Kitabı oxu: «Despina Jones und die Fälle der okkulten Bibliothek»

Prolog

Auf den ersten Blick wirkte All Hallows by the Tower viel unscheinbarer, als die Kirche in Wirklichkeit war. Die mächtige Schneedecke, die sich wie ein Leichentuch über London ausgebreitet hatte, konnte diesen Eindruck nicht schmälern.

Rauchend stand der Mann im Schneetreiben und starrte auf den Kirchbau, der auf das siebte Jahrhundert zurückging. Inmitten der City gelegen wirkte die anglikanische Kirche wie ein Fremdkörper zwischen dem Tower of London und Tower Place, einem wahrhaft pompösen Bürokomplex mit gläsernen Fassaden. Doch hier arbeitete gerade niemand. Es war Sonntag.

»Am siebten Tage aber sollst du ruhen«, murmelte der Mann, der seinen Mantelkragen aufgestellt hatte und nun zielsicheren Schrittes auf die Kirche zuging. Die Nacht brach gerade an, und die bereits untergehende Sonne spendete nur noch wenig Licht. Dennoch haftete sich der Blick des Mannes kurzzeitig an der Infotafel fest, die man nahe der Außenfassade angebracht hatte, um die spärlichen Informationen über Gottesdienstzeiten und andere Programme der Gemeinde zu lesen. Dann trat er auf das Eingangsportal zu, öffnete es und flüchtete hinein, Schnee und Kälte hinter sich lassend.

In der Kirche brannten nur wenige Kerzen, sodass das vorhandene Licht nicht ausreichte, um die Kunstwerke zu fotografieren: den John Croke Altar etwa, der gleichsam ein Grab war, der prächtig geschnitzte Deckel des Taufbrunnens oder das sogenannte Tate Panel, ein geflügeltes Tetraptychon. All das sah man im Schein der Kerzen nur schemenhaft. Skulpturen warfen dunkle Schatten über die Bodenfliesen und schienen ihn überwältigen zu wollen.

Eine Frau, die gebetet hatte, ging an ihm vorbei auf die große Pforte zu, die in den Schnee, in die Kälte hinausführte, und nickte ihm verabschiedend zu. Nun war er völlig allein, und die gespenstische Art der Kirche drückte den Gläubigen nieder, auf den Boden. Er bekreuzigte sich und begann zu beten.

»Meine Seele preist die Größe des Herrn, und mein Geist jubelt über Gott, den Retter.« Es war das Magnificat, das er zitierte. Hier wurde er unterbrochen, denn er hörte plötzlich Schritte hinter sich. Die Frau von eben? Der Priester? Neugierig drehte er sich um, doch da war niemand.

»Herr, gib ihnen die ewige Ruhe, und das ewige Licht leuchte ihnen«, fuhr er fort und zitierte nun das Requiem, ein Teilstück der katholischen Totenmesse. Und weil er sich sicher war, dass er sich allein in der Kirche befand, erschrak er bis aufs Mark, als mit einem Mal die Orgel zu spielen anfing. Die monotonen Töne und Disharmonien, die diese von sich gab, wirkten an diesem Ort bizarr. Ob ein Orgelschüler zu so fortgeschrittener Stunde noch Unterricht bekam?

Der Mann stand auf. Trotz all der Dissonanzen schreckte er nicht davor zurück, dem so plötzlich einsetzenden Spiel auf den Grund zu gehen. Die Orgel befand sich im hinteren Kirchenschiff, und man musste eine Treppe zu ihr hinaufgehen. Doch als er endlich bei ihr war, war sein Entsetzen groß, da niemand an ihr saß und das Instrument von selbst spielte. Er dachte an einen Mechanismus, wie bei einem Harmonium, und um sich selbst diese Erklärung zu beweisen, suchte er nach einem Knopf oder Schalthebel, mit dem man die Geräuschkulisse stoppen konnte. Was ihn zusätzlich irritierte, war, dass die von Geisterhand gespielten Melodien keine ihm vertrauten Kirchenlieder waren.

Plötzlich beendete er seine hektische Suche. Seine Aufmerksamkeit wurde auf eine Tür gelenkt, die sich in einer kleinen Nische neben der Orgel befand. Er wusste nicht, warum, aber die Tür zog ihn wie magisch an. Kurz bevor er sie öffnete, hörte er ein obszönes Lachen hinter sich.

»Will mir hier jemand einen Streich spielen?«, fragte er laut gegen das wütende Gekeife der Orgel und wandte sich um, sah aber wieder niemanden. Er blickte zum Altar und erkannte im Schatten eines Gegenlichtes das riesige Kreuz.

Befand sich daran nicht eine aus Holz gefertigte Jesus-Statuette? In seiner Vorstellung hatte das geschnitzte Gesicht des hölzernen Jesu etwas Grinsendes, das ihm nicht gefiel. War er es, der gelacht hatte? Dabei war er sich nicht einmal sicher, überhaupt eine Jesusfigur gesehen zu haben. Oder war es eines der geschnitzten Motive auf dem Deckel des Taufbeckens? Wie auch immer. Er könnte das später überprüfen. Stattdessen, und um dem Lärmen der wütenden Orgel zu entkommen, öffnete er die Tür. Es war der Zugang zum Glockenturm, den er soeben betreten hatte. Behäbig stieg er Stufe um Stufe eine steile Wendeltreppe empor. Als er hinter sich Schritte vernahm, drehte er sich nicht um, sondern lief immer weiter. Die letzten Male war dort auch nichts, dachte er.

Das Lärmen der Orgel ließ er bald unter sich zurück. Stattdessen konzentrierte er sich auf die Schrecken, die dort oben möglicherweise auf ihn lauern mochten. Oder eine unschlagbare Aussicht über ein winterliches London.

Dennoch wurden die Schritte hinter ihm zunehmend schneller, wie er festzustellen meinte, sodass auch er sein Tempo beschleunigte. Unmittelbar stolperte er, lief aber gleichzeitig halb kriechend weiter und rappelte sich in derselben Bewegung wieder auf.

Welche Scheußlichkeiten richten den Blick auf mich?, dachte er. Sein Herz raste, und er hörte seinen eigenen keuchenden Atem.

Oben angekommen fand er sich neben einer großen Glocke wieder. Ein eindrucksvolles Eisengebilde, in dessen Inneren eine lechzende Zunge aus Metall darauf wartete, dass sich der stählerne Mantel in Bewegung setzte. Mit harten Schlägen gegen die innere Wand würde die Stahlzunge dem Eisenkorpus schmerzerfüllte Klänge entlocken.

»Verliere ich den Verstand?«, dachte der Mann laut, als seine Vorstellung vom Glockeninneren mit einem Mal wahr wurde. Ächzend setzte sich die Glocke in Bewegung, und mit einem Mal wurden die ohrenbetäubenden Schwingungen durch seine gesamte Welt getragen. Auf die Lautstärke nicht vorbereitet, drangen die zwölf Glockenschläge in seine Ohren: hämmernd, stoßend, brutal schreiend, so lange, bis er nichts mehr hören konnte außer einem schrillen Tinnitus. Er war nahezu taub, noch ehe der zwölfte Glockenschlag erklungen war.

Der Mann, der vor wenigen Minuten erst die Kirche betreten hatte, um sich an ihr zu ergötzen, begann zu schreien, konnte jedoch seine eigenen sich krampfhaft überschlagenden Schreie nicht hören. Und schließlich, als hätte er noch nicht genug, sah er, wie das Götzenbild Jesu, das vor Kurzem noch an dem Kreuz über dem Altar gehangen hatte, auf ihn zukam. Das Grinsen hatte sich zu einem Lachen gewandelt, und das Kreuz, an dem er vorhin noch fest angenagelt gewesen war, trug er nun über seine Schulter wie seinerzeit beim Marsch zur Kreuzigung.

Dumpf spürte der Mann seine Füße, als er die Stufen hinuntereilte. Fast schlitterte er, und er bemerkte den Spreißel, den er sich am Geländer durch den Handschuh hindurch tief in die Haut seiner rechten Hand rammte.

Völlig taub war er durch das Schlagen der Glocke jedoch nicht geworden. Er vernahm ein Poltern hinter sich, spürte es wohl eher, wandte sich um und erkannte das Kruzifix des hölzernen Jesu, das – sich überschlagend – die Stufen hinabdonnerte. Panisch schrie der Mann auf und hatte endlich die Tür erreicht, doch sie war verschlossen. Er lief weiter, tiefer hinab, in den unterirdischen Bereich der Kirche. In die Katakomben und geheimen Untiefen des Kirchenschiffs. Verfolgt von Jesus, wie er meinte.

Was für eine Hölle ist die Hölle?, dachte er sich, als er die Krypta erreichte, eine unterirdische Kapelle, die dem Heiligen Franz von Assisi geweiht war. Hinter einem Gitter erblickte er das benachbarte Oratorium der Heiligen Klara. Auch erkannte er die Lamp of Maintenance, ein Symbol der Frauenbewegung Toc H, wie er wusste. Er wusste so viel, aber nicht, warum sich die Lampe nun entzündete. Er begriff auch nicht, warum der hölzerne Jesus auf ihn zukam und sich grinsend seiner annahm. Er spürte Schmerzen und sah die gesunde Röte seines Blutes, das dort austrat, wo die Nägel ihn durchbohrten.

Kurz bevor er starb, machte sich Gleichgültigkeit in ihm breit, begriff er doch nicht einmal mehr, wer er war. Und alsbald grinste er selbst … dem Angesicht des Todes gütig entgegen.

1. Kapitel

Die Bücher, die Barbarossa North in das Regal einsortiere, waren ein Vermögen wert. Umso bedauerlicher war es, dass es wohl lange dauern würde, bis er einen geeigneten Käufer dafür finden würde. Die Sammler wurden älter, hatten weniger Geld, starben nach und nach. Dies hatte einerseits den Vorteil, dass er selbst viele Sammlungsauflösungen zu einem Spottpreis erwerben konnte, aber auch den Nachteil, dass er viel zu lange auf den so erworbenen Schätzen sitzen blieb. Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dennoch gelassen zu bleiben und abzuwarten. Er wusste, dass jedes Buch seine Leser fand, so wie jeder antike Schatz darauf wartete, von einem neugierigen Geist mit dem richtigen Hang zur Sammelleidenschaft entdeckt zu werden.

Dann gab es aber auch noch Bücher, die eine wahre Odyssee hinter sich hatten und die einfach nicht den Zielhafen erreichen wollten, sodass sich Barbarossa North bei manch seltenem Exemplar dachte, dass vielleicht seine Bibliothek für okkulte Fälle der wahre Zielhafen dieser Exponate war. Sie waren unverkäuflich von Haus aus, weil keiner sie haben wollte oder hier bei ihm danach suchte. Jemand anderes würde vielleicht von Ladenhütern sprechen. Uninteressante Staubfänger, die den Platz für andere Bücher nahmen, doch er sah das anders. Es waren nichts weiter als Schätze, die darauf warteten, entdeckt zu werden.

Immerhin liefen die Geschäfte besser, seit Tori ihm diese Internetseite gebastelt hatte. Regelmäßig pflegte sie nun seine Bücherlisten ein, die er nach wie vor handschriftlich erstellte. Seine Nichte sprach von Onlinekatalogen und Marketingstrategien. Sie betreute seine Stammkunden durch regelmäßige Newsletter und nahm Bestellungen per Email entgegen. North kannte sich mit alldem nicht aus, aber er war froh, dass Tori ihm unter die Arme griff, auch wenn sich seine Arbeit seitdem erschwert hatte, da er nun weitaus mehr Bestellungen bearbeiten musste als je zuvor. Was weiterhin ausblieb, war die Laufkundschaft. Nur selten verirrte sich ein Kunde persönlich in seine Räumlichkeiten. Aber wer wollte es den Leuten verübeln? Sein Geschäft sah von außen nicht wirklich attraktiv aus. Es lag in einer Straße mit zwei anderen Antiquariaten, und sie alle hatten letztlich die gleichen Probleme wie Barbarossa North. Für die meisten jungen Leute waren alte, gebrauchte Bücher eine schwere Last, die man lieber loswurde, sobald man die Werke digital eingepflegt, aufbereitet und gespeichert hatte. Selbst Tori las fast ausnahmslos auf ihrem modernen E-Reader, eine Art elektronisches Buch, womit sich Barbarossa alleine berufsbedingt nicht auseinandersetzen wollte. Seine andere Nichte, Despina, war da schon anders. Sie mochte die alten Sachen aus seinem Laden, egal wie staubig sie waren. Dieser Hang konnte durchaus mit ihrer besonderen Gabe zusammenhängen, die …

Barbarossas Gedankengänge wurden vom Läuten des Telefons unterbrochen. Es erinnerte ihn an eine weitere Form der Bestellmöglichkeit in der Bibliothek für okkulte Fälle – es hieß tatsächlich so, da sich Barbarossa North vor allem auf okkulte Werke spezialisiert hatte, aber auch wegen Despina und ihrem Team, das neben seiner Wenigkeit aus Tori und Jean bestand.

Er hatte seinen Verkaufstresen erreicht. Ein alter Mahagonischreibtisch, auf dem sich verschiedene Bücher aus unterschiedlichen Gründen stapelten, und nahm den Hörer vom Apparat.

»Die Bibliothek für okkulte Fälle, Sie sprechen mit Barbarossa North. Was kann ich für Sie tun?«

»Hallo Doc«, meldete sich eine rauchige Stimme.

North zog die Luft scharf zwischen den Zähnen ein. Auf der ganzen Welt gab es nur vier Leute, die ihn Doc nannten: Seine beiden Nichten, Tori und Despina, nebst deren Freundin Jean, und dann gab es da noch eine Person, die sich selbst der Priester nannte, eine zweifelhafte Gestalt, der er noch nie persönlich begegnet war, und er hoffte, dass das auch so blieb.

»Hey Doc, hat es Ihnen die Sprache verschlagen?«, fragte die Person am anderen Ende der Leitung.

»Was wollen Sie?«

Der Priester lachte. Es war das hohle Lachen eines Besessenen.

»Ich kann auch wieder auflegen«, drohte Barbarossa.

»Wollen Sie etwa keine Geschäfte machen?«

»Im besten Fall nicht«, erwiderte North, kam aber nicht umhin festzustellen, dass der Priester auch zu jenen Sammlern gehörte, die dazu bereit waren, Unsummen für das richtige Buch zu zahlen.

»Sind Sie unzufrieden mit mir als Kunde?«

»Ich bin mit Ihrer Art unzufrieden, Priester. Ich mag dieses drohende Gebaren nicht. Sagen Sie mir einfach, was Sie wollen und ich sage Ihnen, dass ich es nicht habe.«

»Woher wollen Sie wissen, dass Sie das Buch, das ich suche, nicht haben? Ich habe doch noch gar nicht meinen Wunsch geäußert.«

»Dann sagen Sie schon.«

»Ich weiß, dass Sie es haben.«

Barbarossa seufzte. Dieses verschwörerische Gehabe stank bis zum Himmel. »Was denn nun? Von welchem Buch sprechen Sie?«

»Die Cruciforma!«, sagte der Priester nun.

Woher weiß er das?, schoss es Barbarossa durch den Kopf. Er hatte es erst vor wenigen Tagen bekommen. Besagtes Buch lag noch hinten in seinem Arbeitszimmer, wo er die Bücher genau unter die Lupe nahm, sie teilweise restaurierte, vor allem aber säuberte und mit einer Lupe auf Schäden hin überprüfte.

»Sie sagen ja gar nichts mehr, Doc. Hat es Ihnen die Sprache verschlagen?«

»Ich habe das Buch nicht.«

»Sie lügen, Doc. Und ich habe Ihnen schon zu früheren Gelegenheiten gesagt, dass Sie ein schlechter Lügner sind.«

»Sie können mir ruhig glauben, Priester. Es ist nicht in meinem Besitz.«

»Dann sorgen Sie gefälligst dafür, dass Sie es für mich auftreiben. Ich biete Ihnen 20.000 für die Originalausgabe. Für Abschriften und Nachdrucke entsprechend weniger. Und behaupten Sie nicht, Sie bräuchten das Geld nicht. Die Grundsteuer in Ihrer Straße ist gestiegen, und ich weiß, dass die Bibliothek einiger dringender Reparaturen bedarf.«

»Was für Reparaturen meinen Sie?«

Im selben Moment tat es einen mächtigen Schlag, und Barbarossa hörte zersplitterndes Glas. Als er aufblickte, sah er, dass ein Motorradfahrer mit seinem Helm voran durch das Schaufenster gestürzt war. Die Maschine war zum Glück draußen geblieben.

Eine schreckliche Ahnung beschlich den Bibliothekar: »Waren Sie das, Priester? Haben Sie das veranlasst, Sie Dreckschwein?«

»20.000«, wiederholte der Priester. »Ich gebe Ihnen eine Woche.« Dann war die Verbindung unterbrochen.

Er legte den Hörer auf und trat an das Schaufenster heran, um sich den Schaden anzusehen. »Geht es Ihnen gut?«, hörte er sich fragen und starrte auf den Motorradfahrer, der sich zwischen Glassplittern und ausgestellten Büchern schmerzhaft hin und her wandt. Schnee wehte ins Innere seines Geschäftes.

Barbarossa registrierte die Menschen, die sich aufgebracht von außen näherten, um den Unfall zu bestaunen. Manche versuchten zu helfen, die meisten gafften mittels ihrer Smartphones.

Die Tür wurde aufgerissen. »Geht es dir gut? Ist etwas passiert?« Die besorgte Stimme gehörte zu einer hochgewachsenen, schlanken Frau mit dunklen Haaren und Kurven betonendem Lederoutfit.

»Despina«, sagte er und konnte die Verzweiflung in seiner Stimme nicht verbergen, »schön, dich zu sehen, aber … du siehst ja, was hier los ist.«

»Wie ist das passiert?« Sie trat an den Motorradfahrer heran, der reichlich verstört dreinblickte. Despina half ihm, den Verschluss des Helms zu lösen.

»Ich … ich bin mir nicht sicher.« Er hob den Helm von seinem Kopf und zum Vorschein kam ein blonder Mittdreißiger, dessen Augen so blau waren wie Kafkas gefrorenes Meer in uns. »Die Bremsen haben plötzlich blockiert, und … nun ja, ich denke mit dem Schnee habe ich mich wohl etwas verschätzt.«

»Bei so einem Wetter ist es töricht, mit dem Motorrad unterwegs zu sein«, ereiferte sich Barbarossa North, der langsam erst registrierte, dass er die komplette Ausstellungsscheibe seines Geschäftes erneuern würde müssen. Was das wieder kostet, stöhnte er innerlich, hielt sich aber zurück.

»Haben Sie keine Spikes an Ihren Reifen?«, fragte Despina.

Der Mann schüttelte den Kopf. »Die sind in der Stadt verboten. Zerstören den Straßenbelag.«

»Sie haben mein Schaufenster zerstört!«, wetterte Barbarossa und fügte gedanklich hinzu: Sie oder der Priester.

»Ich werde natürlich für den Schaden aufkommen.«

»Davon ist auszugehen!« Barbarossa North begann damit, die ausgestellten Bücher aus der Auslage vor dem nun hereinwehenden Schnee zu retten.

»Vielleicht kann Ihre Versicherung ja helfen«, hörte er Despina, die versuchte, den Mann zu beruhigen. »Möchten Sie einen Tee?«

Vermutlich auch noch genau ihr Typ, überlegte Barbarossa, sie wird doch jetzt nicht mit ihm zu flirten anfangen?

»Gerne, danke.«

Der Antiquar richtete sich mit dem Bücherstapel auf. »Ja, und beim Tee kann er seine Daten aufschreiben. Seinen Ausweis kopieren wir uns am besten, und seine Versicherung darf er gerne über den Geschäftsanschluss anrufen!«

»Ich regle das, Onkel North. Kümmer du dich um dein Schaufenster. Mit einem großen Pappkarton könnte man das doch provisorisch zubekommen.«

Barbarossa North seufzte schwer. »Ich werde den Glaser anrufen. Der muss doch für solche Notfälle ausgerüstet sein.« Missmutig starrte er auf die zerstörte Scheibe und wurde der Menschentraube gewahr, die sich davor gebildet hatte. »Na los, Leute. Geht weiter. Alles ist gut!«, rief er nach draußen. Einige besonders dreiste Passanten schossen Fotos mit ihren Handys. Barbarossa ging dazu über, sie wie Hühner zu verscheuchen.

Während sich Despina um den Motorradfahrer kümmerte, beeilte er sich, seine ausgestellten Bücher ins Trockene zu bringen. Erst vor vier Tagen hatte er das Schaufenster neu dekoriert und sich dabei gedacht, dass dafür eigentlich seine Mädchen zuständig sein sollten. Doch Tori hatte nur ihre Computer im Kopf, und gemeinsam mit Despina hatte sie tatsächlich Besseres zu tun.

Und Jean? Was war mit ihr? Er hatte sie schon einige Tage nicht mehr gesehen. Er blickte zum Verkaufstresen, wo Despina dem Motorradfahrer einen Sitz angeboten hatte, und rief: »Wo ist eigentlich Jean, wenn man sie mal braucht?«

»Die war doch eine Woche mit ihrer neuen Freundin in der Karibik«, antwortete Despina prompt. »Du hast ihr doch den Reiseführer besorgt.«

»Stimmt«, rief er und murmelte leise und mehr zu sich: »Habe ich vergessen. Ich werde wohl langsam alt.« Tatsächlich würde er dieses Jahr 68 werden. Wenn die Mädchen nicht wären, hätte er das Geschäft längst zugemacht und wäre selbst in die Karibik gereist. Aber sie brauchten ihn. Ohne ihn lief hier gar nichts!

Die Ausstellungsstücke waren nun alle in Sicherheit gebracht. Er krempelte die Ärmel seines Hemdes nach unten und rückte seinen Pullunder zurecht. Die Kälte drang in das Geschäft hinein wie ein unwillkommener Geist.

»Angriff ist die beste Verteidigung, sagt man doch«, murrte er und verließ den Laden, um sich den Schaden von außen zu betrachten. Dies vertrieb auch die letzten Gaffer, die sich sogleich zerstreuten.

Von außen betrachtet war sein Laden ein renovierungsbedürftiges Schmuckstück. Renovierungsbedürftig natürlich wegen des Fensters – ein Schmuckstück war es gleichwohl, da die Fassade historisch bedeutsam war und zum klassischen Antlitz Londons gehörte. In unmittelbarer Nähe des Britischen Museums in der Museum Street gelegen, galt das Geschäft als Londons ältester unabhängiger okkulter Buchladen im literarischen Herzen der Hauptstadt. Zwar war das Geschäft nicht im Ansatz so reichlich frequentiert wie etwa die berühmten Buchhandlungen in der Charming Cross Road oder die liebevollen Antiquariate des Cecil Court, aber das kümmerte Barbarossa kaum.

Vor dem zerstörten Schaufenster lag die Maschine des Fahrers. Barbarossa fiel auf, dass er noch nicht mal seinen Namen wusste. Aber er war sich sicher, dass Despina bereits alles in Erfahrung gebracht hatte.

Die Maschine des Mannes war eine gut erhaltene Honda CB 750 Four, und so wie sie auf der Straße lag und den Spuren nach zu urteilen, die die Reifen im Schnee hinterlassen hatten, stimmte seine Geschichte. Die Räder hatten blockiert, er war ins Schleudern geraten, hatte die Kontrolle über seine Honda verloren und war in Barbarossas Schaufenster gekracht.

Aber weshalb hatten die Räder überhaupt blockiert? Neugierig ging der Antiquar neben der Maschine in die Knie und besah sich die Räder genauer. Dann entdeckte er es.

»Der Priester«, knurrte er mit zusammengebissenen Zähnen und ballte die rechte Hand zur Faust. Er blickte auf und die Straße entlang. Irgendwo musste jemand die Route des Motorrads verfolgt haben, um auf den Auslöser zu drücken. Aber Barbarossa konnte nichts und niemanden Verdächtigen erkennen. Stattdessen wirbelten die Schneeflocken zunehmend stärker, und ihm wurde kalt.

Er packte das Motorrad am Lenker, wuchtete es hoch und schob es in den Laden hinein. Dort saß Despina noch immer mit dem Mann in ein Gespräch vertieft. Sie blickte auf und sah ihn stirnrunzelnd an.

»Tori soll sich die Maschine anschauen«, sagte er. »Ich glaube, sie wurde manipuliert.«

»Deinem Blick nach zu urteilen, hast du einen Verdacht«, sagte Despina.

»Allerdings habe ich den.« Umständlich stellte er die Maschine auf ihren Ständer. »Ich hatte kurz vor dem Unfall einen Anruf vom Priester.«

Despina stockte kurz. Natürlich wusste auch sie, wer mit »der Priester« gemeint war, doch war es wohl besser, in Gegenwart des Fremden nicht allzu sehr ins Detail zu gehen. »Alles klar«, sagte Despina daher nur und wandte sich wieder an den Motorradfahrer. »Nachdem wir nun alle Formalitäten ausgetauscht haben: Meinen Sie, es wäre in Ordnung, uns Ihre Maschine für ein paar Tage zu überlassen? Wir möchten da etwas überprüfen lassen.«

Barbarossa wusste, dass sie das Wort »lassen« nur benutzt hatte, um keine Neugier bei dem Fremden zu erwecken.

»Wegen mir«, sagte er. »Aber wie komme ich nach Hause?«

»Wir rufen Ihnen ein Taxi«, beeilte sich Barbarossa zu sagen.

Glücklicherweise stellte der Mann keine weiteren neugierigen Fragen.

Wenig später saß er in einem Taxi und fuhr zurück in sein geregeltes Leben. Despina hatte sich um alles gekümmert, und weder der Motorradfahrer brauchte sich um etwas zu sorgen noch Barbarossa als Geschädigter.

Nun aber, da das Taxi fort war, sagte er: »Ich werde hier oben bleiben, um den Laden zu bewachen. Ein zertrümmertes Fenster langt mir für den Moment. Außerdem möchte ich nicht, dass jemand durch das Loch einsteigt und sich an den Büchern bedient.«

Despina nickte. »Das Motorrad …«, begann sie, doch er unterbrach sie hastig.

»… das nimmst du mit runter zu Tori. Sie soll sich dieses Gerät dort am Vorderrad genauer ansehen. Es bringt nichts, wenn dergleichen die Polizei übernimmt. Tori ist weitaus geschickter und vor allem effizienter in solchen Dingen.«

»Mir brauchst du das nicht erklären«, sagte Despina und lächelte.

»Ich weiß. Ich bin nur etwas aufgeregt«, entgegnete er und begann damit, Bücherstapel von links nach rechts zu tragen. Routine war es, was er nun am dringendsten brauchte.

Dennoch half er Despina dabei, das Motorrad vorsichtig die Treppenstufen hinunterzuschieben. Zum Glück war es dank der Bremsen möglich, die schwere Maschine ohne größere Blessuren nach unten zu befördern.

Kaum waren sie unten, hörte er, wie oben abermals das Telefon klingelte. Er nickte seiner Nichte zu und ging wieder hinauf zu seinem Schreibtisch, auf dem der Apparat schrill schellte. Es war ein altes Modell. Schwarz und schwer, mit Wählscheibe und überhaupt nicht WLAN-tauglich.

Er hob den schweren Hörer ab und meldete sich wie eh und je: »Die Bibliothek für okkulte Fälle, Barbarossa North am Apparat, was kann ich für Sie tun?«

»Hilfe!«, keuchte eine männliche Stimme aus dem Hörer. »Bitte, ich brauche Ihre Hilfe!«

***

Despina hatte schon viele Dinge durch die Stockwerke des Gebäudes in der Museum Street 49a geschleppt. Meist Barbarossas Bücherkisten oder auch neues Zubehör für Toris komplizierte Computeranlagen, die sie im Keller eingerichtet hatte. Aber noch nie war ein Motorrad dabei gewesen – und die Maschine war schwerer, als sie aussah.

Mit dem Rücken stieß sie die Tür in die Zentrale auf, wie sie die Kellerräumlichkeiten der Bibliothek für okkulte Fälle nannten.

Sie wollte die Honda am Lenker gepackt durch die Türe ziehen, doch irgendwo verkeilte sich das Bike, und sie kam nicht weiter. Despina stöhnte verärgert auf.

»Operator«, rief sie Toris Spitznamen, »wir haben ein Problem!« Sie zerrte weiter an der Maschine, schaffte es aber nicht, das Ding durch die Tür hindurchzubekommen.

Wo blieb Tori nur? Doc hatte doch gesagt, dass sie da sei. Daran gab es auch keinerlei Zweifel. Tori war immer da.

Sie schielte auf ihr Armgelenk, wo die Armbanduhr mit dem GPS-Sender und der abhörsicheren Verbindung einen vertrauten Kommunikationsweg darstellte, um Tori zu kontaktieren. Normalerweise reagierte sie prompt, wenn man sich über den Communicator meldete, wie Tori das Ding getauft hatte. Sie hatte ihn selbst entwickelt.

»Tori!«, rief Despina stattdessen über ihre Schulter, erhielt jedoch keinerlei Reaktion.

Sie ließ das Motorrad stehen und lief den Flur entlang, an dessen Ende sich Toris Operator-Raum befand. Die Glastür war nur angelehnt. »Tori? Bist du auf dem Klo?«, rief Despina und betrat den kargen Raum. Neben einer Wand mit einer Unzahl Bildschirmen und einem Schreibtisch voller Chipsresten, leeren Getränkedosen und Geräten, deren Dioden blinkten und leuchteten und von denen Despina nicht die geringste Ahnung hatte, welche Funktion sie erfüllten, war nur noch ein Hightech-Stuhl in dem Raum zu sehen. Letzteren verließ Tori eigentlich nur, um sich mit Chips und Energydrinks zu versorgen, oder tatsächlich mal aufs Klo zu gehen.

Alles sah aus wie immer. Nur Tori fehlte. »Das gibts doch nicht«, murmelte sie, holte tief Luft und rief: »Tori – Operator – Jones! Wo zur Hölle bist du?«

»Du sagst doch selbst immer, man soll nicht schlecht von der Hölle reden.« Toris Stimme klang verschlafen und kam von unter dem Tisch hervor.

Despina blickte darunter. »Tori?« Ihre Halbschwester lag zusammengekauert unter dem Tisch und guckte ihr blinzelnd entgegen. »Was machst du denn unterm Tisch?«

»Schlafen. Was denkst du denn?« Sie wälzte sich herum und kroch dann auf allen vieren rückwärts unter dem Tisch hervor.

»Auf dem blanken Boden?«

»Auch mein Körper benötigt manchmal Schlaf«, sagte Tori, wuchtete sich in ihren Stuhl und streckte sich. Sie war etwas fülliger, aber sie selbst störte das kaum – zumindest behauptete sie das anderen gegenüber.

»Aber: Hast du denn kein Bett?«

Ihre Schwester strich sich durch ihr bunt gefärbtes Haar. »Doch, aber das steht zu Hause und nicht hier.«

»Wann warst du denn das letzte Mal zu Hause?«

Tori schürzte die Lippen. »Welcher Tag ist heute?«

Despina verdrehte die Augen. »Na schön. Musst du wissen. Und jetzt steh auf, es gibt Arbeit für dich.«

»Was denn?« Sie griff nach einer der Energy-Dosen, überprüfte mit einem Schütteln, ob noch etwas darin war, und trank.

»Kennst du dich mit Motorrädern aus?«

»Ein bisschen.« Scheppernd stellte sie die Dose auf dem Tisch ab. »Was willst du wissen?«

»Ich möchte, dass du dir eine Honda CB 750 Four K2 anschaust.«

Unverzüglich betätigte Tori die Entertaste ihrer Tastatur, woraufhin die Bildschirmwand aus dem Schlummermodus erwachte. Die Monitore zeigten unterschiedlichste Arbeitsflächen: Diagramme, Bilder von Überwachungskameras, die Grundrisskizze eines Gebäudes – Despina erkannte darin Toris Recherchen ihres letzten Falles –, außerdem einen Internetbrowser, auf dem mehrere Chatfenster geöffnet waren.

Tori wechselte zu einer Suchmaske und begann zu tippen. »Was für eine Maschine sagtest du?«

Despina grinste. »Du brauchst deine Suchmaschine nicht zu fragen. Ich habe das Motorrad gleich mitgebracht.«

»Wie, du hast es mitgebracht?«

»Komm mit. Du musst mir nur helfen, es durch die Tür zu bekommen.«

Tori folgte Despina den Flur entlang zum in der Tür verkeilten Motorrad. Als Tori es sah, stutzte sie zunächst, begann dann aber zu kichern. »Und du hast die ganze Maschine die Treppe alleine hinuntergeschleppt?«

»Glaube mir, Tori, ich bin noch zu ganz anderen Dingen fähig.«

»Das weiß ich, Pina.«

»Nenn mich nicht so. Du weißt, ich hasse das!«

»Ja ja.« Tori hob beschwichtigend die Hände. »Also, dann wollen wir mal.«

Sie schoben die Maschine zunächst zurück durch die Tür. Sie mussten eine andere Position erreichen und den Lenker so anwinkeln, dass er mitsamt des Vorderrads hindurchpasste. Nach etlichen Malen des vergeblichen Hin- und Herrückens, Ziehens und Schiebens, schafften sie es schließlich gemeinsam, die Honda in den Kellerflur zu manövrieren. »Okay, das wäre geschafft«, sagte Tori. »Und nun? Was mach ich mit dem Ding hier unten?«

»Die Maschine ist oben ins Schaufenster gekracht. Der Motorradfahrer sagt, die Räder hätten ohne ersichtlichen Grund blockiert. Ich glaube ihm. Der arme Kerl war selbst bis aufs Äußerste schockiert über seinen Unfall.«

»Wer fährt denn bitteschön bei so einem Wetter Motorrad?«

»Auch das habe ich ihn gefragt, und er hat mir eine sehr lange Geschichte aufgetischt, in der es um seine Frau oder Exfrau ging und um eine Geliebte, die beide nichts voneinander wissen, und um uneheliche Kinder und dass er unter erheblichem Termindruck stand.«

»Ach du liebe Güte. Ich verstehe Leute nicht, die sich so etwas freiwillig antun.«

»Ist doch nicht unser Problem«, antwortete Despina. »Auf jeden Fall hatte Barbarossa kurz zuvor ein unliebsames Telefonat mit dem Priester, das eine Manipulation der Maschine erklären könnte.«

»Durch den Priester?« Toris Augenbrauen wanderten erstaunt ihrem Haaransatz entgegen. »Ich dachte, der interessiert sich nur für okkulte Bücher.«

»Es ist bisher nur ein Verdacht, aber Barbarossa möchte es überprüft haben. Hier am Vorderrad befindet sich ein kleines Kästchen. Doc meinte, du könntest herausfinden, was das ist, und seine Vermutung im schlimmsten Fall bestätigen.«

»Und im günstigsten Fall?«

Despina zuckte mit den Schultern. »Im günstigsten Fall ist es ein Gerät, das die Profilstärke der Reifen während der Fahrt misst oder sowas.«

»Das kannst du bei dem Modell vergessen. Die Maschine stammt aus den siebziger Jahren.«

Despina sagte nichts, sondern starrte Tori nur mit einem Blick an, der sagen sollte, dass sie dergleichen nicht wissen wollte.

Tori grinste gekünstelt. »Na schön. Das dauert aber etwas. Schieb mir die Maschine in den Operationssaal.«

Der Operationssaal war letztlich nichts weiter als ein Besprechungszimmer mit der Möglichkeit, Datenmaterial auf eine große Wand zu projizieren. Darüber hinaus gab es nur einen runden Konferenztisch mit einer Stiege Stühle darum herum.

Neben den beiden Räumen, einer kleinen Küche, einem Heizungsraum und einem Badezimmer beherbergte der Keller noch ein weiteres Zimmer, das einzig und alleine Despina zur Verfügung stand: das Legat – ein Raum für die Aschen der Verstorbenen, die dort in Urnen in einer Art Schrein aufbewahrt wurden wie in einem Tempel. Despina wusste, dass Tori ihre Gabe als makaber empfand und alleine deshalb das Legat nach Möglichkeit mied. Barbarossa und Jean hingegen respektierten die Urnen, die Despina in diesem Raum verwahrte. Hier ruhte die Asche jener Menschen, die ihr zeitlebens viel bedeutet hatten. Im Legat war sie ungestört und fand die Zeit für wichtige Gespräche, die nur sie dank ihrer besonderen Gabe führen konnte: Unterredungen mit den Toten, die mitunter sehr persönlicher Natur waren.

»Sag mal, haben wir Kaffee da?«, fragte Despina, als sie Tori in die Küche gefolgt war.

»Ich bin ja schon dabei, welchen aufzusetzen«, antwortete ihre Halbschwester. »Wenn es dir zu lange dauert, kannst du ja ’ne Dose Energy von mir haben.«

»Danke, aber ich steh nicht so auf Kaugummigeschmack.«

Tori blickte sie entgeistert an. »Ich weiß ja nicht, was du so unter Kaugummigeschmack verstehst, aber ich mag es. Das Zeug schmeckt tausendmal besser als euer bitterer Kaffee, den du und Jean die ganze Zeit über in euch reinschüttet. Da ist mir Docs schwarzer Tee ja noch lieber als dieser ekelhafte Kaffeegeschmack. Pfui.« Sie verzog das Gesicht, was ziemlich komisch aussah und Despina zum Lachen brachte.

»Ja, lach du nur über mich. Ich weiß, dass das Zeug ungesund ist und dick macht. Aber es gibt mir den Frischekick, den ich brauche und von dem ihr alle profitiert, spätestens dann, wenn ihr mal wieder eure Passwörter vergessen habt.«

»Ist ja gut, Tori. Du darfst das Zeug ja trinken, wie du lustig bist.«

»Ich bin überhaupt nicht lustig.«

»Doch, das bist du.«

Im selben Moment wurde die Tür aufgerissen, und ein hektisch dreinblickender Barbarossa North stand vor ihnen und keuchte: »Jetzt mal Spaß beiseite, Mädels. Es gibt Arbeit.«

»Oh, falls du das Motorrad meinst«, begann Tori, »das haben wir gerade …«

»Das Motorrad kann warten. Wir haben einen Toten in der Kirche All Hallows by the Tower.«

2. Kapitel

Der Kirchturm der All Hallows by the Tower-Kirche spiegelte sich in der Glasfassade des gegenüberliegenden Gebäudes am Tower Place, in dessen Parkhaus Despina ihren Wagen abgestellt hatte.

Despina verspürte Kirchen gegenüber stets eine besondere Ehrfurcht, die mit dem Alter der heiligen Gemäuer stieg. All Hallows by the Tower war die älteste Kirche der Stadt und ließ sich bis ins siebte Jahrhundert zurückdatieren. Selbstredend, dass das Gebäude eine bewegende Geschichte hinter sich hatte. Eine Geschichte mit vielen Toten.

Sie umrundete das altehrwürdige Kirchenschiff und erreichte die belebte Byward Street, die weiter vorne in Tower Hill mündete. Dort tummelten sich die Touristen, die trotz der Kälte in Scharen zum Tower of London pilgerten. Auf der anderen Straßenseite öffnete soeben der Pizza-Express, und weiter hinten gab es eine Starbucks-Filiale.

Despina wandte sich nach rechts und stapfte durch den Schnee bis zum Eingang der Kirche, unter dessen Rundbogenportal ein Mann im schwarzen Mantel wartete, der deutlich zu der Beschreibung passte, die Doc ihr gegeben hatte. Sie öffnete soeben den Mund, um sich dem jungen Gottesmann vorzustellen, als eine ihr wohlbekannte Stimme von der anderen Straßenseite ihren Namen rief.

Der Mann hob pikiert die Augenbrauen, und Despina wandte sich um und sah Jean auf der anderen Straßenseite, die wie ein kleines Kind vor Freude hüpfte und ihr zuwinkte. Dabei lachte sie schrill und führte Bewegungen aus, um die Autos zum Halten zu bewegen, damit sie die Straße überqueren konnte.

»Ein paar Meter nach links und Ihre Freundin könnte die Fußgängerampel verwenden, Ms Jones.« Der Mann, der in dem Eingangsportal der Kirche gewartet hatte, war an sie herangetreten. »Sie sind doch Ms Jones von der Bibliothek?«

Despina lächelte und reichte ihm die Hand. »So ist es.«

»Es freut mich sehr«, sagte der Mann, während sie ihre Hände schüttelten. »Ich bin Pater Victor.«

»Sie sind recht jung für einen Priester«, sagte sie, erhielt als Antwort jedoch nur ein mildes Lächeln.

Gleichzeitig hupten die Fahrzeuge, da Despinas bessere Hälfte die Straßenseite wechselte. »Das ist meine Kollegin Jeanette Dark.«

Im gleichen Moment tauchte sie wie gerufen neben den beiden auf. »Hi Süße!« Sie küsste Despina auf die Wange, und die dachte bei sich, dass der Pfarrer Glück hatte, nicht Jeans übliche Willkommensgebaren erleben zu müssen.

»Und Sie sind … ?«, fragte Pater Victor.

»Jean.« Sie hielt dem Mann die Hand entgegen. »Despina und ich, wir …«

»Ja, ja. Nun denn, es ist etwas frisch hier draußen. Bitte folgen Sie mir doch ins Innere unserer Kirche«, unterbrach der Pastor Jean ungeduldig.

Jean machte eine verlegene Geste, schmunzelte aber dabei, und Despina war froh, dass sie hier war. Gerne hätte sie Jean gefragt, wie es im Urlaub war und wie es ihr ging – ihrem Verhalten nach zu urteilen, vortrefflich – aber im Beisein des Priesters kamen ihr derlei weltliche Gespräche falsch vor, und so verschob sie dergleichen auf später.

»Die Kirche ist sehr archaisch«, sagte sie daher, als sie das Innere der heiligen Hallen betreten hatten. Es roch nach Weihrauch und vergangener Zeit.

»Die Krypta, in die wir nun gehen werden, entstammt dem siebten Jahrhundert. Man hat aber auch ein Bodenstück in römischer Mosaikbauweise freilegen können, das auf das späte zweite Jahrhundert datiert werden konnte. Man geht davon aus, dass es einmal Teil eines Wohnhauses war.«

Despina hob die Augenbrauen. Sie wusste, wenn sie sich anstrengte, könnte sie die wahren historischen Hintergründe herausfinden, doch lag ihr Interesse eher an den persönlichen Schicksalen der Toten.

Sie folgten dem Pastor durch die Kirche, der sie an den berühmten Intarsien des Gotteshauses vorbeiführte und nicht umhinkam, seine Besucher auf etliche Details und Kunstgegenstände hinzuweisen. Neben dem Zugang zum sogenannten Queen Mother Centre 2000, der mit dem Besuch der Königin zu tun hatte, führten altertümliche Treppenstufen hinab in die unterirdischen Teile des Kirchenschiffs. Mit jedem Schritt spürte Despina das Alter und die Schwere der Historie. Fast schon meinte sie, die Stimmen der Vergangenheit zu hören, wie Flüstern aus weiter Ferne.

»Die Krypta ist eine Kapelle aus dem Jahre 1280 und dem Heiligen Franz von Assisi geweiht. Dreihundert Jahre lang war sie nicht zugänglich, heißt es, bevor sie 1925 wieder entdeckt wurde. Der ursprüngliche Eingang war vom Chor oben durch die Stufen in der Westwand. Im fünfzehnten Jahrhundert war es wohl eine Kapelle die nur von Nonnen und Frauen betreten werden durfte.« Er sah Jean mit einem seltsamen Blick an, als er das sagte. »Die Kapelle ist durch ein schmales Fenster mit dem benachbarten Oratorium von St. Clare verbunden, in dem sich hinter einem Gitter die sogenannte Lamp of Maintenance befindet.«

Jean blickte Despina an, zuckte mit den Schultern und lief weiter. Je tiefer sie gelangten, desto dunkler wurde es. Es war kühl, aber nicht so kalt wie draußen im winterlichen London.

»Es gibt noch eine weitaus beeindruckendere Gewölbekapelle, die dem 14. Jahrhundert entstammt. Im dortigen Altar wurden Steine verarbeitet, die aus der Templer-Kirche der Athlit-Festung in Israel stammen. Darüber hinaus dient die Kapelle als Aufbewahrungsort etlicher Urnen-Boxen, in denen sich die eingeäscherten Überreste geschätzter Gemeindemitglieder befinden.«

»Ist ja fast wie bei dir zu Hause im Legat«, raunte Jean Despina zu, doch sie erhielt als Antwort nur ihren berühmten Blick, der zum Schweigen ermahnte.

Der Priester blieb nun in dem Gewölbe stehen und sagte: »Worauf ich hinaus will, ist: Es haben sich schon viele Unglücke in diesen Gemäuern ereignet, aber das hier ist eine einzige Katastrophe.« Dann erst gab er den Blick frei auf den Eingang der Franz-von-Assisi-Krypta.

Ehrfürchtigen Schrittes durchmaß Despina den schmalen Gewölbegang und betrat die unterirdische Kapelle, die gerade mal so groß war, dass eine Handvoll Betender nebst einem Prediger darin Platz fanden.

Der Tote saß in Christus-Pose auf dem an der Wand stehenden Altar, der mit einer weißen Decke abgedeckt war. Die Arme des Toten waren zu beiden Seiten hin ausgestreckt und oberhalb des Kopfes mit Nägeln an die Wand fixiert. Rechts und links davon brannten die Kerzen auf ihrem Lüster, schräg darunter zu beiden Seiten des Altars standen Marienstatuen auf hölzernen Ständern.

Despina trat näher heran, aber nicht zu nah. Sie wollte noch keinen Kontakt zu dem Toten aufbauen, dessen Körper mit Ausnahme weißer Shorts unbekleidet war. Er mochte um die 60 Jahre alt sein und trug sein leicht gewelltes, aber bereits ergrautes Haar schulterlang.

»Wer ist der Tote?«, fragte Despina.

»Das weiß ich nicht«, gab der Pfarrer Auskunft.

»Sie haben ihn noch nie zuvor gesehen?«

»Nein.«

»Und Sie haben ihn so, wie er hier zur Schau gestellt ist, gefunden?«

»Gefunden hat ihn unsere Putzkraft, Mrs Cathrin.«

»Wir müssen mit ihr sprechen.«

»Natürlich. Sie befindet sich oben bei der Orgel und …«

»Erledigst du das, Jean?«

»Logisch. Soll ich den Pfarrer gleich mitnehmen, damit du … ?«

»Eins noch, Pater Victor.« Despina wandte sich von dem Toten ab und blickte dem Priester ins Gesicht. »Weshalb haben Sie sich an die Bibliothek gewandt und nicht die Polizei gerufen?«

»Nun«, er nestelte nervös mit seinen Händen herum, »die Sache ist die, dass die Gemeinde sehr erpicht darauf ist, dass nichts hiervon an die Öffentlichkeit gerät. Sie müssen wissen, wir hatten erst kürzlich einen recht unschönen Missbrauchsskandal, und …«

»Meinen Sie, dass der mit diesem Mord hier in Zusammenhang stehen könnte?«

Pater Victor schürzte die Lippen und schüttelte den Kopf. »Das kann ich mir nicht vorstellen«, sagte er. »Ich sehe überhaupt keinen Zusammenhang zur Gemeinde. Weder kann ich sagen, wer der Tote ist, für dessen Seele ich bereits gebetet habe, noch, warum man ihm das angetan hat. Und wieso ausgerechnet hier?«

»Wir werden das herausfinden«, sagte Despina.

»Die Kleidung des Toten«, warf Jean ein, »wo ist sie?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete der Priester.

Jean seufzte. »Bringen Sie mich zu der Putzfrau, bitte.« Und an Despina gewandt: »Bist du so weit?«

Sie nickte. »Klar. Bitte sorge dafür, dass keiner hier hinunterkommt.«

»Dafür bin ich doch da, Süße.« Sie zwinkerte ihr zu und verließ mit Pater Victor, der unablässig redete, die Krypta.

Despina wartete, bis sie die Stimmen im Treppenschacht verhallen hörte, und wandte sich erst dann wieder dem Toten zu.

»Na schön«, murmelte sie. Sie atmete tief ein und aus und schritt dann regelrecht ehrfürchtig auf den Leichnam zu. Sie sah das Blut, das aus den Wunden in seinen Händen geflossen und das bereits an der Wand und auf dem weißen Altartuch eingetrocknet war. Auf dem Kopf hatte man ihn mit einer Dornenkrone gequält. Sie bemerkte seine dehydrierten Lippen und fand einen Schwamm mit einem Strohhalm auf dem Boden unter einer der Sitzbänke.

»Wie Jesus«, sagte sie. »Einzig die Wunde durch die heilige Lanze fehlt.« Sie rief sich ein Bildnis des Hauptmanns Longinus vor Augen, das so oft gemalt wurde und ihn zeigte, wie er die heilige Lanze in den Brustkorb oder die Flanke Jesu trieb, um zu überprüfen, ob er bereits tot war. Der Lanze selbst sagte man eine mächtige Wirkung nach. Dank des Blutes Christi mache sie den Träger der Lanze unsterblich, so dass bereits im Mittelalter heftige Auseinandersetzungen und Intrigen um den Besitz der Lanze ausgefochten wurden. Sie zogen sich bis ins dritte Reich, da selbst Hitler an der Reliquie interessiert war, die seit 1946 in der Schatzkammer der Wiener Hofburg verwahrt wurde, soweit Despina recht informiert war.

Ihr Wissen in historischen Belangen war umfassend. Nicht, weil sie so viel las oder weil Tori regelmäßig für sie recherchierte, sondern weil die Toten ihr all die Geschichten erzählten – und sie taten es gerne, da es sonst kaum jemanden gab, der die Fähigkeit dazu hatte zuzuhören. Despina wusste: Nach dem Tod ist es einsam.

Sie sagte: »Bereiten wir der Einsamkeit ein Ende«, und legte ihre linke Hand auf die Stirn des Toten und ihre Rechte auf dessen Brust.

Der Erstkontakt war stets für beide Seiten verwirrend: Zwei Bewusstseine trafen sich wie in einer Art paramythologischen Wolke, die für die Beteiligten zwar sichtbar war, in Wirklichkeit aber gar nicht existierte. Blitze zuckten am imaginären Himmel, und Donner grollte obendrein. Für Außenstehende war dergleichen nicht hörbar, doch für Despina war der Lärm des Donners ohrenbetäubend. Die Blitze blendeten sie, weswegen sie ihre Augen verschlossen hielt, und die Wolken rochen nach Ozon.

Diese intensive Form war tatsächlich und zum Glück nur bei einer Erstbegegnung zu verspüren, was mit Sicherheit auch daran lag, dass der Tote noch nicht allzu lange tot war und sie den Leichnam mit ihren baren Händen berühren konnte. Nahm sie Kontakt zu einem Toten an dessen Grab auf, war der Erstkontakt zwar ebenso intensiv, aber in sich sanfter. Diesmal jedoch kam die Erst-Berührung einer einzigen elektrischen Entladung gleich.

Und erst als die Wolken sich langsam lichteten, war Despina so weit, dass sie mit dem Toten sprechen konnte.

Die Irritation des Toten war spürbar. Es begann immer mit der Irritation darüber, dass da plötzlich jemand war, der Kontakt aufnahm. Als Toter – das wusste Despina aus anderen Gesprächen – spürte man die Präsenz einer Gegenwart, die sonst nicht da war. Oft folgte der Irritation ein Seufzen der Wehmut, bevor die Konversation begann. Hier jedoch war es anders. Der gewohnten Irritation folgte ein ungewohnt herzliches Lachen.

»Du scheinst glücklich zu sein«, sagte Despina daher.

»Glücklich – ja«, gluckste die Stimme des Toten in ihrem Kopf.

»Bist du froh darüber, das Leben hinter dir gelassen zu haben?« Oder war er sich darüber noch nicht im Klaren?, überlegte sie weiter.

»Ich werde wieder auferstehen«,­­­­ lautete die kichernde Antwort.

»So? Wie soll das möglich sein? Tote stehen in den seltensten Fällen wieder auf. Das passiert nur im Film. Bei Zombies etwa.«

»Nein. Bei mir ist es anders. So wie es schon einmal geschehen ist.«

»Wie es schon einmal geschehen ist? Erklär mir das, bitte.«

»Du solltest die Legende kennen.«

»Welche Legende?«

»Die des wiederauferstandenen Christengottes.«

»Hältst du dich etwa für Jesus?«

»Ich halte mich nicht nur für ihn: Es ist kein geringerer als Jesus Christus, mit dem du sprichst.«

Despina öffnete die Augen und besah sich den toten Körper des Mannes, den man gekreuzigt hatte wie sein religiöses Vorbild. »Jesus starb vor gut 2.000 Jahren.«

»Und stand wieder auf, bevor er am dritten Tag gen Himmel fuhr. So wird es wieder geschehen.«

»Aber du kannst nicht Jesus sein.«

»Wieso nicht?«

»Dein Körper befindet sich in einer Krypta in London. Du wurdest umgebracht. Zwar hat man dich nach Christi Vorbild gekreuzigt, aber das alleine heißt noch lange nicht, dass du Jesus Christus bist. Von der Möglichkeit einer Auferstehung brauchen wir gar nicht erst zu sprechen.«

»Ah, ich verstehe. Du willst mich auf die Probe stellen. Bist du ein gesandter Engel meines Vaters?«

»Nein, ich bin kein Engel. Man nennt mich Despina Jones. Ich bin ein Mensch und besitze die Gabe, mit den Toten sprechen zu können. Ich nutze diese Gabe, um Verbrechen aufzuklären, aber auch um den Toten einen Dienst zu erfüllen, indem ich etwa Botschaften an Hinterbliebene überbringe oder umgekehrt etwas ausrichte – vor allem aber, indem ich ihnen zuhöre.«

»Das sind wahrlich seltene Fähigkeiten. Und weswegen sprichst du dann mit mir?«

»Mit dir spreche ich, weil an dir ein Verbrechen verübt wurde. Du wurdest umgebracht, und ich möchte wissen, wer das getan hat. Außerdem würde es mir helfen zu wissen, wer du wirklich bist.«

»Ich bin Jesus Christus«, beharrte der Tote auf seiner Meinung. »Und ich werde wiederauferstehen!«

Na, das kann ja heiter werden, dachte Despina und überlegte krampfhaft, wie sie Jesus klarmachen konnte, dass er eben nicht der war, für den er sich hielt. Vielleicht war er zu Lebzeiten bereits in psychiatrischer Behandlung, weil er sich für Jesus gehalten hatte? Dergleichen gab es doch öfter. Wenn man eine psychiatrische Einrichtung besucht, sitzt dort Gott Vater neben Napoleon.

»Also gut, Jesus. Dann erkläre mir doch bitte, was du in der Kirche All Hallows by the Tower zu suchen hattest«, versuchte es Despina nun.

»Weswegen betritt man ein Gotteshaus, mein Kind? Um mit Gott zu sprechen, natürlich. Auf geweihtem Boden ist man Gott näher, und mir war wohl nach einem Gebet zumute.«

»Du sprichst so, als wüsstest du es nicht genau, als seist du dir nicht sicher.«

»Bin ich mir auch nicht«, gestand Jesus sich ein. »Ich kann mich daran erinnern, auf dem Glockenturm gewesen zu sein. Aber was ich dort oben wollte, das weiß ich nicht mehr. Die Orgel spielte eigenartige Musik.«

»Hast du irgendwen gesehen? Bist du jemandem begegnet?«

»Mir hat sich das Bild einer Jesusfigur eingeprägt. Eine gekreuzigte Statue mit lächelndem Gesicht. So wie ich.«

»Du redest wirr.«

»Der wirre Geist birgt Weisheit in sich.«

Despina seufzte. »Wer hat dich gekreuzigt?«

»Jesus.«

»Und wer bist du?«

»Jesus.«

»Wie soll ich das verstehen?«

»Bittet, so wird euch gegeben; suchet, so werdet ihr finden; klopfet an, so wird euch aufgetan.« Der vermeintliche Jesus kicherte wieder.

»Und worum soll ich bitten? Nach wem soll ich suchen? Und an welche Tür soll ich bitteschön klopfen?«

»An Gottes Tür natürlich. Er ist es, nach dem du suchen und den du um Weisheit und Erkenntnis bitten sollst.«

Na toll, dachte sie und sagte: »Ich werde dich jetzt verlassen. Aber ich werde wiederkommen, um mit dir zu sprechen. Vielleicht fällt dir ja noch etwas ein. Vielleicht finde ich etwas heraus, das deinem Gedächtnis auf die Sprünge hilft. Wir werden sehen.«

»Was wird mit meinem Körper geschehen? Man muss mich in eine Grabkammer bringen.«

»Ich werde dergleichen veranlassen«, versprach Despina. »Vertrau mir.« Dann löste sie die Verbindung, indem sie ihre Hände vom Korpus des Leichnams hob. Noch spürte sie das Kribbeln in den Fingern, und fast war ihr, als könnte sie die unsichtbaren Wolkenstränge wie zähe Fäden zwischen dem Leichnam und ihren Händen sehen. Nach und nach rissen sie, und die Stimme des Toten und seine Präsenz in ihrem Verstand verblassten zunehmend, je mehr sie sich von ihm löste.

Es gab besonders intensive Verbindungen, da waren jene imaginären Wolkenstränge fester und schwerer zu durchtrennen. Doch der Tote, der sich für Jesus hielt, kämpfte nicht so sehr darum, in der Welt der Lebenden verankert zu bleiben. Er schien vollkommen losgelöst von allem zu sein. Regelrecht überirdisch kam er ihr vor, und das zum Teil absurde Gespräch hallte mit vielen Fragezeichen in ihr nach, als Despina die Krypta verließ, um nach Jean und Pater Victor zu suchen.

Sie fand die beiden auf der Empore der Kirchenorgel – ein imposant anzusehendes, mächtiges Instrument mit riesig erscheinenden Pfeifen und drei Manualen, die zum Bespielen einluden. Auf der Sitzbank, die für den Organisten bestimmt war, saß eine Frau, die sich ihr als Cat vorstellte und bei der es sich um die besagte Putzfrau handelte, wie Jean sie unverzüglich aufklärte. »Eigentlich heißt sie Mary Cathrin«, erklärte Jean.

Despina schätzte Cats Alter auf etwa 40 Jahre, wobei sie älter aussah. Womöglich ein Drogenproblem, überlegte sie und betrachtete die eingeschüchtert wirkende Frau, die abwechselnd zu Pater Victor und Jean blickte. »Kann ich nun gehen?«

»Halten Sie sich zu unserer Verfügung«, sagte Jean. »Unsere Karte haben Sie, falls Ihnen noch etwas einfallen sollte.«

»Und es kommt auch ganz sicher keine Polizei?« Despina hätte gerne gefragt, was der Frau solche Angst bereitete, wollte aber keine Fragen stellen, die Jean mit großer Wahrscheinlichkeit bereits gestellt hatte.

»Fürs Erste nicht«, beeilte sich da der Priester zu sagen. »Machen Sie sich keine Sorgen. Alles ist gut. Gehen Sie nun nach Hause, Cat.«

»Aber ich bin noch nicht fertig.«

»Für heute ist es sauber genug.«

Cat nickte und erhob sich vorsichtig. »Gut, dann gehe ich jetzt.«

»Eine Frage noch«, sagte Despina nun.

»Ja?«, sagte sie leise und wandte sich vorsichtig um.

Der Spitzname passte, dachte Despina. Ein ängstliches, scheues Kätzchen. »Gehört die Reinigung des Glockenturms auch zu Ihren Aufgaben?«

»Nur einmal im Monat muss ich die unteren Stiegen fegen. Das sei ausreichend, wurde mir gesagt. Ganz oben war ich noch nie.«

»Und gestern? Waren Sie da im Glockenturm?«

Cat schüttelte den Kopf. »Nein. Gestern habe ich gar nicht geputzt. Ich war nur zum Gebet hier.«

Despina nickte und lächelte freundlich. »Ich danke Ihnen.«

Sowohl der Priester als auch Jean sahen Despina fragend an.

»Eine schöne Orgel ist das«, sagte sie, anstatt ihre offenen Fragen zu beantworten.

»Das ist wohl wahr«, ereiferte sich Pater Victor sogleich. »Sie wurde 1957 von Harrison and Harrison Ltd. erbaut und enthält eine Silberpfeife, die der verstorbenen Queen Mary gewidmet ist.«

»1957 erst? Ich dachte, die Kirche wäre eine der ältesten der Stadt?«, sagte Jean.

»Das ist richtig, aber es gibt viele Kriegsschäden zu bedauern. Die alte Orgel wurde 1940 bei einem Luftangriff vollständig zerstört.« Pater Victor schaute betroffen in die Runde. »Aber es gibt ganz berühmte Tonaufnahmen von Albert Schweitzer, der Bach spielen konnte wie kein anderer.«

»Der Albert Schweitzer?«, fragte Jean ungläubig.

»Natürlich. Dr. Ludwig Philipp Albert Schweitzer.«

»Man nannte ihn auch den Urwaldarzt«, ergänzte Despina. »1952 erhielt er den Friedensnobelpreis. Aber er war nicht nur Arzt, sondern auch Organist. Seine Interpretationen der Musik Johann Sebastian Bachs gelten noch heute als stilbildend.«

»Was du schon wieder weißt.« Jean bedachte Despina mit einem Blick der sagte, dass sie es nicht übertreiben sollte. »Sag uns lieber, was du herausgefunden hast beziehungsweise, was du mit deiner Frage über den Glockenturm wolltest.«

»Auf dem Glockenturm muss irgendetwas passiert sein«, sagte sie und ersparte sich längere Erklärungen, die bei Pater Victor nur zu unnötigen Fragen geführt hätten. »Wir sollten dort nach Spuren suchen.«

»Aber wieso denn ausgerechnet auf dem Glockenturm?«, wollte der Priester wissen.

Jean lächelte den Mann an. »Zeigen Sie uns bitte den Weg dorthin?«

»Aber natürlich. Hier entlang, bitte.« Er ging voran, und während er sie zum Turmeingang führte, ließen Jean und Despina sich ein wenig zurückfallen.

»Diese Putzfrau wirkt nicht ganz sauber«, raunte Jean ihr zu.

»Der Tote auch nicht«, antwortete sie.

»Wieso?«

»Hält sich für Jesus und spinnt total. So ein Gespräch wie heute hatte ich noch nie.«

Jean runzelte die Stirn. »Und nach was suchen wir im Glockenturm?«

»Nach Spuren eines Kampfes oder etwas in der Art.«

»Okay«, sagte Jean und wollte zu einer weiteren Frage ansetzen, als Pater Victor auch schon stehenblieb, da sie den Zugang zum Turm erreicht hatten.

»Der ursprüngliche Turm wurde 1650 durch eine Explosion zum Einsturz gebracht. Damals lagerte man große Mengen Schießpulver an diesem Ort. Im Jahre 1666 aber, gelang es keinem Geringeren als Samuel Pepys …«

»Entschuldigen Sie bitte«, unterbrach Jean den Gottesmann. »Wir sind hier, um einen Mordfall aufzuklären. Die Geschichte ihrer Kirche ist zwar sehr interessant, aber Ihre Ausführungen halten uns letztlich nur von unserer Arbeit ab. Wenn Sie uns nun bitte entschuldigen würden?«

Der Unterkiefer Pater Victors war wortwörtlich heruntergeklappt, als Jean ihm ihre Meinung gegeigt hatte. Mit offenstehendem Mund sah er ihr zu, wie sie die Tür zum Glockenturm passierte.

Despina trat mit ihrem bezauberndsten Lächeln an den Priester heran und sagte: »Mich hätten Ihre Ausführungen über den großen Brand von London sehr interessiert. Aber vielleicht holen wir das tatsächlich besser ein andermal nach. Ich danke Ihnen dennoch.«

»Ja, aber …«

»Wir brauchen Sie hier nun nicht mehr. Im Turm suchen wir nur noch nach einigen Spuren, und danach verschwinden wir wieder. Sie sollten sich währenddessen Gedanken machen, wie Sie mit dem Leichnam verfahren wollen. Es bleibt Ihnen überlassen, ob Sie die Polizei holen wollen oder auf anderweitige Mittel zurückgreifen werden.«

»Welche denn? Ist dergleichen nicht in Ihrem Service inkludiert?«

»Tut mir leid. Die Bibliothek für okkulte Fälle ist rein auf die Ermittlungsarbeit spezialisiert. Aber ich kann Ihnen auch einen Kontakt vermitteln, falls Sie den Leichnam im wörtlichen Sinne beseitigen wollen, weise Sie aber darauf hin, dass dergleichen illegal ist und strafrechtliche Konsequenzen nach sich ziehen kann.«

»Was empfehlen Sie mir?« Der Pater war jetzt sichtlich nervös.

»Ich empfehle immer die Polizei. Wir arbeiten in Teilen mit Scotland Yard zusammen.«

»Das heißt, ich kann denen auch mitteilen, dass ich Sie eingeschaltet habe?«

»Das sollten Sie sogar. Wir müssen ja ebenso unsere Berichte verfassen und die Arbeit dokumentieren, alleine für den Fall, dass wir etwas Brisantes herausfinden, über das die Behörden informiert werden müssen.«

»Ist das bei einer Leiche denn nicht der Fall?«

»Doch – jedoch haben wir ein besonderes Abkommen, in dem festgeschrieben steht, dass wir von dieser Mitteilungspflicht enthoben sind, sofern nicht Gefahr in Verzug ist. Das im Detail zu erklären, führt an dieser Stelle jedoch zu weit.« Sie wollte den Priester nicht darüber aufklären, dass sie mit den Toten sprechen konnte und sie tatsächlich vor vielen Jahren ein entsprechendes Abkommen mit der Leitung vom Yard unterzeichnet hatten, da man im Rahmen einer umfassenden Konferenz darin übereingekommen war, dass auch Verstorbene Anspruch auf eine gewisse Form der Diskretion haben. Despina war auch eine entschiedene Obduktionsgegnerin, obgleich sie wusste, dass diese mitunter sehr aufschlussreich sein konnten. In erster Linie aber bezeichnete sie sich als Sprecherin für die Toten, und mit der Verschwiegenheitsklausel hatte sie gegenüber den Behörden etwas erreicht, das in dieser Form einmalig war.

»Manchmal reicht es schon, mit der Meldung ein paar Tage zu warten«, sagte sie daher und dachte an den Wunsch des toten Jesu in der Krypta. »Vielleicht ist es ausreichend, ihn zunächst in einer Art Grabkammer aufzubahren.«

»In einer Grabkammer? In was für einer Grabkammer denn?«

Despina zuckte mit den Schultern und schürzte die Lippen. »Ich weiß nicht. Hat man dergleichen nicht mit Jesus getan?«

»Nun, so einen Ort gibt es im Gewölbe der Kirche schon, aber …«

»Ich kann mir gut vorstellen, dass das im Sinne des Kreuzigungsopfers wäre. Dort kann er natürlich nicht für immer bleiben. Maximal drei Tage.«

»Jesus lag auch nur drei Tage in der Grabkammer, bis er …«

»Na sehen Sie, das passt doch wunderbar«, ereiferte sich Despina, wünschte Pater Victor noch einen schönen Tag und folgte Jean in den Kirchturm.

3. Kapitel

Es war erst später Nachmittag, aber die Bibliothek für okkulte Fälle war bereits geschlossen. Vor allem hatte das praktische Gründe: Barbarossa hatte zwar den Glaser bestellt, und der hatte, nachdem er Maß genommen hatte, das zerstörte Schaufenster notdürftig mit Holzplatten dicht gemacht, doch bis die Scheiben angefertigt und eingesetzt waren, würden ein paar Tage vergehen. Immerhin heulte der Wind nun nicht mehr durch die Regale und fegte darüber hinaus nicht fortwährend Schnee in den Laden.

Bis der Glaser so weit war, würde Barbarossa sein Geschäft geschlossen halten. Das bedeutete natürlich nicht, dass die geheime Abteilung im Keller der Bibliothek ruhte. Im Gegenteil: Despina, Tori, Jean und Doc hatten sich im Operationssaal zusammengefunden, futterten Kekse und trugen bei Tee, Kaffee und Energydrinks ihre bisherigen Ermittlungsergebnisse zusammen.

Tori hatte den Laptop vor sich stehen und fertigte eine elektronische Akte an, auf die alle Teammitglieder gleichermaßen Zugriff hatten.

Jean rührte mit einem Löffel quietschend Zucker in ihren Kaffee und resümierte: »Diese Putzfrau kommt mir seltsam vor.«

»Dir kommt immer alles seltsam vor.« Despina grinste sie schelmisch an, doch Jean verdrehte die Augen.

»Nun mal der Reihe nach.« Wie immer war es Doc, der versuchte, Ordnung und Struktur unter seinen Mädels walten zu lassen. Und wie immer gelang es ihm kaum.

»Habt ihr die Nägel nach Spuren untersucht?«, wollte Tori wissen. »Was waren das für Nägel, und wo kommen sie her? Wer hat sie wann wo gekauft und …«

»Die Nägel stammen vom Glockenturm der Kirche«, unterbrach Jean sie.

»Wie?«

»Der Tote hat mir erzählt, im Glockenturm gewesen zu sein, weswegen wir ihn uns näher angesehen haben«, erklärte Despina. »Tatsächlich konnten wir auf den Treppenstufen der höheren Etagen Spuren im Staub finden, die auf einen Kampf schließen lassen. Wir haben eine alte Werkzeugkiste gefunden, mit den gleichen Nägeln wie jenen, mit denen man das Opfer in der Krypta über den Altar genagelt hat. Sehr alte, rostige Nägel, wohlgemerkt!«

»In dem Werkzeugkoffer befanden sich alle möglichen Werkzeuge: Schraubenzieher, Zangen und so Zeug«, ergänzte Jean. »Das Einzige, was man nicht darin finden konnte, war ein Hammer.«

»Und in der Krypta lag auch keiner?«

»Nirgends. Der Täter muss den Hammer mitgenommen haben.«

»Fingerabdrücke?«

»Zu viele bis gar keine«, erklärte Jean und seufzte. »Ich meine, in der Krypta hat man gar nicht erst suchen müssen, weil tagtäglich hunderte Gläubige und Touristen den Ort besuchen, und im Glockenturm fanden wir tatsächlich gar keine. Weder auf dem Treppengeländer noch auf der Werkzeugkiste. Ich hab dir die Bilder geschickt, Tori.«

»Ja, einen Moment.« Sie klickte mit der Maus herum, und die Bilder wurden an die Wand projiziert, so dass sie jeder sehen konnte. Sie liefen als Diashow ab.

Doc seufzte schwer. »Das heißt, wir haben nichts?«

»Wir haben einen verschwörerischen Priester, der den ganzen Fall am liebsten vertuschen möchte, damit ja kein schlechtes Licht auf seine Gemeinde fällt«, führte Jean auf, »und eine recht labil erscheinende Putzfrau, die mit ihrem Job vermutlich die Drogen ihres Bruders finanziert – vielleicht auch ihre eigenen. Sie kam mir reichlich krank vor. Irgendwas hat sie.«

»Was ist mit dem Opfer selbst, Despina?«, wollte Doc wissen.

Despina nahm einen Schluck Kaffee. »Wir wissen nichts über seine Identität. Er selbst hält sich für keinen geringeren als Jesus Christus und verhält sich auch so. Er freut sich auf seine Wiederauferstehung in drei Tagen.«

»Soll das ein Witz sein?«

»Leider nein, Doc. Der Kerl ist absolut irre. Ich hatte dergleichen noch nie. Ich habe schon überlegt, ob es eine Form von Schizophrenie ist, an der er bereits zu Lebzeiten gelitten und die sich nun bis in den Tod hinein gehalten hat. Das ist zwar ungewöhnlich und mit Sicherheit höchst selten, aber prinzipiell kann es schon sein, dass so was passiert.«

»Da fällt mir ein«, sagte Jean, »dass ich dem Gemeindepfarrer nicht glaube, wenn er behauptet, er kenne das Opfer nicht. Meiner Meinung nach wusste er nur zu gut, wer der Mann war.«

»Was macht dich da so sicher?«, fragte Barbarossa.

»Meine Menschenkenntnis. Der Pfarrer lügt entweder, oder er verheimlicht uns etwas.«

»Dann müsst ihr noch mal mit ihm sprechen. Nehmt ihn ins Kreuzverhör. Und du musst dir diesen toten Jesus noch mal vorknöpfen, Despina.« Und an Tori gewandt: »Was ist mit dem Motorrad?«

Tori blickte auf und zeigte mit dem Daumen hinter sich, an die Wand, wo die Maschine stand. »Meinst du das da?«

»Ja. Hast du dich damit bereits befassen können?«

»Es ist eine Honda CB 750 Four K2, die 1976 das erste Mal zugelassen wurde. Sie verfügt über 67 PS und einen Hubraum von 731 Kubik. Den Zustand würde ich als garagengepflegt und poliert bezeichnen. Alle sichtbaren Teile sind Originalbauteile, mit Ausnahme deines Kästchens, das tatsächlich ein fernzusteuernder Bremsmechanismus ist, der losgelöst von den eigentlichen Bremsen funktioniert. Das heißt, der Fahrer kann das Ding nicht selbst ausgelöst haben, es sei denn, er hätte selbst auf den Knopf der Fernbedienung gedrückt.«

»Die Maschine wurde also manipuliert?«

»Ja, und jemand hat dafür Sorge getragen, dass der Fahrer in dein Schaufenster kracht, Doc. Denn wenn man es geschickt anstellt, kann man alleine mittels der Bremse des Vorderrads das Motorrad in die richtige Richtung steuern.«

»Ein Zufall ist ausgeschlossen?«

»Ausschließen würde ich ihn nicht völlig, aber das wäre schon ein sehr unwahrscheinlicher Zufall.«

»Danke.«

»Wen hast du in Verdacht?«, wollte Jean wissen.

»Den Priester.« Barbarossa erzählte von dem Anruf heute Vormittag und wie sich alles mit dem Unfall gefügt hatte.

»Und wie hieß das Buch noch gleich, das er haben möchte?«

»Die Cruciforma.«

»Worum geht es da?«

»Um das Kreuz als Symbol und die Kreuzigung im Detail.«

Despina zog die Stirn kraus. »Ist das auch wieder nur ein Zufall?«

»Wie meinst du das?«

»Die Parallelen zu unserem Fall sind doch recht augenscheinlich, wie ich finde.«

»Kreuzigungen sind eh sehr beliebt momentan«, sagte Tori.

»Häh?«

»Na, Leute. Schaut ihr eigentlich keine Nachrichten? Lest ihr keine Zeitung? Habt ihr keine Newsapp auf euren Handys?«

»Du warst schon immer besser informiert als wir alle«, sagte Doc und konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen.

»Na gut, die Meldung ist in den Medien auch nicht so breitgetreten worden, wie es aussieht. Auch hat man von Seiten des Yards wohl teilweise eine Nachrichtensperre verhängt, aber irgendetwas sickert ja immer durch.«

»Nun erzähl doch schon.« Jean zeigte sich wie so häufig von ihrer ungeduldigen Seite.

»Aktuell zieht eine Welle von Selbstkreuzigungen durch die Stadt.«

»Selbstkreuzigungen?«, riefen alle fast im Chor.

Für einen Moment herrschte fassungslose Stille, die Tori durchbrach, indem sie sagte: »Na, nun guckt mich nicht so entgeistert an. Ich kann ja auch nichts dafür.«

»Wie geht das denn allein technisch?«, fragte Jean. »Ich meine, mal vom Schmerz abgesehen, irgendwann hat man doch keine Hand mehr frei, um Hammer und Nagel halten zu können.«

»Soweit ich weiß, sind die Nagelkreuze so präpariert, dass die Spitze des Nagels nach vorne zeigt – man haut also seine Hand mit Kraft dagegen und den Nagel somit durch.«

Doc verzog schmerzerfüllt das Gesicht. »Wer macht denn sowas? Und vor allem, warum? Was ist das Motiv?«

Tori zuckte mit den Schultern. »Das weiß niemand. Es ist ja jetzt auch keine laute Form des Suizids, sofern man nicht vor Schmerzen schreit. Die meisten wurden erst entdeckt, als sie schon tot waren.«

»Dann könnte ich sie ja nach ihrem Motiv befragen«, sagte Despina. »Befinden sich die Leichen noch in der Pathologie?«

»Davon gehe ich aus.«

Barbarossa beugte sich vor. »Kann es möglich sein, dass unser Jesus in All Hallows by the Tower auch ein Selbstkreuziger war?«

»Unmöglich«, sagte Jean. »Die Nägel entsprechen nicht der von Tori beschriebenen Art.«

»Aber ein seltsamer Zufall ist das schon«, meinte Tori wiederum. »Der Priester, der das Buch Cruciforma haben möchte, der gekreuzigte Jesus in der Kirche und die Selbstkreuzigungen der letzten Tage. Was stimmt denn mit der Welt nicht?«

»Was wissen wir denn über das Wesen der Kreuzigung an sich? Wie sind sie entstanden? Welche Mythologie steckt dahinter?«

»Das haben wir gleich«, sprach Tori und tippte auf dem Laptop herum, um entsprechende Suchanfragen zu starten.

Jean schlürfte von ihrem Kaffee und sagte: »Vielleicht solltest du mal mit dem echten Jesus quatschen, Pina.«

»Mach ich gern, wenn du mir seine sterblichen Überreste bringst.«

»Sehr witzig.«

»Find ich auch.« Despina schenkte sich Kaffee nach. »Aber du hast recht, es gibt einige Tote, die ich danach befragen werde.«

»Nicht nötig«, rief Tori. »Guckt mal, hier steht: ›In der symbolischen und esoterischen Sprache versteht man unter der Kreuzigung den Verlust aller äußeren Dinge des Lebens, die keinerlei Wert für die Persönlichkeit selbst haben. Im Christentum symbolisiert das Kreuz zugleich den tiefsten Schmerz und das höchste Heil und war als Erkennungszeichen bereits im dritten Jahrhundert gebräuchlich. Bis in die Gegenwart hinein spricht man dem Kreuz geheime Kräfte zu und nutzt es unter anderem als Schutzmittel gegen böse Geister. Dabei dient es auch heidnischen Völkern zur Darstellung von Naturkräften.‹ Das steht im Internet auf einer Seite über Geheimsymbole.«

»Na, so geheim ist das dann ja nicht«, murmelte Doc missmutig und legte etwas auf den Tisch. Es war ein Buch. Die Cruciforma.

»Du hast es? Ich dachte, du hast es nicht und kannst es daher nicht verkaufen?«

Barbarossa grinste. »So hat jeder seine Aufgabe. Ich werde mich mit dem Buch hier beschäftigen. Du, Tori, suchst uns alles über diese Selbstmordkreuzigungsfälle heraus. Alles, was du finden kannst. Jeanette wird sich noch einmal mit dem Pfarrer von All Hallows auseinandersetzen, und Despina tut das, was sie immer tut: sich mit den Toten unterhalten.«

»Na schön«, sagte Despina und erhob sich. »Ich würde sagen, Jean, dass wir beide morgen früh zum Yard fahren, um uns über diese Kreuzigungsopfer zu informieren. Vielleicht lässt man mich ja mit den Toten sprechen, wenn ich meine Hilfe zusage.«

»Mich wundert eh, dass man nicht schon längst an dich herangetreten ist.«

»Wer weiß, wer den Fall bearbeitet«, warf Tori ein. »Ich selbst werde mich auf jeden Fall gleich an die Arbeit machen und uns ein Exposé über die Kreuzigung und Kreuzigungskulte zusammenstellen, damit wir gleich morgen wieder alle auf dem gleichen Stand sein werden und ihr beide bei Scotland Yard gut vorbereitet seid.«

»Gut. Dann gehst du noch mal zu dem Priester, Jean?«

»Ja, und die Putzfrau nehme ich mir vielleicht auch noch mal vor.«

»Mach das. Doc hat seine Abendlektüre bereits gefunden, wie mir scheint.« Sie blickte zu ihrem Onkel, der geistesabwesend und tief versunken in der Cruciforma blätterte.

»Und was wirst du tun?«

»Ich ziehe mich eine Weile ins Legat zurück und bespreche mich dort mit meinen Freunden. Wir sehen uns morgen. Sagen wir, gegen neun?«

***

Das Legat war nach Despinas Wünschen entworfen und eingerichtet worden. Der Raum verfügte über keinerlei Fenster, war dafür aber an ein kompliziertes Belüftungs- und Klimatisierungssystem angeschlossen, das dafür sorgte, dass das Legat über konstante Temperaturen und Luftfeuchtigkeitsbedingungen verfügte – gleich einem Humidor, in dem man Zigarren über Jahrzehnte hinweg ohne Qualitätsverluste lagern konnte.

Die drei mal zweieinhalb Meter beherbergten lediglich einen drehbaren Sessel, ein kreisrundes orientalisch wirkendes Tischlein und eine Schrankvitrine, in der sich Despinas Urnen aneinanderreihten. Zu jeder Urne gab es eine Schublade, die mit bestimmten Dingen befüllt war, die dem jeweils Eingeäscherten zu Lebzeiten gehört oder etwas bedeutet hatten.

Despina bezeichnete die Urnen als Freunde, und genau genommen waren sie das auch. Da wäre zum einen Gloria Winfield, mit der sie sich im Heim für Kinder mit besonderen Verhaltensweisen ein Zimmer geteilt hatte. Gloria hatte sich das Leben genommen, in einem Alter, in dem die wenigsten Teenager im Heim, die allesamt mit seelischen Narben belastet waren, mit ihrem Leben zurechtkamen. Da sie keine Angehörigen hatte, wäre sie anonym bestattet worden, doch Despina hatte es geschafft, die Urne mit Glorias Asche ausgehändigt zu bekommen. In den ersten Gesprächen zeigte sich Gloria zornig darüber und war wütend auf ihre Freundin. Inzwischen hatte sich dies aber gelegt, Gloria bereute ihren Suizid und war dankbar über jedes Wort, das Despina mit ihr wechselte. Sie sehnte sich so sehr nach dem Leben, dass es die Einsamkeit des Todes für sie bitterer machte, als sie ohnehin schon war.

Eine imposante Persönlichkeit ihrer verstorbenen Freunde stellte Ben Carter dar. Seine Asche hatte sie persönlich mit Schaufel und Besen aufgefegt und in eine Urne gegeben, nachdem er bei einem Bombenanschlag verbrannte. Ben war ein angesehener Polizeibeamter beim New Scotland Yard gewesen. Leider hatte er den letzten Fall vermurkst. Eine schreckliche Fehlentscheidung habe zu seinem eigenen Verbrennungstod geführt, hieß es in der Presse, und Despina hatte einiges zu tun gehabt, bis sein Ruf wiederhergestellt war. Bis es so weit gewesen war, hatte er im Jenseits in einer Art Dauerschleife festgehangen und in einer Art traumgleichen Zustand immer und immer wieder dasselbe wirre Abenteuer erlebt. Auch hiervon hatte Despina ihn therapieren können, und nun war er dankbarer Dauergast ihres Legats und hatte bei manchen Fällen unterstützend helfen können.

Aber in ihrem Legat waren nicht nur Tote, die sie zu Lebzeiten gekannt hatte. Es befanden sich auch Verstorbene darunter, die lange vor ihrer Zeit gelebt hatten; und die Geschichten, wie Despina an deren Asche gekommen war, waren zuweilen verworrener als die Lebensgeschichten der entsprechenden Persönlichkeiten selbst. Ihre Bekanntschaft hatte sich meist aus purem Zufall ergeben, doch waren die Toten so erfüllt von der spirituellen Begegnung mit Despina, dass sie regelrecht darum bettelten, regelmäßige Gespräche mit ihr führen zu dürfen. Viele ihrer toten Freunde besuchte sie auch an ihren Gräbern, doch gerade bei Verschiedenen, deren Überreste nicht in London oder Großbritannien vergraben waren, hatte Despina für eine – teils illegale – Überführung gesorgt.

So wird es niemand bemerkt haben, aber eines von Despinas bestgehüteten Geheimnissen war es, die Asche des berühmten Schriftstellers, Historikers und Philosophen Umberto Eco in ihrem Legat zu verwahren. Schon zu Lebzeiten hatte sie seine Bücher verschlungen und sich beim Lesen am unermesslichen Wissen dieses Mannes ergötzen können. Als er 2016 an einem Krebsleiden starb, machte sich Despina unverzüglich auf den Weg nach Mailand, um seine Überführung zu organisieren. Natürlich hatte sie zuvor mit ihm gesprochen, und erst, als er begriffen hatte, welche Möglichkeiten des Schaffens und Wirkens ihm dadurch über den Tod hinaus angedeihen würden, stimmte er Despinas Plan zu, seinen Körper illegalerweise als Urnenasche nach London zu exportieren. Seitdem ruhte er hier und freute sich, sobald Despina mit ihm sprach. Er half, wo er nur konnte, und unterstützte Barbarossa North mit seinen okkulten Werken – ohne dass dieser davon wusste.

Zu guter Letzt gab es noch Freunde, zu denen sie Kontakt hatte, die bereits seit so langer Zeit tot waren, dass man nicht einmal ihre Asche hätte bergen können. Meist waren ihre Rückstände mit dem Boden, in dem sie bestattet wurden, verknüpft und an diesen gebunden. Manche waren aber auch nie bestattet worden, sondern verschüttet, und so gab es bestimmte Orte, die für Despina heilig waren und die sie in unregelmäßigen Abständen besuchte, um mit den dort Ruhenden zu sprechen – mit John Dee etwa, dessen Geist sie in Mortlake ausgemacht hatte und der sich seitdem in angeregtem Austausch mit ihr befand. Der Mathematiker, Astronom, Astrologe, Geograph und Mystiker war 1608 oder 1609 im Alter von 82 Jahren in Mortlake-Surrey verstorben. Sein genaues Todesjahr war ihm selbst nicht bekannt, da er seiner Aussage nach zu der Zeit mit wichtigeren Dingen zu tun hatte, als sich mit Jahreszeiten auseinanderzusetzen. Zwar existierten weder Sterberegister noch Grabstein, aber Dees und Despinas Freundschaft bedurfte dergleichen nicht. Ihnen langte eine alte Eiche, deren Wurzeln sich tief im Erdreich um einen lange vergessenen Wikingerschatz wanden, den nie mehr ein Mensch ausgraben würde, wie Dee meinte zu wissen.

Ihr größter Schatz aber war ihre Großmutter, die in ihrem Legat eine Sonderstellung einnahm. Nicht nur, dass sie denselben Namen trug – Despina war nach ihr benannt worden – sie war darüber hinaus eine hondurische Voodoo-Priesterin gewesen. Sie starb lange vor Despinas Geburt, und es war kein geringerer als Barbarossa North, der ihr die Urne zu ihrem 30. Geburtstag als Geschenk überreicht hatte.

Despina liebte ihre Großmutter und unterhielt sich sehr oft mit ihr, war sie doch wohl so eine Art Mutterersatz für sie, obwohl es die Mutter ihres Vaters war. Mit ihren eigenen Eltern hatte sie dahingegen noch nie ein Wort gewechselt. Despinas Vater stammte aus Honduras und ihre Mutter aus Großbritannien, so wie sie selbst. Ihre Kindheit hatte sie in einer Einrichtung für Kinder mit psychischen Auffälligkeiten verbracht. Ihr Onkel, Barbarossa North, hatte all die Jahre als ihr Vormund agiert, wobei er eigentlich nur die Obhut über Despinas Finanzen innehatte. Erst später nahm er sich ihrer an, half ihr dabei, ihre Gabe unter Kontrolle zu kriegen, sorgte dafür, dass sie ihre Halbschwester Tori kennen und auch lieben lernte, und gemeinsam bauten sie die Bibliothek für okkulte Fälle aus. Von ein paar wenigen Momenten abgesehen waren ihre Eltern nie Thema gewesen, und Despina wollte auch, dass dies so blieb. Wenn es einen wunden Punkt in ihrem Leben gab, dann diesen.

Ihre Großmutter indes konnte zu alledem nichts sagen. Sie wusste nicht, was ihre Eltern dazu getrieben hatte, sie ins Heim zu geben. Nun, man konnte die Toten lieben oder hassen – sie vermissen oder froh sein, dass sie fort waren. Für Despina stand lediglich fest, dass man die Freundschaft zu den Toten ebenso hegen und pflegen musste wie die lebendigen Kontakte der Gegenwart, die sie darüber leider nur zu oft vergaß.

Dennoch ließen all diese Kontakte Despina nicht vergessen, dass sie lebte und dieses Leben mitunter auch genießen konnte. Doch zum Genuss des Lebens – Despinas Leben – gehörten ihrer Meinung nach nicht zuletzt inspirierende Gespräche; und diese fand sie beinahe ausschließlich mit jenen, die ihr Leben bereits hinter sich gelassen hatten. Despina verfiel dann immer in so eine eigenartig melancholische Stimmung, die dazu beitrug, dass sie die Urne ihrer Großmutter aus der Vitrine nahm und sie auf den kreisrunden Tisch stellte.

Sie musste die Urne nicht einmal berühren, um mit ihrer Großmutter Kontakt aufzunehmen. Je öfter sie mit den Verstorbenen sprach, desto einfacher war es, sie gezielt und alleine mit der Kraft ihrer Gedanken anzusprechen. Sie musste nur an die entsprechende Person denken.

»Hallo!«, sagte sie nur.

»Despina, mein Kind«, sprach ihre Großmutter. »Schön, dass du da bist und mir einen Besuch abstattest.«

»Niemanden besuche ich lieber als dich, Oma.«

»Das freut mich.« Sie seufzte wohlig. »Gibt es einen bestimmten Anlass für deinen Besuch?«

»Um mit dir zu sprechen, brauche ich keinen Anlass.«

»Ich weiß, Liebes, aber ich spüre, dass dich etwas umtreibt.«

»Da hast du recht.« Despina legte ihre Stirn in Falten. »Ich frage mich gerade, wie viel man von seiner Persönlichkeit mit ins Jenseits nimmt. Bist du, so wie du mit mir sprichst, auch so gewesen, als du noch gelebt hast?«

»Ich wüsste nicht, wie ich sonst gewesen sein sollte.«

»Und meinst du, dass man, wenn man zu Lebzeiten an einer psychischen Erkrankung gelitten hat …, dass man die Symptome, die ja Teil der Persönlichkeit sein können, ebenso mit ins Totenreich nimmt?«

»Natürlich ist das möglich«, wusste ihre Großmutter. »Die Persönlichkeit ändert sich nicht. Sie bildet sich bereits im Mutterleib und hört auch mit dem Tod nicht auf.«

»Aber ein psychisches Krankheitsbild bildet sich doch nicht im Mutterleib.«

»Nein, aber die Veranlagung dazu sehr wohl.«

Despina blähte die Backen auf und lehnte sich in ihrem Sessel zurück.

»Ich werde dir eine Geschichte erzählen«, schlug Großmutter vor, von der Despina nicht nur ihren exotischen Vornamen geerbt hatte – in ihrem früheren Leben hieß sie einmal Maria Despina Flores –,sondern auch ihre Schönheit, wie sie anhand einiger weniger Fotografien wusste. »Mein einziges Kind, das später einmal dein Vater werden sollte, war noch Quark im Schaufenster, wie man so schön sagt, und ich war ein junges Ding und bildhübsch und trug das Gefühl in mir, der Mittelpunkt des Universums zu sein. Ich lebte in den Wolken und fühlte mich wie die Leichtigkeit des Seins. Die Männer, gleich welchen Alters, rannten mir scharenweise hinterher oder lagen mir zu Füßen; und ich genoss es, ihre Blicke auf mir zu spüren, wenn ich zur Siesta die Hauptstraße unseres kleinen Dorfes entlangschlenderte. Einer davon war Lupo, der sich damit rühmte, Enkelsohn eines der letzten spanischen Konquistadoren zu sein. Das sagte in erster Linie natürlich nicht sonderlich viel über den Burschen aus, erklärte mir aber im Nachhinein ein wenig seinen Eroberungsdrang.« Die Tote kicherte schelmisch.

»Du wirst mir jetzt aber keine intimen Details erzählen, oder?«

»Natürlich nicht, Liebes. Wo kämen wir denn da hin. Man genießt und schweigt. Und zu genießen gab es da einiges, worüber schweigen sich lohnt.« Wieder kicherte sie.

»Großmutter!«, mahnte Despina und schüttelte den Kopf, musste aber grinsen.

»Ein Schelm, wer schmutzig dabei denkt«, lachte die Frau, die im seligen Alter von 103 glücklich eingeschlafen war.

»Worauf willst du denn jetzt eigentlich hinaus?«

»Richtig, fahren wir fort: Dieser Lupo also war der Schwarm meiner schlaflosen Nächte. Heimlich trafen wir uns an geheimen Treffpunkten, nachdem wir uns wochenlang zuvor Liebesbriefe hin und hergeschrieben hatten, die wir an der Baumwurzel einer großen Palme nahe des Strandes in eine Schatulle sperrten und vergruben.«

»Meinst du, die Briefe gibt es noch?«

»Das denke ich nicht, Liebes. Das ist nun über hundert Jahre her, und die Schachtel war aus Holz und vermutlich nicht dafür geschaffen, Jahre und Gezeiten zu überdauern.«

»Vielleicht ergibt sich mir ja mal die Gelegenheit, und ich kann für dich nach den Briefen suchen.«

Großmutter schüttelte im Geiste ihren Kopf. »Das brauchst du nicht zu tun, Liebes. Es wäre der Mühe nicht wert, und ich hätte ja doch nichts davon, bin ich doch ebenso vergangen wie das Papier, auf das wir unsere Briefe schrieben.« Sie seufzte traurig und einen kurzen Moment lang spürte Despina die ihr so vertraute Bitterkeit, die viele Toten mit ausstrahlten, wenn ihnen bewusst wurde, dass ihr Leben vorbei war.

»Wie auch immer; ich möchte eigentlich auf etwas ganz anderes hinaus: Eines Tages – wir waren wieder zur gewohnten Zeit an unserem gewohnten Ort verabredet – kam Lupo nicht, sondern stattdessen sein Großvater, der Konquistador. Er war wütend auf mich, da ich seiner Meinung nach den Geist seines Enkels vergiften würde. Er drohte mir, mich eigenhändig umzubringen, würde ich mich jemals erneut mit Lupo sehen lassen.«

»Davon hast du dich aber doch nicht wirklich beeindrucken lassen, oder doch?«

»Na, was glaubst du? Er hatte mich auf jeden Fall gehörig eingeschüchtert. Also suchte ich Rat bei meiner Großmutter – also deiner Ururgroßmutter. Sie lebte außerhalb des Dorfes in den Wäldern oberhalb der Kakaoplantagen in einer Hütte. Sie war, so wie ich später, Voodoo-Priesterin. Bei ihr roch es ständig nach Blut, und überall lagen Hühnerbeine und Federn herum. Eigentlich war es von außen betrachtet ein ekelhafter Saustall, in dem meine Großmutter hauste, aber ich mochte es dort. Mir gefielen diese ganzen Voodoozeremonien, und Großmutter war es letztlich auch, die mich in den Zauber einweihte, die mich initiierte und zur Priesterin ausbildete. Zum damaligen Zeitpunkt aber war ich noch nicht reif. Ich mochte gerade mal 16 Jahre alt gewesen sein. Aber sie gab mir einige Zaubermittelchen an die Hand, wie ich mich dem boshaften Konquistador zur Wehr setzen konnte, nachdem sie mich ermahnt hatte, seine Drohung kaltherzig in den Wind zu schlagen; kannte sie den Mann doch wiederum aus ihren eigenen jungen Jahren.«

»Sag schon, was musstest du tun?«

»Ich vollführte einen Zauber, der sehr kompliziert war und von den Ingredienzien des Trunks, den ich zu brauen hatte, unverschämt ekelhaft. Die Details erspare ich dir an dieser Stelle lieber. Wichtig ist letztlich nur, dass der Zauber funktionierte. Er bewirkte, dass der Konquistador den Verstand verlor. Er rastete vollständig aus, brabbelte fortan nur noch unzusammenhängendes Kauderwelsch und wurde anderen Leuten gegenüber sehr aggressiv. Man brachte ihn in eine Irrenanstalt.«

»Großmutter!«, sagte Despina überrascht. »Hattest du das wirklich so perfide geplant?«

»Was?«

»Ich meine, war es tatsächlich dein Plan, dass er verrückt wird?«

»Aber nein! Um Himmels willen. So grausam wäre ich nie gewesen. Ein Beschwichtigungszauber hätte es werden sollen. Ganz harmlos eigentlich. Aber irgendetwas muss ich verkehrt gemacht haben.«

Despina atmete erleichtert auf.

»Aber wenigstens konnte er mir in der Irrenanstalt nicht mehr gefährlich werden«, fuhr sie fort.

»Verstehe. Und Lupo und dir stand er nicht mehr im Wege.«

»Leider nein. Lupo beantwortete meine Briefe nicht und kam auch nicht mehr zu unseren Treffen. Sein Großvater hatte ihn im Wahn erschlagen.«

»Hast du ihn im Totenreich wiedergefunden?«

»Natürlich. Du weißt doch selbst am besten: Wir sind alle hier.« Sie spürte das Lächeln ihrer Großmutter. Aber es war ein verbittertes Lächeln, denn Despina wusste auch, dass das Wiedersehen im Jenseits nicht dem entsprach, was Sterbliche sich so romantisch darunter ausmalten. Diesen Eindruck hatten ihr schon viele Verstorbene immer wieder und unabhängig voneinander bestätigt.

»Was hat deine Geschichte jetzt mit meiner Frage zu tun?«

»Darauf komme ich jetzt zu sprechen, meine Liebe. Denn nicht nur Lupo habe ich im Jenseits wiedergetroffen und mit ihm aufgearbeitet, was damals geschehen ist. Und das war gar nicht so einfach, denn auch Lupo war wütend auf mich.«

»Weshalb?«

»Weil er seinen Großvater geliebt hat. Sein Großvater jedoch hat den Wahn, den ich ihm mit dem Voodoozauber angehext hatte, mit ins Grab genommen. Auch ihn habe ich getroffen. Er ist noch immer verrückt. Geisteskrank. Völlig irre.«

»Du hast Schuldgefühle«, sagte Despina unvermittelt.

»Nein, nicht direkt. Die hatte ich vielleicht mal, aber Zeit heilt alle Wunden.«

»Nicht aber die Schuld. Das hast du selbst mal zu mir gesagt.«

»Du hast recht, Despina. Ich habe Schuldgefühle. Und ich werde sie immer haben und nie mehr loswerden. Bis in alle Ewigkeit.« Wieder seufzte sie.

»Das brauchst du nicht. Du hast es so ja nicht beabsichtigt.«

»Na ja. Das Ergebnis war nicht das gewünschte. Alles ist schiefgegangen. Einfach nur alles.«

»In deiner Situation erschien es dir dennoch als das Richtige. Hat dich deine Großmutter nicht gewarnt?«

»Du meinst, ob sie ihrer Aufklärungspflicht über Risiken und Nebenwirkungen nachgekommen ist?« Großmutter lachte verbittert auf. »Dergleichen gibt es beim Voodoo nicht.«

»Dennoch hast du seinerzeit aus der Überzeugung heraus gehandelt, das Richtige tun zu wollen. Und das ist es doch, was im Nachhinein zählt, auch wenn es schiefgegangen ist. Der Wille und die Intention dahinter. Alles hat sein Gutes. Und wenn es nur dazu gut war, dass du mir hier aus dem Jenseits heraus mit deiner Geschichte sehr geholfen hast.«

»Habe ich das denn?«

»Du hilfst mir immer, Großmutter!«

»Ich danke dir, Despina. Aber du musst nicht lügen, um mich glücklich zu machen. So etwas gibt es hier, auf der anderen Seite, ohnehin nicht. Gefühle wie Glück gibt es nur bei euch Lebenden.«

»Aber du kannst dich an Glück erinnern.«

»Natürlich. Aber das ist nicht dasselbe.«

»Aber mitunter genauso schön«, sagte Despina und spürte, wie ihre Großmutter im Jenseits lächelte. »Eine Frage habe ich noch, Großmutter.«

»Alle Fragen, die du willst, Pina.«

»Als Voodoo-Priesterin kennst du dich doch mit Zombies und dergleichen aus. Wie lange nach dem Tod ist es einer Seele möglich, mittels Voodoo oder anderer magischer Praktiken zurück in ihren vormaligen Körper zu gelangen? Ist das überhaupt möglich?«

»Natürlich ist dergleichen möglich. Es gibt ganze Bücher darüber. Du musst zunächst einmal mit dem Loa, der Welt der Geister, in Kontakt treten, indem man …«

»Großmutter!«, unterbrach Despina sie. »Ich möchte nicht wissen, wie das geht – noch nicht – vorerst genügt mir der Zeitraum, in dem das alles passieren muss.«

»Drei bis vier Tage maximal. Länger nicht. Das macht sich ja auch am Körper selbst bemerkbar.«

»Jesus benötigte auch nur drei Tage bis zur Auferstehung, oder?«

»Das erzählt zumindest die Bibel«, wusste Großmutter. »Ihn danach befragen kann ich nicht. Er ist hier auch nicht mehr als ein Gespenst, von dem es heißt, dass es mal da war. Ein Geist, an den sich keine der Seelen hier im Jenseits recht erinnern kann. Nun, manche hier verstecken sich und manch andere Seele war nie hier – ohne, dass ich erklären könnte, wieso und warum und wie das alles überhaupt funktioniert. Aber manche reisen auch weiter, heißt es.«

»Wohin?«

»Zu einem anderen, einem besseren Ort. Vielleicht zu Gott oder in die ewige Verdammnis oder doch in einen Garten Eden?«