet werden durften. Und den sogenannten Persilschein konnte man sich so leicht verschaffen wie eine Fahrkarte für die S-Bahn.
«Wann kaufen wir uns endlich ein Auto?», fragte ihn Klara, als er sich fertig machte, um ins Büro zu fahren.
«Wenn ich pensioniert bin», brummte Kappe. Bis dahin konnte er von seiner Wohnung in der Wartburgstraße, dicht am Rathaus Schöneberg gelegen, bis zum Polizeipräsidium in der Friesenstraße entweder zu Fuß gehen, das waren knapp vier Kilometer, oder mit dem Bus fahren. Meist entschied er sich für einen Kompromiss: Hinwärts, wenn er sich noch frisch fühlte, zu Fuß, und zurück, wenn er müde war, mit dem Bus. So auch heute. Von der Wartburg-kam er über die Eisenacher und die Hauptstraße zum Kaiser-Wilhelm-Platz, dann ging es auf der Kolonnen- und der ewig langen Dudenstraße bis zum Flughafen Tempelhof und so lange den Mehringdamm hinunter, bis er rechts in die Schwiebusser Straße abbog. Die mündete in die Friesenstraße.
Als er den Flur zu seinem Büro entlangging, war er doch ein wenig erschöpft. Sein Neffe Otto kam ihm entgegen und meinte, er solle in seinem Alter solche Fußmärsche lieber vermeiden.
«Ach was!», brummte Kappe. «Für mich gilt: Kerngesund in die Urne.»
«Hör auf! Deine Pensionierung bedeutet nicht gleich deine Einäscherung.»
Sie wollten kurz das österliche Familientreffen in Heiligensee besprechen, da kam Günter Kynast auf sie zu.
«K und K wollen wieder ans Werk gehen», spottete Otto Kappe.
Hermann Kappe nickte. «Ja, k. u. k. hatten wir schließlich seit 1918 nicht mehr.»
Otto Kappe lachte. «Du bist also ein verkappter Monarchist.»
«Selbstverständlich, immerhin bin ich im Dreikaiserjahr auf die Welt gekommen, 1888. Da war die Welt noch in Ordnung.»
«Wieso das?», fragte Otto Kappe.
«Weil Adolf Hitler erst 1889 geboren wurde.»
«Können wir das alles nicht endlich mal vergessen?», rief Kynast. «Ich kann nichts dafür, und diese ständige Erinnerung an die Vergangenheit verdirbt uns Jungen nur das Leben.»
«So ist die Jugend», stellte Hermann Kappe fest. «Nicht nur das Rad will sie neu erfinden, sondern auch die Geschichte. Eine Geschichte ohne Hitler und ohne Auschwitz.»
Darauf sagte niemand etwas. Schließlich kamen sie auf den Fall Waschinsky zu sprechen. «Ich finde es seltsam, dass dem Mann absolut niemand einfallen will, der ihm feindlich gesonnen sein könnte», stellte Hermann Kappe fest. «Ein Mensch ohne Feinde ist doch kaum denkbar.»
«Möglicherweise will Waschinsky keine Namen nennen, weil er Angst hat, dass seine Feinde noch einmal zuschlagen», mutmaßte sein Neffe.
«Das erinnert mich stark an die Mafia», sagte Kynast. «Nach dem, was ich so alles gelesen habe.»
«Dieser unscheinbare Historiker aus Berlin-Steglitz und die Mafia aus Sizilien – ich weiß nicht …» Hermann Kappe verwarf diesen Gedanken auf der Stelle. «Das gibt’s doch nicht mal in schlechten Filmen.»
«Und – was werdet ihr nun machen?», wollte Otto Kappe wissen.
«Erst einmal zu diesem Tischler gehen, der das Tatfahrzeug gesehen haben will. Der wird ja nun ausgenüchtert sein. Wo ist dieser Friemel noch mal zu finden?»
Kynast musste nicht lange nachdenken. «Herbert Friemel arbeitet als Tischler bei der Büromöbelhandlung Bugsin & Co. in der Hedemannstraße.»
Hermann Kappe zuckte unwillkürlich zusammen, als er diesen Straßennamen hörte. «In der Hedemannstraße 23/24 hat das Rasse- und Siedlungshauptamt der SS gesessen. Wer bei der SS war und heiraten wollte, musste sein Heiratsgesuch dort einreichen. Damit sollte die Auslese und Erhaltung des rassisch und erbgesundheitlich guten Blutes sichergestellt werden.»
«Bei deinem Schwager Max scheint das aber nicht so recht geklappt zu haben», lästerte Otto Kappe, denn die Kinder, die er mit Pauline gezeugt hatte, waren entweder dick wie Pfannkuchen oder dumm wie Bohnenstroh.
«Laufen wir in die Hedemannstraße, oder fahren wir mit der U-Bahn?», fragte Hermann Kappe seinen Assistenten, als sein Neffe sich von ihnen verabschiedet hatte.
«Weder noch.»
«Wie – sollen wir fliegen? Haben wir jetzt einen Hubschrauber zur Verfügung?»
Kynast lachte. «Nein, aber mein Osterei steht unten: meine NSU Max Standard, Halbnabenbremsen, kleiner Tank. Offizielle Typenbezeichnung: NSU 251 OSB. Das OSB steht für Obengesteuert, Sport, Blockmotor. Die Zahl 251 gibt Auskunft über den Hubraum sowie die Anzahl der Zylinder. 251 bedeutet 250 Kubikmeter, 1 Zylinder.»
So ausführlich hätte es Hermann Kappe gar nicht wissen wollen. Dass die NSU-Motorenwerke in Neckarsulm zu Hause waren und sich «NSU» aus den Namen der beiden Flüsse Neckar und Sulm ableitete, hatte er schon als Kind gelernt, aber nie das Bedürfnis verspürt, einmal auf einem Kraftrad zu fahren. Und jetzt fand er es schrecklich, hinter Kynast auf dem Sozius zu sitzen und ihn affenartig zu umklammern. Auch war er sich nicht ganz sicher, ob eine Motorradfahrt im Dienst aus rechtlichen Gründen erst hätte genehmigt werden müssen, sie aber abzulehnen, hätte ihm Kynast bestimmt als Feigheit ausgelegt. Also fügte sich Kappe ins Unvermeidliche. Als sich Kynast dann in die Kurve legte und so tat, als seien der Mehringdamm und das Rondell am Bahnhof Hallesches Tor der Nürnburgring, kam Kappe gehörig ins Schwitzen. Todesangst war es noch nicht, was er da verspürte, aber es war nahe dran. Doch alles ging gut, sie kamen lebend ans Ziel, und als sie die Verkaufsräume der Büromöbelhandlung betraten, hatte sich Kappe schon wieder halbwegs erholt. Als der Inhaber auf sie zukam und sich als Max Bugsin vorstellte, zückte Kappe in gewohnter Manier seine Marke und stellte sich und Kynast vor.
Max Bugsin freute sich. «Ah, die Herren aus der Friesenstraße! Ich hatte Ihnen mein Angebot zugeschickt, und nun wollen Sie sich die Schreibtische und Aktenschränke selber einmal ansehen? Dann folgen Sie mir doch bitte in unsere Ausstellungsräume!»
«Nein, nein!», rief Kappe abwehrend. «Wir sind von der Mordkommission.»
Da riss Max Bugsin die Hände hoch und rief, dass er es gewesen sei. «Ich gestehe alles, Herr Kommissar!»
«Nehmen Sie das bitte nicht so ernst!», kam eine weibliche Stimme aus dem Hintergrund. «Er ist der geborene Komiker und spielt immer den Käsebier nach, aus Käsebier erobert den Kurfürstendamm.»
«Das ist meine Frau», erklärte ihnen Max Bugsin und ließ die Hände wieder sinken. «Aber die war es auch nicht.»
«Wir sind wegen Ihres Tischlers hier, Herrn Friemel», erklärte ihm Kynast.
«Der soll es gewesen sein?» Max Bugsin tat entsetzt.
«Max, du weißt doch, dass Herbert Zeuge bei der Schießerei in der Muthesiusstraße gewesen ist!»
«Ja, natürlich. Und was sage ich als alter Soldat immer? Besser Scheißerei als Schießerei.» Damit führte er Kappe und Kynast endlich in die Werkstatt zu Herbert Friemel. Der war in nüchternem Zustand gar nicht wiederzuerkennen, zumal er nicht mehr in einem zerknitterten und beschmutzten Anzug steckte, sondern in Arbeitshemd und blauer Latzhose.
«Herr Friemel», begann Kynast, «ich habe mir inzwischen Photographien von fast allen Automarken besorgt, die bei uns in West-Berlin auf den Straßen zu finden sind. Sehen Sie sich die Bilder bitte genau an, und sagen Sie uns, ob Sie den Wagen wiedererkennen, aus dem in der Muthesiusstraße auf Doktor Waschinsky geschossen worden ist!»
Friemel legte seinen Hobel beiseite und begann, in Kynasts Katalog zu blättern. Gespannt sahen sie ihm zu. «Der Opel Olympia könnte es gewesen sein. Allerdings steht hier Außenfarbe: grün, Interieur/Stoff: braun. Der Wagen, den ich gesehen habe, war aber hell, fast weiß, und innen schwarz.» Er blätterte weiter. «Der Chevrolet Bel Air …Vielleicht …Nein, der hat als Außenfarbe aubergine. Was is’n das?»
Da er «aubergine» deutsch aussprach, hatten Kappe und Kynast Mühe, nicht zu grinsen. Eine Antwort allerdings wussten sie nicht zu geben, da beide noch keine Aubergine gesehen hatten. Ganz im Gegenteil zu Max Bugsin. «Ich war im Krieg Kurier und für meinen Oberst oft in Paris. Eine Aubergine ist dunkelviolett bis braun.»
«Dann war es kein Chevrolet», entschied Friemel. «Ich bleibe dabei, dass das Tatfahrzeug fast weiß war.» Nun ging er weiter alle Photos durch, und als Kappe die Hoffnung fast schon aufgegeben hatte, schrie Friemel plötzlich auf. «Hier, das ist er, ein Pontiac Chieftain, cremeweiß!»
Kappe und Kynast sahen sich an und dachten dasselbe: Ein amerikanischer Schlitten – wie konnte das sein? Selbst jemand, der den US-Amerikanern nur Schlechtes nachsagte – und dazu gehörten sie beide nicht –, hätte es für ausgeschlossen gehalten, dass sie einen gegnerischen Agenten auf offener Straße eliminierten.
«Es soll auch Deutsche geben, die große amerikanische Autos fahren», sagte Kynast deshalb, als sie sich von Friemel und Max Bugsin verabschiedet hatten und wieder draußen auf der Hedemannstraße standen. «Also fahren wir zur Kraftfahrzeug-Zulassungsstelle und notieren uns alle reichen Berliner, die einen Pontiac Chieftain fahren.»
«Das werden eher die neureichen sein», vermutete Kappe. Dann wechselte er das Thema. «Sehen Sie es einem alten Mann nach, Herr Kollege, wenn ich lieber mit Bahn und Bus reise statt auf Ihrem Feuerstuhl?»
Kappe lief zum Bahnhof Hallesches Tor, wartete auf einen Zug der Linie C, fuhr bis zum Bahnhof Flughafen, hatte von dort noch ein ganzes Stück Weg zu Fuß zurückzulegen – und war dennoch vor Kynast in der Kfz-Zulassungsstelle in der Jüterboger Straße. Kappe ließ sich die entsprechenden Unterlagen geben, um schon einmal anzufangen. Allerdings hatte man die Pkw-Besitzer nicht nach Autotypen geordnet – und in West-Berlin waren, wie man ihm sagte, rund 43 000 Autos zugelassen.
Kynast erschien erst knapp eine Stunde später in der Jüterboger Straße. Seine Zündkerzen waren verschmutzt gewesen, und er hatte sein Motorrad mehr als einen Kilometer zur nächsten Werkstatt schieben müssen.
«Schieber haben wir gern», brummte Kappe und wandte sich von seinen Karteikarten ab. «Kommen Sie, diese Sucherei bringt doch nichts! Ich will nicht bis zum Tage meiner Pensionierung hier sitzen und in den Karteien blättern. Man muss auch mal aufgeben können.»
Der Neue lächelte. «Vielleicht suchen wir hier sowieso vergeblich.»
«Warum?»
«Es könnte auch einer von den GIs gewesen sein», so Kynasts Vermutung. «Die Amis fahren wohl alle in amerikanischen Wagen durch Berlin.»
Kappe verzog das Gesicht. «Aber warum sollte ein amerikanischer Soldat einen unscheinbaren deutschen Uni-Assistenten erschießen?»
«Da fielen mir schon ein paar Gründe ein.»
«Auf alle Fälle müssen wir mit Keunitz besprechen, ob es opportun ist, bei den Amerikanern nachzufragen, wer von ihnen einen Pontiac Chieftain besitzt. Die werden da sehr empfindlich sein.»
Nun setzte sich Kappe doch wieder aufs Motorrad, denn bis zum Polizeipräsidium war es nur ein kurzes Stück, da konnte nicht viel passieren.
Kriminalrat Friedhelm Keunitz war höchst interessiert am Fall Waschinsky, denn das, was man bislang wusste – Schüsse aus einem amerikanischen Wagen und ein Opfer mit Ostkontakten – ließ der Phantasie breiten Raum.
Nachdem der Chef sich angehört hatte, was Kappe und Kynast zu berichten hatte, stimmte er ihnen zu. «Bitte, lassen Sie die Amerikaner so lange wie möglich aus dem Spiel! Das könnte nur böses Blut geben. Wie wäre es, wenn Sie alle Händler aufsuchen, die bei uns in West-Berlin Wagen von General Motors verkaufen?»
Kappe nickte. «Das ist eine gute Idee. Mühselige Arbeiten gehören bei uns nun mal zum Handwerk.»
Bevor sie anfingen, im Branchenbuch nach besagten Händlern zu suchen, gingen sie erst einmal in die Kantine, um das Mittagessen einzunehmen. Sie saßen an einem großem Tisch mit Kollegen aus anderen Kriminalinspektionen zusammen, und als Kappe von ihrer Suche nach dem Besitzer eines Pontiac Chieftain erzählte, fiel Meier VII, der in der Inspektion E II Diebstähle bearbeitete, fast die Gabel aus der Hand. «Bei uns ist ein Pontiac Chieftain als gestohlen gemeldet worden! Und wisst ihr, von wem?»
«Vom amerikanischen Stadtkommandanten?»
«Nein, von einem Bordellbetreiber aus der Giesebrechtstraße mit dem schönen Namen Otto Löchner.» Alle lachten schallend.
«Dann auf ins Bordell!», rief Kynast, als sie ihre Teller geleert hatten.
Ein älterer Kollege von der Inspektion M II, zuständig für Sittlichkeitsdelikte und Erpressung auf sexueller Grundlage, hob die Hände, um ihn zu bremsen. «Vorsicht, lasst euch bloß nicht in einem Bordell sehen! Dann heißt es hinterher nur wieder, zwei Kriminalbeamte hätten die Dienste der Damen in Anspruch genommen und als Gegenleistung eine Gesetzesübertretung vertuschen helfen.»
Kappe nickte. «Da ist was dran. Rufen wir diesen Löchner lieber an.»
«Auch Telefonverkehr ist Verkehr», lachte Meier VII.
Nun, Kappe fand es nicht eben lustvoll, mit dem Bordellbetreiber zu telefonieren.
Löchner war nicht besonders freundlich. «In der Tat, mein Pontiac Chieftain ist mir am 3. April hier vor meinem Etablissement in der Giesebrechtstraße gestohlen worden. Haben Sie den Schlitten endlich gefunden? Ich brauche den Wagen dringend, denn es gibt Kunden, die …»
«Nein, wir haben ihn noch nicht gefunden», unterbrach Kappe ihn. «Und hier ist, wie schon gesagt, die Mordkommission und nicht das Dezernat für Autodiebstähle.»
«Wieso denn das?», fragte Löchner. «Ist in meinem Wagen etwa jemand ermordet worden?»
«Nein, das nicht, aber man hat aus Ihrem Fahrzeug mit einiger Sicherheit mehrere Schüsse auf einen Assistenten der FU abgegeben.»
«Ah, auf diesen Doktor Waschinsky? Davon habe ich in der Zeitung gelesen.»
«Waschinsky war doch sicher ein Kunde von Ihnen?», versuchte es Kappe auf gut Glück. Schweigen am anderen Ende der Leitung. «Keine Antwort ist auch eine Antwort. Es wäre dennoch schön, wenn Sie etwas zur Aufklärung des Mordanschlages beitragen könnten.»
«Kann ich nicht.»
Kappe überlegte einen Augenblick. Die Arroganz dieses Mannes ärgerte ihn. Aber wahrscheinlich hatte der so viele hochrangige Politiker, Staatsanwälte und Journalisten bei sich zu Gast, dass er sich aufgrund seiner Beziehungen für unangreifbar hielt. Und eine Rechtsgrundlage für eine Hausdurchsuchung gab es nicht. Also blieb Kappe nichts weiter übrig, als klein beizugeben. «Gut, Herr Löchner, das war’s dann, danke. Sollte Ihnen zu Doktor Waschinsky noch etwas einfallen, rufen Sie uns bitte an!»
«Ich will meinen Pontiac wiederhaben, sonst nichts! Guten Tag!»
Kappe hielt den Hörer noch in der Hand, als Löchner längst aufgelegt hatte. «Es gehört zu den Pflichten eines deutschen Beamten, die Überheblichkeit eines einflussreichen Gernegroß wortlos zu ertragen.»
Kynast, der das Gespräch mitgehört hatte, erwiderte: «Hoffen wir auf einen Mord bei ihm im Puff – dann gibt’s Rache.»
Kappe rief erst einmal Keunitz an, um ihn über das Gespräch mit Löchner zu unterrichten. Der Chef versprach ihm, ab sofort alle Funkwagenbesatzungen nach Löchners gestohlenem Pontiac Ausschau halten zu lassen. Und schon nach einer Stunde kam die Erfolgsmeldung: «Wir haben ihn gefunden! An der Ecke Unter den Eichen und Fabeckstraße. Da, wo die Amerikaner ihr Militärhospital haben. Die Spurensicherung ist schon am Werke.»
Die aber fand nichts, was für Kappe und Kynast von Interesse war. «Nur zwei gebrauchte Kondome unter dem Rücksitz, aber keine Fingerabdrücke, Haare oder Fasern. Euer Täter scheint gewusst zu haben, was man alles beachten muss. Oder es handelt sich doch nicht um den Wagen, aus dem auf diesen Waschinsky geschossen wurde.»
Kappe antwortete mit einem Goethe-Zitat. «Da steh ich nun, ich armer Tor! Und bin so klug als wie zuvor.»
Dieses Gefühl sollte jedoch schon kurz vor Feierabend ein Ende haben, denn da stand, nachdem höflich angeklopft worden war, ein Mann in der Tür, der sich mit einer knappen Verbeugung vorstellte. «Fusgänger.»
Kappe lachte. «Bin ich auch, freut mich!»
«Nein, ich heiße so: Friedrich Wilhelm Fusgänger.»
«Oh, Entschuldigung!»
«Macht nichts, ich bin’s gewohnt.»
«Ich kenne Sie doch», stellte Kynast fest. «Sie schreiben im Telegraf immer die bissigen Kommentare über alles, was in der DDR schiefgeht.»
«Ja, und das ist eine Menge.» Fusgänger sah sich nach einem Stuhl um. «Darf ich?»
«Aber gerne!» Kynast sprang auf, um ihm den Besucherstuhl aus der Ecke zu holen.
Der Journalist setzte sich, zündete sich eine Zigarette an und begann dann von der permanenten Angst zu reden, mit der er zu leben habe. «Seit das mit Walter Linse passiert ist, fühle ich mich nicht mehr sicher. Kennen Sie auch die Geschichte von diesem Krützke?» Kappe und Kynast verneinten. «Nun gut, ich erzähle sie Ihnen kurz. Wolfgang Krützke, Germanistikstudent an der FU, gründete 1951 gemeinsam mit einem Kommilitonen eine Presseagentur, die Informationen über wirtschaftliche und politische Probleme in der DDR und den Ostblockstaaten sammelte. Die verkauften sie dann als Meldungen an Zeitungen und Rundfunksender. Krützke wurde im Januar 1953 von einem Agenten des Ministeriums für Staatssicherheit in den Ostsektor gelockt, dort festgenommen und vom Bezirksgericht Potsdam wegen ‹Boykotthetze› zu acht Jahren Zuchthaus verurteilt. Auf dem Transport in die Haftanstalt wurde Krütze dann, soweit wir das wissen, bei einem ‹Fluchtversuch› erschossen.»
«Wie bei den Nazis», war Kappes Kommentar. Jetzt konnte er sich auch wieder an den Vorfall erinnern. Er sah den Journalisten an. «Und nun glauben Sie, dass auch Sie in Gefahr sind?»
Pulsuz fraqment bitdi.
