Kitabı oxu: «Карта моего пути. Эссе и стихи»

Дизайнер обложки Елена Аркадьевна Нестерук

© Татьяна Смоляк, 2026

© Елена Аркадьевна Нестерук, дизайн обложки, 2026

ISBN 978-5-0069-3146-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Смоляк Татьяна Валентиновна родилась 14.07.1970 в г. Барановичи Брестской области Республика Беларусь. В 1987 году окончила среднюю школу. В 1988 году поступила в Брестский государственный педагогический институт имени А. С. Пушкина, который окончила в 1994 году. Работает учителем русского языка и литературы в ГУО «СШ №15 г. Барановичи». Состоит в литературном объединении «Купальские зори» при Барановичской городской библиотеке и возглавляет детское литературное объединение «Купальскія зорачкі». Имеет публикации в коллективных сборниках стихов и прозы барановичских авторов «На крылах натхнення» и «Купальскія зоры», в литературном альманахе «Разноцветье» литературного клуба «Літара» г. Бреста, а также в международном сборнике поэзии и прозы «Памяти павших во имя живых», посвящённому 80-летию Победы. Является лауреатом конкурса «Тебе я, Несвиж, посвящаю», по итогам которого создан сборник с одноимённым названием в честь 800-летия города Несвиж. Имеет собственные публикации в белорусском республиканском издании «Настаўніцкая газета». Автор гимна поисково-спасательного отряда «Ангел» Брестского региона. В качестве члена жюри участвовала в I-ом международном православном фестивале духовного творчества «Богородице похвалу воспоём». Имеет многолетний опыт ведущей литературных чтений, посвящённых классикам русской литературы, при городской библиотеке имени В. Тавлая. Выступала на международном литературно-музыкальном интернетрадио «Страна талантов». Автор детской книжки «Машкина ромашка». Награждена дипломами и благодарностями различных конкурсов и фестивалей.

Антоновка

Осенью, не ранней, а такой полноценной, серединнооктябрьской, деревенский воздух насыщен смешанными запахами. Доминируют островато-горькие ноты сжигаемой в пламени костра опавшей листвы, переходя в более низкую тональность с примесью сладковатого дымка – это горит высохшая картофельная ботва. Характерный весёлый треск сопутствует процессу: высоко пляшут языки пламени, провожая своим танцем ясные дни перед затяжными ноябрьскими дождями и низкой мглой.

Отчётливо выделяются мелкие золотые листья берёзы на фоне высокого и насыщенно-голубого неба, трава сочно зеленеет после сентябрьских дождей.

Еле уловимый яблочный запах витает над старыми деревенскими садами, посаженными много десятилетий назад. Наладились нынче садоводы в наших краях отдавать предпочтение всё больше модным сортам: «Голден», «Ханни Крисп», «Редфри». Такие реалии диктует время. Без сомнения, хорошее яблоко – вон как народ на базарах-ярмарках за ним толпится. Однако нет в нём того душистого аромата, который присущ «Белому наливу», «Штрифелю» и, конечно, царице осени – «Антоновке».

Помню, в моём детстве, годах 70-ых прошлого века, картошку копали в конце сентября. Иногда «докопки» проходили и вовсе в октябре. Погода, как положено, была осенняя: ветрено и дождливо. И вот сидишь на полном отборной картошкой домотканом мешке, заботливой рукой бабушки украшенном цветными заплатками. А ткань-то узнаваемая: эта полосатая отметина пришита недавно – свежая, полотенце бывшее кухонное. Точно оно, ещё недавно возле печи висело. Трогаешь своей детской ладошкой поверхность мешка и ощущаешь картофельные бока, плотно друг к другу уложенные. Пахнет от них свежей землёй и ещё чем-то непонятным, но как будто давно знакомым.

Будоражит этот запах. Странное чувство сопричастности к чему-то большому и глубинному как-то ещё не совсем понятно твоему детскому сознанию. Рядом в длинных картофельных бороздах, дружно наклоняясь, работают мама с бабушкой и другие люди, помогающих нам. Папа крепко держит плуг, идя вслед за лошадью, которая движется с трудом по влажной земле, кивая головой с растрёпанной гривой. Она тоже пахнет, но это живой и простой запах. Бока у неё тяжело ходят, после нескольких выкопанных борозд папа старается давать отдых уставшему животному, вызывая неудовольствие приглашённых копальщиков. Они торопятся закончить работу на нашем участке, чтобы перейти на следующий, поэтому папин гуманизм расценивают как помеху намеченному плану. Маме с бабушкой приходится снимать возникающее напряжение какой-нибудь шуткой или другим манёвром.

Вот тогда бабушка выносит из хаты чугунок с горячим, в печи настоявшимся, яблочно-грушевым компотом. Его с удовольствием пьют, хвалят при этом густой и насыщенный вкус. Аромат белым облачком вьётся над глиняными кружками. Даже лошадь втягивает воздух широкими ноздрями, а потом забавно ржёт, вызывая смех людей. Мама срывает с ветки яблони одну из висящих антоновок и протягивает лошади. Та принюхивается и вот уже аппетитно хрустит спелым яблоком. Окружающие вновь хохочут. Я тоже прошу сорвать и для меня ставшим вдруг таким манящим лакомством плод. Мама тянется за новым яблоком, предупреждая, что оно слишком холодное, и получу я его позже. Бабушка уносит в дом антоновку.

Где те благословенные дни? Тёплым коконом заботы и любви я окутана, словно нежным пухом. Бабушка трогает своими шершавыми ладонями моё лицо и руки, чтобы убедиться, не холодно ли внученьке. Папа устраивает догонялки, ловко уворачиваясь, когда я почти настигаю его. Хитрость понятна: продлить игру опять же с целью согреться. А мама просто заглядывает мне в глаза, проверяя тем самым, всё ли в порядке.

То самое чувство сопричастности уже не кажется непонятным. Оно явственно ощущается мною, пятилетней девочкой, одетой в красное вельветовое пальтишко на поролоновой подкладке и укутанной в тёплый бабушкин платок, плотно сидящий на голове и крест-накрест обнимающий спину. Это чувство единства, когда ты являешься частью того уклада, которым жили до тебя и продолжают поддерживать живущие рядом близкие и родные люди.

Потом будут посиделки с угощением в честь выкопанной картошки. Стол с традиционными «шкварачкамі ды яечняй», «бульба» и простые, но такие знакомые и любимые «стравы». Вдруг я вспоминаю про яблоко и прошу бабушку принести его. Меня поражает необычность плода: бока словно светятся. Электрическая лампочка, к которой я поднимаю руку с антоновкой, делает это очевидным. Наливное – вот как называется такое чудо, так объясняет мне яблочное сияние мама.

Домашний уют, голоса взрослых, множество событий – всё это начинает навевать дремоту, в которую я медленно погружаюсь. День был наполнен впечатлениями, как наливная антоновка – соком. Мама подхватывает меня на руки и переносит на кровать. Голова касается прохладной подушки, и я спокойно засыпаю.