Kitabı oxu: «Neuer Anfang auf Wienhagen»

Lise Gast

Neuer Anfang auf Wienhagen
Die Geschichte einer Familie

Mädchenroman

Saga

Neuer Anfang auf Wienhagen

© 1958 Lise Gast

Alle Rechte der Ebookausgabe: © 2016 SAGA Egmont, an imprint of Lindhardt og Ringhof A/S Copenhagen

All rights reserved

ISBN: 9788711509814

1. Ebook-Auflage, 2016

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt und Ringhof und Autors nicht gestattet.

SAGA Egmont www.saga-books.com – a part of Egmont, www.egmont.com

Der Blitz schlägt ein

Ein krachender Donnerschlag. Elisabeth fuhr hoch, schlafbetäubt und benommen. Sie saß noch einen Augenblick still, dann taumelte sie aus dem Bett. Ingrid und Barbara rührten sich nicht.

Krach — schon wieder. Elisabeth tastete sich mit den Armen in den Bademantel-Ärmel hinein und trat in die Turnschuhe. Sie hatte Angst vor Gewitter, wie die meisten Leute auf dem Lande. Aber gleichzeitig fühlte sie, daß es gut war, geweckt worden zu sein. Sie hatte so entsetzlich geträumt.

Seit einiger Zeit hatte sie häufiger solche Träume: Immer zerbrach etwas, fiel in sich zusammen, etwas, das man heiß und besinnungslos liebte. Diesmal war es die alte Linde im Hof gewesen. Elisabeth sah noch vor sich, wie der Riesenbaum im Traum zusammenstürzte, krachend und wie um Hilfe schreiend — natürlich kam das vom Gewitter. Man träumt ja oft etwas, was man eigentlich schon halbwach miterlebt; beispielsweise, daß die Schulklingel tönt, wenn der Wecker geht. Elisabeth sagte sich das, aber das Entsetzen des Traumes saß noch tief in ihr. Sie tappte durch den Flur der Haustür zu, um sich zu überzeugen, daß es nur ein Traum gewesen war und daß der geliebte Baum noch stand.

Sie hatte kein Licht gemacht. Durch die Flurfenster blendeten die Blitze fast pausenlos herein, schwefelgelb und fast taghell. Man fand sich mühelos zurecht, ohne anzustoßen.

Dann sah Elisabeth, daß die Haustür offenstand. „Nanu?“ Aber vielleicht geisterte hier schon jemand anderes herum, um wie sie zu sehen, ob auch alles in Ordnung war. Richtig, Detlev. Er stand in der Trainingshose über dem Nachthemd unter dem kleinen Vordach und sah in die Blitze.

Elisabeth fühlte eine kleine, wärmende Beruhigung, während sie neben den Bruder trat. Er schien ihren Schritt gehört zu haben.

„Toll, was?“ sagte er, ohne sie anzusehen. „Guck mal den — der war rosa, und er hatte sicher fünfzig Verästelungen, wenn nicht mehr.“

„Schrecklich. Hört denn das nicht auf?“ fragte sie und zog den Mantel am Hals zusammen. Detlev lachte durch die Nase.

„Glaube ich nicht. Das setzt sich über Wienhagen fest und findet nicht weg. Wir haben das ja oft erlebt —“ Seine Stimme ging im Krachen des Donners unter. Elisabeth zog ihn rückwärts.

„Komm rein! — Sonst erwischt es dich womöglich.“

„Mich? Dann schon eher die Linde.“

„Du sollst so was nicht sagen. Ich hab’ sowieso geträumt —“ Sie hielt inne. Träume soll man nicht erzählen!

„Was denn?“

„Ach, laß doch. — Ich habe Angst!“ Es war ihr herausgerutscht. Mit sieben Geschwistern aufgewachsen, vier Brüdern und drei Schwestern, noch dazu als Nummer zwei, als Älteste nach Detlev, hatte sie das wohl noch nie gesagt. Man sagt so etwas nicht, man blamiert sich nicht gern vor den spottlustigen anderen. Beim Reiten und Schilaufen, beim Schwimmen und Klettern — nie durfte man merken lassen, wenn man Angst hatte. Jetzt sagte sie es. Es war ihr entfahren, und sie hielt erschrocken inne. Nun würde Detlev sie verhöhnen.

„Du auch?“ fragte er leise. Es klang so, wie sie es von ihm noch nie gehört hatte: erwachsen, ernst. Elisabeth glaubte, sich doch vielleicht geirrt zu haben. Hatte er wahrhaftig gesagt: „Auch?“

„Komm’ rein“, sagte sie und nahm sich zusammen. Die Linde stand noch, sie hatte es im Licht der Blitze genau gesehen. „Komm, es fängt an zu regnen. So ein Quatsch, hier naß zu werden.“

Er folgte, wenn auch zögernd. Sie tappten den Flur entlang. Die Tür zum Jungenzimmer stand halb offen. Heiner saß aufrecht im Bett.

„Brennt’s?“ fragte er hellwach und mit der bebenden Sensationslust, die Jungen bei Autounfällen, Gewittern und Explosionen empfinden, einem Gefühl, gemischt aus Furcht und Freude, das der Erwachsene einzugestehen nicht mehr den Mut hat.

„Zum Glück nicht“, sagte Detlev barsch und warf die Tür zu. „Du verdienst eine Tracht Prügel, wahrhaftig. Brennt’s, brennt’s! Sowas zu fragen!“

„Vielleicht wollte er wirklich nur wissen, ob es auch nicht eingeschlagen hat?“ sagte Elisabeth begütigend. „Das ist doch noch kein Grund, ihn zu prügeln.“

Detlev blieb an einem der Flurfenster stehen. Er sah Elisabeth nicht an.

„Doch, es ist einer. Überhaupt — Heiner verdient mehr Schläge, als wir alle zusammen je bekommen haben.“

„Was hat er denn verbrochen?“ fragte Elisabeth nach einer ziemlich langen Weile, in der sie beide geschwiegen hatten. Ihre Stimme klang klein und zerdrückt.

„Ich habe es Mutter noch gar nicht gesagt.“ Detlev nahm sich zusammen und versuchte, sachlich und ruhig zu sprechen. Aber die Empörung machte seine Stimme tief und rauh. „Heiner, unser süßer Kleiner! Weißt du, was er auf dem Kerbholz hat? Schule geschwänzt hat er, zwei Wochen lang. Hast du Worte?“

„Aber er ist doch jeden Tag —“

„Irrtum! Hinter die Schule ist er gegangen; wer weiß, wo er sich herumgetrieben hat. Und von Fräulein Honigmann hat er sich entschuldigen lassen. Stell dir das vor!“

Fräulein Honigmann, die frühere Hausdame von Wienhagen, wohnte seit einiger Zeit in der Kreisstadt, wo sich auch die Schulen der Kinder befanden. Sie hatte Heiner immer besonders geliebt und als damals Jüngsten entsprechend verwöhnt. Er bekam jeden Willen bei ihr erfüllt.

Daß er sie öfter besucht, das wußte ich“, fuhr Detlev fort, „und das fand ich immer anerkennenswert, treu, verstehst du. Denn wir haben ihr damals das Leben wahrhaftig nicht leicht gemacht. Er machte übrigens alle Dummheiten mit, auch wenn er nach außen hin unschuldig tat. Jetzt aber dachte ich, er gehe sie aus wirklicher Anhänglichkeit besuchen. So sieht er aus! Er hat sie beschwatzt, ihn telefonisch zu entschuldigen. Halsschmerzen! Na ja, ihm hat sie von jeher alles geglaubt. Freilich meinte sie, es handle sich um einen oder zwei Tage. Wer denkt denn auch an sowas?“

„Und?“ fragte Elisabeth fast lautlos. „Und nun?“

„Nun soll er von der Schule fliegen.“ Die Geschwister zuckten bei einem grellen Blitz zusammen, dem unmittelbar ein fürchterlicher Donnerschlag folgte. Nach einer Weile fuhr Detlev fort: „Mutter bekommt noch einen Brief. Consilium abeundi, das heißt zwar nur, der gute Rat, abzugehen. Aber meines Wissens ist noch niemand, der ihn bekam, länger auf der Schule geblieben. Man fliegt dann eben früher oder später bei der nächsten, winzig kleinen Gelegenheit. Meist früher.“

Detlev schwieg. Elisabeth preßte die Hände zusammen.

„Und du willst es Mutter sagen, ehe der Brief kommt?“

„Ich halte das für richtig. Man kann dann doch — sie erschrickt dann vielleicht nicht gar so sehr.“ Detlev schwieg. Elisabeth wagte nichts zu sagen. Sie standen schweigend und sahen aus dem Fenster.

„Du sagtest vorhin, du hättest Angst — du auch“, begann Elisabeth dann wieder zögernd, schüchtern. Sie stockte immer wieder; aber irgend etwas trieb sie, zu reden. „Hast du nur Angst um Heiner? — weil du denkst, er kommt auf eine schiefe Bahn? — oder?“

„Nicht nur um Heiner, Rüdi ist in der Schule auch ziemlich schlecht angeschrieben. Dauernd hat er Arrest. Und er ist in einer wenig netten Klasse. Keine Raufbolde, verstehst du, sondern — nun, eben Jünglinge, wie man sie sich nicht als Umgang für seinen jüngeren Bruder wünscht. Das ist es aber nicht allein.“

„Sondern?“ flüsterte Elisabeth. Es klang wie ein Hauch.

„Ach, überhaupt. Es ist alles so anders geworden, seit der Vater tot ist. So — so schwierig. Früher war der Vater da, und wenn man was ausfraß, bekam man eins gewinkt. Das war manchmal nicht angenehm, aber einfach in Ordnung. Jetzt erwartet Mutter, daß man spurt. Sie sagt es nicht, aber man fühlt es doch. Die anderen fühlen es, wie man sieht, leider nicht; denn sie benehmen sich, milde gesprochen, schauderhaft. Dafür fühle ich mich eben verantwortlich.“ Detlev ging zum Fenster und blickte in die Dunkelheit hinaus, die immer wieder von Blitzen erleuchtet wurde.

„Und auch sonst“, fuhr er nach kurzem Schweigen fort. „Wienhagen war mal ein richtiges Rittergut, groß, mit einem Herrn, der vierspännig fuhr. Das ist es schon lange nicht mehr. Es ist ein Hof, ein ordentlicher Bauernhof, groß genug, um etwas zu bringen — gerade unser feldmäßiger Gemüsebau rentiert sich, weil wir in die Kreisstadt liefern, die mit ihrer Industriebevölkerung sehr viel Gemüse braucht. Schön und gut, das macht Bumke richtig, er hat erfaßt, worauf es heute und hier ankommt. Überhaupt habe ich manchmal das Gefühl, wir tun ihm Unrecht. Aber ich mag es nun einmal nicht, wenn jemand allzu freundlich ist. Ich traue ihm nicht. Bumkes Art, mich zu duzen, mir Zigaretten anzubieten, du kennst es ja — ich denke immer, da muß was dahinter stecken. Lieber grob, aber ehrlich.“

„Vielleicht kann man auch ehrlich sein und trotzdem höflich“, sagte Elisabeth zögernd. Man hörte ihrer Stimme an, daß sie dies selbst nicht glaubte. „Immerhin hat er damals, als Vater starb, den Hof übernommen und bis heute ganz leidlich geführt.“

„Ganz leidlich.“ Detlev schwieg. Wieder krachte der Donner.

„Freundlich oder nicht — ich weiß nicht, ob er richtig wirtschaftet“, sagte Detlev dann. „Neulich hat er Heu verkauft, jetzt, im Frühjahr, wo man es doch selbst nötig braucht. Freilich bringt das Bargeld. Aber glaubst du, man holt das mit zeitigem Weideauftrieb wieder ein beim Vieh? Ich glaube das jedenfalls nicht.“

Elisabeth antwortete nicht. Nach einer Weile fuhr Detlev fort:

„Siehst du, ich habe mir das oft überlegt. Ob solche Höfe noch ihre Berechtigung haben? Nein, sei mal still, hör mal ruhig zu. Ob man das Land nicht doch lieber aufteilen sollte? Aber man hat es ja erlebt, daß das schief geht, gerade bei solchem Boden, wie wir ihn haben. Siedle du einmal jemanden auf dem Strohberg an, wo nichts ist als Sand und Geröll! Na siehst du. Dort kann sich keiner halten, das ist doch klar. Nur wenn solch unterschiedlicher Boden in einer Hand ist, zusammengefaßt, ist es möglich, etwas herauszuwirtschaften. Gerade unsere Lieferungen an die Stadt bestätigen das. — Gut. Bumke bemüht sich. Er ist streng mit den Arbeitern und verbietet neuerdings das Reiten. Barbara ist wütend! Vielleicht tut er das aber nur, um uns zu helfen?“

„Hast du mit Mutter schon darüber gesprochen?“ fragte Elisabeth nach einer Weile des Schweigens. Etwas in ihr wehrte sich, diesen Sorgenpacken, den Detlev da zu tragen schien, mit auf ihre Schultern zu nehmen. Mutter war doch auch noch da und schließlich hier zuständig. Sie selbst war erst siebzehn und hatte mit der Schule Sorgen genug, wahrhaftig.

Detlev schüttelte den Kopf. Er wußte, Mutter bemühte sich auf ihre Weise. Ehe sie zu ihnen gekommen war und Vater heiratete, verdiente sie ganz gut. Und nun hatte sie, als er starb, ihre damalige Tätigkeit wieder aufgenommen. Sie übersetzte für ihren alten Verlag, machte Register für ihn und mühte sich ab, nachts, die Kinder wußten das. Sie schaffte Bargeld damit heran, sie konnte damit diesen oder jenen kleinen Wunsch erfüllen, darauf war sie stolz. Ob sie aber übersah, was mit Wienhagen los war? Sie stammte aus der Stadt.

„Vielleicht nimmst du das alles jetzt zu tragisch“, sagte Elisabeth.

„Die Leute sind unzufrieden, ich weiß. Neulich war das Essen wirklich verunglückt, Marie hat es zugegeben. Die Nudeln schmeckten muffig. Bumke bezieht alles, Teigwaren, Reis, Zukker und solche Dinge, die wir kaufen müssen, von einer Firma, die wir vorher nicht kannten. Er sagt, es sei vorteilhaft, im Großen einzukaufen, und das ist es auch bestimmt. Aber ob er nicht gar zu billig einkauft? Und trotzdem ist nie Geld da, und es fehlt an allen Ecken und Enden.“

„Fräulein Honigmann bezog auch alles im Großen“, sagte Detlev nachdenklich. „Aber schlechtes Essen gab es bei ihr nie. Vielleicht wäre es besser, wenn Mutter —“

„Wenn Mutter was?“ fragte Elisabeth streitbar. Detlev schüttelte den Kopf.

„Ach, laß. Es hat keinen Zweck, daß wir hier stehen und unken“, sagte er. „Geh schlafen, das Gewitter scheint sieh zu verziehen.“

„Und du?“ fragte Elisabeth, beschämt durch seine Friedlichkeit. Sonst gingen sie meist recht geschwisterlich-streitbar miteinander um. Sein Ton war so nachsichtig gewesen. Sie zögerte, zu gehen.

„Willst du nicht auch schlafen?“ fragte sie deshalb. Detlev seufzte und stieß sich von seinem Platz am Fensterbrett ab. In diesem Augenblick zischte draußen etwas Helles herunter, und fast gleichzeitig krachte es infernalisch und so nahe, daß beide Geschwister zurücktaumelten.

„Das hat eingeschlagen!“ flüsterte Elisabeth. Sie wagte es nicht mit normaler Stimme zu sprechen. Trotzdem schien es Detlev gehört zu haben. Er rannte los und riß sie im Schwung mit sich.

Merkwürdigerweise wußten sie beide, wo es passiert war. Dem Herrenhaus gegenüber stand das Wirtschaftsgebäude, eins der ältesten des Hofes, das den kleinen Turm mit der Uhr trug. Dort! Detlev stemmte sich gegen die Haustür, die er vorhin geschlossen hatte. Der Sturm drückte dagegen. Detlev bekam sie erst auf, als Rüdi und Heiner, plötzlich neben ihm, mit anfaßten. Dann freilich flog sie auf und haute, herumschlagend, an die Wand, daß es krachte. Im nächsten Augenblick rannten sie alle vier, Elisabeth und die drei Jungen, quer über den Hof.

Elisabeth hatte das Gefühl, durch einen Wirbelsturm zu laufen. Staubböen, Wolkenfetzen und trommelnder Regen — jetzt stürzte etwas vor ihr herunter, dem sie noch gerade ausweichen konnte. Dabei schrie, ja, kreischte es: ein dicker Ast der Linde war gebrochen. Elisabeth sah sich nicht um, sondern hastete den Jungen nach über den Hof und dann die enge Treppe im Wirtschaftsgebäude hinauf. Im obersten Stock, in der Nähe des Giebels, züngelte eine kleine Flamme, lief am First dahin, Qualm beengte das Atmen. Es ging alles sehr rasch. Rüdi hatte den Schaumlöscher aus dem Halter gerissen, als er durch die Halle lief. Merkwürdig, daß er daran gedacht hatte und nicht Detlev. Am Brandort freilich war Detlev der Besonnenere. Die Brüder wechselten kaum drei Worte miteinander.

„Von unten! Immer von unten das Feuer angehen!“ hörte Elisabeth.

Gleich darauf zischte der Schaumlöscher.

„So, das hätten wir“, sagte Heiner zehn Minuten später aufatmend. Bis dahin hatten alle vier nichts gesprochen. Jetzt bestand kein Zweifel mehr, daß der Brandherd erstickt war. Draußen prasselte der Regen. Das Gewitter schien mit diesem letzten Schlag alle Kraft ausgegeben zu haben.

„Und die Linde?“ fragte Elisabeth, als sie sich durch den Hof zurücktasteten. Sie waren alle vier naß, so daß es gleichgültig war, ob sie rannten oder langsam gingen. Elisabeth fühlte, daß ihre Knie lahm und kraftlos waren. Vielleicht ging das den Jungen genauso.

„Die steht. Das vorhin war nur ein Ast“, sagte Detlev. Es klang barsch. „Und der Regen ist gut.“

„Ja.“ Natürlich war der Regen gut und beruhigend. Vielleicht hätte sonst doch da oder dort noch ein Funke glimmen und zünden können. Sie dachten alle vier das gleiche.

„Aber die Erbsenfelder!“ sagte Heiner. Auch daran hatten sie alle gleichzeitig gedacht. Detlev knurrte.

„Besser, die sind hin als das Haus.“ Er wußte nicht einmal, ob die Brandversicherung ordnungsgemäß lief. Er mußte morgen mit Humke sprechen.

In einigen Zimmern des Wohnhauses waren jetzt die Fenster erleuchtet. Die Wirtschafterin und die Mädchen waren wohl auch aus dem Schlaf aufgeschreckt. Das Zimmer der Mutter ging nach der anderen Seite. Auch im nahen Dorf brannten die Lichter. Hunde bellten. Vom Tor her kam eilig ein Mann über den Hof auf die Geschwister zu, der Verwalter Humke.

Detlev unterrichtete ihn kurz, und beide gingen nochmal zu der Einschlagstelle zurück. Auch Humke hatte nichts von dem kleinen Brand bemerkt und war nicht wenig erschreckt. Aber nun war ja alles in Ordnung. Ein warmer, sommerlicher Gewitterregen prasselte herunter. Humke sparte nicht mit Worten der Anerkennung. Ja, man müßte morgen gleich die verschiedenen Stellen benachrichtigen, die Polizei, die Versicherung. Jetzt wollte er noch schnell mal durch die Ställe gehen, ob alles in Ordnung war. Na, und dann gute Nacht auch!

Die Geschwister hatten unter dem Vordach des Hauseingangs auf Detlev gewartet. Sie waren alle erleichtert und aufgeräumt, als sie ins Haus traten und Licht machten. Sie lachten sogar, während sie sich gegenseitig musterten, naß wie sie waren und schmutzig. Die Mutter mußte das Gewitter überhaupt nicht bemerkt haben. Sicherlich hatte sie noch lange gearbeitet und war spät zu Bett gegangen.

„Wollen wir es eigentlich Mutter erzählen?“ fragte Detlev. Rüdi klopfte sich mit dem gekrümmten Zeigefinger aufs Hirndach.

„Natürlich. Der Feuerlöscher muß doch nachgefüllt werden.“

„Na klar.“ Detlev schüttelte über sich selbst den Kopf. „Manchmal ist man bekloppt. Übrigens: ob wir nicht was zu essen finden? Ich habe einen Hunger wie sechs Kriegervereine.“

So zogen sie zur Küche. Elisabeth wußte natürlich, wo Marie den Speisekammerschlüssel zu verstecken pflegte.

„Was möchtet ihr?“ fragte sie, während sie aufschloß.

„Schinken!“ platzte Heiner heraus. Es klang so endgültig und gleichzeitig so vergnügt, daß sie alle vier loslachten.

Erst als Elisabeth ins Bett kroch — es wurde draußen schon hell — fühlte sie ihr Herz wieder schwer werden. Es hatte so gut getan, nach abgewandter Gefahr mit den Jungen zu blödeln und zu lachen. Jetzt drückte es aber erneut auf sie. Sie zog die Decke bis ans Kinn hoch, rollte sich wie ein Igel zusammen und versuchte, sich selbst zu beruhigen.

Der Brand war gelöscht. Sie hatten es geschafft. Aber dies war nicht die einzige Gefahr, die ihnen drohte.

Es ging — nun ja, man konnte es ruhig aussprechen — es ging um Wienhagen.

Am nächsten Morgen machte Mutter den Geschwistern Vorwürfe, daß man sie nicht geweckt habe. Tatsächlich, sie hatte das Gewitter und den Blitzeinschlag verschlafen. Aber es war ja alles gut abgelaufen und der Schaden gering. Humke berichtete, daß auch die Verwüstungen durch den Regenguß auf den Feldern nicht der Rede wert seien. Immerhin wollte er heute gleich vormittags zur Stadt fahren, um den Brandschaden anzumelden. Den Dachstuhl würde man mit eigenen Kräften aus dem Dorf wieder instand setzen können. Das war nochmal gut abgelaufen. Die Geschwister konnten also ihren gewohnten Gang zu den verschiedenen Schulen antreten, um einen wichtigen Gesprächsstoff bereichert. —

„Du lieber Himmel, was schreibt ihr denn da?“ fragte Elisabeth, als sie an einem der folgenden Nachmittage ins Jungenszimmer trat. Wahrhaftig, ein ungewohntes Bild: Rüdi und Heiner saßen am Sonntag nach Tisch, zu einer Zeit also, da jeder tun und lassen konnte, was er wollte, und kritzelten. Das taten sie bestimmt nicht freiwillig. Ihre Gesichter waren auch entsprechend mürrisch.

„Das möchtest du gern wissen!“ knurrte Rüdi; Heiner aber, der Vierzehnjährige, guckte Elisabeth bittend an. Er schien zu wittern, daß Hilfe nahte.

„Ich krieg’ keinen Anfang — es ist scheußlich.“

„Was denn, Heiner?“ fragte Elisabeth und setzte sich neben ihn. Seit einiger Zeit hatte man beschlossen, ihn nicht mehr, wie früher, Heinz, sondern Heiner zu rufen. Das klang männlicher, hatte Detlev gesagt. „Meine Familie? Willst du eine Chronik anlegen?“

„N—nein, aber —“ er schnupfte auf. Elisabeth erschrak. Er würde doch nicht etwa weinen.

„Aber?“ fragte sie deshalb schnell.

„Wir sollen doch fort. Alle beide.“

„In Zwangserziehung. Ich auch. Und bloß, weil Heiner —“ sagte Rüdi wütend. Elisabeth sah ihn erschrocken an.

„Fort? Ihr sollt fort?“ Das hatte sie noch nicht gehört. „Oder ist das ein blöder Witz von dir?“

„Witz! Ja, schöner Witz! Es ist wegen —“ und nun gaben sie sich die Stichworte und berichteten, was vorgefallen war. Dabei sparte Rüdi nicht mit Beschimpfungen seiner Lehrer und seiner Brüder, des jüngeren, weil er der Anlaß war, und des älteren, weil er Mutter zu diesem Plan zugeredet hatte. Elisabeth hob abwehrend die Hände.

„Sachte! Wer hatte immer Arrest? Und wer hat die Schule geschwänzt? Na also. Und wohin sollt ihr?“

„In ein Internat. In Neunkirchen.“ Das war ein Städtchen, etwa dreißig Kilometer von Wienhagen entfernt. Elisabeth entsann sich jetzt, daß es dort eine Heimschule für Jungen gab, die sehr gerühmt wurde. Keine „Presse“, auch kein Landschulheim, sondern ein Internat mit frischen, netten, vernünftigen Lehrern. Von Zwangserziehung, wie Rüdi sich ausgedrückt hatte, konnte keine Rede sein.

„Ach! Aber ich verstehe trotzdem nicht, warum ihr da heute hier sitzt und schreibt.“

„Wir müssen für die Aufnahme in diese Schule einen Aufsatz machen, damit sie uns schon etwas kennen lernen, und wir — ich meine, unsere Familie —“ er stockte.

„Na? Was denn?“ fragte Elisabeth ermunternd.

„Unsere Familie ist doch so schwierig zu beschreiben“, maulte Heiner. Diesmal widersprach auch Rüdi nicht. Elisabeth überlegte.

Wirklich, in diesem Punkt hatten die Jungen recht. Es gab in der Familie Hagen „meine-deine-unsere“ Kinder, wie sollte man das auf eine kurze klare Formel bringen? Unter dem Fenster hörte man es jetzt rufen:

„Liiiiiesabeth! Kommste endlich?“ Das war die kleine Liane, das Nestküken. Wo Gerd steckte, ahnte sie nicht.

„Ja! Warte doch! Du hast recht, Heiner, das ist eine knifflige Geschichte.“ Sie beugte sich vor, auf dem Nachbarstuhl kniend und die Arme aufgestützt. So lag sie über dem Tisch, beide Fäuste in die Backen gestemmt, und sah auf das Blatt herunter, auf dem er angefangen hatte zu schreiben. „Ich bin der dritte Sohn von —“ weiter ging es noch nicht.

„Hier steckt ihr?“ fragte in diesem Augenblick Barbara. Sie war zur Tür hereingeschusselt gekommen, trotz des Sonntags in Reithosen und Anorak, ein Reithalfter in der Hand. „Rüdi, wo bleibst du denn? Dann nehme ich eben die Horka!“

„Untersteh dich!“

„Nun seid doch mal einen Augenblick still! Von draußen brüllt Liane nach mir, du zerrst an Rüdi, man kann ja keinen Gedanken fassen.“

„Wozu brauchst du denn am heiligen Sonntag Gedanken? Außerdem macht Denken häßlich.“ Barbara lachte.

„Grünschnabel! Ich brauch’ sie zu dem Aufsatz: Meine Familie. Schreib du das mal kurz und bündig bei so verworrenen Verhältnissen wie den unseren.“

„Ach, ihr Umstandsräte! Ich brächte das in drei Sätzen fertig“, sagte Barbara und setzte sich mit einem Hops auf den Tisch, ließ die Beine baumeln und polierte mit dem Ärmel ihres Anoraks den Stirnriemen des Halfters. „Ich schriebe —“

„Was denn, bitte sehr?“

„Wollen wir wetten, daß ich es in drei Sätzen hinkriege? Also: Vater und Mutter waren beide verwitwet, als sie heirateten. Vater hatte drei Söhne, Detlev, Rüdiger und Heiner, Mutter drei Töchter, Elisabeth, Ingrid und Barbara. Nach einem Jahr bekamen sie Zwillinge: Gerd und Liane. Basta. Punkt. Streusand drüber. Na? Wie findet ihr das?“

„Großartig“, sagte Rüdi anerkennend, und auch Elisabeth sagte, sich aufrichtend: „Gar nicht dumm, Bäbbs. Kurz, treffend und völlig ausreichend. Dafür bekommst du eine Eins mit einem goldenen Stern.“

„Können wir das aber alle beide schreiben? Ich meine, ob das nicht auffällt, wenn Rüdi und ich denselben Aufsatz abgeben?“ fragte Heiner vorsichtshalber noch. Barbara lachte.

„Es ist doch dieselbe Familie. Da muß man doch auch dasselbe schreiben. Aber ihr könnt es ja so machen, daß Rüdi schreibt: Vater und Mutter waren — und Heiner, als der Kavalier, der er hoffentlich noch wird: Mutter und Vater ... Auf diese Weise kommen einmal die Jungen, einmal die Mädel zuerst dran. Was denkt ihr?“

„In Ordnung“, nickte Heiner und hatte schon angefangen zu kritzeln. Auch Rüdi beeilte sich, die drei Sätze so schön wie möglich auf den linierten Bogen zu malen. Zu Heiners Ärger war er eher fertig, denn Barbara stand neben Rüdi und feuerte ihn an: „Los, los! In derselben Zeit hätte ich schon dreißig Sätze geschrieben, Bumke ist nicht da, das müssen wir ausnützen.“

Bumke — eigentlich hieß er ja Humke, aber die Kinder nannten ihn schon lange nur noch Bumke — war nicht da! Welche Aussicht, einen schönen Sonntagnachmittag zu verbringen. Heiner und Rüdi schrieben schneller, Elisabeth mußte mahnen: „Aber nicht schludern! Ihr kommt schon noch zur Zeit auf die Pferde.“

„Ich nehme den Lausbub“, sagte Rüdi, über seinen Bogen gebeugt, „Bumke hat gesagt — aber er hat nichts zu sagen. Früher durften wir jedes Pferd nehmen.“

„Außer dem Satan!“

„Den? Den haben wir doch genommen. Jedenfalls Detlev!“ sagte Heiner. „Ich weiß es genau. An dem Tag, an dem wir den Brief von Mutter bekamen, daß ihr zu uns ziehen wolltet, an dem hatte er ihn geritten. Rüdi war dabei — nicht wahr? Freilich nur im Stall, sonst hätte Vater es gemerkt.“

„Ich dachte, ihr durftet?“ fragte Barbara. Rüdi lachte. Er war mit seinem Aufsatz fertig und rannte, noch ehe die Tinte der letzten Zeile getrocknet war, damit hinüber zu Mutter; gleich darauf kam er vergnügt und befriedigt wieder. „Nun los!“

Rüdi war jetzt sechzehn, ein nicht allzu großer, aber kräftiger Junge mit runden Schultern, einer ein wenig aufgestülpten Nase und vielen kleinen Sommersprossen auf der sonst reinen und klaren Haut. Er trug das Haar seit einiger Zeit glatt nach hinten gestrichen, ohne Scheitel. Dadurch wirkte er erwachsener. Freilich, so hübsch und schmuck und gut aussehen wie Detlev, der älteste, würde er wohl nie; aber er war frisch, gesund und kräftig. Mutter nannte ihn manchmal ihr frischgebackenes Brot. Barbara verstand sich ausgezeichnet mit ihm, obwohl sie erst dreizehn war. Sie liefen nebeneinander mit ihm über den Hof, dem Stall zu. Auf dem Dach des Wirtschaftsgebäudes hockten zwei Handwerker, die den Brandschaden ausbesserten.

Elisabeth saß noch neben Heiner und überwachte die letzten Worte seines Aufsatzes. „Mach möglichst keinen Fehler mehr!“ mahnte sie. Ihr Herz war schwer.

Daß die Jungen weg sollten! Wenn zwei aus der Geschwisterreihe heraustraten, änderte sich das ganze Familienbild. Freilich, nicht lange mehr, und auch Detlev und sie würden in die Welt hinausgehen.

Elisabeth entsann sich noch genau des Weihnachtsfestes, an dem Vater — damals noch Onkel Gerd — ihnen gesagt hatte, Mutter und er wollten nun heiraten. Sie wollten eine richtige Familie werden, mit Vater und Mutter, Brüdern und Schwestern, für immer. Und dann waren es nur drei glückliche Jahre geworden, die das Schicksal ihnen schenkte. Vater starb, als Liane und Gerd, die beiden Jüngsten, gerade zwei Jahre alt waren.

Elisabeth hatte sehr an ihrem zweiten Vater gehangen. Sie ahnte auch, wie schwer es für Mutter war, zum zweitenmal einen geliebten Mann verloren zu haben. Mutter trug es tapfer. Immer wieder sagte sie, wie stolz sie diese große und schöne Aufgabe machte, die Vater ihr hinterlassen hatte: für ihre Kinder zu sorgen. Vor allem betonte sie, wie gut es war, daß die Jungen nun ganz zu ihnen gehörten. Sie hätten sonst niemanden auf der Welt gehabt. Und die Heimat, der Hof Wienhagen, blieb ihnen ja auch, ihnen allen.

Nun sollten Heiner und Rüdi fort. Nicht weit — und nicht für immer. Trotzdem hatte Elisabeth das Gefühl, als schlüge das Leben eine Bresche in ihre Reihe, wenn jetzt zwei von ihnen nicht mehr täglich an dem langen Tisch saßen, Mutter ärgerten, die Schwestern ruppig behandelten, obwohl sie sie im Grunde herzlich gern hatten, abends trödelten, um das Schlafengehen hinauszuschieben, und in der Früh brummten, wenn sie geweckt wurden. Ein Jungenszimmer, nur von Detlev bewohnt ...

„Warum heulst du denn?“ fragte in diesem Augenblick Heiner verblüfft. Er hatte verschiedene Schubladen aufgezogen, darin herumgekramt und sie wieder zugestoßen, war dann am Diwan stehengeblieben und hatte den Fuß daraufgesetzt, um sich das Schuhband zu binden. Dabei sah er um sich, weil Elisabeth so komisch aufseufzte.

„Heulen? Quatsch.“ Elisabeth zog ihr Taschentuch heraus und schnaubte laut. Sie saß vor dem bestoßenen, zerkratzten und verschnitzelten Jungenstisch — die drei litten nie eine Decke darauf und pflegten, wenn sie arbeiten oder nachdenken mußten, die Eichenplatte mit Messer, Federhalter oder Bleistift zu verzieren — und legte beide Arme gekrümmt auf die Platte, das Gesicht hinein. Heiner stand vor ihr, nicht begreifend, hilflos.

„Warum denn? Sag doch!“ Er stieß die ältere Schwester ein wenig an. „Was hast du denn?“

„Alle geht ihr weg.“ Elisabeth hob das Gesicht nicht. „Du und Rüdi — und Ostern macht Detlev Abitur und geht auch, irgendwohin in eine Universitätsstadt. Und Ingrid will Kindergärtnerin werden. Und —“

„Aber Elisabeth!“

„Und alles hier ist anders und vorbei!“ Elisabeth hatte sonst nicht die Art, sich gehen zu lassen. Deshalb erschrak Heiner so. In diesem Augenblick ging die Tür. Elisabeth hörte es nicht. Mutter kam herein. Heiner, vor der weinenden Schwester stehend, machte eine hilflose Bewegung.

Mutter sah ihn an, dann ihr Mädel, ihre Älteste. Mutter war schmal geworden in den letzten Jahren, sie hatte zwar noch kein graues Haar, aber sie wirkte älter. Nur ihre Bewegungen waren noch immer jugendlich rasch, leicht und weich.

So setzte sie sich jetzt neben ihr Kind und legte den Arm um die jungen Schultern. Elisabeths letzte Worte, unglücklich und anklagend, standen noch im Raum.

„Kind, Kind! Nichts ist vorbei“, sagte Mutter leise, zärtlich und ohne jeden Tadel in der Stimme. „Anders freilich wird unser Leben, mit jedem Jahr, mit jeder Woche, jedem Tag. Das ist aber überall so, man bemerkt es nur als Kind nicht. Aber denk doch, wie schön es wird, wenn Heiner und Rüdi in den Ferien heimkommen, und wir backen Kuchen! Und wenn Detlev Abitur macht! Ich habe ihm den Führerschein versprochen, vielleicht aber bekommt er den schon für das Herbstzeugnis, wenn er in zwei Hauptfächern eine Zwei hat.“ Elisabeth blickte auf. Noch immer wie in den Kindertagen ließ sie sich von dem guten Zuspruch der Mutter gefangen nehmen und trösten. Ja, wenn wir unsere Mutter nicht hätten! mußte sie denken.

Frau Hagen lächelte vor sich hin, als sie fortfuhr:

„Meine letzte Übersetzung bringt vielleicht einmal einen ordentlichen Batzen, wenn das Buch gut einschlägt. Ich bin diesmal am Gewinn beteiligt, also müssen wir den Daumen für eine hohe Auflage halten. Du darfst dann auch fahren lernen, sobald du achtzehn bist. Dann könnt ihr am Ferienanfang einmal allein nach Neukirchen fahren und die beiden abholen, oder auch, wenn einer Geburtstag hat und wir alle zusammensein wollen.“

„Erlaubst du uns das?“ fragte Elisabeth und hob den Kopf.

Mutter nickte heftig:

„Freilich. Freust du dich?“

Elisabeth legte ganz schnell die Arme um Mutters Hals. Das tat sie sonst nie. Irgend etwas hatte sie heftig angerührt. Sie saßen aneinandergelehnt und versuchten, Trost beieinander zu finden. Sie wollten beide tapfer sein und versuchen, alles, was kam, richtig und schön zu finden. Sie mußten es lernen.

Ob es gelingen würde? Elisabeth hatte Mutter vorhin einen Wimperschlag lang angesehen. Freilich, Mutter tröstete, wie sie früher getröstet hatte, als man noch klein war und heulte, weil man auf die Nase gefallen war oder ein Schulbuch nicht finden konnte. Jetzt aber merkte man, daß sie vielleicht selbst ein wenig Trost brauchte.

‚Ich will versuchen, ihr zu helfen‘, nahm sich Elisabeth vor, ‚ich will stark sein und Mutter beistehen!‘

Sie war siebzehn Jahre alt. Sie hatte einen älteren Bruder und sechs kleinere Geschwister — und keinen Vater mehr, der, stark, groß und selbstverständlich, vor ihnen allen stand und die Schläge, die das Leben austeilte, auffing. Dafür eine Mutter, die sich redlich bemühte, Vater zu ersetzen, die aber ein wenig zart war.

Elisabeth fühlte dies alles im Augenblick sehr deutlich und sehr bedrängend. War es verwunderlich, daß ihr Herz ein wenig verzagt schlug, als sie fühlte: ‚Du bist nun groß. Auf dich kommt es an!‘

Es geht um Wienhagen

„Nun gebt schon Ruhe und schlaft gut!“ sagte Ingrid. Es klang ein bißchen ungeduldig. Die beiden Fünfjährigen merkten es sofort. Sie hatten überhaupt eine unglaubliche Fähigkeit, Dinge zu begreifen, die noch nicht für sie bestimmt waren. Nichts entging ihnen. Ingrid beugte sich heuchlerisch zärtlich über Lianes Bett.

„Nun müßt ihr einschlafen, es ist schon schrecklich spät und ganz dunkel.“

„Ist ja gar nicht wahr! Hell ist es“, verkündete Gerd, der in seinem Bett am Fenster stand und unter dem Vorhang hinaussah. Ingrid zog die Gardine schnell wieder glatt und legte den kleinen Bruder zum — sie wußte nicht zum wievielten Male — wieder im Bettchen zurecht.

„Das ist doch der Mond. Die Sonne ist längst hinter den sieben Bergen. Dann müssen alle Kinder schlafen.“ Sie nahm auch die kleine Schwester noch einmal heraus, setzte sie auf die Wickelkommode, die noch von früher her hier stand, und brachte Lianes Bett von neuem in Ordnung. „So, aber jetzt wird wirklich still gelegen, oder es setzt was. Verstanden?“

„Erzähl noch von den prima Stadtmusikanten!“ verlangte Liane. „Wovon?“ fragte Ingrid.

„Von den prima Stadtmusikanten!“ wiederholte Liane gebieterisch in Lautstärke zwölf. „Es war einmal ein Esel, der war alt geworden, und sein Herr —“

„Ach, von den Bremer — Bremer Stadtmusikanten heißt das“, sagte Ingrid und lachte, „aus Bremen waren die, oder vielmehr: in Bremen gaben sie ihre Konzerte. Darum hießen sie so.“

„Egal. Erzähl!“ verlangte nun auch Gerd. Ingrid setzte sich neben sein Bett. Sie merkte, daß sie nicht davonkam, ehe sie den Kindern den Willen getan hatte.

Dabei wollten sie heute nacht krebsen gehen, Detlev, Elisabeth, Barbara und sie. Früher, als Vater noch lebte, hatten sie zu Pfingsten immer ein großes Krebsessen veranstaltet. In den letzten Jahren hatte niemand daran gedacht. Dies Jahr sollte aber etwas besonders Schönes veranstaltet werden, wenn Heiner und Rüdi das erste Mal zu den Ferien heimkamen. Da hatte Detlev dies ausgedacht.

Mutter durfte nichts ahnen. Sie sollte es erst erfahren, wenn sie genug Krebse gefangen hatten. Es war immer so lustig, wenn man mit seiner krabbelnden Beute kam, und alle Küchenmädel flohen kreischend. Ingrid lachte.

„— und sie blieben im Haus der Räuber wohnen und zogen nur manchmal noch nach Bremen, wenn sie gerade Lust hatten, um dort ihre Konzerte zu geben. Denn die Räuber hatten viel Gold und Edelsteine aufgehäuft, so daß sie ihr Lebtag keine Not mehr litten. Aber es war von Zeit zu Zeit hübsch, wieder einmal zu musizieren, I-a und Wauwau und Miau und Kickericki — alles auf einmal. Und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie noch heute.“

„Ingrid, kommst du endlich?“ Das war Detlevs Stimme.

„Ja. Ich bin eben fertig.“

„Erst nochmal Konzert machen“, verlangte Gerd, der Unersättliche. Ingrid blieb in der halboffenen Tür stehen.

„Was noch?“

„Prima Stadtmusikanten-Konzert!“ Er blieb dabei.

„Dann los. Detlev, komm, mach den Esel“, sagte Ingrid ergeben. Detlev trat ein.

„Den Esel machen? Wieso denn?“

„Nur I-a schreien. Das andere ergibt sich von selbst“, bestimmte Ingrid. „Ich bin die Katze, Gerd ist der Hund, Liane macht den Hahn. Aber feste, hört ihr? So: eins — zwei — drei!“

Sie brüllten alle vier los, so laut sie konnten, jeder seine Tierstimme. Es klang wunderbar und ohrenzerreißend.

„Nochmal!“ seufzte Gerd, als sie ausgeschrien hatten.

„Dann ist aber wirklich Schluß“, sagte Detlev streng. Sie schrien noch einmal. Und dann gingen die beiden Großen, nachdem sie das Licht ausgedreht hatten.

„Du verwöhnst die zwei“, sagte Detlev, während sie eilig durch den Flur liefen. „Elisabeth und Barbara werden schon wütend sein.“

„Und wenn schon. Sie sind doch lieb, unsere Hasen! — So, jetzt geht’s los. Hast du die Krebsteller?“

Barbara trug sie in ihrem Henkelkorb. Sie stand mit Elisabeth an der Haustür. Detlev inspizierte das Jagdzeug.

Die Krebsteller hatten sie sich selbst hergestellt. Dicker Draht wird zu einem etwas übertellergroßen Ring zusammengebogen und mit einem Netz überzogen. Die Mädel hatten dazu ein uraltes Pferdefliegennetz zerschnitten, das Barbara irgendwo auf dem Dachboden aufgestöbert hatte, ein weitmaschiges Geflecht, das locker über die Drahtringe gezogen wurde. Nun brauchte man nur noch an drei Seiten Bindfäden anzuknoten, die oben zusammenliefen und einen Korken bekamen, einen Griff, wie Barbara es nannte. Mit ihm, der immer an der Oberfläche des Wassers blieb, konnte man den Krebsteller leicht wiederfinden und herausheben. Mitten auf das Maschengeflecht kam ein Stück Blei oder eine alte dicke Schraube, irgend etwas Schweres, was den Teller untenhielt, und dazu ein Stück schlechtgewordenes Fleisch. Krebse lieben Aas und lassen sich davon anlocken. Aber verdorbenes Fleisch zu bekommen, war manchmal nicht einfach. Rüdi hatte einmal eine Ohrfeige geerntet, als er in einem Metzgerladen „ein halbes Pfund stinkiges Fleisch“ verlangt hatte.

Wenn man diesen Krebsteller in den Bach stellte, brauchte man nur ein wenig zu warten, dann konnte man ihn am Korken herausheben und ins Gras setzen. Die Krebse, durch das Fleisch angelockt, konnten mit ihren acht Beinen nicht so schnell aus dem lockeren Geflecht des Netzes entkommen, und man griff sie an ihren Rückenpanzern und setzte sie in den Korb, den man vorher mit Brennesseln ausgepolstert hatte. Warum damit? Keiner wußte es zu erklären, es hieß, die Krebse „hielten“ sich besser darin.

Detlev hatte die Taschenlampe mit, Barbara trug ein Petroleumlämpchen. Mit der Taschenlampe leuchtete man die Teller an, ob schon etwas daraufsaß, mit dem Lämpchen lockte man noch zusätzlich Krebse heran. Die schienen diesen milden, rötlichen Schein mehr zu lieben als den grellen Kegel des elektrischen Lichtes.

Während die Geschwister dem Bach zuwanderten, unterhielten sie sich darüber, wo es wohl die meisten Krebse gebe. Sie hatten in den letzten Sommern keine weggefangen, vielleicht hatten die Krebse sich da tüchtig vermehrt.

Die Nacht war sehr hell. Der Weg führte durch die Felder dem Wald zu, der schwarz von ihnen lag. Die Saaten standen gut. Das Frühjahr war warm gewesen, im Mai hatte es genügend geregnet. Das Heu war schon alles in den Scheunen. — Jetzt legte sich eine schwere Wolke vor den Mond. Aber die Geschwister kannten den Weg gut. Der nahe Wald war das Spielgebiet der Jungen seit den Tagen der frühen Kindheit gewesen, und jetzt ging der eine oder andere mal mit der Mutter nach dem Abendessen diesen Weg, wenn man etwas ausspannen wollte oder wenn eine wichtige Angelegenheit unter vier Augen besprochen werden sollte.

„Früher soll es lästig viele Krebse gegeben haben“, erzählte Detlev, „so viele, daß in einem Gesetz stand, den Knechten dürfte nicht öfter als zweimal wöchentlich ein Krebsessen zugemutet werden. Dann aber wütete in unseren Gewässern eine Krebspest, und da sind sie nahezu ausgestorben.“

„Zugemutet!“ sagte Elisabeth und schüttelte den Kopf. „Jetzt gelten die Krebse als eine Delikatesse.“

Ingrid erzählte: „Wir waren noch keine acht Tage hier, da ging ich mit Heiner krebsen. Aber am Tage. Er lockte die Biester mit Regenwürmern unter den Steinen hervor. Damals hat mir Vater eine Wachspuppe geschenkt, und ich ließ sie in der Sonne liegen. Als wir vom Krebsbach zurückkamen, war ihr Gesicht zerschmolzen.“

„Ja ich weiß noch, wie unglücklich du darüber warst. Ist Vater eigentlich jemals dahintergekommen? Er liebte doch diese Puppe sehr.“

„Er hätte es nie zu erfahren brauchen. Aber ich habe es ihm doch eines Tages gesagt. Es ließ mir keine Ruhe. Und er war so unbeschreiblich lieb und schalt gar nicht, sondern tröstete mich nur.“ —

„So war Vater“, schloß Ingrid leise. Elisabeth schob ihren Arm in den der jüngeren Schwester. Sie wußte, wie sehr Ingrid um den Vater trauerte.

„Trotzdem wollen wir diese Pfingsten einmal wieder richtig lustig sein, gerade Vaters wegen“, sagte sie. „Vater hatte es immer so gern, wenn wir zum Krebsessen einluden. Und Fräulein Honigmann soll auch dabei sein.“

„Ja, die muß auch kommen“, rief Barbara vergnügt. Fräulein Honigmann durfte nichts davon erfahren, daß sie Heiner in aller Unschuld beim Schwindeln geholfen hatte. Sie sprachen darüber, wie es damals in Wienhagen gewesen war. Es erschien ihnen, als sei dies alles schon lange her — —

Sie waren am Bach angekommen.

„Los, Bäbbs, laß dein Licht leuchten, wenns auch schwerfällt“, brummte Detlev, während er die Bindfäden, an denen die einzelnen Krebsteller hingen, zu entwirren versuchte. Barbara machte sich nichts aus seinem halblauten und nicht sehr zarten Schimpfen. Als Elisabeth einmal etwas dagegen sagte, meinte Barbara achselzuckend: „Laß doch. Männer müssen so sein.“

Da mußte auch Detlev lachen. „Du Kiekindiewelt. Noch nicht trocken hinter den Ohren —“ er hatte soeben die Fäden auseinanderbekommen und setzte aufatmend den ersten Teller in den Bach, daneben den zweiten und den dritten. „Kommt, wir lassen ihnen erst mal Zeit, den Leckerbissen zu wittern.“

Sie setzten sich ein wenig abseits vom Bach ins Gras, das schon feucht vom Tau war.

Detlev gähnte.

„In einem Jahr bin ich schon auf der Uni. Leicht machen sie es einem wahrhaftig nicht, aber schaffen werden wir es wohl. Ich bin ja gespannt, wie Rüdi und Heiner sich in ihrer neuen Schule zurechtfinden.“

„Mir hat es dort gut gefallen.“ Elisabeth war mitgefahren, als Mutter die beiden Jungen nach Neunkirchen gebracht hatte. „Die Schule ist eine uralte Bude. Aber der Ton, der darin herrscht, ist anders als in unseren Schulen. Und es roch —“ sie lachte.

„Wonach roch es denn?“ erkundigte sich Ingrid.

„Ich finde es wichtiger, daß es nach manchem nicht roch. Nach Fußbodenöl zum Beispiel oder nach ungelüfteten Sachen und eingepackten Broten. Ihr braucht mich gar nicht auszulachen.“

Es war in der Familie bekannt, daß Elisabeth ein ausgesprochener Nasenmensch war. Sie wurde oft damit geneckt.

„Der Direktor ist noch gar nicht alt, er hat einen Arm im Krieg verloren. Sein Bruder den anderen. Wir saßen bei Tisch neben ihm, Mutter auf einer Seite, ich auf der anderen. Mutter legte ihm vor und half ihm ein bißchen. Dabei erzählte er, ganz unbefangen. Er sagte, alles habe seine Vorteile. Seine Mutter schenkte ihm und seinem Bruder Weihnachten immer ein Paar Handschuhe.“

„Das nenne ich Humor“, sagte Detlev. Sie saßen alle nebeneinander. Barbara rutschte und rückte, ehe sie einen bequemen Platz gefunden hatte. „Nun sitz doch endlich still“, brummte Detlev. — „Wenn jemand Humor hat, kommt er vielleicht sogar mit Rüdi aus. Trotz Rüdis Sommersprossen.“

„Die stehen ihm doch gut“, sagte Barbara. Wenn Barbara so etwas sagte, konnte man nur schwer anderer Meinung sein. Sie traf den Nagel fast immer genau auf den Kopf.

Elisabeth bewunderte die kleine Schwester, ohne je darüber gesprochen zu haben. Barbara war unbefangen wie ein Kleinkind, das noch nie jemand gerügt oder eingeschüchtert hat. Sie sagte alles, was ihr durch den Kopf ging, und das war stets ihre wirkliche Meinung und nie etwas Nachgeplappertes. Nie war sie verlegen — Elisabeth, die immer gleich rot wurde, beneidete sie darum. Außerdem würde Barbara einmal hübsch werden, meinte Elisabeth. Sie hatte einen großen, geschwungenen Mund, kirschrot, mit klar abgesetzten Lippen. Sonst war ihr Gesicht noch unfertig und kindlich. Die Haut schimmerte matt, ein ganz klein wenig bräunlich, auch im Winter, wie leicht angerauchtes Porzellan. Elisabeth, die weder sich selbst noch Ingrid hübsch fand, erwartete sozusagen etwas von der jüngeren.

Barbara ahnte von solchen Überlegungen nichts. Sie hatte die Eitelkeit noch nicht entdeckt, lief in Hosen herum und ließ die Haare wachsen, wie sie wollten. Neulich hatte Elisabeth sie dabei erwischt, wie sie sich selbst vor dem Spiegel die Haare zurechtschnitt, weil sie allzu lang geworden waren, und zwar mit Vaters Papierschere.

„Bist du wahnsinnig geworden?“ hatte sie gefragt und ihr das Mordinstrument entrissen.

„Warum denn? Krakelig ist jetzt Mode“, war Barbaras Antwort gewesen. Etwas von Mode schien sie also doch schon zu ahnen.

Elisabeth seufzte, während sie diesen Gedanken nachhing. Was würde aus den Geschwistern einmal werden?

„Wißt ihr eigentlich, daß Humke ein kleiner Hund fehlt? Irgend jemand muß ihm einen geklaut haben. Er war wütend, sage ich euch“, erzählte Barbara. Humke, der Verwalter, besaß eine sehr schöne, echte Schäferhündin, die kurz nach Ostern sechs Junge geworfen hatte. Humke war außerordentlich stolz auf die Kleinen und rühmte sich damit, keinen unter vierhundert Mark zu verkaufen.

„Au backe, das gönn ich ihm“, sagte Ingrid. „Wann denn?“

„Ist schon eine Weile her. Noch dazu den schönsten, einen Rüden.“ „Wollen wir nach unseren Tellern sehen?“

Sie hatten Petriheil, wenn man beim Krebsen so sagen konnte.

„Sicher gibt es so viele, weil wir ihnen jahrelang Ruhe gelassen haben“, sagte Ingrid träumerisch, als sie den Korb dreiviertelvoll hatten. „So, jetzt keine mehr, sie krabbeln nur raus.“

Der Himmel war tintenschwarz, als sie heimwanderten, mit Sternen, die wie hingeritzte Löcher aussahen. Barbara hatte sich bei Elisabeth eingehakt, um nach oben sehen zu können. Detlev brummte:

„Hineingeritzte Löcher!“ Es klang wegwerfend. Barbara lachte nur. —

Schweigend gingen sie durch die Nacht. Die Dunkelheit umschloß die Geschwister und sonderte sie von der Welt ab. Die Tritte klangen dumpf auf dem Waldboden, ab und zu das Knikken eines Zweiges, ein Rascheln im Unterholz, Rauschen in den Wipfeln. In der Ferne hörte man den Ruf eines Käuzchens.

Dann traten sie aus dem Wald heraus. Vom Dorf her leuchteten zwei helle Fenster zu ihnen herüber. Aber sie hätten den Weg auch so gefunden. Der Mond trat aus den Wolken hervor und legte einen hellen Schimmer über das ganze Land.

Als sie ins Dorf einbogen, schlug es Viertel eins. So spät! Dabei hatten sie sich gar nicht bemüht, sondern nur immer wieder die Teller abgeleert und in den Bach zurückgestellt. Zwischendurch hatten sie gesessen und geschwatzt und geschwiegen. Detlev hatte eine Zigarette nach der anderen geraucht.

Das Dorf lag still; nur ab und zu bellte ein Hund. Die Fenster waren jetzt alle dunkel. Der Turm der Kirche ragte wuchtig über die Häuser hinaus, viereckig und gedrungen. Die Kirche war alt. Im Dreißigjährigen Kriege hatten sich die Bauern hineingeflüchtet, wenn die Horde der Soldateska kam. Wehrkirche — das Wort gefiel Elisabeth. Es klang aufrecht und streitbar.

„Horch, ein Auto“, sagte Ingrid, als sie in den Hof traten.

„Und?“ fragte Detlev spöttisch.

„Natürlich: und!“ sagte Barbara. „Was will denn, bitte schön, jetzt ein Auto in unserem Hof?“

„Wer sagt denn, daß es hierher will?“

„Ich“, meinte Barbara. Und sie hatte recht. Das Auto bog ein. Detlev wunderte sich vor allem darüber, daß die Mädel recht behalten hatten. Der Wagen fuhr tatsächlich in den Gutshof und hielt vor dem Wirtschaftsgebäude an, jetzt in tiefer Nacht.

Die Geschwister hatten sich wie auf Verabredung dicht an die Mauer gestellt, eins nahe an das andere. Es war unmöglich, daß man sie hier sah, der Scheinwerfer des Wagens strich mindestens zwei Meter vor ihnen vorbei.

„Bumke“, sagte Detlev leise.

Ja, es war Verwalter Humke, der ausstieg. Sie erkannten es alle vier. Der Fahrer des Wagens hatte auf kleines Licht geschaltet, aber dafür das Innenlicht angedreht. In seinem Schein sah man deutlich, wie Humke, der hinten gesessen hatte, etwas mühsam — er war ein großer und schon ein wenig in die Breite gehender Mann — die Beine erst anzog und dann zur Tür hinausstreckte, die der Fahrer aufriß. Dann stand er und suchte in seinen Taschen. Humke schien nicht gesonnen zu sein, dem Fahrer einfach einen großen Schein zu geben und auf das Herausgeben zu verzichten. Er knöpfte seinen hellen Mantel auf, um besser in die Taschen seines Anzugs gelangen zu können. Dabei sahen die Geschwister, die im Schatten standen, daß er einen dunklen Gesellschaftsanzug trug.

„Angeber. Wo mag er gewesen sein?“ Detlev sprach ganz leise durch die Zähne, trotzdem faßte Elisabeth nach seinem Handgelenk.

„Das hört er nicht“, antwortete Detlev ebenso. Detlev zog Elisabeth, die ihm am nächsten stand, am Ärmel mit sich, und sie gingen alle vier nicht über den Hof, sondern hinten herum durch die Veranda ins Haus.

„Merkwürdig. Das war doch eine Taxe“, sagte Elisabeth nachdenklich. Sie setzten die Krebse in eine der großen Waschwannen in der Speisekammer. Ingrid und Barbara gingen gleich schlafen. Detlev suchte in den Regalen nach etwas Eßbarem, er hatte Hunger.

„Hier ist noch Wurst, komm, ich mach’ dir eine Schnitte“, sagte Elisabeth. —

Detlev nahm sie und setzte sich damit aufs Fensterbrett in der Küche. Elisabeth stand rückwärts an den Tisch gelehnt und aß schweigend.

Detlev wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und sagte:

„Weißt du eigentlich, wer den Hund gestohlen hat?“

„Nein, wieso?“ fragte Elisabeth und hielt im Kauen inne. Detlev lachte.

„Rüdi natürlich. Ich wette um hunderttausend Mark, und ich gewinne die Wette. Übrigens freut es mich.“

„Ja, aber —“ Elisabeth starrte ihn an. „Sag doch!“

„Paß auf. Du warst doch mit in Neunkirchen und hast erzählt, wie es dort zugeht: Daß der ‚Chef‘, wie sie den Direktor dort nennen, einen Hund hat und einer der Lehrer auch und sogar zwei Internatsschüler. Die Kleineren dürfen sich Goldhamster, Kaninchen und Meerschweinchen halten. Ein Garten ist auch da. Na also. Und ein paar Tage, nachdem ihr die Jungen hingebracht habt, war Rüdi heimlich mit dem Rad hier. Ja, ich habe ihn gesehen. Es war schon dunkel. Er hatte einen Rucksack mit, einen ziemlich großen. Dahinein geht solch kleiner Hund gut.“

„Und da denkst du —“

„Na klar! Die Asta würde sowieso keinen anderen Menschen heranlassen, Rüdi aber war immer bei ihr im Zwinger. Brauchst du noch mehr Beweise?“

„Und du sagst, du freust dich darüber?“ fragte Elisabeth. Ihr war das Ganze unheimlich, sie hatte das Gefühl, als hänge etwas über ihr. Sie sah Detlev erstaunt an.

„Natürlich. Jetzt haben die beiden doch ein lebendiges Stück Heimat bei sich. Gönnst du ihnen das nicht?“

Detlev verschwieg, daß er den Bruder lange beobachtet hatte. Rüdi hatte von der Ecke des Hofes aus zum Haus herübergestarrt, viertelstundenlang, versunken, während seine Hände wie streichelnd und liebkosend an dem alten Gitter entlangtasteten, das den Eingang des Futterkellers schützte. So etwas erzählt man nicht, aber man vergißt es auch nicht.

„Außerdem: der Vater dieses kleinen, geraubten Hundeviehs ist Itto, das weißt du so gut wie alle hier auf dem Hof. Unser Itto. Und dem, der den Rüden stellt, steht ein Welpe zu, einer nach Wahl. Humke tat, als wüßte er das nicht, dabei weiß es jeder Züchter. Nun, da hat Rüdi eben gehandelt und sich genommen, was uns vorenthalten wurde.“

Detlev grinste. Auch Elisabeth mußte lachen. Seit der Begegnung hatte sie ein ungemütliches Gefühl, als wenn ihr noch Unannehmlichkeiten bevorstünden, und sich davor gefürchtet. Wenn es also dies hier war und nichts anderes, dann wollte sie froh sein. Dies brachte im Höchstfall Ärger ...

Ärger konnte man verkraften. Mit Kummer wurde man fertig, früher oder später. Aber nein, da war noch etwas anderes.

Sie spürte es deutlich. Es war, als schöbe sich ein Unwetter über Wienhagen zusammen, langsam, drohend, unausweichlich, eine Gefahr für sie alle miteinander.

„Vielleicht stimmt es trotzdem nicht!“ sagte sie aus ihren Gedanken heraus.

„Was soll nicht stimmen?“ fragte Detlev. Elisabeth antwortete nicht. Und Detlev wußte auch so, was sie meinte.

„Übrigens, Detlev“, — Elisabeth gab sich einen Ruck; Gespensterangst, das wäre ja noch schöner, dagegen müßte man doch ankommen — „so viel zu rauchen brauchst du wahrhaftig nicht.“ Sie sagte das halblaut und sehr freundlich. Detlev zuckte die Achseln: „Geschenkte“, sagte er gleichgültig. Dann trennten sie sich.