Kitabı oxu: «Die Spur der toten Engel - Norwegen-Krimi»

Kjersti Scheen

Die Spur der toten Engel - Norwegen-Krimi

Deutsch von

Annika Krummacher

Saga

Die Spur der toten Engel - Norwegen-Krimi Übersetzerin Annika Krummacher Original Englemakerne Coverbild / Illustration: Shutterstock Copyright © 1998, 2020 Kjersti Scheen und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788726444971

1. Ebook-Auflage, 2020

Format: EPUB 2.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für gewerbliche und öffentliche Zwecke ist nur mit Zustimmung von SAGA Egmont gestattet.

SAGA Egmont www.saga-books.com und Lindhardt og Ringhof www.lrforlag.dk

– a part of Egmont www.egmont.com

1

In the still of the night.

Cole Porter

Noch herrschte schwarze Nacht.

Vorn zumindest – achtern leuchtete die Großstadt –, von den giftgelben Laternen am Containerhafen von Nedre Bekkelaget bis zum weißen Strahlenglanz von Aker Brygge.

Die See war dunkel und still, doch direkt unter ihr schäumte es grünlich, wo sich der Bug vorwärtspflügte, begleitet vom regelmäßigen Tuckern des Motors. Margaret Moss hing über der Reling und verfolgte mit den Augen die Bugwelle, die sich emporwälzte und nach hinten brauste. Sie fror, wollte aber nicht ins Steuerhaus zu Fischer Bertelsen.

Später, nicht jetzt.

Er würde nur von seiner Tochter sprechen.

Ihre eigene Tochter Karen hatte seit vielen Wochen kein Lebenszeichen mehr von sich gegeben. Margaret Moss kam heute nacht gut ohne die Töchter anderer Leute aus. Soweit es möglich war.

Sie schauderte.

Sie hatten gerade Langøyene und Rambergøya passiert. Vor ihnen lag der verlassene Fährkai von Nesoddtangen und wartete auf den nächsten Tag, der neue Passagiere mit Kreuzworträtseln und Walkmans bringen würde, die sich auf den Weg von der einigermaßen ländlichen Ruhe in Nesodden zu Oslos eher urbanem Rhythmus machten, ja, ja, Moss schauderte wieder.

Furchtbar, wie depressiv und ironisch sie sich in letzter Zeit fühlte. Ihr alter Begleiter und Alter ego, die Stimme im Kopf, die altmodisches Hörspiel produzierte, sendete mehr Störgeräusche als je zuvor: Und hier ist Margaret Moss (nennen Sie mich Moss, das ist am einfachsten), auf ihrem Weg aus den dunklen Hafenvierteln und hinaus zu einem neuen Fall, und die Nacht ist ebenso dunkel wie das Gewissen eines Pfarrers in Gesellschaft eines Transvestiten, hu, sie schüttelte sich wieder.

Seitliche Wellen brachten den Fischkutter kräftig ins Schaukeln, sie lehnte sich gegen die breite Reling und stemmte die Joggingschuhe gegen das Deck. Sie wartete, bis das Boot einen regelmäßigen südlichen Kurs erreicht hatte und aus dem Fjord hinausfuhr, dann richtete sie sich auf und atmete tief durch.

Schrecklich, wie angespannt sie heute nacht war.

Sie wußte nicht, wie es kam; düster starrte sie auf den Leuchtturm von Dyna, der steuerbords lag. Vielleicht sollte sie sich für den Posten eines Leuchtturmwärters an irgendeinem gottverlassenen Ort bewerben. Ein sogenanntes inneres Exil, wobei es sich da wohl eher um ein äußeres handeln würde, und außerdem waren die Leuchttürme heutzutage längst automatisiert und wärterlos.

Die meisten jedenfalls.

»Hallo! Kaffee!«

Sie drehte sich um. Willy Bertelsens Gesicht leuchtete bleich im Halbdunkel. Sie seufzte, dann nickte sie und balancierte nach achtern über das rutschige Deck.

Bald war es fünf. Es war Ende März, und der Tag dämmerte über den Hügeln im Osten.

Es war gemütlich drinnen im Steuerhaus, und der Kaffee war heiß. Sie trank ihre zweite Tasse, stand hinter Bertelsen und hatte etwas wacklige Beine. Eine Dünung, ein Gruß vom starken Wind der vergangenen Nacht, brachte den Fischkutter ins Schlingern. Willys Sohn Bjørn stieg die vordere Treppe hinauf, streckte sich und setzte sich auf die Luke. Er holte ein Päckchen Tabak aus der Hosentasche und begann, sich eine Zigarette zu drehen.

»Wie alt ist er?« fragte Moss und nickte hinüber zu dem Jungen dort draußen.

»Bald zwanzig«, sagte Willy Bertelsen. »Zwei Jahre älter als Bente.«

Sie bemerkte, wie er ihr einen raschen Blick zuwarf – der Frau, die er um Hilfe gebeten hatte, als seine Tochter verschwunden war. Sie stand mit dem Kaffeebecher in der Hand da, im Parka und mit einer Falte zwischen den Augenbrauen. »Dann ist er ein Jahr älter als meine Tochter«, sagte sie. »Karen.«

»Und was macht Ihre Tochter?« fragte Bertelsen höflich. Seine Tochter war seit mehreren Wochen spurlos verschwunden, und vermutlich pfiff er darauf, was anderer Leute Töchter trieben. Er hob die Hand und machte dem Jungen dort draußen ein Zeichen, vielleicht näherten sie sich den ersten Netzen.

»Sie macht gerade den ex. phil.«, sagte Moss. »Zulassungsprüfungen für die Uni. Aber sie lernt ja nicht, deshalb läuft es vermutlich nicht so doll.«

Genau wie ihre Mutter, glaubt, daß sie alles kann, ohne ein Buch zu öffnen, ja, ja.

»Sie wohnt also zu Hause, Ihre Tochter«, sagte Bertelsen.

»Nein«, sagte Moss.

Karen war in eine Wohngemeinschaft in der Altstadt gezogen. Inzwischen war sie offenbar nicht mehr nur Wochenendpunkerin. Zu Hause meldete sie sich auch nicht. Margaret Moss hatte das unangenehme Gefühl, daß ihre Tochter nichts von sich hören ließ, weil sie sich mit Dingen beschäftigte, über die sie nicht ausgefragt werden wollte. Und was hatte das zu bedeuten?

Alles.

Der Kutter hatte die Geschwindigkeit verringert. Sie befanden sich irgendwo zwischen Spro und Fagerstrand, dort vorne lag dunkel Håøya. Margaret trat aus dem Steuerhaus und atmete den Geruch von Meer ein: Ein sanfter Märzmorgen war im Entstehen begriffen, der schönes Wetter verhieß. Die Reling war feucht vom Tau, sie hielt sich fest und spürte, wie sich das Tuckern des Motors durch den ganzen Körper fortpflanzte. Sie wollte nicht an Karen denken, bestimmt ging es ihr gut. Daß sie nicht angerufen hatte, konnte ebensogut darauf hindeuten, daß sie sich darin übte, ihr eigenes Leben zu führen.

Es war nichts passiert.

Sie war inzwischen ein großes Mädchen und konnte auf sich selbst aufpassen. Außerdem waren es eher die Jungen, denen etwas zustieß, sie fielen der unprovozierten Gewalt, die unter ihnen herrschte, zum Opfer – dort in der Stadt hinter ihnen, die noch immer unterhalb der Hügel schlief. Sie drehte sich um, doch sie war nicht mehr zu sehen.

Auch auf See regte sich nichts.

Im inneren Oslofjord waren zwar nicht besonders viele Fischer registriert, aber einige gab es doch. Vielleicht lagen sie außerhalb des Drøbaksterskelen, sie wußte, einige von ihnen verfügten über Boote, die so schnell waren, daß sie in aller Herrgottsfrühe bis nach Færder und wieder zurückfahren konnten.

Ein Ruf des Jungen unterbrach die Stille.

Hinter ihr sagte Willy Bertelsen irgend etwas, und sie drehte sich um. »Er sagt, da vorne treibt irgendwas.«

Bjørn stand mit dem einen Fuß auf der Reling und zeigte ins Wasser. »Es sieht aus wie ein Netz«, rief er nach hinten. »Es hat einen Benzinkanister als Boje, der muß sich gelöst haben, er treibt herum. Sollen wir ihn hochnehmen?«

»Nein!« rief sein Vater zurück. »Paß nur auf, daß er nicht in die Schiffsschraube gerät!«

Er bereitete sich darauf vor, ihn in einem Bogen zu umschiffen, da rief der Junge wieder: »Stop! Warte mal, fahr rückwärts, verdammt! Rückwärts!«

Margaret ging nach vorne, während Bertelsen die Maschine auf Rückwärtsgang einstellte und die Gischt achtern aufschäumte. Sie lehnte sich vor, der Parka flatterte, und das Haar flog ihr um die Ohren.

»Da!« sagte der Junge und zeigte. »Da! Was zum Teufel ist das?«

Sie folgte seinem Blick. Etwas Schweres lag da und wurde im Wasser hin- und hergetrieben, am einen Ende war ein Plastikkanister befestigt, und als der Kutter langsam näherglitt, rollte es zur Seite und schlug gegen die Bootswand.

Sie trat schnell einen Schritt nach hinten.

»Eine Leiche«, sagte sie leise, so leise, daß sie glaubte, es wiederholen zu müssen, obwohl Bjørn Bertelsen sicher dasselbe sah wie sie. »Es ist eine Leiche!« rief sie, und jetzt hatte auch Willy es gehört, er kam mit langen Schritten nach vorne.

Der Motor tuckerte im Leerlauf, das Boot drehte sich langsam mit der Breitseite in die Wellen, während sie sich alle drei über die Reling lehnten.

»Verdammt«, sagte Willy Bertelsen schließlich. »Sicher ist das eine Leiche.«

Sie holten sie nicht an Bord.

Der Junge hing über der Reling und hielt sie mit einem Bootshaken fest, während sein Vater über Sprechfunk die Polizei anrief. Dann kam er wieder heraus. »Übernimm mal da drin«, sagte er kurz, und der Sohn nickte und ging. Sein Gesicht war in der Umgebung des Mundes ganz weiß.

Willy Bertelsen schob den Bootshaken etwas besser unter die Seile, mit denen zwei Füße in schwarzen Stiefeln zusammengebunden waren, und hatte einen verbissenen Gesichtsausdruck. »Ja, ja«, sagte er bloß. »Da ist ja für Sie aus der Angeltour nichts geworden, Moss.«

Sie antwortete nicht.

Weder das Alter noch das Geschlecht der Person dort unten im Meer ließ sich bestimmen. Die Haare wie Seegras um den Kopf, das Gesicht nach unten, der Rücken nach oben, halb in die Wasseroberfläche getaucht, ein Hosenboden, der dunkel von Feuchtigkeit war, ein rotes T-Shirt und dazwischen ein breiter Streifen bläulich weißer Haut. Sie räusperte sich. »Es ist auf jeden Fall kein Selbstmörder«, sagte sie mit rostiger Stimme. »Hier wollte irgend jemand etwas Lästiges loswerden.«

Willy Bertelsen wechselte die Hand, die Knöchel, die den Bootshaken umklammerten, waren weiß, denn es war mühsam, gegen die Wellen anzukämpfen. »Woher wissen Sie das?« fragte er.

»Ich weiß gar nichts«, sagte sie. »Aber hätten Sie sich Ihre Füße so zusammengebunden, wenn Sie vorhätten, ins Meer zu springen?«

Er sah sie an und schüttelte den Kopf. »Ich frage mich bloß, warum ein Schwimmer daran befestigt ist«, antwortete er nur.

»Der Kanister war vermutlich mit Sand oder Wasser gefüllt«, sagte Moss. »Er sollte wohl als Ballast dienen, nicht als Schwimmer. Dann ist irgendwas schiefgelaufen, und das Wasser, oder was auch immer, ist ausgelaufen. Wieviel faßt der Kanister, was meinen Sie?«

»Sieht aus wie ein Fünfundzwanzig-Liter-Kanister«, sagte Bertelsen.

»Der Verschluß sitzt noch drauf«, sagte Moss. »Kann es sein, daß der Kanister leckgeschlagen ist?«

»Gestern war doch so ein schreckliches Wetter«, sagte Bertelsen und blickte über die Reling. »Sturmböen, haben sie beim Wetterdienst gesagt. Anscheinend ist zuviel Lose gegeben worden.«

»Lose?«

»Sehen Sie nicht die Leine da, zwischen ... na ja, von der Leiche zum Kanister? Sie ist mindestens anderthalb Meter lang. Bei den Wellen gestern war der Kanister wahrscheinlich einem ziemlichen Zug ausgesetzt, vor allem, wenn ... das da, die Leiche, nach oben wollte. Die füllen sich mit Luft, wissen Sie. Ein unglaublicher Auftrieb. Und dann ist der Kanister über den Meeresgrund geschleift worden, in dieser Gegend gibt es viel scharfen Schiefer, und dann ist er wohl leckgeschlagen. Er sieht nicht aus wie die Kanister, die man sonst verwendet, das Plastik ist so dünn, vielleicht ist er eher fürs Campen geeignet.«

Er schaute wieder ins Wasser.

Margaret Moss tat dasselbe. Der eine Arm der Leiche klatschte gegen die Bootswand. Die Hand war klein. Vielleicht war es ein Mädchen? Sie konnte sich nicht dagegen wehren: Schnell versuchte sie sich zu erinnern, ob Karen ein rotes T-Shirt besaß.

Sie wußte es nicht.

Selbstverständlich war es nicht Karen.

Natürlich nicht!

Sie warf Bertelsen einen raschen Blick zu. Er hatte erzählt, daß Bente blond sei, konnte die hier blondes Haar gehabt haben, bevor es so salzwassernaß und tangartig geworden war? Sie glaubte es zwar nicht, hatte aber auch keinerlei Erfahrung mit Wasserleichen. Im Lauf der kurzen Zeit, die sie bei der Polizei gewesen war, hatte sie nur eine Wasserleiche gesehen, einen Penner, der vom Bootssteg gefallen war. Er hatte einige Tage im Wasser gelegen. Wie lange diese Leiche an den Stränden entlanggetrieben war, ließ sich nicht ohne weiteres sagen, aber der Körper in dem T-Shirt wirkte so aufgedunsen, daß es wohl schon eine ganze Weile sein mußte. Es graute ihr davor, daß die Polizei kommen und die Leiche umdrehen würde.

Sie blickte schnell zu Bertelsen hinüber. »Kommt die Wasserschutzpolizei hierher?«

»Ja«, sagte er, hielt den Bootshaken mit aller Kraft fest und versuchte, die Leiche ruhig treiben zu lassen.

Margaret dachte, es ging doch mit dem Teufel zu, daß sie ausgerechnet auf diese Tour mitgekommen war, auf der Bertelsen und sein Sohn eine Wasserleiche fanden. Sie schniefte und wischte sich mit dem Ärmel die Nase. Sie überlegte, ob sie Bertelsen bitten könnte, sie als seine Cousine oder so auszugeben, aber noch bevor sie den Gedanken zu Ende gedacht hatte, war ihr klar, daß das ein alberner Einfall war. Sie war Zeugin, sie würde auf dem Präsidium verhört werden, und sie würde gezwungen sein zu sagen, wer sie war.

Die erfolgloseste Detektivin der Stadt – at it again!

Verdammt!

Sie schniefte erneut und hielt sich an der Reling fest, während das Boot hin- und herschlingerte, und blickte hinüber zu den nördlichen Hügeln.

Das da im Meer war definitiv nicht sehenswert.

2

All your fears are foolish fancies, maybe.

Norton/Burnett

Es war Vormittag in Grønlandsleiret, der rote Gelenkbus schaukelte vorwärts und hielt mit einem so lauten Zischen der Druckluftbremsen, daß sich die Tauben von dem gelblich bleichen und matschigen Rasen im Park erhoben und fächerförmig in Richtung Polizeipräsidium flatterten.

Margaret Moss wühlte in ihrem Parka nach ihrer Fahrkarte. Nachdem sie sie entwertet hatte, setzte sie sich auf einen der hintersten Plätze und starrte müde und mit kleinen Augen durch ein Fenster, das grau von Schmutzspritzern war. Der Winter war lang gewesen, und jetzt war Frühling.

Eine Art Frühling jedenfalls. Unter den Büschen im Park lagen noch Schneereste, die aussahen wie die Laken in den Zimmern der Studentenwohnheime von Margarets Jugendlieben: grau.

Frühling in Oslo, der schmutzigsten Stadt der Welt.

Ein einziger Lichtstrahl im schwarzen Tunnel dieses Tages: Inspektor Averøy, ihr ehemaliger Vorgesetzter und alter Feind, hatte nicht mitbekommen, daß sie im Präsidium war. Das war immerhin etwas. Sie hatte sich für jemand von auswärts ausgegeben, aus Nordnorwegen.

Und die Leiche war die eines Mädchens. Das hatten sie gesehen, sobald die Wasserschutzpolizei gekommen war und sie aus dem Wasser geholt hatte. Jetzt durchforsteten sie vermutlich die Listen über vermißte Personen, versuchten herauszufinden, wie lange sie im Meer gelegen hatte, ob sie tot gewesen war, bevor man sie ins Wasser geworfen hatte.

Solche Sachen.

Mit denen Margaret Moss zum Glück nichts zu tun hatte. Zumindest war es kein Mädchen gewesen, das sie gekannt hatte.

Es zog im Magen. Wurde sie plötzlich reisekrank?

Da fiel ihr ein, daß sie seit beinahe achtzehn Stunden nichts mehr gegessen hatte. Der Bus hielt mit einem verdrießlichen Rülpser am Oslo City Einkaufszentrum, und ohne weiter nachzudenken, stieg sie aus. Es gab massenhaft Cafés im Oslo City.

Und eine Filiale des staatlichen Wein- und Spirituosenhandels.

Das brauchte sie.

Es würde ein langer Tag werden. Das tote Mädchen trieb in ihre Gedanken hinein und wieder hinaus, genau wie es von der See hin- und hergetrieben worden war.

Nach einem Krabbenbrot und einer Tasse Tee fühlte Moss sich allmählich etwas besser. Sie würde sich jedenfalls nicht mehr übergeben müssen.

Sie gähnte lange und schüttelte sich, sie spürte, daß sie einen pelzigen Belag auf den Zähnen hatte, und das Haar hatte sich draußen auf See verfilzt. Vermutlich hätte sie einen Blick in einen Spiegel werfen sollen, bevor sie ins Café ging. Besonders stadtfein war sie auch nicht in ihrem ausgeblichenen Parka, den verwaschenen Jeans und den schmutzigen Joggingschuhen.

Die Fahrt heute nacht war vergeblich gewesen, in jeder Hinsicht.

Warum hatte sie sich überhaupt in die Sache mit Bertelsens verschwundener Tochter hineinziehen lassen?

Gib’s zu, Moss. Du hast es nicht verwunden, daß du bei der Ortskundigkeitsprüfung für den Taxischein durchgefallen bist!

Nein, vermutlich hatte sie das nicht.

Sie hatte versucht, den Taxischein zu machen, hatte gemeint, es müsse ein leichtes Spiel sein für eine, die die Stadt wie ihre eigene Westentasche kannte. Eine, die in kalten und defekten Autos in jeder verdammten Nebenstraße von Oslo gesessen hatte, auf der Jagd nach untreuen Ehemännern und ebensolchen Ehefrauen. Daher hatte sie es mit dem Lernen nicht so genau genommen. Allerdings war sie deshalb durchgefallen, und so würde es weiterhin kein Zubrot zu dem wenigen geben, was sie als Privatdetektivin zusammenzukratzen vermochte. Typisch fehlgeschlagener Plan. Und davon hatte sie ja genug gehabt in ihrem Leben, von dem Tag, an dem sie als mittelmäßig erfolgreiche Schauspielerin das Nationaltheater verlassen hatte, über ein miserables juristisches Examen auf der Grenze zum Nichtbestehen, bis zu dem Tag, an dem sie im Jähzorn beim Polizeipräsidium von Oslo gekündigt hatte, noch vor Abschluß des praktischen Teils der Ausbildung, und als Privatdetektivin begonnen hatte.

Aus diesem Grund hatte sie auch keine Zulassung als Rechtsanwältin.

Und jetzt bekam sie nicht einmal eine Zulassung als Taxifahrerin.

Shit!

Und Karen wollte nicht mehr zu Hause wohnen, und anrufen tat sie auch nicht. Die depressive und ironische Verfassung war also kein Wunder. Und Moss wußte, daß eine solche Stimmung sie zu merkwürdigen Dingen verleitete. Zum Beispiel, nach den ausgerissenen Gören anderer Leute zu suchen. Die berühmten Nadeln im Heuhaufen. Normalerweise übernahm sie keine solchen Fälle, es hatte keinen Sinn, die Jugendlichen hauten aus freien Stücken ab und kamen erst zurück, wenn sie selbst Lust dazu hatten. Aber offenbar hatte sie ihren empfindsamen Tag gehabt, als Bertelsen sie gefragt hatte, ob sie ihm helfen könne. Der freundliche Bertelsen, bei dem sie manchmal Fisch kaufte, wenn er mit seinem Fischkutter unten an der Anlegebrücke beim Rathaus lag.

Das war vor drei Tagen. Sie war an den Beinen zu dünn bekleidet gewesen, hatte sich auf einen verräterischen Föhnwind verlassen und die hochhackigen Lederstiefeletten mit der dünnen Sohle angezogen. Mit klappernden Absätzen war sie gutgelaunt in die Stadt gegangen und hatte sich lediglich die Zeit genommen, von unterwegs anzurufen und sich nach dieser Taxiprüfung zu erkundigen.

Und dann war sie durchgefallen.

Sie hatte auf dem Platz vor dem Rathaus gestanden, und der Tag war plötzlich kalt und grau geworden.

Sie spürte, daß sie an den Beinen fror und wie die Blasenentzündung bereits wieder hinter der nächsten Ecke lauerte. Sie dachte daran, daß es heute auf den Tag vier Wochen her war, seit sie eine Art Lebenszeichen von Karen bekommen hatte, und daß zu Hause Rechnungen in Höhe von etwa 15 000 Kronen lagen. Da war sie aus der Telefonzelle und über den großen Platz gegangen, hatte das Glokkenspiel der Rathausuhr eine seltsame Version des Volksliedes ›På solen jeg ser‹ spielen hören und hatte sich dann in der Schlange bei Bertelsens Fischkutter wiedergefunden, wo sie um einen Liter Krabben und eine Portion Kabeljau gebeten hatte.

Irgend etwas mußte sie ja unternehmen.

Das Schiff hieß Oslopiken, das Oslomädel, und es hatte seinen Liegeplatz auf Nedre Bekkelaget. Baujahr 1939, der Motor war 1955 ausgewechselt worden, und jedes Frühjahr war das Deck lackiert und alles unterhalb der Wasserlinie mit Antifouling bestrichen worden.

Bertelsen selbst war etwa fünfzig Jahre alt, dünn und sehnig und mit einem Isländerpulli und einer orangefarbenen Kunststoffhose bekleidet. Er hatte sie mit einem hellblauen und bekümmerten Blick angesehen und gefragt, ob sie tatsächlich Detektivin sei.

So war es gekommen, daß Moss für eine Weile bei Bertelsen anmusterte.

Sie war über ein Deck geschlittert, das glatt war von Seewasser und Fischeingeweiden, und war ungeschickt die steile Treppe hinuntergeklettert.

Unter Deck roch es nach Sonnenöl, Fisch und Petterøes Tabakmischung. Warm war es außerdem, sie öffnete ihre Jacke und sah sich neugierig um. Oslopiken war gut instand gehalten. Ein Kessel brodelte auf dem Propangasherd, und Willy Bertelsen schüttete aus einer Papiertüte Kaffee hinein.

»Der gute alte Kochkaffee«, sagte er, wobei er ihr den Rücken zuwandte. »Es heißt, er sei voller Cholesterin, aber egal. Möchten Sie Sahne?«

»Nein danke«, sagte Moss und nahm den Becher in Empfang, der nach Waldwanderungen und fünfziger Jahren roch.

Unter der niedrigen Decke war es neblig von Zigarettenrauch gewesen, bis Bertelsen endlich auf das Thema gekommen war, das ihm am Herzen lag.

»Sie ist früher schon mal verschwunden«, sagte er. »Und man will ja auch nicht überreagieren. Das sag ich zu meiner Frau. Sie ist vielleicht bei einer Freundin, sag ich.«

»Wie lange ist sie schon weg?« fragte Moss.

Er sah sie unglücklich an. »Das ist es ja, was wir nicht wissen. Sie hat seit einem Jahr ein Zimmer bei ihrer Oma, eine Art Mansardenzimmer. In Tøyen. Aber sie – also die Oma, die Mutter meiner Frau –, die ist ja so senil und verwirrt, daß sie nicht mitkriegt, wenn jemand kommt oder geht, vermutlich wollte Bente deshalb so gerne da wohnen. Sie dachte, sie könnte machen, was sie wollte. Und die Alte, also die Oma, die kann sich nicht mehr daran erinnern, wann Bente zuletzt zu Hause war.«

Er blickte düster in den dickwandigen weißen Becher. »Viel Hilfe können wir von ihr also nicht erwarten!« Er blickte Moss mit rotgeränderten Augen an. »Das heißt, es kann schon viele Wochen hersein.«

»Und die Polizei?«

»Nein, das wollen wir ja nicht. Wenn sie jetzt beispielsweise nur einen Kerl kennengelernt hat ... Wissen Sie, sie bringt uns um, wenn wir die Polizei einschalten. Sie ist so eigensinnig, unsere Bente, das ist sie immer schon gewesen, hat gemacht, was sie wollte. Aber diesmal sind wir unruhig, das sind wir wirklich.«

Moss trank Kaffee und dachte nach. »Was hatten Sie denn gedacht, was ich machen sollte?« fragte sie schließlich.

Da schluckte Willy Bertelsen, so daß sein großer Adamsapfel hüpfte. »Ich dachte, Sie könnten mal einen abendlichen Stadtbummel machen«, sagte er dann.

So kam es, daß Moss in der Abenddämmerung des folgenden Tages, ausgerüstet mit dem Konfirmationsbild von Willy Bertelsens Tochter, in die Stadt ging. Sie lief die ganze Tollbugata hinunter und sah sich an jeder Straßenecke gut um, ging die Prinsensgate wieder hinauf, machte einen Schlenker durch die Øvre Vollgate und ging durch die Akersgata zurück zum Wessels plass. Sie ging und ging durch die frühlingsblaue Dunkelheit, während Straßenbahnen klingelten und Autos Wolken von Abgasen verbreiteten, und sie sah an den Straßenecken und Toreinfahrten mehr als genug verwahrloste und verfrorene Mädchen, aber keines, das Bente Bertelsen ähnlich sah.

Schließlich blieb sie bei einer stehen, die auf der Treppe vor dem Papierwarenladen in der Dronningens gate saß.

»Kann ich dich was fragen?«

Das Mädchen blickte auf, sie hatte blondiertes, beinahe weißes Haar und einen Herpesausschlag am Mund, der schlimm aussah. Sie antwortete nicht. Margaret Moss wühlte in ihrer Tasche. »Hier. Hast du die irgendwo gesehen?«

Das Mädchen nahm das Bild nicht, sie saß da, die Arme um den Körper geschlungen, und sah aus, als wäre ihr furchtbar kalt.

»Bist du von der Polizei?« fragte sie und verfolgte mit den Augen ein Auto, das gerade langsam vorbeifuhr.

»Nein«, sagte Moss. »Ich frage im Auftrag eines Vaters, der sich verdammte Sorgen macht.«

Das Mädchen streckte widerwillig die Hand aus, betrachtete das Bild und zuckte mit den Schultern. »Kommt mir nicht bekannt vor. Wie alt ist sie denn?«

»Fünfzehn auf dem Bild, inzwischen achtzehn«, sagte Moss.

Das Mädchen schüttelte den Kopf und gab ihr das Bild zurück.

»Hättest du es mir gesagt, wenn du gewußt hättest, wer es ist?« fragte Moss. Das Mädchen zuckte wieder mit den Schultern. »Weiß nicht. Wenn ich wüßte, daß sie nicht will, daß ihre Leute sie finden, hätte ich nichts gesagt. Aber ich kenne sie nicht. Echt nicht.«

Sie schob die Hände unter die Pobacken, fröstelte.

»Es muß verdammt kalt sein, auf dieser Treppe zu sitzen«, brach es aus Moss hervor.

»Kalt? Verdammt, ich hab jetzt schon seit vier Monaten ’ne Blasenentzündung! Die Antibiotika helfen nicht.«

»Du hättest dich wärmer anziehen sollen«, sagte Moss, die auch eine Mutter war.

Das Mädchen verzog den Mund, so daß die Wunde im Mundwinkel aufplatzte. »Wollunterhosen? In diesem Job? Gute Idee. Hör mal, kannst du nicht abhauen? Du vergraulst mir die Kunden, ich will hier echt nicht länger sitzen als nötig!«

»Brauchst du Geld?« fragte Moss und fühlte sich dumm.

»Wenn du zweitausend Kröten hast, schon«, sagte das Mädchen.

Moss, die gerade mal hundertzwanzig Kronen im Portemonnaie hatte, drehte sich um und ging.

Als sie zu Hause war, rief sie Willy Bertelsen an. Er sprach leise und murmelnd, und sie begriff, daß er seiner Frau nichts davon erzählt hatte, daß er jemanden in die Stadt geschickt hatte, um nach der Tochter zu suchen. »Können Sie nicht morgen mal zum Anleger runterkommen, dann können wir uns näher unterhalten«, hatte er gesagt, und da hatte sie aus einem Impuls heraus geantwortet, daß sie gerne mitkommen und Netze einholen würde.

Er hatte gezögert. Hatte gesagt, daß es kalt sei und daß sie schon um vier Uhr morgens losführen.

»Ist in Ordnung«, hatte Moss erwidert. »Ich fühle mich wohl auf See, und ich habe nichts vor, was ich versäumen würde.«

Und das war der Grund gewesen, warum sie zehn Stunden später auf dem Vordeck gestanden hatte, als die Oslopiken auf das schwarze Wasser des Bunnefjord hinausgetukkert war.

Margaret Moss sah auf ihre Armbanduhr, es war bald zwei. Sie erhob sich, nahm ihre Umhängetasche und den Beutel aus dem Schnapsladen und ging steifbeinig zur Rolltreppe, auf der sich die Rentner aus Bjerke und Etterstad drängten, auf der Jagd nach Adrenalinstößen im Alltag.

Draußen wehte ihr Straßenstaub in großen Wolken entgegen, sie kniff die Augen zusammen und stemmte sich gegen den Wind. Während sie an der Ampel wartete, sah sie plötzlich, wie ihr eine bekannte Gestalt auf dem Bürgersteig entgegenkam, ihr Herz übersprang einen Schlag und raste dann davon.

Es war Karen.

Zusammen mit einem langen Kerl mit rasiertem Kopf, Lederjacke, Skaterhose und einem riesigen Hund, dessen Leine am ehesten einer Wäscheleine ähnelte.

Sie öffnete den Mund, um zu rufen, doch da hatte Karen sie schon entdeckt, und im Handumdrehen war sie auf der Straße. Sie rannte, daß ihr Haar flatterte, bahnte sich einen Weg zwischen den hupenden Autos und lief hinüber auf die andere Straßenseite.

»Verdammt noch mal!« rief Margaret in den Verkehrslärm. »Stop!«

Ob sie die Autos oder ihre Tochter meinte, wußte sie nicht einmal selbst. Sie begann auch zu laufen, aber ein riesiger Schatten glitt von links heran, und sie hielt sofort an.

Mit einer Straßenbahn sollte man sich lieber nicht anlegen. Sie hat einen langen Bremsweg und hat einem die Beine abgetrennt, ehe man selbst und der Fahrer sich’s versehen haben.

Als die Verkehrslage endlich wieder etwas klarer war, sah sie den Jungen und Karen drüben auf der anderen Straßenseite, ganz hinten am Zeitungskiosk. Er hielt sie am Arm und blickte zu Margaret hinüber, die die Straße bei grünem Licht überquerte. Sie hatte das unangenehme Gefühl, daß er und nicht ihre Tochter stehengeblieben war, um zu warten.

Seine Augen unter den dunklen Brauen waren überraschend leberblümchenblau. Als sie bei ihnen war, ließ er Karen los und drehte sich zum Gehen. »Bis später«, sagte er über die Schulter hinweg, dann gingen er und der Hund über die Straße in Richtung Kirkeristen.

Karen begegnete dem Blick ihrer Mutter und zuckte mit den Schultern. »Okay«, sagte sie. »Es ist ja gar nicht so, daß ich nicht mit dir reden will.«

»Aha«, sagte Moss.

3

Look at me, I’m as helpless

as a kitten up a tree.

Burke/Garner

»Du hast mir da überhaupt nicht reinzureden«, sagte Karen, als sie im Taxi saßen, und starrte vor sich hin. »Du hast doch selbst niemals ein geordnetes Leben geführt.«

Nein, das hatte sie natürlich nicht, Margaret Moss sah aus dem Autofenster. Sie fuhren Richtung Smestad, so schnell, daß der Kies eines langen Winters hochspritzte. »Kannst du begreifen, warum sie nie die Straßen kehren?«

»Nein«, sagte Karen.

»Dafür bezahlen wir doch Steuern, oder etwa nicht?« sagte Margaret.

»Weiß nicht, ich hab noch nie welche gezahlt«, sagte Karen. »Mama, er ist ein anständiger Typ, echt jetzt.«

»Warum meldest du dich denn nie zu Hause?« fragte Margaret.

»Ach Mann«, sagte Karen. Dann schwieg sie und kaute auf der Innenseite ihrer Wange.

»Hat er gesessen?« fragte Margaret.

»Nein!«

Karen kaute weiter, blickte hartnäckig aus dem Fenster.

»Okay, was ist es dann?« sagte Margaret.

»Ich wußte, daß du Streß machst«, sagte Karen. Dann drehte sie sich um und betrachtete ihre Mutter eingehend. »Pfui Teufel, wie siehst du eigentlich aus? Hast du dich heute nicht gekämmt, oder was?«

»Nein«, sagte Margaret. »Ich ... ach, Karen, ich ... wir haben eine Wasserleiche gefunden! Heute frühmorgens, draußen bei Fagerstrand, sie lag mit dem Gesicht im Wasser, und einen ganz kurzen Moment habe ich gedacht, du bist das!«

Ohne Vorwarnung begann sie zu weinen. Sie beugte sich vornüber und preßte die eine Hand vor den Mund.

»Was?« sagte Karen. »Wo bist du gewesen?«

»Auf einem Schiff«, sagte Margaret, ohne die Hand wegzunehmen. »Sie hatte ein rotes T-Shirt an, und ich wußte nicht, ob es deines war, ich wasche ja nicht mehr deine Wäsche.«

Sie weinte und weinte, und als das Taxi in Smestad vor der verfallenen Villa im funktionalistischen Baustil anhielt, mußte Karen in ihrer Umhängetasche nach Geld suchen, um zu zahlen. Dann stiegen sie aus, und Karen sah unentschlossen aus, bevor sie einen Arm um den Rücken ihrer Mutter legte und sie die schmale Auffahrt entlang stützte.

Als sie an die Haustür kamen, stand dort eine alte Dame in schmutzigen rosafarbenen Pantoffeln, heruntergerutschten Kreppstrümpfen und einem Tweedrock voll weißer Katzenhaare. Margarets Tante Maisen.

»Das schlägt doch dem Faß den Boden aus!« sagte sie und tippte die Asche von ihrer Zigarette ab, die sie zwischen zwei Fingern hielt. »Wart ihr alle beide auf Zechtour?«

Eine Viertelstunde später lag Margaret in der Badewanne und hörte ihre Tante und Karen draußen in der Küche laut reden. Maisen lachte ihr gackerndes Lachen, dann erklangen Karens schnelle Schritte im Flur, und die Tür öffnete sich mit einem Knall.

»Willst du Tee oder Kaffee?«

»Kaffee«, sagte Margaret, die eigentlich vorgehabt hatte, sich einen Wodka zu gönnen. »Ich habe schon im Oslo City Tee getrunken.«

»Oh Mann«, sagte Karen. »Du hältst dich aber auch an den merkwürdigsten Orten auf. Vermutlich wolltest du in die Weinhandlung.«

»Ja, das wollte ich vermutlich», sagte Margaret Moss laut zu sich selbst, denn Karen hatte schon die Tür hinter sich geschlossen und war wieder in die Küche gegangen.

Dann saßen sie zusammen wie schon so oft. Tante Maisen, die mit zitternden, blau geäderten Händen ihre Tasse festhielt, während die Zigarettenasche über ihren Pullover rieselte, der früher vielleicht sogar schön und teuer gewesen war, Karen mit ihrer neuesten Frisur, streichholzkurz und schwarz-blau-gestreift, und Margaret im Frotteebademantel, das Haar in ein Handtuch gewickelt.

Plötzlich ging es ihr beinahe richtig gut.

Sie spürte, wie Wochen der Unruhe von ihr glitten, weil ihre Tochter hier saß und weder ertrunken noch unglücklich war. Jedenfalls nicht unglücklicher als sonst.

»Leg mal diese Miene ab, die du gerade machst, ich hab nicht vor, wieder nach Hause zu ziehen«, sagte Karen und schenkte sich Tee nach.

»Schon gut«, sagte Moss. »Kannst du ein bißchen erzählen, was du gerade so machst?«

Es stellte sich heraus, daß der Junge aus der Nähe von Tønsberg stammte und Vebjørn hieß, aber der Name schien ihm nicht besonders zu gefallen, denn er nannte sich Vokter, der Wächter.

»Ach Gott«, sagte Margaret. »Warum denn das?«

»Weiß ich nicht«, antwortete Karen. »Es gefällt ihm wohl einfach. Mama! Es ist nicht so, wie du denkst! Er hat nicht ... er hat nicht in Ullersmo oder so gesessen! Er ist nur ... er hat bloß ... Ach, Mama! Er ist total nett. Wirklich!«

Es wurde still. Die Kolsås-Bahn arbeitete sich von der Haltestelle Smestad aus langsam bergauf, eine Kohlmeise hing kopfüber in der halben Kokosnuß vor dem Fenster und sang zizibäh-zizibäh.

»Eigentlich sah eher der Hund aus wie ein Wächter«, sagte Margaret schließlich.

»Er heißt Vebjørn«, sagte Karen. »Ist das nicht witzig?«

»Doch«, sagte Margaret und seufzte.

»Ich hab mir einen Job besorgt«, sagte Karen nach einer Weile.

»Wo denn?« fragten Margaret Moss und die Tante im Chor.

»Im Kindergarten«, antwortete Karen und blickte triumphierend in die Runde. »Oben auf Ekeberg. Wirklich wahr. Ich hab ihn gestern gekriegt. Ich bleib auf alle Fälle bis zum Sommer. Vielleicht auch länger.«

»Hat er denn Arbeit, dein Typ?« fragte Margaret und hätte sich selbst ins Gesicht schlagen können, weil sie so dumm war, denn natürlich hatte er keine Arbeit, und jetzt hatte sie den großen Auftritt von Karen vermasselt.

Von Karen, die noch nie einen Job gehabt hatte.

»Er kriegt demnächst eine«, sagte Karen und sah an ihrer Mutter vorbei. »Es liegt nicht daran, daß er es nicht versuchen würde. Aber er muß so viel anderes machen. Ich meine, er hat zwischendurch immer mal wieder irgendwelche Jobs.«

»Ich glaube, ich brauche jetzt trotzdem einen Wodka«, sagte Margaret und erhob sich langsam. »Und du, Maisen?«

»Meine Güte, es ist ja ein bißchen früh, und eigentlich mag ich ja keinen Wodka«, sagte die Tante und sah munter aus. »Aber ich kann mich ja hinterher immer noch ein bißchen hinlegen.«

Und während der Märztag verging, Tante Maisens Zigaretten das Wohnzimmer mit blauem Rauch füllten und der Wodka seine Wirkung auf Margaret Moss’ Nerven und das Mundwerk der Tante zeigte, saß Karen mit angezogenen Füßen da, wippte eine halbleere Teetasse hin und her und gähnte.

Maisen befand sich mitten in einer ihrer längeren Ausführungen über das Leben am Theater, damals, als sie Schauspielerin und alles viel besser gewesen war. Margaret schwebte in einem Nebel von Müdigkeit und Alkohol und rief sich ins Gedächtnis, daß sie noch immer nicht vernünftig mit ihrer Tochter gesprochen hatte. »... und damals war er brillant, sag ich euch, er ... oh, ihr wißt, wen ich meine, der mit dem Schnurrbart, er ist inzwischen tot, aber, ach, wie hieß er noch, hilf mir mal, Margaret!« unterbrach die Tante irritiert ihre Gedanken.

»Mjøen«, sagte Margaret aufs Geratewohl. Das stimmte oft, denn es hatte in dieser Familie viele Schauspieler gegeben. Und auch jetzt schien es zuzutreffen, die Tante zwitscherte erleichtert weiter, während Margaret Karen im Sofa anschaute.

Sie wohnte in der Altstadt mit einem Typen zusammen, über den sie nicht sprechen wollte.

Sie wirkte auch mager, die Schlüsselbeine traten auf eine ungesunde Weise hervor, wie sie es sonst nicht taten.

»Ißt du auch mal was?« fragte Margaret und unterbrach den Redestrom ihrer Tante.

»Essen?« erwiderte Karen. »Was meinst du?«

»Imbißbudenessen?« meinte Moss.

»Bohnen«, antwortete Karen. »Linsen, Kichererbsen, mengenweise Gemüse. Kauf ich in Einwanderergeschäften. Sehr billig und viel gesünder als das ganze eklige Zeug, das du dir so reinstopfst. Wenn du dir überhaupt mal was reinstopfst – ich wette mit dir, daß du hier diejenige bist, die an der Imbißbude ißt!«

Margaret sah beschämt unter sich. Es stimmte, daß sie es mit dem Kochen nicht so genau nahm, jetzt, wo Karen nicht mehr zu Hause wohnte. Eine begnadete Köchin war sie ohnehin nie gewesen.

»Du bist so dünn«, sagte sie sauer.

»Ja, das kann man von dir jedenfalls nicht behaupten«, sagte Karen.

Tante Maisen, die Konfrontationen haßte, griff sich ihre Zigaretten und das Feuerzeug, während sie sich und den Sessel, auf dem sie gesessen hatte, von Asche befreite. »Nein, ich glaube, ich leg mich ein bißchen hin«, sagte sie rasch. »Früher war das anders. Da konnte ich die ganze Nacht aufbleiben.«

»Das kannst du immer noch«, sagte Karen. »Wenn du dich nur vorher etwas ausruhst.«

Sie versöhnten sich über einem Nudelgericht, das sie in trauter Zweisamkeit zubereiteten. Es gelang Margaret, sich nach nichts anderem als dem Essen zu erkundigen, und Karen ihrerseits war versöhnlich genug, um ihrer Mutter beizubringen, wie man Spaghettisoße kocht, ohne etwas im Schrank zu haben.

»Hab ich von Vokter gelernt«, sagte sie geschäftig und raspelte alte Käserinden in einen tiefen Teller. »Er kann fast alles, weißt du?«

Sie aßen, während Margarets Augen die ganze Zeit zuzufallen drohten, und Karen erzählte eifrig vom Kindergarten Eikenøtten, von ihrer Wohngemeinschaft und der Kunst, Sauerteigbrot zu backen, während die Dunkelheit draußen sich verdichtete. Das letzte, was Margaret in ihrem müden Gehirn wahrnahm, bevor sie am Tisch einschlief, war das Haar des ertrunkenen Mädchens: Wie Seegras oder braune Bindfäden schwamm es auf der Wasseroberfläche.

4

Well, it’s down at the end of

Lonely Street, Heartbreak Hotel.

Durden/Axton/Presley

Es klingelte.

Margaret Moss arbeitete sich durch Schichten von Schlaf und richtete sich im Bett auf. Es war weder das Telefon noch der Wecker. Offenbar stand jemand unten an der Tür und klingelte, sie zog eine Grimasse und strich sich das Haar nach hinten.

Es war halb elf, und die Sonne strömte durchs Fenster, sie hatte vergessen, gestern abend das Rollo hinunterzuziehen.

Es klingelte erneut.

Sie murmelte etwas, schob die Bettdecke beiseite, öffnete die Schranktür und suchte nach einem Bademantel, bis ihr einfiel, daß sie ihn am Abend vorher getragen hatte. Schließlich fand sie ihn halb unter dem Bett verborgen. Sie ging hinaus in die Küche und schaute aus dem Fenster.

Ein großer, glatzköpfiger Mann stand unten auf der Treppe und hatte gerade die Hand erhoben, um noch einmal auf die Klingel zu drücken, als sie das Fenster öffnete und sich hinauslehnte.

Der Mann war über einen Meter neunzig groß, mit langem Hals und schiefen Schultern.

Unten, wo der Körper in einer grauen Windjacke und einer weiten, grauen Hose verschwand, war er seltsam gedrungen und formlos. Er trug eine randlose Brille, seine Haut war gelblichbleich, und er hielt etwas in der Hand, was wie eine Art Melone aussah.

»Ja?« sagte Margaret. »Was ist denn?«

Er zuckte zusammen und blickte hinauf, blinzelte in dem scharfen Frühlingslicht.

»Mein Name ist Kolbjørnsen«, sagte er. »Dürfte ich bitte hineinkommen?«

»Was ist denn?« fragte Margaret. »Zeugen Jehovas?«

»Keineswegs«, antwortete er würdevoll.

»Aha«, sagte Margaret und zog ihren Bademantel enger zusammen. »Worum geht es denn dann?«

»Sind Sie nicht Margaret Moss?« fragte er und holte seine Brieftasche aus dem Inneren seiner Windjacke. Er zog etwas heraus, das aussah wie ein Zeitungsausschnitt. »Hier steht es. Margaret Moss, Privatdetektivin. Aufträge aller Art. Preiswert.«

»Ach ja, das«, sagte Margaret Moss und runzelte die Stirn. Es war eine Anzeige, die sie vor Ewigkeiten einmal in einem Anfall von Übermut ins ›Dagbladet‹ gesetzt hatte. »Es ist so gedacht, daß man vorher anruft. Ich empfange hier keine Kunden.«

»Aber ich habe vorher angerufen«, sagte dieser Kolbjørnsen. »Mehrmals. Aber Sie sind ja nie zu Hause.«

»Es war aber keine Nachricht auf meinem Anrufbeantworter«, sagte Moss abweisend.

»Ich bin es nicht gewohnt, mich solcher Dinge zu bedienen«, sagte er und errötete sofort bis über beide Ohren, als ob sie ihm Noppenkondome empfohlen hätte.

»Ach so«, sagte Margaret. »Aber ich bin jetzt leider gerade nicht angezogen. Wenn Sie sagen, wo Sie wohnen, kann ich im Laufe der Woche mal vorbeischauen. Wenn es was Eiliges ist.«

Er blickte unentschlossen vor sich hin, dann suchte er wieder in seiner Brieftasche und holte eine Visitenkarte heraus, die er ihr entgegenhielt, als könne sie sie auf diesen Abstand lesen.

»Stecken Sie sie in den Briefschlitz in der Tür«, sagte sie und schloß das Fenster mit einem Knall. Sie mochte es nicht, wenn sie vor dem Frühstück mit Kunden konfrontiert wurde.

Aber ein Kunde war immerhin ein Kunde.

Der Briefschlitz war eine Erfindung früherer Zeiten, heutzutage wurden Zeitungen und Post in den Briefkasten neben der Einfahrt gesteckt. Sie ging barfuß die Treppe hinunter, hob das kleine, weiße Rechteck auf und wartete. Dann hörte sie, wie sich seine Schritte auf dem Kies entfernten, und sie atmete erleichtert auf. Sie hatte befürchtet, daß er noch einmal klingeln würde.

»Kristoffer Kolbjørnsen – Vårsolsvingen 18 b« stand auf der Karte.

Vårsolsvingen. Das mußte in einer der Trabantenstädte sein, sie blickte auf die Postleitzahl. Manglerud oder so etwas.

Sie mußte hinfahren. Sie brauchte wirklich das Geld.

Die Tante öffnete ihre Wohnungstür.

»Es ist nichts«, sagte Margaret abweisend. Genauso schlimm wie Kunden war Tante Maisen vor dem Frühstück. »Da war nur jemand, der was abgeben wollte.«

»Ein Kunde?« fragte die Tante hoffnungsvoll. »Du könntest das Geld gebrauchen, oder? Aber er sah ja etwas merkwürdig aus.«

»Du selbst siehst ja auch nicht so besonders aus«, sagte Margaret mürrisch. Ihre Nase in alles stecken, das konnte Tante Maisen gut, aber die Tür öffnen, wenn man selbst noch im Bett lag, das konnte sie nicht.

»Willst du einen Kaffee?« fragte die Tante ungerührt. »Ich habe gerade welchen gekocht.«

Margaret zögerte. Die Küche der Tante war in erster Linie davon geprägt, daß sie sich eine Katze hielt, aber es duftete von dort drinnen zweifellos wunderbar nach Kaffee. Noch während sie das registrierte, ging ihr auf, daß das entfernte Klingeln, das sie hörte, nicht aus ihrem eigenen Kopf stammte, sondern vom Telefon im ersten Stock. Sie raffte den Bademantel zusammen und wollte die Treppe hochlaufen, da stolperte sie über den alten weißen Kater, der für gut befunden hatte zu untersuchen, wer sich im Flur unterhielt. Sie fiel beinahe hin, klammerte sich ans Treppengeländer und fluchte, bis sie das Gleichgewicht wiedererlangt hatte.

Als sie oben in ihrem Wohnzimmer war, hatte das Klingeln aufgehört, aber dafür blinkte der Anrufbeantworter. Sie atmete tief durch und drückte den richtigen Knopf. Willy Bertelsens Stimme klang metallisch durch den Raum: Jemand hat Bente in Bislett gesehen, könnten Sie mich bitte zurückrufen? Wir machen uns solche Sorgen, meine Frau und ich! Ob Sie vielleicht hinfahren könnten, sobald Sie Zeit finden?

Es war ein unscheinbares Mietshaus in einer kleinen Straße hinter dem Stadion von Bislett. Es hatte vier Stockwerke, stammte aus den 1880er Jahren und war voller verwitterter Stuckornamente und Taubenmist. Margaret Moss betrachtete die Namensschilder am Hauseingang: Kurierdienst Blitzexpreß und Bislett Massage. Sonst nur normale Wohnungen, schien es.

Aha.

Es mußte nicht so sein, wie Bertelsen befürchtete, selbst wenn der aufmerksame Nachbar, der zuerst meinte, Bente im Rotlichtviertel gesehen zu haben, jetzt glaubte, daß er sie hier in diesem Haus gesehen hätte. Ein verdächtiger Nachbar, fand Moss. Was trieb der wohl an solchen Orten? Das hatte sie auch zu Bertelsen gesagt, aber er hatte gemeint, daß das Leben seines Nachbarn ihn nichts anginge und daß dieser ansonsten ein zurückhaltender und zuverlässiger Mann mit einer wahren Xanthippe als Ehefrau sei und daß er sich auf seine Informationen verlasse. Moss legte den Kopf in den Nacken. Sie betrachtete die Fassade mit den vielen Fenstern. Überall schmucke Gardinen.

Durch die Haustür von Nummer fünfzehn kam und ging niemand, während sie dort stand. Außer einem Postauto fuhren keinerlei Fahrzeuge vorbei, eine richtig verschlafene Ecke war das, mit Resten von Kiesbelag auf der Nordseite.

Es war ja auch noch früh. Moss gähnte, und das Alter ego meldete sich mit seiner gerissensten Hörspielstimme: Es war ein Morgen von der Art, die man bei Sonnenaufgang erschießt, Privatdetektivin Moss schauderte und ging mit schweren Schritten hinaus in die herzlose Stadt, die niemand verläßt, bevor ... Verdammt, da war das Alter ego wohl über Hamsun gestolpert. Ja, ja, sie mußte tun, wofür sie hierhergekommen war. Sie hatte vorher angerufen, gesagt, wie sie hieß, und um einen Massagetermin gebeten.

Es hatte alles ganz normal gewirkt, kein bißchen verdächtig.

Während sie vor dem Haus stand, dachte sie schnell an Roland Rud.

Den Ritter der Landstraße.

In den vergangenen Jahren waren er und sein Lastzug immer wieder in ihr Leben hinein- und wieder hinausgefahren, aber jetzt war es eine ganze Weile her, daß sie sich zuletzt gesehen hatten. Er hatte gut massieren können. Merkwürdig, daß man an Leute in der Vergangenheitsform dachte, nur weil man sie schon länger nicht gesehen hatte. Vermutlich war er noch immer ein geschickter Masseur, nur daß er jetzt wahrscheinlich seine Frau massierte.

Als ob sie ihn jemals vermißt hätte!

Fuck you, Rud!

Dann drückte sie den Klingelknopf von Bislett Massage und ließ alles auf sich zukommen.

Das Massageinstitut befand sich im Keller. Ein handbemaltes Schild mit einer fröhlichen Sonne war an die Tür geschraubt. Darunter war ein eher alltäglicher Zettel angebracht, der die Kunden höflich darum bat, die Tür zur Straße nicht offenstehen zu lassen, die Anwohner würden sich sonst beschweren.

Die Rezeption war eng, aber nett eingerichtet: ein Tresen mit Telefon, Regale aus Rattan mit dicken Frotteehandtüchern, und der Boden des Flurs, der sich weiter hinten gabelte, war mit rotem Teppichboden ausgelegt. Hinter dem Tresen stand eine hochgewachsene junge Frau mit blondem Pferdeschwanz, weißem Pullover und schwarzen Leggings. Sie drehte Margaret den Rücken zu und war gerade damit beschäftigt, Mineralwasserflaschen in einem Kühlschrank mit Glastür zu stapeln. Auf einer Korkpinnwand befanden sich Ansichtskarten, Notizzettel und überbelichtete Fotos von Menschen in Partylaune, die auf dem Weg nach Rhodos und Lanzarote waren. Ein Radio, das Moss nicht sehen konnte, schmetterte gerade die Erkennungsmelodie von P4 – so laut, daß es eiskalt in den Zähnen zog. Das Mädchen drehte sich zu Margaret um und sah sie an. »Ja?« fragte sie.

»Mein Name ist Moss«, sagte Margaret. »Ich hatte einen Termin vereinbart.«

Die junge Frau musterte sie einen Moment lang, dann sagte sie, daß sie nachsehen werde. Sie holte ein protokollartiges Buch hervor und ließ einen Finger mit langen, silberfarbenen Nägeln über die Seiten laufen.

Peee-viiieeer! gellte es wieder durch die Rezeption, und Margaret Moss wechselte von einem Fuß auf den anderen und fühlte sich in ihrem Wintermantel zu warm angezogen.

Die junge Frau warf einen konzentrierten Blick über Margarets Schulter, dann lächelte sie richtig nett und sagte, ja sicher, klar wäre ein Termin vorgesehen, hier seien ein Handtuch und ein Bademantel, dort drüben sei der Umkleideraum, und dann Kabine sieben, ganz hinten im Flur!

Margaret nahm die Sachen in Empfang, drehte sich um und lief einem Mann in die Arme, der direkt hinter ihr stand. Er war klein und stämmig, trug ein T-Shirt und Jeans, die sich unter seinem Bierbauch an die Hüften klammerten. Er hatte eine Trittleiter in der Hand, ein Goldkettchen um den Hals und einen Zigarettenstummel im Mundwinkel. Er blickte sie mit einem unergründlichen Blick an, dann sah er zu dem Mädchen hinüber und fragte: »Hast du Schrauben gekauft?«

Der Umkleideraum war leer. Braune Schränke mit Rolltüren, in denen reihenweise Kleiderbügel an Stangen hingen. Margaret zog sich aus und wickelte sich so schnell wie möglich in den Bademantel. Es war ihr unangenehm, daß es keine Tür gab, nur ein Vorhang trennte den Umkleideraum vom Flur, aber vielleicht war heute Frauentag? Dann trabte sie den Flur hinunter, auf der Suche nach Kabine sieben.

Die befand sich ganz richtig am Ende des Gangs, und sie war leer. Es roch nach Massageöl, eine prosaische Bank mit einer frotteebezogenen Schaumstoffmatratze stand mitten im Raum, ansonsten war wenig Platz für andere Dinge. An drei Wänden entlang verlief ein Regal, in dem es Ölflaschen, eine große Rolle Haushaltspapier und ein vergessenes Haarband aus hellblauer Seide gab. Kein Fenster, ein riesiges Plakat mit einem Sonnenuntergang und Palmen sollte die Illusion von Licht und Raum vermitteln. Margaret zögerte, sich den Bademantel auszuziehen, sie fühlte sich merkwürdig verunsichert.

Die Frau, die schließlich hineinkam, war klein und zierlich und trug einen hellrosa Baumwollpullover, der ihr ständig die Schulter hinunterrutschte, und dünne Baumwolleggings aus demselben Material. »Hallo«, sagte sie leise und streckte Margaret die Hand entgegen. »Ich bin Nina. Ziehen Sie sich aus, dann fangen wir an. Sie können sich selbst ein Öl aussuchen. Lavendel wirkt beruhigend.«

»Dann nehmen wir das«, sagte Moss.

Sie lag auf dem Bauch und fühlte sich unbehaglich. Teils, weil sie sich noch nie – nicht einmal nach all den Jahren am Theater – unbekleidet in Gesellschaft fremder Menschen wohlgefühlt hatte, gleichgültig, welchen Geschlechts, teils, weil es auf der Massagebank anders als bei Physiotherapeuten und Chiropraktikern keine Aussparungen fürs Gesicht gab. Wenn sie bei einer Massage den Nacken verdrehen mußte, war das Ganze wirklich vergebliche Liebesmüh.

Nach einer Weile sagte sie in die Papierschicht hinein, die das Mädchen auf der Massagebank drapiert hatte: »Sie könnten nicht vielleicht ein bißchen härter zupacken?«

»Ich kann’s versuchen«, antwortete es gehorsam hinter ihr, und die kleinen Finger glitten mit ein wenig mehr Kraft über ihren Rücken.

»Wie nennt man das?« fragte Moss im Konversationston.

»Entspannungsmassage«, sagte die junge Frau, die Nina hieß.

Es wurde wieder still. Irgendwo knallte eine Tür, und im Radio lief noch immer P4, aber jetzt weiter entfernt.

»Ich habe Probleme mit dem Nacken«, sagte Moss.

»Ja, das haben viele Leute«, sagte die dünne Stimme. Dann zögerte sie etwas und fuhr fort: »Es könnte sein, daß Sie eigentlich eine richtige Behandlung brauchen, wissen Sie, medizinische Massage, aber das machen wir hier nicht.«

»Ach so«, sagte Moss. »Sie kennen nicht zufällig ein Mädchen, das Bente heißt?«

Die junge Frau mit Namen Nina hielt inne.

»Nein«, sagte sie.

»Ich hätte so gerne mit ihr geredet«, sagte Moss. »Ich hab gehört, sie soll hier arbeiten.«

Noch immer keine Fortsetzung der Massage.

»Wir sind ziemlich viele, und einige von uns arbeiten auch in Schichten«, sagte die Stimme schließlich. »Aber ich weiß nichts von einer Bente. Ich kann aber mal für Sie nachfragen. Sie sind jetzt fertig.«

Aha.

Moss blieb nichts anderes übrig, als wieder auf die Beine zu kommen. Sie stand im Bademantel da und fühlte sich klebrig und nach Lavendel stinkend, als Nina zurückkam. »Nein, hier gibt’s keine, die so heißt«, sagte sie, begann die Ölflaschen zu sortieren und das Papier wegzuwerfen, auf dem Margaret gelegen hatte.

Moss zuckte die Schultern. »Okay«, sagte sie. »Wo kann ich duschen?«

Das Mädchen blickte sie mit großen, dunkelblauen Augen an. »Wenn Sie aus dem Umkleideraum kommen, links«, sagte sie und zog ihren Pullover zurecht, der wieder hinuntergerutscht war.

Dann ging sie.

Der Duschraum war ganz in Ordnung, mit vier Duschen in jeweils einer eigenen Nische, die Wände und der Fußboden waren weiß gefliest. Moss zog den Bademantel aus, bevor sie sich unter eine der Duschen stellte. Sie mühte sich ein bißchen ab, bevor sie die richtige Temperatur eingestellt hatte. Dann nahm sie sich Seife aus einer Seifenschale an der Wand und dachte, daß Behälter mit Flüssigseife hygienischer wären als diese kleinen, glitschigen Seifenstücke, und sie drehte den Hahn auf, um das Wasser in Gang zu bekommen. Als sie sich schließlich umdrehte und die Augen öffnete, stand dort ein Mann.

Ein dicker, nackter Mann mit schwarzem Haar und Stielaugen. Er blickte sie direkt an, weder neugierig noch erschrocken, er sah sie nur an, bevor er quer durch den Raum ging und durch eine Tür auf der entgegengesetzten Seite verschwand.

»Was zum Teufel ...«, sagte Margaret laut, drehte die Dusche ab und schlüpfte in den Bademantel. Dann platschte sie barfuß in den Umkleideraum und beeilte sich so, die Kleider auf den noch nassen Körper zu ziehen, daß der Träger von ihrem schönsten Spitzenunterhemd abriß. Mit nassen Haaren und Mörderblick ging sie, den Bademantel über dem Arm, zur Rezeption.

Der Sender P4 war offenbar der Meinung, daß es Zeit für etwas Geräuschkulisse sei, und es erklang ein schmetternder Song in einer solchen Lautstärke, daß das blonde Mädchen hinter dem Tresen sie zuerst gar nicht bemerkte, doch dann hob sie den Blick von der Zeitschrift auf ihrem Schoß, stand auf und kam zum Tresen hinüber.

»Hören Sie«, sagte Margaret Moss so ruhig sie konnte. »Da ist doch tatsächlich ein Mann reingekommen, als ich gerade duschte!«

»O Mann, gerade neulich hab ich einen Zettel an die Tür gemacht, aber es gibt Leute, die sehen das einfach nicht«, sagte das Mädchen und kratzte sich mit einem langen Fingernagel im Haar. »Das macht dreihundert Kronen.«

Moss hätte nicht übel Lust gehabt, eine Menge zu sagen, doch sie hielt den Mund und holte das Geld heraus. »Arbeitet hier eine, die Bente heißt?« fragte sie nur. Es konnte nicht schaden, noch einmal nachzufragen.

»Nein«, antwortete die junge Frau und schob die Schublade zu, in der die Kasse lag. »Hier gibt’s keine Bente.«

In diesem Moment öffnete sich die Tür hinter ihr, und ein Mann kam heraus. Nicht der Dicke von vorhin, dieser hier war groß und dünn und trug einen Anzug und einen großen Aktenordner. Er musterte Moss. Mit einem konzentrierten und langen Blick. Sie spürte, wie ihr die Hitze in die Wangen stieg, und ging schnell hinaus.

Erst auf der Straße merkte sie, wie wütend sie eigentlich war, erniedrigt und wütend, verdammte, schwarze Hölle! Wenn das mal nicht ein Massageinstitut von der ekligeren Sorte war! Warum zum Teufel hatte das Klappergestell hinter dem Tresen nicht gleich am Telefon abgesagt, als sie angerufen hatte, um einen Termin zu vereinbaren!

Moss, woher sollte sie wissen, daß du kein Bulle bist!

Korrekt.

Aber wie peinlich! Wie verdammt ... widerlich!

Sie spürte, wie Hitzewellen sie durchspülten, und mochte den Mantel nicht zuknöpfen. Voller Rachegedanken ging sie mit langen Schritten am Stadion vorbei und war schon längst in Pilestret, als sie sich endlich beruhigte.

Sie bog Richtung Westen ab, entdeckte im Parkvei eine Eckkneipe und bestellte sich ein großes Bier.

Sie trank es aus und bestellte sich noch eins.

Verdammt noch mal!

Splitterfasernackt hatte sie dagestanden, während jeder xbeliebige ... verdammt! Und dann der Blick, den ihr der Dicke mit den Stielaugen zugeworfen hatte! Dieser selbstverständlich taxierende Blick, der über ihren Körper geglitten war, er hatte wohl geglaubt, daß sie sich da gerade einen Job abwusch! Ihr Herz pochte so sehr, daß sie glaubte, bald einen Herzschlag bekommen zu müssen, sie streckte die Hand in die Luft, und die junge Kellnerin kam. »Haben Sie nichts Stärkeres?«

»Doch, natürlich«, sagte das Mädchen.

»Dann einen Gammeldansk. Und noch ein großes Bier.«

Eine halbe Stunde später hatte sie einen weiteren Gammeldansk getrunken, an ihrem letzten Pils nippte sie allerdings nur. Sie fühlte sich benebelt und abwesend, und ihre Oberlippe kribbelte.

Sie wurde allmählich betrunken.

Aufs Klo mußte sie auch, sie erhob sich und ging langsam und würdevoll auf die Damentoilette. Dort saß sie eine ganze Weile mit heruntergelassener Jeans und starrte auf die Toilettentür, in deren Lackierung jemand »Trude ist eine Hure« geritzt hatte. »Ja, ja«, sagte sie laut. »Wir werden immer mehr!«

Wieder im Lokal, ging sie zum Münzfernsprecher. Nachdem sie eine Weile gezögert hatte, fummelte sie ein Zehnkronenstück aus der Tasche und steckte es in den Apparat.

Sie wählte die Nummer, zuerst die falsche, doch dann traf sie die richtigen Tasten.

»Rud«, meldete sich eine Stimme am anderen Ende kurz angebunden, als die Münze durchgefallen war. Sie schluckte. »Hallo, also ... du könntest nicht mal eben in die Stadt kommen?«

Es wurde ganz still.

»Margaret?«

»Ja, ich bin im Lorry.«

Erneute Pause.

»Wir essen hier bald zu Abend«, sagte der Ritter der Landstraße schließlich. Pause. Dann: »Ist was passiert?«

»Natürlich, verdammt noch mal, warum sollte ich sonst anrufen!«

»Wirst du von jemandem verfolgt?«

Jetzt war Margaret an der Reihe zu schweigen, die Nase kribbelte auf eine Weise, die nur eins bedeuten konnte.

»Verfolgt dich jemand?«

Die Stimme am anderen Ende war jetzt leise, aber eindringlich. »Nein, schon gut«, sagte sie und merkte, daß ihre Stimme sich auf eine peinliche und entlarvende Weise überschlug. »Ich bin nur massiert worden!«

Na gut, dann kam er eben nicht.

Familienväter verließen nicht Frau und Kinder mitten beim Abendessen.

Sie müßte eigentlich auch etwas essen.

Gestern besoffen und heute besoffen – das war nicht gerade überzeugend, wenn man sich vorgenommen hatte, mit dem Trinken aufzuhören. Das Alter ego meldete sich plötzlich zu Wort: Privatdetektivin Moss sah mit schmalem Blick vor sich. »Die anderen oder ich«, murmelte sie durch die Zähne.

Wie murmelte man durch die Zähne? dachte Moss. Ach, diese alten Klischees, was war eigentlich mit ihnen passiert? Sie taugten zu gar nichts mehr.

Die alten Klischees sind ins Altersheim gekommen, sagte das Alter ego, das offenbar ebenfalls getrunken hatte. Dort sitzen sie und erinnern sich nicht mehr daran, wer sie sind, und bekommen das Essen zerkleinert. Die alten Klischees leiden unter Inkontinenz und haben zittrige Hände, das ist es, was mit den alten Klischees passiert ist.

»Ruhe da!« sagte Moss.

Sie bekam eine Speisekarte. Voller Selbstmitleid sah sie vor sich, was wohl die Familie auf Prinsdal aß, Mutter, Vater und zwei Töchter.

Fischstäbchen vermutlich, mit Tiefkühlgemüse, ach ja.

Sie starrte lange auf die Speisekarte, ohne sich entscheiden zu können. Die Kellnerin betrachtete geduldig ihre Nägel. »Haben Sie Fischstäbchen?« fragte Moss schließlich mürrisch.

»Nein«, sagte das Mädchen. »Aber wir haben Fish ’n’ Chips.«

»Dann hätte ich das gerne«, sagte Moss.

Als das Essen zusammen mit einem Salat aus Chinakohl und Thousand-Islands-Dressing kam, sah es aus wie Fischstäbchen.

Es schmeckte ... wie hieß das noch?

Sortentypisch – und intensiv im Abgang.

5

Nice work if you can get it

and you can get it if you try.

Gershwin/Gershwin

Wie sie vermutet hatte, lag Vårsolsvingen in Manglerud. Margaret Moss manövrierte den alten Renault zwischen zwei Reihen geparkter Autos und fand sowohl die richtige Adresse als auch einen freien Parkplatz. Es war ein Tag nach dem Besuch in Bislett, und sie hatte Bente Bertelsen für eine Weile hinter sich gelassen.

Neue Horizonte, das war es, was sie brauchte.

Sie wußte nicht, auf wen sie am wütendsten war, auf Roland Rud oder sich selbst.

There’s no trusting a man, sagte die theatralische Radiostimme in ihrem Kopf, mit einem unerwarteten englischen Akzent. They are all playthings of their passion.

»Aha«, sagte Moss laut. »Und wer war das jetzt? Shakespeare?«

Dickens war das, antwortete das Alter ego, bevor sie aus dem Renault stieg und die Tür zweimal hinter sich zuknallen mußte, ehe sie ins Schloß fiel.

Es war ein Mietsblock aus den frühen sechziger Jahren, drei Stockwerke, gut instand gehalten. Schneeglöckchen schauten an der Hauswand aus der Erde, und die Haustür war offenbar frisch gestrichen. Sie suchte sich durch die Reihe der Hausklingeln, doch bevor sie bei Kolbjørnsen angelangt war, wurde die Tür von innen geöffnet, und eine spitznäsige Alte tauchte auf. Sie ähnelte so sehr dem Bild der Hexe im Märchen, daß Margaret zusammenzuckte. Der Kopf war zwischen den Schultern versunken, das dünne, gelblichweiße Haar war hinten zu einem strengen Knoten zusammengefaßt, und der Mund war wegen der fehlenden Zähne zusammengeschrumpft.

»Wo wollen Sie hin?« kreischte sie.

Margaret räusperte sich. »Zu Kolbjørnsen«, sagte sie.

»Aha, und was wollen Sie da?«

»Das geht Sie doch wohl eigentlich nichts an«, sagte Margaret und spürte, wie ihre Wangen zu glühen begannen.

»Mich geht alles hier im Haus was an«, sagte die Frau, und ein beinahe lautloses Lachen drang aus ihrer Mundöffnung.

Warum benutzte sie kein Gebiß?

Margaret Moss steckte die Hände in die Manteltaschen und schob sich nicht allzu behutsam vorbei. »Dritter Stock!« gellte es hinter ihr. »Und es gibt keinen Fahrstuhl!«

Moss seufzte und begann die Treppen hinaufzusteigen.

Er öffnete, sobald sie geklingelt hatte. Ohne Windjacke wirkten seine Schultern noch schiefer, der lange Hals verbreiterte sich sozusagen und trug ein grauweißes Nylonhemd und eine dunkelblaue Strickjacke, bis das Ganze unten in braunen Hausschuhen endete.

»Guten Tag«, sagte Margaret Moss. »Jemand hat mich unten hineingelassen. Eine alte zahnlose Frau.«

»Ach so, ja, das war wohl Frau Gundersen«, sagte Kolbjørnsen und trat zur Seite, um sie eintreten zu lassen. »Sie sagt, daß sie sich den Gaumen aufscheuert, wenn sie ein Gebiß trägt. Sie ist ganz harmlos, aber, wie soll ich sagen, etwas schroff. Ein einsames altes Weib, sie hat einen Sohn, der aber nicht viel wert ist, und ein einziges Interesse im Leben, nämlich mitzuverfolgen, was im Haus passiert. Ja, und dann hat sie, glaube ich, noch eine kleine Hütte oder so in Bjørkelangen. Früher war sie die Hälfte des Jahres dort, aber jetzt, wo sie so alt ist ...«

Er sprach nicht weiter, war offenbar fertig mit der Konversation und ging voraus ins Wohnzimmer, wo der Kaffeetisch gedeckt war, mit Tassen, Kuchentellern, Thermoskanne, silbernem Sahnekännchen und einem kleinen Glasteller mit gefüllten Keksen. Margaret setzte sich auf die Kante des mit beigem Velours bezogenen Ohrensessels, Kolbjørnsen ließ sich schwer aufs Sofa fallen.

»Es ist nämlich so«, sagte er und preßte die langen, gelblichweißen Hände im Schoß gegeneinander, »daß meine Mutter vor nicht allzu langer Zeit gestorben ist. Sie hat bis zum Schluß zu Hause gewohnt und mein Bruder und seine Frau im oberen Stock, sie haben täglich nach ihr gesehen. Der Ort liegt in einem kleinen Ort in Vestlandet, ein Stück südlich von Ålesund. Meine Mutter hat keinerlei Erbe hinterlassen. Wir waren da und haben ein paar Kleinigkeiten geholt, wissen Sie, alte Erinnerungen, aber sonst gab es nichts.«

»Aha«, sagte Margaret und fixierte die Kaffeekanne. Er folgte ihrem Blick, war aber offenbar so konzentriert dabei, seine Angelegenheit darzulegen, daß er nicht reagierte. Er verzog die Augenbrauen und fuhr fort: »Die Sache ist die, wir haben von anderer Seite erfahren, daß mein Bruder auf einmal Geld in die Hände bekommen hat. Viel Geld, heißt es. Es gibt keinen ersichtlichen Grund dafür, er hat nie einen richtigen Beruf gehabt, sondern mal hier, mal da gelebt, bis er sich schließlich zu Hause zur Ruhe gesetzt hat. Damals lebte mein Vater noch. Wir hatten eine Wiese unten am Fjord, und da baute er – also mein Bruder – irgendwann in den siebziger Jahren ein paar Campinghütten. Keine große Sache, nur zehn bis zwölf Campinghütten unten am Fähranleger.«

Es wurde still.

Endlich richtete er seinen Blick auf die Thermoskanne, schraubte den Deckel auf und schenkte sich und Margaret ein. Eine halbe Tasse für jeden. Dann schob er den Teller mit den Keksen etwas näher zu ihr, bevor er sich lange und umständlich räusperte und wieder ansetzte.

»Wir sehen einfach keinen Grund für das viele Geld. Wir würden gerne ein bißchen mehr darüber wissen. Ob er irgendwas bei der Bank eingezahlt hat, zum Beispiel.«

»Glauben Sie, daß Ihre Mutter doch etwas hinterlassen hat?«

»Das ist es ja«, sagte er und rieb mit den Händen über die Knie, als hätte er dort Schmerzen, »genau das haben wir uns auch überlegt. Es gab kein Testament, das haben wir schon abgeklärt, aber sie kann irgendwo ein paar hübsche Sümmchen versteckt haben, alte Leute machen ja so was. Mein Bruder leugnet das, und ich will ihn nicht bedrängen, bevor ich nicht mehr weiß.«

»Wäre es nicht einfacher, wenn Sie selbst hinreisten und sich erkundigten?« sagte Moss, die spürte, wie sich seine umständliche Redeweise auf sie übertrug. »Sie kennen ja die Verhältnisse und die Menschen dort.«

»Genau das geht nicht«, sagte Kolbjørnsen und erhob sich. »Der Ort ist sehr klein. Es würde Gerüchte geben.«

Er ging zur Tür und verschwand im Flur.

Margaret sah sich um. Das Wohnzimmer war geprägt von der Angewohnheit älterer Menschen, Dinge anzuhäufen, sogar die Wände waren so voller gerahmter Fotografien, daß die Tapete kaum zu sehen war. Sie erhob sich halbwegs und betrachtete die Bilder, die am nächsten hingen. »Das Heilige Land, 1972« stand mit spitzer Schrift darunter. Daneben war eine ganze Gruppe von Damen und Herren mittleren Alters auf einer Verandatreppe abgebildet, Moss erkannte überrascht den stellvertretenden Vorsitzenden der Christdemokraten, natürlich saß er auch hier im rechten Flügel und sah so selbstgefällig aus wie immer. Das eckige Gesicht mit den buschigen Augenbrauen war ihr aus Fernsehen und Zeitungen wohlbekannt, insbesondere dann, wenn es um Abtreibung und Homosexuelle ging, aha, sie waren offenbar Anhänger von Dombestein.

Im Flur waren Schritte zu hören, sie zuckte zusammen und griff schuldbewußt nach der Kaffeetasse.

Kolbjørnsen kam wieder herein. Hinter ihm trippelte eine kleine, gebrechliche Dame. Margaret Moss dachte, es sei seine Frau, doch er trat beiseite, wies auf sie und sagte: »Das ist meine Schwester Marta.«

Marta Kolbjørnsen trug einen grauen Plisseerock und ein rosa Twinset. Ein Haarnetz war sorgfältig über die steifen, weißen Locken gezogen. Die Nase war so krumm wie die ihres Bruders, aber Frau Kolbjørnsen mußte früher einmal schön gewesen sein.

Jetzt sah sie in erster Linie gekränkt aus. Margaret dachte bei sich, daß das ein passender Gesichtsausdruck für eine alte Schönheit war, die mit ihrem Bruder in Manglerud gelandet war, aber es stellte sich heraus, daß sie ganz andere Dinge beschäftigten.

»Er ist ein gottloser Mensch«, sagte sie und setzte sich sofort aufs Sofa, daß die Federn quietschten. »Und seine Frau ist um keinen Deut besser!«

Der Vestlandsdialekt hatte bei ihr besser überwintert als bei ihrem Bruder.

Die Stimme war dünn und hitzig wie das Summen von Bienen: »Wir wollen unser Geld!« sagte sie und sah Moss eindringlich an. »Das ist es, was wir wollen. Was nicht unser ist, wollen wir niemandem nehmen, aber wenn es uns gehört, möchten wir es auch haben!«

»Ach so«, sagte Moss und räusperte sich.

»Es ist ja nicht so«, sagte Kolbjørnsen rasch und versuchte offenbar zu vermitteln, »es ist ja gar nicht so, daß wir auf großem Fuß leben. Das wollen wir auch gar nicht, aber es gibt da Sachen, die wir unterstützen wollen.«

»Eine Sache«, verbesserte seine Schwester schnell.

»Ja, ja, vor allem eine Sache«, sagte der Bruder. Dann räusperte er sich und sagte: »Sie haben vielleicht noch nichts vom Bruderkreis gehört?«

»Nein«, sagte Moss.

»Gut«, sagte Kolbjørnsen, und dann erzählte er ihr vom Bruderkreis.

Der Bruderkreis war eine wohltätige christliche Organisation mit einer eigenen Zeitung (er zeigte ihr ein Käseblatt von vier A5-Seiten) und einem Versammlungsraum in Sagene. Ein Ferienheim hatten sie auch, auf Nøtterøy. Dort nahmen sie unter anderem unverheiratete Mütter auf. Das Problem war natürlich, genug Geld zusammenzubekommen, um das Ganze zu betreiben. Vor allem das Ferienheim schluckte Geld, aber auch die Evangelisation in den Städten, etwas, das sie als ganz zentral ansahen.

»Sie sind wie die Lilien auf dem Felde«, sagte Marta Kolbjørnsen.

Moss warf ihr einen Blick zu.

»Die jungen Mädchen«, fuhr sie fort. »Sie spinnen nicht, sie weben nicht, und dennoch nimmt sich Gott ihrer an.«

Moss dachte, daß es in dem Fall wohl eher der Bruderkreis war, der sich um sie kümmerte, aber sie sagte nichts.

»Wir leben in einer weltlichen Zeit«, sagte Kolbjørnsen und legte die langen, gelblichen Hände übereinander. »Heute spenden nicht mehr so viele für die Sache wie früher.«

Dann richtete er sich auf und sah sie eindringlich an. »Es gibt einen großen Bedarf an Mitteln für den Bruderkreis, und wenn Marta und mir auf unrechtmäßige Weise bedeutende Summen vorenthalten worden sind, können wir uns damit nicht abfinden. Das verstehen Sie sicher.«

Doch, Moss verstand das. Sie war gleichzeitig sehr froh darüber, daß sie keine hilfebedürftige unverheiratete Mutter war und deshalb auch nicht riskierte, im Ferienheim von Didrik Dombestein zu landen.

Als sie endlich das Haus verließ, hatte sie versprochen hinzufahren, allerdings erst kurz vor den Sommerferien. Das war Kolbjørnsens Wunsch gewesen, denn davor würde jeder Fremde in dem kleinen Ort auffallen, meinte er. Es würde reichen, wenn sie im Juni hinführe, da wimmelte es von Touristen am Verkehrsknotenpunkt auf der Fährstrecke zwischen Geiranger und Ålesund.

Das paßte Moss ziemlich schlecht.

Sie hatte geglaubt, eine kurze Reise dorthin machen und die ganze Sache schnell abschließen zu können, da sie in der Angelegenheit Bente Bertelsen noch immer im trüben fischte.

Und daß ein bißchen Geld hereinkommen würde.

Vor dem Mietshaus war Frau Gundersen damit beschäftigt, den Hauseingang zu fegen. Mit dem langen Besen in der Hand sah sie mehr denn je aus wie eine Hexe. Sie hörte sofort mit der Arbeit auf, als sie Margaret sah, die sich wünschte, daß Frau Gundersen nicht zu alt wäre, um auf ihrer Hütte in Bjørkelangen zu wohnen. Sie hatte für heute genug von alten Sonderlingen.

»Na?« sagte Frau Gundersen und blickte zu ihr hoch. »Ist die Sekte mal wieder unterwegs?«

Moss schüttelte den Kopf und versuchte vorbeizukommen, aber Frau Gundersen war kein Mensch, der jemanden ohne weiteres vorbeiließ.

»Kolbjørnsens kriegen nur wenig Besuch«, sagte sie im Konversationston und starrte Moss neugierig ins Gesicht. Zwei lange Haare sprießten am Kinn und leuchteten regelrecht in der Frühlingssonne. Ein graugrünes altes Auto wollte gerade in zweiter Reihe neben dem Renault parken, und Moss hob die Hand, legte sie der Hexe auf die Schulter und schob sie beiseite.

»Ich bin Detektivin«, sagte sie mitten in das zahnlose Grinsen hinein. Sie ging zum Renault, schickte dem Mann im graugrünen Wagen einen so wütenden Blick zu, daß er sofort rückwärts fuhr, setzte sich in ihr Auto und knallte die Tür zu.

Als sie um die Ecke fuhr, sah sie in den Rückspiegel. Das kleine alte Weib stand mit dem Besen in der Hand neben dem Auto. Sie starrte dem Renault hinterher.

»Dir hab ich’s aber gezeigt!« sagte Moss laut und zufrieden, schaltete in den zweiten Gang und nahm Kurs auf die Stadt.

6

My baby even left me,

never said a word.

Crudup

Es war ein kalter und grauer Frühling.

Die Krokusse steckten gerade ihre Köpfe hoch und breiteten zwischen den Frostnächten ihre Kronblätter aus. Maisens Kater schrie im Morgengrauen unter den Apfelbäumen.

Margaret Moss fiel es schwer, das Mädchen im Meer zu vergessen.

Wer war sie gewesen?

Eines Tages rief sie im Polizeipräsidium an und fragte nach ihrem alten Freund Charlie, aber es stellte sich heraus, daß er gerade auf einer Fortbildung in Stavanger war. Sie trommelte auf der Tischplatte und fragte sich, ob sie sich zu Inspektor Averøy durchstellen lassen sollte, entschied sich jedoch dafür, keine schlafenden Hunde zu wecken. Wenn Ansgar Averøy erst einmal der Meinung war, daß Margaret Moss etwas mit im Meer treibenden Wasserleichen zu tun hatte, würde sie bis Weihnachten keine Ruhe mehr haben.

Sie dachte an Bente Bertelsen und an das Mädchen, das auf der niedrigen Treppe in Dronningens gate gesessen hatte, das Mädchen mit den Herpesbläschen und der Blasenentzündung.

Sie dachte an Karen.

Sie waren so zart, solche Mädchenkörper.

Es war so wenig nötig, um sie zu zerbrechen.

Und wer weiß, wie gut die Nahrungsreserve war, die man dem eigenen Mädchen mit auf den Weg hatte geben können.

»Du frierst doch wohl nicht?« fragte Moss ihre Tochter, als sie eines Tages überraschend vom Kindergarten aus anrief.

»Nein, sie haben mir einen Overall gekauft. Aber meine Doc Martens sind durchgelaufen, das merke ich jetzt, wo ich fast den ganzen Tag draußen bin. Du kannst mir nicht zufällig was leihen für neue?«

»Ich bezahle sie dir«, sagte Moss.

»Kannst du dir das denn leisten?«

»Klar«, sagte Moss großzügig, obwohl sie nicht einmal wußte, ob ihr Konto überhaupt gedeckt war. »Und wie geht’s dir sonst?«

»Ach, ganz gut«, sagte Karen und klang ein bißchen abweisend.

»Was macht ihr denn so? Du und Vokter?«

»Alles mögliche.«

»Weißt du, das soll kein Verhör sein«, sagte Moss plötzlich resigniert. »Ich treibe nur Konversation. Wollte wissen, wie’s dir geht und so.«

»Na ja«, sagte Karen gedehnt. »Vokter arbeitet ziemlich viel. Also, es ist keine richtige Arbeit, aber immerhin. Er ist viel unterwegs.«

»Unterwegs?«

»Mama!«

»Hör mal, es sieht dir gar nicht ähnlich, so wortkarg zu sein, verdammt noch mal!« Es gelang Moss nicht, den freundlichen Ton aufrechtzuerhalten. »Da bist du dein Leben lang einigermaßen gesprächig gewesen, um nicht zu sagen geschwätzig, und dann ist plötzlich Schluß! Da ist es doch kein Wunder, wenn ich anfange, mir Gedanken zu machen, was da los ist!«

Schweigen in der Leitung.

»Könnte ich ...«, setzte Margaret an, inzwischen ziemlich desperat. »Könnte ich vielleicht mal bei dir vorbeikommen? Sehen, wie’s dir so geht? Damit ich mich vielleicht beruhige? Heutzutage geschehen so viele komische Dinge!«

Wieder Stille, dann schließlich Karens zögernde Stimme. »Doch. Klar kannst du mal vorbeikommen.«

Als der Renault am nächsten Tag über Galgeberg in Richtung Altstadt ratterte, dachte Moss, daß sie viel zu sehr zuließ, wie ihre Beziehung zu Karen von Bente Bertelsens Verschwinden geprägt wurde. Das Kind wollte nur seine Ruhe, Karen hatte den großen Sprung weg von zu Hause geschafft, und man wußte ja, wie sich das anfühlte: Wenn das Band erst einmal zerrissen war, fiel es erstaunlich leicht, nicht mehr zu Hause anzurufen. Es war sogar geradezu unangenehm, das zu tun. Es riß etwas auf, zerstörte, löste Schuldgefühle aus.

Ach!

Sie plazierte den Wagen mit großer Mühe in einer Parklücke und blickte zu dem Haus hinauf, in dem Karen wohnte.

Verfallen und häßlich. Gesims, das aussah, als würde es jeden Moment herabfallen, was es teilweise offenbar schon getan hatte.

Im gesamten Erdgeschoß hatten die Bewohner die Fenster mit Pappe oder aufgespanntem Stoff verhängt, eine Scheibe war zerbrochen und durch Plastik ersetzt, das sich in der Zugluft leicht beulte. Irgendwo baumelte ein Papagei aus Filz, anderswo hatte jemand von innen Plakate an die Fenster geklebt, die für Konzerte einer Gruppe warben, die sich Inhalers nannte, und etwas weiter weg hing Abnormal, ah ja. Sie fand den Namen ihrer Tochter zwischen diversen anderen und drückte auf die Klingel.

Eine freundliche, aber reservierte Karen mit einem langen, gestreiften Wollpullover, verwaschenen Jeans und Filzpantoffeln kam herunter, um zu öffnen.

Karen und Vokter bewohnten ein großes Eckzimmer am Ende eines langen Korridors im zweiten Stockwerk. Ein schnittiges Mountainbike lehnte an der Wand, es wimmelte nur so von Joggingschuhen und Stiefeln in allen Größen und Modellen, irgendwoher erklang Musik, etwas Unbestimmtes und Technoartiges.

Margaret sah sich um, bei Karen war es erstaunlich aufgeräumt, das mußte an Vokter liegen, nicht an ihr. Ein Schreibtisch mit akkuraten Stapeln von Büchern und Papier, auf dem Fußboden ein Bett aus zwei Matratzen, bedeckt mit einer alten Häkeldecke, ein Sofa aus der schlimmsten Teakperiode mit einem Bezug wie Lungenhaschee, und in die Armlehnen waren kleine, amöbenförmige Holzplatten eingelassen. Ein runder Tisch mit Glasplatte, den Karen vom Dachboden in Smestad mitgenommen hatte. Außerdem gab es noch zwei Sessel, die ganz offensichtlich von zwei verschiedenen Möbelfuhren stammten und den Eindruck eines »Blind date« der Möbelstücke erweckten: Sie war klein und mit hellgrauem Bouclee bezogen, er groß und stämmig und aus der ersten IKEA-Periode – unappetitlich gelbes Kiefernholz mit zerschlissenen Wollkissen.

Grünpflanzen auf dem Fensterbrett.

»Ist es nicht schön hier?« fragte Karen und sah sich um.

»Doch«, sagte Margaret und setzte sich auf den gelben Sessel. Er erinnerte sie an die Zeit, als sie Schauspielschülerin am Nationaltheater in Bergen gewesen war.

Bad vibes.

Dann redeten sie. Lockerer Small talk, Margaret dachte sich, sie müsse jetzt behutsam vorgehen, es erinnerte sie daran, wie wenn man eine Katze hervorlockt; man sitzt eine halbe Ewigkeit in der Hocke und sagt miezmiezmiez. Aber es war ihr auf einmal wichtig herauszufinden, was Vokter (und vielleicht auch Karen) so trieben.

Was sie erfuhr, war, daß Vokter selten zu Hause war. Und daß Karen sich manchmal einsam fühlte. Ganz so hatte sie es sich nicht vorgestellt, als sie zu ihm gezogen war.

»Aber das war natürlich mein eigener Fehler, Mama!«

Karen sah sie mit entschlossener Miene an. »Auch als ich ihn kennenlernte, war er fast nie zu Hause«, sagte sie. Dann wechselte ihr Gesichtsausdruck, und sie blickte auf ihre Hände. »Aber ich hatte wohl geglaubt, er würde öfter hiersein, wenn ich herziehe.«

Sie richtete sich auf und fügte hinzu: »Aber das ist er nicht, und ich bin sehr müde, wenn ich den ganzen Tag im Kindergarten gewesen bin, insofern ist es schon okay für mich!«

Margaret Moss betrachtete ihre Tochter.

Sie wurde allmählich erwachsen. Moss hätte erleichtert sein müssen, aber ihr war eher traurig zumute. Es ist bekanntermaßen keine ungetrübte Freude, erwachsen zu sein. Und irgend etwas in Karens Gesicht zeigte, daß sie bedrückt war, daß es etwas gab, womit sie nicht herausrücken wollte. Irgendein Kummer. Eine Anspannung über den Wangenknochen, etwas Dunkles unter den Augen.

Was zum Teufel trieben sie eigentlich?

Karen ging hinaus, um Tee zu kochen, und Moss sah sich in dem hellen Zimmer um.

Die Tapeten an den Wänden waren häßlich und voller Risse, aber es waren Plakate angebracht, die das Schlimmste überdeckten. Es gab keinerlei Hinweise über Vokter als Person. Er war offenbar ordentlich. Das waren ehemalige Knastbrüder allerdings auch.

»Ich hatte gehofft, Vokter zu treffen«, meinte sie versuchsweise, als Karen zurückgekommen war.

»Er ist unterwegs«, sagte Karen und sah zur Seite.

»Mit dem Hund?«

»Nein, Vebjørn ist hier.« Karen erhob sich, offensichtlich erleichtert über den Wechsel des Gesprächsthemas. Sie ging zur Tür und öffnete sie. »Vebjørn?« lockte sie. Auf dem Flur war das Geräusch von Tatzen auf glattem Fußboden zu hören, dann steckte der Hund den Kopf ins Zimmer und sah sich um. »Bei Fuß«, sagte Karen. »Bei Fuß!«

Vebjørn war ein großer Hund. Er sah aus wie ein wenig Deutscher Vorstehhund und ein wenig Golden Retriever plus einem zusätzlichen Einschlag von etwas Großem, denn Vebjørn hatte etwas wie von einem zotteligen Bären, als er über den Boden trottete und seine Schnauze zwischen Karens Knie preßte.

»Das macht er immer«, sagte Karen und streichelte das borstige Fell. »Vokter meint, der Hund hat eine harte Jugend hinter sich. Er hatte vor allem möglichen Angst, als Vokter ihn fand. Ich glaube, er fühlt sich geborgen, wenn er so dasteht.«

Der Hund stand ganz still da mit dem Kopf zwischen ihren Knien. Der Schwanz wedelte sachte hin und her.

Da knallte eine Tür, und im Flur redete jemand. Karen hörte auf, den Hund zu streicheln, und blickte Richtung Tür. Moss bemerkte, daß sie angespannt aussah.

Dann kam jemand herein.

Es war Vokter. Er stellte eine große Nylontasche auf den Boden und zuckte sichtlich zusammen, als er Margaret sah. Dann hob er die Hand und lächelte, breit und charmant. »Hallo!«

Von Karen erklang ein hörbarer Seufzer, als sei sie plötzlich erleichtert, dann lächelte sie ebenfalls und sagte: »Hallo! Wir haben Besuch!«

Auch Margaret versuchte sich an einem Lächeln. »Na, unterwegs gewesen?«

Er nickte. Strich sich über den kahlgeschorenen Kopf. Dann setzte er sich auf den Schreibtischstuhl, drehte ihn so, daß er Auge in Auge mit Margaret saß, und lächelte wieder. Er sah aus wie der Traum einer jeden Schwiegermutter, und wenn er dann noch etwas mehr Haare gehabt hätte ...

»Ich hab mich ein bißchen verspätet«, sagte er. »Der Zug hat eine Ewigkeit zwischen Sande und Holmestrand gestanden. Ich weiß nicht, wieso. Hast du schon gegessen, Karen? Ich bin verdammt hungrig.«

»Es gibt Suppe in der Küche«, sagte Karen. »Aber die ist jetzt wohl kalt.«

»Ich mach sie mir heiß«, sagte er, stand auf und ging hinaus.

Karen warf ihrer Mutter einen Blick zu. »Er hat überall da unten Freunde und Familie«, sagte sie rasch. »Sandefjord und Horten und Tønsberg und so. Er ist ja arbeitslos, er hat Zeit, und da fährt er eben hin, um sie zu besuchen. Ab und zu nimmt er da auch einen Job an. Das ist doch nicht so komisch, oder?«

»Nein, nein«, sagte Moss.

Karen erhob sich halbwegs. »Vokter?« rief sie. »Es gibt frisches Brot in ... ach, er hört mich nicht.«

Sie stand auf und verschwand nach draußen.

Margaret erhob sich ebenfalls, war mit einem großen Schritt drüben bei der schwarzen Nylontasche, die offen war, und sah hinein.

Ein Wollpulli. Ein Taschenbuch. Ein Discman. Eine zusammengerollte ›Verdens gang‹. Ein Taschenkalender.

Sie hörte, wie Karen und Vokter in der Küche miteinander redeten.

Blitzschnell öffnete sie den Taschenkalender.

»Vokter«, stand da in schiefer Schrift und darunter in Druckbuchstaben »Vebjørn Valseth, Budalsveien 7, Nøtterøy«. Mehrere zusammengefaltete Zeitungsausschnitte lagen darin, sie traute sich nicht, sie auszubreiten, hier und da war etwas unterstrichen – »... und vertritt die Ansicht, daß die Abtreibung gegen das biblische Wort und Gottes Auffassung vom Sinn des Lebens verstößt ...«, las sie, traute sich jedoch nicht weiterzulesen, sondern steckte den Kalender wieder zwischen den Pullover und die Zeitung.

Karen konnte doch wohl nicht schwanger sein!

Als die Tochter hereinkam, saß Moss in dem gelben Sessel und wippte mit ihrer Teetasse.

»Ich bin froh, daß ich dich besucht habe«, sagte sie in so natürlichem Tonfall wie möglich. »Es ist hier viel schöner, als ich gedacht hatte. Das Haus ist von außen so verfallen, aber hier drinnen ist es ja richtig gemütlich.«

Karen schien erfreut.

»Willst du auch Suppe?«

»Nein danke«, sagte Moss.

Sie fuhr mit einem unangenehmen Gefühl im Magen nach Hause.

Der Gedanke, daß Vokter mehr Dinge trieb, als sie erfahren durfte, und daß Karen offenbar davon wußte und sich Sorgen machte, plagte sie.

Karen konnte nicht schwanger sein, das hätte sie ihr erzählt. Sie hatte früher schon einmal so etwas befürchtet und hatte freiwillig mit ihr darüber gesprochen.

Im nachhinein allerdings, als die Gefahr vorüber war.

Es mußte etwas anderes sein, oder?

Was sie zu Karen gesagt hatte, nämlich daß sie jetzt beruhigt sei, entsprach nicht der Wahrheit, ganz im Gegenteil. Irgend etwas war da im Gesicht dieses kahlgeschorenen Jungen mit den blauen Augen, eine Verschlossenheit, die nicht zu seinem ansonsten so zuvorkommenden und freundlichen Ton paßte.

Sie hatte das Gefühl, als sei er nett zu Karens Mutter gewesen, damit sie sich nicht einmischte.

In was denn einmischte, Moss?

Sie würgte den Motor an der Smestadkreuzung ab, fluchte und startete den Renault noch einmal, dann schlich sie die Hügel hinauf, begleitet vom lautstarken Protest des Wagens.

Als sie nach Hause kam, lagen vier Rechnungen in ihrem Briefkasten sowie ein gelber Briefumschlag ohne Absender. Sie brachte es nicht fertig, die Rechnungen zu öffnen. Sie hatte ohnehin kein Geld, um sie zu begleichen, legte sie zuoberst auf den Stapel, der sich auf der Kommode im Flur angehäuft hatte, und öffnete den gelben Umschlag.

Dann ging sie noch im Mantel ins Wohnzimmer und setzte sich jäh hin.

Sie hatte einen anonymen Brief bekommen.