Kitabı oxu: «После развода. Лучший друг бывшего мужа»

Глава

Глава 1

Всем привет. Меня зовут Инга. Мне тридцать лет, рост — метр шестьдесят семь, шатенка, троечка, длинные ноги, злой язык, юмор на грани и настроение — “да пошли вы все”.

Муж, прости Господи, бывший, — Геннадий. Ему тридцать три, в прошлом обычный клерк, а теперь стратегический директор в пафосном офисе, пафосной компании, где ходят в синих костюмах и пьют воду с лимоном и магнием.

А новая пассия Геночки — Ольга Алексеевна. Генеральный директор. Два высших образования, идеальный боб-каре и грудь, которую я подозреваю в преступной поддельности.

Ах да, ей сорок два.

Сорок, твою ж мамашу, два!

Моя самооценка — ау? Где ты? Есть ли у меня шанс увидеть тебя в этой жизни?

Всё бы ничего, да? Ну, ушел муж — бывает. Но вот то, что он ушел к сорокадвухлетней милфе…

Капец.

И ушел он не просто так.

Геннадий ушел с грохотом. Со сценами. С обвинениями — да, да, я еще и виновата оказалась! С лицемерными вздохами.

И — внимание! — с моей машиной и моей кофемашиной.

Хотя нет, упс, не моей!

Оказалось, всё, что я считала “нашим” или “моим”, — записано на него, куплено его родителями или вообще подарено кем-то, кого я даже в глаза не видела.

Квартира? Ну, хорошо, это его квартира, ему мамочка купила, а то, что Инга вкладывала в ремонт и покупала мебель, — это ерунда.

Машина? Ну это же он ее оформил! А то, что кредит я брала и выплачивала, — сама, дура, виновата.

Кофемашина — туда же.

Мои любимые бокалы из “Zara Home”? Он сказал, что это “наше общее”, и оставил себе.

Я? Осталась с двумя чемоданами, обидой и голой жопой на февральском снегу.

Но я не плачу.

Смысл?

Ну ладно, поплакала первые три дня. Один раз — в душе, второй — под пледом, третий — во “Вкусно и точка” над Гранд Де Люкс Халапеньо, картошкой фри, наггетсами, милкшейком и мороженым.

Теперь всё. Слезы закончились, началась эра Инги Великолепной.

Ну, это я так считаю.

Я снимаю квартиру в пригороде с двумя безбашенными подругами: Катькой — косметологом и Ленкой — бухгалтером с темным прошлым.

Вечерами у нас мартини “Фиеро” или Апероль, сериалы и совместный мат на всех бывших.

Отец отдал мне свой старый “Форд Фокус” цвета мокрый асфальт.

“Форд” завелся с третьего раза, зато теперь я мобильна и опасна.

В сумке лежит список целей:

А. Устроиться на нормальную работу.

Б. Подкачать попу.

В. Найти мужика получше. (Спойлер: хуже и так уже некуда.)

Не знаю, как будет дальше, но точно знаю — будет весело.

А если вдруг снова станет грустно — включу Анну Асти или Лолиту, налью бокал просекко и напомню себе, что я офигенная!

Даже без машины, мужа и кофемашины.

Ах-ах, ну что, погнали?

Новая глава моей жизни под названием “После развода” начинается и…

И это полное дно, потому что…

Потому что “каждая машина рано или поздно превращается в “Опель” — эту истину напомнил мне мой старый “Форд”, заглохнув на трассе.

И кто бы, вы думали, притормозил рядом?

Ненавистный лучший друг моего бывшего!

Господи, ну где я так нагрешила?

Глава 2

Апрель. Середина недели. Трасса.

Снегопад.

Часто в апреле в Подмосковье снегопад? Да каждую зиму!

Причем половина автомобилистов словно не знают об этом. Как первый раз замужем, блин! Меняют резину, когда еще весь снег не сошел, типа, ну сухо же?

А потом…

Нет, я не из их числа. С резиной всё норм.

Не норм явно с чем-то другим, но с чем?

Стою посреди шоссе, как памятник обезьяне с гранатой, которая поверила в старый добрый американский автопром.

Ни фига он не старый и не добрый.

Мой “Форд” просто встает. Ни тпру, ни ну.

А теперь внимание: стою я аккурат на средней полосе. Перекрываю движение всем честным людям.

И, разумеется, все другие участники дорожного движения такие лапочки! С ними же никогда такого не случалось!

Это просто треш. Нет у нас культуры вождения.

Меня обгоняют, сигналят, крутят у виска. Один мужик орет из окна:

— Убери ведро, женщина, ты что, на мозги встала?

Как я его уберу, придурок? Остановился бы и помог!

— Оттащи корыто, овца!

Нет, милый. Я встала на свои нервы. И с них не сойду, пока этот драндулет не воскреснет.

Хорошо, что я посмотрела прогноз погоды, поэтому закутана в пуховик, с капюшоном, как у енота, обмотана шарфом.

Выставила знак аварийки, но это не сильно спасает от мерзких хамов с мизогинией.

Ненавижу мужиков! Ненавижу! Ненавижу!

Уроды моральные!

Зарядки на старом “яблочке” всего тридцать процентов. Почему я не купила китайский телефон? Интернет еле ловит, эвакуатор обещает быть через два-три часа и за бешбабло. Но делать нечего.

А я, напомню, на трассе. С перекрытой полосой. На морозе. В мерзкой слякоти.

Окружена людским негодованием и безразличием.

И тут — как в кино — появляется ОН!

Черный джип. Сверкающий. Нахальный. Заносчивый. Колеса как у танка. Хотя у танка же гусеницы? Не важно.

Медленно подъезжает и встает за моей машиной, как будто собирается меня таранить.

Сердечко екает — неужели добрый самаритянин решил помочь?

Дверь открывается.

Надежды вдребезги.

Егор.

Лучший друг моего бывшего.

Тот, кого я всеми фибрами души ненавижу.

Такой же сверкающий, нахальный и заносчивый, как его тачка! И как я сразу не догадалась?

Я закрываю глаза. Ну конечно. Конечно он. Почему не президент сразу?

Если мужчин я просто ненавижу, то Егора я ненавижу в превосходной степени. И это взаимно.

Мой всем совет — когда вы выбираете мужа, ищите такого, у которого нет друзей!

Поверьте! Просто поверьте!

— Инга? — уточняет Егор, будто сомневается, я ли это тут устроила пробку века. — Что ты тут делаешь?

А что, так непонятно? Ха-ха! Я загораю! Устроила пикник, вместо обочины посреди дороги!

— Завожу личный бизнес, — отвечаю с самым милым лицом. — Гадаю по снежной жиже.

Он хмыкает.

— Смешно.

Черт. Он все еще выглядит... Ну, как всегда, лучше, чем надо.

Высокий, уверенный, с этим фирменным “я знаю, что ты психованная, и ты мне НЕ нравишься” взглядом.

— Гена в курсе, что ты тут перекрыла трассу?

Серьезно? Он серьезно спрашивает? Забыл, что мы развелись? Да неужели?

— А ты в курсе, что Гена теперь следит за своей начальницей и ее передвижениями по городу? Муж — объелся груш, — цежу зло.

Вижу, как у него дергается щека.

Молчит.

Что ж… Пусть лучше молчит.

Я и так знаю, что моя жизнь — ситком с элементами дорожного коллапса.

Егор подходит ближе, оглядывает машину, потом меня — с головы до ног.

Его взгляд цепляется за мои ботинки в соляных разводах, видавший виды пуховик, вырванную с мясом молнию на сумке.

Мне ведь приходилось экономить, потому что Геночке нужен новый костюм от “Хуго”, и обувь только итальянская, и часы “Таг Хоер”, хорошо, что не “Патек Филипп”.

“А Инге ничего не надо, у Инги же есть Гена!” — так, кстати, говорила его маман.

А я не то чтобы слушала. Я платила кредит за машину, экономила, потому что хотела поехать в Таиланд отдохнуть. Осталась без тачки и без отдыха. Бабло ушло на съем квартиры.

В общем, красавица. Звезда трассы.

И именно такой меня видит этот гад Егор.

Тот самый, который в первую же нашу встречу разглядывал меня как ручную обезьянку, а потом сказал Гене: “Ты уверен, что хочешь такую сучку в жены?”

Вот так! Сучку!

А не милую женушку, кто потом гладила рубашки твоему другу и пекла его мамаше цветаевский пирог.

— Двигатель? — спрашивает Егор с видом профи, а я глаза закатываю — откуда я знаю?

— Нет, звезды так сошлись, — огрызаюсь. — Меркурий в ретрограде. Колесо Сансары.

Он снова ухмыляется, и мне хочется врезать по его красивой, холеной морде.

Ненавижу!

— Эвакуатор вызвала?

— Естественно, — говорю с достоинством. — Будет через два часа, если найдут свободный и мне перезвонят.

— А до этого времени ты что, тут стоять будешь? — удивленно поднимает бровь.

Нет, блин! Лежать буду!

— Планирую заняться йогой. На льду. Практиковать асану “да пошло оно всё”.

Егор смотрит, неожиданно усмехаясь, на меня, потом на “Форд”.

— Капот открывала?

И зачем бы я стала это делать? Я не автомеханик, не слесарь и даже не мужик!

— Ключи.

— Что?

— Ключи от машины дай, пожалуйста.

Протягиваю ему ключик с забавным брелоком, Егор снова усмехается.

Давай-давай, смейся! Вы же, мужики, все такие!

Вам лишь бы доказать, что женщина тупее, глупее, ограниченнее.

Только вот родила вас, умных таких, тоже женщина! Почему-то вы об этом забываете!

Егор открывает капот, что-то смотрит, трогает. Делает вид, что разбирается.

Черт, а может, и разбирается, только мне-то какая разница? Мне от этого не легче.

— Трос есть?

Он издевается?

— Багажник открой, я поищу.

Пожимаю плечами, иду к багажнику. Но Егор меня опережает.

— Прости, забыл, что тут старая схема.

Говорит и открывает сам.

Самое прикольное, что я только сейчас замечаю — теперь мне уже никто не сигналит. Никто не орет. Да, некоторые индивиды выглядывают из окон, но видят Егора и затыкаются сразу.

Мужская солидарность, что ли? Один даже крикнул, не нужна ли помощь! Мне бы они так кричали!

Егора, в принципе, сложно не увидеть. Рост под два метра. Широкие плечи. Стильное пальто.

Начищенные ботинки. Были. Хотя к ним, кажется, дорожная слякоть не липнет.

Он хорош. Хорош.

Это особенно бесит.

Был бы он прыщавым дрищом — было бы легче.

А так…

Раньше мне было обидно, я не понимала, почему Егор меня так ненавидит? Вечно ерничает, иронизирует, унижает, насмехается или просто не обращает внимания, смотрит как на пустое место.

Неужели я настолько ужасна, по его мнению, что он так мечтал избавить Гену от меня?

Мечта сбылась. Теперь у Геннадия достойная партия.

Старуха Изергиль, блин…

Нет, конечно, Ольга далеко не старуха, выглядит стильно, сама себя сделала, не бедная дама.

А я… Я была просто молодой дурочкой, которая повелась на сладкие речи Гены-ловеласа.

— Нашел.

— Что? — хлопаю глазами, смотрю на Егора.

— Трос нашел. Сейчас зацеплю и дотащу до сервиса, тут недалеко есть. У тебя ремень ГРМ порвался.

Что порвалось? Какой ремень? И что он сделает? Черт, может, не надо?

— Я подожду эвакуатор, — бурчу.

— Два часа? В минус? На трассе? Создавая дикую пробку? Инга, тебе кто-то мозг выключил или ты так экономишь на его питании?

Сжимаю губы в тонкую полоску. Умный больно? Да пошел ты.

Но... в какой-то момент ветер пробирается под пуховик, колени начинают дрожать, и я понимаю: еще немного — и йога будет не на трассе, а в больничке. И прощай, придатки и мечта о детишках.

— Сядь в мою машину пока, грейся. Я встану перед твоей, зацеплю трос. Потом тебе придется пересесть в свою, чтобы рулить и жать на тормоз. Не испугаешься?

Интересно, с чего он говорит со мной так, как будто он нормальный?

Алё, Егор, это я, Инга, бывшая жена твоего лучшего друга, и ты меня ненавидишь!

— Давай, пойдем.

Он берет меня за локоток, так нежненько, и тащит к своему сияющему чудовищу.

Садиться в его машину — всё равно что выиграть годовую подписку на унижение. Но и мерзнуть на обочине — так себе идея.

Хоть пять минут в тепле.

Он врубает печку на полную, включает подогрев сидений.

Апрель, блин!

“За что ты так суров ко мне, апрель?

Я ждала тепло и нежную капель.

Я ждала любви, а ты проблем подкинул,

алё, апрель, за что, апрель…”

Мычу про себя только что придуманное. Егор смотрит.

— Что?

— Только не думай, что я нуждаюсь в твоей помощи, — бросаю сквозь зубы. — Просто мне неохота замерзать.

— Конечно, — кивает он. — Ты ж у нас Мисс Независимость. Инга “сама справлюсь” Никонова. Давай, грейся, принцесса.

Да уж. Тут как на курорте. Его чертов джип мгновенно обволакивает теплом, ароматом кожи, кофе и красивого мужика, у которого всё в шоколаде.

Я проиграла.

Это фиаско.

Но ничего. Это еще не конец.

Это только вторая глава.