Kitabı oxu: «Конверт без адреса: письма тем, кто уже не ответит»
Глава 1. Диплом есть, клиентов нет
Артём стоял перед зеркалом и пытался выглядеть внушительно. Чёрный плащ, купленный на распродаже, топорщился на плечах, как будто под ним прятался не диплом некроманта, а пакет с картошкой. На полке рядом лежала визитка: «Артём Волков. Некромант. Консультации и разовые обряды. Без гарантий».
Гарантий он не давал принципиально. После случая с котом Марсиком, который вернулся не таким, как был, Артём решил: лучше сразу предупреждать.
Он вздохнул, поправил плащ и вышел в коридор. Пахло жареной капустой и чем-то древним — в этом доме пахло всегда одинаково, будто время здесь застыло между 1987 и «ещё чуть-чуть подождём».
На этаже было тихо, только из-за двери квартиры напротив доносился голос соседки: — Да я ему ещё тогда сказала: «Не надо мне никаких обрядов, у меня и так жизнь как кладбище!»
Артём поморщился. Слухи в доме распространялись быстрее, чем он успевал объяснять разницу между «поговорить с духом» и «поднять армию».
Внизу, у подъезда, его ждал первый клиент за неделю — старушка с пакетом. — Молодой человек, — сказала она строго, — мне бы дедушку спросить, где он квитанции прятал.
Артём замер. — Вы уверены? — осторожно уточнил он. — Это не просто «позвать на пять минут». Есть правила. Есть баланс. Есть… последствия.
— А квитанции где? — повторила старушка. — Он их вечно прятал, говорил: «Пусть потомки сами ищут, это их испытание».
Артём посмотрел на пакет. В нём что-то шуршало. — Давайте начнём с простого, — предложил он. — Может, в ящике? Или… в морозилке? У многих там важные бумаги.
Старушка прищурилась. — Ты мне тут не умничай. Ты некромант или кто?
«Или кто», — мысленно вздохнул Артём. Но вслух сказал: — Я помогу. Только… без поднятия. Просто контакт на расстоянии. И без свидетелей.
Они поднялись на этаж выше, к почтовому ящику, который в этом доме почему-то стоял в коридоре и выглядел как артефакт из другого века. Артём достал из кармана маленький мешочек с солью, щепотку пепла (не спрашивайте откуда) и старую пуговицу — «якорь», как учили в академии.
— Дедушка, — тихо позвал он, — если ты где-то рядом… подскажи, где квитанции? Очень надо. Для порядка.
Тишина. Потом из ящика донёсся скрежет.
Старушка ахнула. — Это он!
Артём попятился. — Или мышь, — пробормотал он. — Или… сквозняк.
Из ящика медленно выползла стопка пожелтевших квитанций. Они легли на пол ровной горкой, будто кто-то аккуратно их сложил.
— Вот это я понимаю, сервис, — сказала старушка и принялась пересчитывать.
Артём вытер лоб. Контакт на расстоянии получился. И даже без последствий. Почти.
Когда он вернулся домой, на автоответчике мигал огонёк. Голос был незнакомый, официальный: — Артём Волков? Отдел магического контроля. Завтра в десять — проверка лицензии. И… не поднимайте ничего без уведомления. Особенно в общественных местах.
Артём сел на табуретку и посмотрел на плащ. Тот смотрел на него с укором.
Глава 2. Почта как точка невозврата
На следующее утро Артём шёл в Отдел магического контроля и старался не думать о худшем. В кармане лежала лицензия, в голове — мантра: «Я никого не поднимал. Я просто спросил».Отдел располагался в старом здании, где лифт работал только по средам и когда ему хотелось. Артём поднялся по лестнице на третий этаж и толкнул дверь с табличкой «Приём граждан. Без магии. Серьёзно».За столом сидела девушка в строгом костюме и с таким взглядом, будто она уже знает все твои грехи, включая тот случай с котом.— Волков? — спросила она, не поднимая глаз. — Лицензия.Артём протянул папку.— И… — она наконец посмотрела на него, — объясните мне, пожалуйста, что это за запись в журнале вызовов: «Контакт с умершим через почтовый ящик»?— Это… — Артём сглотнул. — Это бытовая магия. Локальный контакт. Без поднятия.Девушка постучала ручкой по столу.— А квитанции сами себя не складывают.— Может, сквозняк? — слабо предположил Артём.Она подняла бровь.— В герметичном ящике?Артём понял, что оправдания не помогут.— Хорошо, — сказал он. — Я признаю. Был контакт. Но без последствий. И без армии.Девушка вздохнула и подвинула к нему лист.— Тогда подпишите предупреждение. И… у нас тут проблема.Артём насторожился.— Какая?— Исчезают покойные.Он чуть не уронил ручку.— Как… исчезают?— Не поднимаются сами. Их забирают. И не через официальные каналы. Кто-то нарушает баланс, и если мы не найдём виновного, начнётся цепная реакция: духи начнут цепляться за живых, мёртвые — искать себе новые места, а город превратится в… ну, ты понял.Артём кивнул, хотя ничего не понимал.— И что я могу сделать? Я даже кота нормально не поднял.— Ты — некромант, — сказала девушка. — Пусть и начинающий. А ещё у тебя талант попадать в странные ситуации. Вот и попади в нужную.Она протянула ему папку.— Первое дело: вчера в почтовом отделении 12 зафиксировали всплеск некроэнергии. И после этого пропал один… ну, скажем, «тихий клиент».Артём уставился на папку.— Почта? — переспросил он. — Опять почта?— Почта, — подтвердила девушка. — Она везде.И тут, будто в подтверждение её слов, из коридора донёсся знакомый скрежет. Как будто кто-то очень настойчиво хотел отправить письмо.Артём встал. Плащ снова топорщился, но теперь это выглядело почти внушительно.— Ладно, — сказал он. — Пойду выясню, кто там пишет письма с того света.
Глава 3. Почта: место, где даже тишина звучит как угроза
Артём стоял перед входом в почтовое отделение 12 и чувствовал себя так, будто пришёл не расследовать магическое преступление, а сдавать декларацию в последний день.«Ну да, — подумал он, — некромант на задании. Звучит гордо. На деле — парень в плаще, который боится очереди».Внутри пахло бумагой, клеем и чем-то безысходным. У стойки толпились люди с конвертами, коробками и взглядами, в которых читалось: «Я сюда уже третий раз за неделю, и если ты сейчас скажешь талончик не готов, я поднимусь сам — и не фигурально».За стойкой сидела операторша с лицом, закалённым десятилетиями работы с «срочно до обеда» и «а можно без доплаты». Она посмотрела на Артёма так, словно он уже пытался что-то поднять прямо в зале — и не в смысле «взять посылку».— Чем могу помочь? — спросила она ровно, будто заранее знала, что любой ответ будет неправильным.Артём поправил плащ. Плащ, как назло, снова топорщился, будто под ним прятался не диплом некроманта, а пакет с картошкой — и картошка была недовольна.— Я… по делу, — сказал он. — Официальное. Отдел магического контроля.Операторша не моргнула.— Талончик всё равно нужен. А4 или А5?— Мне не талончик, — попытался объяснить Артём. — Мне… всплеск некроэнергии. Вчера. Здесь.Она наклонилась вперёд и понизила голос, будто делилась страшной тайной:— Молодой человек, у нас каждый день всплеск. Особенно после «ценных писем». Вы мне лучше скажите: вы заказное или простое?Артём вздохнул. Самоирония подступила сама: «Вот и вся моя магия: могу поднять очередь, но не могу объяснить, зачем я здесь».— Давайте так, — сказал он, стараясь звучать уверенно. — Я просто посмотрю по залу. Ненавязчиво. Как будто я жду посылку.— Тогда встаньте в очередь, — отрезала операторша. — У нас тут порядок. Даже для некромантов.Артём послушно встал. И тут же поймал на себе три подозрительных взгляда: «А он точно не без очереди?»Пока он стоял, в голове крутилась мысль: «Я учился пять лет. Сдавал практику по успокоению беспокойных духов. И вот я — в очереди на почте, и самый страшный дух тут — это дед с тремя коробками и вопросом а почему так дорого?».Через пять минут к нему подошла та самая сотрудница из Отдела — та, с взглядом, который видел все его грехи.— Ну что, — сказала она, — чувствуешь себя частью системы?— Чувствую, — честно признался Артём. — Как будто меня не в Отдел направили, а в параллельную реальность, где магия — это талончик, а заклинание — я только спросить.Она чуть улыбнулась — совсем чуть-чуть, будто улыбка была лимитированной.— Отлично. Значит, ты в теме. А теперь скажи: ты чувствуешь всплеск?Артём закрыл глаза и попытался настроиться на «магическую волну». Вместо этого он почувствовал запах кофе из автомата, чей-то бутерброд и лёгкое отчаяние, витавшее в воздухе.— Чувствую… — протянул он. — Чувствую, что если сейчас кто-то скажет «а у меня ещё три посылки», я сам кого-нибудь подниму. От возмущения.Сотрудница приподняла бровь.— Это не считается за показания.— Зато честно, — парировал Артём. — Слушай, а может, всплеск — это не магия, а просто кто-то опять поднял тарифы на бандероли? У людей тут ауры темнеют при одном слове «доплата».Она не засмеялась, но в глазах мелькнуло что-то похожее на уважение. Или на мысль «с этим сложно, но хотя бы не скучный».И тут из дальнего угла донёсся скрежет. Такой знакомый, будто кто-то очень настойчиво хотел отправить письмо. Только письмо, похоже, не хотело отправляться.Артём открыл глаза. В углу стоял старый сортировочный шкаф — массивный, тёмный, с десятками ячеек. И одна из ячеек медленно, со скрипом, закрывалась сама по себе.— Вот это уже не тарифы, — пробормотал он.Сотрудница мгновенно стала серьёзной.— Держи дистанцию. И без импровизаций.— Без импровизаций, — повторил Артём, хотя внутри уже шевельнулась знакомая паника: «Сейчас опять что-то поднимется, и я буду объяснять, почему в ячейке лежит квитанция с подписью оттуда».Он подошёл к шкафу. Шкаф смотрел на него с подозрением — или это просто тени так легли.— Так, — тихо сказал Артём себе под нос. — Спокойно. Это просто шкаф. Просто очень старый шкаф. И если он сейчас заговорит, я делаю вид, что не слышу.Но шкаф не заговорил. Вместо этого из ячейки выпал конверт. Обычный, серый, без марки. Но на нём было написано не адрес — а фраза: «Не открывай. Серьёзно».Артём замер. Потом фыркнул.— Ну да. Потому что если на конверте написано «не открывай», ты его точно откроешь. Это базовый закон вселенной. Даже для некромантов.Он покосился на сотрудницу. Та стояла с каменным лицом, но в её взгляде читалось: «Только попробуй».— Ладно, ладно, — буркнул Артём. — Не открываю. Но если оттуда вылезет квитанция — я не виноват.И тут конверт сам по себе щёлкнул, будто зевнул.Артём отпрыгнул. Плащ взметнулся, как крылья обречённой птицы.— Знаешь, — сказал он сотруднице, стараясь говорить спокойно, — я тут подумал… Может, это не всплеск некроэнергии, а просто почта решила эволюционировать? И теперь конверты сами выбирают, кого достать?Она посмотрела на конверт, потом на Артёма, потом снова на конверт.— Ты умеешь делать ситуацию ещё хуже, — констатировала она.— Это не я, — возразил Артём. — Это плащ. Он притягивает неприятности. Я его на распродаже взял — видимо, он был в комплекте с «проклятием вечных очередей».Конверт снова щёлкнул. На этот раз громче.— Ладно, — сказала сотрудница, доставая из сумки какой-то прибор с циферблатом. — Будем фиксировать. И постарайся не поднимать… ничего. Даже настроение.— Обещаю, — мрачно сказал Артём. — Сегодня я поднимаю только руку, чтобы взять талончик. И то если придётся.Прибор запищал. Циферблат задрожал. А из конверта медленно выползла… квитанция. На ней было написано: «Оплачено. Оттуда».Артём посмотрел на сотрудницу.— Видишь? — сказал он с горькой самоиронией. — Даже мёртвые платят. А я всё ещё не закрыл счёт за интернет.
