Kitabı oxu: «Бажаник. Семь сфер. Книга 1. От корня до короны»

Пролог. Сон наяву

Артёму снился город, которого не существовало. Дома из полупрозрачного камня пульсировали ровным жемчужным светом, по улицам текли реки золотистого тумана, а в небе висели сразу три луны — алая, лиловая и серебряная. Он стоял на площади, мощенной плитами с непонятными символами, и понимал, что может дышать этим туманом, как воздухом. В центре площади возвышался обелиск высотой с двадцатиэтажный дом, и внутри обелиска, словно в коконе, спал человек с лицом самого Артёма.

Он хотел подойти ближе, но ноги не слушались. Тогда зазвучал Голос — не в ушах, а где-то глубоко в позвоночнике, в основании черепа:

— Семь сфер, семь ключей, семь дверей. Ты стоишь у первой. Хватит ли смелости открыть?

Голос был похож на шёпот осеннего дождя по карнизу. Артём попытался ответить, но из горла вырвался лишь бесплотный вздох. И сразу всё исчезло.

Пробуждение выдернуло его в серую действительность. За окном съёмной однушки на седьмом этаже спального района Москвы моросил октябрьский дождь — тот самый, из сна. В комнате пахло вчерашней пиццей и сыростью, а на смартфоне высветилось оповещение о просроченном платеже за интернет. Двадцать два года, курьерская зарплата, брошенная учёба в политехе, долги и чувство, будто жизнь просачивается сквозь пальцы. Никаких тебе золотых туманов. Но сон запомнился слишком ярко, до рези в висках. И ещё — странное жжение в ладонях, которое не проходило всё утро.

Лирическое отступление первое: о бабушке и старой книге

Моя бабушка, Мария Васильевна, говорила: «Жизнь — это книга, которую мы пишем сами, но чернила нам подаёт судьба». Она часто повторяла слова, когда-то прочитанные у Экзюпери: *«Самого главного глазами не увидишь — зорко одно лишь сердце»*. Эти слова стали для неё девизом. Она была женщиной удивительной — в войну служила радисткой, потом стала врачом, а на пенсии ударилась в эзотерику. Соседи считали её блаженной, а я любил слушать её рассказы о тонких мирах, о невидимых нитях, связующих всё живое. Бабушка никогда не повышала голоса, но от неё веяло такой внутренней силой, что даже задиристые мальчишки во дворе замолкали, когда она проходила мимо.

Особое место в бабушкиных рассказах занимали талисманы. Она не носила золота, но всегда имела при себе несколько амулетов: гладкий речной камень с дырочкой — «куриный бог», защищающий от бед, маленький кожаный мешочек с сушёными травами на шее — от дурного глаза, и перстень с мутным агатом, который, по её словам, приманивал нужных людей и отводил недобрых. «Вещь, которую долго носят с молитвой или доброй мыслью, перестаёт быть просто вещью, — объясняла она. — Она пропитывается нашим намерением, как губка водой, и начинает дышать в унисон с миром». Вспоминался и Карл Густав Юнг, веривший, что символы обладают собственной жизнью: *«Символ — это видимый знак невидимой реальности»*. Ребёнком я не понимал, как камень может дышать. Теперь — начинаю догадываться.

Она умерла пять лет назад. Вещи перевезли ко мне, но старый её сундук я так и не открывал — думал, там ветошь. И вот, спустя годы, именно в тот дождливый вечер после странного сна я зачем-то полез в кладовку. Точно кто-то позвал.

Крышка поддалась удивительно легко, словно ждала. Внутри, среди пожелтевших кружев и статуэток из слоновой кости, лежала книга в переплёте из тёмной, почти чёрной кожи. Ни названия, ни автора. Запах от неё шёл сухой и пряный, как от старых церковных фолиантов. А под книгой, завёрнутый в бархат, покоился серебряный кулон в виде семилучевой звезды, вписанной в круг. На обороте — надпись на санскрите: *«Семь сфер да пробудятся в свой черёд, и ни одна прежде другой»*. Я надел его на шею, и металл сразу стал тёплым, будто ждал прикосновения много лет. Позже я узнаю, что этот кулон служит одновременно оберегом и якорем, удерживающим сознание во время выхода в астрал. Но это будет потом.

На первой странице книги — семь окружностей, вложенных одна в другую, и надпись на странной смеси русского и санскрита:

«Семь сфер Абсолюта. От корня до короны. Пробуди — и станешь тем, кем был до рождения».

В тот вечер я не пошёл на смену. Я читал до рассвета, и каждая строка отзывалась гудением в груди. А самое удивительное — бабушкин почерк на полях, пояснения, сделанные выцветшими чернилами: «Не форсируй», «Сперва полюби себя», «Помни: сила — лишь эхо любви». И ещё пометка возле рисунка звезды: «На себе держи всегда. Защитит, когда сферы разомкнутся». Будто она знала, что я найду эту книгу и этот кулон.