Kitabı oxu: «Im Schatten des roten Stieres»

Sylvia Klinzmann

Im Schatten des roten Stieres

Historischer Roman

Zum Buch

Liebe, skrupellose Machtgier und Angst –

Willkommen in der Familie Borgia

Rom, 1497. Die schöne, wohlbehütete 15-jährige Alessia Bertorelli de Salvatierra verliebt sich unsterblich in den begabten Maler Giacomo, dem sie Modell sitzt. Die beiden wollen heiraten. Alessias Vater Alvaro ist ein bekannter Anwalt, der sich mit der Familie – nach der Flucht vor der Inquisition aus Spanien – in Rom ein neues Zuhause aufgebaut hat.

Doch die Vergangenheit holt ihn ein. Er ist der uneheliche Sohn des machtgierigen und vor nichts zurückschreckenden Rodrigo Borgia, der vor fünf Jahren zum Papst Alexander VI. gewählt wurde.

Und plötzlich erleben die Bertorellis hautnah, allen voran Alessia, was es bedeutet, Mitglied dieser skrupellosen Renaissancefamilie zu sein. Der Schatten des roten Stieres, das Wappenzeichens der Borgia, ist einfach überall.

Alessia muss um ihre Liebe kämpfen, sich gegen Intrigen, Unterdrückung und den brutalen Willen ihrer Verwandten wehren und wird trotzdem zum Spielball im politischen Machtgefüge der Borgia. Wem kann sie überhaupt noch vertrauen?

Das Buch ist eine Reise nach Italien Ende des 15. Jahrhunderts: Das Zeitalter von Da Vinci und Michelangelo – und Rodrigo Borgia und seiner machtgierigen Familie. Sein Regiment als Papst Alexander VI ging als das denkwürdigste Kapitel der katholischen Kirche in die Geschichte ein.

Ein ergreifender Roman voller Leidenschaft, Blut und Tränen und den Kampf um die große Liebe.

Inhalt

Zum Buch

Impressum

Widmung

Personenverzeichnis

Prolog

I. Teil: Im Vatikan (1497)

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

II. Teil: Florenz (1498)

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

III. Teil: In der Engelsburg (1498)

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

38. Kapitel

Epilog

Begriffserklärungen

Über die Autorin Sylvia Klinzmann

Zehn Fragen an … Sylvia Klinzmann

MAXIMUM

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Impressum

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das Recht der mechanischen, elektronischen oder fotografischen Vervielfältigung, der Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen, des Nachdrucks in Zeitschriften oder Zeitungen, des öffentlichen Vortrags, der Verfilmung oder Dramatisierung, der Übertragung durch Rundfunk, Fernsehen oder Video, auch einzelner Text- oder Bildteile.

Alle Akteure des Romans sind fiktiv, Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären rein zufällig und sind vom Autor nicht beabsichtigt.

Copyright © 2021 by Maximum Verlags GmbH

Hauptstraße 33

27299 Langwedel

www.maximum-verlag.de

1. Auflage 2021

Lektorat: Anna Hoffmann (Harper Collins/Books2read)

Korrektorat: Dr. Rainer Schöttle

Satz/Layout: Alin Mattfeldt

Covergestaltung: Alin Mattfeldt

E-Book: Mirjam Hecht

Druck: CPI – Clausen & Bosse, Leck

Made in Germany

ISBN 978-3-948346-26-3

Widmung

Für Papa.

Wo immer du auch jetzt sein magst. Ich weiß, du bist stolz auf mich.

Personenverzeichnis

Mit * gezeichnete Namen: Historisch verbürgte Personen

Familie Bertorelli de Salvatierra:

Alvaro Bertorelli: Anwalt, ehemaliger Sekretär der spanischen Königin Isabel von Kastilien

Lea Bertorelli: seine Gemahlin, ehemalige jüdische Hofstickerin Isabels von Kastilien

Alessia Bertorelli: Tochter von Lea und Alvaro

Aaron Bensinior/Bruder Horatio: Leas Bruder, ein ehemaliger Jude, der zum Christentum übergetreten ist

Anna: Dienerin im Hause Bertorelli

Sara: Köchin im Hause Bertorelli

Ricardo: Diener im Hause Bertorelli

Familie Borgia*:

Rodrigo Borgia: Papst Alexander VI.

Cesare Borgia: Papstsohn

Juan Borgia: Papstsohn

Lucrezia Borgia: Papsttochter

Jofré Borgia: jüngster Papstsohn

Sancia von Aragon: Gemahlin Jofrés

Adriana di Milo: Cousine des Papstes, Hausvorsteherin des päpstlichen Haushalts

Giulia Farnese Orsini: Geliebte des Papstes

Vanozza dei Cattanei: ehemalige Geliebte des Papstes und Mutter von Cesare, Juan, Jofré und Lucrezia

Weitere Personen:

Catalina de Mendoza/de Torralba: Nichte des spanischen Erzbischofs von Sevilla, Witwe des spanischen Herzogs Diego de Torralba

Bianca: Catalinas Dienerin

Carlo: Catalinas Diener

Giacomo di Luna: Maler und Alessias Geliebter

Pino Puccini: florentinischer Bildhauer, Giacomos Freund

Marco Carducci: Pinos Freund, der eine Künstlerwerkstatt in Florenz besitzt

Francesco Contarini: florentinischer Gönner Giacomos

Miguel Coralla/Michelotto*: Cesares rechte Hand

Johannes Burkhard*: Zeremonienmeister des Papstes

Fabio Carafa: römischer Adeliger, ein Freund Cesares

Piero degli Albizzi: florentinischer Adeliger, mit dem Alessia verheiratet wird

Giulio degli Albizzi: Pieros Bruder

Lorenzo Pisani: Pieros Kammerdiener

Chiara: Alessias Dienerin

Fausto: Folterknecht

Matteo: Folterknecht

Klosterbrüder:

Bruder Eugenio: Eremit, der Bruder Horatio gesund pflegt

Bruder Domenico: Prior des Klosters des Heiligen Estéban in der Estremadura

Bruder Matias: Abt des Mutterklosters in Sevilla

Tomás de Torquemada*: spanischer Großinquisitor

Girolamo Savonarola*: florentinischer Dominikanermönch, der in Florenz hingerichtet wird

Silvestre Maruffi: Dominikaner, der mit Savonarola hingerichtet wird

Domenico Buonvicini: Dominikaner, der mit Savonarola hingerichtet wird

Kardinal Isuagli*: Gouverneur Roms und Richter bei Alessias Gerichtsverhandlung

Pietro Menzi*: Bischof von Cesena, Hauptauditor bei der Gerichtsverhandlung

Prolog

Sevilla, Ebene von La Tablada, im Jahre des Herrn 1482

Der von Windböen gepeitschte Regen prasselte auf die Ebene von La Tablada vor den Stadttoren Sevillas nieder. Blitze, gefolgt von Donnerschlägen, erhellten die Szenerie und warfen ein gespenstisches Licht auf die sieben Scheiterhaufen, die wie schaurige Mahnmale in den Himmel hinaufragten. Die Feuer waren längst von den sintflutartigen Niederschlägen gelöscht worden. Nur das Zischen und Qualmen der nassen Holzstapel zeugte davon, dass sie zuvor lichterloh gebrannt hatten. Der Ort war bis auf einige wenige Familienangehörige der Delinquenten verlassen. Büttel, kirchliche Würdenträger und Schaulustige, die dem Hinrichtungsspektakel beigewohnt hatten, waren aus Angst zurück in die Stadt geflüchtet. Vor einem Unwetter, wie es Sevilla noch nie erlebt hatte. Als hätte Gott beschlossen, die Stadt und seine Einwohner für immer auszulöschen. Der Wind begann nachzulassen, doch noch immer goss es in Strömen.

Aaron Bensinior öffnete vorsichtig die Augen. Er musste ohnmächtig gewesen sein, denn er wusste nicht, wo er sich befand. Sein Verstand schien von einer Nebelschicht umhüllt zu sein, und ein brennender, alles durchdringender Schmerz ließ ihn keinen klaren Gedanken fassen. Er lag zusammengekauert auf dem schwelenden Scheiterhaufen. Der Rauch brannte in seinen Augen und erschwerte ihm das Atmen. Über ihm leuchteten Blitze am Himmel, und die mächtigen Donnerschläge ließen ihn zusammenzucken. Nur langsam lichteten sich die Nebelschwaden in seinem Gehirn, kehrte nach und nach die Erinnerung an die grausame Wirklichkeit zurück. Mit einem Mal sah er alles wieder deutlich vor sich: den Prozess, das gegen seine Schwester Lea und ihn gefällte Todesurteil und schließlich den Beginn des Autodafés. Mit schmerzverzerrtem Gesicht richtete sich der junge Jude auf und schaute an sich hinunter. Er war nackt, seine Beine, die Arme und der Oberkörper waren von Blasen überzogen. Sie brannten höllisch, obwohl die kühle Nässe des Regens Linderung zu verschaffen schien. Aaron berührte seinen Kopf. Dort, wo einmal üppige Locken sein schön geschnittenes Gesicht umrahmt hatten, fühlte er nun verkohlte Haarstoppel. Ich lebe, dachte er tapfer, nur das zählt! Alles andere ist unwichtig!

Er richtete seinen Blick nach links. Am Pfahl war niemand mehr angebunden. Wo ist Lea? Was ist mit ihr passiert? Tränen schossen in Aarons Augen. Ist ihr Körper von den Flammen verzehrt worden? Nein, das kann nicht sein! Ihr Scheiterhaufen – der letzte in der Reihe – war erst kurz vor Ausbruch des Unwetters angezündet worden. Es gab nur eine Möglichkeit – ihr musste die Flucht gelungen sein. Konnte Alvaro de Salvatierra, ihr christlicher Geliebter, die Hinrichtungsstelle rechtzeitig erreichen und Lea befreien? Aber warum hatten sie ihn dann zurückgelassen? Fragen über Fragen wirbelten dem jungen Mann durch den Kopf. Doch es blieb ihm keine Zeit, weiter darüber nachzudenken. Er musste den Ort des Grauens verlassen, bevor das Gewitter nachließ und die Büttel wieder zurückkamen.

Aaron glitt von dem Holzstapel hinunter und biss sich auf die Lippen, um nicht vor Schmerz aufzuschreien. Suchend blickte er sich um und hob schließlich einen starken Ast vom Boden auf, den die Flammen verschont hatten. Er würde ihm als Stock dienen. Vorsichtig machte er die ersten Schritte. Es tat weh, aber er konnte laufen.

Etwas weiter vorn kniete eine Frau weinend über einem schwelenden Holzstapel. Vielleicht hatte sie gesehen, was mit seiner Schwester geschehen war. Er blieb neben ihr stehen und berührte vorsichtig ihre Schulter, bevor er wieder seine Blöße bedeckte.

Die Frau sah zu ihm auf und stieß einen Schrei aus. „Jehova steh mir bei!“ Sie schlug die Hände vor ihr Gesicht.

„Bitte, gute Frau, fürchtet Euch nicht vor meinem Anblick. Ich weiß, die Flammen müssen mich schrecklich zugerichtet haben.“

Aaron schwankte vor Schwäche, sodass die Frau aufsprang und ihn stützte.

„An dem letzten Pfahl war meine Schwester angebunden. Sie ist verschwunden. Habt Ihr gesehen, ob sie jemand befreit hat?“ Aaron blickte die Frau hoffnungsvoll an.

Sie überlegte einen Augenblick. „Ich glaube, da waren zwei Männer. Einer trug etwas auf seinen Armen davon. Es könnte ein Mensch gewesen sein, vielleicht Eure Schwester. Mehr kann ich Euch nicht sagen.“ Sie begann zu schluchzen. „Ich habe versucht, meinen Gemahl zu retten. Aber es war zu spät.“ Sie ließ Aaron los und sank wieder vor dem Scheiterhaufen mit den Überresten ihres Mannes nieder.

„Danke. Möge Jehova Euch beistehen!“, murmelte Aaron. So schnell es ging, humpelte er über das Podest und stieg an dessen Ende die hölzernen Stufen hinunter. Er lehnte sich einen Moment lang an die Plattform, um durchzuatmen. Das Laufen strengte ihn mehr an, als er sich eingestehen wollte, und er spürte, wie trotz des Regens und der kühlen Witterung der Schweiß an seinem geschundenen Körper hinablief. Über den dunklen Himmel zuckten weiterhin Blitze. Er blickte sich um. Zu seiner Linken sah er die schwachen Umrisse der Stadtmauer von Sevilla, auf der anderen Seite breitete sich die Ebene aus, an deren Ende er einen kleinen Pinienhain ausmachen konnte. Er musste es schaffen, dorthin zu gelangen, um sich erst einmal zu verstecken.

Aaron holte tief Luft und lief los. Die Schmerzen raubten ihm fast den Verstand, sodass er ab und zu stehen blieb, um neuen Atem zu schöpfen. Er würde nicht aufgeben. Er musste weiterleben und herausfinden, was mit seiner Schwester geschehen war und warum sie ihn allein auf dem Scheiterhaufen zurückgelassen hatte. Aaron nahm all seine Kraft zusammen und zwang sich weiterzugehen. In jeder Faser seines Körpers spürte er nun den Schmerz. Selbst Gesicht und Kopfhaut brannten.

Der Regen hatte den Boden aufgeweicht. Immer wieder blieb der junge Mann im Morast stecken. Als er glaubte, keinen Schritt weiter gehen zu können, sah er endlich die Umrisse des Waldes vor sich. So rasch wie möglich lenkte er seine Schritte dorthin. Vielleicht konnte er sich im Schutz der Bäume ein wenig ausruhen.

Ein erneuter Blitz zuckte über den Himmel. Vor Schreck übersah er eine aus dem Boden ragende Wurzel, stolperte und schlug der Länge nach auf dem Waldboden hin. Er war nicht mehr in der Lage, sich aufzurichten. Seine Kräfte hatten ihn endgültig verlassen. Dann soll es so sein!, dachte er. Wenn Jehova es will, werde ich jetzt und hier meinen letzten Atemzug tun.

Das Rauschen in Aarons Kopf wurde immer stärker, bis er schließlich das Bewusstsein verlor. Er merkte nicht einmal mehr, wie sich ein Fuchs näherte und ihn neugierig beschnupperte.

Als Aaron diesmal wieder zu sich kam, spürte er, wie etwas Kühles über seine Stirn strich. Er öffnete die Augen und blickte in ein Gesicht, das er noch nie zuvor gesehen hatte. Stahlblaue, von Falten umrandete Augen musterten ihn freundlich; und ein lächelnder Mund entblößte schief stehende gelbliche Zähne. Ein grauer Haarkranz umrahmte das Gesicht des Mannes, der sich über Aaron beugte und mit einem feuchten Tuch dessen Stirn abtupfte.

„Endlich bist du aufgewacht. Wie fühlst du dich? Hast du Schmerzen?“

Der junge Mann nickte.

„Das wundert mich nicht. Dein Leib ist eine einzige große Wunde.“

Aaron berührte mit einer Hand seinen bandagierten Kopf. Dann blickte er an seinem Körper hinunter und entdeckte, dass dieser ebenfalls vollständig mit Leinentüchern umwickelt war. Er lag auf einer Strohpritsche, in deren Nähe ein Feuer brannte. Es spendete nicht nur Wärme, sondern war auch die einzige Lichtquelle. Im rötlichen Schein der Flammen erkannte Aaron, dass er sich in einer Höhle befand. Neben seinem eigenen Lager gab es auf der anderen Seite des Raumes eine zweite Schlafstelle. Links davon standen ein aus grobem Holz gezimmerter Tisch und ein Schemel, rechts ein Vorratsregal, über dem an einer Schnur befestigte, getrocknete Kräuterbündel hingen.

„Wo bin ich? Wer seid Ihr?“ Aaron versuchte sich aufzurichten, doch sofort durchzuckte ihn ein stechender Schmerz. Der Mönch drückte ihn sanft zurück.

„Du solltest dich nicht so viel bewegen, mein Junge“, sagte er, „sonst könnten deine Wunden wieder aufplatzen.“

Er zog sich den niedrigen Holzschemel heran, setzte sich neben Aaron und glättete die aus grobem Wollstoff gewebte Kutte, die um seine hagere Gestalt schlackerte. „Mein Name ist Eugenio. Ich habe vor einiger Zeit den Konvent des Heiligen Estéban verlassen, um hier oben in der Einsamkeit Gott näher zu sein. Zweimal im Jahr gehe ich nach Sevilla hinunter, besuche meine Brüder im Kloster und zelebriere gemeinsam mit ihnen die Messe. Ich bringe ihnen meine Heilkräuter und erhalte im Gegenzug Waren, die ich hier in der Wildnis nicht bekommen kann.“

Eugenio legte das feuchte Tuch beiseite.

„Es war dein Glück, mein Junge, dass ich dich ausgerechnet an jenem Tag fand, an dem ich aus Sevilla zurückkehrte. Du bist Jude, nicht wahr?“

Aaron blickte den Mönch ratlos an. Was war geschehen? Wieso lag er hier in dieser Höhle? Wer war er? Ein Jude? In seinem Kopf herrschte nichts als Leere.

„Ich … ich weiß nicht.“

„Als ich deinen Körper säuberte und deine Wunden versorgte, da fiel mir auf, dass du beschnitten bist. Außerdem weiß ich, dass einen Tag vor meiner Rückkehr in der Ebene von La Tablada ein großes Hinrichtungsspektakel veranstaltet wurde. In Anbetracht deiner vielen Brandwunden schloss ich daraus, dass du einer der verurteilten Juden sein musst. Aber sag, du kannst dich wirklich nicht entsinnen, was geschehen ist? Auch nicht, wie du heißt?“ Eugenio blickte mitleidig auf seinen Patienten.

Aaron versuchte, die verworrenen Gedanken zu ordnen, die in seinem Kopf herumschwirrten.

„Ich heiße Aaron, Aaron Bensinior“, brachte er schließlich hervor, „nein … ich, mein Name ist Miguel Calderon.“

„Also wie denn nun, Junge? Du kannst doch keine zwei Namen haben.“ Der Mönch blickte den Verletzten verwundert an.

„Aaron Bensinior ist mein jüdischer Name. Als wir die christliche Taufe erhielten, wurde aus Bensinior Calderon.“

„Du bist ein converso – ein Konvertit?“

Aaron nickte.

„Und warum hat man dich dann zum Tode verurteilt? Bist du in deine alten Glaubensregeln zurückverfallen?“

Der junge Mann schüttelte unverzüglich den Kopf. „Nein! Aber das hat man mir und meiner Schwester vorgeworfen, als man uns festnahm.“

Konnte er sich dem Klosterbruder anvertrauen oder würde ihn der Mönch zurück in das Inquisitionsgefängnis bringen? Aaron schloss für einen Moment die Lider und sah sich wieder mit Lea in dem mit dunklen Tüchern verhangenen Raum sitzen, den stechenden Blick des Inquisitors Tomás de Torquemada auf sich gerichtet. Dann erschien der Folterkeller vor seinem inneren Auge, die Streckbank, auf der ihn der Marterknecht festgebunden hatte. Er erschauderte. Es war, als spürte er wieder den Schmerz seiner gedehnten Glieder, hörte erneut den Schrei seiner Schwester, die alles mit ansehen musste.

Nein, er würde kein Wort über seine Vergangenheit verlieren. Er war Miguel Calderon, ein Neuchrist, der zu Unrecht von der Inquisition zum Tode verurteilt worden war.

„Wie lange bin ich schon hier?“, fragte er den Eremiten.

„Etwa zwei Wochen. Du bekamst hohes Fieber und bist die meiste Zeit ohne Bewusstsein gewesen. Doch nun genug geredet! Du musst dich ausruhen! Zuvor werde ich noch deine Verbände erneuern.“ Bruder Eugenio begann, die Leinentücher von Aarons Beinen abzunehmen. „Mach dir keine Sorgen! In ein paar Wochen bist du wieder hergestellt“, sprach er dem jungen Mann Mut zu. „Die Wunden heilen gut. Es werden allerdings Narben zurückbleiben.“

Neben der Pritsche stand ein Tontiegel. Der Mönch tauchte seine Finger hinein und strich die daran haften gebliebene fettige Paste auf die Wunden. Angewidert verzog Aaron das Gesicht.

„Was ist das? Es riecht ekelhaft.“

„Das mag schon sein, aber es hilft gut bei solchen Verbrennungen. Die Salbe wird aus Wacholder, ungesalzenem Schweineschmalz und Eiern zubereitet.“

Nach und nach wechselte Bruder Eugenio alle Verbände und bedeckte die Wunden dick mit der Pomade. Aarons Gesicht betupfte er mit Johanniskrautöl. Erschöpft schloss dieser die Augen. Das Gespräch mit seinem Wohltäter hatte ihn angestrengt. Sein letzter Gedanke, bevor ihn der Schlaf übermannte, galt der Zukunft.

Er musste herausfinden, was mit Lea geschehen war.

I. Teil: Im Vatikan (1497)

1. Kapitel

Rom, Italien, Januar 1497

Leise öffnete Alessia das große Holzportal und spähte nach draußen. Auf der Straße war niemand zu sehen. Das Mädchen hielt einen Moment inne und lauschte, ob im Haus auch niemand ihr Fortgehen bemerkt hatte. Alles blieb still; und so schlüpfte sie hinaus.

Schnellen Schrittes lief sie die Via Pelamantelli hinunter. Der warme Umhang, den sie über dem Samtkleid trug, und das Tuch, das ihre dunklen Locken bedeckte, sollten sie zum einen gegen die kühle Abendluft und zum anderen gegen neugierige Blicke schützen. Schließlich war es ungewöhnlich für ein junges Mädchen, zu solch später Stunde ohne Begleitung in den dunklen Gassen Roms unterwegs zu sein. Und in der Straße, in der ihr Wohnhaus und die Kanzlei ihres Vaters lagen, kannten viele Leute die hübsche Tochter des Advokaten Alvaro Bertorelli. Alessia fühlte sich unwohl, wenn sie darüber nachdachte, wer ihr des Nachts begegnen könnte. Aber sie wollte sich nicht von Ricardo, dem Diener ihrer Eltern, begleiten lassen, da sie befürchtete, er könne sie bei ihrem Vater verraten.

Bald darauf erreichte sie den Campo de’ Fiori. In einem der engen Gässchen, die von dort abzweigten, lag das Haus, das sie nun schon seit einigen Wochen heimlich aufsuchte. Wie jedes Mal, wenn sie den düsteren Platz überquerte, lief ihr ein Schauer über den Rücken. Der Campo war eine der öffentlichen Hinrichtungsstätten der Stadt. Hier hatten schon viele Verbrecher und Ketzer am Pranger gestanden und sogar am Galgen oder auf dem Scheiterhaufen ihr Leben verloren. Merkwürdigerweise hatten sich gerade dort Wirtshäuser und Garstuben angesammelt. Anscheinend gab es Menschen, die bei einem Krug Wein der Anblick der am Galgen baumelnden Gehenkten nicht zu stören schien. Auch an diesem Abend musste sich Alessia wieder laute Rufe und zweideutige Aufforderungen anhören, als sie, den Blick nach unten gerichtet, die Lokale schnellen Schrittes passierte.

Endlich erreichte sie ihr Ziel. Die Eingangstür des kleinen Hauses war wie üblich nicht verschlossen, und so betrat Alessia den dunklen Flur. Rasch stieg sie die Treppe hinauf bis unters Dach und klopfte an die Tür der Kammer. Diese wurde aufgerissen, eine Hand ergriff Alessias Arm und zog sie ins Innere.

„Endlich, cara mia! Ich habe schon gedacht, du kämest heute nicht mehr.“

Ein gut aussehender dunkelhaariger Jüngling schloss Alessia in seine Arme. Dann drückte er ihr zwei Küsse rechts und links auf die Wangen.

„Wie könnte ich diese Stunden mit dir versäumen wollen, Giacomo?“, erklärte Alessia freudestrahlend.

Sie zog das Tuch von ihren Locken und legte es zusammen mit dem Umhang über die Lehne eines Stuhles. „Wo doch unser Werk so kurz vor der Vollendung steht. Lass es mich anschauen!“

Sie ging zu einer großen Staffelei, die unter dem Dachfenster aufgebaut war und auf der eine Leinwand von außerordentlichem Ausmaß lehnte. Im Schein der vielen Kerzen, die Giacomo angezündet hatte, begutachtete sie das kurz vor der Fertigstellung stehende Gemälde. Es zeigte eine junge Frau in sitzender Position mit entblößtem Oberkörper. Das Mädchen wies die dunklen Locken und die katzenartigen grünen Augen Alessias auf. Die Mundwinkel waren zu einem leichten Lächeln nach oben verzogen, in die blassen Wangen zwei zierliche Grübchen eingegraben. Alessias Blick wanderte von dem schlanken weißen Hals über die wohlgeformten Schultern bis hinunter zu den spitz zulaufenden Brüsten mit den rosigen Knospen.

„Ich denke, noch ein oder zwei Sitzungen, dann sollte das Bild fertig sein“, bemerkte Giacomo, der hinter sie getreten war.

Ein Gefühl der Traurigkeit überkam Alessia bei dem Gedanken daran, dass sie bald keinen Grund mehr haben würde, den hübschen Maler mit den unschuldig dreinblickenden braunen Engelsaugen aufzusuchen. Sie hatte sich im Laufe der letzten Wochen in den jungen Künstler verliebt.

Giacomo di Luna stammte aus Urbino, wo er von seinem Vater in der Malerei unterrichtet worden war. Nach dessen Tod ging er nach Perugia, in die Lehre des Meisters Perugino. Und seit einem Jahr weilte er in Rom, in der Hoffnung, von den hiesigen Adeligen Aufträge zu bekommen, mit denen er sich über Wasser halten konnte. Alessia war ihm eines Tages auf der Piazza Navona begegnet. Giacomo hatte sie angesprochen, ob sie ihm nicht Modell sitzen wolle, und sie hatte eingewilligt.

„Mach dich bereit, cara mia, ich kann es kaum erwarten, mit der Arbeit zu beginnen!“

Als der junge Maler ihr bei ihrem ersten Besuch in seiner Kammer eröffnet hatte, sie mit entblößtem Oberkörper malen zu wollen, hatte sie sich zunächst geziert. Schließlich hatte sie sich noch nie vor einem Mann nackt gezeigt. Doch Giacomo war es mit einem schmelzenden Blick aus seinen braunen Augen gelungen, sie zu überzeugen. Trotzdem wusste sie vor Scham nicht, wo sie hinschauen sollte, als sie ihre Kleider abgelegt hatte. Giacomo hatte die peinliche Situation mit ein paar lustigen Geschichten aus seiner Zeit in Perugia überspielt und ihr so nach und nach die Scheu genommen. Ihre Sitzungen mussten allerdings im Geheimen stattfinden. Hätten Alessias Eltern gewusst, was sich in der kleinen Dachkammer abspielte, hätten sie ihre fünfzehnjährige Tochter gewiss in das nächstbeste Kloster gebracht. Da sie ihr nicht erlaubten, ohne Begleitung in die Stadt zu gehen, war es einfacher für das Mädchen, sich nachts, wenn alle schliefen, aus dem Haus zu schleichen.

Alessia nahm auf dem Stuhl Platz und zupfte das transparente Tuch, das auf ihrem Schoß lag, zurecht. Es musste jedes Mal möglichst genauso fallen wie am ersten Tag.

„Dreh dein Gesicht noch ein wenig nach rechts!“, wies Giacomo sie an. „Ja, so ist es gut.“

Prüfend betrachtete er zuerst sein Modell und lenkte den Blick danach wieder auf die Leinwand. Mit der linken Hand griff er nach der Palette und mit der rechten nach einem Pinsel aus dem neben ihm stehenden Tongefäß. Dann konzentrierte er sich auf seine Arbeit.

Alessia genoss es, ihn in aller Ruhe beobachten zu können, sein weich fallendes Haar, die von dichten Wimpern umrandeten Augen, seine schmalen Hände mit den feingliedrigen Fingern, die solch großartige Kunstwerke auf die Leinwände zu zaubern vermochten. Giacomo war nur ein wenig größer als sie selbst. Über seinen Beinkleidern trug er einen bis zu den Knien reichenden, weiten Kittel, der über und über mit bunten Farbflecken versehen war. Sollte Alessia ihm gestehen, was sie für ihn empfand? Fühlte er das Gleiche für sie? Bisher hatte er außer einiger tiefer Blicke noch keinerlei Andeutungen gemacht. Und wenn es so wäre, wie ginge es dann weiter? Würde ihre Liebe bestehen können? Was würden ihre Eltern dazu sagen? Alessia kannte deren eigene Liebesgeschichte zur Genüge. Ihre Mutter, eine jüdische Stickerin, liebte ihren Vater, den Sohn eines christlichen Marqués. In Spanien, wo die beiden geboren und aufgewachsen waren, war eine solche Liebe aussichtslos, ja sogar verboten gewesen. Trotz vieler Schwierigkeiten hatten sie schließlich zueinandergefunden. Sie waren zusammen aus Kastilien geflohen und hatten hier in Rom unter einem anderen Namen ein neues Leben begonnen. Wenigstens konnte Alessia somit darauf hoffen, dass ihre Eltern bei der Wahl eines Ehegatten für ihre Tochter ein gewisses Maß an Toleranz zeigen würden.

„Alessia!“, riss Giacomo sie aus ihren Gedanken. „Bitte konzentrier dich und verändere nicht ständig deinen Ausdruck!“

Unverzüglich erschien wieder das zart angedeutete Lächeln auf ihrem Gesicht, das Giacomo bereits auf der Leinwand festgehalten hatte.

Nach zwei Stunden konnte sie nicht mehr still sitzen. Immer wieder musste sie gähnen und fühlte sich trotz des Feuers, das im Kamin brannte, durchgefroren.

„Lass uns aufhören für heute, Giacomo!“, bat Alessia den Maler. „Ich bin müde, und mir ist kalt.“

„Nur noch einen kurzen Augenblick, cara!“ Giacomo schaute angestrengt auf die Leinwand und setzte einige weitere Pinselstriche. „So, das wär’s! Die Feinheiten kann ich nun ohne dich zu Ende bringen.“

Bei seinen Worten stockte Alessia der Atem. So rasch hätte sie nicht mit dem Ende gerechnet. Hatte er nicht zuvor gesagt, er würde noch ein oder zwei Sitzungen benötigen? Sie erhob sich und griff nach ihren Kleidern. Jetzt sag ihm, was du für ihn empfindest, es ist die letzte Gelegenheit!, vernahm sie eine innere Stimme. Doch sie konnte sich nicht überwinden, ihm ihre Gefühle zu offenbaren.

Nachdem sie sich angezogen hatte, bot ihr Giacomo noch einen heißen Würzwein an, den sie gern annahm.

„Was glaubst du, wirst du das Porträt schnell verkaufen können?“, fragte sie und trank einen Schluck des köstlichen Getränks.

„Ich hoffe es.“ Giacomo blickte ihr tief in die Augen, sodass ihr ein wohliger Schauder über den Rücken lief. „Das Gemälde eines solch bezaubernden Geschöpfes wird gewiss rasch einen Liebhaber finden.“ Er nahm ihre Hand in die seine und strich mit seinem Daumen zärtlich über ihre Haut.

Verlegen senkte Alessia die Lider.

„Ich kann dir jederzeit wieder Modell sitzen“, schlug sie ihm beflissentlich vor.

„Ja, das wäre schön. Wenn es so weit ist, schicke ich dir eine Nachricht.“

Sie leerte den Becher und erhob sich. „Ich sollte jetzt besser gehen. Es ist schon spät geworden.“

Wie sonst auch begleitete Giacomo das Mädchen auf deren Rückweg bis zu ihrem Haus, da er sie mitten in der Nacht nicht allein gehen lassen wollte. Es war kalt, und so gingen sie Arm in Arm, um sich gegenseitig zu wärmen. Alessia genoss es, dem jungen Maler so nah zu sein. Schon bald bogen sie in die Via Pelamantelli ein und erreichten das Haus, in dem die Familie Bertorelli seit vielen Jahren wohnte. Giacomo gab dem Mädchen noch einen Kuss, bevor er sich verabschiedete.

„Wir sehen uns bestimmt bald wieder!“, sagte er. „Ich lasse es dich wissen, wenn ich das Bild verkauft habe.“

„Gut, und denke daran, ich kann dir wieder Modell sitzen, wann immer du willst.“ Am besten schon morgen, fügte sie in Gedanken hinzu.

Eine kurze Berührung ihrer Hände, ein letzter Blick, dann drehte sich Giacomo um und lief die Straße hinunter.

Alessia betrat das Haus erst, als sie ihn nicht mehr sehen konnte. Eine Träne lief an ihrer Wange hinab und verlor sich in der Flut ihrer dunklen Locken, die weit bis über ihre Brust reichten.

Giacomo ging schnellen Schrittes zurück in Richtung des Campo de’ Fiori. Auch er war nicht gern nachts in den dunklen Straßen Roms unterwegs, in denen zu später Stunde nicht nur allerhand finsteres Gesindel herumstrolchte, sondern ab und zu sogar wilde Wölfe ihr Unwesen trieben.

„Dio mio“, stieß er hervor, als ihm plötzlich aus einer Nebengasse zwei sich jagende Katzen vor die Füße sprangen und er beinahe gestolpert wäre.

Erleichtert atmete er auf, als er sein Wohnhaus vor sich liegen sah, wo er kurz darauf die Dachkammer betrat. Er legte seinen Umhang ab und zündete Kerzen und Kienspan an. Nachdenklich blickte er auf den Stuhl, auf dem vor nicht allzu langer Zeit Alessia gesessen hatte. Es war ihm, als hinge der frische Verbenaduft, der dem Mädchen anhaftete, noch in der Luft. Traurigkeit überkam ihn, als er das Porträt betrachtete und ihm bewusst wurde, Alessia nun nicht mehr sehen zu können. Er vermisste sie schon jetzt, ihr Lächeln, der Anblick ihrer zarten Figur. Wenn er daran dachte, dass er, um überleben zu können, gezwungen sein würde, das Gemälde zu verkaufen und bald ein anderer Mann in den Genuss käme, es jeden Tag anschauen zu dürfen, verspürte er ein eifersüchtiges Ziehen. Habe ich mich in Alessia verliebt?, schoss es ihm durch den Kopf. Wenn er ehrlich war, musste er die Frage bejahen. Er konnte sich ohne Weiteres vorstellen, sein restliches Leben mit der jungen Frau zu verbringen. Ein schöner Traum. Doch die Wirklichkeit sah anders aus. Was hatte er dem Mädchen schon zu bieten? Er war zwar ein begabter, aber dennoch armer und unbekannter Maler, der in einer schäbigen Dachkammer lebte und zumeist nicht wusste, ob er die nächste Miete noch würde zahlen können. Alessia hingegen entstammte einem wohlhabenden Elternhaus. Ihr Vater war ein angesehener Advokat. Niemals würde er seine Tochter einem mittellosen Künstler zur Frau geben.

Giacomo seufzte und verlor sich in den blaugrünen Augen Alessias, die ihm aus dem Porträt entgegenblickten.

2. Kapitel

Rom, Porta Laterana, Januar 1497

Es versprach ein herrlicher Tag zu werden, als die Sonne am nächsten Morgen hinter dem Horizont hervortrat und die Ruinen längst vergangener Zeiten in rötliches Licht tauchte. Obwohl es noch früh war und eine der winterlichen Jahreszeit angemessene, kühle Temperatur herrschte, war Rom bereits zum Leben erwacht. Auf den Gassen tummelten sich Fußgänger, Eselskarren und die edlen Kutschen der Adeligen. Die Bürger waren auf dem Weg zur Porta Laterana, um der Ankunft Jofré Borgias und seiner Gemahlin Sancia von Aragon, einer unehelichen Tochter des neapolitanischen Königs Alfonso II., beizuwohnen. Jofré war der jüngste Sohn des regierenden Papstes und lebte seit seiner Hochzeit mit Sancia in Neapel.

Auch die Familie Bertorelli wollte sich die bevorstehende Prozession nicht entgehen lassen. Alessias Mutter konnte ihre Tochter am Morgen nur mit viel Überredungskunst zu dem bevorstehenden Ausflug bewegen. Deren verquollene rote Augen waren ihr dabei nicht entgangen. Irgendetwas musste vorgefallen sein. Sie beschloss, Alessia in einem geeigneten Moment darauf anzusprechen.

Als sie an der Piazza del Laterano ankamen, hatte sich dort bereits eine große Anzahl Schaulustiger versammelt. Ein Stimmenwirrwarr, das an das Summen von Bienen erinnerte, erfüllte die Luft, und von überallher drang der Essensgeruch der auf die Schnelle aufgestellten Garküchen und Verkaufsstände.

„Hat der Papst eigentlich außer Jofré, Lucrezia und Cesare noch mehr Kinder?“, fragte Alessia.

Der Spaziergang an der frischen Luft tat ihr gut. Auf ihren blassen Wangen zeigte sich wieder ein Hauch von Farbe. Das Mädchen war ein Ebenbild seiner Mutter. Allerdings war Leas Haar bereits von Silberfäden durchzogen, um ihre Augen und den herzförmigen Mund hatten sich Fältchen eingegraben.

„Ja, da sind Juan, der eine Spanierin geheiratet hat, und noch zwei oder drei Ältere, die bereits gestorben sind“, antwortete Lea.

„Ich dachte immer, Kleriker dürften keine Kinder haben“, fuhr Alessia fort.

Wie ihre Mutter trug sie ein Samtkleid nach der neuesten Mode, mit angenestelten, geschlitzten Ärmeln und einem eng sitzenden Mieder, aus dem ein fein gefälteltes Leinenhemd hervorlugte, darüber einen pelzverbrämten Umhang.

„Das dürfen sie auch eigentlich nicht“, mischte sich nun Alvaro Bertorelli in das Gespräch ein. „Aber die hohen Herren geben ihre Söhne und Töchter als ihre Neffen oder Nichten aus. Alexander nicht, er hat all seine Kinder anerkannt.“

„Und wer ist die Mutter der Papstkinder? Lebt sie mit ihnen im Vatikan?“ Alessia wurde des Fragens nicht müde.

„Vannozza dei Cattanei, die Mutter von Juan, Cesare, Jofré und Lucrezia wohnt in einem Haus in der Stadt, nicht im Vatikan“, klärte Alvaro seine Tochter auf. „Dort lebt die augenblickliche Mätresse des Heiligen Vaters, Giulia Farnese-Orsini. Sie ist mit dem Sohn einer Cousine des Papstes verheiratet. Und nun genug gefragt, piccolina! Die Prozession muss jeden Moment ankommen.“

Alvaro legte den Arm um seine Tochter und küsste sie auf die Wange.

Alessia lächelte und lenkte ihren Blick auf einige Gaukler, die die wartende Menge mit Kunststücken unterhielten. Sie konnte gar nicht so schnell schauen, wie die bunten Bälle und Keulen der Jongleure durch die Luft flogen.

„Hoffentlich müssen wir nicht mehr zu lange warten, ich bin durchgefroren.“ Lea zog sich ihren Umhang fester um den Körper. „Da vorn ist ein Essensstand. Ich werde uns ein paar Leckerbissen besorgen. Der köstliche Geruch verfolgt mich schon die ganze Zeit über.“

„Gute Idee!“, murmelte Alvaro und schaute seiner Gemahlin nach.

Fröstelnd rieb er seine kalten Hände aneinander. Mittlerweile bereute er es, seinen warmen, pelzgefütterten Umhang zu Hause gelassen zu haben. Das helle Brokatwams, das er über seinen braunen Beinkleidern trug, sah zwar edel aus, bot aber kaum Schutz vor dem kühlen Wind.

Kurz darauf kam Lea mit einer Handvoll dampfender Küchlein zurück. Gerade, als sie das köstliche Gebäck verspeist hatten, ertönten die ersten Fanfarenstöße, die die Ankunft des päpstlichen Empfangskomitees ankündigten. Vorneweg marschierten zwei Herolde, die die Wappen der Borgia und des Neapolitanischen Königshauses trugen. Ihnen folgten die in Purpur gewandeten Vertreter der Kardinalshaushalte, die Kommandeure der Vatikansgarde mit zweihundert Mann sowie die Gesandten Spaniens, Mailands, Neapels, Venedigs und des Heiligen Römischen Reiches, allesamt in Seide und Brokat gekleidet. Am Schluss der langen Kavalkade ritt Lucrezia Borgia auf einem prächtig geschmückten Pferd, um ihren Bruder und ihre Schwägerin persönlich in Empfang zu nehmen. Schon von Weitem leuchtete ihr Wahrzeichen, der grasende rote Stier auf goldenem Untergrund – das Symbol der päpstlichen Familie.

„Ist sie nicht wunderschön, Mama?“, rief Alessia, als sie Lucrezia erblickte. „Schau nur, diese glänzenden blonden Locken und die glitzernden Edelsteine auf ihrem Kleid!“

Lea blickte versonnen auf die kostbar gekleidete Papsttochter, die mittlerweile an den Anfang des Zuges geritten war.

„Mama, hast du nicht gehört, was ich gesagt habe?“ Alessia stupste ihre Mutter in die Seite.

„Was? Oh, eh, ja, sie ist wirklich eine Schönheit“, antwortete Lea.

Für einen Augenblick war es nicht Lucrezia gewesen, die sie dort auf dem feurigen Araberhengst gesehen hatte, sondern eine andere, ebenso stolze junge Frau mit kupferfarbenen langen Locken, in ein weißes, mit Löwen und Türmen besticktes Brokatkleid gehüllt – Isabel von Kastilien. Lea hatte sie einst bei einer Prozession durch Toledo bewundert. Wie immer, wenn sie an Spanien dachte, erfüllte Lea eine leise Wehmut. Obwohl sie viel gelitten hatte, blieb es dennoch das Land, in dem sie geboren und aufgewachsen war, wo ihre Familie begraben lag und sie Alvaro kennengelernt hatte.

„Kein Wunder, dass sie so prachtvoll gekleidet ist“, fuhr Alessia fort. „Bestimmt will Lucrezia ihre Schwägerin übertrumpfen.“

„Alessia! Mäßige deinen Ton!“, rügte Alvaro seine Tochter mit strenger Miene, auch wenn er ihr im Geheimen zustimmen musste. Wahrscheinlich fürchtete die Tochter des Papstes um die Gunst ihres Vaters, der, wie jedermann wusste, dem weiblichen Geschlecht sehr zugeneigt war. Seine Mätresse Julia Farnese war nicht viel älter als Lucrezia selbst.

Plötzlich ertönten Rufe von allen Seiten: „Da sind sie! Sie kommen!“

Und tatsächlich war der sich nähernde Reisezug des Papstsohnes und seiner Gemahlin auf der anderen Seite des Stadttores zu sehen. Jofré und Sancia führten den Tross hoch zu Pferde an. Danach folgten die Gruppe ihrer Diener und dahinter die achtundzwanzig Maultiere, die mit ihrem Gepäck beladen waren. Sogar Narren und Zwerge befanden sich in ihrem Gefolge.

Die Gemahlin des Papstsohnes war ebenso wie ihre Schwägerin auf das Kostbarste gekleidet. Sie trug ein Gewand aus karmesinrotem Brokat, dessen Mieder über und über mit Perlen bestickt war, und einen mit Fell gefütterten Umhang. Auf ihrem dunklen Haar, das ihr bis zur Taille hinabreichte, saß ein goldenes Diadem. In ihrem Gesicht dominierten die großen dunkelbraunen Augen und lenkten von der leicht gebogenen Nase ab. Ihr Lächeln ließ sie strahlen. Der nicht minder festlich gekleidete Jofré Borgia wirkte neben seiner reifen, einige Jahre älteren Gemahlin unscheinbar.

Die Zuschauermenge beobachtete neugierig, wie sich das Paar und Lucrezia begrüßten. Die Papsttochter umarmte zuerst ihren Bruder, bevor sie Sancia rechts und links auf die Wangen küsste. Applaus und Jubelrufe schallten über den Platz.

„Wie sie sich beäugen, wie zwei lauernde Tiger“, sagte neben den Bertorelli eine Frau zu ihrem Mann.

„Was glaubst du, wer wird den Kampf um die Vormachtstellung in der Gunst des Papstes gewinnen?“

„Die Neapolitanerin hat gute Chancen“, antwortete der Angesprochene. „Sie ist jung und schön. Bestimmt wird sie auch Cesare und Juan nicht kalt lassen. Armer Jofré, es wird nicht leicht für ihn werden.“

Die jungen Borgia saßen wieder auf ihren Pferden auf. Der Zug, der nun doppelt so lang war, begann, sich langsam auf der Via Lata in Richtung Vatikan voranzubewegen. Viele der Schaulustigen schlossen sich an. Sie wollten keinesfalls die Ankunft des Paares im Vatikan und seine Begrüßung durch den Papst und Cesare verpassen.

Alvaro und seine Familie hingegen machten sich auf den Heimweg. Der Advokat hatte noch in seiner Kanzlei zu tun. Er vertrat einen neuen Klienten und musste sich in den Fall einarbeiten.

Allerdings kamen die drei nur langsam vorwärts, da sie zunächst den gleichen Weg wie die Kavalkade zurücklegen mussten. Sie wohnten am südlichen Rand des Stadtteils Regola, dort, wo dieser in das Sant’Angelo-Viertel überging, Es war Leas Wunsch gewesen, in der Nähe ihrer Glaubensgenossen zu wohnen, damit sie, wann immer es ihr möglich war, ihre jüdischen Freunde besuchen konnte. Auch wenn die Juden in Italien noch ein unbehelligtes Dasein fristen durften, hatte Alvaro bei ihrer Ankunft, vierzehn Jahre zuvor, seine Frau davon überzeugt, nach außen hin als Christin zu leben, obgleich Lea im Herzen ihrem Glauben treu geblieben war. In Kastilien war das Leben durch die von Königin Isabel und König Fernando eingeführte Inquisition für Juden und besonders für Konvertiten immer gefährlicher geworden. Lea hatte dies auf schmerzlichste Weise am eigenen Leibe erfahren müssen.

An der Ponte San Angelo überquerten die Prozession und das mitlaufende Volk den Tiber. Somit war der Weg für Alvaro und seine Familie wieder frei, und sie erreichten bald darauf ihr Heim in der Via Pelamantelli, ein stattliches, mehrstöckiges Gebäude mit einer Loggia auf der Vorderseite. Den großzügigen Innenhof hatte Lea, ähnlich den spanischen Patios ihrer Heimat, mit üppigen Pflanzen ausgestattet. Im Erdgeschoss befand sich Alvaros Kanzlei. Er hatte damals nach ihrer Ankunft in Rom ein Studium des Rechts absolviert und sich in all den Jahren einen Namen als Anwalt unter den römischen Bürgern gemacht. Mittlerweile zählte er die vornehmsten Adelsfamilien zu seinen Klienten.

Da er noch einiges aufzuarbeiten hatte, zog sich Alvaro in seine Kanzlei zurück, jedoch nicht, ohne seiner Frau noch einen Kuss auf die Stirn zu hauchen. „Ruhe dich ein wenig aus, meine Liebe!“, riet er ihr. „Es war ein anstrengender Marsch.“

„Du solltest das Gleiche tun, Alvaro! Du arbeitest zu viel!“ Lea strich ihrem Mann über den Arm.

„Mach dir um mich keine Sorgen! Wir sehen uns später beim Abendessen.“ Er winkte Lea und Alessia noch einmal zu, bevor sie im Eingang neben der Kanzlei verschwanden.

Erst jetzt bemerkte Alessias Mutter, dass sie sich in der Tat sehr erschöpft fühlte.

„Ich werde den Rat deines Vaters befolgen und mich eine Weile in meiner Schlafkammer ausruhen.“

Sie umarmte ihre Tochter kurz und zog sich zurück.

Alessia setzte sich in die Wohnstube vor den Kamin und nahm eine Stickerei zur Hand. Sie war sehr geschickt darin, zumal sie in ihrer Mutter eine exzellente Lehrerin hatte. Während sie mit einem rot glänzenden Seidenfaden an den Blüten einer Rosenranke arbeitete, wanderten ihre Gedanken zu Giacomo. Sie musste irgendeine Möglichkeit finden, den jungen Maler bald wiederzusehen.

Sollte sie ihm vielleicht doch beichten, dass sie ihn liebte? Sie konnte ihm ebenfalls nicht gleichgültig sein, das hatte sie während der letzten Wochen an seinen Blicken und den wie zufällig erscheinenden Berührungen bemerkt.

Sollte sie mit ihrer Mutter über ihre Gefühle für ihn sprechen? Vielleicht konnte Lea ihr einen Rat geben. Zumindest würde sie die Lage ihrer Tochter verstehen, hatte sie doch einst selbst um eine ausweglose Liebe gekämpft und gewonnen. Alessia lauschte nur zu gern den Geschichten ihrer Mutter aus deren Vergangenheit: Wie Alessias Großvater seine Tochter, nachdem er erfahren hatte, dass sie einen Christen liebte, einem jüdischen Weinhändler versprach und Lea immer wieder Gründe fand, die Hochzeit aufzuschieben. Wie sie schließlich am Hof Königin Isabels, wo Lea einen Wandbehang mit den Bildnissen der Infanten anfertigen sollte, Alvaro wieder begegnete. Er war mittlerweile zum königlichen Sekretär ernannt worden. Durch die Intrige einer in Alvaro verliebten Hofdame waren Lea und ihr Bruder Aaron in die Fänge der Inquisition geraten.

Erst in Rom hatte die Familie endlich den lang ersehnten Frieden gefunden.

Alessia öffnete die kleine Holzkiste, die neben ihr auf dem Tischchen stand, und entnahm ihr einen Strang grünes Seidengarn. Ja, sie war zufrieden mit ihrem Leben, einzig die Tatsache, dass sie keine Geschwister hatte, stimmte das Mädchen hin und wieder traurig. Aber nach ihrer eigenen schweren Geburt hatte Gott ihren Eltern keine weiteren Kinder mehr geschenkt.

Bevor Alessia den grünen Faden durch das feine Nadelöhr fädelte und sich danach den Blättern der Rosenranke widmete, erhob sie sich und legte noch zwei Holzscheite auf das Kaminfeuer. Die Flammen verbreiteten eine angenehme Wärme im Raum. Ein Blick durch das gegenüberliegende, bis zum Boden reichende Fenster verriet ihr, dass es bereits zu dämmern begann. Während Alessias Gedanken in die Vergangenheit abgetaucht waren, war die Zeit rasch vergangen. Ob ihre Mutter immer noch schlief? Sie beschloss, nach Lea zu schauen, um sie gegebenenfalls zu wecken, damit sie mit Sara, der Köchin, alles Erforderliche für das Abendessen besprechen konnten. Gewiss würde auch ihr Vater bald aus der Kanzlei nach oben in die Wohngemächer kommen.

Alessia legte ihre Stickarbeit auf den Tisch, verließ den Raum und stieg die Treppe zur dritten Etage hinauf. Bereits vor der Schlafkammer ihrer Eltern vernahm sie die angstvollen Schreie ihrer Mutter. Sie öffnete die Tür. Lea warf sich unruhig auf der Bettstatt hin und her.

„Mama, wach auf!“ Alessia setzte sich auf die Bettkante und berührte ihre Mutter sanft an der Schulter. Langsam kam Lea zu sich und blickte ihre Tochter verwirrt an.

„Schon wieder ein schlechter Traum, Mama?“, seufzte Alessia. „Wird dich denn die Vergangenheit nie in Ruhe lassen?“

Lea zuckte hilflos mit den Schultern und setzte sich auf.

„Was hat dich diesmal gequält?“ Alessia ergriff die Hand ihrer Mutter und drückte sie.

„Ich habe geträumt, ich wäre in Sevilla, in diesem scheußlichen Inquisitionskerker. Es war so kalt und dunkel.“ Lea räusperte sich. „Ich lag wieder auf diesem schimmeligen, stinkenden Stroh und musste mich ständig übergeben, wohl auch, weil ich bereits mit dir schwanger ging. Aber dann kam dieser schreckliche Aufseher, der mir immer das Essen brachte, eine wässrige übel riechende Suppe. Er sagte mir, wenn ich nett zu ihm wäre, würde er mir ein Stück Fleisch und Kerzen bringen.“ Lea schüttelte sich bei dem Gedanken an den grobschlächtigen ungewaschenen Kerl, der ihr seinen fauligen Atem ins Gesicht geblasen hatte. „Als ich mich weigerte und ihm sagte, er solle sich zum Teufel scheren, da hat er …“ Lea brach ab, als ihr erneut die Tränen über die Wangen liefen.

„Es war ein Traum. Denk nicht mehr daran! Das alles liegt lange zurück.“ Mit einer zärtlichen Geste wischte Alessia ihrer Mutter die Tränen ab. „Komm, lass uns hinuntergehen! Papa wird bald zum Abendessen kommen.“

Üblicherweise nahm die Familie die cena, das letzte Mahl des Tages, gemeinsam ein. Mittags war das nicht immer möglich, da Alvaro oft in der Kanzlei oder im Gericht zu tun hatte. So versammelten sich die Bertorelli auch an diesem Abend an der langen Tafel in dem nur für die Mahlzeiten genutzten Zimmer. Sie unterhielten sich über die Prozession, während ihr Diener Ricardo die Speisen auftrug, die auf der großen, stets mit einer Vase mit frischen Schnittblumen geschmückten Anrichte bereitstanden. Die Fenster, die dem Raum Helligkeit spendeten, wurden von Vorhängen eingerahmt, dessen beigefarbener Stoff zu den mit Brokat bezogenen Stühlen passte. Bunte Wandbilder, die Lea im Laufe der Jahre angefertigt hatte, schmückten die holzvertäfelten Wände. Da Lea in ihrem Haus wieder nach den mosaischen Regeln lebte, hatten sie eine ehemalige Jüdin als Köchin eingestellt, die für Lea koschere Speisen zubereitete. Alvaro hatte jedoch darauf bestanden, Alessia katholisch zu erziehen, später aber Leas Drängen nachgegeben, ihrer Tochter zumindest den jüdischen Glauben näherbringen zu dürfen. So kam es, dass Alessia ihre Mutter des Öfteren in das Judenviertel nach Sant’Angelo begleitete, wo sie zusammen mit Freunden jüdischen Festlichkeiten beiwohnten.

Als die Familie schließlich beim Dessert angelangt war, betrat eine Dienerin das Zimmer.

„Signor Avocato“, wandte sie sich an den Hausherrn. „Am Haupttor bittet ein Bote um Einlass. Er sagt, er hätte eine dringende Nachricht für Euch aus Spanien.“

Alvaro und Lea blickten sich überrascht an. „Aus Spanien?“ Lea zog skeptisch eine Augenbraue nach oben.

Außer Alvaros Eltern und seinen Brüdern, die immer noch in Toledo lebten, wusste niemand von ihrem Aufenthaltsort in Rom.

„Der Mann kann nur im Auftrag meiner Familie gekommen sein“, überlegte Alvaro. „Hoffentlich ist nichts passiert. Lass ihn eintreten, Anna und führe ihn in die Küche!“, forderte er die Dienerin auf. „Sara soll ihm dort etwas zu essen und zu trinken geben! Ich komme gleich nach.“

„Sehr wohl, Signor Avocato.“ Anna knickste und wandte sich zum Gehen.

„Nein, warte! Ich komme sofort mit und rede selbst mit dem Mann.“ Alvaro erhob sich und verließ zusammen mit Anna den Raum.

Der Bote wartete noch immer vor dem Tor, als Alvaro ihn kurz darauf ansprach.

„Ihr habt eine Nachricht für mich?“

„Ja, für Don Alvaro de Salvatierra von Don Pedro de Salvatierra aus Toledo“, antwortete der Bote und überreichte Alvaro einen versiegelten Brief und ein mit Intarsien verziertes verschlossenes Holzkästchen.

„Vielen Dank. Anna wird Euch in die Küche führen! Dort bekommt Ihr etwas zu essen und zu trinken, und wenn Ihr wollt, könnt Ihr im Haus übernachten“, schlug Alvaro dem Mann vor, der dieses großzügige Angebot dankend annahm und Anna ins Innere des Hauses folgte.

Alvaro blieb noch einen Augenblick vor der Tür stehen und betrachtete nachdenklich den Brief und das Kästchen. Er kehrte nicht ins Speisezimmer zu seiner Familie zurück, sondern begab sich unmittelbar in die Bibliothek. Dort nahm er an seinem Schreibtisch Platz und öffnete als Erstes den Brief. Er erkannte sofort die kleine, eng gesetzte Schrift seines Vaters und begann zu lesen:

Valladolid, den 28. Dezember, anno domini 1496

Mein lieber Sohn,

ich muss Dir leider eine traurige Nachricht übermitteln. Gestern Nacht ist Deine Mutter von uns gegangen. Sie lag schon seit einiger Zeit krank danieder, und so ist mein einziger Trost, dass Gottes Heimholung für sie selbst eine Erlösung gewesen sein muss. Für uns, die wir hier auf Erden zurückgeblieben sind, ist der Verlust jedoch umso schlimmer.

Mein lieber Alvaro, bevor Deine Mutter ihren letzten Atemzug tat, musste ich ihr versprechen, Dir dieses versiegelte Kästchen zukommen zu lassen, was, wenn Du diese Zeilen liest, geschehen ist. Sie konnte mir leider nicht mehr erklären, was sich darin verbirgt, und so hoffe ich, Du wirst es mir irgendwann erzählen.

Alvaro, mein sehnlichster Wunsch wäre, Dich noch einmal zu sehen, bevor auch ich das Zeitliche segnen werde. Doch ich glaube nicht, dass Gott mir diese Gnade gewähren wird. Ich fühle, wie meine Kräfte von Tag zu Tag nachlassen.

Ich hoffe, Dir und Deiner Familie geht es gut, und Ihr könnt in Frieden leben. Sei gegrüßt von Deinen Brüdern und Deinem dich liebenden, trauernden Vater

Pedro, Marqués de Salvatierra

Langsam ließ Alvaro den Papierbogen auf das Schreibpult sinken. Während ihm Tränen über die Wangen liefen, erschien ihm das Bild seiner Mutter, ihre gütigen braunen Augen auf sich gerichtet, so wie er sie vor vielen Jahren zum letzten Mal gesehen hatte. Er war der jüngste der drei Brüder und hatte immer ein besonders inniges Verhältnis zu seiner Mutter gehabt. Alvaro glaubte, ihre kühle Hand auf seiner Schulter zu spüren, eine Geste, mit der sie ihn oft während der hitzigen Diskussionen mit seinem Vater zu beschwichtigen versucht hatte. Er verspürte ein Gefühl der Wut in seinem Inneren. Warum hatte ihm Pedro nicht früher geschrieben, dass seine Mutter krank war? Wenn er es gewusst hätte, hätte er nach Toledo reisen und sie noch einmal sehen können. Alvaro wischte sich über die Augen und lenkte seine Aufmerksamkeit nun auf das vergoldete Kästchen. Es war verschlossen, nur mithilfe eines Dolches, den der Advokat aus einer Schublade seines Sekretärs hervorholte, gelang es ihm, das Vermächtnis seiner Mutter zu öffnen. An der Innenseite des Deckels war ein kleiner Spiegel befestigt, das Kästchen selbst mit dunklem Samt ausgeschlagen. Als Erstes sah Alvaro einen Ring. Vorsichtig nahm er das Schmuckstück in die Hand und betrachtete es eingehend. Es war aus Gold gefertigt, mit einem eingravierten Stier, in dessen Auge ein Rubin funkelte. Außer dem Ring kamen noch zwei weitere versiegelte Briefe zum Vorschein. Der eine war mit dem Namen Rodrigo Borgia versehen, der andere war an Alvaro selbst adressiert. Diesen nahm er als Erstes zur Hand und brach hastig das Siegel auf. Sofort erkannte er, dass seine Mutter den Brief verfasst hatte, und so kamen ihm erneut die Tränen. Alles um sich herum vergessend, begann er zu lesen.

3. Kapitel

Im Vatikan

Langsam näherte sich die Prozession mit Lucrezia, Sancia und Jofré dem Vatikan. An der Engelsburg, dem einstigen Mausoleum Kaiser Hadrians, das nun den Päpsten bei Gefahr als befestigter Zufluchtsort diente, überquerte der Tross den Tiber. Schon von Weitem war der riesige, Schwert schwingende Engel auf dem Dach zu erkennen gewesen. Die Bauarbeiten, die Papst Alexander an der Festung in Auftrag gegeben hatte, standen kurz vor der Fertigstellung. Eine Weile zog das Gefolge am Ufer des stinkenden Flusses entlang, passierte das Borgo-Viertel und erreichte den Petersplatz. Auch hier hatte Alexander seit seinem Amtsantritt einige Verbesserungsarbeiten durchgeführt. Er hatte den vormals ansteigenden, löcherigen Platz begradigen und mit Pflastersteinen versehen lassen sowie den von Innozenz VIII. begonnenen Marmorbrunnen vollendet.

Alexander und Cesare standen hinter einem Fenster der päpstlichen Gemächer in der Curia Superiore und betrachteten den Zug der Neuankömmlinge. Das Herz des Papstes schlug vor Aufregung schneller, als er endlich Jofré entdeckte. Das dunkel gelockte Weib, das zwischen seinem Sohn und Lucrezia ritt, musste seine Schwiegertochter sein. Dem Papst gefiel, was er sah. Er spürte, wie sich sein Phallus regte. Obwohl er die Sechzig bereits überschritten hatte, war der Heilige Vater nach wie vor dem weiblichen Geschlecht zugetan. Er war immer noch eine stattliche Erscheinung, zwar etwas korpulenter, aber groß gewachsen, mit braunen Augen und vollen Lippen. Einzig das fliehende Kinn und die gebogene Nase trübten sein Schönheitsbild.

„Cesare, komm, lass uns hinuntergehen und die Ankömmlinge begrüßen!“, forderte er seinen Sohn auf.

Cesare blieb am Fenster stehen und betrachtete ebenfalls die Frau seines Bruders. Wie konnte es nur sein, dass der unscheinbare Jofré, der gerade einmal fünfzehn Lenze zählte, solch ein Rasseweib hatte heiraten dürfen?

Er strich sich eine Strähne seines schulterlangen rotbraunen Haares aus dem Gesicht. Der zum Erzbischof von Valencia ernannte junge Mann, der bereits einen Kardinalshut besaß, war von auffallendem Äußeren, hoch gewachsen und muskulös. Sein längliches Gesicht trug die fein gezeichneten Züge seiner Mutter Vannozza dei Cattanei: mandelförmige braune Augen und eine lange Nase mit einem hohen Rücken. Seine Tonsur war so klein, dass man sie kaum bemerkte.

Seine kirchliche Laufbahn bedeutete Cesare gar nichts. Viel lieber hätte er sich wie sein Bruder Juan der Kriegsführung gewidmet. Darin lag seine wahre Leidenschaft.

Cesare löste den Blick von der Neapolitanerin, strich die rote Kardinalsrobe glatt, in die er sich seinem Vater zuliebe gehüllt hatte, und folgte Alexander nach unten. Dieser begrüßte bereits überschwänglich Sancia und Jofré. Lucrezia wiederum betrachtete die Szene mit ernster Miene, wie Cesare feststellte. Wahrscheinlich war auch ihr das glänzende Aufblitzen in den Augen ihres Vaters aufgefallen, als er Sancia in die Arme schloss, nachdem sie seinen Amtsring, den sogenannten Fischerring, geküsst hatte.

„Na Schwester, jetzt bekommst du eine Mitstreiterin in der Gunstzuweisung unseres Vaters“, flüsterte Cesare Lucrezia ins Ohr.

„Das glaube ich kaum“, erwiderte sie hochnäsig. „Und du solltest daran denken, dass sie auch für dich eine verbotene Frucht ist. Sie ist die Frau unseres Bruders!“

„Wir werden sehen, liebe Lucrezia, wir werden sehen!“, sagte er und erntete dafür einen bösen Blick von seiner Schwester.

Der Papst drehte sich zu Cesare um und stellte ihm Sancia vor. Mit aufrechtem, alles andere als schüchtern zu nennendem Blick betrachtete Jofrés Gemahlin ihren Schwager, bevor dieser sich hinabbeugte und sie rechts und links auf die Wangen küsste.

Die Gruppe hatte vor den Stufen der Peterskirche angehalten, zu deren Seiten je eine große Statue der Apostel Petrus und Paulus aufgestellt war. Sancia betrachtete das christliche Gotteshaus und konnte eine gewisse Enttäuschung nicht verbergen. Grau und vernachlässigt ragte das Gebäude in die Höhe, der Campanile, der Glockenturm, schien dem Einsturz nahe zu sein.

„Sieh, mein Kind, dort hinten werdet ihr wohnen“, wandte sich der Papst an Sancia und zeigte auf Santa Maria in Portico, einen links an die Kirchenmauer anschließenden Palast, der im ersten Stock eine Loggia aufwies. Dort lebten Lucrezia, Adriana di Milo, die dem Frauenhaushalt vorstehende Cousine des Papstes, und Alexanders Geliebte Giulia Farnese-Orsini.

„Dann seid ihr ganz in meiner Nähe. Heute Abend werde ich euch mit einem Festmahl in meinen privaten Gemächern willkommen heißen.“

„Ich freue mich schon darauf, Eure Heiligkeit. Ich würde mich nur vorab gern ein wenig ausruhen, die Reise war beschwerlich“, antwortete Sancia.

„Aber natürlich, mein Kind. Lucrezia wird euch eure Gemächer zeigen.“ Der Papst griff nach Sancias Arm und zog sie an sich. „Ach wie herrlich ist es, nun von zwei so schönen Töchtern umgeben zu sein.“

Zum Glück bemerkte Alexander die tödlichen Blitze nicht, die aus den Augen seiner Tochter schossen.

Einige Stunden später versammelte sich die päpstliche Familie zusammen mit Giulia und Adriana di Milo zur cena in der Sala dei Santi, dem Saal der Heiligen. Der Pontifex saß am Kopfende des langen Tisches und schaute zufrieden auf seine Lieben. Sancia und Lucrezia, mit kostbaren Gewändern angetan, hatten zu seiner Rechten und Linken Platz genommen. Alexanders Schwiegertochter blickte sich staunend um. Sämtliche Wände und die Lünetten der Decke waren mit Fresken verziert.

„Gefallen dir die Malereien, Sancia?“, fragte Alexander. „Pinturicchio hat sie erst vor Kurzem beendet.“

„Sie sind wunderschön“, antwortete die Neapolitanerin. „Einige Gesichter kommen mir bekannt vor. Die Frau dort drüben zum Beispiel sieht aus wie Lucrezia.“

Sancia deutete auf ein Mädchen mit blonden wallenden Locken, das zusammen mit einer bunt gewürfelten Gesellschaft vor einem Thron stand.

„Das ist die heilige Katherina von Alexandrien“, erklärte der Papst lächelnd. „Sie will den Kaiser Maxentius und die fünfzig größten Gelehrten des römischen Weltreiches von den ewigen Wahrheiten des Christentums überzeugen. Und du hast recht. Pinturicchio hat ihrem Gesicht die Züge meiner schönen Lucrezia gegeben.“ Er strich seiner Tochter zärtlich über die Wange. „Auch die Gesichter meiner Söhne kannst du bewundern, meine liebe Sancia. Pinturicchio hat sie in der Sala dei Misteri verewigt. Die Grabeswächter der ‚Auferstehung Christi‘ tragen die Züge von Cesare, Jofré, Juan und meinem bereits verstorbenen Erstgeborenen Pedro-Luis. Ich werde dich morgen herumführen und dir alles zeigen.“

Die Diener brachten die Platten mit dem Essen herein. Obwohl der Papst an seiner privaten Tafel üblicherweise nur ein Gericht servieren ließ, weil er zumeist allein speiste, hatten die Köche an diesem Abend ein reichhaltiges Menü vorbereitet. Alexanders Gäste ließen sich die gebratenen Rebhühner, das zarte Rehfilet und den gesottenen Fisch munden, während sie angeregt plauderten.

Cesare betrachtete immer wieder schmunzelnd seine Schwester, die schmollte wie ein verzogenes Kleinkind. Sowohl Lucrezia als auch Giulia passte die Aufmerksamkeit, die der Papst seiner Schwiegertochter angedeihen ließ, überhaupt nicht. Allerdings behagte sie auch Cesare nicht. Schließlich hatte er vor, sich die Neapolitanerin in sein eigenes Bett zu holen. Zum Glück fehlte der dritte der Papstbrüder – Juan, der Herzog von Gandía –, ebenfalls kein Kostverächter der Weiblichkeit. Der Lieblingssohn des Heiligen Vaters war zurzeit mit dem Angriff gegen die Orsini beschäftigt und belagerte deren Festung bei Bracciano. Alexander hatte seinem Sohn vor Beginn des Krieges den Titel des Generals der Kirche verliehen und ihn zum Oberbefehlshaber der päpstlichen Truppen auserkoren, ein verhängnisvoller Fehler in Cesares Augen. Er kannte seinen Bruder nur zu gut und wusste, dass Juan in der militärischen Kunst weder über Erfahrung noch über Talent verfügte. Trotzdem setzte der Papst seine ganze Hoffnung in seinen Lieblingssohn und hatte ihm zudem den Herzog von Urbino, den Sohn des großen Condottiero Federico di Montefeltro, zur Seite gestellt. Dieser verfügte zwar über mehr Kampferfahrung als Juan, litt aber an der Gicht, was seine Bewegungsfähigkeit stark einschränkte. Zu Anfang konnten die päpstlichen Truppen einige Erfolge verbuchen, doch nun belagerten sie schon seit einigen Wochen die Festung bei Bracciano und hatten herbe Verluste einfahren müssen. Die Orsini würden schon bald für Verstärkung sorgen, dessen war sich Cesare sicher. Die Niederlage nahte.

Die Diener brachten die Nachspeisenplatten herein, köstlich aussehendes Marzipankonfekt, Mandelpudding mit Quittengelee und kandierte Früchte. Jofré nahm eine Praline, steckte sie Sancia in den Mund und gab ihr einen Kuss. Cesare beobachtete die Szene mit einem ironischen Lächeln. Seinem kleinen Bruder stand die Verliebtheit ins Gesicht geschrieben. Nur wie wollte der blasse, unscheinbare Jofré eine Frau wie sie auf Dauer befriedigen? Während Jofré fortfuhr, seine Gemahlin mit Süßigkeiten zu füttern, fing Cesare einen Blick aus Sancias dunklen Augen auf, in dem weder Bescheidenheit noch Zurückhaltung zu lesen war.

„Wo ist eigentlich dein Gemahl, Lucrezia?“, fragte Jofré. „Befindet er sich nicht in Rom?“

„Nein er ist in Pesaro“, antwortete seine Schwester. „Ich erwarte ihn aber bald zurück.“

„Lucrezia kann es kaum abwarten, Giovanni endlich wieder in ihre Arme zu schließen, nicht wahr, Schwesterherz?“ Cesare grinste sie anzüglich an.

„Lass deine dummen Bemerkungen, Cesare!“, rügte Lucrezia ihn und blickte ihm eindringlich in die Augen.

Cesare wusste, dass Lucrezia ihren Gemahl nicht liebte, und er wusste auch, wem ihr Herz stattdessen gehörte. Verschwörerisch zwinkerte er seiner Schwester zu.

Lucrezia war ein Jahr, nachdem Alexander den Heiligen Stuhl bestiegen hatte, mit dem unehelichen Sohn des Grafen von Pesaro vermählt worden, der wiederum ein Cousin Ludovico Sforzas war. Der Pontifex hatte es für nützlich erachtet, sich mit der mächtigen Sforza-Familie zu verbinden, die in Mailand und in Pesaro herrschte. Lucrezia empfand nichts für den vierzehn Jahre älteren Giovanni, der noch nicht einmal bei seinen eigenen Untertanen beliebt war, weil er als feige, launisch und cholerisch galt.

Später, als sich die Gesellschaft aufgelöst hatte, zog sich Lucrezia in ihre Gemächer zurück. Ihre Dienerin Pantasilea half ihr, das Nachtgewand anzulegen, und während die Zofe ihr die langen, bis zur Taille reichenden Locken bürstete, überdachte Lucrezia noch einmal die Ereignisse des Tages.

„Wie gefällt dir die Gemahlin meines Bruders?“, fragte sie ihre Zofe.

„Sie ist eine gut aussehende Frau“, befand Pantasilea. „Ich bin mir nicht sicher, ob Euer Bruder ihr gewachsen sein wird, wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf, Madonna.“

„Dessen bin ich mir auch nicht sicher“, murmelte Lucrezia. „Auf jeden Fall scheint sie großen Eindruck sowohl auf meinen Vater als auch auf Cesare gemacht zu haben. Au!“ Lucrezia zuckte zusammen und griff mit der rechten Hand an ihren Hinterkopf.

„Oh, verzeiht, Madonna!“, entschuldigte sich die Dienerin. „Da hat sich ein Knoten gebildet.“

Vorsichtig zog sie die Bürste immer wieder durch die besagte Strähne.

„Sancia konnte ihren Blick ebenfalls nicht von Cesare lassen“, sagte Lucrezia. „Ich habe genau beobachtet, wie sie immer wieder zu ihm hinübergeschaut hat und er zu ihr.“

„Was hab ich getan?“, ertönte da eine Stimme.

Lucrezia fuhr herum und sah ihren Bruder Cesare in der Türöffnung stehen. Er hatte seine kirchlichen Gewänder abgelegt und trug anliegende Tricothosen und ein dunkles Wams. Lucrezia konnte nicht verhindern, dass ihr Blick auf seine sich unter dem engen Stoff abzeichnenden muskulösen Oberschenkel fiel und zu der hervorstehenden Braguette, die die Stelle seines Gemächts bedeckte und betonte.

Lucrezia erhob sich und bat Pantasilea, sie allein zu lassen. Als die Zofe den Raum verlassen hatte, ging sie auf ihren Bruder zu.

„Ich habe nur soeben erwähnt, dass du und unser Vater sehr angetan wart von unserer neuen Schwägerin.“

„Oh ja, sie ist wunderschön und sehr fraulich.“ Lächelnd betrachtete Cesare Lucrezia, der offensichtlich nicht bewusst war, dass der durchsichtige Stoff ihres Nachtgewandes im Schein des Kerzenlichtes viel mehr von ihrer Figur enthüllte, als ihr lieb gewesen wäre.

„Aber sie wird niemals die Stelle meiner bezaubernden Schwester einnehmen können“, schmeichelte Cesare und zog Lucrezia in seine Arme.

„Vergiss niemals, ich liebe nur dich!“ Er küsste sie auf den Mund. „Und nun schlaf gut und träum etwas Schönes!“

***

Via Pelamantelli

„Alvaro, mein Lieber, hier bist du. Wir haben auf dich gewartet.“ Lea und Alessia betraten die Bibliothek, wo der Advokat, den Kopf auf beide Hände gestützt, noch immer an seinem Schreibtisch saß. Vor ihm lagen das Kästchen und die Briefe.

„Was ist geschehen, Alvaro? Gibt es schlechte Nachrichten?“ Lea näherte sich ihrem Mann und umschlang seinen Oberkörper mit ihren Armen. Alessia blieb vor dem Schreibpult stehen.

„Meine Mutter ist gestorben.“

„Oh nein, Liebster, wie furchtbar. War sie krank?“ Lea blickte in das Gesicht ihres Mannes und erkannte seinen Schmerz. Auch Alessia umarmte ihren Vater.

„Ja, Pedro schreibt, sie sei schon seit einiger Zeit nicht mehr wohlauf gewesen. Aber das ist noch nicht alles, Lea. Hier, lies diesen Brief meiner Mutter!“

Ein ungutes Gefühl beschlich Lea.

„Alessia, lass uns bitte allein!“, forderte sie ihre Tochter auf.

„Nein, ist schon gut. Bleib, mein Kind! Die Sache betrifft uns alle.“

Er reichte seiner Gemahlin das Schreiben. Lea, die in Jugendjahren von ihrem Vater im Lesen und Schreiben unterrichtet worden war, überflog die Zeilen. Ungläubigkeit spiegelte sich in ihren Gesichtszügen wider, während sie das Ungeheuerliche zur Kenntnis nahm.

„Nicht Pedro ist dein richtiger Vater, sondern Rodrigo Borgia?“

„Papst Alexander?“ Alessia schlug die Hände vor den Mund.

Alvaro nickte stumm. Lea legte den Brief aus der Hand und ließ sich auf einen gepolsterten Sessel fallen.

„Es ist damals passiert, als der Heilige Vater in Valencia studierte. Meine Mutter war bereits mit meinem Vater verheiratet und hatte zwei kleine Söhne. Sie hat mir einmal erzählt, dass sie sich eine Zeit lang in Valencia aufgehalten hat.“ Er schnaubte verächtlich Luft durch die Nase. „Wir wissen doch alle, Alexander ist kein Kostverächter und macht auch vor verheirateten Frauen keinen Halt. Er war jung, nicht einmal zwanzig, und meine Mutter eine sehr schöne Frau. Wer weiß, mit welchen Mitteln er sie betört hat, damit er sie in sein Bett bekam“, versuchte Alvaro Maria zu verteidigen.

„Der Gemahl einer Jüdin ist der Sohn des Papstes!“ Lea schüttelte immer noch fassungslos den Kopf. „Was willst du tun? Weiß es dein Va…, ich meine, Pedro auch?“

„Nein, meine Mutter hatte nicht mehr die Kraft, es ihm zu beichten. Hier, schaut! Diesen Ring hat ihr Alexander damals geschenkt.“

Lea erhob sich aus dem Sessel, nahm das Schmuckstück in die Hand und betrachtete es von allen Seiten. „Der grasende Stier – das Wappenzeichen der Borgia!“

„Er ist wunderschön“, sagte Alessia, als ihre Mutter den Ring an sie weiterreichte. „Habt ihr gesehen? Hier ist etwas eingraviert. R und M. Das soll bestimmt Rodrigo und Maria bedeuten.“

Alessia gab ihrem Vater den Ring zurück.

„Was wirst du nun tun, Alvaro?“ Lea musterte ihren Gemahl mit einem besorgten Blick. „Du musst in den Vatikan gehen und es ihm sagen!“

„Ich weiß nicht, Lea.“ Er blickte zweifelnd drein. „Was für eine Veranlassung hätte Alexander denn, mir zu glauben?“

„Deine Mutter hat es so gewollt. Du hast den Ring, und du hast den an ihn adressierten Brief. Darin wird sie ihm gewiss alles erklären, und dann liegt es an ihm, es zu glauben oder nicht.“

„Du hast wie immer recht, meine Liebe.“ Alvaro zog zuerst Lea und danach Alessia zu sich heran und gab ihnen beiden einen Kuss. „Ich werde um eine Audienz bei seiner Heiligkeit bitten.“

„Das ist gut, mein Lieber.“

Alessia betrachtete ihre Eltern, die sich erneut umarmten. Im Inneren des Mädchens tobte ein Widerspruch der Gefühle. Zum einen freute sie sich über die Nachricht, die Enkeltochter des Papstes zu sein, andererseits bedeutete dies, dass eine gemeinsame Zukunft mit Giacomo nun in noch weitere Ferne gerückt war. Diese Erkenntnis überfiel sie so unvermittelt, dass sie am liebsten in Tränen ausgebrochen wäre. Doch sie bewahrte Haltung, wünschte ihren Eltern eine gute Nacht und verließ die Bibliothek. Vor der Tür raffte sie ihre Röcke, rannte die Treppe hinauf und warf sich in ihrer Schlafkammer bitterlich schluchzend auf das Bett. Erst lange nach Mitternacht fiel sie in einen unruhigen Schlaf.

4. Kapitel

Estremadura, Spanien, Kloster des Heiligen Estéban

Wie jeden Abend suchte Bruder Horatio die Klosterkapelle auf, um in Ruhe nachzudenken und zu beten. Es waren vierzehn Jahre vergangen, seit der Mönch Eugenio ihn in dem Wäldchen vor den Toren Sevillas gefunden und gesund gepflegt hatte. Immer wieder dachte Horatio an die einsamen Tage und Nächte in der Höhlenwohnung des Eremiten zurück. Er war fast ein Jahr in den Bergen in dessen Obhut gewesen. Durch die Gespräche und die gemeinsamen Gebete mit Eugenio war seine jüdische Vergangenheit immer mehr verblasst, und er hatte das schreckliche Erlebnis, durch das er beinahe zu Tode gekommen wäre, verdrängt. Nur hin und wieder verfolgte es ihn in seinen Träumen, aus denen er dann schweißgebadet erwachte. Dem Eremiten war es schließlich gelungen, Aaron das Christentum so nahe zu bringen, dass der converso selbst sein Leben Gott weihen wollte. Er haderte lange mit sich, doch sein Lehrmeister zeigte ihm, wie er den Weg zu Gott finden konnte. Sie lasen zusammen die Heilige Schrift, und Eugenio lehrte seinen Schüler, wie er sich im Gebet für den Geist Gottes öffnen konnte, um eine Seeleneinheit mit dem himmlischen Vater zu bilden.

Als Aaron wieder vollkommen genesen war, hatte der Eremit ihn nach Sevilla in sein heimatliches Kloster geführt, wo der junge Mann in den dominikanischen Orden eingetreten war und sich seither Bruder Horatio nannte.

Der Körper und das Gesicht des ehemaligen Juden waren von Narben verunstaltet, doch er hatte überlebt, und nur das zählte. Damals, nach seiner Zeit als Novize im Konvent des Heiligen Estéban, hatte ihn der Prior auf Horatios eigenen Wunsch hin in ein entlegenes Kloster des Ordens geschickt, und so lebte der Mönch seitdem weitab von jeglicher Zivilisation in der Estremadura.

Es war ein friedliches Leben, das er dort in der weiten kastilischen Ebene hinter den Klostermauern führte. Seine Mitbrüder gewöhnten sich schnell an den Anblick des vernarbten Mannes. Nach einer Weile übernahm Horatio die Aufsicht über die kleine Klosterbibliothek und widmete sich seither dem Kopieren von Schriften.

Wie immer beendete er auch an diesem Abend sein Gebet mit der Bitte, Gott möge ihn irgendwann wieder mit seiner Schwester zusammenführen. Oft hatte er darüber nachgedacht, Lea zu suchen, doch bisher nicht den Mut aufgebracht, das Kloster zu verlassen. Ob Lea tatsächlich mit Alvaro nach Italien gegangen war, so wie sie es damals zu dritt geplant hatten? Er gäbe alles für ein Wiedersehen mit …

„Fray Horatio“, riss ihn eine Stimme aus seinen Gedanken. „Der Prior schickt mich. Er wünscht Euch zu sprechen.“

Horatio erhob sich von dem kalten Steinboden der Kapelle und blickte auf einen jungen Novizen. „Danke, mein Sohn. Ich werde Bruder Domenico sofort aufsuchen.“

Er schaute noch einmal auf die Statue des Estéban, des Schutzheiligen des Klosters, zu dessen Füßen er sein Gebet verrichtet hatte, und bekreuzigte sich, bevor er zusammen mit dem Novizen die Kapelle verließ. Sie durchquerten einen langen Gang, durch dessen Arkaden man auf den bepflanzten Innenhof und einen Brunnen blicken konnte. Das satte Grün, das dort und im liebevoll gepflegten Garten dem Auge des Betrachters schmeichelte, stand im auffälligen Gegensatz zu der kargen, baumlosen Steppenlandschaft der südlichen Estremadura, die sich außerhalb der Klostermauern bis zum Horizont hinzog.

Kurz darauf betrat Horatio die Zelle des Priors. Das Zimmer war trotz der gehobenen Stellung des Mönches einfach eingerichtet. Außer einer Holzpritsche gab es noch einen Schreibtisch und zwei aus grobem Holz gezimmerte Stühle. An der Wand über dem Bett hing ein schmuckloses Kruzifix.

„Ihr habt mich rufen lassen, Monseñor?“

„Ja, mein Sohn, nimm bitte Platz.“ Domenico wies auf den Stuhl vor seinem Sekretär. „Ich habe ein Schreiben unseres Abtes aus Sevilla erhalten. Bruder Eugenio, der Eremit, der dich damals in unser Kloster gebracht hat, liegt im Sterben. Es ist sein sehnlichster Wunsch, dich noch einmal zu sehen, bevor er vor Gottes Angesicht tritt.“

Horatio holte tief Luft. Mit dieser Nachricht hatte er nicht gerechnet.

„Er ist vor drei Jahren aus den Bergen ins Kloster zurückgekehrt“, fuhr der Prior fort. „Er war zu alt, um weiterhin allein in der Abgeschiedenheit zu leben. Sein Herz ist in den letzten Monaten immer schwächer geworden und der Infirmarius glaubt, dass es bald mit ihm zu Ende geht.“

Bruder Horatio räusperte sich. Der hagere Eremit, der ihn einst mit so viel Geduld und Liebe begegnet war, tauchte vor seinem inneren Auge auf, und eine tiefe Traurigkeit überkam ihn.

„Ich werde sofort nach Sevilla reisen. Ich hoffe, es ist noch nicht zu spät.“

Bruder Domenico ergriff Horatios Hände. „Mach dir keine Sorgen! Wenn es Gottes Wille ist, wirst du rechtzeitig ankommen. Ich werde zwei Brüder zu deinem Begleitschutz auswählen. Es wäre zu gefährlich, allein zu reisen.“ Der Prior erhob sich. „Du kannst gleich morgen vor Sonnenaufgang aufbrechen“, schlug er vor. „Ich werde noch ein Schreiben für Abt Matias aufsetzen.“

Er trat hinter dem Schreibtisch hervor und umarmte Horatio, der ebenfalls aufgestanden war.

„Ich hoffe, du kommst wieder wohlbehalten zu uns zurück. Ich werde dich in meine Gebete einschließen.“

„Danke, Monseñor. Wir werden uns bald wiedersehen.“ Horatio drückte den Prior noch einmal an sich und verließ den Raum.

Er würde nach Sevilla zurückkehren, in die Stadt, in der er geboren worden war und in der er fast sein Leben verloren hätte. Vielleicht war dies das Zeichen Gottes, auf das er so lange gewartet hatte. Der Herr schickte ihn nach Sevilla, um dort mit seinen Nachforschungen zu beginnen. Doch bedeutete die Auseinandersetzung mit seiner Vergangenheit nicht auch unweigerlich die Rückkehr all der schrecklichen Erinnerungen, von denen er geglaubt hatte, sie für immer in seinem Innersten eingeschlossen zu haben?

Wie nicht anders zu erwarten gewesen war, erfüllten sich seine Befürchtungen. Die schlimmen Träume, die er zu Anfang gehabt hatte und in denen er immer wieder die Qualen, die die Inquisition ihm und seiner Familie zugefügt hatte, durchleben musste, waren im Laufe der Jahre weniger geworden und irgendwann ganz verschwunden. In dieser Nacht kehrten sie zurück.

Am nächsten Morgen brach Bruder Horatio kurz nach Sonnenaufgang mit seinen Begleitern auf. Der Prior hatte ihnen drei Pferde zur Verfügung gestellt. Horatio drehte sich noch einmal um und warf einen letzten Blick auf das Kloster in der Nähe von Cáceres, das nun so viele Jahre sein Zuhause gewesen war. Er wusste nicht, wann und ob er je hierher zurückkehren würde.

Während des ersten Tages ihrer Reise gab es bisweilen Zeitspannen, in der sie weder Baum noch Strauch sahen. Des Nachts schliefen sie in einfachen Herbergen oder Klöstern.

Schon bald hatten sie die nördliche Estremadura hinter sich gelassen und überquerten den Fluss Guadiana. Von da an veränderte sich die Landschaft, Kork- und Steineichenhaine säumten nun ihren Weg. Hin und wieder begegneten ihnen schwarze Ibericoschweine. Die Tiere lebten in den Wäldern und ernährten sich von den Eicheln.

Je weiter die Reiter in Richtung Süden vorankamen, umso milder wurde das Klima.

Nachdem sie die letzte Strecke dem Verlauf des Guadalquivirs gefolgt waren, tauchte endlich am Horizont die Silhouette Sevillas vor den Reisenden auf. Beim Anblick seiner Heimatstadt überkam Horatio eine eigenartige Stimmung. Zum einen verspürte er eine gewisse Sehnsucht und zum anderen verursachte ihm die Tatsache, an den Ort zurückzukehren, an dem man ihm einst so großes Leid zugefügt hatte, ein Gefühl der Beklemmung. Seit dem Gespräch mit Bruder Domenico war er jede Nacht wieder von den schlimmen Albträumen heimgesucht worden und erlebte aufs Neue das Trauma seiner Verurteilung und des anschließenden Hinrichtungsspektakels.

Trotzdem war er sich sicher, das Richtige zu tun. Er musste endlich aufhören, die Geschehnisse der Vergangenheit zu verdrängen, und stattdessen anfangen, sich mit ihnen auseinanderzusetzen.

Sie ritten von Norden her durch die Puerta de la Macarena in Sevilla ein. Es kam Horatio so vor, als ob er die Stadt nie verlassen hätte. Wie eh und je waren die Gassen von Fuhrwerken, Reitern und Fußgängern verstopft. In der Luft vermischte sich wie damals der Geruch des abgestandenen Essens der zahlreichen Garküchen mit dem Gestank der am Morgen ausgeleerten Nachttöpfe, deren Flüssigkeit im Laufe des Tages in der Wärme der Sonne verdunstete.

Als sie kurz darauf an das Eingangstor von San Estéban klopften, öffnete ihnen der Pförtner und ließ sie eintreten. Der gebeugt gehende Alte erkannte den ehemaligen Klosterbruder sofort wieder und begrüßte ihn freudig. Nachdem er einen Novizen herbeigerufen hatte, dem er auftrug, die Pferde in den Stall zu bringen, führte er die beiden anderen Mönche zum Dormitorium, um ihnen ihre Schlafplätze zu zeigen.

Horatio suchte als Erstes den Abt auf. Die Tür zu dessen Zelle stand offen. Der Klostervorsteher war in die Lektüre einiger Papiere vertieft und blickte erst auf, als sich Horatio zweimal laut räusperte.

Der ärgerliche Ausdruck, der sich aufgrund der unliebsamen Störung zunächst auf dem Gesicht des Abtes zeigte, wich sofort einem Lächeln, als er erkannte, wer vor ihm stand.

„Horatio, mein Sohn. Wie schön, dich wiederzusehen. Lass dich umarmen!“ Matias trat hinter seinem Schreibtisch hervor und begrüßte den Zurückgekehrten.

Abt Matias hatte sich kaum verändert, seitdem Horatio das Hauptkloster verlassen hatte. Unter der gegürteten Kutte zeichnete sich wie eh und je sein Bauch ab, der darauf schließen ließ, dass es der Mönch mit den Fastenregeln nicht allzu genau nahm. Allein um seine dunkelbraunen Augen hatten sich weitere Falten eingegraben, und der einst schwarze Haarkranz, der sein rundliches Gesicht einrahmte, war nun grau.

„Ich hoffe, du hattest eine angenehme Reise, Horatio.“

„Ja. Vielen Dank, Vater Abt. Ich soll Euch die besten Grüße von Prior Domenico ausrichten. Er hat mir dieses Scheiben für Euch mitgegeben.“ Horatio zog den versiegelten Brief unter seiner Kutte hervor. „Wie geht es Fray Eugenio? Ich hoffe, ich komme noch rechtzeitig.“ Er hielt besorgt die Luft an, während er auf jede noch so kleine Regung in Matias’ Gesicht achtete.

„Es geht ihm schlecht, und er wird von Tag zu Tag schwächer. Er weiß von deinem Kommen, und es scheint mir so, als ob es das ist, was ihn am Leben hält.“

Erleichterung war in Horatios Ausdruck zu lesen. Er wäre traurig und enttäuscht gewesen, wenn er Eugenio nicht mehr lebend angetroffen hätte.

„Wann kann ich zu ihm?“

„Am besten jetzt gleich. Er liegt im Infirmarium. Ich werde dich begleiten“, bestimmte der Abt.

„In der nächsten Woche steht unserem Konvent übrigens ein wichtiges Ereignis bevor. Der Generalinquisitor, Tomas de Torquemada, wird San Estéban einen Besuch abstatten und einen Vortrag über die Limpieza de Sangre, das Gesetz der Blutreinheit halten. Schön, dass du dabei sein wirst.“

Bei der Erwähnung des Namens Torquemada war Horatio sämtliche Farbe aus dem Gesicht gewichen. Wie sehr hatte er gehofft, diesem Mann nie wieder in die Augen blicken zu müssen, dem Mann, der ihn gerade Nacht für Nacht wieder in seinen Träumen quälte.

„Was hast du, mein Sohn?“, fragte der Abt besorgt. „Du siehst mit einem Mal so blass aus. Fühlst du dich nicht wohl?“

„Doch, es geht mir gut. Lasst uns zu Fray Eugenio gehen!“

Die beiden Männer durchquerten das Klostergebäude, bis sie schließlich zu jenem Bereich gelangten, in dem die Kranken gepflegt wurden. Hier verabschiedete sich der Abt von Horatio und ging zurück in seine Zelle.

Bruder Eugenio lag auf einem Bett und war mit einem hellen Laken zugedeckt. Horatio erschrak, als er in das abgemagerte, von braunen Flecken übersäte Gesicht des ehemaligen Eremiten blickte. Der alte Mönch war schon damals von hagerer Gestalt gewesen, doch nun schien sein Körper, der sich unter der dünnen Decke abzeichnete, nur noch aus Haut und Knochen zu bestehen. Seine Augen waren geschlossen, die Brust hob und senkte sich in unregelmäßigen Abständen. Horatio zog sich einen Holzschemel heran und setzte sich neben das Bett. Mit einer zärtlichen Geste strich er über Eugenios eingefallene Wangen. Da schlug der alte Mann die Augen auf. Auch wenn der Rest seines Körpers mehr einem Toten denn einem Lebenden glich, hatte das Blau seiner Augen seit ihrer letzten Begegnung nichts von seiner Leuchtkraft verloren.

„Bruder Eugenio. Ich bin es, Horatio – Aaron. Erinnert Ihr Euch an mich? Ihr habt mich vor vielen Jahren in Eurer Höhle in der Nähe von Sevilla gesund gepflegt.“

Ein Lächeln überzog das Gesicht des Alten, und er öffnete seinen zahnlosen Mund.

„Horatio, endlich … bist du … da“, flüsterte er. Das Sprechen schien ihn sichtlich anzustrengen.

Horatio hielt sein Ohr dicht an die Lippen des Kranken, um dessen Worte besser verstehen zu können.

„Ich bin froh, dich noch einmal zu sehen“, fuhr Eugenio fort. „Sag, wie ist es dir in der Zwischenzeit ergangen?“

Horatio erzählte ihm von seinem Leben in dem Kloster in der Estremadura und hielt die Hand des alten Mönchs. Hin und wieder fielen Eugenio die Augen zu, und er schlief ein. Dann kamen in Horatio die Erinnerungen an jene Zeit in der Höhlenwohnung des Eremiten wieder hoch, und unweigerlich dachte er auch abermals an die Ereignisse, die überhaupt dazu geführt hatten, dass ihn Eugenio bei sich aufgenommen hatte. Sie schienen so lange zurückzuliegen. Es war, als hätte er all dies in einem anderen Leben erfahren.

„Horatio!“, vernahm er die Stimme des Sterbenden und lenkte seine Aufmerksamkeit unverzüglich wieder auf Eugenio. „Ich hoffe, du konntest das Geheimnis deiner Herkunft über all die Jahre bewahren. Ich habe nie jemandem erzählt, dass du einmal ein Jude warst.“

Horatio drückte den Arm seines Lehrmeisters. „Es ist alles hier drinnen verschlossen.“ Er klopfte mit der Handfläche auf seine linke Brust.

„Nimm dich in Acht, mein Sohn, vor … vor dem Generalinqui… vor Torquemada. Er hasst Juden und conversos.“

Bruder Eugenios Worte waren kaum noch zu verstehen, sodass Horatio sich erneut hinunterbeugte und sein Ohr an die Lippen des Eremiten hielt.

„Ich habe gehört, dass er in den nächsten Tagen hierher nach San Estéban kommen wird“, verstand Horatio. „Nimm dich in Acht, mein Sohn! Geh ihm aus dem Weg!“

„Das werde ich, Fray Eugenio! Ihr braucht euch nicht um mich zu sorgen! Ich werde aufpassen!“ Er drückte dem alten Mönch einen Kuss auf die Stirn.

Zwei Tage, nachdem Horatio nach Sevilla zurückgekehrt war, tat Eugenio seinen letzten Atemzug. Am Abend zuvor hatte er bereits die Sterbesakramente empfangen. Mit einem friedlichen Ausdruck auf dem Gesicht trat der alte Mönch vor seinen Schöpfer. Horatio war die ganze Zeit über nicht von seiner Seite gewichen. Noch nicht mal zu den Gebetszeiten hatte er das Infirmarium verlassen – der Abt hatte ihn von allen Pflichten entbunden, solange er am Bett des Sterbenden weilte. Mit Tränen in den Augen zeichnete Horatio das Kreuzzeichen auf die Stirn des Toten und zog das Laken über dessen Gesicht. Der ehemalige Eremit war damals wie ein zweiter Vater für ihn gewesen. Nun hatte er niemanden mehr.

Erneut verspürte er eine unbändige Sehnsucht nach Lea. Er würde so bald wie möglich mit den Nachforschungen beginnen. Mit ernstem Blick verließ Horatio den Krankensaal, um dem Klostervorsteher über das Ableben des alten Mönches zu informieren.

Während der Nacht hatte Horatio sich im Dormitorium lange auf seiner Pritsche hin und her gewälzt und überlegt, auf welche Weise und wo er am besten mit den Erkundigungen über den Verbleib seiner Schwester beginnen sollte. Schließlich war er zu dem Entschluss gekommen, als erstes Pedro Espinosa aufzusuchen, jenen Freund Alvaros de Salvatierra, der ihnen damals bei der Planung ihrer Flucht nach Italien geholfen hatte.

Soweit sich Horatio erinnern konnte, hatte Pedro hier in Sevilla seine eigene Anwaltskanzlei geführt. Der Mönch hoffte von ganzem Herzen, den Mann ausfindig machen zu können, um Genaueres über Leas Schicksal zu erfahren.

Zum ersten Mal seit seiner Ankunft in Sevilla verließ Horatio das Klostergelände und ging durch die engen Straßen seiner ehemaligen Heimatstadt. Mit einem Mal überkam ihn ein bedrückendes Gefühl, und er sehnte sich nach der Ruhe und der Abgeschiedenheit seines Klosters in der Estremadura zurück. Es schien ihm, als ob ihn die Erinnerungen an das Vergangene, die ihm an jeder Ecke begegneten, zu ersticken drohten. Dennoch lenkte er seine Schritte in Richtung Santa Cruz. Als er den Platz vor der Kathedrale überquerte, verspürte er mit einem Mal ein Schwindelgefühl. Er musste sich an eine Hauswand lehnen, um nicht umzukippen. Schweiß brach ihm aus sämtlichen Poren und es war, als ob seine Kehle wie zugeschnürt wäre und er kaum mehr Luft bekäme. Er begann zu zittern. Für einen Moment schloss er die Augen und befand sich wieder in dem Käfig auf dem hölzernen Podest, das die Inquisitionshelfer vor dem Portal der Kathedrale errichtet hatten. Der Platz war schwarz vor Schaulustigen, die ihm und den anderen Verurteilten Schmähwörter entgegenschrien. Seine Schwester Lea schmiegte sich bebend an ihn. Am Ende des Podestes saß Tomas de Torquemada, der die Messe las und die Verfehlungen eines jeden Delinquenten verkündete. Hinter ihm standen in schwarze Kutten gekleidete Mönche. Sie hielten das Banner der Inquisition.

Das laute Wiehern eines Pferdes holte Horatio wieder zurück in die Wirklichkeit. Der Platz war bis auf den Reiter und einige Frauen, die mit gefüllten Körben eilig ihres Weges gingen, leer. Mit dem Ärmel seines Gewands wischte sich der Klosterbruder über die Stirn und setzte schließlich seinen Weg fort.

Schon bald erreichte er das Haupttor des ehemaligen Judenviertels, in dem er viele Jahre gelebt hatte. Er ging durch die engen Gassen, in die durch die ausgekragten Obergeschosse der Häuser kaum Sonnenlicht drang. Kurz darauf stand er vor dem gelblichen dreigeschossigen Gebäude in der calle Del Agua – dem Haus, das einmal seiner Familie gehört hatte. Äußerlich hatte sich nichts verändert. Wie damals rankten von den schmiedeeisernen Balkonen Hängegeranien herab – es schien also wieder jemand darin zu wohnen. Es war ein merkwürdiges Gefühl, hier zu stehen und zu wissen, dass nun Fremde dem Haus Leben einhauchten. Horatio betrachtete die Stelle an der Eingangstür, wo einst die Mesusa befestigt gewesen war. Zweifelsohne war das silberne Gehäuse, in dem die auf einer Pergamentrolle verewigten Texte aus dem Sch’ma Jisrael aufbewahrt wurden, nicht mehr da. Nichts ließ darauf schließen, dass hier einst Juden gelebt hatten. Mit einem tiefen Seufzer blickte Horatio noch einmal auf sein ehemaliges Zuhause, bevor er sich umdrehte und die Straße hinunterging. Auf seinem Weg in den Stadtteil, in dem er die Kanzlei Pedro Espinosas vermutete, passierte er ein weiteres Gebäude, das ein wichtiger Bestandteil seiner Vergangenheit gewesen war, die Synagoge Samuel ha Levi.

Als er die Klinke des Eingangsportals hinunterdrückte, fand er es verschlossen. Außen an der Wand neben der Tür war eine Holztafel befestigt, auf dem der neue Name des ehemaligen jüdischen Gotteshauses stand: Kirche des Heiligen Benitos. Darunter waren die Zeiten der jeweiligen Messen vermerkt. Das gesamte Gebäude war, wie Horatio kurz darauf von einem vorbeigehenden Passanten erfuhr, im Jahre 1492 dem Ritterorden von Calatrava übereignet worden. Dessen Angehörige hatten einen Teil der Synagoge in eine Kirche und den anderen in ein Hospital umgewandelt. Horatio blieb noch eine Weile regungslos davor stehen. Er versuchte sich an die Texte der Tora zu erinnern, doch so sehr er sich auch anstrengen mochte, die Worte wollten sich nicht in seinem Kopf zu Sätzen zusammenfügen. Stattdessen machte sich ein klopfender Schmerz darin breit, so wie er ihn in den ersten Jahren nach seiner Rettung immer wieder verspürt hatte.

Es dauerte noch eine Weile, bis Horatio schließlich vor Pedro Espinosas Kanzlei stand. Er konnte sich vage an die damaligen Erzählungen seiner Schwester erinnern, musste aber trotzdem mehrere Personen fragen, bis ein älterer Mann ihm die Adresse des Advokaten nannte.

Nachdem er die Kanzlei betreten hatte, kam sofort ein Mann aus einem der hinteren Räume und fragte nach seinem Begehr. Sein dunkles Haar war von silbernen Fäden durchzogen, die Augen von einem unbeschreiblich hellen Blau.

„Was kann ich für Euch tun?“ Er strich sein Wams glatt, das über seiner Leibesmitte spannte.

„Seid Ihr Pedro Espinosa?“, fragte Horatio.

„Ja, der bin ich. Wie kann ich Euch behilflich sein?“

„Mein Name ist Bruder Horatio. Können wir uns irgendwo ungestört unterhalten?“

„Mögt Ihr mir nicht zuerst einmal sagen, worum es geht?“ Auch der Anwalt bedachte den mit Narben übersäten Mönch mit einem mitleidigen Blick, so wie die meisten Menschen, die ihm zum ersten Mal begegneten.

„Nun, es handelt sich um ein vertrauliches Gespräch, über einen gemeinsamen Bekannten – Alvaro de Salvatierra.“

Bei der Erwähnung des Namens war Pedro Espinosas rechte Augenbraue kaum merklich nach oben gezuckt.

„Kommt mit nach hinten! Dort können wir ungestört reden.“ Der Advokat verschloss die Tür der Kanzlei, und die beiden Männer gingen durch den Vorhang in den angrenzenden Raum. Ein großer Schreibtisch, auf dem gestapelte Papiere lagen, beherrschte das Zimmer. An der rechten Seite standen ein samtbezogenes Kanapee, zwei Sessel sowie ein kleiner Tisch. Pedro Espinosa forderte Bruder Horatio auf, dort Platz zu nehmen. Er holte einen Krug und goss Wein in zwei Becher.

„Was wisst Ihr von Alvaro?“, begann er und setzte sich in einen der Sessel. „Wer seid Ihr? Was ist mit Eurem Gesicht passiert? Irgendetwas an Euch erinnert mich an jemanden, vielleicht Eure Augen? Ich weiß es nicht.“

„Das kann gut möglich sein, denn Ihr habt vor vielen Jahren meine Schwester Lea gekannt, die mit Eurem Freund Alvaro liiert war“, erwiderte Bruder Horatio und nahm einen Schluck Wein. „Mein Name war damals noch Aaron Bensinior, ich bin Leas Bruder.“

„Aaron.“ Pedro Espinosa schüttelte ungläubig den Kopf. „Aber du hast doch nicht mehr geatmet, als ich …, als du dort auf dem Scheiterhaufen, oh nein, dann warst du gar nicht tot. Heilige Mutter Gottes, Aaron“, er ergriff die vernarbten Hände des Klosterbruders, „bitte verzeih mir! Es musste alles so schnell gehen, die Büttel konnten jederzeit zurückkommen.“ Pedro erhob sich und schloss Horatio in seine Arme.

„Du warst dort an jenem Tag?“, fragte Horatio. „Was ist mit Lea geschehen? Konntest du sie retten?“

Pedro nickte. „Sie lebte noch, als ich dort ankam. Sie war ohnmächtig und hatte schlimme Brandwunden an ihren Beinen.“

Horatio stieß seinen Atem geräuschvoll aus.

„Kurz darauf erreichte auch Alvaro die Hinrichtungsstätte“, fuhr Pedro fort. „Ich hatte ihm einen Boten mit der Nachricht Eurer Verurteilung geschickt. Während ich überprüfte, ob du noch lebtest, trug Alvaro deine Schwester vom Hinrichtungspodest und fuhr mit ihr auf meinem Wagen voraus. Als ich mich davon überzeugt hatte, dass für dich jede Hilfe zu spät kam, folgte ich den beiden auf Alvaros Pferd.“ Wieder schüttelte der Anwalt den Kopf. „Warum habe ich nur nicht bemerkt, dass du noch gelebt hast?“

„Bitte erzähle, wie es Lea weiter ergangen ist!“, forderte Horatio Pedro ungeduldig auf.

„Wie du dich sicherlich erinnern kannst, bestand der Plan darin, dass ihr alle gemeinsam nach Malaga gehen würdet, um dort ein Schiff nach Italien zu besteigen. Das wollte Alvaro nun auch tun. Ich begleitete die beiden noch eine Weile, doch Leas Brandverletzungen waren so schlimm, dass wir auf dem Hof eines jüdischen Bauernpaares um Unterkunft baten. Die Frau des Bauern verstand etwas von Krankenpflege und …“, Pedro machte eine bedeutungsvolle Pause, „sie stellte fest, dass Lea guter Hoffnung war.“

„Nein!“ Horatio schlug die Hände vor das Gesicht.

„Alvaro bat die Bauern, sie auf dem Hof aufzunehmen, so lange, bis das Kind geboren wäre. Ich fuhr dann wieder zurück nach Sevilla. Monate später kehrte ich noch einmal zurück. Deine Schwester hatte nach einer schweren Geburt einem Mädchen das Leben geschenkt. Sie blieben noch bis zum Frühjahr des darauffolgenden Jahres bei den Bauern und machten sich danach auf nach Malaga. Ich vermute, dass sie von dort aus wie geplant mit einer Karavelle nach Italien gesegelt und dann weiter nach Rom gereist sind. Leider habe ich nie wieder etwas von ihnen gehört. Wir hatten es zu ihrer Sicherheit so beschlossen, falls die Inquisitoren mich erneut befragen sollten.“ Pedro lehnte sich zurück.

„Lea hat eine Tochter!“ Horatio konnte es nicht verhindern, dass ihm Tränen in die Augen traten.

Und trotzdem hatte er gehofft, dass Pedro vielleicht noch in Verbindung zu Lea und Alvaro gestanden hätte. Rom war eine große Stadt. Wie sollte er die beiden dort finden?

Pedro bemerkte die Niedergeschlagenheit seines Gegenübers und drückte Horatios Arm.

„Das ist leider alles, was ich dir sagen kann. Wahrscheinlich wird dir nichts anderes übrig bleiben, als selbst nach Italien zu reisen und dort weiter zu forschen.“ Er seufzte. „Obwohl das nicht einfach sein wird, denn sie haben gewiss ihren Namen geändert. Nun sag, wie ist es dir seither ergangen?“

Horatio räusperte sich. „Ich war damals nur ohnmächtig. Es goss in Strömen und blitzte und donnerte, als ich wieder zu mir kam. Es gelang mir, in ein nahe gelegenes Wäldchen zu fliehen, bevor ich erneut zusammenbrach. Dort fand mich ein Mönch, der als Eremit in den umliegenden Bergen lebte und mich gesund pflegte.“

„Und wie kommt es, dass du nun selbst ein Christ, ja sogar ein Mönch geworden bist?“, wollte Pedro Espinosa wissen. „Müsstest du nicht die Christen nun umso mehr hassen, nach dem, was sie dir angetan haben?“

„Während meiner Genesung in der Einsamkeit dort oben in den Bergen brachte mir Bruder Eugenio das Christentum nahe, bis ich irgendwann selbst den Wunsch verspürte, mich ganz in Gottes Hände zu geben. Gewiss verurteile ich die Inquisition auf das Schärfste. Es ist in meinen Augen nicht von Gott gewollt, die Andersgläubigen auf solch drastische Weise zu verfolgen und zur Konversion zu zwingen. Viel besser ist es, Missionierungsarbeit zu betreiben, so wie es Bruder Eugenio damals bei mir getan hat.“ Horatio erhob sich von seinem Sessel. „Ich muss zurück ins Kloster, man wird sich bestimmt schon wundern, wo ich bleibe. Pedro, ich danke dir für deine Zeit.“

Der Advokat stand ebenfalls auf. „Wenn ich dir in irgendeiner Art und Weise helfen kann, dann will ich es gern tun, Aaron, oh entschuldige, Bruder Horatio“, verbesserte er sich rasch. „Und lass es mich wissen, wenn du etwas von Lea und Alvaro erfahren hast. Falls es dir irgendwann gelingen sollte, sie zu finden, bestelle ihnen bitte herzliche Grüße von mir und sage ihnen, dass sie immer einen Platz in meinem Herzen haben.“

Sie durchquerten erneut die Kanzlei und traten auf die Gasse hinaus.

„Das werde ich gern machen, Pedro“, versicherte Horatio.

Die beiden Männer umarmten sich.

„Gott sei mit dir!“, verabschiedete sich der Mönch und ging die Gasse hinunter. Nach ein paar Schritten drehte er sich um, und als er den Anwalt vor der Kanzleitür stehen sah, winkte er ihm noch einmal zu.

Also waren Lea und Alvaro damals tatsächlich nach Italien aufgebrochen. Allerdings bedeutete dies nicht, dass sie dort auch wohlbehalten angekommen waren. Das Schiff hätte während eines Sturms kentern können. Oder vielleicht hatten maurische Piraten, die im Mittelmeer ihr Unwesen trieben, die Karavelle überfallen und die Insassen getötet. Doch daran wollte Horatio lieber nicht denken.

5. Kapitel

Rom, Via Pelamantelli

Am Morgen, nachdem Alessias Vater erfahren hatte, dass er ein Sohn des Papstes war, saßen die Bertorelli wie gewohnt beim Frühmahl zusammen. Alessia hatte in der Nacht viele Stunden wach gelegen und darüber nachgegrübelt, was die neuen Familienverhältnisse für sie selbst bedeuten würden. Sie fühlte sich schlapp, und auch ihren Eltern sah man an, dass sie in der vergangenen Nacht keine Ruhe gefunden hatten.

„Du siehst müde aus, mi amor. Konntest du nicht schlafen?“, wandte sich Lea besorgt an ihren Gemahl.

„Nein.“ Alvaro blickte in ihre Richtung. „Mir gehen zu viele Gedanken im Kopf herum. Stell dir vor, jemand hätte dir gesagt, dass Ezra gar nicht dein Vater sei. Du vertraust ein Leben lang zwei Menschen und musst eines Tages erfahren, sie haben dich belogen.“

„Pedro weiß doch gar nicht, dass du nicht sein leiblicher Sohn bist.“

„Ja, aber meine Mutter hat mich die ganze Zeit in dem Glauben belassen, ich wäre es. Und trotzdem kann ich sie nicht dafür hassen. Ich bin mir sicher, sie konnte nicht anders handeln und hat nur das Beste für mich gewollt.“

„Dann höre auf, dich zu quälen, Alvaro!“ Lea stand auf und trat hinter ihren Mann. „Sag es Pedro nicht, damit er seine Frau so in Erinnerung behält, wie er sie ein Leben lang geliebt hat.“

„Das habe ich auch vor.“ Alvaro leerte die Schale mit dem Haferbrei, den er zuvor mit Honig gesüßt hatte, und trank einen Schluck Mandelmilch. „Ich werde mich jetzt gleich auf den Weg in den Vatikan machen und um eine Audienz bei Seiner Heiligkeit bitten. Wer weiß, ob er mich überhaupt empfangen wird.“

„Oh bitte, Papa, darf ich dich begleiten?“ Mit einem Mal nahmen Alessias blasse Wangen wieder Farbe an.

„Nein, mein Kind! Ich werde bestimmt nicht vor Sonnenuntergang zurück sein“, lehnte Alvaro ab.

„Aber gerade deshalb wäre es doch schön, wenn du die Zeit nicht allein verbringen müsstest. Wir könnten uns unterhalten.“ Alessia blickte ihren Vater lächelnd an, so wie sie es immer tat, wenn sie etwas von ihm wollte.

„Die Wartezeit würde dir auf jeden Fall nicht zu lang werden, wenn deine Tochter dich begleitet“, kam Lea Alessia zur Hilfe. „Und der Heilige Vater könnte zudem noch seine Enkeltochter kennenlernen. Wo sie doch sogar seinen Namen trägt.“

„Also gut“, gab sich Alvaro geschlagen. „Dann gehen wir zusammen.“

Alessia sprang auf und gab ihrem Vater einen Kuss.

„Aber erst beendest du das Morgenmahl!“, forderte Lea mit strenger Stimme.

Alessia setzte sich wieder auf ihren Stuhl und aß den Rest des Haferbreis.

Bald darauf brachen Alvaro und Alessia auf. In der Hoffnung, durch die Bewegung in der frischen Luft den Kopf frei zu bekommen, hatte Alvaro vorgeschlagen, sich zu Fuß aufzumachen. Vater und Tochter folgten dem Lauf des Tibers, dessen dunkle Wasseroberfläche in der Sonne glitzerte. Ein paar Möwen, die sich vom Meer herauf verirrt hatten, zogen laut schreiend am Himmel ihre Kreise. Armselige Katen wechselten sich mit pompösen Palästen ab. Dazwischen ruhten die Ruinen aus längst vergangenen, glanzvolleren Zeiten Roms, Schauplätze, wo nunmehr Ziegen und Gänse weideten. Vom Flussufer her wehte ab und zu ein aufdringlicher Gestank zu ihnen herauf, und mehr als einmal rümpfte Alessia die Nase. Stolz betrachtete sie ihren Vater von der Seite. Er hatte seine kostbarsten Gewänder angezogen. Über eng anliegenden dunklen Beinkleidern trug er ein bernsteinfarbenes Wams aus feinstem Brokatstoff, durch dessen geschlitzte Ärmel heller Taft hervorblitzte, darüber eine pelzverbrämte braune Zimarra und ein Barett der gleichen Farbe. Das Kästchen und der Brief seiner Mutter steckten in dem weichen Ledersack, den er sich unter den Arm geklemmt hatte. Alessia war nicht minder aufwendig gekleidet. Auf Anraten ihrer Mutter trug sie ihr smaragdgrünes Samtgewand, das die Farbe ihrer Augen leuchten ließ.

Nach einem strammen Fußmarsch, den sie schweigend, ein jeder in seine eigenen Gedanken vertieft, zurückgelegt hatten, sahen sie in der Ferne das ehemalige Mausoleum des Kaisers Hadrian vor sich liegen. Der auf dem Dach thronende Engel strahlte golden in der Sonne. Sie überquerten den Tiber und schritten durch das Borgo-Viertel, wo sich die Paläste der Adeligen und Kardinäle aneinanderreihten. Schließlich erreichten sie den Petersplatz und kurz darauf das Haupttor des Vatikans. Sie passierten die Curia Inferiore, das älteste Gebäude des Geländes, bevor sie die Treppe hinaufstiegen, die zur Wohn- und Wirkstätte des Papstes führte. Der mächtige quadratische Bau mit seinen zinnenbewehrten Wachturmgängen erhob sich auf der ersten Höhe des vatikanischen Hügels. Alexander hatte einen zweigeschossigen Turm an die Westseite anbauen lassen, in dem seine privaten Gemächer untergebracht waren. Bevor sie das Innere des Gebäudes betraten, holte Alessia noch einmal tief Luft. Was würde sie wohl dort drinnen erwarten? Obwohl sie sich darauf freute, in Kürze ihrem Großvater zu begegnen, spürte sie zugleich eine unbestimmte, noch ganz leise Furcht, die sich durch ein leichtes Ziehen im Magen und ein Kribbeln in den Handflächen ankündigte und kaum merklich stärker wurde.

Nur wenig später verdrängte der Anblick der prächtigen Innenausstattung Alessias Angstgefühle. Staunend betrachtete sie die spitz zulaufenden Lünetten und die zahlreichen Wandmalereien. Überall gegenwärtig war das Wappentier der Familie Borgia, der rote Stier, in Marmor gemeißelt oder in Stuck vergoldet.

Alvaro und Alessia wurden zunächst von Johannes Burkhard empfangen, dem Zeremonienmeister des Heiligen Vaters. Der in eine dunkle Robe gekleidete Deutsche blickte sie freundlich an und fragte Alvaro nach ihrem Begehr. Nachdem der Advokat um eine Audienz beim Pontifex gebeten hatte, führte der päpstliche Angestellte sie in den angrenzenden Saal, in dem schon einige Männer und Frauen warteten.

„Es wird noch eine Weile dauern, bis Euch Seine Heiligkeit empfangen kann. Also geduldet Euch ein wenig!“, sagte Johannes Burkhard und verließ den Raum wieder.

Vater und Tochter nahmen auf zwei der gepolsterten Stühle Platz, die an der Wand standen, und blickten sich neugierig um. Auf den vom Boden bis zur Decke reichenden Malereien erkannte Alvaro verschiedene spanische Landschaftsformen aus der Heimat des Papstes, die auch einmal die seinige gewesen war. Er machte seine Tochter darauf aufmerksam und erklärte ihr, dass auch die bunten Fliesen, mit denen der Boden belegt war, aus Spanien stammten.

„Erzähl mir doch ein bisschen von früher, während wir warten“, bat das Mädchen ihren Vater. „Wie war es damals, als du Mama zum ersten Mal begegnet bist?“

Alvaro schmunzelte. Er hatte die Geschichte schon so oft zum Besten gegeben. Aber seine Tochter liebte es, sie immer wieder zu hören.

„Ich war mit meinem Vater, dem Marqués, und unserer bewaffneten Eskorte auf dem Weg nach Segovia, um dort unsere Freunde, den Statthalter und seine Gemahlin, zu besuchen“, begann Alvaro. „Als wir einen Wald durchquerten, stießen wir auf eine Gruppe jüdischer und christlicher Kaufleute, die zum Jahrmarkt nach Medina del Campo wollten. Die Händlertruppe war gerade von einer Horde Banditen angegriffen worden, und so zögerten wir keinen Augenblick, den Menschen zu Hilfe zu kommen, und erledigten die Räuber.“

„Und meine Mutter hatte sich voller Angst hinter den Fuhrwerken versteckt“, warf Alessia ein.

„Genau. Sie war die Tochter eines jüdischen Tuchhändlers. Wir legten eine weitere Etappe unserer Reise gemeinsam zurück, kamen uns auf diese Weise näher und verliebten uns ineinander.“

„Aber sowohl dein Vater als auch Mamas Vater waren dagegen, nicht wahr?“

„Ja, aber wir ließen uns nicht abhalten, uns ewige Liebe zu schwören. Als die Wagenkolonne der Händler schließlich einen anderen Weg einschlagen musste, versprach ich deiner Mutter, sie zu besuchen, sobald es mir möglich wäre.“

„Aber leider hat Mama vergeblich auf dich gewartet und musste der Verlobung mit einem jüdischen Weinhändler zustimmen“, bemerkte Alessia vorwurfsvoll.

„Ja, aber da ich in Segovia Königin Isabel traf und sie mich zu ihrem persönlichen Sekretär ernannte, ergab sich für mich keine Gelegenheit, den Hof zu verlassen. Ich habe deiner Mutter allerdings eine Nachricht mit einem königlichen Boten nach Medina del Campo geschickt. Doch dein Großvater hat den Brief abgefangen und selbst ein Antwortschreiben in Leas Namen verfasst. In dem Brief stand, dass deine Mutter mich nicht mehr liebte und schon bald einen Juden heiraten würde.“

„Und dann habt ihr euch Jahre später am Hof wiedergesehen.“ Alessia lächelte ihren Vater an. „Weil Mama einen Stickwettbewerb gewonnen hatte und ein Wandbild von den Kindern der Königin anfertigen sollte. Und dort ist sie dann auch ihrer Rivalin begegnet – Catalina de Mendoza, eine Hofdame, die dich unbedingt zu ihrem Gemahl haben wollte.“

„Wie du siehst, konnte sie nichts ausrichten, ich habe deine Mutter geheiratet“, sagte Alvaro abschließend und gab seiner Tochter einen Kuss auf die Stirn.

Während sie in die Geschichten der Vergangenheit eingetaucht waren, hatte hin und wieder ein Bediensteter das Zimmer betreten und einen der Anwesenden hinausgeführt. So verging Stunde um Stunde, und endlich war Alvaro an der Reihe.

Sein Herz klopfte hart gegen seine Rippen. Zusammen mit Alessia folgte er dem päpstlichen Angestellten durch die Sala Regia. Danach gelangten sie durch die beiden Konsistorien, in denen der Heilige Vater Beratungen mit seinen Kardinälen abhielt, in die Sala dei Paramenti und die Camera del Papagallo, das Zimmer, in dem Alexander seine Zeremoniengewänder anlegte, bevor er die Peterskirche oder die Sixtinische Kapelle betrat. Auch hier blickte überall der Borgiastier auf die Betrachter herab, entweder in Form von gemalten Fresken oder Stuckfiguren. Schließlich hielten sie vor einem kleinen Audienzsaal an.

„Du wartest hier!“, befahl Alvaro Alessia und ging in den Raum hinein.

Der Pontifex saß erhöht in einem thronartigen Sessel, umgeben von Mitarbeitern seines Hofstabes, die über jeden Ankömmling Buch führten. Der Heilige Vater hatte bereits viele Besucher an diesem Vormittag empfangen, die Erschöpfung stand ihm ins Gesicht geschrieben. Alvaro wusste nicht, was er empfinden sollte, nun, da er wusste, dass der vor ihm sitzende Mann sein Vater war. Es schien, als würde er für einen Moment seine übliche Selbstsicherheit verlieren. Tausend Gedanken schwirrten durch seinen Kopf, sein sonst so stolzer Blick flackerte verunsichert über das Gesicht des Papstes auf der Suche nach vertrauten Zügen. Und tatsächlich, als der Papst ihn freundlich anlächelte, wurde er fündig.

„Sagt mir zunächst Euren Namen und was Euer Begehr ist“, forderte Alexander Alvaro auf, nachdem dieser niedergekniet und dem Oberhaupt der Katholischen Kirche die Füße und den Fischerring geküsst hatte.

„Ich heiße Alvaro de Salvatierra“, redete der Advokat Alexander in dessen Muttersprache an und benutzte zudem wieder seinen spanischen Nachnamen. „Ich stamme aus Toledo, lebe aber schon seit vielen Jahren in Rom. Meine Mutter ist vor Kurzem verstorben. Sie hat mir dieses Kästchen hinterlassen und einen an Euch adressierten Brief. Sie bat mich, ihn Euch zu übergeben.“

Neugierig blickte der Papst Alvaro an. „Ihr kommt mir irgendwie bekannt vor. Sollte ich Euch kennen?“

„Das glaube ich kaum, Eure Heiligkeit. Lest zunächst den Brief, ich bin sicher, er wird Euch alles erklären!“

Der Papst winkte einen Bediensteten heran, der Brief und Kästchen in Augenschein nahm, Ersteren öffnete und ihn dem Heiligen Vater überreichte. Während Alexander zu lesen begann, betrachtete Alvaro den Mann, von dem er zur Hälfte abstammte. Alexander war nicht mehr jung, obwohl sein Gesicht noch nicht viele Falten aufwies. Die Farbe seiner Augen erinnerte Alvaro an das Braun reifer Haselnüsse, die Nase an den gebogenen Schnabel eines Adlers.

Der Papst zeigte keinerlei Reaktion, während er in den Brief vertieft war. Erst als er ihn zu Ende gelesen hatte, deutete er seinen Hofangestellten mit einer Handbewegung an, den Raum zu verlassen. Seine Augen schimmerten feucht. Dann blickte er Alvaro ins Gesicht, bevor er nach dem Kästchen griff und den Ring herausnahm.

„Jetzt weiß ich, warum ich dachte, dich zu kennen.“ Alexanders Stimme klang rau. „Du hast Marias Augen.“ Er schlang seine Arme um Alvaro und drückte ihn an sich.

Alvaro konnte sein Glück kaum fassen. Diese Umarmung war mehr, als er je zu hoffen gewagt hätte. Sein Vater schien ihm zu glauben. Alexander löste sich von ihm und betrachtete erneut den Ring. Sanft fuhr er mit seinem Zeigefinger innen über die Gravur seiner und Marias Anfangsbuchstaben, die er damals hatte vornehmen lassen.

„Das Schmuckstück habe ich ihr an unserem letzten Tag geschenkt.“ Alexander ließ seine Gedanken einen Moment lang zurück in die Vergangenheit schweifen. „Komm, lass uns ein wenig an die frische Luft gehen!“

„Eure Heiligkeit, ich bin nicht allein hier. Ich würde Euch gern noch jemanden vorstellen, wenn ich darf. Sie wartet draußen.“ Alvaro sah seinen Vater bittend an.

Dieser zog eine seiner buschigen Augenbrauen hoch und nickte dann.

Rasch verließ Alvaro den Audienzsaal und führte Alessia herein.

„Das ist meine Tochter, Eure Enkelin, Alessia.“

Ein Lächeln breitete sich auf dem Gesicht des Papstes aus.

Nachdem das Mädchen sich verschüchtert genähert und den Fischerring des Papstes geküsst hatte, zog der Heilige Vater Alessia an seine Brust. „Eine Enkeltochter und noch dazu eine so hübsche. Lass dich ansehen, mein Kind!“

Er umfasste Alessias Schultern. „Du siehst aus wie Lucrezia, nur dass sie blonde Locken hat und die deinen die Farbe von Ebenholz haben.“

„Vielen Dank für das Kompliment, Eure Heiligkeit. Wir haben Madonna Lucrezia erst gestern bewundert, als sie am Laterantor ihren Bruder und ihre Schwägerin in Empfang genommen hat“, erklärte Alessia.

„Du wirst sie bald kennenlernen, meine Liebe. Ich bin mir sicher, ihr werdet euch gut verstehen.“

Der Heilige Vater umschloss Alessias Wangen mit seinen Händen und küsste sie auf den Mund.

„Jetzt habe ich endlich eine Enkeltochter“, freute er sich. „Mein Sohn Juan hat bereits einen Sohn, aber der lebt in Spanien bei seiner Mutter, Maria Enriquez. Ich habe ihn noch nie gesehen. Lasst uns ein wenig spazieren gehen! Dann erzähle ich euch, wie ich Maria kennengelernt habe.“ Der Papst seufzte. „Meine arme Maria! Wie gern hätte ich sie noch einmal gesehen!“

Er rief nach Johannes Burkhard und teilte ihm mit, dass die Audienz nun vorbei wäre und er die restlichen Wartenden auf den nächsten Tag vertrösten solle.

Alvaro und Alessia folgten dem Heiligen Vater bis hinunter in die vatikanischen Gärten, die hinter der Curia Superiore begannen. Im Anschluss daran zogen sich Weinfelder bis zum Horizont.

„Ich habe deine Mutter nie vergessen, musst du wissen, Alvaro“, begann der Papst, während die drei Arm in Arm zwischen Obstbäumen entlanggingen. „Ich war damals noch sehr jung und studierte in Valencia. Dort traf ich Maria, kurz bevor mich mein Onkel, Kardinal Alfonso Borgia, nach Rom rief. Ich verlebte einige wundervolle Wochen mit deiner Mutter.“

„Aber wusstet Ihr denn nicht, dass sie verheiratet war und zwei Kinder hatte?“, wandte Alvaro ein.

„Sie beichtete es mir erst später. Aber da hatten wir uns bereits ineinander verliebt. Ich erinnere mich noch genau an unsere letzte Nacht. Wir wussten, dass wir uns am nächsten Tag für immer trennen mussten. Deine Mutter wurde zurück in Toledo erwartet und ich sollte meine Reise nach Rom antreten.“ Der Papst blieb stehen und schaute seinem Gegenüber in die Augen. „In dieser Nacht musst du … entstanden sein, mein Sohn.“

Alvaro lächelte.

„Doch nun erzähle mir von dir!“, forderte Alexander seinen Sohn auf. „Wo lebst du? Was machst du? Außerdem musst du mir so schnell wie möglich deine Gemahlin präsentieren. Ich bin mir sicher, sie ist genauso schön wie diese junge Dame.“ Er drückte Alessias Arm. „Und dann will ich euch unbedingt meine anderen Kinder vorstellen, Lucrezia, Jofré und seine Gemahlin Sancia und natürlich Cesare. Juan ist derzeit nicht in Rom, er führt das päpstliche Heer gegen die Orsini.“

„Wir freuen uns schon darauf“, sagte Alvaro. „Ich fände es schön, wieder Geschwister zu haben. Meine Halbbrüder in Toledo habe ich nicht mehr gesehen, seit wir vor fünfzehn Jahren Kastilien verlassen haben.“

„Ich werde für euch ein großes Fest im Vatikan geben.“ Alexander strahlte. „Alle sollen meinen neugewonnenen Sohn und seine Familie kennenlernen!“

Während sie wieder zurück in Richtung der Curia Superiore liefen, erzählte Alvaro seinem Vater von seiner kastilischen Vergangenheit.

6. Kapitel

Giacomo saß in seiner Dachkammer und setzte die letzten Pinselstriche an Alessias Porträt. Das Bild war wunderschön geworden, und er hoffte inbrünstig, rasch einen Käufer dafür zu finden. Wie sehr vermisste er nun die Abende, an denen Alessia ihm gegenüber gesessen hatte und er in aller Ruhe ihr Aussehen hatte studieren können. Er war selten einem Mädchen mit solch ebenmäßigen Gesichtszügen begegnet, und auch der Anblick ihres halb entblößten Körpers hatte ihn des Öfteren bis in seine Träume verfolgt.

Sobald das Porträt verkauft wäre und er von dem Erlös neue Leinwände und Farben angeschafft hätte, würde er Alessia bitten, ihm noch einmal Modell zu sitzen. Ihm schwebte auch bereits eine Idee im Kopf herum, wie er die junge Frau ins rechte Licht rücken könnte, sodass ihre Schönheit noch besser zur Geltung käme. Er würde sie außerhalb der Stadt am Ufer des Tibers malen.

Ein Klopfen an der Tür unterbrach seine Gedankengänge. Wer konnte das sein? Er erwartete niemanden. Schnell durchquerte er den Raum und öffnete die Tür.

„Pino! Wie schön, dich zu sehen.“ Giacomo umarmte sein Gegenüber, einen jungen Bildhauer, den er hier in Rom kennengelernt hatte. „Komm herein, mein Freund.“

Der Angesprochene kam der Aufforderung nach, legte Umhang und Barett ab und schüttelte sein kinnlanges blauschwarzes Haar zurecht.

„Ich wollte einmal schauen, wie es dir geht, wir haben uns länger nicht gesehen. Außerdem möchte ich dir einen Vorschlag machen.“

„Ich habe an einem Porträt gearbeitet. Es ist so gut wie fertig.“ Giacomo deutete auf die Staffelei, die unter dem Dachfenster stand.

Pino, der Giacomo um einiges überragte, musste seinen Kopf einziehen, als er vor die Leinwand trat, um das Kunstwerk seines Freundes zu begutachten. Er stieß einen anerkennenden Pfiff aus. „Das Bild ist großartig. Wer ist dieses bezaubernde Geschöpf?“

„Ihr Name ist Alessia“, verriet Giacomo.

„Meinst du, sie würde mir auch einmal Modell sitzen? Ich sehe ihre in Marmor gemeißelten zarten Züge bereits vor mir“, schwärmte Pino.

„Das glaube ich kaum!“, beeilte sich Giacomo zu versichern. „Alessia stammt aus reichem Hause, sie hat es nur mir zu Gefallen getan.“

Er würde es auf keinen Fall zulassen, dass auch Pino in den Genuss käme, eine halb entkleidete Alessia anstarren zu dürfen. Zumal sein Freund ein Schwerenöter war, dem die Frauenherzen nur so zuflogen.

„Du bist in sie verliebt, Giacomo!“ Pino brach in lautes Lachen aus. „Genau, das ist es, und darum willst du sie mit niemandem teilen.“

Giacomo zog die Stirn in Falten.

„Liebt sie dich auch, mein Freund?“

Giacomo blieb die Antwort schuldig und forderte Pino stattdessen auf, an dem kleinen Holztisch Platz zu nehmen, der mitten im Raum stand.

Er füllte zwei Becher mit verdünntem Wein und reichte Pino einen davon.

„Du hast richtig vermutet, ich liebe Alessia“, gestand er, nachdem er einen kräftigen Schluck getrunken hatte. „Sie ist das netteste, süßeste Mädchen, das mir je begegnet ist, und gleichzeitig ist sie so unerreichbar für mich wie nur irgendetwas. Die Familie ist vermögend, ihr Vater ist ein bekannter Anwalt.“

„Trotzdem wiederhole ich meine Frage: Liebt sie dich auch?“, beharrte Pino.

„Ich weiß es nicht. Mein Herz sagt mir Ja, aber wir haben nie über unsere Gefühle gesprochen.“ Ein gequälter Ausdruck lag in Giacomos Augen. „Selbst wenn sie mich ebenfalls liebte, ihre Eltern würden sie doch niemals einem unbekannten, mittellosen Maler wie mir zur Frau geben, der noch nicht einmal weiß, wie er die Miete für dieses armselige Loch zusammenbringen soll.“

„Da muss ich dir recht geben.“ Pino leerte den Weinbecher und stellte ihn zurück auf den Tisch. „Es gibt nur eine Lösung, du musst dir als Künstler einen Namen machen, und hier kommen wir zum eigentlichen Grund meines Besuches bei dir.“

Giacomo blickte seinen Freund neugierig an.

„Ich habe vor, in Kürze nach Florenz zu gehen. Ein befreundeter Künstler hat dort eine Werkstatt. Ich werde ihm zur Hand gehen und wollte dir vorschlagen, mich zu begleiten. In Florenz gibt es viel mehr kunstbegeisterte Menschen als hier in Rom. Du wirst es leichter haben, dir einen Namen als Maler zu machen. Und wenn du es geschafft hast, kehrst du zurück und hältst um die Hand deiner Liebsten an.“ Pino strahlte Giacomo an.

Dieser lehnte sich zurück und dachte einen Moment lang über das Angebot nach. Er weilte jetzt schon über ein Jahr in Rom und hatte bisher nur zwei seiner Bilder verkaufen können. Was hatte er schon zu verlieren? Wenn es ihm gelänge, in Florenz mehr seiner Kunstwerke zu veräußern, sodass er sich ein ordentliches Haus mieten könnte, bestünde vielleicht eher die Möglichkeit, dass Alessias Eltern ihn als Schwiegersohn anerkennen würden – vorausgesetzt, dass seine Angebetete auch seine Gefühle erwiderte. Von einer plötzlichen Erregung erfasst, sprang Giacomo von seinem Stuhl auf. „Ich komme mit nach Florenz“, rief er und füllte die Becher erneut mit Wein. „Lass uns anstoßen, mein Freund! Auf Florenz und die Zukunft!“ Auf eine Zukunft mit Alessia, fügte er noch in Gedanken hinzu.

***

Via Pelamantelli

„Und? Wie war es? Was hat er gesagt?“, fragte Lea ungeduldig, als Alvaro und Alessia endlich lange nach Sonnenuntergang nach Hause zurückkehrten. Vater und Tochter legten ihre Umhänge ab und folgten Lea in den Salon. Alvaro setzte sich auf einen Sessel. Alessia ließ sich auf einem kleinen Schemel zu seinen Füßen nieder.

„Ich hatte ein langes Gespräch mit Seiner Heiligkeit. Meine liebe Lea, vor dir sitzt der erstgeborene Sohn von Papst Alexander dem Sechsten.“

„Siehst du, es war richtig, dass du in den Vatikan gegangen bist.“ Lea umarmte ihren Gemahl. „Ich habe es gleich gewusst! Nun sag, wie hat er reagiert, als du ihm den Brief und das Kästchen gezeigt hast?“

Alvaro goss Wein in einen Kelch, nahm einen kräftigen Schluck und begann zu erzählen.

„Du hast doch hoffentlich nicht erwähnt, dass ich jüdisch bin und in Kastilien von der Inquisition verfolgt wurde?“, unterbrach sie ihn nach einer Weile.

„Natürlich nicht!“, erwiderte Alvaro empört. „Ich sagte ihm allerdings, dass wir uns aufgrund der Inquisition und dem Glaubenskrieg gegen die Mauren in unserer Heimat nicht mehr wohlgefühlt hätten und wir unsere Tochter in einem friedlicheren Land wie Italien aufwachsen lassen wollten.“

„Und wie geht es nun weiter?“, fragte Lea neugierig.

„Der Papst wird eine geheime Bulle ausstellen, in der er mich als seinen Sohn anerkennt. So hat er es auch mit Lucrezia, Juan, Cesare und Jofré gemacht. Sie gelten zwar als die Kinder von Vannozza dei Cataneis Ehemännern, doch in den entsprechenden Bullen, die er in seinem Privatarchiv aufbewahrt, bezeichnet Alexander sie als seine eigenen. Dich möchte er auch kennenlernen.“

„Er wird uns schon bald in den Vatikan bitten, um uns auch seiner restlichen Familie vorzustellen!“, rief Alessia aufgeregt dazwischen. „Er will ein großes Fest geben. Wir brauchen unbedingt neue Kleider, Mama!“

„Mir fällt es immer noch schwer, all das zu glauben.“ Lea schüttelte den Kopf.

„Müssen wir jetzt in den Vatikan ziehen? Vielleicht will der Heilige Vater, dass wir bei ihm wohnen“, fiel Alessia plötzlich ein.

„Gewiss nicht! Für uns wird sich nichts ändern“, beeilte sich Lea zu versichern. „Wir bleiben hier in unserem Haus, und alles wird seinen gewohnten Gang gehen.“

„Deine Mutter hat recht“, stimmte Alvaro seiner Frau zu. „Es mag sein, dass wir hin und wieder zu Feierlichkeiten in den Vatikan gebeten werden, ansonsten wird alles wie bisher sein.“

„Lasst uns schlafen gehen! Ich bin müde. Muss ich dich jetzt mit ‚Eure Heiligkeit‘ anreden, Alvaro?“, scherzte Lea.

„Ich bestehe darauf! Und du musst mir jedes Mal, wenn du mich siehst, die Füße küssen.“

Alle drei brachen in Gelächter aus. Bevor sie sich in ihre Schlafgemächer begaben, löschte Lea noch die Öllampen.

Als Alessia wenig später in ihrer Kammer im Bett lag, musste sie wieder einmal an Giacomo denken. Es fiel ihr schwer, ihn nun nicht mehr sehen zu können und warten zu müssen, bis er sie vielleicht wieder als Modell benötigen würde. Sollte sie noch einmal zu ihm gehen und ihm gestehen, was sie für ihn empfand? Oder sollte sie ihre Gefühle in einem Brief festhalten, den sie ihm dann zukommen ließe? Sie war mehrere Jahre von einem Lehrer unterrichtet worden und des Lesens und Schreibens mächtig. Sie verfügte außerdem über Grundkenntnisse in Latein und Griechisch, und Lea hatte ihr Kastilisch beigebracht. Doch wie sollte sie die Gewissheit haben, dass Giacomo ihre Worte auch las? Und wenn er ihr nicht antwortete, was dann? Nein, sie wollte ihm ihre Liebe von Angesicht zu Angesicht gestehen und ihm dabei in die Augen schauen. Auf irgendeine Weise musste sie ihre Schüchternheit überwinden. Sie würde Giacomo eine Nachricht zukommen lassen, mit der Bitte, ihn sehen zu wollen. Jetzt musste sie sich nur noch überlegen, wo dies geschehen sollte. Alessia zog die Beine an und blickte zur Decke. Auf keinen Fall wollte sie in seiner Mansarde mit ihm reden. Vielleicht in einer Kirche? Santa Maria in Cosmedin kam ihr in den Sinn. Das zwischen dem Circus Maximus und dem Tiberufer gelegene Gotteshaus hatte ihr schon immer aufgrund seiner Schlichtheit gefallen. Außerdem war an einer Wand in der Vorhalle die „Bocca della verità“, der Mund der Wahrheit, befestigt, ein mannshohes Marmorrelief mit dem Kopf des Flussgottes Triton, der die Form eines Löwenkopfes hatte. Es verlieh dem Ort einen Hauch von Mystik. Man erzählte sich, wenn ein Lügner seine Hand in den offenen Mund des steinernen Flussgottes steckte, so würde er dieselbige verlieren.

Nach weiteren Überlegungen kam Alessia zu dem Entschluss, Giacomo in dieser Kirche ihre Liebe zu gestehen. Jetzt musste sie nur noch jemanden ausfindig machen, der dem Maler die entsprechende Nachricht überbringen würde. Sie hatte bereits eine Idee, wer hierfür infrage kommen könnte. Lächelnd streckte sie die Beine wieder aus, zog sich die Decke bis zum Kinn hoch und schloss die Augen. Während sie sich ausmalte, wie Giacomo sie bald verzückt in die Arme schließen würde, glitt sie hinüber ins Land der Träume.

Am nächsten Morgen schien die Sonne von einem wolkenlosen Himmel auf die Dächer Roms. Alessia hatte länger als gewöhnlich geschlafen. Als sie hinunter in den Esssalon kam, stellte sie fest, dass ihre Eltern das Frühstück bereits ohne sie eingenommen hatten.

Anna, das Dienstmädchen, erklärte ihr, dass ihr Vater nach unten in die Kanzlei gegangen sei, und ihre Mutter eine Bekannte in Sant’ Angelo aufsuchen wollte und nicht vor pranzo zurück sein würde.

Alessia setzte sich an den Tisch und löffelte rasch die Schale Haferbrei aus, die Anna vor sie hingestellt hatte. Dann ging sie nach oben in ihre Schlafkammer und nahm einen warmen Umhang aus ihrer Kleidertruhe.

Sie teilte der Dienerin mit, dass sie bei dem schönen Wetter einen Spaziergang machen würde.

„Donna Alessia, Ihr wisst, Eure Eltern wollen nicht, dass Ihr allein unterwegs seid. Wartet einen Augenblick“, bat Anna, „ich sage Ricardo Bescheid, er kann Euch begleiten.“

„Was soll schon passieren? Ich bleibe nicht lange fort. Ricardo hat bestimmt andere Dinge zu tun.“ Ohne auf Annas weitere Einwände zu hören, verließ Alessia rasch das Haus. Das hätte ihr gerade noch gefehlt, ein Bediensteter ihrer Eltern, der ihr auf Schritt und Tritt folgte.

Sie ging bis zum Portikus der Octavia, den Resten einer antiken Säulenhalle, wo auch an diesem Tag die Fischhändler ihre Stände aufgebaut hatten. Dort liefen genug Kinder herum, die – froh, sich ein paar Scudi verdienen zu können – gern einen Botengang erledigen würden. Schon bald hatte sie einen Jungen ausgemacht.

„Hey, du, komm mal her!“, rief sie.

Das etwa zehnjährige Kind lief neugierig zu ihr herüber.

„Willst du dir fünf Scudi verdienen?“, fragte Alessia.

Der Junge blickte sie mit großen Augen an und nickte beflissentlich.

„Du musst für mich zu einem Haus am Campo de’ Fiori gehen und dort jemandem etwas von mir ausrichten. Würdest du das tun?“

Wieder nickte der Junge. Er trug eine schmuddelige Tunika, die er in der Taille mit einem Strick gegürtet hatte, seine Beine und Füße waren trotz der kühlen Jahreszeit nackt.

„Wie heißt du?“ erkundigte sich Alessia.

„Mario.“

„Also, Mario, dann erkläre ich dir jetzt, wo du hingehen musst und was du dort zu sagen hast.“

Alessia ging in die Hocke, beschrieb dem Jungen den Weg zu Giacomos Haus und schärfte ihm die Worte ihrer Nachricht ein. Sie ließ Mario die Sätze mehrmals wiederholen, bis er sie fehlerfrei nachsagen konnte.

„Und du bleibst so lange dort, bis dir der Maler eine Antwort gegeben hat“, mahnte sie. „Und frag ihn nach seinem Nachnamen. Den musst du mir sagen, wenn du wieder zurückkommst, damit ich auch weiß, dass du dort gewesen bist. Na los, geh schon! Auf was wartest du?“ Alessia blickte den Jungen, der keinerlei Anstalten machte, loszulaufen, auffordernd an.

Er streckte ihr seine Handfläche entgegen. „Das Geld!“

„Du bekommst es, wenn du den Auftrag erledigt hast. Ich werde hier auf dich warten.“

Alessia konnte an Marios missmutigem Blick erkennen, dass er sich das so nicht vorgestellt hatte. Aber es würde ihr nicht im Traum einfallen, den Jungen vorher zu bezahlen, da sie befürchtete, er würde sonst das Geld nehmen und davonlaufen. Sie konnte allerdings auch nicht sicher sein, dass er tatsächlich zu Giacomos Haus gehen und dem Maler die Nachricht überbringen würde. Gewissheit hätte sie erst, wenn der junge Mann zu ihrem Treffen erscheinen würde.

Mit klopfendem Herzen blickte sie Marios Lockenkopf nach, bis der Junge zwischen den Häusern verschwunden war. Während sie auf seine Rückkehr wartete, schlenderte sie an den Ständen entlang und betrachtete den Fang der Fischer. Schließlich setzte sie sich auf den Rand eines Brunnens.

Als die Glocken der nahe gelegenen Kirche San’Angelo in Pescheria zur Mittagsstunde läuteten, wurde Alessia immer unruhiger. Man würde sie schon bald zum Essen in der Via Pelamantelli erwarten. Ob der Junge sich verlaufen hatte? Vielleicht hatte er den Maler auch nicht in seiner Dachkammer angetroffen, weil dieser ausgegangen war. Wie lange sollte sie noch warten? Sie wusste, dass ihre Eltern verärgert sein würden, wenn sie nicht pünktlich zum pranzo erschiene, und noch mehr darüber, dass sie ohne Begleitung spazieren gegangen war. Sie erhob sich vom Brunnenrand und blickte in die Richtung, in der Mario vor mehr als zwei Stunden verschwunden war. Dort zwischen den Häusern, war das nicht der Junge? Glücklich erkannte sie kurz darauf, dass sie sich nicht geirrt hatte. Außer Atem blieb Mario vor Alessia stehen.

„Und? Hast du mit Giacomo gesprochen?“, fragte sie und sog scharf die Luft ein. Mit den Handflächen strich sie den Stoff ihres Kleides glatt.

Der Junge nickte.

„Was hat er gesagt? Nun rede doch schon! Wird er nach Santa Maria in Cosmedin kommen?“

„Ja. Er wird sich dort morgen mit Euch treffen.“

Alessias Wangen begannen sich bei Marios Worten zu röten. Ein Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus. „Wie lautet sein Nachname?“

„Er heißt di Luna. Giacomo di Luna“, kam es ohne zu zögern aus dem Mund des Jungen.

„Vielen Dank, Mario. Das hast du gut gemacht!“

Sie zückte ihre Geldkatze, die in dem kleinen, an ihrem Gürtel befestigten Samtbeutel steckte, und zählte fünf Scudi in die ausgestreckte Handfläche des Jungen ab. Ohne noch einmal das Wort an Alessia zu richten, rannte der Junge los und war kurz darauf im Getümmel der Fischmarktbesucher verschwunden. Flinken Schrittes machte sich die junge Frau auf den Rückweg in die Via Pelamantelli.

Zum Glück konnte sie noch unbemerkt vor ihren Eltern ins Haus gelangen und saß bereits am gedeckten Tisch im Esssalon, als Lea und Alvaro zurückkamen.

Am darauffolgenden Tag machte sich Alessia mit klopfendem Herzen zu dem Treffen mit Giacomo auf. Sie hatte in der Nacht vor Aufregung kaum schlafen können und war am Morgen erschrocken, als sie die dunklen Augenringe in ihrem blassen Gesicht entdeckt hatte. Wird Giacomo erscheinen?, fragte sie sich.

Sie hatte das Rendezvous absichtlich so geplant, dass es genau zu der Zeit stattfände, in der ihre Eltern ihre Siesta abhielten und tief und fest in ihrem Gemach schlafen würden, sodass sie sich erneut unbemerkt fortschleichen könnte. Als es ruhig im Haus wurde, begab sich Alessia in ihre Kammer und zog das Kleid an, das sie sich bereits am Morgen zurechtgelegt hatte. Es war ihr Lieblingsgewand aus taubengrauem Satin mit einem Samtmieder der gleichen Farbe und mit hellbraunem Satin unterfütterten, angenestelten Samtärmeln. Die langen Locken fielen ihr offen über den Rücken.

Nach einem strammen Fußmarsch hatte die frische Luft wieder ein wenig Farbe auf Alessias Wangen gezaubert, und ihre Augen glänzten bei dem Gedanken daran, dem Maler in Kürze gegenüberzustehen. Je näher sie ihrem Ziel kam, desto fester schlug ihr Herz gegen ihre Rippen.

Schon bald sah sie den siebenstöckigen Campanile von Santa Maria in Cosmedin vor sich. Nervös hielt sie nach dem Maler Ausschau, doch sie konnte ihn nirgendwo entdecken, auch nicht im kühlen Inneren der Kirche. Giacomo war noch nicht da.

Alessia beschloss, vor dem Eingang zu warten, um ihren Angebeteten auf keinen Fall zu verpassen. Die Zeit verstrich so zäh, wie der Honig des Morgens vom Löffel in ihren Haferbrei tropfte. Immer wieder blickte sie in die Richtung, aus der Giacomo hätte kommen müssen. Doch bis auf eine alte Frau, die eine Handkarre hinter sich herzog, sah sie keine Menschenseele. Hatte Giacomo es sich etwa doch anders überlegt? Oder war ihr kleiner Botenjunge gar nicht in der Dachkammer des Malers gewesen und hatte sie angeschwindelt? Aber er hatte ihr doch Giacomos Nachnamen genannt. Traurigkeit überkam sie, gleich einem Schauer, den eine kalte Brise hervorrief. Gerade, als sie beschloss, den Rückweg anzutreten, hörte sie, wie jemand ihren Namen rief. Aus Hunderten Stimmen hätte sie diese eine herausgehört!

„Alessia, es tut mir leid, dass ich mich verspätet habe.“ Giacomo blieb vor ihr stehen, erhitzt und mit zerzausten Haaren. Er war offensichtlich gerannt.

Er zog sie kurz in seine Arme. „Ich freue mich, dich zu sehen. Ist etwas passiert?“

Alessia spürte, wie ihr das Blut in den Kopf schoss und in ihren Schläfen zu pochen begann. Jetzt gab es kein Zurück mehr.

„Ich weiß nicht, wie ich anfangen soll, weißt du, ich muss mit dir über meine Gefühle für dich sprechen.“ Sie schaute auf. „Ich … ich liebe dich, Giacomo. Ich liebe deine Augen, ich liebe deine Hände, die solche Kunstwerke schaffen, ich liebe den Klang deiner Stimme, besonders wenn du mich cara mia nennst … Ich liebe einfach alles an dir. Du fehlst mir. Ich möchte jeden Tag mit dir zusammen sein.“

Giacomo holte tief Luft und ergriff Alessias Hände. „Das sind die süßesten Worte, die je eine Frau zu mir gesagt hat, Alessia.“ Er blickte in ihre funkelnden Augen. „Ich liebe dich auch, und ich könnte mir nichts Schöneres vorstellen, als den Rest meines Lebens mit dir zusammen zu verbringen.“

Alessias Wangen begannen zu glühen.

„Aber ich glaube kaum, dass wir eine gemeinsame Zukunft haben werden, noch nicht.“

Dieser nächste Satz zog ihr die Röte wieder aus dem Gesicht.

„Es geht nicht, ich kann dir nichts bieten, ich bin nur ein mittelloser Maler, der froh sein muss, dass er genug verdient, um nicht hungern zu müssen. Deine Eltern würden mich nie als deinen Gemahl akzeptieren.“

„Aber es reicht doch, dass wir uns lieben!“, brachte Alessia verzweifelt hervor. „Ich brauche keinen Reichtum. Ich würde auch in der kleinen Dachkammer mit dir glücklich sein, wenn wir nur zusammen sein können.“ Tränen schimmerten in ihren smaragdgrünen Augen.

„Alessia, es geht nicht!“ Giacomo umfasste sanft ihre Schultern. „Das musst du verstehen!“

„Nein, ich verstehe es nicht! Du liebst mich eben doch nicht mit der ganzen Kraft deines Herzens.“

Alessia zuckte resigniert mit den Achseln.

„Doch, das tue ich. Mein Herz ruft Ja, aber die Vernunft in meinem Kopf sagt Nein. Du würdest nach kurzer Zeit ohne den Überfluss, den du gewohnt bist, todunglücklich werden.“

„Beweise mir, dass du mich liebst!“, forderte Alessia und blickte Giacomo trotzig an.

Der junge Maler hielt einen Moment inne, dann lief er zu dem steinernen Löwenkopf, der Bocca della verità.

„Ich werde es dir beweisen.“ Triumphierend drehte er sich in Alessias Richtung. „Ich stecke jetzt meine Hand in den Mund der Wahrheit, und wenn ich dich nicht liebe, wird mir der Löwe die Hand abbeißen.“

Alessia schlug vor Schreck die Hände vor den Mund. „Nein, tu das nicht!“, rief sie und stürzte auf Giacomo zu.

Doch da hatte der Maler bereits seine Hand in das marmorne Löwenmaul gesteckt. Die beiden jungen Leute starrten mit angespannten Mienen auf das Gesicht des Flussgottes Triton – doch nichts geschah. Nach einer Weile zog Giacomo seine Hand wieder unversehrt hervor. Er räusperte sich.

„Glaubst du mir jetzt, dass ich dich liebe?“

Alessia nickte. Giacomo blickte ihr in die Augen, dann hauchte er zarte Küsse auf ihre Augenlider und auf die Nasenspitze, bevor sich schließlich ihre Lippen berührten und sie, in einem innigen Kuss vereint, für einen Augenblick die Welt um sich herum vergaßen.

„Ich werde Rom verlassen“, gestand Giacomo, nachdem sie sich wieder voneinander gelöst hatten.

Alessia wich ein paar Schritte zurück. Entsetzen spiegelte sich in ihrem Gesicht. „Wo willst du hin? Warum?“

„Ich gehe nach Florenz. Ich werde dort versuchen, mir …“

„Nein, nein!“ Tränen schossen in Alessias Augen. „Wie kannst du weggehen, wenn du mich liebst?“ Sie schluchzte laut auf. Dann raffte sie ihre Röcke und begann zu laufen.

„Alessia, bleib doch hier! Lass mich dir erklären!“, rief Giacomo ihr nach.

Doch er konnte sie nicht mehr aufhalten.

7. Kapitel

Spanien, Sevilla

Seit geraumer Zeit kniete die Frau im Seitenschiff der Kirche Santa Marina vor der Platte im Boden, unter der man vor einigen Tagen ihren Gemahl, den Herzog von Torralba, begraben hatte. Sie trug ein aus dunkelviolettem Samt gefertigtes Trauergewand. Ein Schleier der gleichen Farbe war in ihrem rubinroten Haar befestigt und bedeckte ihr Gesicht, das bereits erste Falten aufwies, dadurch jedoch nicht minder attraktiv wirkte. Die Menschen, die an diesem trüben Morgen ebenfalls den Weg in das Gotteshaus gefunden hatten, bedachten die trauernde Witwe mit mitleidigen Blicken. Sie konnten nicht ahnen, dass die Frau die Tränen, die ihr über die Wangen flossen, nicht aus Gram über den Tod ihres Gemahls vergoss, sondern aus Erleichterung darüber, dass der Himmlische Vater sie endlich von diesem Tyrannen befreit hatte. Fünfzehn lange Jahre hatte Catalina an der Seite ihres Ehemanns ausgeharrt, der so alt wie ihr eigener Großvater gewesen war. Dabei hätte sie damals die Frau eines anderen werden sollen, eines Mannes, den sie aufrichtig liebte, Alvaro de Salvatierra, Sekretär Königin Isabels von Kastilien, welcher sie selbst als Hofdame gedient hatte. Die Königin und Catalinas Onkel, Kardinal Pedro Gonzalez de Mendoza, hatten der Heirat zugestimmt, ihr Hochzeitskleid, ein Gewand aus schimmernder hellblauer Seide, war bereits angefertigt gewesen. Doch dann hatte Catalina herausgefunden, dass Alvaro de Salvatierra nicht sie, sondern die Hofstickerin Lea, eine ehemalige Jüdin liebte. Seit dem Tag, an dem Lea von der Inquisition verurteilt, in Sevilla auf dem Scheiterhaufen verbrannt werden sollte und ein schweres Unwetter die Stadt heimsuchte, waren sowohl die Stickerin als auch Alvaro wie vom Erdboden verschluckt.

Catalina hatte sich damals auf die Suche nach Alvaro machen wollen, da sie vermutete, dass ihr Bräutigam mit der Jüdin außer Landes fliehen wollte, doch ihr Oheim hatte sie daran gehindert. Er war sogar so weit gegangen, sie kurzerhand mit einem anderen zu vermählen, dem alten vermögenden Herzog von Torralba, der auf einem Castel außerhalb Sevillas lebte. Die Ehe mit dem Despoten war für Catalina die Hölle gewesen. Ständig hatte sie dem Alten zu Willen sein müssen, auch seine beiden Söhne aus erster Ehe waren ihr nicht wohlgesonnen. Für das Schlimmste jedoch, das er ihr angetan hatte, hoffte sie, er möge auf ewig in der Hölle schmoren. Als sie guter Hoffnung gewesen war, hatte er sie während eines Streites gestoßen, und sie war eine Treppe hinuntergestürzt. Sie hatte daraufhin das Kind verloren und war unfruchtbar geworden. Bei dem Gedanken an dieses furchtbare Ereignis traten Catalina erneut Tränen in ihre anthrazitfarbenen Augen. Sie hob den Kopf und blickte in das steinerne Gesicht der Santa Marina, die über dem Altar thronte.

„Nun ist die Zeit gekommen, das Versprechen einzulösen, das ich mir an meinem Hochzeitstag in der Kathedrale von Cordoba gegeben habe“, flüsterte Catalina. „Ich werde nicht eher ruhen, bis ich Rache an Alvaro und Lea geübt habe. Sie sollen büßen für das, was ich erlitten habe, so wahr mir Gott helfe.“

Sie erhob sich vom Boden und bekreuzigte sich. Zum Glück hatte sie der Herzog wenigstens in seinem Testament bedacht, sodass für ihr weiteres Auskommen gut gesorgt war. Vielleicht hatte er, kurz bevor er vor seinen Schöpfer treten sollte, doch noch bereut, was er ihr im Laufe der Jahre angetan hatte. Sie war nun eine reiche kinderlose Witwe, die an keinen festen Wohnsitz gebunden war.

Da sie nicht wusste, wer ihr nach all den Jahren noch Auskunft über das damalige Verschwinden Alvaros und Leas geben könnte – ihr Onkel, Kardinal Mendoza war im letzten Jahr verstorben –, musste sie sich auf ihr eigenes Inngefühl verlassen. Das gab ihr klar und deutlich zu verstehen, dass Alvaro und Lea vor fünfzehn Jahren nach Italien gegangen waren. Alvaro hatte weitläufige Verwandte in Rom, wie er damals einmal erwähnt hatte. Also war es nur allzu einleuchtend, dort auch ein neues Leben zu beginnen. Und genau an jenem Ort, in Rom, würde sie mit ihrer Suche beginnen, beschloss Catalina. Sie würde in Malaga eine Karavelle besteigen und die Reise ins Ungewisse antreten. Sie hatte nichts zu verlieren. Nachdem sie den Segen der heiligen Marina erbeten hatte, verließ sie, ohne noch einmal einen Blick auf die Grabstelle ihres Mannes zu werfen, hocherhobenen Hauptes die Kirche.

***

Kloster San Estéban, Sevilla

Nach seinem Besuch bei Pedro Espinosa ging Horatio erneut zu Abt Matias in dessen Zelle. Er wollte den Klostervorsteher bitten, ihm zu erlauben, nach seiner Schwester zu suchen. Horatio war fest entschlossen, das Wagnis auf sich zu nehmen und nach Rom zu reisen, um dort mit den Nachforschungen zu beginnen.

„Fray Horatio, was kann ich für dich tun?“ Der Abt saß an seinem Schreibpult und blickte auf, als der Mönch den Raum betrat. „Nimm doch Platz!“

Horatio ließ sich auf einem Holzschemel nieder und wischte seine feuchten Handflächen an der Kutte ab.

„Es geht um meine Schwester, Ehrwürdiger Vater. Sie ist die einzige Verwandte, die ich noch habe.“ Horatio senkte den Blick auf seine Finger, die nun gefaltet auf seinem Schoß ruhten. „Ich habe sie seit fünfzehn Jahren nicht mehr gesehen. Der Tod Bruder Eugenios hat mir erneut vor Augen geführt, wie sehr ich meine Schwester all die Jahre über vermisst habe.“ Horatio hob den Kopf und schaute dem Klostervorsteher direkt in die Augen. „Ich bitte Euch um Erlaubnis, nach Italien zu reisen, Vater Abt, und dort meine Schwester aufzusuchen. Sie lebt mit ihrer Familie in Rom.“

Er verschwieg, dass er dies nur annahm und nicht mit Gewissheit wusste.

„Das hieße, du müsstest das Kloster für eine lange Zeit verlassen, mein Sohn“, sagte Abt Matias und umfasste das silberne Kreuz, dass vor seiner Brust baumelte. „Du würdest Monate unterwegs sein. Eine solche Reise birgt viele Gefahren. Bist du dir dessen bewusst?“

Horatio nickte. „Ich wäre Euch unermesslich dankbar, wenn Ihr mir diesen Herzenswunsch erfüllen würdet, Ehrwürdiger Vater.“ Er spürte, wie sein Herz schneller zu schlagen begann.

Abt Matias schwieg einen Moment lang, dann räusperte er sich. „Du hast unserer Glaubensgemeinschaft seit deinem Eintritt immer treue Dienste geleistet. Prior Domenico erwähnte in seinem Schreiben, dass die Klosterbibliothek in der Estremadura durch deinen Fleiß in den Besitz vieler neue Schriften gekommen ist, die du kopiert hast.“

Horatio nickte lächelnd.

„Wenn es wirklich dein Traum ist, deine Schwester noch einmal zu sehen, so will ich dir diesen Wunsch nicht verwehren“, fuhr der Abt fort.

Horatio stieß den Atem, den er zuvor angehalten hatte, wieder aus. Seine Züge entspannten sich.

„Du hast meine Erlaubnis, nach Rom zu reisen. Nur eines erwarte ich von dir.“ Abt Matias sah den Klosterbruder mit strenger Miene an. „Du musst dich auch weiterhin an die Ordensregeln halten. Am besten ist es, wenn du während deines Aufenthaltes in Rom in einem Kloster unserer Bruderschaft weilst. Ich werde dir ein Schreiben aufsetzen, das du mit dir führen wirst.“

„Ich danke Euch von ganzem Herzen, Ehrwürdiger Vater.“ Horatio kniete vor dem Abt nieder und küsste dessen Hand.

„Steh auf, mein Sohn!“ Das Klosteroberhaupt legte kurz seine Hand auf Horatios Haupt.

„Morgen erwarten wir Bruder Torquemada. Du kannst dir noch seinen Vortrag über die Limpieza de sangre anhören und danach deine Reise antreten. Die beiden Brüder, die mit dir aus der Estremadura hierhergekommen sind, sollen dich bis Malaga begleiten. Von dort aus können sie dann zurück in ihr Kloster reiten.“

Horatio war bei der Erwähnung des Namens Torquemada das Blut in den Kopf geschossen, und er spürte, wie es in seinen Schläfen pulsierte. Er würde es nicht verhindern können, dem verhassten Generalinquisitor noch einmal begegnen zu müssen.

Rasch verabschiedete sich Horatio von Abt Matias und begab sich in die Klosterkapelle, wo er vor der Statue des heiligen Estébans niederkniete. Inbrünstig flehte er, Gott möge ihm die nötige Kraft schenken, den Anblick seines einstigen Peinigers zu ertragen. Zudem bat er um Gottes Schutz während der Reise nach Rom und um ein glückliches Ausgehen seiner Suche nach Lea.

Tomás de Torquemada erreichte das Kloster am nächsten Tag kurz vor der zwölften Stunde. Er reiste stets mit großem Gefolge, da er in ständiger Angst vor einem Racheakt der conversos lebte. Nach dem Mittagsmahl, das der wichtige Gast zusammen mit Abt Matias und einigen anderen Klosterbrüdern in einem gesonderten Raum einnahm, versammelten sich alle Mönche im Kapitel, das sich im Ostflügel der Klausur befand. Der Saal war von gewaltigem Ausmaß, ein hohes Kreuzgewölbe überspannte den Raum und ruhte auf tragenden Bögen.

Bruder Horatio hatte in der Nacht nur wenig geschlafen, zum einen aus Furcht vor der unabwendbaren Begegnung mit dem Inquisitor und zum anderen, weil er über die bevorstehende Reise nach Rom gegrübelt hatte.

Nun saß er neben den beiden Ordensbrüdern, die ihn nach Sevilla begleitet hatten, und starrte ununterbrochen auf die Tür, durch die Torquemada jeden Augenblick in den Raum treten würde. Horatios Handflächen waren schweißnass, im Laufe des Morgens hatte er das Necessarium viermal aufsuchen müssen, und beim Mittagsmahl im Refektorium hatte er keinen Bissen hinunterbekommen. Mehr als einmal hatte er sich zurück in die Estremadura gewünscht, in das Scriptorium des Klosters, wo er friedlich an den Buchkopien gearbeitet hatte. Doch dieser Abschnitt seines Lebens gehörte nun der Vergangenheit an. Er würde versuchen, die nächsten Stunden irgendwie hinter sich zu bringen, und dann gab es für ihn nur noch ein Ziel: Es musste ihm gelingen, seine Schwester wiederzufinden.

Da öffnete sich das Portal des Kapitelsaals. Abt Matias betrat den Raum als Erster, dahinter folgte der Großinquisitor, der sich auf einen Stock stützte. Er trug ein weißes Habit, darüber die schwarze Capa. Immer noch war er von hagerer Gestalt. Regungslos starrte Horatio in das Gesicht des Mannes, dessen Bild sich damals in seine Seele eingebrannt hatte. Die scharf geschnittenen Züge mit den dunklen, tief liegenden Augen, die Falten zwischen den Brauen und zwischen Nase und Mund, die nun noch tiefer und markanter wirkten, und schließlich der Mund selbst mit den schmalen Lippen, die nur lächelten, wenn die zum Tode Verurteilten conversos in den Flammen der Scheiterhaufen vor Schmerzen schrien.

Torquemada stieg langsam die Stufen zur Kanzel empor. Dort blickte er einen Moment lang über die Köpfe der versammelten Klosterbrüder, die ihrerseits dem Prediger erwartungsvoll ihre Gesichter zuwandten.

Dann begann er zu sprechen. Horatio überkam ein Schauer, als er die Stimme vernahm, die ihn und Lea stundenlang in dem dunklen, nur durch das schummrige Licht grünlicher Wachskerzen beleuchteten Raum verhört hatte. Immer wieder hatte Torquemada ihnen dieselben Fragen gestellt, sie mürbe gemacht und ihn, Horatio, zu guter Letzt im Beisein seiner Schwester im Folterkeller der peinlichen Befragung unterzogen.

Während der Inquisitor über das Gesetz der Blutreinheit zu predigen begann, senkte Horatio seinen Kopf und schloss die Augen. Er versuchte Torquemadas schneidende Stimme aus seinem Gehirn zu verbannen und stellte sich stattdessen vor, wie er in Rom Lea wiederbegegnen und sie und seine Nichte in die Arme schließen würde.

„Und daher dürfen wir es nicht zulassen, dass sich diejenigen in unsere Klöster einschleichen, deren Blut unrein ist, in deren Adern jüdisches oder muslimisches Blut fließt“, hallten Torquemadas Worte durch den Saal und ließen Horatio zusammenzucken.

„Nur die absolute Blutreinheit garantiert den wahren Glauben. Es muss der Nachweis einer rein altchristlichen Abstammung erbracht werden! In meinem Kloster Santo Tomás in Avila halten wir es seit der Gründung so.“

Ein Gemurmel machte sich unter den Mönchen breit. Horatio begann zu schwitzen. Nun hatte er einen Grund mehr, Spanien so schnell wie möglich zu verlassen. Wenn man in San Estéban ebenfalls das Gesetz der Blutreinheit einführte und den von Torquemada erwähnten Nachweis einer christlichen Herkunft forderte, dann würde man Horatio als Sohn jüdischer Eltern unverzüglich aus dem Kloster hinauswerfen. Warum nur hasste Torquemada die Juden so sehr?, fragte sich Horatio.

Der Generalinquisitor war am Ende seiner Ansprache angelangt. Er segnete die Anwesenden und stieg danach die Kanzel wieder hinab.

Horatio verspürte Erleichterung. Langsam wich die Anspannung aus seinem Körper. Er erhob sich und wollte den anderen Klosterbrüdern nach draußen folgen, als Abt Matias seinen Namen rief. Er drehte sich um und sah den Klostervorsteher neben Torquemada stehen.

„Bruder Horatio, komm bitte einen Moment zu uns! Ich möchte dich Bruder Tomás vorstellen.“

Horatio erstarrte. Würde Torquemada ihn nach all den Jahren wiedererkennen? Zögerlich näherte sich der Mönch den beiden Männern.

„Das ist Bruder Horatio. Er ist zu Besuch in Sevilla und lebt in unserem Kloster in der Estremadura“, erklärte Abt Matias. „Er hat schon viele Bücher für unseren Orden kopiert.“

Horatio beugte den Kopf und hauchte einen Kuss auf Torquemadas knochige Hand.

„Gott sei mit Euch, mein Sohn!“ Der Inquisitor blickte Horatio prüfend an. Dieser versuchte verzweifelt, den aufsteigenden Brechreiz zu unterdrücken.

„Was ist mit Eurer Haut geschehen? Woher habt Ihr die vielen Narben?“, fragte Torquemada ungeniert.

Rasch verbarg Horatio seine Hände in den weiten Falten seiner Kutte.

„Er ist als Junge in ein Feuer gefallen“, antwortete Abt Matias an Horatios Stelle. So hatte es damals Bruder Eugenio dem Klostervorsteher erklärt.

„In ein Feuer gefallen?“

Horatio spürte, wie der stechende Blick des Generalinquisitors über seinen Körper tastete. Kleine Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn. „Ja, ich habe mit meinem Bruder Nachlaufen gespielt und bin über eine Wurzel gestolpert“, beeilte er sich zu erklären und versuchte, seiner Stimme einen festen Klang zu geben.

Torquemada beugte sich zu Abt Matias hinüber und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Währenddessen ließ er sein Gegenüber nicht aus den Augen.

Horatio konnte den Anblick des Mannes, der ihm einst fast das Leben genommen hatte, nicht länger ertragen. Wenn er nicht auf der Stelle den Raum verließe, würde er sich zu Füßen der beiden Kirchenmänner übergeben.

„Bitte entschuldigt, mir ist unwohl!“, presste er hervor. „Ich muss das Necessarium aufsuchen.“

Damit drehte er sich um und lief aus dem Kapitelsaal. Erst, als er den Kreuzgang passierte und den Klostergarten erreichte, verlangsamte er seine Schritte. Sein Herz raste, er fühlte, wie das Blut durch seine Adern rauschte. Erschöpft lehnte er sich an den Stamm einer Pinie und versuchte, wieder zu Atem zu kommen. Er musste das Kloster so schnell wie möglich verlassen, nicht eine Nacht würde er mit Torquemada unter demselben Dach verbringen. Zuletzt hatte dieser sein Misstrauen kaum mehr unterdrücken können. Horatio befürchtete sogar, dass Torquemada Abt Matias davon überzeugen könnte, auf der Stelle diesen Nachweis der altchristlichen Abstammung einzufordern. Je länger Horatio über seine missliche Lage nachdachte, umso klarer wurde ihm, dass er seine Reise nach Rom umgehend antreten musste, am besten noch, bevor die Nacht hereinbrach. Sein Entschluss stimmte ihn erleichtert. Wenn seine Ordensbrüder sich zur Vesper in der Kapelle versammelt hätten, würde er sich auf den Weg machen. Trotzdem wollte er vorher noch eine Nachricht für Abt Matias verfassen.

Er verließ den Garten und begab sich ins Scriptorium.

8. Kapitel

Via Pelamantelli

„Anna, hast du Alessia gesehen?“ Lea betrat die Küche, wo die Dienerin der Köchin zur Hand ging. „Ich kann sie nirgendwo finden.“

Annas Gesicht nahm die Farbe von Klatschmohn an.

„Nein, Donna Lea, ich, eh … ich weiß nicht, wo sie ist“, stotterte die Dienerin.

Lea zog die rechte Augenbraue hoch. „Warum bist du dann rot geworden? Du weißt doch etwas. Sag mir sofort, was Alessia wieder angestellt hat!“

„Ich weiß wirklich nicht, wo sie jetzt ist, aber gestern, da, also gestern, da ist sie am Morgen ohne Begleitung fortgegangen.“ Anna senkte beschämt den Kopf. „Ich wollte sie aufhalten und hab ihr gesagt, sie solle Ricardo als Begleitung mitnehmen. Aber Eure Tochter hat nicht auf mich gehört.“

Lea seufzte. „Wenn so etwas noch einmal vorkommt, möchte ich dich bitten, mich darüber zu unterrichten.“ Sie strich eine Locke, die sich aus ihren hochgesteckten Haaren gelöst hatte, hinter das Ohr.

„Sehr wohl, Donna Lea, das werde ich tun“, versprach Anna.

„Schick bitte Ricardo los! Er soll nach Alessia suchen. Es dämmert bereits“, bat Lea und verließ die Küche.

Sie war wütend. Wie oft hatte sie dem Mädchen schon eingeredet, es solle keinesfalls ohne Begleitung aus dem Haus gehen. Das schickte sich nicht für eine junge Frau in ihrer Stellung. Es wurde Zeit, über einen passenden Bräutigam für ihre Tochter nachzudenken. Lea nahm sich vor, so bald wie möglich mit Alvaro darüber zu sprechen.

Als sie die Treppenstufen in den ersten Stock hinaufstieg, hörte sie, wie im Erdgeschoss die Eingangstür geöffnet und wieder geschlossen wurde. Kurz darauf rauschte Alessia mit vom Wind zerzausten Haaren und – so kam es Lea vor – mit verweintem Gesicht an ihrer Mutter vorbei in den obersten Stock, wo sich ihre Schlafkammer befand.

„Alessia! Wo bist du gewesen?“, rief Lea ihr nach, doch das Mädchen lief unbeirrt weiter. Lea schüttelte hilflos den Kopf, raffte ihre Röcke und folgte ihrer Tochter. Diese hatte sich in ihrer Kammer bäuchlings über das von Holzpfeilern eingerahmte Bett geworfen, das Gesicht in dem weichen Samtstoff des blauen Bettüberwurfs verborgen. Lea betrat den Raum und zündete die Öllampe an, die auf einem kleinen Tisch neben der Kammertür stand.

„Was ist geschehen, Alessia? Wo kommst du um diese Zeit her? Du weißt doch, dass du nicht ohne Begleitung außer Haus gehen sollst.“

„Es tut mir leid“, kam es mit erstickter Stimme vom Bett her. „Ich habe die Zeit vergessen.“

„Wo bist du gewesen?“, ließ Lea nicht nach.

„Spazieren.“

„Das glaube ich dir nicht, Alessia. Du vergisst, dass ich deine Mutter bin, und Mütter haben ein unfehlbares Gespür, was die Ausflüchte ihrer Kinder betrifft. Außerdem hast du geweint.“

„Bitte, Mama, ich möchte nicht darüber reden.“ Alessia richtete sich auf. „Glaub mir, ich habe nichts Schlimmes verbrochen, ich bin einfach nur durch die Straßen gelaufen, weil ich nachdenken wollte.“

„Nun gut“, sagte Lea und beschloss, im Moment nicht weiter in das Innerste ihrer Tochter vorzudringen. „Schade, dass du so wenig Vertrauen zu mir hast. Ich werde trotzdem mit deinem Vater über deinen Verstoß reden müssen. Du wirst eine entsprechende Strafe erhalten.“

Mit diesen Worten drehte sich Lea um und verließ das Gemach ihrer Tochter.

Alessia vergrub erneut ihr Gesicht in der Bettdecke und schluchzte. Warum wollte Giacomo Rom verlassen, wenn er sie doch liebte? Sie könnten doch auch hier zusammen glücklich sein. Sie würde keine Ansprüche stellen, dass einzige, was sie sich von ganzem Herzen wünschte, war, keinen Tag mehr von Giacomo getrennt sein zu müssen.

Irgendwann, als ihre Tränen endlich versiegten, schlief sie vor Erschöpfung ein. Sie merkte nicht einmal mehr, wie ihre Mutter zurückkam, sie zudeckte und zärtlich über ihre feuchten Wangen strich.

***

Im Vatikan

Der Papst saß in seinem Arbeitszimmer auf einem mit rotem Samt ausgeschlagenen Sessel am Schreibpult und wartete auf seine Kinder. Er hatte sie zu sich gebeten, um ihnen von Alvaro zu erzählen. Auch in diesem Raum, dem Saal der freien Künste, hatten Pinturicchio und seine Schüler Wände und Decken mit Malereien verschönert, mit Motiven der sieben freien Künste. Grammatik, Dialektik und Rhetorik waren auf den Lünetten der östlichen Wand verbildlicht, der Geometrie, Arithmetik, Musik und Astronomie waren die westliche und nördliche Wand gewidmet. Alle Themen hatte Pinturicchio als Allegorien in Form von schönen jungen Fürstinnen dargestellt, die, umgeben von ihrem Hofstaat, auf Thronsesseln saßen. Sie waren mit den verschiedenen Attributen umgeben, die für die jeweiligen Künste standen, die sie verkörperten. Zudem hatte Pinturicchio auch in diesem Raum das Wappen Alexanders, eingerahmt von goldenen Strahlenkreisen oder Lorbeer- und Blumengirlanden, an den Wänden und der Decke verewigt – das Schild mit dem grasenden roten Stier auf goldenem Untergrund, Wahrzeichen der Borgia, darüber die Schlüssel des heiligen Petrus und die päpstliche Tiara.

Während Alexander auf seine beiden Söhne und seine Tochter wartete, ging er im Beisein von Johannes Burkhard und einigen Sekretären einen Stapel Papiere durch. Wenig später kamen seine Kinder in den Saal.

„Lucrezia, Cesare, Jofré, schön, dass ihr Zeit für euren Vater gefunden habt!“ Alexander erhob sich und küsste seinen Nachwuchs. „Wir machen später weiter“, wandte er sich an die Mitarbeiter. „Ich habe etwas Wichtiges mit meinen Kindern zu besprechen.“ Die Sekretäre und der Zeremonienmeister verabschiedeten sich und gingen hinaus.

„Lucrezia, mein Engel, du siehst bezaubernd aus!“ Alexander drückte seiner Tochter einen Kuss auf die goldblonden Locken, die ihr über ihre bordeauxfarbene Camicia fielen.

„Was habt Ihr mit uns zu bereden, Vater?“, fragte Cesare und setzte sich auf einen Stuhl vor dem Schreibtisch. Seine Geschwister taten es ihm nach. Auch der Papst ließ sich wieder in seinem Sessel nieder.

„Nun“, begann Alexander, „ich weiß nicht recht, wie ich anfangen soll. Also, damals, als ich mich als junger Mann eine Zeit lang in Valencia aufhielt, lernte ich eine Frau kennen, Maria war ihr Name. Ich erfuhr allerdings erst später, dass sie die Gemahlin eines Marqués aus Toledo war und nur vorübergehend zu Besuch bei ihren Eltern in Valencia weilte. Wir verliebten uns ineinander und verbrachten eine wundervolle Zeit zusammen. Nach ein paar Monaten musste sie wieder zurück nach Toledo, und ich wurde von meinem Onkel, Alonso Borgia, nach Rom gerufen.“

„Warum erzählt Ihr uns das, Vater?“, unterbrach Cesare Alexander.

„Lass mich bitte zu Ende reden, dann versteht ihr den Grund!“, bat der Papst. „Also, wo war ich stehen geblieben? Ach so, ja. Maria und ich haben uns nie mehr wiedergesehen. Was sie mir damals verschwieg – oder vielleicht hat sie es auch selbst erst erfahren, als wir bereits getrennt waren – sie erwartete ein Kind, mein Kind. All die Jahre bewahrte sie das Geheimnis in ihrem Herzen und zog den Jungen, Alvaro, als Sohn ihres Gemahls, des Marqués de Salvatierra, auf.“

Lucrezia, Cesare und Jofré blickten sich erstaunt an. Worauf wollte ihr Vater hinaus?

„Vor einiger Zeit“, fuhr der Papst fort, „als sie merkte, dass sie nicht mehr lange zu leben hatte, wollte sie nicht mit einer Lüge vor das Antlitz des Schöpfers treten. Zumindest ihr Sohn sollte wissen, von wem er in Wirklichkeit abstammte. Sie brachte es nicht über das Herz, ihrem Ehemann die Wahrheit zu sagen, doch sie bat ihn, ihrem Sohn einen Brief und ein Kästchen zu schicken, in welches sie ein weiteres Schreiben an mich und den Ring legte, den ich ihr damals als Zeichen meiner Liebe geschenkt hatte. Und stellt euch vor, Alvaro lebt seit vielen Jahren in Rom. Er ist ein angesehener Anwalt und hat eine Frau und eine Tochter.“ Der Papst räusperte sich. „Vor ein paar Tagen bat mich Alvaro Bertorelli, wie er sich nun nennt, um eine Audienz und übergab mir den Brief und das Kästchen seiner Mutter.“

Cesare war der Erste, der nach einem kurzen Schweigen die Sprache wiederfand. „Woher wollt Ihr denn wissen, dass der Mann die Wahrheit sagt, Vater? Der Brief könnte eine Fälschung sein.“

„Das glaube ich kaum, denn der Ring ist eindeutig derselbe, den ich damals Maria schenkte. Er hat auf seiner Vorderseite unser Wappen eingraviert und in der Rundung unsere beiden ineinander verschlungenen Anfangsbuchstaben: R für Rodrigo und M für Maria. Außerdem gibt es einen zweiten untrüglichen Beweis dafür, dass Alvaro mein Sohn ist.“

„Und der wäre?“, fragte Lucrezia.

„Er ist Maria wie aus dem Gesicht geschnitten.“

Cesare konnte nicht mehr ruhig auf seinem Stuhl sitzen. Er sprang auf und begann im Raum umherzugehen.

„Das heißt also nun, er ist dein erstgeborener Sohn! Was stellt er für Forderungen? Mit welchen Benefizien werdet Ihr ihn überhäufen? Natürlich gebührt ihm als erstgeborenem, noch lebendem Sohn der Titel des Herzogs von Gandía. Ich bin gespannt, was Juan dazu sagen wird. Und wie wäre es noch mit dem Bistum von Valencia? Ich trete es gern an ihn ab.“ Seine Stimme war immer lauter geworden und troff vor Hohn.

„Cesare, so beruhige dich doch!“, forderte ihn sein Vater auf. „Alvaro hat keinerlei Forderungen gestellt, und er hat auch bestimmt nicht vor, euch irgendetwas wegzunehmen.“

Jofré hatte bisher schweigend auf den Mosaikboden gestarrt, dessen Majolika-Fliesen aus dem spanischen Gandía stammten. „Wenn er erst einmal begriffen hat, was es heißt, ein Sohn des Papstes zu sein, wird sich das schnell ändern“, bemerkte er und blickte seinem Vater ins Gesicht.

Ohne weiter auf die Einwände seiner Kinder einzugehen, verkündete Alexander: „Ich werde Alvaro und seine Familie in den nächsten Tagen in den Vatikan bitten, damit wir uns alle kennenlernen. Ich möchte ein großes Fest veranstalten. Da Alvaro ebenfalls aus Spanien stammt, habe ich gedacht, eine kleine corrida de toros auf der Piazza San Pietro zu veranstalten. Du könntest wieder einmal deine Fähigkeiten als Stierkämpfer unter Beweis stellen, Cesare. Wie gefällt dir die Idee?“ Der Papst sah seinen Sohn fragend an,

„Wenn Ihr es wünscht, Vater, werde ich es machen!“, antwortete Cesare. Seine Stimme klang emotionslos. „Aber ich bin nicht sonderlich erpicht darauf, weitere Familienmitglieder kennenzulernen, und noch weniger, ihnen einen pompösen Empfang zu bereiten.“

„Cesare, ich verlasse mich also darauf, dass du alles Notwendige für deine Vorstellung in die Wege leitest“, überging der Papst den bissigen Kommentar seines Sohnes.

„Außerdem möchte ich, dass uns Gaukler während des Essens unterhalten, und du, meine liebe Lucrezia, wirst für uns alle tanzen.“

Alexander strahlte seine Tochter an, die einen Schmollmund zog, ihrem Vater aber nicht widersprach.

„Am besten ich bespreche alles weitere mit Burkhard“, beschloss der Papst. „Ihr scheint nicht besonders begeistert über unseren Familienzuwachs zu sein.“

Jofré und Lucrezia zuckten mit den Achseln, Cesare schüttelte den Kopf. „Nein, warum sollten wir auch?“

„Nun, eure neue Nichte wird bestimmt noch nützlich für uns sein.“ Der Papst lehnte sich lächelnd in seinem Sessel zurück. „Wir können für sie eine Hochzeit arrangieren, die unser Schaden nicht sein soll.“

„Vater, ich würde gern noch einen Augenblick allein mit Euch reden“, bat Cesare.

Er wartete, bis seine Geschwister den Raum verlassen hatten.

„Was gedenkt Ihr bezüglich des Krieges gegen die Orsini zu unternehmen? Wie ich gehört habe, ist ein riesiges Heer unter der Führung der Vitelli auf dem Weg nach Bracciano. Ich glaube nicht, dass Juan und Montefeltro die Belagerung der Festung noch lange durchhalten können. Ihre Truppe ist bereits zu geschwächt, um einen weiteren Kampf gegen ein frisches, ausgeruhtes Heer gewinnen zu können.“

Bei dem Gedanken an den Orsini-Feldzug schlug die gute Laune des Papstes augenblicklich um. Dieser Krieg, der zwar zu Anfang erfolgreich verlaufen war – sein Heer hatte beim ersten Angriff im letzten Herbst fast kampflos zehn Festungen der verhassten Familie erobert – hatte nun seit zwei Monaten einen Stillstand erreicht.

„Was soll ich denn deiner Meinung nach unternehmen, Cesare? Selbst die Verstärkung unserer Armee durch die Artillerie König Federicos von Neapel konnte bisher nichts ausrichten.“ Alexander zog seine Stirn in Falten. „Dieser vermaledeite Krieg kostet mich jeden Monat dreißigtausend Dukaten. Was denkst du, woher ich das Geld nehmen soll?“

„Du könntest den Juden eine höhere Steuer auferlegen, wenn du ihnen schon Zuflucht in Rom gewährst“, schlug Cesare vor. „Oder stelle ein paar neue Kardinalsämter zur Verfügung, die dir die Anwärter teuer bezahlen müssen!“

„Mir wird nichts anderes übrig bleiben! Am besten wäre es, wir würden weitere Verbündete finden, die uns mit ihren Soldaten zur Seite stehen. Die Orsini werden ja bereits vom König von Frankreich, Giuliano della Rovere, den Vitelli und den Baglioni unterstützt.“

„Das habe ich dir schon immer geraten“, sagte Cesare. „Du musst neue Alliierte finden!“

„Zurzeit will sich aber niemand mit uns verbünden. Sogar Venedig hat sich von uns abgewandt.“

„Ich wünschte, ich könnte Kardinalshut und Soutane gegen Helm und Brustharnisch eintauschen!“, rief Cesare voller Leidenschaft. „Ich bin zum Kämpfen geboren und nicht dazu, Psalme herunterzubeten!“

In diesem Moment betrat der Zeremonienmeister den Saal der sieben Künste.

„Wir reden ein andermal weiter.“ Cesare ergriff die Hand seines Vaters, küsste den Fischerring und rauschte, ohne noch mehr Worte zu verlieren, aus dem Raum.

***

Via Pelamantelli

Als Alessia die Augen aufschlug, war es bereits taghell, und die Strahlen der Morgensonne tauchten ihre Kammer in rötliches Licht. Gähnend richtete sich das Mädchen auf und stellte erstaunt fest, dass sie sich am Abend zuvor nicht entkleidet hatte, sondern in dem Samtgewand, das sie bei ihrem Treffen mit Giacomo getragen hatte, geschlafen hatte. Bei dem Gedanken an den gestrigen Nachmittag füllten sich ihre Augen schon wieder mit Tränen. Alle ihre Hoffnungen und Träume von einer gemeinsamen Zukunft mit dem Maler hatten sich aufgelöst, wie der Schaum der Wellen, die sich am Strand brachen. Giacomo würde die Stadt verlassen, und wer weiß, wann und ob er jemals wiederkäme. Sie erhob sich und ging zu dem kleinen Tisch neben dem Fenster, auf dem eine Schüssel und ein Krug standen. Sie goss Wasser in die Schale und benetzte ihr Gesicht mit dem kühlen Nass. Danach bürstete sie ihr Haar so gut es ging – es war von den vielen Tränen verklebt – und tauschte das Samtkleid gegen ein schmuckloses Leinengewand. Sie atmete noch einmal tief durch, bevor sie ihre Kammertür öffnete und hinunterging. Ihre Mutter saß in der Wohnstube vor dem Kaminfeuer und arbeitete an einer Stickerei. Alessia hoffte, dass sie nicht wieder Fragen wegen ihrer verweinten Augen stellen würde.