Прочитал я третьего дня сию книжицу Грега Грима и, признаться, впал в глубокую задумчивость. Какая странная, меланхолическая штука!
Сидишь в комнате, за окном капает надоедливый дождик, лампа тихо горит, а со страниц этого сочинения на тебя дышит такой густой, осязаемый мрак, что хочется то ли чаю с лимоном выпить, то ли застрелиться.Грег Грим — парень, очевидно, не промах. Умеет, шельма, нагнать туману.
Автор водит читателя по таким темным закоулкам человеческой души, где и со свечой ничего не сыщешь, окромя тоски и призраков. Персонажи его — люди неустроенные, мятущиеся, точь-в-точь как наши земские доктора или недоучившиеся студенты. Они ищут чего-то, спорят с собственной тенью, а вокруг — тишина, провинциальная скука и этот самый всеобъемлющий мрак.
Читаешь и думаешь: «Голубчик ты мой, да ведь мы все в этом мраке сидим и товарища в нем ищем».Язык у Грима лаконичный, без лишнего пафоса, но бьет аккуратно, прямо в темя. Сюжет движется неспешно, как почтовая карета по грязи, но оторваться решительно невозможно.
Это не просто развлекательное чтение для барышень, нет-с! Это настоящая анатомия человеческого одиночества.
Игорь, спасибо за отзыв! «Мрак, друг мой» — это тонкий слой краски на старом, огромном холсте. Вы совершенно верно уловили: самое интересное начинается там, где заканчиваются карты, рушатся стерильные иллюзии и просыпается настоящий голод. Обещаю, впереди еще много теней, которые стоит приручить.
Şərhlər, 1 rəy