Виталий Светлый бродит вдоль шумных магистралей и пустых аллей так, словно город — это не декорация, а живой собеседник. В его стихах Москва дышит смогом и шуршит опавшей листвой, ноябрь обнажает острые ветви лип, а время — самый безжалостный архитектор — меняет циферблаты в душе.

В этом сборнике, охватывающем полтора десятилетия, поэт проходит путь от юношеской веры в «любовь до гроба» до мудрой, чуть горьковатой зрелости, где строчки о «Немаленьком принце», увязшем в ипотеке и офшорах, соседствуют с пронзительной тишиной привокзальных площадей.

Светлый пишет так, что за обыденностью серого дня вдруг проступает «ультрамарин» вечности. Это книга для тех, кто когда-нибудь стоял у окна, смотрел на светящийся в ночи мегаполис и пытался понять: сколько мне на самом деле лет — двадцать или тридцать семь?