Kitabı oxu: «Последняя ночь»

Глава 1

Хруст снега.

Проснувшись, я не сразу осознал всё то, что произошло в моей жизни за несколько минувших дней. Понимание пришло минут через пять. Я один. Больше нет семьи — только пустота. Боль сковала грудную клетку, словно тисками, стало тяжело дышать, выступили слёзы — горячие, словно расплавленный металл. Именно так умирает любовь: медленно и очень больно.

Пошёл тринадцатый день, как мы расстались. Она просто ушла, толком ничего не объяснив. В один «прекрасный» день, вернувшись с работы, я просто увидел пустые полки шкафов и записку на тумбочке в прихожей. В тот момент меня будто из шланга окатили. Нет, я всё понимаю: бывает всякое, это жизнь, я давно не мальчик и всё такое. В моей жизни было уже несколько расставаний, и каждый раз — боль, и каждый раз неожиданно для меня. Прям злой рок какой-то.

Громкая вибрация моего телефона на тумбочке возле кровати отвлекла меня от печальных мыслей. Машинально я поднял трубку.

— Алё, — сказал я сонным голосом.

— Здравствуйте, Николай, — услышал я незнакомый мне женский голос. — Вас беспокоят из бухгалтерии. Ваши расчётные готовы. Вам перевести на карту, что указана в договоре? Или на какой-то другой счёт?

— Эм… да, будьте добры, переведите на карту из договора, — сказал я неуверенно, сонным голосом.

— Услышала вас. Финансы поступят на ваш счёт до конца рабочего дня. Всего доброго.

— До свидания, — пробубнил я, отключаясь.

Это была явно хорошая новость, да и неожиданная, честно говоря. Я ждал расчётные через пару дней. Нужно срочно выпить кофе, да и перекусить бы не мешало. Надо отвлечься от печальных мыслей, и чем быстрее, тем лучше.

Кофе меня не бодрил — от него меня всегда тянуло в сон, такая вот особенность моего организма. Пил я его потому, что банально нравился вкус. Немного подкрепившись, я отправился на балкон: покурить после еды — это святое. Последние несколько месяцев посещают мысли о том, чтобы бросить, но пока это только мысли. Скорей всего, ими и останутся. Поганая привычка. Дорого и вредно.

Докурив, я вспомнил о сообщении, что вчера отправил тётке. Её зовут Люба, с придурью баба. Седьмой десяток пошёл, ни семьи, ни детей, мужененавистница, блин. Вредная — аж сил нет. Постоянно всё знает лучше всех, даёт советы, указывает на недостатки. Всегда недолюбливал таких людей. Лично мне плевать, кто и как живёт: у каждого свой путь и способ, как этот путь пройти. Решил занять у неё деньжат, заранее готовясь к получасовой лекции о том, что надо было брать ипотеку, и так далее.

Ответа от неё так и не было, хотя сообщение прочитала ещё вчера. Ну и как это понимать? Если не хочешь помочь — напиши, я всё пойму. Хоть мы и родственники вроде как, но не особо и близкие. Как мне всегда говорила теперь уже бывшая девушка: никогда не надейся ни на кого. И права ж была, змеюка такая. Ладно, будем посмотреть, как говорится. До вечера ещё время полно, расчётные, слава богу, придут раньше. Значит, можно потихоньку собирать свой скудный скарб да искать новое — и желательно недорогое — место жительства.

Тридцать пять уже, а жилья своего так и не нажил. Да и такое бывает. Бывшие друзья и коллеги постоянно говорили: мол, подкопи да ипотеку возьми. Как говорится, «каждый мнит себя стратегом, видя бой со стороны». А то, что половина моего дохода уходит только на аренду, никто не учитывает. Плюс покушать, покурить, проезд, лекарства, кредиты — куда же без них. Вот и выходит, что накопить я могу себе максимум на копилку. Вот такая шутка судьбы.

Несколько часов я лазил по сайтам с объявлениями аренды жилья. Каждое второе из них подразумевает так называемую агентскую плату. Это когда ты платишь свои кровные непонятной тёте (в редких случаях — дяде), которые тебе просто показывают варианты, и, если что-то приглянулось, дадут для заполнения договор, тупо скачанный из интернета и распечатанный. И за все эти супер-услуги со стороны так называемых агентов по недвижимости ты заплатишь процентов семьдесят, а то и сто от ежемесячного платежа, указанного хозяином жилплощади.

Вот и получается: тысяч тридцать хозяину жилья, те же тридцать — агенту, ну и залог на ту же сумму. В итоге заплатишь ты за зачуханную однушку разом тысяч сто, с тем учётом, что нужно также нанять машину и грузчиков, чтобы вещи помогли таскать.

Время близилось к вечеру. Расчётные, слава богу, пришли. Квартиру, к сожалению, под мои потребности и бюджет я так и не нашёл. Сказать, что я расстроился, — ничего не сказать. Не было и малейшего представления, что делать дальше. Где жить, как жить, на что и зачем. Я тупо просиживал диван и листал ленту маркетплейса. В процессе этого мягко говоря не очень полезного для размышлений дела я словно впадал в транс. Поток мыслей замедлялся, в такие моменты время словно замирало.

День пролетел незаметно.

Как я провалился в сон, я не заметил. Среди ночи меня разбудил сходящий с ума телефон, вибрировавший на тумбочке, словно свихнувшийся фаллоимитатор.

Неуклюже хлопая спросонья рукой по тумбочке в надежде ответить на звонок, я, конечно же, зацепил стакан с водой, непонятно откуда там взявшийся. Готов поклясться, что я туда его не ставил. При помощи одного открытого глаза и какой-то матери мне всё-таки удалось взять в руки телефон и ответить на звонок.

— Да алё, — промычал я.

— …

— Говорите, я слушаю, — сказал я уже более уверенно.

— Николай Александрович?

Услышал я строгий мужской голос.

— Это кто? — сказал я насторожившись.

— Меня зовут Сергей, и я звоню вам по поводу вашей просроченной задолженности.

Дослушивать я не стал. С прошлой недели начали названивать.

Я вздохнул. Опять коллеги сточных труб. Знаете, есть в русском языке потрясающее слово — «коллектор». Инженеры называют так место, где собираются все городские нечистоты. А банки — людей, которые эти нечистоты извергают вам в уши по телефону. И те, и другие работают с грязью, но к сантехникам у меня как-то больше уважения.

Сон, естественно, ушёл, и догонять его я уже не буду.

Сон у меня чуткий. Если среди ночи проснусь — по нужде, например, — то считай, приехали, как говорится. В царство Морфея путь заказан.

На такой случай у меня на прикроватной тумбочке всегда лежит любимая книжка про большой писец. Люблю я этот жанр. Впрочем, в моей жизни писец, пусть и небольшого размера, всегда ошивается где-то неподалёку. Так что данное направление литературы мне близко.

Не стал терять ни минуты — я погрузился в приключение бедолаги, который после БП, будучи обычным студентом, внезапно овладел навыками выживания на уровне вьетнамских партизан и стрельбы из всего, что стреляет, и даже из того, что не стреляет. Такой сюжетный поворот всегда вызывал у меня удивление вперемешку с раздражением.

В процессе чтения на задворках сознания скреблась тревожная мысль. Суть её я не мог уловить. Просто как-то погано на душе. Не из-за главного героя, что мочил зомби ножкой от табуретки направо и налево. Что-то другое. Может, просто нервы. Может, и нет.

Книгу я закрыл лишь на рассвете. А если точнее — просто отключился.

Мне что-то снилось, и явно интересное, но я редко запоминаю сны. Помню лишь, что я от кого-то бежал, и было жуть как страшно.

Проснулся я от дикого холода.

С трудом разлепив глаза, я обнаружил себя в полной темноте. На долю секунды меня посетила мысль, что я ослеп. Я в панике начал шарить по прикроватной тумбочке рукой, пытаясь найти свой телефон. И на удивление мне это удалось. Правда, я снова разлил стакан с водой и, походу, намочил книгу, что лежала там же. Но сейчас меня это волновало в последнюю очередь.

Меня настораживало другое: какого хрена в квартире такой дубак? Да, на улице середина декабря, но отопление же работает. Точнее, работало. Судя по ощущениям, дома было под минус. По крайней мере, кончика носа я не чувствовал.

И почему такая темень? Телефон показывал 19:46. Да, темнеет рано, но свет фонарей с улицы всегда озарял мою комнату. А сейчас темно — хоть глаз коли.

Я попытался встать, и тут ко мне пришло осознание, что отмёрз не только нос. Пальцы на ногах свела судорога, и я их не чувствовал.

Смешно ковыляя на онемевших ногах, я очутился на кухне. Нужно срочно выпить что-нибудь горячего, а потом уже разбираться, куда подевались блага цивилизации в виде света и тепла.

Я зажёг плиту, поставил чайник и попытался посмотреть через обледенелое окно на улицу. Естественно, мне это не удалось. Поскребясь ногтем по корке льда на стекле, я отправился в сортир опустошить мочевой пузырь. Поссать, если по-простому.

Кое-как, освещая направление струи телефоном и проклиная горе-коммунальщиков, задуманное было исполнено.

Нужно скорей одеться да потеплее. Ещё простудиться не хватало.

Чайник закипел быстро, и я уже потягивал горячий «Нескафе» со своей любимой походной кружки с маркетплейса. Купленной пару лет назад, когда я внезапно обнаружил в себе тягу к походам и путешествиям по дикой природе, так сказать. Но, к сожалению, тяга эта так ни во что и не переросла.

Как это всегда бывает, не нашёл свободного времени на новое хобби. По крайней мере, сам себя так успокаивал. А хотелось сильно.

Пару раз даже почти получалось. Всю неделю планировал поход на выходных. В пятницу вечером, в предвкушении, собирал рюкзак, тренировался ставить палатку посреди комнаты. С пятого раза даже получилось, что придало мне небывалой уверенности. Но в субботу утром у меня были совсем другие интересы. Точнее, интерес. Спать, спать и ещё раз спать.

Кстати, собранный скарб до сих пор так и лежит в кладовке, собирая пыль.

На кухне стало теплее от плиты, да и изнутри грел кофе, и я решил ещё раз попытать удачу — посмотреть в окно. Почему там так темно?