Kitabı oxu: «Алёна Малова. Часть третья»

Глава 1. День рождения

Март 1993 года.

«Два кусочека колбаски у тебя лежали на столе…» — из динамика японского кассетника доносился популярный хит группы «Комбинация», перекрывая гул голосов и звон стаканов. В двухкомнатной квартире под номером 49 панельной девятиэтажки было шумно, многолюдно и очень тесно — люди стояли плечом к плечу, кто-то прислонился к стене, кто-то устроился на подоконнике. В этот день отмечал свой восемнадцатый день рождения Булат Исмагилов, более известный под погонялом Сыр.

Стол хоть и не был шикарным, но в условиях безденежья выглядел солидно: нарезка из полукопчёной колбасы, банка шпрота, миска салата с майонезом, горка варёной картошки, щедро посыпанной укропом, и несколько бутылок дешёвого портвейна. По краям стола теснились гранёные стаканы. На краю, почти свисая, лежала тарелка с ломтиками чёрного хлеба, присыпанного солью и чесноком, — её никто не трогал, будто она была здесь для вида.

— Пришлось всех чертей района потрясти, чтобы накрыть такую поляну, — похвастался Булат перед Региной Нигматуллиной, шестнадцатилетней девушкой с огромными тёмными глазами и длинными волосами, заплетёнными в тяжёлую косу. Он говорил громко, будто хотел, чтобы его услышали не только Регина, но и полквартиры.

— Понятно, — лишь тихо произнесла девушка.

Она была застенчивой, держалась чуть в стороне от шумной компании. Булат по-свойски положил ей на плечо руку.

— Знаешь, что мне на днюху подарил брат? — он хитро прищурился, будто собирался показать фокус, и понизил голос.

— Нет, — Регина чуть наклонила голову, в её взгляде мелькнуло любопытство, смешанное с тревогой: она знала, что двоюродный брат Булата — не просто родственник, а человек, чьё имя в городе было широко известно.

Булат достал из-за спины картонную коробку голубого цвета.

— Смотри, — он чуть понизил голос, будто раскрывал государственную тайну, и вытащил оттуда плеер Sony Walkman, чёрный, с серебристыми кнопками и крошечным окошком дисплея. Рядом болтался провод с наушниками, тонкие, почти игрушечные. — Настоящий японский. Не какая-нибудь подделка с рынка.

Регина наклонилась чуть ближе, не решаясь дотронуться. В её огромных глазах отразился тусклый свет настольной лампы — и что-то ещё: восхищение, смешанное с недоверием.

— Настоящий… японский, — прошептала она, будто боялась спугнуть чудо. — И что, прямо музыку можно слушать? Не с кассеты, а… вот так?

Булат расплылся в довольной улыбке и, не удержавшись, тут же выхватил из кармана кассету с потрёпанной наклейкой: на ней корявым почерком было выведено «Комбинация — лучшие хиты».

— Сейчас покажу, — пообещал он, ловко вставляя кассету в плеер. — Вот этот трек, слушай…

Из динамика снова полились знакомые аккорды, но теперь — только для них двоих. Булат протянул Регине один наушник, второй оставил себе. Она осторожно прижала его к уху, и на секунду её лицо озарилось искренней улыбкой.

Внезапно кто-то погладил Регину по голове. Девушка подняла голову. Рядом стояла её подруга Лилия Усманова — именно она уговорила её прийти на эту вечеринку. Лилия улыбалась во весь рот, в глазах плясали озорные искры. Она уже была немного пьяной, и от неё пахло дешёвыми духами и сигаретным дымом.

— А чем вы тут заняты? — спросила она, склонив голову набок и чуть покачиваясь.

— Музыку слушаем, — со смущённой улыбкой ответила Регина, будто их застали за чем-то запретным.

— Я тоже хочу! — Лилия потянулась к плееру, не дожидаясь разрешения, и хихикнула. — Ну дай хоть на секундочку!

— На, — сказал ей Сыр и небрежным жестом протянул плеер, но тут же хитро подмигнул. — Только недолго. Это эксклюзив.

Лилия тут же вставила наушник и замерла, покачивая головой в такт.

— О, это тот самый хит! — выдохнула она и снова хихикнула. — Регин, ты только послушай! Это же просто обалденно!

Регина улыбнулась, но как-то неуверенно, будто ей было неловко за подругу.

После Булат взял за ладонь Регину и со словами: «Айда, я тебе ещё кое что покажу» — повёл её в спальню. Там у открытого окна дымили трое парней лет семнадцати и что-то громко обсуждали, сопровождая слова хохотом. Окно было приоткрыто, и в комнату врывался прохладный вечерний воздух, смешиваясь с запахом табака и уличной пыли. На подоконнике валялись смятые пачки из под сигарет, а на полу темнели окурки.

— Пацаны, нам нужно уединиться! — Булат хитро подмигнул парням.

— Поняли, — ответил один из них, затушил сигарету о пепельницу и махнул остальным. Троица быстро удалилась, прихватив с собой недопитые стаканы. Дверь за ними хлопнула, и в комнате на мгновение стало непривычно тихо.

Спальня выглядела ещё более обжитой и одновременно запущенной, чем гостиная. На полу лежал старый палас с протёртыми дорожками, а кровать с цветастым покрывалом казалась слишком большой для этой тесной комнаты. На тумбочке стояла фотография в рамке — потрёпанная, с загнутым уголком, на ней улыбались родители Булата, ещё молодые. Рядом громоздилась стопка старых журналов, а сверху лежала зажигалка с изображением мотоцикла.

— Смотри, какая кровать! — заявил Исмагилов и прыгнул на широкую кровать с цветастым покрывалом. Пружины скрипнули, и этот звук резанул по нервам Регины.

От этих слов что-то похолодело внутри девушки. Она почувствовала, как по спине пробежал холодок, а в груди сжалось что-то тяжёлое.

— Я, пожалуй, пойду! — голос её дрогнул, но она всё же попыталась сделать шаг к двери.

— Да подожди ты! — Булат соскочил с кровати и шагнул к ней, улыбаясь так, будто ничего не понимал. — Присаживайся! Не бойся меня. Не обижу. Честно.

Девушка почему-то доверилась его убеждениям и покорно села, но тут же неловко поправила юбку, будто хотела стать меньше и незаметнее.

На Регине была светло бежевая водолазка из тонкой, уже слегка растянутой ангоры, которая плотно облегала шею. Регина то и дело чуть оттягивала ворот, будто он её душил. Поверх неё девушка накинула вязаный жилет тёмно-синего цвета с крупной вязкой. Юбка была из плотной ткани в мелкий цветочный принт: тёмно-зелёный фон и крошечные розовые бутоны. Длина чуть ниже колена делала Регину ещё более замкнутой, словно она нарочно выбирала то, что не привлекает внимания. Из под юбки выглядывали цветастые колготки: на бежевой основе хаотично рассыпались мелкие фиолетовые и горчичные цветочки.

— Какая же ты красивая, — произнёс Булат сладковатым голосом, подходя ближе. — Прям персик. Я сразу тебя приметил, ещё когда ты только вошла. Думал сегодня ты будешь моей.

Он положил руки ей на бёдра, и в этом жесте было столько уверенности, что Регине стало не по себе. Она почувствовала, как пальцы его рук впиваются в ткань юбки, и это ощущение было чужим, неприятным, пугающим.

Регина начала отодвигаться, вжимаясь в край кровати. Пружины снова скрипнули, будто вторя её страху.

— Может, вернёмся обратно? — тихо спросила она, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Там Лилька, наверное, уже скучает…

— Зачем? — Булат наклонился к ней, его лицо оказалось слишком близко, и она уловила запах портвейна и мятной жвачки. — Ты не понимаешь, что я хочу тебя!

— Не надо! — робко заявила девушка и встала, чувствуя, как предательски дрожат колени. Она хотела выйти, но парень преградил дорогу, упёршись рукой в дверной косяк. Его пальцы побелели от напряжения.

— Надо-надо! — он шагнул ближе и потянулся к её юбке.

— Нет, нет! — голос Регины сорвался на шёпот, в нём слышался неподдельный страх. Она вжалась в подоконник, ощущая спиной холод старого дерева.

Секунду она замерла, словно пытаясь унять бешено колотящееся сердце, а потом, резко движением вскочила на подоконник и, не раздумывая ни мгновения, выпрыгнула из распахнутого окна.

Глава 2. Письмо

В хрущёвке пахло подгоревшей гречкой и старым деревом — запах, который Алёна уже начала считать своим, привычным. Квартира была крошечной: кухня — ровно на два шага, комната — с диваном, который по ночам превращался в кровать, и шкафом, вечно норовившим рухнуть, если открыть обе дверцы сразу. Вася где-то на смене, крутил баранку жёлтой «Волги» с шашечками на борту. Алёна протирала тряпкой подоконник, когда в дверь позвонили — коротко, по-домашнему, как умеют только свои.

На пороге стояла мама. В руках — клетчатая сумка, на плечах — пальто, которое Алёна помнила с детства: тёмно-синее, с потёртым воротником.

— Мам… — Алёна шагнула вперёд, обняла, уткнулась носом в колючий шарф. — Ты чего не предупредила? Я бы хоть пирог какой испекла…

— Да какой там пирог, — мама улыбнулась, но улыбка вышла усталой, будто держалась на последних каплях сил. — Просто села на автобус и поехала. Скучала. Да и посмотреть хотела, как ты тут… в этом Белгороде.

Алёна провела её на кухню, поставила чайник, достала из шкафа банку с вареньем — единственное, что можно было назвать «гостевым». Они сидели друг напротив друга, говорили о пустяках: о погоде, о соседях, о том, что в магазине опять нет нормального хлеба. Алёна старалась не смотреть в мамины глаза — в них было столько тревоги, столько невысказанного, что становилось не по себе.

И вдруг — неловкое движение, мама потянулась за ложкой, и из кармана пальто выскользнул конверт. Толстый, потёртый по краям, с выцветшими чернилами. Он упал на пол, чуть не угодив в лужицу от пролитого чая.

Алёна наклонилась, подняла. На лицевой стороне — её имя, написанное незнакомым почерком, торопливым, будто буквы спешили друг за другом, боясь не успеть.

— Ой, прости, — мама покраснела, схватила конверт, спрятала обратно, но было поздно. Алёна уже заметила.

— Что это? — тихо спросила она, и голос вдруг стал чужим, каким-то глухим.

Мама помолчала, глядя на свои руки, сложенные в замок. Потом вздохнула — так тяжело.

— Это… тебе. От одной женщины. Альфии Нигматуллиной. Она… просила передать. Я не знала, давать тебе его или нет… Всё думала: может, тебе и так нелегко, зачем ещё чужую беду на плечи вешать.

Алёна замерла.

— Откуда ты её знаешь?

— Да я её и не знала вовсе, — покачала она головой. — Она сама в дверь позвонила. Прямо в нашу квартиру. Искала тебя. Сказала, что только ты сможешь ей помочь, что ты правду не прячешь, а говоришь в лицо. Видимо, в редакции адрес дали…

Мама снова вздохнула.

— Всё про дочку свою рассказывала. Про Регину. Говорила, что та тихая была, добрая, всё цветы на подоконнике выращивала, даже в нашей серости пыталась что-то живое сберечь. А потом… — мама запнулась, сглотнула, и Алёна увидела, как дрогнули её веки, будто она изо всех сил старалась не заплакать. — Потом она мне это письмо отдала. Держала его в руках, как будто боялась выпустить, а потом всё-таки протянула и сказала: «Если встретишь Алёну — передай. Может, она поможет. У неё чистое сердце».

Алёна надорвала край, вытащила лист. Бумага была тонкой, почти прозрачной, будто её много раз разворачивали и сворачивали снова.

«Здравствуй, Алёна! Пишет тебе Альфия Нигматуллина, мамы Регины. Не знаю, дойдёт ли до тебя это письмо. Говорят, ты далеко уехала, что тебя не найти вовсе. Я просто не знаю ещё к кому обратиться. Но я должна хоть кому-то рассказать о постигшем меня горе. Жила я скромно, муж у меня умер, от инфаркта. Осталась у меня от него только дочь – моя кровинушка Регина. И её у меня теперь отобрали.

Ну обо всём по порядку. Она была на дне рождения у Булата Исмагилова. Его фамилия тебе, наверное, известна. Я потом всё выспрашивала, по крупицам собирала информацию: говорят, он хотел надругаться над ней, а она у меня честная, правильная, не умела огрызаться. Она просто хотела спастись — и не нашла другого выхода, как выпрыгнуть из окна.

Теперь она лежит в сырой земле, на кладбище, а этот негодяй Булат ходит по земле, смеётся, пьёт, живёт. А ведь он — двоюродный брат этого бандита Талгата Исмагилова. Будь они прокляты! У них там всё схвачено, все дорожки подмазаны. Я ходила в милицию — мне сказали: «Нет состава преступления. Сама выпрыгнула». Но я-то знаю: её довели. И если ты, Алёна, хоть что-то можешь… если у тебя есть сила, есть люди, есть смелость… помоги. Накажи тех, кто погубил мою дочь. Ради всех матерей, которые не должны хоронить своих детей. Ей было всего шестнадцать».

Письмо дрожало в руках Алёны, как живой, испуганный зверёк. Она читала и перечитывала строки, и с каждым словом внутри что-то сжималось, становилось твёрже, холоднее.

— Она просила помочь, — прошептала мама. — Я не знала, что делать. Думала, может, ты… может, у тебя получится.

Алёна аккуратно сложила письмо, положила на стол. Её пальцы больше не дрожали.

— Получится, — сказала она, и в голосе не было ни сомнения, ни страха. Только спокойная, железная уверенность. — Обязательно получится.

В этот момент в замке повернулся ключ — Вася вернулся со смены. Вошёл, стряхивая с куртки снежинки, улыбнулся, увидев маму Алёны.

— О, гости! Сейчас чаю налью…

Но Алёна уже встала, подошла к нему, взяла за руки.

— Вась, — сказала она тихо, но так, что он сразу понял: сейчас не до чая. — Нам нужно поговорить. Очень серьёзно.

Он посмотрел на неё, потом на письмо, лежащее на столе, на мамино бледное лицо.

Кивнул — коротко, без лишних слов.

— Рассказывай, — сказал он. — Всё с начала.