Kitabı oxu: «Ненужная жена»

Глава 1

«Сегодня приеду поздно. Не жди», — получив сообщение от мужа, читаю и, сразу же спрятав телефон в сумку, толкаю стеклянную дверь. Отвечу, когда выйдем отсюда. Хоть и назойливая мысль, что он в последнее время слишком часто задерживается, не дает покоя.

Опираясь на плечо Оли, иду рядом с ней по коридору женской консультации. Нервничаю так сильно, будто это я нахожусь в деликатном положении, а не она. Ее нервозность передается и мне. Она два года хочет ребенка, как и ее муж, но не получается. У нас с мужем тоже…

В кабинете УЗИ пахнет антисептиком. Надежда Петровна, мать лучшей подруги Оли, встречает нас теплой, немного усталой улыбкой.

— Ну что, наша мамочка, заждались? Давайте посмотрим на ваше сокровище, — ее голос звучит успокаивающе.

Я отхожу к стене, прислоняюсь к прохладной поверхности и наблюдаю, как Оля, сияя, устраивается на кушетке. Экран повернут к ним. Надежда Петровна водит датчиком. Ее лицо озаряется интересом, а потом мягкой радостью.

— Вот он, солнышко! Все прекрасно, сердечко бьется, как моторчик, — говорит она. Оля заливается счастливыми слезами, тут же хватая телефон, чтобы сфотографировать размытое серое пятнышко на экране.

— Я хочу…

— Не нужно. Я тебе дам фотографию, — усмехается женщина.

— Ой! Я просто нервничаю! Совсем забыла!

Во мне клокочет целая буря чувств. Радость. Нежность. Ну и ноющая пустота где-то под ребрами. Мы с Сашей… мы почти перестали говорить об этом. После трех лет безуспешных попыток стать родителями тема ребенка стала для нас табу.

Процедура заканчивается. Оля, сияющая, вытирает живот, уже строя планы, как сообщит новость родителям. Надежда Петровна печатает заключение.

Закончив с Олей, она устремляет взгляд на меня.

— А у тебя какой срок, Настя? — звучит ее вопрос.

Кровь отливает от лица, а ладони моментально становятся ледяными и влажными. Конечно, я теряюсь и не знаю, что сказать. Она наверняка что-то поняла не так.

— Я… — голос срывается, превращаясь в хриплый шепот. Качаю головой, пытаясь отшутиться, но получается только жалкая гримаса. — Я не беременна.

Надежда Петровна откидывается на спинку стула. Ее тонкие, темные брови ползут вверх. Она не улыбается.

— Кхм… Знаешь, девочка, — начинает она. — Я столько лет работаю здесь, что по глазам могу понять, беременна женщина или нет. А у тебя… эти глаза, — смотрит пристально. — Ты точно беременна.

Не имею ни малейшего представления, что ответить женщине. Она дает мне надежду, которую я давно перестала себе давать. Столько раз после задержек я делала тест и получала отрицательный результат. Больше не хочу. Устала.

— Нет, Надежда Петровна…

— Когда в последний раз у тебя были месячные? — продолжает врач, перебивая.

Машинально вытаскиваю из сумки телефон. Пальцы дрожат, скользят по стеклу. Я открываю календарь, где отмечены красным крестиками те дни. Дни, которые я почти перестала ждать.

— Месяц и десять дней назад, — выдавливаю я, глядя на цифры, вдруг потерявшие всякий смысл.

— Ну во-о-от… — растягивает Надежда Петровна. — У тебя же задержка.

Защитная стена внутри меня дает трещину. Я цепляюсь за последний аргумент. Привычную правду своей жизни.

— У меня всегда так было! Нерегулярный цикл. А последние два года… — глотаю ком в горле, — порой даже раз в два месяца. Из-за работы... Стрессов.

Смотрю на нее умоляюще, чтобы она согласилась, кивнула, отпустила. Хоть и безумно хочется, чтобы она оказалась права. Надежда Петровна снова хмурит свои тонкие брови. Ее взгляд неумолим. Она видит сквозь меня.

— Ложись, — говорит она мягко, но так, что не поспоришь. Встает и накрывает кушетку свежей пеленкой. — Проверим. Хоть и уверена на все сто процентов.

Ноги становятся ватными. Я смотрю на Олю. Она улыбается, но видно, что это у нее нервное. Ложусь. Холодная клеенка щекочет кожу поясницы.

— Живот, — коротко командует Надежда Петровна.

Задираю свитер и кофту. Воздух холодный. Она наносит гель, который ледяным пятном обжигает кожу, заставляя вздрогнуть. Я закрываю глаза.

«Не смей надеяться, Настя. Не смей. Это будет слишком больно», — шепчу себе.

Тишина в кабинете, нарушаемая моим собственным громким дыханием, давит на оголенные нервы.

— Ага! — слышу голос Надежды Петровны. Я резко открываю глаза. Она пристально смотрит на экран, ее лицо сосредоточено. Щелчки мышки. Еще одно движение датчика.

Потом она поворачивает монитор.

Сначала я вижу только черно-белое пятно, абстрактную графику. А потом она включает звук, который заполняет всю вселенную — частый, невероятно живой стук:

Бу-бум. Бу-бум. Бу-бум.

— Вот, — говорит Надежда Петровна удовлетворенно. Она указывает на крошечную точку в центре темного овала. — Поздравляю, мама. Срок — пять недель. Сердечко бьется отлично.

Не верю. Нет. Это… невозможно! Я перестала думать о беременности, да и Саша в последнее время не зацикливался. Но сейчас…

— Вы… уверены, Надежда Петровна?

Она усмехается.

— Похоже, что шучу? У вас с Олей почти одинаковый срок. Глядишь, в один день родите.

— Спасибо за прекрасную новость. Просто… Это очень неожиданно. Мы в шоке, Надежда Петровна.

Спустя пятнадцать минут мы наконец выходим из здания. Не могу принять факт, что я беременна. Это кажется фантастикой.

— Какие планы? Поедем к родителям и предоставим двойной сюрприз? — предлагает сестра.

— Нет, я куплю торт и поеду к Саше в офис.

— Окей, как хочешь. Стелла все еще работает с ним?

— Угу.

Стелла — наша сводная сестра, о которой мы узнали несколько месяцев назад. Студентка. Как-то сказала мне, что ей негде работать и не на что жить, а от отца не хочет что-либо просить. Не может его простить, что он когда-то отказался от нее. Я ее понимаю. Быстро приняла ее, в отличие от Оли. Она же по сути ни в чем не виновата. За ошибки взрослых не должны расплачиваться дети. Попросила Сашу, чтобы он дал ей работу. Он согласился, но… Оля не одобряет мой поступок до сих пор.

— Ты смотри, будь аккуратней. Не нравится она мне. Слишком легкомысленная. Уведет твоего мужа, потом не ной мне, слышишь?

— Боже, Оль, не драматизируй, пожалуйста…

— Я просто предупредила. Ладно, я такси вызову, а ты езжай.

— Давай отвезу…

— Нет, я сама. Иди к мужу, — целует меня в щеку и уходит.

Купив по дороге небольшой торт в форме сердца, еду в офис мужа.

Постукиваю каблуками по паркету. Секретарский пост пуст. Стул отодвинут, на столе стоит недопитый стакан с водой. Меня обдает странным предчувствием. Не понимаю почему, но мне как-то не по себе. Дверь в кабинет Саши приоткрыта.

Из-за тяжелой дубовой двери доносится звук. Сдавленный женский смешок и низкий, знакомый до мурашек хриплый смех Саши, который бывает у него, когда он расслаблен, доволен… когда он…

Черррт!

Толкаю дверь, которая бесшумно поддается.

Его кабинет в полумраке. Шторы не задернуты.

Мой муж лежит на диване. Его рубашка скомкана и брошена на пол. Он в одних брюках. Ремень расстегнут, металлическая бляха тускло блестит. Глаза закрыты, голова запрокинута, а на губах улыбка.

Над ним, склонившись, стоит Стелла. Ее темные распущенные волосы скрывают лицо, скользят по его обнаженной груди. Однако я узнаю ее из тысячи.

Коробка выскальзывает из рук, глухо шлепается на ковер. Я смотрю то на торт, то на них. Мой мозг отказывается соединять эти картинки.

Я беременна.

У нас будет ребенок.

А он здесь. На диване. С другой женщиной.

Вот почему он говорил, что приедет поздно…

Не могу дышать. Горло сжато ледяным обручем. Я пытаюсь сделать шаг, крикнуть, но ноги стали чугунными, а в ушах только нарастающий бешеный стук.

— Алекс… — шепчу онемевшими губами.

Стелла резко отскакивает, берет рубашку Саши, пытается прикрыть грудь.

Муж хмурится, оглядывая помещение. Он, кажется, сам в шоке. Наверняка от того, что я застукала его. Он садится на диване.

— Настя, ты все не так поняла, — подает голос Стелла.

— Все правильно она поняла, — отрезает муж. — Потолстела. Стала похожа на корову. А я стройных цыпочек люблю.

— Что? — в шоке от услышанного, не могу выдавить ничего другого.

— Что слышала, Настя. Ты мне больше не нужна. Давно хотел развестись, но… Короче, теперь сама подашь на развод, и я, наконец, от тебя избавлюсь.

Стелла, сложив руки на груди, начинает смеяться.

— Ненужная ты жена, Настя. Не умеешь крутого мужика рядом держать, а я вот умею… Оставь нас в покое, ясно? Дай быть счастливыми. Я беременна от Саши! Рожу ему ребенка, которого ты за много лет все не родила.

Глава 2

Я разворачиваюсь. Просто разворачиваюсь на каблуке, который чуть не соскальзывает с края паркета. Мои ноги — не мои. Я их не чувствую. Скорее, это две деревянные колодки, которые как-то сами, без моего участия, выносят меня из кабинета. Я не смотрю назад. Не могу. Если обернусь, я рассыплюсь на месте, как башня из песка.

Я иду по коридору. Мимо пустого секретарского стола. Мимо безразличных дверей. Нажимаю кнопку лифта. Он тут же со зловещим шиком открывается, будто ждал только меня. Зеркальные стены показывают мне бледное лицо с огромными пустыми глазами. Я не узнаю это лицо. Лифт плавно едет вниз, внизу живота покалывает. Меня тошнит. Мысленно благодарю бога, что никто не видит мое состояние. Сегодня тут слишком тихо, и это даже к лучшему. Господь божий не хочет, чтобы я опозорилась перед людьми.

Выхожу в вестибюль. Прохожу мимо швейцара, который кивает мне: «Госпожа Савицкая». Его голос доносится как из-за толстого стекла. Я выхожу на улицу, не отвечая ему. Вечерний воздух влажный и холодный. Он не освежает. Он как вата, которой затыкают рот.

Моя синяя машина стоит неподалеку. Сажусь за руль, завожу двигатель. Пальцы сами находят нужные движения. Ремень безопасности пристегивается с щелчком, прижимая меня к креслу — и это, пожалуй, единственное, что сейчас удерживает меня от того, чтобы не разлететься на куски.

Я выезжаю. Руки крепко держат руль, костяшки пальцев белеют. Смотрю на дорогу, проезжающие мимо машины и красные стоп-сигналы впереди. Но я ничего не вижу. Перед глазами стоит та же картинка, застывший кадр: его голова на подушке, его улыбка, расстегнутый ремень, чужие волосы на его коже.

Горит красный свет светофора. Я останавливаюсь. Рука снова тянется к животу. А внутри… внутри тишина. Того яростного, обнадеживающего стука больше не слышно. Только пустота.

«Он будет рад?» — утренний вопрос теперь звучит как жестокое издевательство.

Я еду дальше. Куда-то на окраину, где дома ниже и улицы темнее. Нужно куда-то деться. Не в нашу берлогу, которую мы купили два года назад. Дом — это он. Там его вещи, его запах, наши фотографии. Туда я сейчас не могу.

Наконец замечаю темный пустырь возле старого парка, сворачиваю и глушу двигатель. В гробовой тишине до меня доходит…

Это конец…

Сначала просто сжимается горло. Словно невидимые руки начинают меня душить, перекрывать доступ к кислороду. Потом сводит живот. Ощущение, будто меня ударили ножом под дых. Я открываю рот, чтобы вдохнуть, из меня сразу вырывается крик.

Слезы хлещут потоками. Они текут по лицу, капают на руль и мои колени. Я не всхлипываю, не плачу — я реву. Громко, безутешно, захлебываясь. Каждый вдох — это спазм, каждое воспоминание — новый удар.

Столько лет прошло... Наша свадьба, где он не отходил от меня ни на шаг. Вечера, когда он, уставший, клал голову мне на колени. Его слова:

«Ты мой дом, Настя. Ты мое все!». Ложь. Все было ложью. Или нет… Может, тогда это была правда? Когда это кончилось? Когда он перестал видеть во мне дом и стал видеть просто… обстановку?

Самое страшное в том, что я не чувствую никакого гнева. Гнев придет позже. Сейчас во мне живет только унизительная боль. Боль от предательства. Боль от того, что мой мир, который я так бережно строила, оказался карточным домиком. И боль за крошечного, беззащитного человека внутри меня, который уже никому, кроме меня, не нужен. Которого отец… предал еще до рождения.

Бьюсь лбом о руль, не чувствуя боли. Кричу в пустой салон, пока не садится голос. Потом просто сижу, трясясь в немой истерике с лицом мокрым от слез.

Остаюсь одна в полной темноте. С разбитым сердцем и хрупкой жизнью внутри, которая теперь стала единственным утешением и… напоминанием о предателе.

Еду, куда глядят глаза. Руки сами поворачивают руль, светофоры сменяют друг друга, а в голове густой туман. Он не глушит боль, а делает ее беззвучной и давящей.

Вижу ресторан с большими окнами. Паркуюсь и, покинув салон, на ватных ногах захожу в заведение. Запах еды вызывает легкую тошноту. Прошу столик у окна и чайник чая.

— Больше ничего? — спрашивает официантка. Я качаю головой.

Кусок в горло не полезет. Знала бы, с каким треском сегодня разбился мой мир. Как мои мечты треснули.

Муж унизил меня перед сводной сестрой, которую только я и приняла. Которую поддерживала и считала невинной в том, что сделали взрослые. Боже, знала бы я, как она подло поступит со мной, наверное, никогда не стала бы помогать…

Глядя на чашку чая, думаю, как жить дальше. Что теперь?

К родителям? Нет. Мама сразу все поймет по моему лицу. Они будут смотреть на меня с жалостью. Начнут задавать вопросы, на которые у меня нет ответов. Отец будет защищать Стеллу, а мать — злиться на него. Опять начнется война между родителями. Они же помирились недавно… Я не хочу, чтобы снова разошлись.

Прямо крутятся в голове слова отца, которые он мне, уверена, скажет:

«А может, ты что-то не так поняла?» «Стелла не такая… Она же знает, как сильно вы с Сашей любите друг друга...»

А любит ли? Он назвал меня коровой. Да, я на пару килограммов стала больше, но не такой толстой… Я же модель, и в моей работе это нереально… У меня контракты, проекты, куда меня тщательно подбирали.

Я не вынесу жалости со стороны родителей. Не могу быть их несчастной дочерью, которой нужна защита. А еще больше не хочу, чтобы мама с папой разошлись.

Позвонить Оле? Тянусь к карману, чтобы достать телефон, но его нет… наверняка оставила в машине. Да и рассказать ей не решилась бы. Ведь она предупреждала…

Говорила, что не стоит верить Стелла. Сводная сестра изначально не понравилась Оле.

Ее слова, сказанные сегодня днем, когда мы выходили из больницы, звенят в ушах. Да, она говорила это не со зла. Чувствовала, значит. Или же… может, что-то видела? А я отмахнулась. Не восприняла всерьез. А теперь… Теперь, если я позвоню, она может и станет утешать, но в то же время повторять те же слова, что говорила утром. Ее упрек убьет меня окончательно. Не могу. Не могу слышать это «я же предупреждала» от самого близкого человека. Это будет последней каплей.

Допиваю чай, оставляю на столе деньги и выхожу. Снова сажусь в машину.

Часы на приборной панели показывают половину второго ночи. Надо поехать домой. Как бы ни хотелось, но деваться некуда.

Подъезжаю к нашему дому. Вернее, к его дому, в котором я жила. Окна темные, гараж пуст. Какая-то жалкая надежда, что машина все же будет там и мне придется столкнуться с ним лицом к лицу, гаснет. Толкаю дверь и вхожу в гробовую тишину. Тут пахнет моими духами.

Я не включаю свет в прихожей. Лунный свет из гостиной слабо серебрит паркет. Сбрасываю туфли. Я чуть ли не упала сегодня в его офисе. Иначе вдвойне опозорилась бы.

Каждый шаг по знакомому пространству — как удар током. Даже мысли не было, что когда-то муж мне изменит. Что мне придется собирать вещи и сваливать куда глаза глядят.

— Черт! — нервно усмехаюсь, вспоминая, что у меня есть квартира, где я смогу жить. И почему не додумалась? Зачем ехать к родителям или же сестре, если они будут сыпать соль на рану?

Оглядываюсь, злясь на саму себя… Вот зеркало в полный рост, в котором я недавно проверяла, как сидит на мне новый костюм перед важный встречей. А Саша обнимал меня сзади, целовал и шептал, что я прекрасна. Прошло всего пару недель, а сегодня он сказал обратное…

Когда он стал двуличным лицемером? Почему я не заметила в нем изменения?

Как ненормальная продолжаю смотреть в зеркало, вижу в нем свое бледное отражение — призрак в дорогом платье. А на губах застывшая нежная улыбка.

На подлокотнике дивана все еще видна вмятина от его головы, оставшаяся с прошлого вечера, когда он смотрел тут футбол. Рядом, на журнальном столике, стоят два бокала. В одном остатки вина, на другом — следы от моей помады. Как хорошо, что я не пью алкоголь. Иначе могла бы нечаянно навредить малышу.

Алекс смеялся. Смотрел мне в глаза. Лгал.

На каминной полке находятся фотографии. Наша свадьба. Я в платье, он смотрит на меня так, будто я весь его мир. Отпуск на Мальдивах, где он носил меня на руках по пляжу. Ставлю рамку лицом вниз. Не могу смотреть.

Иду в спальню. Наша кровать огромна и безжизненна. На его тумбочке книга, которую он читал, и часы. На моей — крем для рук и зарядка от телефона. Все так привычно…

Захожу в гардеробную. Включаю свет.

Беру с верхней полки большую дорожную сумку и чемодан на колесах. Начинаю складывать в них свои вещи. В первую очередь документы и паспорт.

Забрав сумку с чемоданом, ставлю их в прихожей у двери, рядом с брошенными туфлями.

Силы покидают меня. Ноги подкашиваются. Я опускаюсь на диван в гостиной, в ту вмятину, которую оставил Саша. Обнимаю себя за плечи. Тело дрожит мелкой, неконтролируемой дрожью. Слез уже нет. Чувствую только усталость и холод, который идет изнутри.

Я сижу так, может, минуту десять. Смотрю в темноту, а потом на перевернутую фотографию в рамке.

Зачем оставаться? Бороться? Делить эту квартиру? Чтобы каждый день видеть этот диван, зеркало и… кровать? Чтобы дышать воздухом, пропитанным его предательством? Чтобы растить ребенка в месте, где каждый уголок кричит о лжи?

Нет.

Я встаю с места. Надеваю первое попавшееся под руку пальто из прихожей. Открываю дверь. Выкатываю чемодан, выношу сумку. А через пару минут хлопаю багажником машины. Металлический звук кажется невероятно громким в ночной тишине.

Сажусь за руль. Руки ледяные. Я снова завожу двигатель. На этот раз знаю, что не вернусь.

Бросаю последний взгляд на темный фасад дома, который был моим домом. В котором умерла моя любовь и началась новая, хрупкая жизнь.